ЖЖ Топ-50 постов сегодня
Недавние тренды рунета
Зима на пороге. от pesen-net
Утешая женщину, хвалите её ни за что. Она красива и элегантна сама по себе, без документов и фактов.
Шаг второй - следует обматерить мужчину, который обещал счастье и наврал.
Третий шаг, белое вино, понятно.
Четвёртый – дать денег, отправить к морю.
Женщина всегда хочет к морю. Невзначай она жалуется на ненастье. Покашливает выразительно. Зябко кутается. Измеряет температуру, свою и на улице. Оба градусника показывает молча, но со значением. Если же говорит прямо "я замёрзла, отвези меня в Канны", значит вы чурбан бесчувственный.
Жара на даче женщине не подходит. Хороший климат начинается не ближе чем за тысячу километров от дома. Лишь где-то в Таиланде, ко всему прилипая, за минуту до теплового удара, женщина говорит заветное "как же здесь хорошо!"
Я не люблю обобщений, поэтому возьмём конкретную мадам Попову. Её муж, месье Попов, в рамках улучшения отношений отправил жену на курорт. Через месяц получил письмо:
"Вынуждена задержаться. Пришли ещё денег."
И всё. Никаких "целую в бусю". Ни "твой хомячок", хотя бы. Холодная точка в конце. Похожая на дырочку от пули.
Попов заподозрил неладное. Но на юг не поехал. Скакать куда-то, хлестать по щекам незнакомых цыган не позволила северная гордость.
Теперь о том, как утешать Попова.
Мужчины любят факты. Хвалить надо в конкретных цифрах. Слова "всего двенадцать литров на сотню!" лучше, чем "какие красивые у тебя глаза". Это странно, но свойства автомобиля/ружья/велосипеда мужчина приписывает себе. А за рост, лысину, талию и аппетит отвечает жена.
"Сам-то я не толстый, просто она меня раскормила", - объясняет мужчина историю сплющенного мопеда.
Ещё раз, качества железяк – заслуга мужчины. А толстожопие и косоглазие суть проделки жены. Так что хвалите его фрезерный станок.
Второй шаг, напитки. Тут понятно, на сухую о любви не поговоришь.
Третий шаг – следует похвалить женщину, которая сделала человека несчастным, как и обещала в ЗАГСе. Нужно сказать – "твоя грымза потрясающая женщина, всё-таки!".
Объясню: быть брошенным потрясающей женщиной почётно. Называя же беглянку глупой курицей вы намыливаете другу петлю. Запомнили? Бабу – хвалим!
Четвёртый шаг: никуда не едем, пьём на месте.
Составив себе этот психологический конспект, я отправился утешать Попова. Дело было прошлой зимой, в холода. Попов живёт в Кокорякино, в доме с привидениями. Некая бабка померла, теперь перекладывает с места на место инструменты Попова. Всё приходится искать, особенно носки. На дальнейший рассказ бабка не влияет, хоть и участвует.
Попов признал вину. Он не смог объяснить жене красоту холодного климата. Прорубь после бани, мороженое в январе. А голоногие проститутки на морозе! А выносить мусор в трусах сквозь снежный буран? Где ещё такое возможно?
Сам Попов всегда готов отморозить руку, выкашлять лёгкое или схлопотать ангину, хотя бы. Он рад вернуться домой, звеня остекленевшими ушами. Настоящий патриот.
Я возразил: женщинам, особенно красивым, французская жара нравится, а наше не нравится вообще всё. Этот гендерный диморфизм надо принять и смириться.
Расхвалив таким образом жену Попова, я перешёл к возвеличиванию устройств, входящих в личность самого Попова. Расскажи, говорю, про свою замечательную печь! Можно ли с ней пережить оледенение?
Попов описал устройство печи. Кратко, без индийских танцев, но с ожогами и прищемлением пальца. У печи три дверцы и пять заслонок. 36 режимов работы плюс форсаж. Работает на картофельных очистках. Попов показал, как запускается этот звездолёт.
Он побежал по этажам, регулировал заслонки по таблице, напустил дыму. Дышать в форточку не разрешил. Спросил, не сошёл ли я с ума, выпускать тепло на улицу. Пришлось лечь на пол, что само по себе согревает. Он снова бегал, двигал какие-то рычаги. Когда воздух в доме закончился совсем, Попов сам выскочил в окно. Я вывалился следом. Мы оказались в яблоневом саду. Ночь, мороз. Привидение бабки опустилось рядом. Судя по синей коже, призракам тоже нужен воздух.
Печи других кокорякинских домов не столь технологичны. Они пускают дым в трубу. В безветрие деревня пахнет паровозом. Попов сказал, воздух-то, воздух какой у нас замечательный! Он по запаху определил, кто из соседей топит дровами, кто углём, а кто газетами, и что в этих газетах написано. Жизнь на природе развивает в человеке множество ненужных навыков.
В эту ночь дым отечества был так себе. Как, впрочем, и климат отечества. Вдруг, за забором, из-под куста поднялся человек. Постоял немного и ушёл.
- Это Серёга. - сказал Попов. – У него канализация замёрзла. Он всё теперь делает в саду, закаляется. В нашей деревне никому великое оледенение не страшно. Вон там (указал на Зюйд-Вест) в сугробе спит Володька. Устаёт на работе. От него тоже жена ушла, к армянину. Моя хотя бы с французом сбежала. Климат им не тот. Нормальный климат, я считаю. Тульская область третий год подряд возглавляет список жарких стран. Со второго по пятое июня, особенно. В эти дни, если закрыть глаза и нос, и как-то слепней отогнать, Кокорякино не отличишь от Сен-Поль-де-Ванса.
Я повторил все стадии утешения. Похвалил жену, потом печь. Ещё сказал, с точки зрения женщин Заполярья - мы знойные южане. Если в брачную газету "Гормон Якутии" написать про дом в под Тулой, цунами из невест выбьет сиськами ворота.
Мы стали фантазировать о том, какие мы клёвые с точки зрения женщин Якутии. У нас слишком богатое воображение. Оно заменяет нам реальность. Мы боремся с погодой, чтобы не бороться за любовь. Нет бы поехать, настучать в дупло соперникам. Мадам Попова обрадовалась бы такому вниманию. Ждёт ведь, надеется что муж приедет, сверкнёт глазом, обматерит. Вернёт домой, подарит новую фуфайку. Окурит дымом картофельных очисток. Да мало ли у нас ещё способов любовь выразить.
Оригинал и комментарии
от pesen-net
Девушка с самыми длинными в мире ногами чуть на меня не наступила. Лично!
Мы встретились на книжной выставке, в узком коридоре. На ней было розовое платье, где-то там, наверху. Серебряный поясок указывал, откуда надо измерять рекорд. Считать ли это место началом ног, или их окончанием, зависит от того, падаете ли вы с этой девушки, или только взбираетесь. Я дал ей пройти, вжавшись в стену. В тесноте коридора любое моё движение могло быть защитано как куннилингус.
Я хотел поделиться с девушкой своими достижениями. Это печень, жадность, комплексы и жопа. Но рации для связи с башней у неё на бедре не висело. А кричать в пупок "сова, выходи!" казалось неловким.
Вряд ли она была экспонатом. Скорей, тоже книгу написала. Что-нибудь с названием "Я и насекомые", об одноклассниках. Или приключенческое: "Перешагивая турникеты". Или о гормонах "Ах детство, детство, суп куриный".
У стенда нашего издательства собрались гномы, эльфы, какие-то зелёные дети с дубинами. Праздновали своё фэнтези. Увидев эти ноги, всё забыли. Гномы уставились в небо, эльфы уронили луки. Быль оказалась удивительней сказки. Девушка прошла, не глядя на заморышей. Дымный шлейф мужских фантазий тянулся за нею.
Я не знаю, почему ноги так важны. Целые капиталы вкачиваются в глаза, в грудь и губы. Но только бедро решает. Мужчина перед алтарём мысленно произносит: "Наконец-то буду виться вокруг этого бедра в радости и горести".
Живёт у нас в ЖЭКе одна зараза, Жанна. Сама трубу сломала, не заплатила и обозвала мастера узбеком. Когда у ней забилась другая труба, отправили сантехника Жору, самого вредного. Велели всё доломать и воду выключить. Чтоб уважала духов воды. Возвращается Жора не скоро и счастливый.
Говорит, эта женщина, Жанна, вышла вот в таком халатике. Жора показал на себе – не убедительно. Сознание вернулось, когда всё починил, полы протёр и от денег отказался. Такие уж, говорит, там бёдра удлинённые.
Невозможно осуждать Жору. В женщине могут быть недостатки, пока она в бесформенных штанах. А как только в трусах или лосинах, сразу чистый ангел, трогательный и непорочный.
Домашние спрашивали какая из себя эта рекордсменка Гиннеса. А я не помню ни лица, ни фигуры. А ведь наверняка всё это было. Поездка будто в тумане. Посетил выставку, называется. Только фото и остались.
Оригинал и комментарии
куплю жильё от хозяина от vertela-julia
Накрылась фирма, в которой я работала. Всех уволили.
Пошла искать работу. Таких придурков как я, редко где берут.
Полы мыть не могу - радикулит. На складе с бытовой химией не могу - астма.
Поднималась я в свой офис напоследок вещи забрать, и увидела открытую дверь в агенство недвижимости на моем же этаже.
Зашла. Просто так. Села. Взяли стажером.
Говорят: агентов дофига, но ты рекламу делай нестандартно. Это главное. Нестандартно.
Нарезала я бумажных объявлений типа "куплю, сниму". И пошла на кладбище. Маму помянуть.
А там столбы, заборы всякие и никакой рекламы на них...
Я как водки выпила, так и пошла клеить:
"Ищу жилье в вашем районе"
"Сниму угол для себя"
"Куплю жилплощадь от хозяина"
Дальше я выпила водки за подругу Маринку. Она агентом работала, последнюю сделку провела за день до смерти. Сижу со своими объявлениями и плачу. Спрашиваю: "Маринка, как?" Маринка отвечает: "Юлька, зашибись".
Вешаю дальше:
"куплю жильё для себя - 100 рублей за метр"
"сниму недорого от хозяев"...
Мне было всё равно. Мне давно всё равно. В этом мой секрет успеха.
Иду вдоль могил и клею:
"куплю жилье по вашей цене" , "сниму метры для одинокой женщины, порядок и тишину гарантирую"
Вечером три человека позвонили с кладбища, с двумя я уже заключила договора на продажу квартир.
В агенстве ликуют:
- Юля, где вы вешали рекламу? Наши стажёры никогда так быстро не заключали сделки.
- В людном месте рекламировала.
Мой секрет прост - мне всё равно, давно всё всё равно. У таких всегда получается.
Пошла искать работу. Таких придурков как я, редко где берут.
Полы мыть не могу - радикулит. На складе с бытовой химией не могу - астма.
Поднималась я в свой офис напоследок вещи забрать, и увидела открытую дверь в агенство недвижимости на моем же этаже.
Зашла. Просто так. Села. Взяли стажером.
Говорят: агентов дофига, но ты рекламу делай нестандартно. Это главное. Нестандартно.
Нарезала я бумажных объявлений типа "куплю, сниму". И пошла на кладбище. Маму помянуть.
А там столбы, заборы всякие и никакой рекламы на них...
Я как водки выпила, так и пошла клеить:
"Ищу жилье в вашем районе"
"Сниму угол для себя"
"Куплю жилплощадь от хозяина"
Дальше я выпила водки за подругу Маринку. Она агентом работала, последнюю сделку провела за день до смерти. Сижу со своими объявлениями и плачу. Спрашиваю: "Маринка, как?" Маринка отвечает: "Юлька, зашибись".
Вешаю дальше:
"куплю жильё для себя - 100 рублей за метр"
"сниму недорого от хозяев"...
Мне было всё равно. Мне давно всё равно. В этом мой секрет успеха.
Иду вдоль могил и клею:
"куплю жилье по вашей цене" , "сниму метры для одинокой женщины, порядок и тишину гарантирую"
Вечером три человека позвонили с кладбища, с двумя я уже заключила договора на продажу квартир.
В агенстве ликуют:
- Юля, где вы вешали рекламу? Наши стажёры никогда так быстро не заключали сделки.
- В людном месте рекламировала.
Мой секрет прост - мне всё равно, давно всё всё равно. У таких всегда получается.
Оригинал и комментарии
от prilepin
Поразительно (и с безусловным восхищением) сказано Горьким про Льва Толстого (1900-й год):
"Его непомерно разросшаяся личность - явление чудовищное, почти уродливое".
"Его непомерно разросшаяся личность - явление чудовищное, почти уродливое".
Оригинал и комментарии
Вопрос по "делу Скрипалей" от apxiv
Почему-то сразу два френда задали мне в личку вопрос о моих соображениях, как бывшего следователя, по "делу Скрипалей". Не хочу их обижать, но известная взаимофрендам текущая тема мне гораздо интереснее. Если этот вопрос интересен значимо большему числу читателей, готов изложить свою точку зрения. Если нет, извиняюсь - нет.
Пишите, кому интересно.
Пишите, кому интересно.
Оригинал и комментарии
от bormor
-Да не было у нас отродясь никаких обескровленных трупов! В человеке крови сколько? Полтора галлона! Да столько ни в один желудок не вместится, какой ты там ни будь упырь. Я господина барона так напрямую и спрашивал... Ну да, спрашивал, а что? Барон к нам, бывало, сам в таверну захаживал - ну, не пива, конечно, выпить, но служаночки у нас, сами видите - чистенькие, крепенькие, кровь с молоком, как-раз в его вкусе... так о чём, то бишь, я? Да, ну так вот, я его и спрашивал: "А скажите, господин барон, Вы можете человека досуха выпить али слабо?" А он, бывало, усмехнётся, из служаночкиного запястья пригубит да и признается: да, мол, слабо. Оно и понятно, я вот, например, кружку пива выпью и не замечу, и две выпью, если жарко, ну три, если хорошо пойдёт. Четыре - это уже поднатужиться надо, пять - через силу, а на шестой лопну, пожалуй. И это ведь пиво, а не кровь. А кровь - она скорее еда, вроде как кисель или овсянка. Станет кто-то семь ковшей овсянки на завтрак потреблять? То-то и оно. Вот и господин барон, когда проголодается, подойдёт, бывало, к кому-нибудь из челяди, ножик достанет, а человек уж и знает, в чём дело, сам руку подставит. Господин барон его же потом и перевяжет - ну а что, о холопах тоже заботиться надо, они ценное имущество. Образованный человек был... ну, не совсем человек, а как бы это сказать... тварь, но тварь культурная. В разных болезнях хорошо разбирался, особенно которые от малокровия. Лечил деревенских, а ещё учил руки мыть, с земли не есть, чтобы поменьше хворали. И нам хорошо, и ему прямая выгода. Вообще, хороший был хозяин, заботливый. Охотой не увлекался, посевов не вытаптывал, девок не портил - при вечноживой-то жене! Вреда от него, почитай, и никакого. Ну, оброк, конечно, платили, не без того, но это ж везде так. А видели барона редко. Я его, бывало, так напрямую и спрашивал: "Господин барон, а что это Вы к нам только после заката заглядываете? Или правду говорят, что вам солнце - прямая погибель?" А он, бывало, засмеётся, к служаночке приложится, и ответит: "а вы, дурачьё, почему ночью по домам сидите? Или вас лунный свет убивает? А я помещик, живу как хочу - днём сплю, ночью звёзды наблюдаю. Астроном я, понимаешь? Не знаешь такого слова? Звездочёт, значит. А днём нам, дворянам, по солнцу разгуливать не резон, мы должны блюсти аристократическую бледность кожи, а не плебейских загар!" Ну, это он, конечно, хватил, другие-то дворяне все люди как люди, после полудня как просыпаются, так и выползают на природу, а этот, вишь, гордый. Старая аристократия, принципы. За это мы его очень уважали. Ну и любили, да. А как не любить, когда и деды наши, и прадеды, и все предки до седьмого колена под господином бароном ходили? Это у нас в крови уже, можно сказать. Но человек же такая неблагодарная скотина! Поедет кто-нибудь из наших в город или в соседнюю деревню, напьётся и как начнёт на жизнь жаловаться: и налоги-то барон с нас дерёт, и кровушку-то нашу сосёт, и золота-то у него немерено, когда трудовому человеку на пиво не хватает, и такой он, и сякой... Любим мы его, конечно, но как не пожаловаться? Ну и нашлись добрые люди, донесли кому надо, а те дальше передали, и вот к нам аж из самой столицы приехал судейский чин, да с охраной, да с гвардейцами. Чтобы, значит, запретить. Чтобы, значит, прекратить насилие. Не имеет, мол, господин барон такого права, кровь людскую пить забесплатно, хоть мы и его законные холопы. Но при том мы, мол, все твари Божьи, а герцог наш - божий помазанник навроде короля, и наша кровь - достояние государства и Святой Церкви, так что господин барон обязан за каждую унцию крови платить золотом. И довольствоваться тем, что люди ему сами захотят продать. Сколько, значит, принесут, столько пусть и покупает, и ни каплей больше. Ну и налоги заодно повысили, конечно, куда уж без этого. Но главное сказали: кровь - товар, стоит золота, принимается по весу.
Вот с тех пор и стали вдоль дорог находить обескровленный трупы.
Вот с тех пор и стали вдоль дорог находить обескровленный трупы.
Оригинал и комментарии
нейроинтертекстуальность от vinah
Вот лучше не писать ничего про умирание в этом прекрасном месте - сегодня в два часа тридцать минут дня, когда я продолжала читать книжку Оливера Сакса про глухих людей, зависнув на пассаже про то, что обретающие заново речь как средство коммуникации прежде отрезанные от мира (и лишенные языка) дети всматривались в учебники своих слышащих сиблингов с трагической завистью и тоской - они как будто понимали и знали, что написанное - ключ к коммуникации с миром, но постичь это не было никакой возможности ("он старался копировать буквы алфавита, выцарапывая их пером, точно зная, что они обладают какой-то таинственной силой, но не имея возможности придать им хоть какое-то значение") - и в этот момент я вдруг поняла, что смотрю на буквы точно так же - они обладали силой и я понимала, что они несут в себе значение, но оно как будто ломалось по дороге. Несешь, несешь значение - и проливаешь по дороге, как воду из простреленного ведра.
Первое время я не понимала, что происходит, настолько это не было похоже ни на что. Я попробовала полистать ленту Фейсбука, решив, что я немножко перегрузилась книгой - но там было то же самое - буквы как будто бы мерцали и постоянно перепрыгивали с места на место, и не складывались в слова, а если и складывались - слова воспринимались визуально, но на пути к превращению в значение размывались, терялись и истаивали, как вода. Я снова взяла книгу, налила себе чаю, вышла на веранду (надеюсь, что это не повторится, когда я это пишу - но мне важно это записать, раз уж я нахожусь там же, где это писал Оливер Сакс, в роли всего, о чем он писал - я и автор, и предмет, согласитесь, это редкая ситуация), продолжила читать книгу - и заметила, что это все-таки не исчезает.
Я минут семь, наверное, пыталась отрицать очевидное и не верила в то, что это происходит - но да, это происходило, у меня отключилось восприятие письменного текста. Мне сложно это описать из нынешней моей прекрасной, замечательной реальности слов и символов, в которой я сейчас снова (ура) нахожусь, но это было именно так - как будто в процессе восприятия где-то на полпути слова как визуальные образы пережало - как жгутом - и они не шли дальше в ту область мозга, которая отвечает за понимание и обработку. Текст выглядел как некая рябь, ничего не доходило - я не могла поверить в происходящее (и потеряла много драгоценного времени). Только когда я раз в сотый уставилась на страницу, не понимая, как так может быть - я вижу текст, но не понимаю значения - я поняла, что со мной происходит какая-то неврологическая херня, и я бросилась к зеркалу для диагностики - действительно, лицо мое было фрагментированным и перемешанным, один глаз пропал.
Я выдохнула: мигрень с аурой! Я ее всегда диагностирую по своему отражению в зеркале и его распаду. Всего это случалось со мной в жизни шесть раз - каждый я помню слишком хорошо, потому что это одни из самых неприятных переживаний в жизни (возникают они, как правило, на почве сильнейшего стресса, иногда позитивного, переизбытка впечатлений, магнитных бурь, резкой смены погоды и некоего спускового триггера, часто какой-то фразы или слова, после которого мир рассыпается на части - чтобы случился приступ, совпасть должны все эти факторы одновременно, это важно) - это был седьмой. Начинались мигрени по-разному, чаще всего со зрительных и речевых нарушений (вспышки, сияния, затемнения, выпадения полей зрения, перемешивание визуальных сигналов в кашу и картины Филонова и Пикассо) - но так они не начинались еще никогда. Это было что-то совсем новенькое и поэтому очень страшное. К счастью, у меня была одна таблетка суматриптана (я всегда таскаю ее с собой, хотя последний приступ был в 2016 году в мае), я выпила ее, пока еще могла нормально видеть (я знала, что зрение распадется скоро и даже собственные руки увидеть будет тяжеловато), также закинулась аспирином и полтаблеткой адельфана, снижающего давление и риск инсульта (да, мне всегда страшно, что это инсульт), поулыбалась в зеркало - видела я плохо, но улыбка была симметричной, я даже ощупала ее пальцами. Стало очень страшно: я одна в домике в лесу, где нет связи. Если это мигрень, то она пройдет. А если нет?
Чертова аура длилась больше получаса, тогда я решила пойти в библиотеку, потому что там люди и жизнь! Когда я брела через лес, аура дошла до момента с короной, это называется мерцательная скотома - чертова корона в сумеречном октябрьском лесу в пелене дождя и тумана в резкую жару в плюс 25 была полноценным Линчем, так страшно мне не было никогда. Хотя я обрадовалась немного, ура, корона, после короны обычно отпускает, она финальная вишенка этого ада. Ну и если корона - то не инсульт точно. Также я почти забыла английский и общалась, как пьяная (в библиотеке я ненавязчиво спросила пару человек, есть ли у них таблетки от мигрени - мне не столько таблетки были нужны, сколько было важно зафиксировать недомогание: если я выключусь, рассудила я, люди уже будут знать, как эта херня начиналась) - у меня были в наличии слова, но отключило синтаксис и умение располагать слова в предложении, я общалась просто понятиями. Но это уже мелочи.
В библиотеке я полежала еще минут сорок, пока аура не прошла, и по правой стороне шеи не разлилась чугунная, обжигающая боль - вниз, до кончиков пальцев руки. Мир все еще был бумажный и тонкий, как промокший китайский фонарик. Видимо, не в этот раз, поняла я, и пошла обратно в студию - боль выносима, но это обезъязычивание всякий раз ужасно травмирующий опыт: ты понимаешь, что даже когда мозг перестает трактовать входящие сигналы, ты все равно остаешься, это все равно - ты. Но при этом за пределами мозга тебя нет и быть не может. Такое жесткое, пустое и холодное напоминание о том, что сознание не равно личности, язык не равен присутствию, бытие не равно мышлению, и выпасть из здесь-и-сейчас очень легко и быстро.
Ну что ж, зато интертекстуальность как перформативная практика состоялась на отличненько - меня срубил приступ жесточайшей мигрени с аурой ИМЕННО в том самом месте, где Оливер Сакс написал книжку про жесточайшие мигрени с аурой - и срубил именно в процессе чтения ДРУГОЙ книжки Оливера Сакса, которую он тоже написал в этом самом месте.
Да, кажется, я все-таки живу в том мире, который я описываю.
Первое время я не понимала, что происходит, настолько это не было похоже ни на что. Я попробовала полистать ленту Фейсбука, решив, что я немножко перегрузилась книгой - но там было то же самое - буквы как будто бы мерцали и постоянно перепрыгивали с места на место, и не складывались в слова, а если и складывались - слова воспринимались визуально, но на пути к превращению в значение размывались, терялись и истаивали, как вода. Я снова взяла книгу, налила себе чаю, вышла на веранду (надеюсь, что это не повторится, когда я это пишу - но мне важно это записать, раз уж я нахожусь там же, где это писал Оливер Сакс, в роли всего, о чем он писал - я и автор, и предмет, согласитесь, это редкая ситуация), продолжила читать книгу - и заметила, что это все-таки не исчезает.
Я минут семь, наверное, пыталась отрицать очевидное и не верила в то, что это происходит - но да, это происходило, у меня отключилось восприятие письменного текста. Мне сложно это описать из нынешней моей прекрасной, замечательной реальности слов и символов, в которой я сейчас снова (ура) нахожусь, но это было именно так - как будто в процессе восприятия где-то на полпути слова как визуальные образы пережало - как жгутом - и они не шли дальше в ту область мозга, которая отвечает за понимание и обработку. Текст выглядел как некая рябь, ничего не доходило - я не могла поверить в происходящее (и потеряла много драгоценного времени). Только когда я раз в сотый уставилась на страницу, не понимая, как так может быть - я вижу текст, но не понимаю значения - я поняла, что со мной происходит какая-то неврологическая херня, и я бросилась к зеркалу для диагностики - действительно, лицо мое было фрагментированным и перемешанным, один глаз пропал.
Я выдохнула: мигрень с аурой! Я ее всегда диагностирую по своему отражению в зеркале и его распаду. Всего это случалось со мной в жизни шесть раз - каждый я помню слишком хорошо, потому что это одни из самых неприятных переживаний в жизни (возникают они, как правило, на почве сильнейшего стресса, иногда позитивного, переизбытка впечатлений, магнитных бурь, резкой смены погоды и некоего спускового триггера, часто какой-то фразы или слова, после которого мир рассыпается на части - чтобы случился приступ, совпасть должны все эти факторы одновременно, это важно) - это был седьмой. Начинались мигрени по-разному, чаще всего со зрительных и речевых нарушений (вспышки, сияния, затемнения, выпадения полей зрения, перемешивание визуальных сигналов в кашу и картины Филонова и Пикассо) - но так они не начинались еще никогда. Это было что-то совсем новенькое и поэтому очень страшное. К счастью, у меня была одна таблетка суматриптана (я всегда таскаю ее с собой, хотя последний приступ был в 2016 году в мае), я выпила ее, пока еще могла нормально видеть (я знала, что зрение распадется скоро и даже собственные руки увидеть будет тяжеловато), также закинулась аспирином и полтаблеткой адельфана, снижающего давление и риск инсульта (да, мне всегда страшно, что это инсульт), поулыбалась в зеркало - видела я плохо, но улыбка была симметричной, я даже ощупала ее пальцами. Стало очень страшно: я одна в домике в лесу, где нет связи. Если это мигрень, то она пройдет. А если нет?
Чертова аура длилась больше получаса, тогда я решила пойти в библиотеку, потому что там люди и жизнь! Когда я брела через лес, аура дошла до момента с короной, это называется мерцательная скотома - чертова корона в сумеречном октябрьском лесу в пелене дождя и тумана в резкую жару в плюс 25 была полноценным Линчем, так страшно мне не было никогда. Хотя я обрадовалась немного, ура, корона, после короны обычно отпускает, она финальная вишенка этого ада. Ну и если корона - то не инсульт точно. Также я почти забыла английский и общалась, как пьяная (в библиотеке я ненавязчиво спросила пару человек, есть ли у них таблетки от мигрени - мне не столько таблетки были нужны, сколько было важно зафиксировать недомогание: если я выключусь, рассудила я, люди уже будут знать, как эта херня начиналась) - у меня были в наличии слова, но отключило синтаксис и умение располагать слова в предложении, я общалась просто понятиями. Но это уже мелочи.
В библиотеке я полежала еще минут сорок, пока аура не прошла, и по правой стороне шеи не разлилась чугунная, обжигающая боль - вниз, до кончиков пальцев руки. Мир все еще был бумажный и тонкий, как промокший китайский фонарик. Видимо, не в этот раз, поняла я, и пошла обратно в студию - боль выносима, но это обезъязычивание всякий раз ужасно травмирующий опыт: ты понимаешь, что даже когда мозг перестает трактовать входящие сигналы, ты все равно остаешься, это все равно - ты. Но при этом за пределами мозга тебя нет и быть не может. Такое жесткое, пустое и холодное напоминание о том, что сознание не равно личности, язык не равен присутствию, бытие не равно мышлению, и выпасть из здесь-и-сейчас очень легко и быстро.
Ну что ж, зато интертекстуальность как перформативная практика состоялась на отличненько - меня срубил приступ жесточайшей мигрени с аурой ИМЕННО в том самом месте, где Оливер Сакс написал книжку про жесточайшие мигрени с аурой - и срубил именно в процессе чтения ДРУГОЙ книжки Оливера Сакса, которую он тоже написал в этом самом месте.
Да, кажется, я все-таки живу в том мире, который я описываю.
Оригинал и комментарии
Радости возраста от nikab
Когда перестаешь ждать поздравлений от любимых мужчин... и системная дочка тратит кусочек времени, чтобы из адовых гребеней поздравить ровно в полночь. А родные дочки загодя прибрали всю квартиру, чтобы мамочке было радостно и хорошо.
Ща допишу сказку, съем энтеросгель на ночь - и жизнь наладится :)))
Ща допишу сказку, съем энтеросгель на ночь - и жизнь наладится :)))
Оригинал и комментарии
перечитывая классику от clear-text
СТРЁМНЫЕ ЗАТЕИ
Светлым июньским вечером по берегу Большого Царскосельского пруда шел господин лет шестидесяти, то есть не такой уж старый. Но по шагу, по лицу и одежде видно было – как следует поживший и даже прожившийся. Оно и верно: огромную родительскую квартиру в «Доме Бенуа» на Каменноостровском проспекте он задорого продал и купил меньшую, но в хорошем месте, на Ждановке. Дачу в Комарове потом тоже продал. Полученные деньги тратил просто так, на жизнь. Неделю назад, обтираясь полотенцем после душа и глядя на свой худой, но уже дряблый живот, он вдруг ощутил буквальный смысл слова «проел». Как будто бы вживую увидел анфиладу с лепным потолком, ореховый кабинет, вид из окна во двор; увидел также старую дачу на просторном участке соснового леса, где в углу был маленький совсем ахматовский прудок с тиной, которая на парчу похожа. И все это пошлейшим образом превратилось в еду, одежду, квартплату, летний отдых, скромную машину – то есть не бог весть в какие роскошества, потому что зарабатывать как следует Николай Алексеевич – так звали этого господина – не умел, как-то не вышло у него научиться. Наверное, сказалось детство в шестикомнатной квартире, в самом важном доме Петербурга, где живали Киров и Шостакович.
Теперь же Николай Алексеевич затеял продавать свою квартиру на Ждановке и покупать жилье в городе Пушкине. Он рассчитывал выручить некоторую существенную разницу, чтоб хватило еще лет на пятнадцать скромной, но достойной жизни – а там уж поглядим. А во-вторых, квартира в Царском Селе – это само по себе очень элегантно. Хорошо звучит.
Поговорив с продавцом и обговорив некоторые детали сделки, он решил пройтись по парку.
Со скамейки его громко окликнули на «ты».
Это был его примерно ровесник, мужчина лысый и полноватый, в отличие от подтянутого Николая Алексеевича с короткой, но плотной седой стрижкой
«Ванька! Так это ты?» - узнал Николай Алексеевич, присмотревшись.
«А то!»
Николай Алексеевич сел рядом и сказал:
«Да, давно не виделись… Лет пятнадцать, небось?»
«Небось двадцать два!»
«И ведь правда! – вздохнул Николай Алексеевич, оглядев старого приятеля. Тот был одет весьма прилично, и главное – туфли дорогие и новые. По туфлям видно человека. – Как ты, что ты?»
«Если одним словом, то уезжаю», - сказал тот.
Николай Алексеевич вопросительно поднял брови. Иван Сергеевич объяснил, что едет в Германию. Вместе с женой. Навсегда, извините. К родному сыну. Сын там уже давно имеет гражданство, а вот теперь и он сам все оформил. Гуд бай, Россия, о!
«Ясно. Вот и попрощались. Двадцать два года не виделись, а вот ведь как совпало! Интересная штука жизнь, - сказал Николай Алексеевич и добавил: - У меня тоже дети уже давно в Европе».
Он ждал, что Иван Сергеевич станет его расспрашивать, как у него дела, и уже готовился что-то складное и солидное рассказать, но тот вздохнул и сказал:
«Пятого июля самолет. А приехал я сюда, милый мой Коленька, и в самом деле попрощаться. Только не с тобой, ясное дело, откуда ж я знал, что ты подвернешься. Живешь тут, что ли?»
«Нет. Собираюсь купить что-то загородное…»
«Попрощаться с одной чудесной, самой лучшей в моей жизни женщиной…»
«Ого! Ну, расскажи!»
«И в твоей жизни тоже, полагаю! – мрачно сказал Иван Сергеевич. – Дачу Кочубея помнишь? Вон там, - и он мотнул головой назад и вправо. – Угол Парковой и Радищева. Или забыл?».
***
Помнил ли Николай Алексеевич дачу Кочубея! Дело было в девяносто шестом, они приехали на конференцию. Он сам был питерский, поэтому вполне мог ездить сюда на электричке, но все-таки удобнее было жить вместе со всеми. Дача Кочубея – когда-то это была на самом деле дача. Точнее, маленький дворец какого-то придворного человека, а сейчас – гостиница с обслуживанием конференций и семинаров. Их с Иваном поселили в одном двухкроватном номере. Иван был из Москвы, неустанный рассказчик анекдотов – бывало, даже утомлял этим, особенно за обедом – но, судя по его докладу, хороший специалист и вообще умница. Почти подружились. Но потом почти поссорились.
Там на рецепции была девушка, Надя ее звали, удивительно красивая, черноволосая и большеглазая, с полукруглыми персидскими бровями, темно-вишневым ртом и маленькими ушками. У нее была длинная шея, высокая грудь и тонкие руки с темным пушком выше запястий. Совсем юная, только окончила гостиничное училище, куда она пошла после восьмого класса. Она все это рассказала Николаю, он любовался ею и облизывался в сердце своем – ему, кстати, было тридцать шесть! В два раза старше! – но тут сбоку возник Иван, сосед и приятель. Стал шутить, рассказывать анекдоты, все более фривольные с каждым разом. Надя вспыхивала, хохотала, взмахивала своей красивой рукой, а Иван все сильнее наваливался на стойку рецепции, приближал к ней лицо – так что Николай отошел в сторону и пошел по своим делам. Сначала на заседание секции, а потом пройтись по парку.
На ужине Иван наклонился к нему, взял за рукав и шепотом попросил его «пойти погулять где-нибудь». Потому что он с этой Надей уже условился. Николай помрачнел. Иван предложил договориться о номере на одну ночь. Что он даже заплатит, чтоб другу было где переночевать. «Вот и договорись сам для себя, а меня не вытуривай!» «Эх ты, друг называется!» - упрекнул Иван. Объяснять, что никакой он ему не друг, а всего лишь номинальный коллега и сосед по номеру – у Николая не было сил. Он мрачно кивнул, забрал из номера зонтик, и пошел гулять.
Была серо-белая июньская ночь. Калитка в парк была открыта. Редкие мужские и женские фигуры двигались вдоль пруда в безмолвном тумане. Николай сел на скамейку, раскинул руки, вообразил себе, как Иван обнимает Надю, и вдруг понял, что он в нее сильно, тяжело и ревниво влюблен. Слова любви сами шептались в его голове. «Ты моя прекрасная, ты моя чудесная, зачем же ты?». Он чуть не заснул от бессилия. А может, и на самом деле задремал. Очнулся, посмотрел на часы. Шесть тридцать утра.
Вернулся в гостиницу. На рецепции сидела Надя. Она вздрогнула и опустила глаза. Он подошел, увидел ее поспешно приглаженные волосы, протянул руку, поправил прядку:
«Экие у тебя петухи торчат! Ай-ай-ай!»
«А что такого? – она посмотрела ему в глаза. – Я знаю, что вы знаете. Ну и пожалуйста. Я взрослый самостоятельный человек. Я взрослая свободная женщина, ясно вам?»
«Слушай, взрослая женщина, - сказал он, доставая из кармана бумажник. – А выпиши-ка ты мне номер, одноместный, с хорошей кроватью, за наличный расчет. А то у вас тут такие койки, все пружины дыбом…»
«Пожалуйста, - сказала она. – Сейчас. Паспорт давайте… Ладно, не надо, я данные с той карточки перепишу. На сколько вам?»
«До конца заезда».
«Платим сейчас или при выезде?»
«Да один черт! – зашептал Николай, схватив ее за руку, притянув к себе, целуя ее пальцы и запястье. – Я люблю тебя, девочка, чудо мое. Мне наплевать, что ты только что была с этим другом… Я тебя обожаю. Ты прекрасная. Ты красивая. Ты смелая. Он анекдотики травит, а я тебя люблю. Ты хоть знаешь, что это слово значит?»
Он зашел к ней за стойку рецепции, обнял. Целуя ее шею, плечи, грудь и ниже, опустился перед ней на колени. Уткнулся лицом в низ ее живота, заскрежетал зубами: «люблю!».
Потом поднялся. Сказал:
«Ключ! Пойдем!»
«Через час, - шепнула она, подавая ему ключ. – У меня в восемь смена кончается».
Через день Иван сказал ему на обеде:
«Вот ты на меня дуешься, а ведь это я должен обижаться. А вот я не обижаюсь! Больше того скажу: я ее сегодня утром встретил и… и все у нас было хорошо. Мне кажется, я ее люблю. Почти как ты. Или даже сильнее. Но неважно. Да, а теперь, значит, твоя очередь. Все честно. Но я вот думаю: чего это мы с тобой в очереди стоим? Это скучно. Давай попробуем, выражаясь по-ученому, не сукцессивно, а симультанно, а? Молодые красивые мужики, чего нам друг друга стесняться? А она вообще потрясающая. Давай у тебя в номере? У тебя же кровать большая-пребольшая, она мне сказала».
«Она сказала?» - изумился Николай
«Да, да, да, она сказала!» - покивал Иван.
«Какие-то у тебя стрёмные затеи».
«Я с ней договорюсь, - сказал Иван. – Ты, главное, сам не стремайся. Нормальные затеи. Тебе понравится. Уверяю. Или ты что, первый раз будешь, ээээ… в коллективе?».
«Да нет, ты что! - сказал Николай. – Сто раз! Давай, жду с нетерпением».
Ну, конечно, не сто раз, но раз десять уж точно. Но все эти разы были по пьяному делу с какими-то шлюшками, но вот так, чтобы с девушкой, в которую он искренне и нежно влюбился… Ужас. Но, наверное, судьба.
***
«Ну и как, попрощался?» - спросил Николай Алексеевич.
«Да. Взглянул на забор, на окна. Конечно, не заходил. Что я, сумасшедший? Может, она там и не работает вовсе. Мне просто нужно было в последний раз увидеть этот дом. Мне скоро шестьдесят, друг мой дорогой. У меня много было всего. Был мал, был велик, и бабы меня любили, и я их. Но это была самая лучшая женщина в моей жизни. Всем – смехом своим, радостью, взглядом, голосом, телом своим бесподобным, и даже тем, что она нам с тобой, прости за выражение, одновременно в одной постели давала. Давала нам свою нежную ласку и любовь, - уточнил он. – А ты уж, наверное, забыл ее?»
Николай Алексеевич вместо ответа сказал:
«А ты, брат, лирик!»
«Подвезти до города? – спросил Иван Сергеевич, поднимаясь со скамейки. – Меня шофер ждет. Тут, два шага, у пассажа».
«Спасибо! Не надо. Ну, удачи тебе в Неметчине. Erfolg!»
«Danke!» - они коротко обнялись.
***
На рецепции сидела темноволосая, чернобровая красивая женщина, похожая на цыганку, с темным пушком на верхней губе и вдоль щек, с большими грудями под красной кофточкой.
«Давно здесь работаете?» - спросил он.
«Давно, Николай Алексеевич!»
«Надежда! Ты? - сказал он, в упор глядя на нее. - Сколько лет мы не видались?»
«Двадцать два года, Николай Алексеевич. Мне сейчас ровно сорок, а вам под шестьдесят, думаю?»
«Вроде этого. Боже мой, как странно! Ты замужем?»
«Нет. И не была».
«Почему? При такой красоте замуж не вышла?»
«Не могла я этого сделать. Помните, как я вас любила?».
«Мы же на “ты”!»
«Вас обоих, - сказала она. – Тебя и Ваню. Ивана Сергеевича, кажется. Так его звали?»
«Так, так, - сказал он, покраснев и нахмурясь. – Все проходит, моя хорошая. Любовь и молодость, всё!»
«У кого как, - сказала она. – Молодость у всех проходит, а любовь – другое дело».
«Но не могла же ты меня… то есть нас… любить всю жизнь?»
«Значит, могла. А как вы ужасно меня бросили!»
«Как?» - спросил он.
«Просто уехали, и всё. Чмокнули в щечку, и навсегда… Я вам отдала - нет, не молодость и красоту! Я вам свою душу, свой стыд и совесть отдала, я же с вами двоими в одной кровати, разве забыли? Одному так, другому этак, да под тихую музыку. Что мне после этого было делать? Блядью я стать не смогла, честной женой и матерью – не захотела. Как я мужу и детям в глаза бы смотрела, когда у меня в голове только вы? Как вы меня вдвоем уласкиваете…»
«Ну, прости меня. Простила?».
«Нет. Простить не смогу. У меня не было ничего лучше вас. А вы меня в щечку чмокнули и уехали».
Николай Алексеевич посмотрел на нее и строго сказал:
«Одно тебе скажу: и я не был счастлив в жизни. Жена бросила меня еще обидней, чем я тебя. Телеграмму из Франции прислала, и не вернулась. Детей обожал! А сын вышел негодяй, наглец, а второй всё себя ищет, в Индию ездит, дурачок с рюкзачком… Думаю, что и я потерял в тебе самое дорогое, что имел в жизни».
Она вышла из-за стойки. Он поцеловал ей руку:
«Прощай. А Ваня уехал в Германию, навсегда».
Когда он ехал в электричке, он смотрел в окно и хмуро думал: «Она была чудесная, волшебная, невероятная. Проклятый Ванька! Но что было бы, если бы я остался с нею? Если бы мы остались с нею? Жить втроем? Слишком стрёмные затеи. Но даже если Ваньку совсем вычеркнуть и забыть… Допустим, нет никакого Ивана Сергеевича! Ну и что? Она – не администратор в «Даче Кочубея», а моя жена, хозяйка моего петербургского дома, мать моих детей? Нет, нет».
И закрывая глаза, качал головой, прекрасно понимая, что он сейчас цитирует Бунина, а на самом деле у него не было никакого «дома» в семейно-светском смысле, и жены никогда не было, и детей не было тоже.
Светлым июньским вечером по берегу Большого Царскосельского пруда шел господин лет шестидесяти, то есть не такой уж старый. Но по шагу, по лицу и одежде видно было – как следует поживший и даже прожившийся. Оно и верно: огромную родительскую квартиру в «Доме Бенуа» на Каменноостровском проспекте он задорого продал и купил меньшую, но в хорошем месте, на Ждановке. Дачу в Комарове потом тоже продал. Полученные деньги тратил просто так, на жизнь. Неделю назад, обтираясь полотенцем после душа и глядя на свой худой, но уже дряблый живот, он вдруг ощутил буквальный смысл слова «проел». Как будто бы вживую увидел анфиладу с лепным потолком, ореховый кабинет, вид из окна во двор; увидел также старую дачу на просторном участке соснового леса, где в углу был маленький совсем ахматовский прудок с тиной, которая на парчу похожа. И все это пошлейшим образом превратилось в еду, одежду, квартплату, летний отдых, скромную машину – то есть не бог весть в какие роскошества, потому что зарабатывать как следует Николай Алексеевич – так звали этого господина – не умел, как-то не вышло у него научиться. Наверное, сказалось детство в шестикомнатной квартире, в самом важном доме Петербурга, где живали Киров и Шостакович.
Теперь же Николай Алексеевич затеял продавать свою квартиру на Ждановке и покупать жилье в городе Пушкине. Он рассчитывал выручить некоторую существенную разницу, чтоб хватило еще лет на пятнадцать скромной, но достойной жизни – а там уж поглядим. А во-вторых, квартира в Царском Селе – это само по себе очень элегантно. Хорошо звучит.
Поговорив с продавцом и обговорив некоторые детали сделки, он решил пройтись по парку.
Со скамейки его громко окликнули на «ты».
Это был его примерно ровесник, мужчина лысый и полноватый, в отличие от подтянутого Николая Алексеевича с короткой, но плотной седой стрижкой
«Ванька! Так это ты?» - узнал Николай Алексеевич, присмотревшись.
«А то!»
Николай Алексеевич сел рядом и сказал:
«Да, давно не виделись… Лет пятнадцать, небось?»
«Небось двадцать два!»
«И ведь правда! – вздохнул Николай Алексеевич, оглядев старого приятеля. Тот был одет весьма прилично, и главное – туфли дорогие и новые. По туфлям видно человека. – Как ты, что ты?»
«Если одним словом, то уезжаю», - сказал тот.
Николай Алексеевич вопросительно поднял брови. Иван Сергеевич объяснил, что едет в Германию. Вместе с женой. Навсегда, извините. К родному сыну. Сын там уже давно имеет гражданство, а вот теперь и он сам все оформил. Гуд бай, Россия, о!
«Ясно. Вот и попрощались. Двадцать два года не виделись, а вот ведь как совпало! Интересная штука жизнь, - сказал Николай Алексеевич и добавил: - У меня тоже дети уже давно в Европе».
Он ждал, что Иван Сергеевич станет его расспрашивать, как у него дела, и уже готовился что-то складное и солидное рассказать, но тот вздохнул и сказал:
«Пятого июля самолет. А приехал я сюда, милый мой Коленька, и в самом деле попрощаться. Только не с тобой, ясное дело, откуда ж я знал, что ты подвернешься. Живешь тут, что ли?»
«Нет. Собираюсь купить что-то загородное…»
«Попрощаться с одной чудесной, самой лучшей в моей жизни женщиной…»
«Ого! Ну, расскажи!»
«И в твоей жизни тоже, полагаю! – мрачно сказал Иван Сергеевич. – Дачу Кочубея помнишь? Вон там, - и он мотнул головой назад и вправо. – Угол Парковой и Радищева. Или забыл?».
***
Помнил ли Николай Алексеевич дачу Кочубея! Дело было в девяносто шестом, они приехали на конференцию. Он сам был питерский, поэтому вполне мог ездить сюда на электричке, но все-таки удобнее было жить вместе со всеми. Дача Кочубея – когда-то это была на самом деле дача. Точнее, маленький дворец какого-то придворного человека, а сейчас – гостиница с обслуживанием конференций и семинаров. Их с Иваном поселили в одном двухкроватном номере. Иван был из Москвы, неустанный рассказчик анекдотов – бывало, даже утомлял этим, особенно за обедом – но, судя по его докладу, хороший специалист и вообще умница. Почти подружились. Но потом почти поссорились.
Там на рецепции была девушка, Надя ее звали, удивительно красивая, черноволосая и большеглазая, с полукруглыми персидскими бровями, темно-вишневым ртом и маленькими ушками. У нее была длинная шея, высокая грудь и тонкие руки с темным пушком выше запястий. Совсем юная, только окончила гостиничное училище, куда она пошла после восьмого класса. Она все это рассказала Николаю, он любовался ею и облизывался в сердце своем – ему, кстати, было тридцать шесть! В два раза старше! – но тут сбоку возник Иван, сосед и приятель. Стал шутить, рассказывать анекдоты, все более фривольные с каждым разом. Надя вспыхивала, хохотала, взмахивала своей красивой рукой, а Иван все сильнее наваливался на стойку рецепции, приближал к ней лицо – так что Николай отошел в сторону и пошел по своим делам. Сначала на заседание секции, а потом пройтись по парку.
На ужине Иван наклонился к нему, взял за рукав и шепотом попросил его «пойти погулять где-нибудь». Потому что он с этой Надей уже условился. Николай помрачнел. Иван предложил договориться о номере на одну ночь. Что он даже заплатит, чтоб другу было где переночевать. «Вот и договорись сам для себя, а меня не вытуривай!» «Эх ты, друг называется!» - упрекнул Иван. Объяснять, что никакой он ему не друг, а всего лишь номинальный коллега и сосед по номеру – у Николая не было сил. Он мрачно кивнул, забрал из номера зонтик, и пошел гулять.
Была серо-белая июньская ночь. Калитка в парк была открыта. Редкие мужские и женские фигуры двигались вдоль пруда в безмолвном тумане. Николай сел на скамейку, раскинул руки, вообразил себе, как Иван обнимает Надю, и вдруг понял, что он в нее сильно, тяжело и ревниво влюблен. Слова любви сами шептались в его голове. «Ты моя прекрасная, ты моя чудесная, зачем же ты?». Он чуть не заснул от бессилия. А может, и на самом деле задремал. Очнулся, посмотрел на часы. Шесть тридцать утра.
Вернулся в гостиницу. На рецепции сидела Надя. Она вздрогнула и опустила глаза. Он подошел, увидел ее поспешно приглаженные волосы, протянул руку, поправил прядку:
«Экие у тебя петухи торчат! Ай-ай-ай!»
«А что такого? – она посмотрела ему в глаза. – Я знаю, что вы знаете. Ну и пожалуйста. Я взрослый самостоятельный человек. Я взрослая свободная женщина, ясно вам?»
«Слушай, взрослая женщина, - сказал он, доставая из кармана бумажник. – А выпиши-ка ты мне номер, одноместный, с хорошей кроватью, за наличный расчет. А то у вас тут такие койки, все пружины дыбом…»
«Пожалуйста, - сказала она. – Сейчас. Паспорт давайте… Ладно, не надо, я данные с той карточки перепишу. На сколько вам?»
«До конца заезда».
«Платим сейчас или при выезде?»
«Да один черт! – зашептал Николай, схватив ее за руку, притянув к себе, целуя ее пальцы и запястье. – Я люблю тебя, девочка, чудо мое. Мне наплевать, что ты только что была с этим другом… Я тебя обожаю. Ты прекрасная. Ты красивая. Ты смелая. Он анекдотики травит, а я тебя люблю. Ты хоть знаешь, что это слово значит?»
Он зашел к ней за стойку рецепции, обнял. Целуя ее шею, плечи, грудь и ниже, опустился перед ней на колени. Уткнулся лицом в низ ее живота, заскрежетал зубами: «люблю!».
Потом поднялся. Сказал:
«Ключ! Пойдем!»
«Через час, - шепнула она, подавая ему ключ. – У меня в восемь смена кончается».
Через день Иван сказал ему на обеде:
«Вот ты на меня дуешься, а ведь это я должен обижаться. А вот я не обижаюсь! Больше того скажу: я ее сегодня утром встретил и… и все у нас было хорошо. Мне кажется, я ее люблю. Почти как ты. Или даже сильнее. Но неважно. Да, а теперь, значит, твоя очередь. Все честно. Но я вот думаю: чего это мы с тобой в очереди стоим? Это скучно. Давай попробуем, выражаясь по-ученому, не сукцессивно, а симультанно, а? Молодые красивые мужики, чего нам друг друга стесняться? А она вообще потрясающая. Давай у тебя в номере? У тебя же кровать большая-пребольшая, она мне сказала».
«Она сказала?» - изумился Николай
«Да, да, да, она сказала!» - покивал Иван.
«Какие-то у тебя стрёмные затеи».
«Я с ней договорюсь, - сказал Иван. – Ты, главное, сам не стремайся. Нормальные затеи. Тебе понравится. Уверяю. Или ты что, первый раз будешь, ээээ… в коллективе?».
«Да нет, ты что! - сказал Николай. – Сто раз! Давай, жду с нетерпением».
Ну, конечно, не сто раз, но раз десять уж точно. Но все эти разы были по пьяному делу с какими-то шлюшками, но вот так, чтобы с девушкой, в которую он искренне и нежно влюбился… Ужас. Но, наверное, судьба.
***
«Ну и как, попрощался?» - спросил Николай Алексеевич.
«Да. Взглянул на забор, на окна. Конечно, не заходил. Что я, сумасшедший? Может, она там и не работает вовсе. Мне просто нужно было в последний раз увидеть этот дом. Мне скоро шестьдесят, друг мой дорогой. У меня много было всего. Был мал, был велик, и бабы меня любили, и я их. Но это была самая лучшая женщина в моей жизни. Всем – смехом своим, радостью, взглядом, голосом, телом своим бесподобным, и даже тем, что она нам с тобой, прости за выражение, одновременно в одной постели давала. Давала нам свою нежную ласку и любовь, - уточнил он. – А ты уж, наверное, забыл ее?»
Николай Алексеевич вместо ответа сказал:
«А ты, брат, лирик!»
«Подвезти до города? – спросил Иван Сергеевич, поднимаясь со скамейки. – Меня шофер ждет. Тут, два шага, у пассажа».
«Спасибо! Не надо. Ну, удачи тебе в Неметчине. Erfolg!»
«Danke!» - они коротко обнялись.
***
На рецепции сидела темноволосая, чернобровая красивая женщина, похожая на цыганку, с темным пушком на верхней губе и вдоль щек, с большими грудями под красной кофточкой.
«Давно здесь работаете?» - спросил он.
«Давно, Николай Алексеевич!»
«Надежда! Ты? - сказал он, в упор глядя на нее. - Сколько лет мы не видались?»
«Двадцать два года, Николай Алексеевич. Мне сейчас ровно сорок, а вам под шестьдесят, думаю?»
«Вроде этого. Боже мой, как странно! Ты замужем?»
«Нет. И не была».
«Почему? При такой красоте замуж не вышла?»
«Не могла я этого сделать. Помните, как я вас любила?».
«Мы же на “ты”!»
«Вас обоих, - сказала она. – Тебя и Ваню. Ивана Сергеевича, кажется. Так его звали?»
«Так, так, - сказал он, покраснев и нахмурясь. – Все проходит, моя хорошая. Любовь и молодость, всё!»
«У кого как, - сказала она. – Молодость у всех проходит, а любовь – другое дело».
«Но не могла же ты меня… то есть нас… любить всю жизнь?»
«Значит, могла. А как вы ужасно меня бросили!»
«Как?» - спросил он.
«Просто уехали, и всё. Чмокнули в щечку, и навсегда… Я вам отдала - нет, не молодость и красоту! Я вам свою душу, свой стыд и совесть отдала, я же с вами двоими в одной кровати, разве забыли? Одному так, другому этак, да под тихую музыку. Что мне после этого было делать? Блядью я стать не смогла, честной женой и матерью – не захотела. Как я мужу и детям в глаза бы смотрела, когда у меня в голове только вы? Как вы меня вдвоем уласкиваете…»
«Ну, прости меня. Простила?».
«Нет. Простить не смогу. У меня не было ничего лучше вас. А вы меня в щечку чмокнули и уехали».
Николай Алексеевич посмотрел на нее и строго сказал:
«Одно тебе скажу: и я не был счастлив в жизни. Жена бросила меня еще обидней, чем я тебя. Телеграмму из Франции прислала, и не вернулась. Детей обожал! А сын вышел негодяй, наглец, а второй всё себя ищет, в Индию ездит, дурачок с рюкзачком… Думаю, что и я потерял в тебе самое дорогое, что имел в жизни».
Она вышла из-за стойки. Он поцеловал ей руку:
«Прощай. А Ваня уехал в Германию, навсегда».
Когда он ехал в электричке, он смотрел в окно и хмуро думал: «Она была чудесная, волшебная, невероятная. Проклятый Ванька! Но что было бы, если бы я остался с нею? Если бы мы остались с нею? Жить втроем? Слишком стрёмные затеи. Но даже если Ваньку совсем вычеркнуть и забыть… Допустим, нет никакого Ивана Сергеевича! Ну и что? Она – не администратор в «Даче Кочубея», а моя жена, хозяйка моего петербургского дома, мать моих детей? Нет, нет».
И закрывая глаза, качал головой, прекрасно понимая, что он сейчас цитирует Бунина, а на самом деле у него не было никакого «дома» в семейно-светском смысле, и жены никогда не было, и детей не было тоже.
Оригинал и комментарии
Мимолетное от lemming-drover
Иногда хочется повыть на Луну. Но насколько же лучше посмотреть на нее в хороший телескоп! Тогда и выть расхочется.
Оригинал и комментарии
Заинтригован... от lemming-drover
Имею вопрос. Уже не впервые я слышу по радио (а я порой слушаю его на даче и в автомобиле) словосочетание "беременная девушка". Ну ладно. Если верить Новому Завету, один такой случай был. Но почему при наличии некоторого количества современных беременных девушек я еще ни разу не услышал о рождении хотя бы одного нового Иисуса? От нас что-то скрывают?
Оригинал и комментарии
буквально парой сов перекинуться от vinah
* * *
Все-таки сюда добралась, хотя до последнего не верила, что это возможно. Весь октябрь я проведу в Колонии Макдоуэлл - это моя первая писательская резиденция, и, как точно заметил директор Колонии, "мы вас в этом смысле испортим, к сожалению" (потому что лучше ничего быть не может, подозреваю). Писатели живут здесь в домиках-студиях, разбросанных по лесу с гигантскими вековыми северными соснами. Ланч приносят в корзинке прямо в студию. Интернет есть только в библиотеке, но в нее надо идти с фонарем через лес, как в фильмах Лэвида Линча (собственно, Линч тут тоже был, как и Оливер Сакс, и много еще кто). Вообще тут все ужасно Линч (Линч тут тоже приносят прямо в студию, ох), и я даже немножко заблудилась вчера в лесу, когда пыталась дойти домой - оказывается, фонарик помогает только в том смысле, что он освещает неизвестность (но не делает ее известней, о да).
Мой домик - самый старый в Колонии. В нем нет мобильной связи и интернета (ура!), зато есть камин и древнее кресло-качалка на веранде на сваях над лесным болотцем. Этот домик был первым, который выстроили специально для художников - больше ста лет назад. Внутри на специальных полочках - целый лес деревянных скрижалей ("надгробных плит", называют их жители колонии), куда записывают свои имена все, кто здесь жил. Да, половина этих людей уже умерла, ну и что с этого! Мы и так все время живем среди призраков, только не всегда нам везет точно видеть их списки от первого лица!
К сожалению или счастью (все сложно), это не тот самый домик, где Торнтон Уайлдер написал пьесу "Наш Городок" (посвященную, как выяснилось, Питерборо - городку, около которого и находится колония), зато я нашла имена Джонатана Франзена (удивительно, что у меня есть рассказ "Поправки", посвященный его книге, которую я не дочитала!), прекрасной Мэри Гэйтскилл, чьи эссе я ужасно люблю, и - вот уж не ожидала - Йоко Оно!
Колбаса по имени Йоко (она единственная, которая записала себя как колбасу - прочие идентифицируют себя как "писатели", "драматурги" или "поэты") жила здесь в мае 1971 года. Что она тут делала, хотела бы я знать? Они с Ленноном в этот период переезжали в Нью-Йорк, заканчивали альбом Imagine и проходили через всякий ад вроде политики и терапии. Может быть, это был своего рода ретрит, отдых, передышка?
Так или иначе, поняла я перед сном, с разницей в 47 лет я таки заснула на одной кровати с Джоном Ленноном.
*
Во второй - адаптационный, скажем так - день сходила в Питерборо, чтобы убедиться, что это и правда тот самый городок. Оказалось, что колония стоит на горе - я где-то сорок минут шла вниз (хватило же ума не ехать на велосипеде). В городке разлито хрустальное северное великолепие с паутинкой и листочком - торгуют багряными восковыми грушами (это не метафора, а груши из воска), винная лавка находится в кафе-мороженом, а магазин пластинок - в книжном, и все в этом городке существует в одном экземпляре, кроме магазинчиков винтажа с фарфоровыми банными куколками "замороженная Эльза". Тут самое время перечитать пьесу - пусть это и "самая часто разыгрываемая в старших классах школы" пьеса, что мне многие подтверждали, но в этом есть какой-то смысл - к тому же, именно к этой пьесе, ее французской постановке, писал саундтрэк мой друг-музыкант Свет - и пьеса, и жуть написания саундтрэка к призрачным голосам мертвых людей, в итоге ввели его в такую депрессию, что он из нее так и не выбрался. Думаю, его позабавило бы, что я попала в итоге в тот самый городок (как и многое другое, случившееся в моей жизни за эти 10 лет, что).
По дороге назад из Питерборо я заблудилась, выбрав не ту лесную дорогу, и потеряла около часа времени - зато по дороге назад видела могилу того самого Эдварда Макдоуэлла, пьесу которого все не могла выучить моя мама в детстве, а уже совсем недалеко от своего лесного домика-студии в качестве зверя утешения (я украла этот перевод у Полины Барсковой, простите!) встретила огромного чорного североамериканского дикобраза. Дикобраз! Вначале я подумала, честно говоря, что это лесной чорт. Чтобы убедиться, что я это вижу, я даже включила видео и начала опрашивать зверя ("Ты кто? - спрашивала я прельстивым, сиропным голосом. - Кто ты такой? Какое ты животное вообще? Как ты называешься? Ой, у тебя иглы на голове! Ты дикобраз? Невероятно? Ты правда дикобраз?") - дикобраз был неторопливый и не пугливый (ему незачем), у него были смешные толстенькие лапки и прическа, как у Роберта Смита. Дикобраз без проблем дал себя рассмотреть, вздохнул, покружил вокруг дерева и побрел в маленький деревянный домик-сарай, где, как мне казалось раньше, никто не живет. Ну вот, живет.
После дикобраза у меня появилось ложное ощущение, что я видела уже в этой жизни все - к счастью, его развеяла четверка чорных диких индеек в росистых хрустящих фраках ранним морозным утром посреди поля - не индейки, а прямо обложка The Beatles "Help"!
*
Также бездну новых ощущений дарит хромированный айпод классик первого поколения, который я слушаю в студии - вся актуальная музыка у меня в облаке (пожалуйста, передайте такую фразу в 90-е), поэтому в отсутствие интернета и мобильной связи включаются добрые старые аналоговые техники - винчестер! намагниченная музыка! стимпанк! Моя музыкальная коллекция, записанная на айпод классик первого поколения, насчитывает 7.777 песен, о роли большинства которых в моей жизни я успешно и целительно для психики забыла - поэтому, конечно, все это опыт расширения сознания (Вертолетная симфония Штокгаузена! ранние альбомы Игги Попа! дискография Роберта Смита! - о боже, дикобраз! Porcupine Tree - о боже, снова дикобраз!) - но что в данном случае сознание? Я забыла.
*
Сны здесь снятся настолько странные и невероятные, что, похоже, это все какой-то эксперимент по переливанию коллективной памяти, своего рода оживление в потустороннем режиме: мне все время снятся разные малознакомые и незнакомые люди, и я с ними со всеми разговариваю о важном. Только бы не написать роман во сне! Это было бы неприятно.
Вторым своим утром в колонии я обнаружила, что на перила около моего крыльца мне кто-то принес дар леса: пожеванный оранжевый складчатый грибочек, подернутый ниточкой паутинки и скелетом талого листика. Спасибо, друг. Возможно, ты и есть тот, от чьего визга я проснулась в 4 утра и пыталась понять, кто я и где я нахожусь (причем с первым проблем было в разы больше).
Оригинал и комментарии
боль как метафора лечится текстом как таблеткой от vinah
Заметила, что когда упомянула в разговоре в режиме "само собой разумеется" фразу о том, что обезболивающие препараты снимают в том числе эмоциональную боль, связанную с социальной отвергнутостью (я заметила, что мои нынешние довольно разудалые симптомы тревожного расстройства полностью исчезают, когда я пью обезболивающие), собеседник тоже в режиме "само собой разумеется" сказал мне, что это неправда - такой же интонацией, как будто бы я сообщила про Луну в Овне, Меркурий в ретрограде и сатану-приходи задом наперед в пластинке Лед Зеппелин. Я поискала статьи по теме и зависла на этой. Так вот, мне кажется, что для того, чтобы убедиться в том, что на уровне нейронных связей физическая и душевная боль практически идентичны, над испытуемыми ужасно издевались - ладно, им показывали фотографии бывших и спрашивали, было ли больно с ними расставаться. Это ладно! Но ОНИ ЖЕ ЗАСТАВЛЯЛИ ИХ СМОТРЕТЬ ФИЛЬМЫ ДЭВИДА ЛИНЧА. Потому что от его сюрреалистических кинокартин человек испытывает ужас и тревогу. Ужас и тревогу, Карл. Невероятно. Кто бы мне раньше сказал, что от фильмов Линча помогают таблетки от головы, совсем другая жизнь была бы.
*
Случайно благодаря хорошему человеку Елене попала на встречу Тома Стоппарда с благодарными старушками Верхнего Ист-Сайда. Старушки, конечно, так себе - одна меня даже ущипнула за то, что я писала запаздывающей Елене сообщение о том, что я сижу не внизу среди привилегированного народу, а повыше среди них, старушек: отвлекаешь, зашипела она, ты отвлекаешь! - и это учитывая, что еще до секции "а теперь задавайте вопросы" весь ряд старушек хором поднялся и побежал в гардероб, распихивая человечество вокруг. Зато Том Стоппард оказался мне как нельзя кстати - в частности, рассказал про свою пьесу Hard Problem, о существовании которой (пьесы, не проблемы) я не знала (это 2015 год) - теперь мне нужно ее прочитать по работе. Ну и еще он сказал пару очень точных вещей про текст и коммуникацию:
- если написанное правда, это еще не значит, что это интересно;
- если в начале работы над большим текстом точно знать, чем он закончится, его вряд ли удастся дописать;
- доброта - это инстинкт, согласно которому живые существа взаимодействуют с ближним кругом.
*
Профессор Данн сегодня наконец-то нашел название тому, чем я занимаюсь: "you're a nomenologist, because this is what you do: searching for signs and investigating the consciousness".
*
Он же, в полном восторге от нашего проекта про случайное Таро в городах (ему не пришлось ничего объяснять! вообще ничего! он сразу сам начал описывать, что это такое!), сказал, что это редкий случай полевого изучения совмещенности технологического/спиритуального, а также партизанского использования технологий для тренировки внимания, их отрицающего и отвергающего. По сути, вся эта ваша игра - она про внимание, сказал он, про направленную тренировку внимания, чтобы улавливать и видеть нечто вовне, по ту сторону технологий - и тот факт, что для осуществления этого мы используем именно отвлекающие и рассеивающие внимание технологичные штуки - такие, как инстаграм и айфон - по сути, карманная революция как минимум. На прощание он меня обнял и сказал, что мы спасаем мир и, кажется, спасем его в конце концов.
Может, и спасем. Пока что мне кажется, что мир спасут устройства вроде Ipod Classic на 160 гигабайт - вот о чем мы вспоминаем в первую очередь, отправляясь на месяц в мир без технологий.
*
Случайно благодаря хорошему человеку Елене попала на встречу Тома Стоппарда с благодарными старушками Верхнего Ист-Сайда. Старушки, конечно, так себе - одна меня даже ущипнула за то, что я писала запаздывающей Елене сообщение о том, что я сижу не внизу среди привилегированного народу, а повыше среди них, старушек: отвлекаешь, зашипела она, ты отвлекаешь! - и это учитывая, что еще до секции "а теперь задавайте вопросы" весь ряд старушек хором поднялся и побежал в гардероб, распихивая человечество вокруг. Зато Том Стоппард оказался мне как нельзя кстати - в частности, рассказал про свою пьесу Hard Problem, о существовании которой (пьесы, не проблемы) я не знала (это 2015 год) - теперь мне нужно ее прочитать по работе. Ну и еще он сказал пару очень точных вещей про текст и коммуникацию:
- если написанное правда, это еще не значит, что это интересно;
- если в начале работы над большим текстом точно знать, чем он закончится, его вряд ли удастся дописать;
- доброта - это инстинкт, согласно которому живые существа взаимодействуют с ближним кругом.
*
Профессор Данн сегодня наконец-то нашел название тому, чем я занимаюсь: "you're a nomenologist, because this is what you do: searching for signs and investigating the consciousness".
*
Он же, в полном восторге от нашего проекта про случайное Таро в городах (ему не пришлось ничего объяснять! вообще ничего! он сразу сам начал описывать, что это такое!), сказал, что это редкий случай полевого изучения совмещенности технологического/спиритуального, а также партизанского использования технологий для тренировки внимания, их отрицающего и отвергающего. По сути, вся эта ваша игра - она про внимание, сказал он, про направленную тренировку внимания, чтобы улавливать и видеть нечто вовне, по ту сторону технологий - и тот факт, что для осуществления этого мы используем именно отвлекающие и рассеивающие внимание технологичные штуки - такие, как инстаграм и айфон - по сути, карманная революция как минимум. На прощание он меня обнял и сказал, что мы спасаем мир и, кажется, спасем его в конце концов.
Может, и спасем. Пока что мне кажется, что мир спасут устройства вроде Ipod Classic на 160 гигабайт - вот о чем мы вспоминаем в первую очередь, отправляясь на месяц в мир без технологий.
Оригинал и комментарии
Чем занимаются люди в день рождения от nikab
Мы померили кота. Точнее сперва я задумалась, что Гермес Александрович весит примерно как трехмесячный младенец, потом Вита В. принесла рулетку и мы познали истину. Длина маленького худенького котиньки 50 см, хвост 30 см, объем кисиной талии 44 см. Взвесить его, увы, не на чем :) Жирен и красив, ага. А еще совершенно бессовестен и косплеит новорожденного, валяясь кверху пузиком.
Фотография прилагается, Джинджер на плече - для масштаба :)
Фотография прилагается, Джинджер на плече - для масштаба :)
Оригинал и комментарии
нафталин пахнет англией от vinah
Когда иду через лес относить обратно на кухню плетеную корзинку - здесь всем писателям привозят к дверям студии плетеные корзинки с ланчем, я уже говорила! - меня все время разбирает смех, потому что это немного Красная Шапочка! Оказалось, что всех здесь разбирает точно такой же смех - есть что-то неумолимо прелестное и нелепое в том, чтобы каждый день фигачить с громоздкой, плетеной корзиночкой через реликтовый лес с дикобразами.
У всех такое же - это мой рефрен, припев два раза и светлое откровение. Никто ни от кого не отличается, и у всех один и тот же вопрос к Оракулу. И это при том, что сюда же выбирают людей, ох, выбирают. Долгий и мучительный выбор, а кого не выберешь - все одинаковые.
- А ты откуда?
- Из Доминиканы.
- Ого. Круто. Ну ладно, а живешь ты где, в смысле сейчас?
- Живу в США уже давно.
- А где именно?
- В Бруклине.
- Класс! А где именно в Бруклине?
- В Бушвике.
- Круто! А где в Бушвике?
- Около Центральной Авеню поезда "М".
- Я тоже там живу!
- О господи! А ты откуда?
- Из Беларуси.
Все пути сходятся в Бушвике. Беларусь, Доминикана - не важно.
Заметила, что запахи иногда вызывают ассоциации с местами, где в последний раз была в почти забытом детстве - скажем, в библиотечном коридорчике-шлюзе всегда нестерпимо пахнет Англией. Английская принцесса-драматург Корделия объяснила мне, что это на самом деле запах нафталина, сама Англия же пахнет несколько иначе.
*
Много думала о том, почему некоторые творческие люди в компании других творческих людей в режиме обычных малых разговоров часто актизивизируют этот межсубъектный дискурс призрачного принадлежания людей другим людям? "Мой муж говорил, что...", "моя бойфренд тоже так считает", "мой агент сказал..." - у некоторых буквально каждая третья фраза начинается с того, что принадлежащее им некое человеческое существо осуществило некую разовую или регулярную деятельность в окружающем мире. У некоторых, не у всех. Потом я решила, что это терапевтическая фигура речи - нацеленная не столько на то, чтобы уверенно дать понять себе и остальным, что ты не одинок, сколько на то, чтобы вспомнить, что тебе мнимо принадлежат какие-то люди. Возможно, это какая-то остаточная фигура речи со времен рабовладения, кто знает: мой кофе, мой терапевт, мой агент, мой муж, мой бойфренд. "Моего мужа кузена жена как-то однажды поехала куда-то на машине..." (я прекращаю слушать, но отмечаю: ей принадлежит огромное количество людей! это своего рода богатство!).
Мне никто не принадлежит, я никому не принадлежу. Даже про кофе я так и не научилась здесь говорить, что он мой, потому что ты никогда не знаешь, твой ли этот кофе на самом деле.
Кофе наверняка не мой - первые три дня в Колонии я по ошибке пила на завтрак кофе не из того баллончика - оказалось, что там был безалкогольный кофе из Колумбии. То-то я несколько дней ходила не проснувшись и лежала на всех горизонтальных панельках в библиотеке (а там очень много специальных горизонтальных панелек для любителей безалкогольного кофе!).
В дни, которые у меня начинались с безалкогольного кофе, я проводила каждое утро в полном делирии, беспомощно черкая болящей правой рукой (отсутствие привычки аналоговых письменных практик, о да) какие-то нелепые фразы в огромном японском блокноте.
Одна из этих фраз - видимо, я писала дневник? - меня потрясла, будучи прочитанной уже на нормальную кофейную голову.
"На завтрак был авокадо-тост, - написала я в восемь утра после трех живительных чашек безалкогольного кофе, - ВЫПЬЕМ ЖЕ ЗА ЭТОТ ОХУЕННЫЙ МЕКСИКАНСКИЙ АВОКАДО!"
Ну, понятно, чего именно выпьем, хе-хе.
Теперь я научена горьким, как кофе, опытом, и на завтрак выпиваю две чашки алкогольного колумбийского глубоко прожаренного. Но не моего, нет.
А как же мой прости господи роман, мой текст, мой метафикшн? Вчера целый день редактировала огромный кусок этого чортового метафикшна - когда я успела написать 50 тысяч знаков? Тем не менее, я бы хотела писать больше, постояннее, беспрерывнее. Но оказалось, что в этом санаториуме многие (такое у всех!) мучаются чувством вины, смешанным с горькой благодарностью - здесь слишком прекрасно для того, чтобы не использовать каждое мгновение подаренного времени. Но использование каждого мгновения этого времени - как выяснилось - это не только написание текста, вот что удивительно. Для меня - и для многих других, как я выяснила, робко поспрашивав - это в том числе и про какую-то тотальную чистку входящего восприятия от беспорядочных информационных потоков и раскладывание всего по умозрительным полочкам. Не то, чтобы я перестала читать ленту Фейсбука по утрам, о нет. Но она стала какая-то лишенная наполненности. Неинтересная. Я начинаю читать - и мне быстро перестает быть интересно.
Что действительно интересно - это полное собрание сочинений Оливера Сакса, которое он собственноручно сюда притащил, а также книжка "Animal Acts: Performing Species Today" под редакцией Юны Чадхури, где с нежностью и трепетом разложены межвидовые перформативные практики (я все время думала раньше: может ли существовать книга-хрестоматия по interspecies performance? но да, в мире, где всем неслышно правит хтонь и Донна Харавэй, существовать может все).
Немного переживаю из-за того, что никак не попадаю на концерт "Ляписа Трубецкого" в Бостоне (о Нью-Йоркском концерте их и речи быть не может, ехать пять часов! до Бостона всего два) - у меня нет машины и способа ее добыть. Есть шальная мысль пригласить "Ляпис Трубецкой" на квартирник в лес, но что-то мне подсказывает, что это не сработает. А ведь это мой Ляпис! Наверняка мой! Я так ужасно обрадовалась, когда мое студийное Радио Нулевых включила мне их песню "Холодная мамба" из двухтысячного, что ли года - как будто птичка в окно постучала. Хотя там и птичка в окно постучала, чего уж.
*
Читаю книгу Оливера Сакса про глухих и про знаковые системы, которыми они общались раньше и общаются сейчас - это вполне объяснимо, потому что проект, над которым я как бы по идее и приехала сюда работать - про оглушение, немоту и выход за пределы речи. Так вот что интересно - я никогда не задумывалась над этим, как и сам Оливер Сакс, пока не начал писать ту книжку! - ведь до того, как для глухих изобрели речь и знаковые системы, они не могли мыслить. Это чудовищно, если задуматься. До середины 18 века, оказывается, глухие были абсолютно исключенным из общества меньшинством, причем полностью ментально инвалидизированным - из-за того, что у них не было системы знаков и речи (впрочем, для общения друг с другом они как-то придумывали какие-то вернакулярные знаки всегда, что важно), у них не было и мышления - ни конкретного, ни абстрактного. Вроде бы это так просто и ясно - что человеческое мышление всегда привязано к знаку, символу, языку - что мы не задумываемся о том, что вот же целая категория людей с сохранным интеллектом и выключенным мышлением. По сути, это состояние очень близкое приобретенной афазии - когда интеллект сохраняется, но выключается язык - и, что самое жуткое, вместе с языком полностью выключается мышление как мы его понимаем.
Еще я поняла, почему глухих людей в английском языке всегда исторически называли deaf and dumb - глухотупые! - я раньше даже по ошибке (выстроив аналогию с "глухонемыми", что является такой же ошибкой аттрибуции - глухие никогда не немые в смысле производства звуков - они немы в смысле производства смыслов и речи; это не мутизм и не обеззвученность, но невозможность языка и выражения!) считала, что слово dumb на английском - это "немой" (и даже использовала его в этом значении, думаю, до довольно взрослого возраста уже). Но нет, это глухотупые - глухоидиоты, глухоимбецилы - потому что лишенный возможности категоризовать мир через знаки, глухой человек оказывается в депривации мышления и не мыслит. Следовательно, не человек в каком-то смысле. Но если обучить его языку даже во взрослом возрасте - он моментально начинает мыслить и категоризовать (что тоже невероятно). Меня в каком-то смысле потрясло, что это состояние полной неконтактности и "дебильности" - преходяще за счет языковых систем. И еще, оказывается, глухие люди в режиме постижения мира иначе учатся - у них нет "фонового обучения" вещам, как у слышащих детей - они запоминают в процессе обучения только то, что их просят запомнить. Все, что они знают о мире - это то, чему их целенаправленно обучили как знанию о мире.
Я как-то никогда не думала об этом раньше - ну, глухонемые и глухонемые. Но ведь и правда - это совсем другая ментальная реальность! Ирина Сандомирская писала о мемуарах слепоглухонемой женщины-самоисследователя Ольги Скороходовой (об этом много есть в ее книге про биполитику афазии, а еще вот перевод ее англоязычной статьи про Скороходову), но та все-таки имела некий предыдущий опыт слышания и восприятия - с ней весь этот кошмар погружения в бездну случился после болезни в детстве - а вот как существуют и воспринимают мир те, кто изначально в тишине и невозможности языка? Короче, все это очень интересно и странно.
*
Для дела мне нужно было посмотреть какую-то смертную бюрократию, статистику, строчку из песни Blue Oyster Cult "Don't Fear The Reaper". Оказалось, что в мире в год приблизительно умирает 50 миллионов человек, а рождается - приблизительно в два-три раза больше.
Выяснив эту информацию, я вдруг подвисла, потому что поняла, что это первый раз в моей жизни (и снова тут проскальзывает что-то мое, что удивительно - первый раз в моем кофе!), когда я вообще заинтересовалась этим вопросом: сколько людей умирает в мире в год? Почему этому не учат в школах? Почему статистика не дается в конце каждого календарного года - мы все провожаем такой-то год, в этом году нас - человечества! - стало меньше на 57 миллионов, а стало больше на 146 миллионов зато! Нет такой обязательной статистики, все вообще за кадром как-то происходит, а ведь понимание масштаба в этом смысле как-то важно, наверное.
У всех такое же - это мой рефрен, припев два раза и светлое откровение. Никто ни от кого не отличается, и у всех один и тот же вопрос к Оракулу. И это при том, что сюда же выбирают людей, ох, выбирают. Долгий и мучительный выбор, а кого не выберешь - все одинаковые.
- А ты откуда?
- Из Доминиканы.
- Ого. Круто. Ну ладно, а живешь ты где, в смысле сейчас?
- Живу в США уже давно.
- А где именно?
- В Бруклине.
- Класс! А где именно в Бруклине?
- В Бушвике.
- Круто! А где в Бушвике?
- Около Центральной Авеню поезда "М".
- Я тоже там живу!
- О господи! А ты откуда?
- Из Беларуси.
Все пути сходятся в Бушвике. Беларусь, Доминикана - не важно.
Заметила, что запахи иногда вызывают ассоциации с местами, где в последний раз была в почти забытом детстве - скажем, в библиотечном коридорчике-шлюзе всегда нестерпимо пахнет Англией. Английская принцесса-драматург Корделия объяснила мне, что это на самом деле запах нафталина, сама Англия же пахнет несколько иначе.
*
Много думала о том, почему некоторые творческие люди в компании других творческих людей в режиме обычных малых разговоров часто актизивизируют этот межсубъектный дискурс призрачного принадлежания людей другим людям? "Мой муж говорил, что...", "моя бойфренд тоже так считает", "мой агент сказал..." - у некоторых буквально каждая третья фраза начинается с того, что принадлежащее им некое человеческое существо осуществило некую разовую или регулярную деятельность в окружающем мире. У некоторых, не у всех. Потом я решила, что это терапевтическая фигура речи - нацеленная не столько на то, чтобы уверенно дать понять себе и остальным, что ты не одинок, сколько на то, чтобы вспомнить, что тебе мнимо принадлежат какие-то люди. Возможно, это какая-то остаточная фигура речи со времен рабовладения, кто знает: мой кофе, мой терапевт, мой агент, мой муж, мой бойфренд. "Моего мужа кузена жена как-то однажды поехала куда-то на машине..." (я прекращаю слушать, но отмечаю: ей принадлежит огромное количество людей! это своего рода богатство!).
Мне никто не принадлежит, я никому не принадлежу. Даже про кофе я так и не научилась здесь говорить, что он мой, потому что ты никогда не знаешь, твой ли этот кофе на самом деле.
Кофе наверняка не мой - первые три дня в Колонии я по ошибке пила на завтрак кофе не из того баллончика - оказалось, что там был безалкогольный кофе из Колумбии. То-то я несколько дней ходила не проснувшись и лежала на всех горизонтальных панельках в библиотеке (а там очень много специальных горизонтальных панелек для любителей безалкогольного кофе!).
В дни, которые у меня начинались с безалкогольного кофе, я проводила каждое утро в полном делирии, беспомощно черкая болящей правой рукой (отсутствие привычки аналоговых письменных практик, о да) какие-то нелепые фразы в огромном японском блокноте.
Одна из этих фраз - видимо, я писала дневник? - меня потрясла, будучи прочитанной уже на нормальную кофейную голову.
"На завтрак был авокадо-тост, - написала я в восемь утра после трех живительных чашек безалкогольного кофе, - ВЫПЬЕМ ЖЕ ЗА ЭТОТ ОХУЕННЫЙ МЕКСИКАНСКИЙ АВОКАДО!"
Ну, понятно, чего именно выпьем, хе-хе.
Теперь я научена горьким, как кофе, опытом, и на завтрак выпиваю две чашки алкогольного колумбийского глубоко прожаренного. Но не моего, нет.
А как же мой прости господи роман, мой текст, мой метафикшн? Вчера целый день редактировала огромный кусок этого чортового метафикшна - когда я успела написать 50 тысяч знаков? Тем не менее, я бы хотела писать больше, постояннее, беспрерывнее. Но оказалось, что в этом санаториуме многие (такое у всех!) мучаются чувством вины, смешанным с горькой благодарностью - здесь слишком прекрасно для того, чтобы не использовать каждое мгновение подаренного времени. Но использование каждого мгновения этого времени - как выяснилось - это не только написание текста, вот что удивительно. Для меня - и для многих других, как я выяснила, робко поспрашивав - это в том числе и про какую-то тотальную чистку входящего восприятия от беспорядочных информационных потоков и раскладывание всего по умозрительным полочкам. Не то, чтобы я перестала читать ленту Фейсбука по утрам, о нет. Но она стала какая-то лишенная наполненности. Неинтересная. Я начинаю читать - и мне быстро перестает быть интересно.
Что действительно интересно - это полное собрание сочинений Оливера Сакса, которое он собственноручно сюда притащил, а также книжка "Animal Acts: Performing Species Today" под редакцией Юны Чадхури, где с нежностью и трепетом разложены межвидовые перформативные практики (я все время думала раньше: может ли существовать книга-хрестоматия по interspecies performance? но да, в мире, где всем неслышно правит хтонь и Донна Харавэй, существовать может все).
Немного переживаю из-за того, что никак не попадаю на концерт "Ляписа Трубецкого" в Бостоне (о Нью-Йоркском концерте их и речи быть не может, ехать пять часов! до Бостона всего два) - у меня нет машины и способа ее добыть. Есть шальная мысль пригласить "Ляпис Трубецкой" на квартирник в лес, но что-то мне подсказывает, что это не сработает. А ведь это мой Ляпис! Наверняка мой! Я так ужасно обрадовалась, когда мое студийное Радио Нулевых включила мне их песню "Холодная мамба" из двухтысячного, что ли года - как будто птичка в окно постучала. Хотя там и птичка в окно постучала, чего уж.
*
Читаю книгу Оливера Сакса про глухих и про знаковые системы, которыми они общались раньше и общаются сейчас - это вполне объяснимо, потому что проект, над которым я как бы по идее и приехала сюда работать - про оглушение, немоту и выход за пределы речи. Так вот что интересно - я никогда не задумывалась над этим, как и сам Оливер Сакс, пока не начал писать ту книжку! - ведь до того, как для глухих изобрели речь и знаковые системы, они не могли мыслить. Это чудовищно, если задуматься. До середины 18 века, оказывается, глухие были абсолютно исключенным из общества меньшинством, причем полностью ментально инвалидизированным - из-за того, что у них не было системы знаков и речи (впрочем, для общения друг с другом они как-то придумывали какие-то вернакулярные знаки всегда, что важно), у них не было и мышления - ни конкретного, ни абстрактного. Вроде бы это так просто и ясно - что человеческое мышление всегда привязано к знаку, символу, языку - что мы не задумываемся о том, что вот же целая категория людей с сохранным интеллектом и выключенным мышлением. По сути, это состояние очень близкое приобретенной афазии - когда интеллект сохраняется, но выключается язык - и, что самое жуткое, вместе с языком полностью выключается мышление как мы его понимаем.
Еще я поняла, почему глухих людей в английском языке всегда исторически называли deaf and dumb - глухотупые! - я раньше даже по ошибке (выстроив аналогию с "глухонемыми", что является такой же ошибкой аттрибуции - глухие никогда не немые в смысле производства звуков - они немы в смысле производства смыслов и речи; это не мутизм и не обеззвученность, но невозможность языка и выражения!) считала, что слово dumb на английском - это "немой" (и даже использовала его в этом значении, думаю, до довольно взрослого возраста уже). Но нет, это глухотупые - глухоидиоты, глухоимбецилы - потому что лишенный возможности категоризовать мир через знаки, глухой человек оказывается в депривации мышления и не мыслит. Следовательно, не человек в каком-то смысле. Но если обучить его языку даже во взрослом возрасте - он моментально начинает мыслить и категоризовать (что тоже невероятно). Меня в каком-то смысле потрясло, что это состояние полной неконтактности и "дебильности" - преходяще за счет языковых систем. И еще, оказывается, глухие люди в режиме постижения мира иначе учатся - у них нет "фонового обучения" вещам, как у слышащих детей - они запоминают в процессе обучения только то, что их просят запомнить. Все, что они знают о мире - это то, чему их целенаправленно обучили как знанию о мире.
Я как-то никогда не думала об этом раньше - ну, глухонемые и глухонемые. Но ведь и правда - это совсем другая ментальная реальность! Ирина Сандомирская писала о мемуарах слепоглухонемой женщины-самоисследователя Ольги Скороходовой (об этом много есть в ее книге про биполитику афазии, а еще вот перевод ее англоязычной статьи про Скороходову), но та все-таки имела некий предыдущий опыт слышания и восприятия - с ней весь этот кошмар погружения в бездну случился после болезни в детстве - а вот как существуют и воспринимают мир те, кто изначально в тишине и невозможности языка? Короче, все это очень интересно и странно.
*
Для дела мне нужно было посмотреть какую-то смертную бюрократию, статистику, строчку из песни Blue Oyster Cult "Don't Fear The Reaper". Оказалось, что в мире в год приблизительно умирает 50 миллионов человек, а рождается - приблизительно в два-три раза больше.
Выяснив эту информацию, я вдруг подвисла, потому что поняла, что это первый раз в моей жизни (и снова тут проскальзывает что-то мое, что удивительно - первый раз в моем кофе!), когда я вообще заинтересовалась этим вопросом: сколько людей умирает в мире в год? Почему этому не учат в школах? Почему статистика не дается в конце каждого календарного года - мы все провожаем такой-то год, в этом году нас - человечества! - стало меньше на 57 миллионов, а стало больше на 146 миллионов зато! Нет такой обязательной статистики, все вообще за кадром как-то происходит, а ведь понимание масштаба в этом смысле как-то важно, наверное.
Оригинал и комментарии
Что лично мне интересно в "деле Скрипалей"? от apxiv
С профессиональной точки зрения, естественно, в первую очередь - характеристики орудия преступления, механизм его применения и наступившие последствия. Условно говоря, эксперт пишет в заключении что "такие-то телесные повреждения причинены тупым твердым предметом, возможно головой", а потерпевший/свидетель утверждает, что "обвиняемый ударил "ногой, обутой сапогой". Вроде бы мелочь чем отравили ударили, но все равно надо разбираться ;)
По версии Британии Скрипалей траванули веществом А-234 из семейства "Новичок", по версии России - веществом BZ.
Обе версии озвучены уже достаточно давно: Тереза Мэй впервые сказала о "Новичке" 12 марта с.г., а С. Лавров о BZ - 14 апреля с.г., но с тех пор никаких новостей именно по этому вопросу не видел.
Итак, 4 марта с.г. Сергей и Юлия Скрипали вышли из дома, каким-то образом ухитрились оба схватиться за дверную ручку входной двери, на которой потом обнаружили "Новичок" в высокой степени концентрации. По логике действий при закрывании замка за дверную ручку должен был держаться только хозяин - Сергей Скрипаль, а вот зачем еще и Юлия за нее хваталась для меня загадка. Ну да ладно, всякое бывает.
Потом в этот день они несколько часов ходили по городу, обедали в какой-то пиццерии и только тогда почувствовали себя плохо, вышли на улицу и свалились без сознания на скамейке. Через час их доставили в госпиталь. А соответствующую терапию с антидотами, насколько помню, начали аж через сутки после госпитализации (эх, надо было в свое время сделать накопительный пост со ссылками, но кто знал, что все так интересно закрутится).
Н-да, в свое время мне, как любому военному, пришлось изучать действие боевых отравляющих веществ, всяких там ипритов-заринов-зоманов-VX. Новичок считается многократно токсичнее VX, поэтому в данном случае уже тогда возникло впечатление действия не настоящего боевого отравляющего вещества, а какого-то "эстонского" замедленного действия. Или как вариант, отравление произошло не через ручку, а другим способом несколько позже.
Вил Мирзаянов, один из ученых, участвовавших в создании Новичка А-234, в интервью 19 марта "Новой газете" (тогда Скрипали еще находились в коме), предположил что действие яда было ослаблено из-за туманной, влажной погоды в Солсбери, поскольку яд разлагается в таких условиях. Но это сильно противоречит данным экспертизы в ОЗХО о высокой степени концентрации яда, обнаруженного на дверной ручке через много часов после их отравления.
Если бы директором был я расследование поручено мне, то в первую очередь запросил бы у специалистов характерную симптоматику находящихся под подозрением отравляющих веществ, запросил бы данные о симптомах Скрипалей из госпиталя (подлинник истории болезни) и для начала сам сравнил бы, а по результатам рассмотрения назначил бы комиссионную судебно-медицинскую экспертизу группе в составе специалистов по боевым отравляющим веществам и военных медиков-токсикологов. Естественно, у них на рассмотрении были бы также результаты химических экспертиз проб крови и прочих.
Но. Нет у меня таких полномочий, поэтому придется оценивать по имеющимся данным.
Один из главных источников - все то же интервью Вила Мирзаянова (кому как не ему лучше знать свойства Новичка А-234), вкратце, типа конспекта (жирным шрифтом далее везде выделено мною):
- «Новичок» поражает нервную систему. Необратимо нарушается функция энзимов, белковых групп, которые передают нервные сигналы. Если сразу же не ввести антидот, например тот же атропин, то человек может умереть очень быстро. Но даже своевременный антидот не дает полного восстановления функций.";
- "...если он коснулся продукта, у него сразу должен был начаться миоз и он бы не мог вести машину. Более вероятно, что заражение он получил в баре. Возможно, там был распылен спрей. С «Новичком» не обязательно направлять газ в лицо, хотя такой способ гарантированно приведет к смерти. Достаточно незаметно распылить на открытый участок."
- "Первый признак отравления — это как раз миоз, сужение зрачков, когда свет не проходит, ничего не видишь, затем — рвота и конвульсии."
- "...летальная концентрация VX или ХОВ-33 равна 0,05 мг на килограмм веса; у «Новичка» — 0,01 мг; у зарина — 0,2 мг.";
Из комментариев к посту О чуде воскрешения Скрипалей и вопросах без ответов мое внимание привлек этот: "Я, на свое счастье, с NHS сталкивался всего пару раз, и ... Никогда не думал до того, что пародии Аткинсона - и не пародии, а зарисовки с натуры.
Теперь о том, в чем я специалист - в оргсинтезе, симптомах и механизмах БФОВ (меня этому учили, вплоть до навыков синтеза). В настоящий момент все антидоты, которые существуют против популярных БФОВ - принимают при угрозе отравления или сразу, в течении 10-15 мин после. Существуют оксимные антидоты, которые, по статьям в PLOS, эффективны при лечении отравлений бытовой фосфорорганикой при длительном (месяцы, десятки месяцев) использовании. Сродство рецепторов к ФБОВ на несколько порядков выше, чем к бытовым ФОВ, они садятся в синаптическую щель намертво, навсегда. Именно поэтому Мирзаянов был прав, когда говорил, что если и вдруг они выживут, они навсегда инвалидизированы. Я не знаю сродства ФБЮВ группы Новичка к рецепторам, это не очень стандартные вещества, но ... полагаю, что оно не меньше, чем у VX, дальним родственником которых они являются. (VX токсичнее зомана, но зоман вообще не чувствителен к оксимам, а при VX - помогают). Так что уважаемый автор прав, при заявленных сутках между правильной терапией Юля Скрпиаль не то говорить - стоять бы не могла. Это - инсценровка. То есть то, чем их травили, если травили - не ФБОВ. Замечу, как замолк Мирзаянов"
Комментарий военного врача по теме
Представитель Великобритании в ОЗХО Петер Уилсон заявил на заседании, что результаты исследований предполагаемого применения химоружия в Солсбери, проведенные лабораториями, уполномоченными ОЗХО, подтвердили, что в Солсбери было применено вещество А-234.
"Результаты анализа ОЗХО подтвердили результаты проведенных Великобританией анализов идентичности токсичных химикатов. Они подтверждают наши выводы относительно того, что в Солсбери было использовано боевое нервно-паралитическое вещество типа, известного как "Новичок". Военная лаборатория (британская военная лаборатория в Портон-Дауне — ред.) установила высочайшую концентрацию этого вещества на ручке входной двери в доме господина Скрипаля" источник
«По итогам проведённой экспертизы в пробах обнаружены следы токсичного химиката BZ и его прекурсоры, относящиеся к химическому оружию второй категории в соответствии с Конвенцией по запрещению химического оружия. BZ является нервно-паралитическим веществом, временно выводящим человека из строя. Психотоксичный эффект достигается через 30—60 минут после применения и длится до четырёх суток. Данная рецептура находилась на вооружении армии США, Великобритании и других стран НАТО. В СССР и России разработок подобных химических соединений не осуществлялось», — привёл Лавров заключение. источник
Миссию РФ при ОЗХО уведомили, что вещество BZ было добавлено в пробы по "делу Скрипалей", чтобы подтвердить уровень компетентности лаборатории источник
Н-да, в открытую признают, что образцы, представленные экспертам, подверглись предварительной манипуляции и туда было добавлено еще одно отравляющее вещество. Ну и где гарантия что к Новичку добавили BZ, а не наоборот?
Есть еще много вопросов, на которые нельзя ответить, не имея доступа к первичным данным и специальных познаний. К примеру, пробы крови у Скрипалей взяли с разрешения королевского суда Лондона, когда те еще находились в коме (не менее чем через две недели после отравления). Учитыая, что при отравлениях любого рода производится детоксикация организма, интересно было бы узнать мнение специалистов почему через такой промежуток времени в крови циркулирует яд, допустимы ли обнаруженные концентрации для клинической картины и произведенной терапии?
Очень интересно было бы прочитать новое интервью Вила Мирзаянова уже постфактум, когда все не только остались живы, но и записывают видео-обращения. И т.п.
Так что наберемся терпения и подождем новостей по обозначенной теме.
Оригинал и комментарии
Ура :) от nikab
...Таак... от nikab
Я уже накрыла все медным тазом, а только что позвонили из полиции - они там какие-то документы нарыли по покойному домовладельцу. Завтра пойду разбираться, но кажется запахло шансом таки сдвинуть дело по дому с мертвой точки. Подержите кулачки, а - вдруг в итоге мы его таки высудим? А с ремонтом я уж как-нить да справлюсь, были б кости, мясо нарастим.
Оригинал и комментарии
Свита мертвеца: в продаже! от paul-kornev
Открыта продажа повести-финала литрпг-дилогии Дорога мертвеца (Мёртвый вор, Царство мёртвых).
Встречайте: Свита мертвеца!
Кому показалось недостаточно открытого финала дилогии, эта повесть написана специально для вас.
Купить напрямую у автора: FB2 EPUB MOBI RTF TXT
Помимо этого купить текст можно: на Литрес, в магазине Андрея Круза и на новой для меня площадке: Author.Today
АудиоЗастрять в виртуальном мире хорошего мало, оказаться при этом запертым в мёртвом теле игрового персонажа - паршиво вдвойне. Но ситуация не безнадёжна, спасти может свиток Возрождения. Но отыскать легендарный предмет - это одно, а суметь воспользоваться им - совсем другое. И уже нет времени играть по чужим правилам, пришла пора устанавливать собственные. Умереть раз и навсегда или обмануть систему - третьего не дано...
http://pavel-kornev.ru/home/1084-rogue3.html
Оригинал и комментарии
некоторые любители свечей от vinah
1.
Знаток-экстраверт. Со знающим видом спрашивает, из чего сделаны свечи. Недоверчиво выслушивает. Спрашивает химическую формулу. Недоверчиво выслушивает, вздыхает, когда я признаюсь, что не разбираюсь в химии. Спрашивает, из чего сделан фитиль.
- Гм, ну из чего обычно делается фитиль, - я в замешательстве. - Хлопок. Что это еще может быть.
- Вы уверены, что ваши фитили не сделаны из парафина?
- Парафин? (впадаю в ступор) Это как?
Махает на меня рукой, находит буклет, долго-долго в нем роется, потом триумфально сообщает:
- Вот! Тут все написано! Фитиль сделан из хлопка! Хлопка, понятно?
2.
Знаток-интроверт. Со знающим видом берет буклет и молча серьезно листает. Возможно, даже читает. Подходит к свечкам, рассматривает каждую этикетку, со знающим видом переворачивает каждую - видимо, он больше меня знает об этикетках. Лезет на полку под потолок, достает коробку со свечами, переворачивает ее, внимательно читает все, что написано на донышке. Читает долго. Заметно, что он Разбирается. Потом лезет на еще более дальнюю полку, достает оттуда антикварное страусиное яйцо на мраморной подставке и с очень знающим видом нюхает его, после чего пытается оторвать его от мраморной подставки довольно размашистыми движениями. Тут я не выдерживаю и подаю голос:
- Пожалуйста, не ломайте эту штуку. Она антикварная.
Отвечает, что знает. Продолжает пытаться отломать яйцо от подставки.
- Пожалуйста, не ломайте ее. Это цельная вещь, это не конструктор, у вас не получится отделить одно от другого.
Отвечает, что понимает. Все еще немного подкручивает яйцо.
- (стадия: гнев, отчаяние, невыносимое чувство одиночества) Зачем вы продолжаете это делать?!
Замирает, осознает, что стоит в свечном магазине со страусиным яйцом на мраморной подставке в руках и уже минуту пытается разломать его на части. Задумывается. Уходит молча.
3. Исследовательница неизвестности. Пишет очень длинное письмо, просит прислать свечу "Империя" в Северную Каролину, потому что прочитала описание и уверена, что понравится. Получает свечу "Империя", пишет длинное письмо, извиняясь, о том, что свеча "Империя" не понравилась и пришлет обратно, и просит прислать свечу на наш вкус (описывает свои вкусы), сообщая, что нашим вкусам она доверяет. Отправляет обратно свечу "Империя" (в дороге она плавится и приходит в негодность), получает свечу "Сирнос", пишет обстоятельное письмо, где ужасно извиняется, но вынуждена признать, что свеча "Сирнос" не понравилась совсем, и у нее есть подозрение, что ей понравится свеча "Кармелитка", поэтому она пришлет обратно свечу "Сирнос" и просит прислать свечу "Кармелитка". Получает свечу "Кармелитка", пишет, что наверняка уже израсходовала все наше терпение, но и свеча "Кармелитка" не понравилась, и пусть мы ей посоветуем что-нибудь исходя из наших вкусов (описывает свои вкусы) и пришлем, но лучше позже, потому что грядет ураган "Флоренс" и почта какое-то время не будет работать. Получает ответ о том, что за те деньги и усилия, которые мы потратили на это все, было бы проще купить ей билет в Нью-Йорк, чтобы она лично зашла в магазин и выбрала, что ей нравится, и что на этом нашу историю стоит закончить. Больше не пишет: есть подозрение, что ее таки затопило ураганом "Флоренс". А ведь эту историю можно и нужно было закончить намного раньше - чтобы никто не страдал. А в итоге пострадали все.
Я не очень знаю, кто из них больше я - тот, кто обнаруживает себя зачем-то долго и безуспешно ломающим страусиное яйцо; тот, кто с триумфом узнает, что фитиль, который согласно состоявшемуся акту коммуникации сделан из хлопка, действительно сделан из хлопка; или же та, что перебирает различные виды неизвестности, отрицая каждый из них, как только он становится известным. Но зато я точно знаю, что - (и тут разрыв связи, что объяснимо)
Знаток-экстраверт. Со знающим видом спрашивает, из чего сделаны свечи. Недоверчиво выслушивает. Спрашивает химическую формулу. Недоверчиво выслушивает, вздыхает, когда я признаюсь, что не разбираюсь в химии. Спрашивает, из чего сделан фитиль.
- Гм, ну из чего обычно делается фитиль, - я в замешательстве. - Хлопок. Что это еще может быть.
- Вы уверены, что ваши фитили не сделаны из парафина?
- Парафин? (впадаю в ступор) Это как?
Махает на меня рукой, находит буклет, долго-долго в нем роется, потом триумфально сообщает:
- Вот! Тут все написано! Фитиль сделан из хлопка! Хлопка, понятно?
2.
Знаток-интроверт. Со знающим видом берет буклет и молча серьезно листает. Возможно, даже читает. Подходит к свечкам, рассматривает каждую этикетку, со знающим видом переворачивает каждую - видимо, он больше меня знает об этикетках. Лезет на полку под потолок, достает коробку со свечами, переворачивает ее, внимательно читает все, что написано на донышке. Читает долго. Заметно, что он Разбирается. Потом лезет на еще более дальнюю полку, достает оттуда антикварное страусиное яйцо на мраморной подставке и с очень знающим видом нюхает его, после чего пытается оторвать его от мраморной подставки довольно размашистыми движениями. Тут я не выдерживаю и подаю голос:
- Пожалуйста, не ломайте эту штуку. Она антикварная.
Отвечает, что знает. Продолжает пытаться отломать яйцо от подставки.
- Пожалуйста, не ломайте ее. Это цельная вещь, это не конструктор, у вас не получится отделить одно от другого.
Отвечает, что понимает. Все еще немного подкручивает яйцо.
- (стадия: гнев, отчаяние, невыносимое чувство одиночества) Зачем вы продолжаете это делать?!
Замирает, осознает, что стоит в свечном магазине со страусиным яйцом на мраморной подставке в руках и уже минуту пытается разломать его на части. Задумывается. Уходит молча.
3. Исследовательница неизвестности. Пишет очень длинное письмо, просит прислать свечу "Империя" в Северную Каролину, потому что прочитала описание и уверена, что понравится. Получает свечу "Империя", пишет длинное письмо, извиняясь, о том, что свеча "Империя" не понравилась и пришлет обратно, и просит прислать свечу на наш вкус (описывает свои вкусы), сообщая, что нашим вкусам она доверяет. Отправляет обратно свечу "Империя" (в дороге она плавится и приходит в негодность), получает свечу "Сирнос", пишет обстоятельное письмо, где ужасно извиняется, но вынуждена признать, что свеча "Сирнос" не понравилась совсем, и у нее есть подозрение, что ей понравится свеча "Кармелитка", поэтому она пришлет обратно свечу "Сирнос" и просит прислать свечу "Кармелитка". Получает свечу "Кармелитка", пишет, что наверняка уже израсходовала все наше терпение, но и свеча "Кармелитка" не понравилась, и пусть мы ей посоветуем что-нибудь исходя из наших вкусов (описывает свои вкусы) и пришлем, но лучше позже, потому что грядет ураган "Флоренс" и почта какое-то время не будет работать. Получает ответ о том, что за те деньги и усилия, которые мы потратили на это все, было бы проще купить ей билет в Нью-Йорк, чтобы она лично зашла в магазин и выбрала, что ей нравится, и что на этом нашу историю стоит закончить. Больше не пишет: есть подозрение, что ее таки затопило ураганом "Флоренс". А ведь эту историю можно и нужно было закончить намного раньше - чтобы никто не страдал. А в итоге пострадали все.
Я не очень знаю, кто из них больше я - тот, кто обнаруживает себя зачем-то долго и безуспешно ломающим страусиное яйцо; тот, кто с триумфом узнает, что фитиль, который согласно состоявшемуся акту коммуникации сделан из хлопка, действительно сделан из хлопка; или же та, что перебирает различные виды неизвестности, отрицая каждый из них, как только он становится известным. Но зато я точно знаю, что - (и тут разрыв связи, что объяснимо)
Оригинал и комментарии
шепот в библиотеке от vinah
Дней пять у меня ушло на адаптацию - лежу на всех горизонтальных поверхностях, читаю книги Оливера Сакса и Дэвида Линча (здешняя библиотека включает в себя только книги тех, кто тут жил, что в каком-то смысле прекрасно - боюсь, что даже во всех смыслах), много хожу по лесу, обнаружила заброшенный амфитеатр в лесной чаще с видом на горы (выяснилось, что колония находится на вершине горы), ем вегетарианскую еду и слушаю физическую музыку на физическом носителе - том самом древнем iPod Classic первого поколения.
Вообще с этим айподом странная история - подозреваю, я на него записала всю музыку со своего прошлого ноутбука, купленного году в 2007-м - все, размещенное на нем для меня суть тайна и сюрприз, поэтому шаффл всех этих семи тысячи песен местами бывает довольно травматичным - когда я в последний раз слушала группу dEUS? Кто последний (первый) раз слушал в Колонии Макдоуэлл сольные альбомы Егора Летова? Почему каждый третий трэк - это Coil или, прости господи, Iron Maiden? Нет ответа. Аналоговая музыка вообще не дает никаких ответов, и это прекрасно.
Эти пять дней я почти ничего не писала - написала буквально одну главу англоязычного большого текста и русскоязычного не менее большого - как выяснилось, первую неделю у всех происходит что-то похожее: полная реструктуризация сознания, чистка памяти, вспоминание себя. Мое персональное вспоминание себя прошло даже не столько через этот безумный аналоговый музыкальный аппарат, сколько через повторение дикобраза - каждый чертов день я где-нибудь встречала дикобраза по дороге домой в свой лесной домик! Я дошла до того, что стала с дикобразом невыносимо фамильярной: кричала, например, на весь лес "Ну здравствуй, колючая жопа, что у тебя на этот раз?". Дикобраз, который вначале на меня немножко фыркал, стал просто поворачиваться этой самой колючей жопой и демонстративно застывать. Но сегодня случился некий проясняющий момент - когда я возвращалась из амфитеатра (это прекрасное место - там можно сидеть в полной тишине, писать в блокноте и пить кофе из термоса с видом на горы - да, термос с видом на горы, разумеется), я в очередной раз встретила дикобраза, снова с ним немножко поговорила - а он слегка распушил иголки и удалился в норку под большими валунами буквально в десяти метрах от моего домика.
Получается, дикобраз - мой сосед. У меня даже появилось некоторое смутное понимание того, кто именно ходит по ночам по крыше моего домика - в разы тяжелее белки, но к счастью, намного легче медведика (медведика тут тоже встречали, увы). Ну что ж, я хотела странного лесного соседа - и я его получила. Все прочие обитатели колонии мне завидуют - никто из них даже не знает, как дикобраз выглядит, а мы с ним делим территорию! Родители, правда, волнуются - если во времена Барда мне беспрестанно приходили от них сообщения в духе "не трогай руками оленя" (да, они переоценивают коммуникабельность североамериканских оленей), сейчас я получаю тревожные требования не нести в дом дикобраза (технически это было бы сложновато). Отец авторитетно сообщил мне. что "дикобразы стреляют иглами". Ох, ты гуглил не того дикобраза, папа. Впрочем, неважно.
В самую первую ночь здесь я пошла с толпой малознакомых людей в ночь по туристическим лесным тропинкам (мы тут же коллективно увязли в болоте) в будку Оракула - оказалось, что около самой дальней студии есть Оракул, отвечающий на вопросы. Оставляешь ему вопрос на бумажке - и вытягиваешь ответ на другой бумажке. Я спросила у Оракула единственное, что в моей ситуации можно было бы спросить - почему я вечно зависаю в лимбической ситуации "между" (причем это уже до абсурда дошло) - на что он ответил буквально лимбической ситуацией между! Собственно, ответ на вопрос оказался частью вопроса - я частично переиграла Оракула на его же поле. Фактически, я спросила у Оракула о том, почему в моей жизни все выходит ровно так как - о, как собственно я только что вытянула из списка ответов - блаженная пустота, священный лимб, спасительная лиминальность. Так - значит, так.
"Вообще удивительно другое, - сказала Э., которая является Хранителем Оракула. - Тут есть Музей Вопросов к Оракулу - закрытый, не публичный, совсем маленький, потому что большая часть записок просто истлекает. И вот оказалось, что все по большому счету задают оракулу Один И Тот Же Вопрос. Когда я прочитала много разных вопросов и поняла, что это Один И Тот Же Вопрос - пожалуй, это был первый раз в моей жизни, когда я испытала и правда какое-то религиозное откровение.
- В твоей студии жил мой бывший бойфренд, - с ужасом шепчет ей в ответ Д., читая списки на скрижалях в студии Э., расположенной, между прочим, в паре километров от центра Колонии (зато рядом с Оракулом).
- Это нормально, мир очень мал, - утешаю я ее, пытаясь выглядеть социальной. - Вот в моей студии тоже, скажем, жила колбаса по имени Йоко Оно.
(вот что действительно хорошо - что ни один мой бывший бойфренд даже теоретически тут не мог бы оказаться, хе-хе).
По вечерам в общем холле все периодически смотрят фильмы ужасов. Я - большой любитель фильмов ужасов - испытываю фильм и ужас в отношении мысли о том, как я буду брести одна через лес после просмотра (когда все смотрели фильм Нereditary, в лесу кто-то отрывисто выл голосом женщины, которую ритмично бьют рельсом по голове - поэтому я решила его не смотреть, несмотря на то, что британская девочка уверяла меня, что это лисаньки, она знает!). Возможно, в моей жизни на самом деле не было опыта ежедневного возвращения домой узенькой тропинкой через дикий октябрьский лес, полный звуков, криков, полновесной воющей и совокупляющейся жизни - робко опросив всех прочих за завтраком, я выяснила, что прочие нервничают еще сильнее меня: скажем, нигерийская девочка вообще не ходит по лесу пешком, у нее начинаются панические атаки ("это с непривычки: последний раз она видела лес в детстве, - сказал один мой знакомый, - но потом это дерево засохло").
Еще я заметила, что когда освещаешь ночной лес фонариком, все равно очень страшно. А вот когда освещаешь его мобильным телефоном - не так страшно, нет. Видимо, дело в технологиях - фонарик аналоговый, он все равно оставляет тебя одиноким элементом дикой жизни в полной неизвестности. А мобильный телефон с ровно таким же светом более утешителен - эй, говорит он, если тебя растерзает миша или лосик, ты успеешь запостить это в инстаграмчик, не волнуйся. Связь есть! есть связь!
Хотя связи на самом деле нет нигде, кроме библиотеки. Из которой я и пишу эти строки, вместо того, чтобы писать какие-нибудь другие строки. Чем мы только не прокрастинируем то, чем мы прокрастинируем что-нибудь другое.
*
Прочитала (кажется, в первый раз) собственную книжку "Воробьиная река". Очень понравилась. Хотя мне показалось, что в жанровом смысле это - poetic science fiction. Не знаю, хорошо это или плохо.
*
Изучая скрижали, пыталась выяснить, кто жил в этом домике в апреле 1980 года, когда я родилась.
Оказалось, что в это время в домике жила пустота - буквально за апрель 1980 там пустая строка, которая выглядит очень странно. Пробел, пустое место, невнятность, дыра, пропасть, abyss.
Но я не колбаса по имени Йоко, я не буду вписывать себя туда. До свидания, пустота-1980, я не поддаюсь на твои дешевые приемы.
*
Взяла вчера в библиотеке почитать одеяло. Оказалось, тут одна из художниц в творческом кризисе стала делать одеяло из гексагональных заплаточек - в итоге, она и правда сделала одеяло и отнесла его в библиотеку как в архив (кто-то приносит книгу, а она принесла одеяло). Одеяло можно взять почитать, отсканировав его штрих-код, как у книжки. Мне повезло - кто-то как раз уезжал и сдал взятое почитать одеяло, поэтому я взяла его почитать (уже выстиранное, чистое - тут вообще все как-то идеально в этом смысле) вместе с полной библиографией Оливера Сакса. Тащила все это добро через лес - одеяло и Оливера Сакса - думала о том, что этой же дорогой ходил, вероятно, Оливер Сакс - возможно, даже с тем же самым одеялом - а теперь его больше нет, а я с его книжками (которые он сам своими руками сюда притащил) пока что временно есть, и тащу это одеяло в свою студию, которую я делю с дикобразом, и это все каким-то немыслимым образом порядок вещей. Конечно же, мне навстречу вышел дикобраз и навострил игольчатую жопу. Не бойся, дикобраз. Ты скоро привыкнешь.
*
За завтраком во время типичного смалл-талк австралийская женщина спрашивает африканскую женщину о том, над чем она работает. Африканская женщина долго, минут 15, подробно, как на конференции, объясняет концепцию своего исследования - пунктирно, с изящными забеганиями вперед, цитированиями первоисточника, полным предоставлением нам биографии человека, о котором она пишет. Потом, будто бы забывшись, в вежливом режиме спрашивает в ответ австралийскую женщину: а вы что сейчас пишете? (все молчат, тягостно переваривают эту необъятную историю о проекте всей жизни, можно сказать - вообще, за завтраком это все дико тяжело, не случайно у нас есть тихий стол для молчаливых утренних людей).
Австралийка смущенно отвечает:
- I'm an artist. I'm sorry.
У всех начинается коллективная истерика. "И все засмеялись, а Ваня заплакал".
*
Наконец-то появилось время подробно и внимательно прочитать работы Николая Федорова, всю эту Философию Общего Дела. Это, конечно, черт знает что. Оказалось, что есть целая серия научно-фантастических книжек, основанных на Философии Общего Дела - это серия "Мир Реки" (мне показали! сама бы я не нашла!) - к счастью, я пишу совершенно другое.
Писать, кстати, я начала только дней через пять. Все остальное время я пыталась убедить свой мозг, что это не отпуск!
*
Проиграла руку - оказывается, я так давно не писала от руки в большом количестве (как сейчас), что четыре дня писания от руки немного испортили мне мышцы, начинающиеся от шеи и заканчивающиеся в лопатке - адская боль при попытке даже помешать кофе ложечкой. Ну что ж, во всяком случае, сквозь боль даже лучше пишется. Должно быть хоть какое-то препятствие.
*
Думаю, что должен выйти какой-то закон, запрещающий людям шептать в библиотеке. Или только на меня шепот воздействует, как ядерный взрыв?
Вообще с этим айподом странная история - подозреваю, я на него записала всю музыку со своего прошлого ноутбука, купленного году в 2007-м - все, размещенное на нем для меня суть тайна и сюрприз, поэтому шаффл всех этих семи тысячи песен местами бывает довольно травматичным - когда я в последний раз слушала группу dEUS? Кто последний (первый) раз слушал в Колонии Макдоуэлл сольные альбомы Егора Летова? Почему каждый третий трэк - это Coil или, прости господи, Iron Maiden? Нет ответа. Аналоговая музыка вообще не дает никаких ответов, и это прекрасно.
Эти пять дней я почти ничего не писала - написала буквально одну главу англоязычного большого текста и русскоязычного не менее большого - как выяснилось, первую неделю у всех происходит что-то похожее: полная реструктуризация сознания, чистка памяти, вспоминание себя. Мое персональное вспоминание себя прошло даже не столько через этот безумный аналоговый музыкальный аппарат, сколько через повторение дикобраза - каждый чертов день я где-нибудь встречала дикобраза по дороге домой в свой лесной домик! Я дошла до того, что стала с дикобразом невыносимо фамильярной: кричала, например, на весь лес "Ну здравствуй, колючая жопа, что у тебя на этот раз?". Дикобраз, который вначале на меня немножко фыркал, стал просто поворачиваться этой самой колючей жопой и демонстративно застывать. Но сегодня случился некий проясняющий момент - когда я возвращалась из амфитеатра (это прекрасное место - там можно сидеть в полной тишине, писать в блокноте и пить кофе из термоса с видом на горы - да, термос с видом на горы, разумеется), я в очередной раз встретила дикобраза, снова с ним немножко поговорила - а он слегка распушил иголки и удалился в норку под большими валунами буквально в десяти метрах от моего домика.
Получается, дикобраз - мой сосед. У меня даже появилось некоторое смутное понимание того, кто именно ходит по ночам по крыше моего домика - в разы тяжелее белки, но к счастью, намного легче медведика (медведика тут тоже встречали, увы). Ну что ж, я хотела странного лесного соседа - и я его получила. Все прочие обитатели колонии мне завидуют - никто из них даже не знает, как дикобраз выглядит, а мы с ним делим территорию! Родители, правда, волнуются - если во времена Барда мне беспрестанно приходили от них сообщения в духе "не трогай руками оленя" (да, они переоценивают коммуникабельность североамериканских оленей), сейчас я получаю тревожные требования не нести в дом дикобраза (технически это было бы сложновато). Отец авторитетно сообщил мне. что "дикобразы стреляют иглами". Ох, ты гуглил не того дикобраза, папа. Впрочем, неважно.
В самую первую ночь здесь я пошла с толпой малознакомых людей в ночь по туристическим лесным тропинкам (мы тут же коллективно увязли в болоте) в будку Оракула - оказалось, что около самой дальней студии есть Оракул, отвечающий на вопросы. Оставляешь ему вопрос на бумажке - и вытягиваешь ответ на другой бумажке. Я спросила у Оракула единственное, что в моей ситуации можно было бы спросить - почему я вечно зависаю в лимбической ситуации "между" (причем это уже до абсурда дошло) - на что он ответил буквально лимбической ситуацией между! Собственно, ответ на вопрос оказался частью вопроса - я частично переиграла Оракула на его же поле. Фактически, я спросила у Оракула о том, почему в моей жизни все выходит ровно так как - о, как собственно я только что вытянула из списка ответов - блаженная пустота, священный лимб, спасительная лиминальность. Так - значит, так.
"Вообще удивительно другое, - сказала Э., которая является Хранителем Оракула. - Тут есть Музей Вопросов к Оракулу - закрытый, не публичный, совсем маленький, потому что большая часть записок просто истлекает. И вот оказалось, что все по большому счету задают оракулу Один И Тот Же Вопрос. Когда я прочитала много разных вопросов и поняла, что это Один И Тот Же Вопрос - пожалуй, это был первый раз в моей жизни, когда я испытала и правда какое-то религиозное откровение.
- В твоей студии жил мой бывший бойфренд, - с ужасом шепчет ей в ответ Д., читая списки на скрижалях в студии Э., расположенной, между прочим, в паре километров от центра Колонии (зато рядом с Оракулом).
- Это нормально, мир очень мал, - утешаю я ее, пытаясь выглядеть социальной. - Вот в моей студии тоже, скажем, жила колбаса по имени Йоко Оно.
(вот что действительно хорошо - что ни один мой бывший бойфренд даже теоретически тут не мог бы оказаться, хе-хе).
По вечерам в общем холле все периодически смотрят фильмы ужасов. Я - большой любитель фильмов ужасов - испытываю фильм и ужас в отношении мысли о том, как я буду брести одна через лес после просмотра (когда все смотрели фильм Нereditary, в лесу кто-то отрывисто выл голосом женщины, которую ритмично бьют рельсом по голове - поэтому я решила его не смотреть, несмотря на то, что британская девочка уверяла меня, что это лисаньки, она знает!). Возможно, в моей жизни на самом деле не было опыта ежедневного возвращения домой узенькой тропинкой через дикий октябрьский лес, полный звуков, криков, полновесной воющей и совокупляющейся жизни - робко опросив всех прочих за завтраком, я выяснила, что прочие нервничают еще сильнее меня: скажем, нигерийская девочка вообще не ходит по лесу пешком, у нее начинаются панические атаки ("это с непривычки: последний раз она видела лес в детстве, - сказал один мой знакомый, - но потом это дерево засохло").
Еще я заметила, что когда освещаешь ночной лес фонариком, все равно очень страшно. А вот когда освещаешь его мобильным телефоном - не так страшно, нет. Видимо, дело в технологиях - фонарик аналоговый, он все равно оставляет тебя одиноким элементом дикой жизни в полной неизвестности. А мобильный телефон с ровно таким же светом более утешителен - эй, говорит он, если тебя растерзает миша или лосик, ты успеешь запостить это в инстаграмчик, не волнуйся. Связь есть! есть связь!
Хотя связи на самом деле нет нигде, кроме библиотеки. Из которой я и пишу эти строки, вместо того, чтобы писать какие-нибудь другие строки. Чем мы только не прокрастинируем то, чем мы прокрастинируем что-нибудь другое.
*
Прочитала (кажется, в первый раз) собственную книжку "Воробьиная река". Очень понравилась. Хотя мне показалось, что в жанровом смысле это - poetic science fiction. Не знаю, хорошо это или плохо.
*
Изучая скрижали, пыталась выяснить, кто жил в этом домике в апреле 1980 года, когда я родилась.
Оказалось, что в это время в домике жила пустота - буквально за апрель 1980 там пустая строка, которая выглядит очень странно. Пробел, пустое место, невнятность, дыра, пропасть, abyss.
Но я не колбаса по имени Йоко, я не буду вписывать себя туда. До свидания, пустота-1980, я не поддаюсь на твои дешевые приемы.
*
Взяла вчера в библиотеке почитать одеяло. Оказалось, тут одна из художниц в творческом кризисе стала делать одеяло из гексагональных заплаточек - в итоге, она и правда сделала одеяло и отнесла его в библиотеку как в архив (кто-то приносит книгу, а она принесла одеяло). Одеяло можно взять почитать, отсканировав его штрих-код, как у книжки. Мне повезло - кто-то как раз уезжал и сдал взятое почитать одеяло, поэтому я взяла его почитать (уже выстиранное, чистое - тут вообще все как-то идеально в этом смысле) вместе с полной библиографией Оливера Сакса. Тащила все это добро через лес - одеяло и Оливера Сакса - думала о том, что этой же дорогой ходил, вероятно, Оливер Сакс - возможно, даже с тем же самым одеялом - а теперь его больше нет, а я с его книжками (которые он сам своими руками сюда притащил) пока что временно есть, и тащу это одеяло в свою студию, которую я делю с дикобразом, и это все каким-то немыслимым образом порядок вещей. Конечно же, мне навстречу вышел дикобраз и навострил игольчатую жопу. Не бойся, дикобраз. Ты скоро привыкнешь.
*
За завтраком во время типичного смалл-талк австралийская женщина спрашивает африканскую женщину о том, над чем она работает. Африканская женщина долго, минут 15, подробно, как на конференции, объясняет концепцию своего исследования - пунктирно, с изящными забеганиями вперед, цитированиями первоисточника, полным предоставлением нам биографии человека, о котором она пишет. Потом, будто бы забывшись, в вежливом режиме спрашивает в ответ австралийскую женщину: а вы что сейчас пишете? (все молчат, тягостно переваривают эту необъятную историю о проекте всей жизни, можно сказать - вообще, за завтраком это все дико тяжело, не случайно у нас есть тихий стол для молчаливых утренних людей).
Австралийка смущенно отвечает:
- I'm an artist. I'm sorry.
У всех начинается коллективная истерика. "И все засмеялись, а Ваня заплакал".
*
Наконец-то появилось время подробно и внимательно прочитать работы Николая Федорова, всю эту Философию Общего Дела. Это, конечно, черт знает что. Оказалось, что есть целая серия научно-фантастических книжек, основанных на Философии Общего Дела - это серия "Мир Реки" (мне показали! сама бы я не нашла!) - к счастью, я пишу совершенно другое.
Писать, кстати, я начала только дней через пять. Все остальное время я пыталась убедить свой мозг, что это не отпуск!
*
Проиграла руку - оказывается, я так давно не писала от руки в большом количестве (как сейчас), что четыре дня писания от руки немного испортили мне мышцы, начинающиеся от шеи и заканчивающиеся в лопатке - адская боль при попытке даже помешать кофе ложечкой. Ну что ж, во всяком случае, сквозь боль даже лучше пишется. Должно быть хоть какое-то препятствие.
*
Думаю, что должен выйти какой-то закон, запрещающий людям шептать в библиотеке. Или только на меня шепот воздействует, как ядерный взрыв?
Оригинал и комментарии
от prilepin
Рэпер Фейс (Иван Тимофеевич Дрёмин; род. 8 апреля 1997 года, Уфа)
"Людям, которые бегают от армии, говорят: ты долг отдал родине? А они отвечают: а что, мы типа у родины занимали? Что мне, собственно, дали? Ничего не дали, но при этом я должен быть по уши влюблен всю жизнь в мою родину".
Джефф Монсон (англ. Jeffrey William Monson, род. 18 января 1971, Сент-Пол, штат Миннесота) "Россия – это мой дом. Я готов его защищать, и если вдруг произойдет военный конфликт, в который будет втянута Россия, то я готов вступить в ряды армии".
(7 сентября 2014 года Джефф вышел на ринг под гимн «Вставай, Донбасс»).
"Людям, которые бегают от армии, говорят: ты долг отдал родине? А они отвечают: а что, мы типа у родины занимали? Что мне, собственно, дали? Ничего не дали, но при этом я должен быть по уши влюблен всю жизнь в мою родину".
Джефф Монсон (англ. Jeffrey William Monson, род. 18 января 1971, Сент-Пол, штат Миннесота) "Россия – это мой дом. Я готов его защищать, и если вдруг произойдет военный конфликт, в который будет втянута Россия, то я готов вступить в ряды армии".
(7 сентября 2014 года Джефф вышел на ринг под гимн «Вставай, Донбасс»).
Оригинал и комментарии
Ох, немцы от dreamer-m
Вот так привыкаешь лавировать между крайностями вида:
- Вот вам почти готовый бланк персонажа, в нём всё про него уже написано, проставьте по галочке в вот этих четырёх списках, где вам можно что-то выбрать, подчеркните имя для персонажа (из списка). Вперёд, у вас готовый, совершенно уникальный персонаж!
и
- По главе 2 выберите народ, по главе 3 выбериет класс, для класса выберите черту, потом наберите заклинаний из главы 6, потом снаряжение из ещё одной главы... (а потом народ на формах ноет, что простору для кастомизации мало и всё это "иллюзия выбора"). А в книге ещё подчёркивают - видите, как просто было сделать персонажа!
(Я не издеваюсь. Самые примитивные для юзера системы гладят пользователя по головке за то, какой он умный и уникальный, а самые сложные - вопят про свою общедоступность и понятность. Мир сходит с ума по определённым закономерностям).
А потом берёшь поделку не американскую, а немецкую. Das Schwarze Auge.
- Пятнадцать этапов создания персонажа. Концепция, выбор народа-культуры-занятия... а потом вот у вас 1,100 пунктов на раскидку, чтобы закупать характеристики, навыки, плюшки и недостатки... Всё, это, заметим, стоит в совершенно некруглых цифрах, "набор народа" может стоить и 0, и 18 пунктов.
Вот так смотришь и понимаешь, что нифига "системы типа гурпса" не вымерли, а национальные особенности торчат сквозь глобализацию во всей своей красе.
This entry was originally posted at https://yutaku.dreamwidth.org/415972.html. Please comment there using OpenID.
- Вот вам почти готовый бланк персонажа, в нём всё про него уже написано, проставьте по галочке в вот этих четырёх списках, где вам можно что-то выбрать, подчеркните имя для персонажа (из списка). Вперёд, у вас готовый, совершенно уникальный персонаж!
и
- По главе 2 выберите народ, по главе 3 выбериет класс, для класса выберите черту, потом наберите заклинаний из главы 6, потом снаряжение из ещё одной главы... (а потом народ на формах ноет, что простору для кастомизации мало и всё это "иллюзия выбора"). А в книге ещё подчёркивают - видите, как просто было сделать персонажа!
(Я не издеваюсь. Самые примитивные для юзера системы гладят пользователя по головке за то, какой он умный и уникальный, а самые сложные - вопят про свою общедоступность и понятность. Мир сходит с ума по определённым закономерностям).
А потом берёшь поделку не американскую, а немецкую. Das Schwarze Auge.
- Пятнадцать этапов создания персонажа. Концепция, выбор народа-культуры-занятия... а потом вот у вас 1,100 пунктов на раскидку, чтобы закупать характеристики, навыки, плюшки и недостатки... Всё, это, заметим, стоит в совершенно некруглых цифрах, "набор народа" может стоить и 0, и 18 пунктов.
Вот так смотришь и понимаешь, что нифига "системы типа гурпса" не вымерли, а национальные особенности торчат сквозь глобализацию во всей своей красе.
This entry was originally posted at https://yutaku.dreamwidth.org/415972.html. Please comment there using OpenID.
Оригинал и комментарии
Самые клёвые ролики проекта Postmodern Jukebox от nostradamvs
Postmodern Jukebox, если кто не знает, это крутейший кавер-проект Скотта Брэдли, в рамках которого берутся адские попсовые попсовые песни, ширпотреб, электронные ритмы, и всё это неимоверно прекрасно аранжируется в ретро-стиле. И, что важно, пишется вживую в псевдоконцертном формате для youtube, и это очень, очень, очень красиво и хорошо. В общем, вот подборка моих любимых песен Postmodern Jukebox.
Burn, кавер Элли Голдинг. Тут в первую очередь офигенна Робин Адель Андерсон, поющая припев (посередине).
Really Don't Care, кавер Дэми Ловато. Тут прекрасная Морган Джеймс и человек, по сравнению с которым меркнут вообще все, tambourine guy Тим Кьюбарт (в комментах можно встретить - "парня с тамбурином в президенты!"). Шоумен от бога.
Bye Bye Bye, кавер Тары Льюис. Тут прыгающая троица сзади шикарная. Кьюбарт-то понятно, но и гитарист клёвейший.
Barbie Girl, кавер Aqua. Тут снова Морган Джеймс в роли куклы, и снова Тим Кьюбарт, внезапно играющий на терменвоксе (и это ржака). Ещё прекрасный Эфраим Сайкс, это парень-кукла справа.
Oops!... I Did It Again, кавер Бритни Спирс. Тут Хейли Рейнхарт - это вау-у-у-у.
Birthday, кавер Кэти Перри. Тут снова Робин Адель Андерсон и появляющийся в середине Тим Кьюбарт с тамбурином и конфетти.
Burn, кавер Элли Голдинг. Тут в первую очередь офигенна Робин Адель Андерсон, поющая припев (посередине).
Really Don't Care, кавер Дэми Ловато. Тут прекрасная Морган Джеймс и человек, по сравнению с которым меркнут вообще все, tambourine guy Тим Кьюбарт (в комментах можно встретить - "парня с тамбурином в президенты!"). Шоумен от бога.
Bye Bye Bye, кавер Тары Льюис. Тут прыгающая троица сзади шикарная. Кьюбарт-то понятно, но и гитарист клёвейший.
Barbie Girl, кавер Aqua. Тут снова Морган Джеймс в роли куклы, и снова Тим Кьюбарт, внезапно играющий на терменвоксе (и это ржака). Ещё прекрасный Эфраим Сайкс, это парень-кукла справа.
Oops!... I Did It Again, кавер Бритни Спирс. Тут Хейли Рейнхарт - это вау-у-у-у.
Birthday, кавер Кэти Перри. Тут снова Робин Адель Андерсон и появляющийся в середине Тим Кьюбарт с тамбурином и конфетти.
Оригинал и комментарии
two worlds от wolfox
О точности перевода и о важности оригинала.
Многие, возможно, помнят эту цитату из сэра Брэдбери - она часто гуляет по сети (особенно часто - и грустно - увы, в связи с его смертью было).
"А что до моего могильного камня? Я хотел бы занять старый фонарный столб на случай, если вы ночью забредете к моей могиле сказать мне „Привет!“. А фонарь будет гореть, поворачиваться и сплетать одни тайны с другими — сплетать вечно. И если вы придете в гости, оставьте яблоко для привидений."
Красиво. Печально и красиво. Сразу представляется кадр в духе задумчивого аниме - старое позабытое кладбище и фонарь на нем, горящий в одиночестве, возможно, даже со свечой внутри, вокруг него кружатся светлячки... Что-то такое. Может быть, Миядзаки, или "Поездка в Йокогаму за покупками"...
А оригинал?
“As for my gravestone? I would like to borrow that great barber pole from out front of the town shoppe and have it run at midnight if you happened to drop by my mound to say hello. And there the old barber pole would be, lit, its bright ribbons twining up out of mystery, turning, and twining away up into further mysteries, forever. And if you come to visit, leave an apple for my ghost.”
Не фонарь там никакой. Barber pole. Barber pole - это вот такая штука, которая, натурально, у входа в barber shop (shoppe), то есть у входа в парикмахерскую. Они крутились и светились, да. Горит - открыто, не горит - закрыто. И вот такой столб с его цветными лентами, похожий на конфету-леденец - над могилой. Ярко светится, вертится, заплетая свои ленты в узелки. И яблоко лежит. Какая печаль? Хэллоуин, as it is. Tongue-in-cheek. Шалость удалась.
Две разных картинки, две разных атмосферы.
Понятно, почему переводчик не стал брать образ столба из парикмахерской - пришлось бы писать пояснение, а места, вероятно, не было; но... но.
А все языки мира не выучить. Эх.
Хотя... хотя бы некоторые... попробовать можно?
Многие, возможно, помнят эту цитату из сэра Брэдбери - она часто гуляет по сети (особенно часто - и грустно - увы, в связи с его смертью было).
"А что до моего могильного камня? Я хотел бы занять старый фонарный столб на случай, если вы ночью забредете к моей могиле сказать мне „Привет!“. А фонарь будет гореть, поворачиваться и сплетать одни тайны с другими — сплетать вечно. И если вы придете в гости, оставьте яблоко для привидений."
Красиво. Печально и красиво. Сразу представляется кадр в духе задумчивого аниме - старое позабытое кладбище и фонарь на нем, горящий в одиночестве, возможно, даже со свечой внутри, вокруг него кружатся светлячки... Что-то такое. Может быть, Миядзаки, или "Поездка в Йокогаму за покупками"...
А оригинал?
“As for my gravestone? I would like to borrow that great barber pole from out front of the town shoppe and have it run at midnight if you happened to drop by my mound to say hello. And there the old barber pole would be, lit, its bright ribbons twining up out of mystery, turning, and twining away up into further mysteries, forever. And if you come to visit, leave an apple for my ghost.”
Не фонарь там никакой. Barber pole. Barber pole - это вот такая штука, которая, натурально, у входа в barber shop (shoppe), то есть у входа в парикмахерскую. Они крутились и светились, да. Горит - открыто, не горит - закрыто. И вот такой столб с его цветными лентами, похожий на конфету-леденец - над могилой. Ярко светится, вертится, заплетая свои ленты в узелки. И яблоко лежит. Какая печаль? Хэллоуин, as it is. Tongue-in-cheek. Шалость удалась.
Две разных картинки, две разных атмосферы.
Понятно, почему переводчик не стал брать образ столба из парикмахерской - пришлось бы писать пояснение, а места, вероятно, не было; но... но.
А все языки мира не выучить. Эх.
Хотя... хотя бы некоторые... попробовать можно?
Оригинал и комментарии
game about food, good company and beating the crap out of some monsters от wolfox
Как известно, любое явление (растение, минерал, космическую станцию "Мир", браузер Google Chrom, дедушкин "запорожец") можно представить в виде милой анимешной девочки. Или мальчика, несущественно. Любое существо, любую вещь, любое определение из словаря Ожегова. "И животноводство!" (с)
Пошла эта вся красота от японцев, но прочие художественно одаренные расы тоже быстро подтянулись. Китайцы, например. И, поскольку самые очевидные и самые боевые "определения из словаря" (танки, самолетики, старинные клинки, что там еще?) к тому времени уже были оприходованы, предприимчивые разработчики взялись за менее воинственные, но не менее популярные вещи.
Именно. За еду. В виде Final Fantasy, то есть, простите, Food Fantasy, внезапной jRPG для мобильных платформ про, гм, хуманизированных духов еды. Плюс симулятор ресторана. Плюс своеобразный тамагочи с параметрами. Плюс все это приправлено голосами известнейших японских сейю (игра-то, конечно, китайская, но китайский маркетинг прекрасно понимает, что людям нужно). И, главное, все это очень анимешно и красиво. Мне как раз уже Fire Emblem Heroes немного надоедать начинала, а тут - ура!
(Справа на картинке, кстати, ТираМоника, которая всем игравшим в Doki Doki Literature Club Кое-Кого Несомненно Напомнит. Богини так просто не сдаются!)
Предыстория у игрового мира наполовину террипратчеттовская (планета в форме рыбки, причем не обычной, а скорее рыбки-печеньки, плывущая по бескрайнему космосу, и огибающая по сложной орбите две своих звезды; моря и озера, в которых давно не водится рыба), наполовину безумно-фантазийная (мир, которому угрожают кровожадные Падшие, пожирающие все на своем пути; и лишь магически одаренные люди, связывающие себя узами контракта с так называемыми Food Souls, могут им противостоять). Все это щедро приправлено юмором, забавными персонажами (одна няша Рис чего стоит!), анимешной красотой, дурдомом-и-отвагой, внезапным многообразием сюжетных квестов... да чем только не.
Вот, кстати, Рис-Райсу-Rice (перемазанная в каше по самые уши). Она единственная из Food Souls не дерется, зато сопровождает нас везде и дает советы.
Выглядит игра вот так (режим визуальной новеллы, примерно как в Fate Grand Order):
И вот так (сражения с разновсяческими монстриками):
А это ресторан, который нам надлежит обустраивать, придумывать для него новые блюда и постоянно следить, чтобы в нем не заканчивались продукты для клиентов. Дизайн зависит от вашего воображения, кролики необязательны. Но мне нравятся дурацкие кролики.
Выбиваем бонусное золото, два раза в день. Многие наверняка решат, что раз золото такое халявное, то кристаллы-алмазы уж точно только за донат, но вовсе нет - их легко получить внутриигровыми способами. Как и янтарики-embers, за которые саммонятся собственно Food Souls.
Ага, это Гамбургер. По дизайну можно догадаться, большинство ребят тут узнаваемые. И характеры у них соответствующие.
Моя ПвП-команда (слева, справа - чужая). Мой лидер - Пекинская Утка, то бишь - Утк. Остальные, по порядку, перед Утком - Sanma Shioyaki (жареная сайра с солью и дайконом), Gyoza (японские пельмени), Tangyuan (китайский десерт, сладкие шарики из клейкой муки), Фуа-гра (ну хоть ее разъяснять не надо). За две недели игры я узнала про экзотическую еду больше, чем за два десятка лет!
Здешние питомцы-покемоны, изначально монстры, которых можно "вылупить" из яиц и приручить - ради бонусов к параметрам.
Звезда текущего ивента, Raindrop Cake. Депрессивная няша в коляске. Выбила-таки его вчера!
("В жизни" пирог-капелька выглядит вооот так! Тоже была не в курсе до недавних пор.
)
У всех Food Souls есть множество реплик, есть собственные истории (которые еще надо открыть), есть возможность дооолгой прокачки, есть костюмы, которые, опять же, фармить... Вот, к примеру, костюм ведьмочки для Макарун, недавно купила:
И это я пока еще сорок первого уровня, а порог недавно повысили до восьмидесятого. И ввели гильдийных боссов, после победы над которыми получаешь очаровательного гильдийного питомца (выглядит как комок меха с глазами). И еще есть множество Food Souls, которых надо собирать "по кусочкам", то бишь по shard-ам, потому что просто "выбить" их нереально, надо трудиться. И сюжет - вот, например, мы никак не поплывем за море, потому что надо починить лодку...
А какая там музыка!
В общем, если любите игры на мобильном и в целом не против красивых RPG gacha-style (при этом можно играть и без вложения денег - на старте 100% дают хороший набор персонажей) - крайне рекомендую.
Пошла эта вся красота от японцев, но прочие художественно одаренные расы тоже быстро подтянулись. Китайцы, например. И, поскольку самые очевидные и самые боевые "определения из словаря" (танки, самолетики, старинные клинки, что там еще?) к тому времени уже были оприходованы, предприимчивые разработчики взялись за менее воинственные, но не менее популярные вещи.
Именно. За еду. В виде Final Fantasy, то есть, простите, Food Fantasy, внезапной jRPG для мобильных платформ про, гм, хуманизированных духов еды. Плюс симулятор ресторана. Плюс своеобразный тамагочи с параметрами. Плюс все это приправлено голосами известнейших японских сейю (игра-то, конечно, китайская, но китайский маркетинг прекрасно понимает, что людям нужно). И, главное, все это очень анимешно и красиво. Мне как раз уже Fire Emblem Heroes немного надоедать начинала, а тут - ура!
(Справа на картинке, кстати, ТираМоника, которая всем игравшим в Doki Doki Literature Club Кое-Кого Несомненно Напомнит. Богини так просто не сдаются!)
Предыстория у игрового мира наполовину террипратчеттовская (планета в форме рыбки, причем не обычной, а скорее рыбки-печеньки, плывущая по бескрайнему космосу, и огибающая по сложной орбите две своих звезды; моря и озера, в которых давно не водится рыба), наполовину безумно-фантазийная (мир, которому угрожают кровожадные Падшие, пожирающие все на своем пути; и лишь магически одаренные люди, связывающие себя узами контракта с так называемыми Food Souls, могут им противостоять). Все это щедро приправлено юмором, забавными персонажами (одна няша Рис чего стоит!), анимешной красотой, дурдомом-и-отвагой, внезапным многообразием сюжетных квестов... да чем только не.
Вот, кстати, Рис-Райсу-Rice (перемазанная в каше по самые уши). Она единственная из Food Souls не дерется, зато сопровождает нас везде и дает советы.
Выглядит игра вот так (режим визуальной новеллы, примерно как в Fate Grand Order):
И вот так (сражения с разновсяческими монстриками):
А это ресторан, который нам надлежит обустраивать, придумывать для него новые блюда и постоянно следить, чтобы в нем не заканчивались продукты для клиентов. Дизайн зависит от вашего воображения, кролики необязательны. Но мне нравятся дурацкие кролики.
Выбиваем бонусное золото, два раза в день. Многие наверняка решат, что раз золото такое халявное, то кристаллы-алмазы уж точно только за донат, но вовсе нет - их легко получить внутриигровыми способами. Как и янтарики-embers, за которые саммонятся собственно Food Souls.
Ага, это Гамбургер. По дизайну можно догадаться, большинство ребят тут узнаваемые. И характеры у них соответствующие.
Моя ПвП-команда (слева, справа - чужая). Мой лидер - Пекинская Утка, то бишь - Утк. Остальные, по порядку, перед Утком - Sanma Shioyaki (жареная сайра с солью и дайконом), Gyoza (японские пельмени), Tangyuan (китайский десерт, сладкие шарики из клейкой муки), Фуа-гра (ну хоть ее разъяснять не надо). За две недели игры я узнала про экзотическую еду больше, чем за два десятка лет!
Здешние питомцы-покемоны, изначально монстры, которых можно "вылупить" из яиц и приручить - ради бонусов к параметрам.
Звезда текущего ивента, Raindrop Cake. Депрессивная няша в коляске. Выбила-таки его вчера!
("В жизни" пирог-капелька выглядит вооот так! Тоже была не в курсе до недавних пор.
)У всех Food Souls есть множество реплик, есть собственные истории (которые еще надо открыть), есть возможность дооолгой прокачки, есть костюмы, которые, опять же, фармить... Вот, к примеру, костюм ведьмочки для Макарун, недавно купила:
И это я пока еще сорок первого уровня, а порог недавно повысили до восьмидесятого. И ввели гильдийных боссов, после победы над которыми получаешь очаровательного гильдийного питомца (выглядит как комок меха с глазами). И еще есть множество Food Souls, которых надо собирать "по кусочкам", то бишь по shard-ам, потому что просто "выбить" их нереально, надо трудиться. И сюжет - вот, например, мы никак не поплывем за море, потому что надо починить лодку...
А какая там музыка!
В общем, если любите игры на мобильном и в целом не против красивых RPG gacha-style (при этом можно играть и без вложения денег - на старте 100% дают хороший набор персонажей) - крайне рекомендую.
Оригинал и комментарии
Повесть закончена, ура и счастие от nikab
"Сердце осы", ага. Первая глава - ниже, под катом, полная версия на Литнете: https://litnet.com/book/serdce-osy-b96461
По запросу делаю электронную версию и высылаю в нужном формате.
Спасибо неизвестному спонсору, поддержавшему намерение закончить повесть сегодня :)
Если вам понравится прочитанное и захочется мотивировать автора работать над новыми текстами - это сюда:
5336690067544652 Сбербанк
4100167022198 ЯД
...Возьми на память из моих ладоней
Немного солнца и немного меда
Как зваещали пчелы Персефоны...
(с). О. Мандельштам
Ленуру нашли в капусте. Точнее в куче буковых листьев – Айше-абла ходила на Агармыш за шиповником, а вернулась с нежданным прибытком. Голый, кудрявый младенец нескольких дней от роду дремал на руках спасительницы и улыбался во сне. Женщины долго судачили – кто в Старом Крыму ходил с пузом, но так и не вычислили виновницу. Может и пришлая гулена приехала опростаться подальше от чужих глаз, да и бросить дите на произвол судьбы. Времена-то стоят голодные, жить всем хочется.
Девочка оказалась тиха, не плакала попусту и охотно пила козье молоко из соски. Фельдшерица из амбулатории освидетельствовала: здорова. По правилам подкидыша следовало отправить в больницу, а затем оформить в детдом. Но Айше-абла отказалась отдавать дите. Год назад у нее погиб единственный сын, муж давно ушел к молодой, жить одной опостылело. Возмущение соседок закипело ключом – сама мол едва концы с концами сводит, а туда же, лишний рот пригрела. Но татарка уперлась: раз дал бог дочку на старости лет, значит выкормлю. Поворчав, бабы смирились и одна за другой потянулись в дом, да не с пустыми руками – кто пеленок принесет, кто распашонок, кто одеяльце от своих внуков. Пусть послужит сиротке.
Зима выдалась скверной – отключали электричество, газ и воду, едва ходили автобусы. Деньги водились разве что у бандитов, магазины стояли пустые словно в войну, фонари не работали. Неуемная Айше-абла пласталась как проклятая – и по хозяйству, и с козами, и с курами, и торговать умудрялась на базаре, по-цыгански пристроив дочку в платке на бедре. Уставала так, что порой засыпала сидя с товаром, и соседки пихали в бок: ай, вставай, джян. Не жаловалась. И ни дня не жалела.
Окруженная материнской любовью, Ленура расцветала на глазах – хоть для газеты фотографируй. Младенческой пухлости, правда, в ней не проявилось, словно еда не шла впрок. Зато локоны вились, как у немецкой куклы и ресницы отбрасывали тень на румяные щеки и первые зубки прорезались ровненькие, как по линейке. Разговаривать девочка начала поздно, говорила мало, больше показывала пальцем и смеялась заливисто. Зато к хозяйству прилепилась, едва встав на ноги – сыпала курам корм, ворошила землю на грядках, старательно собирала клубнику и вычищала капустных червей. Следом за аблой бродила по склонам, лугам и пустошам, собирала душистый чабрец и золотые свечки татар-чая, нежные лепестки шиповника, бархатистые на ощупь орехи. Подолгу смотрела в воду священного родника, следила, как дубовые листья медленно падают с веток и устилают каменную чашу…
Через год-другой соседи начали замечать, что дела у сердобольной татарки идут все лучше. Козы круглый год доятся, молоко у них жирное, и не киснет в любую жару. Куры несутся дай бог, цыплята растут крепкими и не дохнут от всякой заразы. Персики вызревают, словно не было в мае заморозков и не выбило завязи по садам. Колодец не пересыхает, ливни не размывают грядок, град не бьет стекол – а в округе между тем ни единой целой теплицы. Дела… Бабье мнение разделилось – одни уверяли, что аллах благословил старую Айше за доброту к сироте, другие – что старуха повадилась колдовать, и приемная дочка тому причиной.
Когда появились ульи, несуразности стали явными. Утомленная хозяйством Айше-абла почти не подходила к колодам. Тем не менее густой душистый мед струился рекой, пчелы исправно плодились и в жаркие дни гудели над садом. И прямо посреди пчелиного роя играла малышка Ленура – без сетки, без костюма и дымовухи. Звонко смеясь, девочка прикармливала пчел прямо с ладоней, пела им песенки на неразборчивом детском языке, голыми руками выпутывала из волос, брала в ладони и нашептывала что-то тайное. К тому, что сиротку не трогают ни собаки, ни петухи, ни злые гуси, в селе привыкли. Но пчелы?
Понемногу соседки стали обходить дом Айше стороной, перестали брать у нее молоко и яйца. Несомненно, старухе завидовали, но и побаивались тоже. До дохлых кошек через забор дело не доходило, но когда прохудилась крыша, хозяйке пришлось нанимать рабочих в городе и платить им деньгами. Другая бы озлобилась или начала ныть, но Айше-абла словно не замечала всеобщего отчуждения – так же неторопливо, чуть раскачиваясь на ходу, поспешала в магазин, так же грозила палкой упрямым козам, так же пышно, по-городскому наряжала сиротку и прогуливалась с ней за ручку по пятницам. Мать и бабку упрямой татарки депортировали в 44м, и за долгую жизнь ей доводилось видеть вещи намного хуже, чем косые взгляды сварливых баб.
Может со временем вражда и улеглась бы, но Ленура раз за разом ломала хрупкий ледок приязни. Девочка переняла от приемной матери ханскую гордость, и обходилась без приятелей так же легко, как Айше обходилась без прежних подруг. Она даже выглядела чужачкой – тонкокостная, миниатюрная, с легкими светлыми локонами и тонкой кожей, на которую едва ложился загар. Безмятежный взгляд родниково-прозрачных глаз девочки завораживал и пугал сверстников.
Сперва сиротку дразнили, потом начали поколачивать, рвать нарядные платья, портить игрушки, совать за шиворот крапиву и пауков. Взрослые в травлю не вмешивались, абле Ленура не жаловалась, сдачи не давала. И не плакала, что особенно злило девчонок – смотрела в упор и молчала.
Беда подкралась незаметно. Девочке было почти семь, осенью в первый класс. Заботливая Айше-абла съездила в Симферополь, целый день бродила по магазинам и рыночкам, и сумела раздобыть настоящую школьную форму – шерстяное строгое платье и кружевной передник немыслимой прелести. Одежда оказалась великовата, старуха долго колдовала с иглой и ножницами, но подогнала наряд по фигуре. И Ленура не придумала ничего лучше, чем в обновке прогуляться до новой школы. Тогда-то жертву и засекли. Она успела пройтись вдоль дороги, полюбоваться зреющей вишней и поиграть с бабочками, когда соседский пацан примчался позвать на помощь – на старом кладбище, мол, мальчишки хотят котят сжечь. Айда, Ленурка, их жалко!
Котят среди тусклых, покрытых мхом памятников конечно не оказалось. А вот бутылка с керосином была – внучка фельдшерицы стащила горючее из отцовского гаража. Двое мальчишек схватили маленькую гордячку за руки, мстительница под одобрительный визг оравы щедро плеснула вонючей жижей на платье и шикарный передник. Неизвестно, решились бы дети на скверное или хотели лишь попугать, но Ленуру охватил страх. Закатив глаза, девочка пронзительно закричала – так вопят раненые детеныши, оказавшись в беде. Наконец-то! Сейчас заплачет!
…Рой разъяренных пчел появился словно бы ниоткуда. С металлическим, ровным гудением насекомые пикировали на детей, пробирались под одежду, садились на щеки и уши, путались в волосах. И жалили, жалили, жалили! Ребятня носилась по кладбищу, орала, отмахивалась – без толку, досталось каждому. Внучка фельдшера тотчас начала задыхаться, самому младшему из мальчишек тоже сделалось плохо. Если бы не случайный турист, дети могли погибнуть. Но бородатый москвич вытащил пострадавших к дороге, затормозил первую же машину и успел отвезти малышню в приемный покой.
Через три дня на закате к Айше без приглашения явился мулла Ахмет. Оба когда-то жили под Самаркандом, оба вернулись на родину в 90м, прошли огонь, воду и медные трубы. Айше помнила Ахмета упрямым юнцом, читавшим суры в те годы, когда за Коран случалось и срок получить. Мулла уважал Айше-аблу за трудолюбие и характер, за то, что взяла сироту, жила честно и не роптала на жизнь. Жаль, вести дурные. Сперва, как положено, посидели в беседке, выпили кофе, полакомились свежим медом и вареньем из розовых лепестков, на которое хозяйка была великая мастерица. Обсудили погоду, виды на урожай, цены на молоко и свет. Потом замолчали, глядя в теплые сумерки. Жужжали сонные мухи, шуршала подсыхающая листва, где-то далеко перебрехивались цепные псы – как и тысячу лет назад. Мулла заговорил, неторопливо и веско:
- Уезжать тебе надо, абла. Злы на тебя люди, того и гляди красного петуха пустят. Или дочку свою приемную в интернат сдай, отправь подальше отсюда.
- Моя дочка зла никому не сделала. Хорошая девочка, работящая, сердце у нее доброе. Отчего люди взъелись?
- Сама знаешь. Где это видано, чтобы пчелы ребенка слушали?
Отставив пиалу, Айше суетливо поправила волосы, затолкала под платок выбившуюся седую прядку. Мулла знал не все. Он не видел, как девочка дула в клюв задохнувшемуся цыпленку и тот ожил, как носила на руках слепого котенка, промывая тому глаза водой из источника, как выходила отравленного барбоса. Как однажды, думая, что никто не видит, водила руками у веток – и зеленые персики наливались розовым соком, зрели за считанные минуты…
- Не отправлю Ленурку в казенный дом. Она родная мне стала.
- Тогда уезжай. Я людей придержу, дам тебе время. Продашь дом спокойно, продашь живность, не с пустыми руками останешься. Только не тяни, абла, поспеши от греха.
- Совести у людей нет, - выдохнула Айше. – Зря гонят.
- За детей за своих боятся. И не только за них. Если дочку не уймешь, однажды беда случится. Ей большая сила дана, а откуда та сила – один Аллах ведает. Жил у нас тут один приемыш, отец рассказывал, давно жил, еще до войны. Тоже нашли мальчишку в лесу, вырастили в крымчацкой семье, как родного. Говорить приемыш вовсе не говорил, мычал да пальцами тыкал. Зато со зверьем ладил - скот его слушался, птицы на свист слетались. Пастухом работал в колхозе. Когда в сорок первом немцы пришли, они крымчаков всех согнали и в овраг повели. Крымчаки пошли молча. А приемыш уперся. Стадо быков на фашистов выпустил, собак поднял, коз, даже кошек. Пули его, говорят, не брали, пришлось из миномета стрелять…
- Пугаешь меня, Ахмед? – нехорошо прищурилась Айше-абла.
- Нет. Предупреждаю. На все воля божья.
- Иншалла, - согласилась старуха. Проводила гостя до двери, вернулась в беседку и долго глядела, как в гаснущих сумерках дочка возится с пестрым котенком, играет с ним на крыльце. Потом позвала: Ленур-джян! И долго укачивала малышку на коленях, пела песни, какие знала, целовала теплую, пахнущую детским потом макушку. Потом уложила в кровать обмякшее сонное тельце, ушла к себе и долго молилась, прося у Аллаха помощи сироте.
По запросу делаю электронную версию и высылаю в нужном формате.
Спасибо неизвестному спонсору, поддержавшему намерение закончить повесть сегодня :)
Если вам понравится прочитанное и захочется мотивировать автора работать над новыми текстами - это сюда:
5336690067544652 Сбербанк
4100167022198 ЯД
...Возьми на память из моих ладоней
Немного солнца и немного меда
Как зваещали пчелы Персефоны...
(с). О. Мандельштам
Ленуру нашли в капусте. Точнее в куче буковых листьев – Айше-абла ходила на Агармыш за шиповником, а вернулась с нежданным прибытком. Голый, кудрявый младенец нескольких дней от роду дремал на руках спасительницы и улыбался во сне. Женщины долго судачили – кто в Старом Крыму ходил с пузом, но так и не вычислили виновницу. Может и пришлая гулена приехала опростаться подальше от чужих глаз, да и бросить дите на произвол судьбы. Времена-то стоят голодные, жить всем хочется.
Девочка оказалась тиха, не плакала попусту и охотно пила козье молоко из соски. Фельдшерица из амбулатории освидетельствовала: здорова. По правилам подкидыша следовало отправить в больницу, а затем оформить в детдом. Но Айше-абла отказалась отдавать дите. Год назад у нее погиб единственный сын, муж давно ушел к молодой, жить одной опостылело. Возмущение соседок закипело ключом – сама мол едва концы с концами сводит, а туда же, лишний рот пригрела. Но татарка уперлась: раз дал бог дочку на старости лет, значит выкормлю. Поворчав, бабы смирились и одна за другой потянулись в дом, да не с пустыми руками – кто пеленок принесет, кто распашонок, кто одеяльце от своих внуков. Пусть послужит сиротке.
Зима выдалась скверной – отключали электричество, газ и воду, едва ходили автобусы. Деньги водились разве что у бандитов, магазины стояли пустые словно в войну, фонари не работали. Неуемная Айше-абла пласталась как проклятая – и по хозяйству, и с козами, и с курами, и торговать умудрялась на базаре, по-цыгански пристроив дочку в платке на бедре. Уставала так, что порой засыпала сидя с товаром, и соседки пихали в бок: ай, вставай, джян. Не жаловалась. И ни дня не жалела.
Окруженная материнской любовью, Ленура расцветала на глазах – хоть для газеты фотографируй. Младенческой пухлости, правда, в ней не проявилось, словно еда не шла впрок. Зато локоны вились, как у немецкой куклы и ресницы отбрасывали тень на румяные щеки и первые зубки прорезались ровненькие, как по линейке. Разговаривать девочка начала поздно, говорила мало, больше показывала пальцем и смеялась заливисто. Зато к хозяйству прилепилась, едва встав на ноги – сыпала курам корм, ворошила землю на грядках, старательно собирала клубнику и вычищала капустных червей. Следом за аблой бродила по склонам, лугам и пустошам, собирала душистый чабрец и золотые свечки татар-чая, нежные лепестки шиповника, бархатистые на ощупь орехи. Подолгу смотрела в воду священного родника, следила, как дубовые листья медленно падают с веток и устилают каменную чашу…
Через год-другой соседи начали замечать, что дела у сердобольной татарки идут все лучше. Козы круглый год доятся, молоко у них жирное, и не киснет в любую жару. Куры несутся дай бог, цыплята растут крепкими и не дохнут от всякой заразы. Персики вызревают, словно не было в мае заморозков и не выбило завязи по садам. Колодец не пересыхает, ливни не размывают грядок, град не бьет стекол – а в округе между тем ни единой целой теплицы. Дела… Бабье мнение разделилось – одни уверяли, что аллах благословил старую Айше за доброту к сироте, другие – что старуха повадилась колдовать, и приемная дочка тому причиной.
Когда появились ульи, несуразности стали явными. Утомленная хозяйством Айше-абла почти не подходила к колодам. Тем не менее густой душистый мед струился рекой, пчелы исправно плодились и в жаркие дни гудели над садом. И прямо посреди пчелиного роя играла малышка Ленура – без сетки, без костюма и дымовухи. Звонко смеясь, девочка прикармливала пчел прямо с ладоней, пела им песенки на неразборчивом детском языке, голыми руками выпутывала из волос, брала в ладони и нашептывала что-то тайное. К тому, что сиротку не трогают ни собаки, ни петухи, ни злые гуси, в селе привыкли. Но пчелы?
Понемногу соседки стали обходить дом Айше стороной, перестали брать у нее молоко и яйца. Несомненно, старухе завидовали, но и побаивались тоже. До дохлых кошек через забор дело не доходило, но когда прохудилась крыша, хозяйке пришлось нанимать рабочих в городе и платить им деньгами. Другая бы озлобилась или начала ныть, но Айше-абла словно не замечала всеобщего отчуждения – так же неторопливо, чуть раскачиваясь на ходу, поспешала в магазин, так же грозила палкой упрямым козам, так же пышно, по-городскому наряжала сиротку и прогуливалась с ней за ручку по пятницам. Мать и бабку упрямой татарки депортировали в 44м, и за долгую жизнь ей доводилось видеть вещи намного хуже, чем косые взгляды сварливых баб.
Может со временем вражда и улеглась бы, но Ленура раз за разом ломала хрупкий ледок приязни. Девочка переняла от приемной матери ханскую гордость, и обходилась без приятелей так же легко, как Айше обходилась без прежних подруг. Она даже выглядела чужачкой – тонкокостная, миниатюрная, с легкими светлыми локонами и тонкой кожей, на которую едва ложился загар. Безмятежный взгляд родниково-прозрачных глаз девочки завораживал и пугал сверстников.
Сперва сиротку дразнили, потом начали поколачивать, рвать нарядные платья, портить игрушки, совать за шиворот крапиву и пауков. Взрослые в травлю не вмешивались, абле Ленура не жаловалась, сдачи не давала. И не плакала, что особенно злило девчонок – смотрела в упор и молчала.
Беда подкралась незаметно. Девочке было почти семь, осенью в первый класс. Заботливая Айше-абла съездила в Симферополь, целый день бродила по магазинам и рыночкам, и сумела раздобыть настоящую школьную форму – шерстяное строгое платье и кружевной передник немыслимой прелести. Одежда оказалась великовата, старуха долго колдовала с иглой и ножницами, но подогнала наряд по фигуре. И Ленура не придумала ничего лучше, чем в обновке прогуляться до новой школы. Тогда-то жертву и засекли. Она успела пройтись вдоль дороги, полюбоваться зреющей вишней и поиграть с бабочками, когда соседский пацан примчался позвать на помощь – на старом кладбище, мол, мальчишки хотят котят сжечь. Айда, Ленурка, их жалко!
Котят среди тусклых, покрытых мхом памятников конечно не оказалось. А вот бутылка с керосином была – внучка фельдшерицы стащила горючее из отцовского гаража. Двое мальчишек схватили маленькую гордячку за руки, мстительница под одобрительный визг оравы щедро плеснула вонючей жижей на платье и шикарный передник. Неизвестно, решились бы дети на скверное или хотели лишь попугать, но Ленуру охватил страх. Закатив глаза, девочка пронзительно закричала – так вопят раненые детеныши, оказавшись в беде. Наконец-то! Сейчас заплачет!
…Рой разъяренных пчел появился словно бы ниоткуда. С металлическим, ровным гудением насекомые пикировали на детей, пробирались под одежду, садились на щеки и уши, путались в волосах. И жалили, жалили, жалили! Ребятня носилась по кладбищу, орала, отмахивалась – без толку, досталось каждому. Внучка фельдшера тотчас начала задыхаться, самому младшему из мальчишек тоже сделалось плохо. Если бы не случайный турист, дети могли погибнуть. Но бородатый москвич вытащил пострадавших к дороге, затормозил первую же машину и успел отвезти малышню в приемный покой.
Через три дня на закате к Айше без приглашения явился мулла Ахмет. Оба когда-то жили под Самаркандом, оба вернулись на родину в 90м, прошли огонь, воду и медные трубы. Айше помнила Ахмета упрямым юнцом, читавшим суры в те годы, когда за Коран случалось и срок получить. Мулла уважал Айше-аблу за трудолюбие и характер, за то, что взяла сироту, жила честно и не роптала на жизнь. Жаль, вести дурные. Сперва, как положено, посидели в беседке, выпили кофе, полакомились свежим медом и вареньем из розовых лепестков, на которое хозяйка была великая мастерица. Обсудили погоду, виды на урожай, цены на молоко и свет. Потом замолчали, глядя в теплые сумерки. Жужжали сонные мухи, шуршала подсыхающая листва, где-то далеко перебрехивались цепные псы – как и тысячу лет назад. Мулла заговорил, неторопливо и веско:
- Уезжать тебе надо, абла. Злы на тебя люди, того и гляди красного петуха пустят. Или дочку свою приемную в интернат сдай, отправь подальше отсюда.
- Моя дочка зла никому не сделала. Хорошая девочка, работящая, сердце у нее доброе. Отчего люди взъелись?
- Сама знаешь. Где это видано, чтобы пчелы ребенка слушали?
Отставив пиалу, Айше суетливо поправила волосы, затолкала под платок выбившуюся седую прядку. Мулла знал не все. Он не видел, как девочка дула в клюв задохнувшемуся цыпленку и тот ожил, как носила на руках слепого котенка, промывая тому глаза водой из источника, как выходила отравленного барбоса. Как однажды, думая, что никто не видит, водила руками у веток – и зеленые персики наливались розовым соком, зрели за считанные минуты…
- Не отправлю Ленурку в казенный дом. Она родная мне стала.
- Тогда уезжай. Я людей придержу, дам тебе время. Продашь дом спокойно, продашь живность, не с пустыми руками останешься. Только не тяни, абла, поспеши от греха.
- Совести у людей нет, - выдохнула Айше. – Зря гонят.
- За детей за своих боятся. И не только за них. Если дочку не уймешь, однажды беда случится. Ей большая сила дана, а откуда та сила – один Аллах ведает. Жил у нас тут один приемыш, отец рассказывал, давно жил, еще до войны. Тоже нашли мальчишку в лесу, вырастили в крымчацкой семье, как родного. Говорить приемыш вовсе не говорил, мычал да пальцами тыкал. Зато со зверьем ладил - скот его слушался, птицы на свист слетались. Пастухом работал в колхозе. Когда в сорок первом немцы пришли, они крымчаков всех согнали и в овраг повели. Крымчаки пошли молча. А приемыш уперся. Стадо быков на фашистов выпустил, собак поднял, коз, даже кошек. Пули его, говорят, не брали, пришлось из миномета стрелять…
- Пугаешь меня, Ахмед? – нехорошо прищурилась Айше-абла.
- Нет. Предупреждаю. На все воля божья.
- Иншалла, - согласилась старуха. Проводила гостя до двери, вернулась в беседку и долго глядела, как в гаснущих сумерках дочка возится с пестрым котенком, играет с ним на крыльце. Потом позвала: Ленур-джян! И долго укачивала малышку на коленях, пела песни, какие знала, целовала теплую, пахнущую детским потом макушку. Потом уложила в кровать обмякшее сонное тельце, ушла к себе и долго молилась, прося у Аллаха помощи сироте.
Оригинал и комментарии
writober-2: оживите мертвеца от wolfox
Пепел и прах растворен в вине, дрожь в глубине зеркал. Милый мой, милый, вернись ко мне, вот же моя рука. Холоден сон под плитой в земле, черви прогрызли грудь. Милый, те годы, те много лет, я все искала путь. Трепетной плотью оденься, кость, танцем пьянят огни. Ради тебя я любой закон в пыль растопчу - проснись! Кровь наливается, как рубин, капли - чуть тронь! - горят.
Я оживлю тебя, чтоб убить.
Тысячу
раз
подряд.
Я оживлю тебя, чтоб убить.
Тысячу
раз
подряд.
Оригинал и комментарии
Игры взрослых и дети от dreamer-m
… Снова об играх в жизни.
Сначала о компьютерных. Когда-то, когда интернет ещё был дорог и не вездесущ, ходячим штампом были высказывания про геймеров «у которых просто нет девушки» и про то, что «они работу себе не могут найти». Время шло, поколения сдвинулись, и в 2010-х годах я уже чаще видела анекдоты вида «Как ты столько гамаешь, лучше б девушку себе нашёл и работу? - Да я гамаю, пока подчинённые тупят. А жена будет против девушки, да и дети не оценят…», а сейчас даже эти анекдоты уже подзатёрлись.
<>
С настольными ролевыми играми похоже, но не совсем так. Они на российской территории распространены гораздо меньше, и на то есть причина, про которую я, может, почирикаю, когда от переводов и писательства в следующий раз оторвусь. Но дети-то рождаться продолжают. У тех , кто начинал играть в школьные и студенческие годы в том числе. Время и силы родителей после первого ребёнка падают стремительным домкратом (следующие дети - другая история, но только для тех, кто их завёл). Вторая рискованная точка спада - начало школы у ребёнка (младшешкольная система сейчас у нас построена так, чтобы максимально занять родителей). Когда играть, где брать на это мозг?
Старый российский метод решения подобных вопросов состоял в том, что родители бросали заниматься всем, что не связано с выживанием и обслуживанием образа хороших родителей, поедая ребёнку мозг тем, что «ради него» они отказались от более интересной работы, танцев, походов и вообще личной жизни. Уже навырастали поколения, которые за это «ради» родителей ненавидят, и уже не столь вездесуща эта высокожертвенная картина.
Недавно меня тут пытались убедить, что для родителей, которые хотят «отдохнуть от семьи», идеальный вариант – клубы, зайти на вечер, на короткую встречу. Мои наблюдения этого не подтверждают пока: ребёнка при этом надо куда-то девать, никаких бабушек же не напасёшься. Один родитель играет, другой дома с детьми? Можно, но минусы очевидны. Если бы существовали в наших краях игровые клубы, где приведённого с собой ребёнка можно сдать под присмотр аниматору, в бассейн с шариками и с детским набором фигурок монстров для игр, пока мама с другими взрослыми тётями забивает орков/детективит, может толк бы и вышел из такого предприятия. Но я таких семейноориентированных клубов не знаю.
На практике я в основном видела, что детные, наоборот, переходят на менее клубный и более домашний режим игр, приглашая гостей тусить именно к себе домой (сами в гости не ходят). Т.е. развлекаются без отрыва от производства, максимально упрощая себе логистику. Да, взрослым при этом приходится мириться с годовалыми годзиллами, рассекающими возле их выставленных на карте миниатюр. Да, ведущим будет наверняка кто-то, кто не родитель сам (потому что время на подготовку и несожранный мозг в компании найдутся именно у него). Да, родители детей будут отвлекаться от игры каждые пять минут, и забудьте про «глубокое погружение» и прочие дивности. Мать мелкого ребёнка вообще ни в одном деле (включая работу) на «глубокое погружение» не идёт, она очень специфически внимание перестраивает в этот период. Нельзя при этом делать ставку на глубокое погружение, ставку надо делать на быстрое и мягкое возвращение к предыдущей задаче после отвлечения (примерно как при освоении медитации это обычно делается).
Я ко всем этим особенностям игр с детными людьми, в целом, адаптировалась. Точно знаю, что некоторые ведущие упираются в этом месте в «не могу водить, когда вокруг дети». Как правило, самые большие проблемы при этом у ведущих, для которых опорная точка - не простроенный в голове мир и его ситуация, а внешние эмоции и постоянная обратная связь от остальных играющих. Если при них другие игроки отвлекаются, эти ведущие теряют контроль над происходящим и им сложно самим включиться обратно. У меня это проблемы нет, но у меня и опоры другие (модельные, характерные для игроков-симуляционистов), мне не требуется для них регулировать окружающих.
Бывают, впрочем, такие дети, рядом с которыми взрослым отдохнуть не судьба, и тогда понадобится всё равно вариант «а дети пока на кружках-у бабушки». Но это не проблема НРИ как занятия, потому что пожрать спокойно рядом с такими детьми у вас тоже вряд ли получится.
В общем, культурный шаблон «есть дети = нет жизни» хоть и не канул в Лету, но есть на свете немало живых людей, которые от него отмахиваются, как могут :)
This entry was originally posted at https://yutaku.dreamwidth.org/415057.html. Please comment there using OpenID.
Сначала о компьютерных. Когда-то, когда интернет ещё был дорог и не вездесущ, ходячим штампом были высказывания про геймеров «у которых просто нет девушки» и про то, что «они работу себе не могут найти». Время шло, поколения сдвинулись, и в 2010-х годах я уже чаще видела анекдоты вида «Как ты столько гамаешь, лучше б девушку себе нашёл и работу? - Да я гамаю, пока подчинённые тупят. А жена будет против девушки, да и дети не оценят…», а сейчас даже эти анекдоты уже подзатёрлись.
<>
С настольными ролевыми играми похоже, но не совсем так. Они на российской территории распространены гораздо меньше, и на то есть причина, про которую я, может, почирикаю, когда от переводов и писательства в следующий раз оторвусь. Но дети-то рождаться продолжают. У тех , кто начинал играть в школьные и студенческие годы в том числе. Время и силы родителей после первого ребёнка падают стремительным домкратом (следующие дети - другая история, но только для тех, кто их завёл). Вторая рискованная точка спада - начало школы у ребёнка (младшешкольная система сейчас у нас построена так, чтобы максимально занять родителей). Когда играть, где брать на это мозг?
Старый российский метод решения подобных вопросов состоял в том, что родители бросали заниматься всем, что не связано с выживанием и обслуживанием образа хороших родителей, поедая ребёнку мозг тем, что «ради него» они отказались от более интересной работы, танцев, походов и вообще личной жизни. Уже навырастали поколения, которые за это «ради» родителей ненавидят, и уже не столь вездесуща эта высокожертвенная картина.
Недавно меня тут пытались убедить, что для родителей, которые хотят «отдохнуть от семьи», идеальный вариант – клубы, зайти на вечер, на короткую встречу. Мои наблюдения этого не подтверждают пока: ребёнка при этом надо куда-то девать, никаких бабушек же не напасёшься. Один родитель играет, другой дома с детьми? Можно, но минусы очевидны. Если бы существовали в наших краях игровые клубы, где приведённого с собой ребёнка можно сдать под присмотр аниматору, в бассейн с шариками и с детским набором фигурок монстров для игр, пока мама с другими взрослыми тётями забивает орков/детективит, может толк бы и вышел из такого предприятия. Но я таких семейноориентированных клубов не знаю.
На практике я в основном видела, что детные, наоборот, переходят на менее клубный и более домашний режим игр, приглашая гостей тусить именно к себе домой (сами в гости не ходят). Т.е. развлекаются без отрыва от производства, максимально упрощая себе логистику. Да, взрослым при этом приходится мириться с годовалыми годзиллами, рассекающими возле их выставленных на карте миниатюр. Да, ведущим будет наверняка кто-то, кто не родитель сам (потому что время на подготовку и несожранный мозг в компании найдутся именно у него). Да, родители детей будут отвлекаться от игры каждые пять минут, и забудьте про «глубокое погружение» и прочие дивности. Мать мелкого ребёнка вообще ни в одном деле (включая работу) на «глубокое погружение» не идёт, она очень специфически внимание перестраивает в этот период. Нельзя при этом делать ставку на глубокое погружение, ставку надо делать на быстрое и мягкое возвращение к предыдущей задаче после отвлечения (примерно как при освоении медитации это обычно делается).
Я ко всем этим особенностям игр с детными людьми, в целом, адаптировалась. Точно знаю, что некоторые ведущие упираются в этом месте в «не могу водить, когда вокруг дети». Как правило, самые большие проблемы при этом у ведущих, для которых опорная точка - не простроенный в голове мир и его ситуация, а внешние эмоции и постоянная обратная связь от остальных играющих. Если при них другие игроки отвлекаются, эти ведущие теряют контроль над происходящим и им сложно самим включиться обратно. У меня это проблемы нет, но у меня и опоры другие (модельные, характерные для игроков-симуляционистов), мне не требуется для них регулировать окружающих.
Бывают, впрочем, такие дети, рядом с которыми взрослым отдохнуть не судьба, и тогда понадобится всё равно вариант «а дети пока на кружках-у бабушки». Но это не проблема НРИ как занятия, потому что пожрать спокойно рядом с такими детьми у вас тоже вряд ли получится.
В общем, культурный шаблон «есть дети = нет жизни» хоть и не канул в Лету, но есть на свете немало живых людей, которые от него отмахиваются, как могут :)
This entry was originally posted at https://yutaku.dreamwidth.org/415057.html. Please comment there using OpenID.
Оригинал и комментарии
от prilepin
а что, правда, Борис Гребенщиков и Людмила Улицкая больше не будут выступать во Львове? как же так...
Оригинал и комментарии
what do you mean halloween is not soon? halloween is ALWAYS soon! от wolfox
time for some happy halloween stories~
"господин мой хороший, иди напрямик, сквозь лес, так короче - полдня пути. здесь волков не видали давно - почитай, сто лет, а быстрее дороги точнехонько не найти. у горелого пня по тропочке налево... да. пень один на весь лес, и не спутать ни с чем его. быстрых ног и счастливой дороженьки, господин!"
лис-октябрь засыпал мой дом листвой.
у тебя есть доспехи, и щит, и острейший меч. ты герой - я лишь маленькая швея. все хотят тебя тронуть, коснуться, суметь, посметь - но люблю тебя только я! у меня рваный фартук, иголка, и денег - пшик (кучка тряпок - и нет монет); я хотела бы Золушке - их величеству - платье сшить, только кто же доверит мне?
вечерами я куколок шью: вата, горсть заплат, да бубенчики - пусть звенят. у меня непонятный, незваный, неназванный есть талант: то, что шью я - то слушается меня. но кому бы сдались те послушные платья, выплясывающие - одни, если сшиты грязнушею, лоскутушкой - из лоскутков? я латаю штаны деревенским и много с них не беру, ни-ни. здесь, у леса - такой покой...
я укрою тебя от осенней глухой тоски, будет легок твой путь и скор. когда бледные волки порвут тебя на куски, я сошью тебя из кусков.
"господин мой хороший, иди напрямик, сквозь лес, так короче - полдня пути. здесь волков не видали давно - почитай, сто лет, а быстрее дороги точнехонько не найти. у горелого пня по тропочке налево... да. пень один на весь лес, и не спутать ни с чем его. быстрых ног и счастливой дороженьки, господин!"
лис-октябрь засыпал мой дом листвой.
у тебя есть доспехи, и щит, и острейший меч. ты герой - я лишь маленькая швея. все хотят тебя тронуть, коснуться, суметь, посметь - но люблю тебя только я! у меня рваный фартук, иголка, и денег - пшик (кучка тряпок - и нет монет); я хотела бы Золушке - их величеству - платье сшить, только кто же доверит мне?
вечерами я куколок шью: вата, горсть заплат, да бубенчики - пусть звенят. у меня непонятный, незваный, неназванный есть талант: то, что шью я - то слушается меня. но кому бы сдались те послушные платья, выплясывающие - одни, если сшиты грязнушею, лоскутушкой - из лоскутков? я латаю штаны деревенским и много с них не беру, ни-ни. здесь, у леса - такой покой...
я укрою тебя от осенней глухой тоски, будет легок твой путь и скор. когда бледные волки порвут тебя на куски, я сошью тебя из кусков.
Оригинал и комментарии
Ну кысонька, ну еще капельку от nikab
Тысяч пять знаков от повести осталось. И хвостом клянусь, если общество встретит ее с тем же восхитительным равнодушием, это будет последний текст, выложенный в открытый бесплатный доступ.
Оригинал и комментарии
writober от wolfox
writober-1 - нехорошая квартира
Из окна все свет, зеленый, как кошкин глаз, с подоконника какая-то слизь свисает, иногда поют протяжными голосами, а потом недолго слышится тихий плач. Толстомясая лоза заплела балкон, мотыльки летают стаями каждый вечер...
Впрочем, здесь еще до них жил один такой -
все сверлил с утра до ночи.
Уж лучше нечисть.
Оригинал и комментарии
от prilepin
Периодически читаю статьи о развратных русских девушках.
Ну, кто что ищет. По мне так русские женщины одни из самых непорочных. Так, разве что из жалости иной раз...
На съёмках фильма "Обитель", к примеру, (есть у меня такая книга, её сейчас экранизируют) хотели найти девушку на трёхсекундную роль, которая будет стоять в окне, еле видная, с неразличимым лицом, и с обнажённой грудью. Искали в четырёх российских городках провинциальных, объявления давали - ни одна не согласилась.
Вот что творится. Так и не сняли этой сцены. А вы говорите...
Вот вам, раз разговор зашёл, новые фото со съёмок фильма.
Одне мужчины.
Ну, кто что ищет. По мне так русские женщины одни из самых непорочных. Так, разве что из жалости иной раз...
На съёмках фильма "Обитель", к примеру, (есть у меня такая книга, её сейчас экранизируют) хотели найти девушку на трёхсекундную роль, которая будет стоять в окне, еле видная, с неразличимым лицом, и с обнажённой грудью. Искали в четырёх российских городках провинциальных, объявления давали - ни одна не согласилась.
Вот что творится. Так и не сняли этой сцены. А вы говорите...
Вот вам, раз разговор зашёл, новые фото со съёмок фильма.
Одне мужчины.
Оригинал и комментарии
Немного съемки от nikab
Ворота в море
Коктебельская Ассоль
Солнечное колесо
Безлюдье
Двое
Волошинский пейзаж
Ресторан призраков
Дорога
Зонтики
Геометрия
Остальное - в ВК или Фб :)
Коктебельская Ассоль
Солнечное колесо
Безлюдье
Двое
Волошинский пейзаж
Ресторан призраков
Дорога
Зонтики
Геометрия
Остальное - в ВК или Фб :)
Оригинал и комментарии
Чтобы жизнь окончательно наладилась от nikab
Сандру В. рвет с утра. Если мы хватанули коктебелочку, это значит минус деньрожденье.
Будем ждать и надеяться на лучшее.
Будем ждать и надеяться на лучшее.
Оригинал и комментарии
от prilepin
Вниманию журналистов.
Интерпол теперь у нас будет ополченцев ловить в России?
А священников, которые скоро будут прятаться в России, после принятия автокефалии, тоже будем по просьбе Интерпола возвращать Украине?
https://riafan.ru/1104374-opolchencu-dnr-grozit-vydacha-iz-rf-v-uzbekistan-po-zaprosu-interpola
Интерпол теперь у нас будет ополченцев ловить в России?
А священников, которые скоро будут прятаться в России, после принятия автокефалии, тоже будем по просьбе Интерпола возвращать Украине?
https://riafan.ru/1104374-opolchencu-dnr-grozit-vydacha-iz-rf-v-uzbekistan-po-zaprosu-interpola
Оригинал и комментарии
Ну что... от nikab
Документы едут на экспертизу, а я получила дельный совет вселяться в дом и потом доказывать право собственности по факту проживания. Посоветуюсь с адвокатом, может оно и сработает. И тогда, артикль, мне за зиму надо будет откуда-то нарисовать деньги на ремонт старого дома или постройку нового. И ведь, что характерно, нарисую, и нарисую сама. И осенью буду праздновать новоселье в том самом Кошкином Доме. Не спрашивайте, как я это сделаю - пока что сама не знаю.
...В ткани реальности иногда случаются маленькие дырочки... Если суметь проскользнуть насквозь - все получится.
...В ткани реальности иногда случаются маленькие дырочки... Если суметь проскользнуть насквозь - все получится.
Оригинал и комментарии
от prilepin
Господи, ужас какой.
Александр Захарченко и его охранник Вячеслав Доценко на входе в "Сепар". За секунду до гибели.
Александр Захарченко и его охранник Вячеслав Доценко на входе в "Сепар". За секунду до гибели.
Оригинал и комментарии
от prilepin
Откровенно и чуть раздражённо про Донбасс и про нас.
https://riafan.ru/1104281-vokrug-nas-brodit-prizrak-1990-kh-prilepin-otkrovenno-rasskazal-chto-proiskhodit-v-donbasse-i-rossii
https://riafan.ru/1104281-vokrug-nas-brodit-prizrak-1990-kh-prilepin-otkrovenno-rasskazal-chto-proiskhodit-v-donbasse-i-rossii
Оригинал и комментарии
от prilepin
Пелевин в новом романе "Тайные виды на гору Фудзи" пишет про рэп-фестиваль, который я придумал и с друзьями и собратьями провёл в Донецке (были Дигга, Хаски, Птаха, Типси, Скептик, Рич, Соль земли и другие).
Характерно, что отношение Пелевина (пусть это и герои его говорят) к рэпу - примерно как у меня в блоге, когда люди старшего поколения пишут комментарии на, скажем, песни Хаски.
То есть, такие же комментарии, какие писали в 1986 году люди старшего поколения на песни Цоя и Летова ("Рок - западная зараза! Антимузыка!"), а в 1967 году на песни Высоцкого и Городницкого ("Французский шансон, блатняк затаскивают нам в уши!")
Теперь вот про негров и балалаечников. Старенький ваш Витя. Как все мы. И шутки у него старенькие. А когда-то были молоденькие.
"– Вот тебе другой пример, Ринат. Есть этот Донбасс. Как бы неофициальная линия боевого соприкосновения с коварным Западом. И что они там в Донецке устраивают для духовного самовыражения? Фестиваль русскоязычного рэпа. Рэпа! Это как если бы с той стороны подъехали «зеленые береты» на «хаммерах» и организовали конкурс англосаксонских балалаечников. И победитель в боевой бандане сбацал бы «Светит Месяц» под английскую речовку и гордо вывесил на ютуб.
– Рэп во всем мире исполняют, Юра, – ответил Ринат. – Даже в Париже – лично слышал, как негры на французском шпарят. Только у них негры натуральные, а у нас пока что нет. Но если надо будет, завезем. Так что не придумывай про вату, не надо. Нехорошо."
Характерно, что рэп-фестиваль (и смонтированный концерт) не взял ни один рэп-паблик в РФ. Для них это зашквар. Вот про это бы Витя написал бы. Это куда смешней и важней. Но про это он не напишет.
В общем, я к чему. Живущий якобы в потустороннем мире Виктор Олегович, на самом деле пасёт за нашей повесткой и ревниво отслеживает нашу деятельность. Пока мы жили, он комментировал. Тоже занятие.
Характерно, что отношение Пелевина (пусть это и герои его говорят) к рэпу - примерно как у меня в блоге, когда люди старшего поколения пишут комментарии на, скажем, песни Хаски.
То есть, такие же комментарии, какие писали в 1986 году люди старшего поколения на песни Цоя и Летова ("Рок - западная зараза! Антимузыка!"), а в 1967 году на песни Высоцкого и Городницкого ("Французский шансон, блатняк затаскивают нам в уши!")
Теперь вот про негров и балалаечников. Старенький ваш Витя. Как все мы. И шутки у него старенькие. А когда-то были молоденькие.
"– Вот тебе другой пример, Ринат. Есть этот Донбасс. Как бы неофициальная линия боевого соприкосновения с коварным Западом. И что они там в Донецке устраивают для духовного самовыражения? Фестиваль русскоязычного рэпа. Рэпа! Это как если бы с той стороны подъехали «зеленые береты» на «хаммерах» и организовали конкурс англосаксонских балалаечников. И победитель в боевой бандане сбацал бы «Светит Месяц» под английскую речовку и гордо вывесил на ютуб.
– Рэп во всем мире исполняют, Юра, – ответил Ринат. – Даже в Париже – лично слышал, как негры на французском шпарят. Только у них негры натуральные, а у нас пока что нет. Но если надо будет, завезем. Так что не придумывай про вату, не надо. Нехорошо."
Характерно, что рэп-фестиваль (и смонтированный концерт) не взял ни один рэп-паблик в РФ. Для них это зашквар. Вот про это бы Витя написал бы. Это куда смешней и важней. Но про это он не напишет.
В общем, я к чему. Живущий якобы в потустороннем мире Виктор Олегович, на самом деле пасёт за нашей повесткой и ревниво отслеживает нашу деятельность. Пока мы жили, он комментировал. Тоже занятие.
Оригинал и комментарии
Виталий Останин "Князь Благовещенский" от paul-kornev
Прочитал. Понравилось. Продолжение куплю.
"Князь Благовещенский"
Да - попаданец. Но в отличие от основной массы книг - это не случайный срыв в иной мир, а результат неких целенаправленных действий. Ну и пока что нет "всех нагнул, завёл гарем". Очень хорошо написано.
Можно начать цепляться к мелочам, но при наличии интересной истории не вижу в этом смысла
"Князь Благовещенский"
Да - попаданец. Но в отличие от основной массы книг - это не случайный срыв в иной мир, а результат неких целенаправленных действий. Ну и пока что нет "всех нагнул, завёл гарем". Очень хорошо написано.
Можно начать цепляться к мелочам, но при наличии интересной истории не вижу в этом смысла
Оригинал и комментарии
от prilepin
По поводу донбасских дел и сотни-другой "новостей", что вышли за последнее время про наш, мной задуманный и нами созданный батальон.
И, вот к примеру, наглядное отличие. Отличие Александра Ходаковского от многих иных, что уже четыре года как в России, и всё точат языки по поводу донбасских дел, от них давно далёких.
С Ходаковским я не знаком, ничего хорошего ему точно никогда не делал; но, надеюсь, что и плохого тоже.
https://www.facebook.com/alexsandrkhodakovskij/photos/a.561919887519367/705745156470172/?type=3&theater
Александр Ходаковский
·
Не устаревает истина, что писать, как и писать, нужно, когда уже невмоготу. Не забавы ради я и иже со мной полезли в это дело, а потому что нам подумалось, что наше мнение кого-то интересует, и когда это подтвердилось - мы как давай делиться этим самым мнением по поводу и без....Это вошло в практику и в какой-то мере заменило отсутствие доступа к медиаресурсам, хоть и отражает преимущественно личную точку зрения, субъективную и заангажированную. Но именно личная точка зрения чаще всего и интересует тех, кто тратит свое время на прочтение наших публикаций. Вот вам моя точка зрения по одному вопросу, который может показаться и не таким уж важным, но для меня он показателен: речь о так называемом батальоне Прилепина. Переживая раз за разом обвинения в гибели российских добровольцев в камазах, я всякий раз сгораю от желания сомкнуть свои мозолистые руки на горле тех мразей, которые используют эту тему вопреки правде в своих гнилых целях. Поэтому я очень придирчиво относился и отношусь к стремлению зарабатывать на теме Донбасса дивиденды любой окраски. А в силу привычки и отсутствия страха говорить то, что думаю, я не стесняюсь лезть за словом, когда нужно выразить свое отношение к чему-либо, и я бы давно уже сказал это слово в адрес упомянутого батальона, если бы имел основания. Ни я не испытую симпатий к Прилепину, ни он ко мне, но я сразу установил, что батальон, к которому он себя приписал, имел свой участок фронта и выполнял боевые задачи. Весь в полном составе, или нет, но ради тех парней, что сидели на передке и тянули лямку вместе со всеми, у нас не возникло ни малейшего желания поднимать вопросы, какое бы отношение ни имел к теме сам Прилепин. И когда я сегодня читаю публикации про те или иные грехи, которые приписывают не отдельным людям, а всем без разбора, я вижу в этом системный наезд на добровольческое движение в целом. Через меня прошло очень много людей. При максимальной численности Востока в четыре тысячи, в целом подразделение пропустило сквозь себя около восьми тысяч человек, более пятиста из которых отдали свои жизни за дело, в которое верили. И я знаю, что такое - превратить разных людей в коллектив и заставить его работать, - так что мне знакомы и проблемы, и неудачи, и разочарования. Поэтому я более объективно отношусь к добровольческим подразделениям, сохраняя при этом всю меру уважения и признательности к людям, которые сделали этот самоотверженный выбор. Чем вызвано такое веяние? Дают понять, что четырнадцатый год ушел безвозвратно? Так это не только семикомандирщина, но и дух. Вытравите дух - и всему придет конец.
И, вот к примеру, наглядное отличие. Отличие Александра Ходаковского от многих иных, что уже четыре года как в России, и всё точат языки по поводу донбасских дел, от них давно далёких.
С Ходаковским я не знаком, ничего хорошего ему точно никогда не делал; но, надеюсь, что и плохого тоже.
https://www.facebook.com/alexsandrkhodakovskij/photos/a.561919887519367/705745156470172/?type=3&theater
Александр Ходаковский
·
Не устаревает истина, что писать, как и писать, нужно, когда уже невмоготу. Не забавы ради я и иже со мной полезли в это дело, а потому что нам подумалось, что наше мнение кого-то интересует, и когда это подтвердилось - мы как давай делиться этим самым мнением по поводу и без....Это вошло в практику и в какой-то мере заменило отсутствие доступа к медиаресурсам, хоть и отражает преимущественно личную точку зрения, субъективную и заангажированную. Но именно личная точка зрения чаще всего и интересует тех, кто тратит свое время на прочтение наших публикаций. Вот вам моя точка зрения по одному вопросу, который может показаться и не таким уж важным, но для меня он показателен: речь о так называемом батальоне Прилепина. Переживая раз за разом обвинения в гибели российских добровольцев в камазах, я всякий раз сгораю от желания сомкнуть свои мозолистые руки на горле тех мразей, которые используют эту тему вопреки правде в своих гнилых целях. Поэтому я очень придирчиво относился и отношусь к стремлению зарабатывать на теме Донбасса дивиденды любой окраски. А в силу привычки и отсутствия страха говорить то, что думаю, я не стесняюсь лезть за словом, когда нужно выразить свое отношение к чему-либо, и я бы давно уже сказал это слово в адрес упомянутого батальона, если бы имел основания. Ни я не испытую симпатий к Прилепину, ни он ко мне, но я сразу установил, что батальон, к которому он себя приписал, имел свой участок фронта и выполнял боевые задачи. Весь в полном составе, или нет, но ради тех парней, что сидели на передке и тянули лямку вместе со всеми, у нас не возникло ни малейшего желания поднимать вопросы, какое бы отношение ни имел к теме сам Прилепин. И когда я сегодня читаю публикации про те или иные грехи, которые приписывают не отдельным людям, а всем без разбора, я вижу в этом системный наезд на добровольческое движение в целом. Через меня прошло очень много людей. При максимальной численности Востока в четыре тысячи, в целом подразделение пропустило сквозь себя около восьми тысяч человек, более пятиста из которых отдали свои жизни за дело, в которое верили. И я знаю, что такое - превратить разных людей в коллектив и заставить его работать, - так что мне знакомы и проблемы, и неудачи, и разочарования. Поэтому я более объективно отношусь к добровольческим подразделениям, сохраняя при этом всю меру уважения и признательности к людям, которые сделали этот самоотверженный выбор. Чем вызвано такое веяние? Дают понять, что четырнадцатый год ушел безвозвратно? Так это не только семикомандирщина, но и дух. Вытравите дух - и всему придет конец.
Оригинал и комментарии
от prilepin
Прекрасные стихи.
Семён Пегов
Последний час пробил и пропит -
Исчерпан спирт окопных фляжек.
И на бульваре полупокер
Геройски ходит в камуфляже.
Заварен выход аварийный,
Начищен табельный наган.
По кулуарам запах винный
Гуляет. Чудится нога
Бойцу, взлетевшему на МОНКе
Во время праведной зачистки.
Густеет воздух, точно в морге.
В Генштабе взвешивают риски.
В тот вечер атомный и томный
Он по привычке ждал сентябрь -
Позвал друзей в свой дом фантомный.
Окутанные соцсетями,
Солдаты пошлости трудились -
Истории стена упала.
Втирался в десны вкус тротила.
Взрывоопасного крахмала
Следы растоптаны на вёрсты.
Что уравненье? Смерть в квадрате.
Лети, лети как листик острый
Жетончик позывного "Батя".
Семён Пегов
Последний час пробил и пропит -
Исчерпан спирт окопных фляжек.
И на бульваре полупокер
Геройски ходит в камуфляже.
Заварен выход аварийный,
Начищен табельный наган.
По кулуарам запах винный
Гуляет. Чудится нога
Бойцу, взлетевшему на МОНКе
Во время праведной зачистки.
Густеет воздух, точно в морге.
В Генштабе взвешивают риски.
В тот вечер атомный и томный
Он по привычке ждал сентябрь -
Позвал друзей в свой дом фантомный.
Окутанные соцсетями,
Солдаты пошлости трудились -
Истории стена упала.
Втирался в десны вкус тротила.
Взрывоопасного крахмала
Следы растоптаны на вёрсты.
Что уравненье? Смерть в квадрате.
Лети, лети как листик острый
Жетончик позывного "Батя".
Оригинал и комментарии
Как полная мать-ехидна от nikab
Бросила больное чадо на младшую сестру и свалила на полдня в Коктебель, снимать осень и прощание с сезоном. Привезла дцать интересных кадров, кои выложу вскорости, увидела пару товарищей, с которыми не пересекалась лет двадцать, получила традционный подарок от Коктебеля ко дню рождения - горсть самоцветов ровно с того места, куда уселась. Парчовая яшма, зеленая яшма, сердолик, горсть агатов и прочая - все пойдет в новогодние шкатулки со сказками. ДВе или три точно сделаю - мне понравилось.
По возвращении обнаружила Сандру В. с 38.7, накормила таблеткой и отправила отлеживаться дальше. Боюсь, праздник таки накроется, бо ротавирус этого года редкостное дерьмо и рисковать гостями я не стану. Плюс что-то неуловимое мне подсказывает, что завтра я составлю компанию дорогой доченьке...
Зато поснимать успела. Ждите вестей с полей :)
По возвращении обнаружила Сандру В. с 38.7, накормила таблеткой и отправила отлеживаться дальше. Боюсь, праздник таки накроется, бо ротавирус этого года редкостное дерьмо и рисковать гостями я не стану. Плюс что-то неуловимое мне подсказывает, что завтра я составлю компанию дорогой доченьке...
Зато поснимать успела. Ждите вестей с полей :)
Оригинал и комментарии
от prilepin
Новая. На ТВ ещё не вышла. Но вам - пожалуйста.
Оригинал и комментарии
Карадаг от nikab
Могучая, задумчивая гора. Вроде и терпит людей на своих плечах, вроде и дарит самоцветами, но и щурится порой недобро - я вам не просто холмик, я вулкан и огонь внутри еще не погас.
Гуляла сегодня по склонам, растирала полынь между пальцами, смотрела на округлые спины гор, на осеннюю сочную охру, на алые и багряные россыпи ягод, на серые зубцы острых скал, поросшие мхом и цветными лишайниками, на пятнистых словно мустанги коней и белых козочек - ай, фейгеле :) Нюхала воздух, пахнущий морем и дымом, цветами и давленым виноградом, сидела на теплой траве, пересыпала камушки из рук в руку. Пила солнце и купалась в солнце, тонула в ослепительно ярком, невозможно хрупком осеннем свете. Радовалась - до снега как до Бахчисарая пешком, небо все выше, яркие дни все прекраснее уходящей, конечной прелестью. Кажется, будто это сияние, это тепло - последнее, уже завтра придут серые тучи, размоет дороги, отсыреет, разбухнет глина, сухие листья набрякнут и опадут, потянет прелью и плесенью, грибами и мертвыми бабочками. Но рассвет снова бьет по глазам звонким сиянием и цикады свистят и пиликают, и чайки тоскливо кричат в ослепительно синем небе. И тепло обволакивает сердце, манит в море, уносит печали вдаль, к могучему хребту Карадага.
Да, однажды проснешься - и унылый октябрь вступит в свои права, солнечные дни завершатся. Но не сегодня, мой друг, не сегодня...
Гуляла сегодня по склонам, растирала полынь между пальцами, смотрела на округлые спины гор, на осеннюю сочную охру, на алые и багряные россыпи ягод, на серые зубцы острых скал, поросшие мхом и цветными лишайниками, на пятнистых словно мустанги коней и белых козочек - ай, фейгеле :) Нюхала воздух, пахнущий морем и дымом, цветами и давленым виноградом, сидела на теплой траве, пересыпала камушки из рук в руку. Пила солнце и купалась в солнце, тонула в ослепительно ярком, невозможно хрупком осеннем свете. Радовалась - до снега как до Бахчисарая пешком, небо все выше, яркие дни все прекраснее уходящей, конечной прелестью. Кажется, будто это сияние, это тепло - последнее, уже завтра придут серые тучи, размоет дороги, отсыреет, разбухнет глина, сухие листья набрякнут и опадут, потянет прелью и плесенью, грибами и мертвыми бабочками. Но рассвет снова бьет по глазам звонким сиянием и цикады свистят и пиликают, и чайки тоскливо кричат в ослепительно синем небе. И тепло обволакивает сердце, манит в море, уносит печали вдаль, к могучему хребту Карадага.
Да, однажды проснешься - и унылый октябрь вступит в свои права, солнечные дни завершатся. Но не сегодня, мой друг, не сегодня...
Оригинал и комментарии
от prilepin
Я в Париже.
Тут всё иначе.
Совсем другие лица у людей.
Тут всё иначе.
Совсем другие лица у людей.
Оригинал и комментарии
от prilepin
ЗАВТРА, В ЛАПИНО (10 КМ ОТ МОСКВЫ)
29 сентября на Хутор Захара Прилепина приедет писатель Андрей РУБАНОВ. Автор романов "Сажайте, и вырастет", "Патриот", "Психодел", "Хлорофилия".
Поговорим с Андреем о том, что такое мужская проза, можно ли научиться писать книги и как любить Родину такой, какая она есть.
Встреча завершится автограф сессиией и нашим традиционным обедом из русской печи.
Также на Хутор приедет Илья Рыльщиков. Он расскажет о важнейших исторических событиях 17 века и о вовлеченности в эти события наших предков на примере предков Захара Прилепина.
Узнать дорогу и записаться на мероприятия можно здесь:
http://лес.рус/#event
29 сентября на Хутор Захара Прилепина приедет писатель Андрей РУБАНОВ. Автор романов "Сажайте, и вырастет", "Патриот", "Психодел", "Хлорофилия".
Поговорим с Андреем о том, что такое мужская проза, можно ли научиться писать книги и как любить Родину такой, какая она есть.
Встреча завершится автограф сессиией и нашим традиционным обедом из русской печи.
Также на Хутор приедет Илья Рыльщиков. Он расскажет о важнейших исторических событиях 17 века и о вовлеченности в эти события наших предков на примере предков Захара Прилепина.
Узнать дорогу и записаться на мероприятия можно здесь:
http://лес.рус/#event
Оригинал и комментарии
"Град безначальный" - постскриптум от witkowsky
АПОФЕОЗ ШЕСТИДЕСЯТЫХ
Хуже нас никого нет.
Михаил Пришвин. Дневник
Спецхран, спецшкола, спецпаек, спецназ.
Нет никого на свете хуже нас.
Как не сказать спасибо Голивуду?
Империя выращивает гриб
среди меланхолических Кариб,
богоспасаемых по воле вуду.
Все – чередом, все с болью, все с трудом:
сплошной дурдом, Содом и Нородом,
опять из пятниц сделана неделя.
Запахнет мир проказой и чумой,
когда в Москву однофамилец мой*
на самолете вытащит Фиделя.
Тотализатор – двести к одному,
и никому еще не по уму
постигнуть, что уже закрыта касса,
но президент доверится судьбе,
и приговор подпишет сам себе,
и скоро доберется до Техаса.
То Чан Кай-ши, а то Мао Цзе-дун,
на колдуна взъярившийся колдун,
отказ стрелять и выстрел без приказа,
и тяжело держаться молодцом
стране с нечеловеческим лицом,
упрятанным в нутро противогаза.
Кого, кому, за что, когда и где,
не то Пен Дэхуай, не то Джу Дэ,
никто не разглядит через охрану,
сей индивид живет как неликвид, –
и никого в Европе не дивит
тиран, к тирану едущий в Тирану.
И снова меч ломается о щит,
и вновь железный занавес трещит,
и бесполезны голубые каски,
и не спасает ни один кордон,
и в Швеции клокочет Тихий Дон,
и выстрелы гремят в Новочеркасске.
Недобрый дух над городом висит,
и с Карлова моста глядит гусит,
как пенится отравленная брага,
никто еще не думает пока,
что старые долги за Колчака
несчастная выплачивает Прага.
…Попробуй нынче замани людей
в великий лабиринт очередей,
где выяснялось через полквартала,
что кончились яйцо и апельсин,
но водка есть, и хлеб и керосин,
и, как ни странно, этого хватало.
И даже вспоминать не тяжело
тот мир, где в две руки – одно кило,
и все равно – хоть масла, хоть повидла,
тот мир очередюги за вином,
тот мир, где пачка чая со слоном
свидетельством была, что ты – не быдло.
Мы этот мир узнали не из книг.
Пора поставить точку, и дневник
пора закрыть, о том не сожалея,
что кое-как допраздновали мы
спецкарнавал на шконках спецтюрьмы,
не дожидаясь эры Водолея.
*А. К. Витковский (1923-1994)
Хуже нас никого нет.
Михаил Пришвин. Дневник
Спецхран, спецшкола, спецпаек, спецназ.
Нет никого на свете хуже нас.
Как не сказать спасибо Голивуду?
Империя выращивает гриб
среди меланхолических Кариб,
богоспасаемых по воле вуду.
Все – чередом, все с болью, все с трудом:
сплошной дурдом, Содом и Нородом,
опять из пятниц сделана неделя.
Запахнет мир проказой и чумой,
когда в Москву однофамилец мой*
на самолете вытащит Фиделя.
Тотализатор – двести к одному,
и никому еще не по уму
постигнуть, что уже закрыта касса,
но президент доверится судьбе,
и приговор подпишет сам себе,
и скоро доберется до Техаса.
То Чан Кай-ши, а то Мао Цзе-дун,
на колдуна взъярившийся колдун,
отказ стрелять и выстрел без приказа,
и тяжело держаться молодцом
стране с нечеловеческим лицом,
упрятанным в нутро противогаза.
Кого, кому, за что, когда и где,
не то Пен Дэхуай, не то Джу Дэ,
никто не разглядит через охрану,
сей индивид живет как неликвид, –
и никого в Европе не дивит
тиран, к тирану едущий в Тирану.
И снова меч ломается о щит,
и вновь железный занавес трещит,
и бесполезны голубые каски,
и не спасает ни один кордон,
и в Швеции клокочет Тихий Дон,
и выстрелы гремят в Новочеркасске.
Недобрый дух над городом висит,
и с Карлова моста глядит гусит,
как пенится отравленная брага,
никто еще не думает пока,
что старые долги за Колчака
несчастная выплачивает Прага.
…Попробуй нынче замани людей
в великий лабиринт очередей,
где выяснялось через полквартала,
что кончились яйцо и апельсин,
но водка есть, и хлеб и керосин,
и, как ни странно, этого хватало.
И даже вспоминать не тяжело
тот мир, где в две руки – одно кило,
и все равно – хоть масла, хоть повидла,
тот мир очередюги за вином,
тот мир, где пачка чая со слоном
свидетельством была, что ты – не быдло.
Мы этот мир узнали не из книг.
Пора поставить точку, и дневник
пора закрыть, о том не сожалея,
что кое-как допраздновали мы
спецкарнавал на шконках спецтюрьмы,
не дожидаясь эры Водолея.
*А. К. Витковский (1923-1994)
Оригинал и комментарии
Оставить отзыв с помощью аккаунта FaceBook: