Мы с полковником сидели, вздыхали о том, какие у нас красивые жёны. Кажется, мы их не заслуживаем. Мне бы хватило простой фиолетовой бабы в пупырышках. Полковник согласен на глухонемую дуру, не способную найти дверь в его кабинет. Он вышёл в отставку, чтобы лежать на диване. Но жена точно знает, он хочет помогать по дому, просто стесняется сказать.
Полковник боролся как лев. Ломал пылесос, бил посуду, болел мигренью. Как мог доказывал свою никчёмность. Особенно с картошкой аргументов не хватало. На смену убитой картофилине всегда приходила новая, и число им было - легион. В конце концов сказал, что не хочет чистить картошку.
— А есть её ты хочешь? - спросила жена.
— А есть хочу. - ответил он честно. И лёг на диван, изображая смерть.

Жена заложила несколько кругов, потом обратилась с чем-то, похожим на заботу.
- Думаю, Юра, тебе надо сходить к врачу.
- Но я здоров!
- Нет, ты болен.
- Чем?
- У тебя депрессия.
- Почему?
- Потому что ты ничего не хочешь делать.

Мы с полковником считаем, нежелание работать и есть признак здоровья. Да, мы лежим на диванах, но каких усилий это стоит! Настоящая оборона Козельска! Те же глаза навыкате, бабы орут, мебель трещит, бой за каждую пядь.

Единственное, что каждый мужчина делает охотно и лучше всех — это шашлык. Лично я мариную на луке. Рецепт простой, режете лук, пока глаза не вытекут в кастрюлю. Мой шашлык — самое умытое слезами явление в мире.

Жарю на даче, вечером, в субботу. В этот час за каждым забором, кустом, сараем курятся мангалы. Сосны, сено, пыльная дорога и мятный чай ― всё в деревне пахнет жареной свиньёй. Дымы сплетаются, летят к реке, где приехали купаться простые горожане. Дач у горожан нет, мангалов нет, зачем живут ― непонятно.

Пиво, мясо, и дрова ― вот формула русского дзена. Жарить нужно на интуиции. Мысли выключаем. Только из глубокой медитации можно не пересушить мясо и в то же время не наградить доверчивую тёщу солитёром. Что-что, а не думать мы умеем, слава богу. Буддисты учатся десятки лет, а мы с рождения такие. Чисто с генами повезло.
Разговаривать можно только о футболе и политике. Два этих феномена никак не связаны с мозгом, а только с желчным пузырём. Стимулируют аппетит и дружбу против соседей.

Жарить должен самый пузатый. Его живот не только символ власти и барабан для детей. Он же щит в бою, и на пиру - подставка для бокалов. На нём же можно спастись, если по ходу беседы упал в реку.

Однажды моя жена пригласила подруг. Я хотел показать, какая она у меня счастливая. Мысленно всех взвесил и купил столько же мяса. Чтобы девочки не передрались, когда потеряют контроль от наслаждения. Я отрепетировал снисходительную улыбку, отражавшую мою скромность, а с другой стороны — привычку к похвалам. Мясо нарезал крупно, замариновал, приготовил на осиновых углях и подал на стол.
- Ага. - ответили подружки.
Две оказались йогинями, третья уже ела мясо в этом году. Остальные попросили приготовить гриль-кабачок, перчик и морковку. Фактически, наплевали мне в мангал. Потом гуляли по даче. Жена иронически показывала не прибитые мной лампочки и не вкрученные картины. Говорила, что мой друг полковник, в отличие от некоторых, всегда помогает своей жене. Он и картошку пылесосит, и обои может натереть в салат. И сам он золотой с алмазной крошкой.

Мы с собачкой в тот вечер сначала ели мясо, потом запихивали его друг в друга ногой и палкой. Животное до сих пор в восхищении от меня и дачи. Третий день гулять не может, приходится носить. Мой символ власти разросся и заслоняет клавиатуру. Поэтому столько ошибок.

Вчера звонила жена полковника. Говорит, Юрочка лежит на диване, на раздражители не реагирует. Только ноздри его предательски шевелятся.

Оригинал и комментарии

Как раз один из таких дней, когда я закрываю магазинчик, захожу тихонечко в ванную в подсобке и долго-долго рыдаю, включив в качестве белого шума воду: я слишком долго, забив на очень важные и более творческие личные тексты, писала две заявки на сценарий по работе, и обе не приняли, потому что (подозреваю) у редакторки было ужасное настроение из-за проигрыша России в ЧМ. Во всей этой моей истории временных подработок для, условно говоря, Клиента, меня больше всего вымораживают и вгоняют в выученное бессилие ситуации, когда Клиент вначале просит сделать некую конкретную вещь, а потом, получив сделанное, надменно спрашивает, что это такое я вообще сделала, почему и с чего я решила, что это вообще интересно и нужно, и понимаю ли я, что эта вещь никому не интересна, скучна и изначально бессмысленна (когда я работала редактором контент-агентства, я обычно всегда начинала бойко и довольно гадко отвечать на все эти риторические вопросы, пока мой супервайзор, изумленный этим не менее ритуализированным жестом самозащиты, не перекрыл мою прямую коммуникацию с Клиентом). Такое происходит практически во всех случаях взаимодействия с Клиентом, который заказал Текст, я даже думаю, что сама история с Заказыванием Текста должна включать в себя ритуал унижения, какой-нибудь надменный, поверхностный комментарий Клиента, брезгливо изумленного несоответствием проделанной работы - чему? - вообще ничему, ибо в Клиентском мире на данный момент вообще все вокруг неимоверно уныло и не соответствует. Наверное, все люди, которые не умеют или не могут писать тексты или истории, и при этом попадают на такие должности, где они должны Заказывать Текст тем, кто умеет, должны периодически полностью отвергать и перечеркивать уже сделанную работу, согласованную изначально. Почему-то каждый раз, когда кто-то делает так, что я несколько суток работаю зря (делаю что-то по заказу другого человека, и получаю ответ о том, что это все полностью не годится и даже переделывать нет смысла), я расцениваю это как необходимый этому человеку ритуал, который делает его работу важнее, значимее, вообще создает у него иллюзию значимости и полезности его дела - отвергать целые тексты, написанные по предварительному согласованию с ним.

Никогда не научусь писать продающие тексты, никогда не научусь писать посещаемые тексты, никогда не научусь работать для массовой аудитории. Поэтому в редкие проблески свободного для учебы времени уж лучше учиться чему-то совершенно другому.

Я еще немного порыдала в метро (закончилась карточка, автоматы для продажи карточек не работали, а дяденька в будочке для продажи карточек брал только наличные, а банкоматы вокруг тоже не работали, такое бывает, мертвая зона), потом немного порыдала дома (там соседки устроили вечеринку и, что самое удивительное, спиздили буклет кмпартии США о том, как нам установить на всей планете коммунизм - вот и установили его у себя в комнате, позвав, кажется, в гости весь цвет молодого рабочего Бушвика), потом рыдала во сне, потому что мне снова приснилось, что я по какому-то мелкому делу приехала в Минск, а назавтра мне на работу, а туда лететь девять часов и нет визы, а если я пойду ее получать, мне, пожалуй что, откажут.

А ведь такой был хороший день, плюс 23, прохладно, тихие комарики вьются у ног, клиент из Пенсильвании в гневе присылает нам обратно белую свечку "Позитано", требуя, чтобы ему ее обменяли на другую такую же, потому что эта свечка не пахнет совсем; я засовываю в бракованную свечку нос, чуть ли ни задыхаюсь от запаха тубероз и ванили, и пишу Селин сообщение: "Я понимаю, что это звучит, как одна из серий Доктора Хауса, и в целом мне невероятно жаль, но у меня есть небезосновательное подозрение, что у нашего клиента из Пенсильвании - опухоль мозга".

Вот, вот мое предназначение, вот что я умею: диагностировать опухоль мозга по возвратам.

Надеюсь, в Макдоуэлл-Колонии мне назначат домик, в котором жил и творил Оливер Сакс.

Оригинал и комментарии

Запнулся глазом на фразу у кого-то в посте: "Уже несколько дней весь ЖЖ забит записями на тему 100-летия расстрела Николая 2 и его семьи." Хм-м. Насколько помню, в конечном счете генетические экспертизы опровергли принадлежность исследуемых останков церской семье. Если так, то возникает классическая проблема расследования убийства без трупа. Ну о-очень много сложностей.

Так что расстрел - лишь одна из версий причин исчезновения Николая-2 и его семьи.

Насколько помню, версию об имитации смерти следователи тогда не изучали. А ведь фальсификация своей смерти не такое уж и редкое дело, особенно среди богатых, влиятельных людей. Для Николая-2 такой вариант был выгодным со всех сторон: царь-император не "позорно бежал", а "подло убит"; все его враги радуются и он находится в безопасности; в зависимости от дальнейшего расклада событий при необходимости можно было бы предъявить изумленному миру воскресшего императора и т.п.

В общем, лично для меня это - не доказанное должным образом событие, которое постоянным повторением сделали "общеизвестным историческим фактом" с дальнейшими современными последствиями в виде канонизации, требований всенародного покаяния и т.д.

Интересно также, почему сейчас педалируется "смерть" именно Николая-2, а, к примеру, не убийство Павла-1, который за очень недолгий срок правления сделал гораздо больше полезного для Российской империи?

Оригинал и комментарии

Лето 34

Я уже однажды написала Хороший Пост про день Независимости в Нью-Йорке - совершенно, кстати, не помню его содержания, но помню сам импульс, который точно был хороший - я тогда вернулась праздновать этот день в Нью-Йорк из Бард Колледжа, куда уехала учиться в первое свое лето, и мне важно было зафиксировать разницу между двумя 4 июля, 2014 и 2015 года - огромную, величиной в жизнь.

Посмотрела пост. И правда Хороший. Пусть будет тут. Лучше я уже не напишу! (к тому же, сейчас мне придется писать о том, как я устроила своего рода тропикариум своим хорошим любимым друзьям!)

В парке под Бруклинским Мостом ближе к фейерверку собралась огромная мучительная толпа, кажется, занявшая это благословенное место еще с утра. Люди были страшно нервные. В какой-то момент две женщины начали драться друг с другом голубем. Медленно, как во сне, они поднимали по очереди задумчивого, вязко, будто сквозь холодец хлопающего крыльями черноватого голубя, и швыряли его друг в друга, как бомбу, изрыгая проклятия. Люди визжали. Голубь описывал медленные бумеранговые виражи и возвращался, цепкий как муха, после чего женщины снова поднимали его, будто камень, и швыряли друг другу в лицо. Возможно, это какая-то национальная нью-йоркская забава - кинуть в противника голубем. Это как перчаткой по лицу. Держите, вам голубь. Вспомнила новость о том, как в Украине одна женщина избила другую гусем по лицу и гусь скончался. Вероятно, в будущем люди все чаще будут избивать друг друга животными, все к этому и идет.

В этот раз мы с Леной, а также Вадимом и Ниной решили поехать на Рокавей, к океану. Это была очень плохая идея! Оказалось, что весь Нью-Йорк поехал на Рокавей, к океану. Поэтому машины некоторым образом перестали помещаться на всех дорогах полуострова, и мы около часа парковались в каких-то прибрежных камышах и расспрашивали полицейского, не оштрафуют ли нас. Я не знаю, махнул рукой полицейский, мы не штрафуем, штрафует владелец пляжа, но не оштрафует же он тысячу человек, три тысячи, пять! С другой стороны, поняли мы с Леной, пляжу (который заповедник с дюнами и биосистемой) нужны деньги, почему бы не заработать их именно в день Независимости. В общем, мы стали в сельских кустах на обочине около покосившегося забора, среди песка и колонки с водой, ровно такая же улица есть в городе Борисове в райончике Дымки около Лядищ, где живет моя тетка Валентина, я прямо физически вспомнила, как я там парковалась, стараясь не буксовать в песке и не снести полмашины о неработающую водяную колонку.

Потом приехали Нина и Вадим. Я встретила их с кислой рожей: Вадиму передали для меня из Минска кое-какие лекарства от слюнного камня и глазной кисты, пару книжек, а также (тадам!) конфеты "Столичные" и двести долларов. Я немного ныла вчера, что хочу приехать к ним и забрать посылку (деньги, нужны были деньги), но потом нарыла денег самостоятельно и решила перенести визит.  Узнав, что ребята тоже едут на пляж, я на всякий случай написала: "Пожалуйста, только ни в коем случае не берите мою посылку! Нет! Не берите ее! Умоляю!". "Мы уже выехали", - написала Нина. О нееееет. "Не волнуйся, мы оставим посылку в машине", - сказала Нина.

В тридцатиградусную жару, да. У меня стало особенное кислое лицо и я долго радовала этим особенным лицом Лену, а потом и Нину с Вадимом.

Дело в том, что мне уже полгода не могут передать конфеты Столичные, с ними вечно случается херня - вероятно, реальность, в которой я ем конфеты Столичные, по ряду причин сейчас невозможна и нежелательна, поэтому мой биографический нарратив полон нелепыми случайностями, отдаляющими меня от этих конфет. Да, я слегка аддиктивна к Столичным минской фабрики "Коммунарка", они начинены сахарной водкой и сливочной помадкой, на них изображен охристо-желтый Дворец Спорта, а синестетически они напоминают мне какие-то ранние альбомы "Битлз" и еще такую штуку, когда тебе пять лет и ты ввалился по колено в пузырчатую серую дождевую лужу с прыгающими пузырьками. В Нью-Йорке таких конфет нет, я думаю, их не пропускает таможня. И я постоянно пытаюсь что-то придумать, чтобы мне их передали. Вначале конфеты передал мой отец с блоггером Липковичем, но блоггер Липкович, чьи чемоданы и так ломились перевесом, наврал моему отцу, что у меня преддиабетное состояние (уверена, он очень красочно все это ему изобразил) и сурово сунул конфеты назад, отметив (отец, судя по всему, начал наливаться восковой бледностью), что я хорошая дочь и умело скрывала от близких скорую смерть и ацетоновый выдох, но конфеты таки меня раскрыли. Я не в обиде на блоггера Липковича, потому что зато он передал мне ящик лекарств (от диабета тоже, что поделать). Но о конфетах я продолжала мечтать. Тогда конфеты мне передала Саша с психологом и поэтом Катериной, но Катерина улетала в похмелье и забыла взять с собой конфеты, но сказала мне, чтобы я скрыла от Саши, что конфеты не доехали, и я была вынуждена это скрывать. Потом они скормили мои конфеты Погодиной. И вот в третий раз мне передали конфеты "Столичные", начиненные водкой - и в тридцатиградусную жару добрые друзья взяли мне их С СОБОЙ НА ПЛЯЖ. В ПЛЯЖНЫЙ ДЕНЬ ВЗЯЛИ МНЕ ПОСЫЛКУ. ТЯЖЕЛУЮ. С КОНФЕТАМИ, НАЧИНЕННЫМИ ВОДКОЙ. И ЛЕКАРСТВАМИ. ООООООО. То есть, мы с конфетами таки не воссоединимся.
Я, наверное, ужасно ныла и испортила людям праздник! Да, я умею!

- Я поставила около твоей коробочки стаканчик со льдом, - кротким, немного укоряющим (как мне показалось) голосом сказала Нина. Я чувствовала себя мудаком. Нет в жизни поганей ощущения, чем сердиться на людей, которым ты безумно благодарен за совершенно бескорыстную услугу!

На самом пляже мы не без труда отвоевали квадратный метр около огороженного веревками огромного пустого пространства, слева от которого празднично кишел человеческий суп. Оказалось, что огороженное пространство - это 400 метров пляжной полосы, на которой какие-то редкие дюнные красноносые куличики вывели толпу птенцов и теперь учат их летать и добывать крабика из песчаной норки. Все это нам сообщила милая девушка в рейнджерском костюмчике с ультра-короткими шортами и роскошной сафари-панамкой: смотрите, это их первый полет, умилилась она. Куличики пританцовывали вокруг друг друга, ходили колесом, пищали. Выходит, нам досталось место у океана с бердвотчингом! Мы валялись у самой воды, ели кислые-кислые вишни с Брайтона (я не могу отказать себе в удовольствии периодически покупать адски дорогие корзиночки с вишней), я периодически уходила в волну и меня било головой о песок и пухлых мексиканских мальчиков, девушка-рейнджер периодически ловила в куличиковых яслях наушечных бегунов и (тоже била их головой о песок) отправляла их обратно: птички! вы ебанулись тут бегать, у нас тут птички!

- Вы волонтер? - спросила у нее Лена, - Такая хорошая работа у вас. А что нужно, чтобы ее получить?
- Нужно получить высшее образование минимум бакалавриат на биологическом факультете, - улыбнулась девушка.

В какой-то момент, когда я лежала лицом в песок и жевала вишню, все закричали: Таня, Таня! Я подняла голову и увидела, что прямо надо мной в раскаленном пространстве проплывает, как цеппелин, огромный, серый, в грозовые яблоки, конь в костюме. Это был конь с полицейским сверху, он не мог пойти по хрупким куличикам и поэтому пошел практически по мне. Так что мне грех жаловаться - на день Независимости Америка была ко мне щедра и явила мне множество птиц и Коня.

- Стать конным рейнджером совсем не сложно, - хищно сказала Лена, наблюдая, как полицейский на коне бредет вдоль берега и его ебашат по голове белыми фрисби. - Думаю, он волонтер. Можно просто какие-то анкеты заполнить, немного поучиться - и тебе дают коня.

(уверена, что полицейский добавил бы, что еще нужно закончить полицейскую академию и биологический факультет, где научат понимать коня!)

После пляжа мы съели гору мяса в замечательном турецком кафе, сидели там где-то часа два в ледяной прохладе, стуча зубами о кромку шашлыка, и уже когда собирались выходить, я вдруг поняла: посылка! моя чертова сраная посылка! я, видимо, забыла о ней, потому что была травмирована происходящим, а еще ненавидела себя за сессии продолжительного нытья в духе "если вы на машине, никогда не берите с собой чью-то посылку, если ее получатель без машины, и вы встречаетесь в легкий пляжный день, ведь ему будет тяжело, ведь обязательно нужно вначале предупредить, брать посылку или нет".

Посылка, сказала я, почему мы забыли взять ее с собой в ледяное турецкое кафе, вот я дебил и шляпа. Лицо у меня снова стало кислое, портящее праздник. А ведь еда в турецком кафе была такая вкусная, что черт с ними, с лекарствами, они мне уже и не понадобятся, а от конфет меня специально отводит судьба, возможно, меня погубит именно Столичная конфета. Может быть, я подавлюсь Столичной Конфетой, как Теннесси Уильямс, и умру.

- Надо было тебе просто сразу сказать, что там лекарство, - очень примирительно сказал Вадим.
- Я сказала! - чуть не заплакала я.
- Тогда надо было сказать, чтобы мы ее не брали с собой, - еще более примирительно сказала Нина.
- Я сказала! - снова чуть не заплакала я.
- Все нормально будет, - тихо сказала Нина. - Ведь я поставила около посылки стаканчик с ледяной водой.

Стаканчик с ледяной водой превратился в своего рода оберег.

Я забрала у ребят посылку, чтобы поехать с ней на веселую вечеринку на крыше с Любой, Франциско и другими славными ребятами.
- Она тяжеленькая, - сказал Вадим.
- Ничего страшного! - улыбнулась я. (мол, да! тяжеленькая! спасибище вам! вот я сейчас потащу ее через весь город!)

Я чувствовала себя полным дерьмом! Люди сделали мне что-то хорошее, а я расстроилась, что мне притащили посылку в жару без предупреждения! (даже сейчас пишу это и мне неловко!). Чтобы немного успокоиться перед веселой вечеринкой (я не хотела портить еще одно мероприятие кислым лицом! я терпеть не могу ситуации, когда ноющий друг - это я!), я зашла к Лене выпить чаю, до этого сообщив ей, что сегодня настолько не мой день, что в режиме вечеринке на крыши я наверняка упаду с крыши, и это даже будет отчасти честно и правильно.

Лене ужасно хотелось сладкого к чаю.
- Дай конфетку, - сказала она, указывая на мою многострадальную посылку. - Не жмись.
- Лена! - чуть не разрыдалась я. - Это Столичные конфеты, в которых мне отказано судьбой. Эти конфеты провели несколько часов в машине на жаре. Я ничего о них не знаю и не очень представляю, в какой они форме и чем они являются сейчас. Ты должна сказать вслух: да, я сама осознаю ответственность. Я принимаю все, чем стали эти конфеты. Это мое собственное решение.
- Дай просто конфетку, а, - уже немного раздраженно сказала Лена. Я протянула ей конфету дрожащими пальцами. Лена развернула и откусила ее - и из конфеты фонтаном полилось. Казалось, конфета бесконечная, и в ней портал. Возможно, конфета рыдала. Вероятнее всего, от стыда за меня.
- С какой стороны из нее течет? - сквозь шум водопада закричала Лена, - Посмотри, с какой стороны льется, мне не видно!
- Ты сама на это подписалась! - закричала я. - Я предупредила! Я предупредила же! Господи, да что за день такой сегодня!
- Таня, - сказала Лена, - У меня нет претензий. И я не говорю, что я не подписывалась на состояние конфет. Я всего лишь хочу знать, с какой стороны из конфеты льется. И больше ничего.
- Отовсюду, - убитым голосом сказала я.

Кажется, в этот момент и загремел салют и я некоторым образом просветлилась.

Потом я поехала в штаб кмпартии Нью-Йорка (черт, теперь придется прятать пост под замок, чтобы кмпартия не узнала? или можно оставить так? я напишу кмпартию как кмпартию и тогда наша ночная вылазка на коммунистическую крышу не загуглился!) - мы сидели на крыше напротив Отеля Челси, я рассматривала огоньки сияющих витражей, за которыми наверняка празднуют призраки (отель уже давно закрыт на реконструкцию, но именно в эту ночь где-то треть окошек переливалась янтарно-фиолетовыми пятнами) и думала о том, почему при встречах с незнакомыми людьми я несу такую несусветную ахинею. А потом поняла: тут просто никто никого не запоминает (я тоже), поэтому я интуитивно рассказываю эксцентричные странные штуки (впрочем, как правило, строго биографические, без преувеличений), чтобы хотя бы запомниться. С другой стороны, зачем запоминаться. Учитывая, что трое из пятерых, которым я наутро после вечеринки прислала приглашения в друзья на Фейсбуке, мне так и не ответили - незачем, действительно.

Похитила из штаба кмпартии брюшорку "Как нам установить коммунизм во всем мире", подложила ее на столик в кухне: раз уж соседки развели чертов коммунизм в нашей ванной, пусть они как минимум задумаются о происходящем. Хорошо хоть, танки по пятой Авеню не ходили.

Оригинал и комментарии

Империя зла.
Особенно видно, как страдал Вахтанг Кикабидзе. И этот, забыл, латышский писатель-фантаст.
Безжалостные русские люди. Страшней не бывает. Зверьё, а не люди.

Оригинал и комментарии

С 2001 по 2002 год мне по работе пришлось очень часто ездить в Северную Осетию на переговоры по бизнесу моего тогдашнего начальства. И в самый первый приезд нашу маленькую группу москвичей из двух человек - важного "решалы" и меня - простого технического исполнителя, после обильного застолья повезли знакомить с достопримечательностями Осетии.
Принимающая сторона состояла из людей с большими регалиями, их незадолго до нашего приезда накачали сведениями по истории как они объяснили для встречи миссии ОБСЕ. Даже и без этого осетины трепетно относятся к святому Георгию, это у них главный праздник.

Святой Георгий у осетин называется Уастырджи, но это я сильно позже узнал из интернета, а реале у них в ходу грузинское название Джиоргуба. Просто для понимания важности праздника Джиоргуба у осетин, поясню, что в этот день пьяных за рулем тогда не штрафовали и не лишали прав. Если пьяный вел машину аккуратно, его поздравляли с праздником и отпускали. А если водитель был слишком пьяный, то сотрудник ГАИ сам садился за руль и с уважением довозил до дома водителя в почетном сопровождении автомобиля ГАИ.

Ну так вот, повезли нас вдоль реки Гизельдон в том самом Кобанском ущелье, в котором примерно через год под селем, вызванным неожиданным сходом ледника, погиб широко известный Сергей Бодров со своей съемочной группой, а также множество других людей, как постоянно проживавших там, так и приехавших на традиционный пятничный пикник (от Владикавказа - 20 минут на машине).

Только мы въехали в ущелье, так сидящий за рулем важный чиновник начал рассказ об истории: "Смотрите, на противоположном берегу значительно выше нашей дороги видно полуразрушенное строение. Это - большое святилище Джиоргуба". Через несколько километров он показывает на кучу камней и поясняет что это - малое свтилище Джиоргуба.

Мне хватило наблюдений за расположением четырех святилищ - два больших и два малых, они чередуются. Так что следующее пятое удалось предсказать на глаз, хотя точнее было бы по показаниям одометра: "А сейчас, за поворотом, вон за той скалой должно быть больше святилище Джиоргуба". А-а-а, сказал водитель-чиновник, так вы уже были тут? - Нет, я в первый раз в Осетии.

Не зная как они относятся к религии и насколько воспримут мои рациональные объяснения, не стал больше предсказывать вслух, а просто сравнивал фактуру со своими прогнозами. Все совпало просто на ура.

Для тех, кто не знает основные положения логистической теории цивилизации (ЛТЦ), предлагаю пройти по ссылке, прочитать и подумать в чем разгадка предсказаний.

Все очень просто: святилища Джиоргуба связаны тропой достаточно высоко над рекой (вспоминаем сель, убивший Бодрова). Они расположены друг от друга на расстоянии примерно 10-15 километров (точнее не помню).

То есть, это - оборудованные места отдыха на торговой тропе. "Большое святилище" - ночная стоянка с помещением для безопасного сна людей, а "малое святилище" - более простая полуденная стоянка с заграждением для вьючного скота.

Интересно, что примерно через пару лет в журнале ГЕО была опубликована небольшая статья о торговых маршрутах в Осетии и там этот маршрут был ;)

Ну, а самое крутое святилище Джиоргуба должно находиться на перевале Верхний Ларс. Так оно или нет - не проверял.

Оригинал и комментарии

Ксения Анатольевна спрашивала по поводу позиции Вадима Кумина в связи с пенсионной реформой. Вот ответ.

Оригинал и комментарии

Я вот думаю, а можно танки возить теперь по всем московским театрам? По радиостанциям топовым, по журналам глянцевым. Много где будут танчики уместны.
Если всерьёз: пока страна скорбит по мужикам, которые перед смертью успевают выкрикнуть "Это вам за пацанов" или сказать "Работайте, братья!" - выросла поросль удивительных детей, которым всё это - западло. Им, понимаете, западло. И этих детей слушают миллионы других детей.

Оригинал и комментарии

Ой, не успеваю. Лето стремительное ужас. Но заметила удивительную штуку - если я пропускаю несколько дней, все остальные (важные, денежные, выживательные) дела начинают буксовать, подвисать, не складываться, накапливаться золотой пыльной тучкой где-то за горизонтом незаписываемости Основного Дела (я недавно прочитала о том, что творческие люди обречены на финансовый коллапс, согласно новейшим исследованиям - они в разы более мотивированы заниматься той разновидностью работы, которая не дает им денег) - ну вот, это оказалось Основным, во всяком случае, сознание его таковым воспринимает.

Лето 42

Выступала на мероприятии Катрины Дель Мар, художницы, фотографа, рок-звезды, легенды панковского Ист-Вилладжа 90-х, дочери своего отца, художника Уильяма Кэмпбелла (которому она посвятила свой выпускной фильм - весь фильм она пытается разобрать его архивы после смерти, но так ничего толком и не разбирает, зато получает ответ на вопрос о том, почему все вышло так, как вышло). Я очень волновалась, потому что решила читать экспериментальный кусок своей изломанной прозы на английском - а там пожилые панки и трансы, вот как они это воспримут? Все это происходило в галерее имени Гинзберга, она называлась как-то что-то Howl Project, что ли, в Ист-Вилладже, разумеется. К счастью, вместе со мной должна была читать Марианн, с которой мы вместе учились с разницей в год. Марианн тоже пишет прозу, которая тоже связана с животными - точнее, она пишет с перспективы камня, скорпиона, чужого несформированного воспоминания, Аризонской пустыни - все нечеловеческое ей бесконечно мило и важно.
- Я ужасно боюсь, - сказала Марианн. - Это скучная проза. И я жду пока мне распечатают мой текст. Я внесла в него еще несколько правок.
- Ты настоящий писатель! - восхитилась я. - Ты уже три года, сколько я тебя знаю, всегда и все время вносишь в текст правки - даже тогда, когда ты уже готова его презентовать! Не то, что я!
Тут я глянула на свою распечатанную страничку и увидела на ней кучу ошибок. Вероятно, когда я писала этот текст, я чуть хуже чувствовала язык. Но поскольку в целом текст мой - о языковой депривации и невозможности выразить травму на языке, на котором ты не можешь ее вспомнить (особенно если этой травмы никогда не было, и ты ее переизобретаешь на другом языке на месте призрачного, отсутствующего оригинала), я решила не исправлять ошибки и следовать ранее избранному пути. В идеале, конечно, последние несколько глав у меня должны были быть написаны на почти идеальном английском, но подозреваю, что администрация Трампа этому воспрепятствует (все это я сбивчиво рассказывала Марианн, потому что мы обе волновались). К нам подошла Катрина - бодрая, веселая, полная любви.
- Ты будешь читать кусок, где кит? - деловито спросила она у Марианн.
- Нет, где скорпион, - ответила Марианн.
- Великолепно! - обрадовалась Катрина. - Всем понравится. Я вам точно говорю. Это ничего, если между вами двумя выступит хип-хоппер-трансгендер, которые прочитают протестный речитатив?
Конечно же, мы согласились.

В итоге, оказалось, что пожилые панки - самая благодарная аудитория во Вселенной! Ну, или Катрина собирает вокруг себя каких-то нереально внимательных, доброжелательных, целиком присутствующих во всем людей. Мне очень понравилось выступать для пожилых панков, планирую всегда так делать (в августе Катрина предложила повторить). Потом еще были какие-то певицы-сонграйтеры, очень шумные и такие, ну, в стиле 90-х - меня это настолько заворожило, что я начала шептать художнице Любе, которая пришла меня поддержать (единственная, кстати, пришла из всех моих друзей! но Люба из секты Бард МФА, она знает, насколько это все важно):
- Я ужасно хочу на рок-концерт. Я просто умру, если не схожу на рок-концерт в ближайшее время. Нормальный, как в 90-е, рок-концерт. Чтобы гитары, риффы, чтобы вокалист кричал и надрывался, и немножечко блюза чтобы, такое вот все. Не это сраное хипстерское инди, что сейчас повсюду, а настоящий рок, как в 90-е! Черт, такое есть где-нибудь сейчас? Или это только у Катрины теперь дают?

Тут, как назло, вышла настоящая рок-певица с невыносимо противным голосом, и Люба тут же выбежала курить, я выбежала за ней. Дальше была какая-то романтика и нежность: на крошечной сцене выступал танцевальный перформанс-ансамбль под руководством воскресшего Фрэнка Заппы, Катрина обнимала нас всех и говорила, как она нас любит, к нам на улице медленными шагами подошел какой-то замызганный одутловатый дед с палкой, похожий на зомби, и мы все время, пока дед к нам хищно подпозлал, немного волновались, поэтому когда Марианн кинулась деду на шею, решили, что все, дело дрянь, она на каких-то наркотиках.

- Это был брат Джима Джармуша, - объяснила Марианн.

- А мы подумали, что это бомж, который кормится алкоголем на чужих вечеринках, - ответили мы с Любой.

- В каком-то смысле так и есть, - сказала Марианн. - Он как-то нас куда-то подвозил на машине, у которой не было дна, как у семейки Флинтстоунов, совсем пьяный, с виражами, по горному серпантину - я не понимаю, как жива осталась. Поэтому всякий раз, если его где-то случайно встречаю, я его обнимаю и благодарю за то, что живу на этом свете, все благодаря ему.

Потом я потащила Любу, Марианн и какого-то ее друга в абсенточный бар, в который я случайно попала в свой день рождения, попутно крича о том, что это лучший бар в мире, что в него никогда никто не заходит, потому что он выглядит как дерьмо, что за туалетом там тайный вход в подземный театр, которому 200 лет, а самому бару 100 лет, там всегда чудовищно упоротая официантка, и Аль Капоне во времена сухого закона возил туда с Карибских островов бочки с ромом.

Все это, кстати, правда - и продолжало быть правдой даже спустя несколько месяцев после моего слегка туманного дня рождения (я помню, что официантка делала нам коктейли и сама же их выпивала, потому что не была до конца довольна их филигранностью и степенью замутненности дымчатой абсентной пелены) - мы пробились сквозь туристические толпы и оказались в полупустом баре, где играла музыка 30-х годов, со стен свисали потрепанные, будто подертые котами, модели парусников и ломти исцарапанных рифами аквалангов, на всю стену висело какое-то обслюнявленное зеркало, наверняка видевшее самого Аль Капоне (и брата Джима Джармуша), а официантка была уже другая, но точно такая же пьяная - она стеклянными глазами смотрела на абсентовый арт-деко фонтанчик, из которого тугими алмазными каплями била прямо на занозистую дощатую стойку ледяная вода. Я тут же вспомнила, как в ночь своего дня рождения заперлась в туалете бара - том, откуда есть ход в подземный театр - и выцарапывала под водой из мякоти ладони вилкой огромную столетнюю занозу, впитавшую пот Аль Капоне - вилку я потом под каким-то странным предлогом забрала с собой, до сих пор ей иногда ем.

- Великолепный бар! - захохотала Марианн. - Все как в твоих рассказах! Вот ты, Татьяна, всегда находишь какие-то сюрреалистические места! Я думала, ты преувеличиваешь, а тут все так и есть! Упоротая официантка, тайный театр, ветхость, ни одного туриста, настроение как в фильмах Линча!

(как видим, тут со мной все точно так же, как и в Минске, ровно та же история, от перемены городов ничего не меняется!)

Мы какое-то время посидели у окна, пытаясь справиться с галактически, астрономически крепкими коктейлями из абсента с ржаным виски (никогда, никогда не), за нами постоянно наблюдал, отводя маслянистые миндальные глаза, стремный мужчина в электрически-лазурных, искрящих синевой латексных перчатках. За спиной мужчины был ход в крошечную комнатку. Он явно прислушивался к нашим разговорам, но делал вид, что не прислушивается.

- Я так мяркую, што ен за намі шпіеніць, - сообщила я Любе, - Я наўмысна перайшла на беларускую, бо есць падазрэнне, што ен і рускую можа разумець, тут нічога ніколі не прадкажаш. Мне ен падаецца нейкім дзіўным, ты бачыш? Ен літаральна кожнае слова ловіць! Можа, ен намагаецца вылічыць, ці мы недакументаваныя эмігранты? Ты ўвогуле разумееш па-беларуску? Ты ўкраінская жанчына, ты павінная разумець!
- Нууу, так, - уклончиво ответила Люба. Люба - со Львова.

Тут латексный человек подошел к нам одним-единственным размашистым шагом и кротким, загадочным голосом сообщил, прикрывая рот рукой:
- Ребята, тут есть отличное предложение... Короче, у нас сегодня это... хот-доги по доллару. Вы можете мне дать, например, 4 доллара - и я принесу вам 4 хот-дога. Я серьезно.
Мы так испугались, что сунули ему пятерку, чтобы он отстал. Через 5 минут он вернулся с четырьмя дымными, вкуснейшими хот-догами, завернутыми в ломкие, звенящие полотна мягкой фольги, и долларовой бумажкой.

Это был хот-дог-мэн! Вот что это было!

- Абсолютно то же самое произошло бы, если бы он сказал: ребята, тут у нас есть отличный крэк по доллару, давайте я вам сейчас принесу, - сказала я.

Все закивали. Это были самые вкусные хот-доги в нашей жизни. Может быть, они были с крэком, я не знаю.

Потом в бар вдруг вломилась пара музыкантов и мгновенно, как профессиональные грабители с автоматами, расчехлила инструменты - трубу и контрабас.
- О нет! - закричали мы. - Музыка! Ненавидим музыку!
- Мы классные! - сказали музыканты.
- Мы не верим! - ответили мы.

Музыканты тут же принялись играть какой-то супер-стремительный, раскатистый джаз тридцатых годов. Официантка просияла, вскарабкалась на стойку и начала танцевать. Больше никто не танцевал, только официантка. Она раскраснелась, пошла бочком, даже немного протрезвела и растрепалась, будто абсентовая неоновая русалочка со дна стакана.

Мы очень впечатлились и отдали музыкантам последний доллар, оставшийся от хот-дог-мэна.
- Действительно, вы классные, - сказали мы. - Простите. Вот доллар.

К музыкантам подбежала восторженная официантка с бокалом абсента в руке. Вот, поняли мы, сейчас случится чудо, она встретила свою любовь, это наверняка контрабасист.

- ГДЕ ВАША ЛИЦЕНЗИЯ НА ИСПОЛНЕНИЕ МУЗЫКАЛЬНЫХ ПРОИЗВЕДЕНИЙ В ОБЩЕСТВЕННЫХ МЕСТАХ?! - гневно спросила она писклявым голосом.

Музыканты похватали инструменты и сбежали. Мы уже, конечно, ничему не удивлялись на тот момент. Возможно, это такой бар, где всегда - мой день рождения. Во всяком случае, мне хотелось бы об этом думать.

Лето 43

Отравилась черешней. Также поняла, что вчерашний коктейль из абсента с ржаным виски все-таки как-то на меня повлиял: весь день провела на брайтонском океане, изредка спускаясь в дробное, качающееся водяное пространство охристо-песочного цвета и сидя там, как увядший цветок в неподходящей по размерам бесконечно чужой вазе. Внутри воды мне было хорошо и уютно, снаружи воды на меня нападал озноб. Чтобы унять это все мельтешение конфликтующих стихий, пошли в узбекское кафе "Кашкар", где завороженно наблюдала за так же плавно качающейся в бокале зеленчатой гладью тархуна, так похожего на абсент. Меня спас суп с мелкими тестяными кубиками, название которого я прочно забыла - кажется, было что-то в духе "Комар и Меламед" или "Юзари и Маймуна", не важно (или важно).

Обсуждали с Асей мои псевдо-эмиграционные драмы с соотечественниками, так легко выбросившими мой возмущенный голос из числа значимых. Ася озвучила очень простую штуку, которая мне раньше просто не приходила в голову по причине своей кромешной ясности: оставшиеся не скучают так сильно, как уехавшие, потому что в их реальности мало что изменилось, и изъятый из нее крошечный фрагмент не разрушает цельность картины, поэтому им не так больно - или вообще не больно. Действительно, я раньше еще замечала, что как будто скучаю по моим друзьям сильнее, чем они по мне - я вспомнила, как обижалась на них, когда они приезжали в Нью-Йорк и ходили по каким-то магазинам, бутикам, тусовкам, другим своим друзьям, которых видят в разы чаще, чем меня, путешествовали, мчали в Калифорнию, в Бостон, куда-то еще - я буквально устраивала сцены ревности, кажется. Важно не забывать, что для меня это все действительно важнее и больнее - здесь изначально спрятана некая неравномерность проживания расстояния, и проживает его только одна сторона - это я; и я обязана проживать ее за всех участников коммуникации, это своего рода договор.

Случайно выяснили, что весь день провели на Брайтоне рядом с Юлей и ее семейством - почему она не додумалась позвонить, вот загадка. А ведь это был НАШ БРАЙТОН в какие-то давние, непрочные времена! Впрочем, это важное свойство Нью-Йорка (об этом я отдельно еще хотела бы написать) - то, как он запутывает твои пути и тропы, чтобы какие-то важные вещи находились рядом, но часто вскользь, не вовремя, не так, параллельно, он как будто мастер едкого пространственного иносказания - в нем ты не то чтобы будешь регулярно встречать Тех Самых Людей на особенных перекрестках - скорей, ты будешь Не Встречать этих людей там, где вы стояли буквально нос к носу. Разминуться - это тоже искусство, и Нью-Йорк им овладел великолепно, будто языком - и этот невозможный, невыговариваемый язык разминовения, разминовки, разминки, что ли - всегда используется для одного и того же сообщения: все со всем совпадает и ничего никуда не ведет, зато ты все это видишь и ничего никому не расскажешь. О да.

Ночью осталась на Кони-Айленд смотреть закат и салют. Салют там - самый прекрасный в Нью-Йорке, красивей, чем в День Независимости, и проходит каждую пятницу. Почему-то он совершенно неочевидная штука при этом - видимо, есть тайная договоренность не включать пятничный салют в список туристических развлечений, чтобы оставить его настоящим жителям города. Даже я впервые посмотрела на него в прошлом сентябре, что ли. Выглядит это феерично - в зону салюта сплываются сотни яхт, на небе застывают зелеными точками недвижимые самолеты ("потому что они все летят на тебя, мы же на линии аэропорта", - объяснили мне), прямо из прибрежного песка раздаются залпы, и пляжные старички с огромными косяками и подзорными трубами восторженно размахивают звезно-полосатыми подстилками, пока быстрые, словно разбегающиеся с места преступления, графитовые дымовые тени накрывают переливающееся колесо чудес, циклончик и парашютную вышку.

Уходя, нашла в песке русалочку, взяла ее с собой. Не взять с собой найденную на Кони-Айленде русалочку - большой грех.

Лето 44

Пошла работать в свечной магазинчик, и туда ко мне пришел жежеюзер flamme_tirre, посещающий Нью-Йорк в рамках такой близкой и биографически родной мне акции "увидеть Нью-Йорк в разгар зимы, а потом в разгар лета, чтобы понять, что это любовь, а не туризм". ДА, ТАК БЫВАЕТ. Юзер flamme_tirre оказался каким-то совсем родственно прекрасным - очень люблю такое ощущение, когда мгновенно осознаешь, что вы даже не то чтобы говорите на одном языке, нет - скорей, используете этот язык язык для невозможности говорения об одном и том же (я даже в какой-то момент вдруг поняла: у нас одинаковый акцент! причем в глобальном, очень сложном смысле - акцент как бы изначального до-языка, некое базисное тоновое искажение, работающее как линза, звенящая нота, настроечный камертоновый звон, не могу точнее объяснить) - так скольжение речи вокруг невыхватываемого из общего потока элемента образовывает сетчатую мерцающую форму его как вывернутую наизнанку скульптуру или серебристый кокон с пустотой, и такие серебристые коконы, пружинисто подменяющие землю под ногами, я всегда чувствую первым делом. Мы по-быстрому сформулировали Нью-Йорк, поели замечательных тайских рыб в банановых листьях и желтых травах, слушая, как хор тайских школьников поет песню Pink Floyd "Another Brick In The Wall", сходили на открытие выставки Тео Дарста в галерею "Любовь", куда художница Люба (собственно, галерейная муза) притащила огромный кремовый торт для Франциско (не Тео Дарста, это важно), выставившего Тео Дарста. Выставка, наверное, была отличная, но там было так невыносимо душно, что мы побыли там ровно минуту. Концепция минутной выставки в невыносимых условиях, конечно, должна быть добавлена в арт-язык современного Нью-Йорка - сколько здесь таких выставок! Надо как-то учиться делать искусство, воспринимаемое именно за минуту, и именно в невыносимых физических условиях. Возможно, за таким искусством будущее, потому что человечество плавно движется к тому, чтобы существовать именно минуту, и именно в невыносимых физических условиях, и без искусства ему во всем этом будет тяжеловато.

Много обо всем болтали; довольно удивительно встретить человека с совершенно идентичным опытом коммуникации с Нью-Йорком! Ее идея про насмешливость, легкую ироничность Нью-Йорка мне очень близка - он действительно коммуницирует через синхронию и иронию: скажем, именно тут я могу встретить своего псевдо-двойника Флоренс Уэлч в свечном магазине и это ни к чему не приведет; или столкнуться с Патти Смит, выбегая за кофе - и это тоже не приведет, казалось бы, но при правильном отношении и восприятии этого инцидента как шутки или обещания - приведет к встрече с ней в кафе в этот же день! Коммуникация Нью-Йорка с человеком выстраивается на соглашении: я тебя вижу и я демонстрирую, что я тебя вижу, но это ничего не значит. Или: за тобой наблюдают, но трактовать это должна ты сама. Или: ты получаешь множество знаков Присутствия, но помимо Присутствия и осознания его, ты не получишь ничего. Это не совсем чудо, которое никуда не ведет - скорей, тренинг по умению отличать чудо от знака и указания на место и условие его возможности. Это как отличать виртуальное и реальное, инструкцию и собранную по ней мебель, конверт и само письмо, которое в нем. Ну и это обучение, конечно, происходит в дзенском режиме легкой иронии, все, как мы любим.

Обнаружила еще, что сформулировала совершенно мимоходом что-то очень важное, связанное с моими постоянными поездками из Минска в Нью-Йорк и обратно. Я всегда боялась превращения себя назад в меня-живущую-в-Минске, и находясь в Нью-Йорке, почти физически начинала заранее тосковать по себе здешней - после возвращения в Беларусь она всегда исчезала, истаивала, подменялась другой, незыблемой, местной моей версией. Оказалось, что я принимала за себя не сигнал, а помехи, вдруг сказала я. Видимо, в ситуации чрезмерной концентрации на попытке стать проводником сигнала то, что я принимала за сам сигнал и за себя, было на деле помехами, мешающими проходимости истинного сигнала.

Трагедия же в том, что даже после приближения и различения самого сигнала во всей его чистоте и ясности я осознала, что мое "я" и кажущаяся мне моя личность действительно были - те помехи.

И, возможно, испытывая фантомную тоску по дому, Беларуси и всему, чем я там была, я на самом деле скучаю именно по этим помехам, по перебивкам, разрывам, пустотам в сигнале, по серебряному кокону, очерчивающему контур пустоты там, где могло что-то быть.

Оригинал и комментарии

Лето 35

В голове уже несколько недель крутится альбом The Who "Quadrophenia" - действительно, при внешней музыкальной депривации мозг начинает подгружать то, что вы любили, наверное, лет в 14-15. Когда шла к реке (иногда вечером очень нужно пойти к реке - ведь важно помнить не только о том, что это город на океане, но это еще и город, где река! причем фактически НЕ ОДНА, ведь мы все одиноко живем на островах!), услышала квадрофению не внутри, но снаружи, ревущую и исчезающую за поворотом - оказалось, она гремела со спины бравого велосипедного мессенджера, лихо заворачивающего куда-то на канал-стрит. Надо же, кто-то в 2018 году слушает эту музыку!

Я попробовала послушать Квадрофению в itunes music, но обнаружила, что треть песен оттуда выброшена по цензурным соображениям. Пришлось слушать Битлз (которых в itunes music и вовсе нет).

Видела в маленьком ратушном парке счастливых японских туристов, которые сидели на скамейке с булочками в руках, и их со всех сторон грязно облепили белки и голуби - все эти твари сидели у счастливых туристов на плечах, на коленях, просто рядом на лавочке рядочком, на голове, на запястьях, какая-то белка уже лазила по сумочке туристки и доставала оттуда, кажется, помаду. Для жителя Нью-Йорка такого рода единение с природой выглядит как человек, облепленный дерьмом, поэтому, конечно, прохожие сторонятся, нервничают. Звери, кстати, тоже нервничают - белки в шоке, им никто не раздает пощечин, не шикает, не отодвигает брезгливо кончиком конверса. Ну, или я была бы более толерантной, если бы эта диснеевская каприкорния включала в себя крысаньку как полноправного участника нью-йоркского уличного дерьма. Но нет, крысаньку им лень приголубить!

Подумала о том, что в социальные сети пришло Поколение Иных Таблеток. Ну, или даже мы сами оно и есть (я все-таки ранний миленниал, точнее, относительно пожилой миллениал, скажем так!). То поколение, которое было до нас (70-е годы рождения), описывая какие угодно спасительные и помогающие адаптации к реальности вещества, в основном концентрировалось на психоделиках, марихуане, грибах, синтетике какой-нибудь опять же, то есть, примиряющие с миром таблетки этого поколения - психоделики, транквилизаторы, химические и аналоговые расширители сознания. Сейчас же в публичном дискурсе - совсем другие таблетки: антидепрессанты, ноотропы, аминокислоты (глицин, триптофан, габа), и это как бы официальная фармацевтическая повестка миллениалов. Если прошлое поколение хотело через вещества выбраться куда-то за пределы себя, то нынешнее через вещества хочет с собой как-то более-менее мирно в этих пределах сосуществовать и мириться. Но в смысле вектора, разумеется, эти фармацевтические концепции максимально разнонаправленны - это даже не разница между внешней и внутренней ориентацией. Возможно, все еще хуже - если бы старшему поколению в 90-х вместо экстази выдали антидепрессанты, есть вероятность того, что до нынешних пор дожило бы несколько больше талантливых прекрасных людей. А вот миленниалам, которые так носятся со своим психическим здоровьем, немножко хочется прописать ЛСД и марихуану. И да, я знаю, о чем говорю: у меня подтвержденная документально генетическая поломка в мозгу, из-за которой на меня не действует ни то, ни другое (и значит, я не знаю, о чем говорю - и поэтому имею право).

(вспомнила, как мы с Юлей договорились меняться таблетками: мексидол? не может быть, офигеть, тебе мама привезла мексидол? и как он тебе? никак? господи, а у меня полон дом фенибута, меня он не берет! давай меняться, ты мне мексидол, я тебе фенибут!)

Очень долго говорила с Верой по телефону о Важном, валяясь на земляной лужайке около Гудзона. Где-то через час поняла, что получила тепловой удар, скомканно попрощалась и побежала искать помещение с кондиционером - где там! оказывается, Запад Сохо - это Мертвая Зона: закрытые кофейни, заброшенные рестораны, нет магазинов - вся эта огромная территория после 5 часов вымирает! Я бегала по абсолютно пустым раскаленным улицам, до горизонта вымощенным призрачной брусчаткой (заодно вспомнила - вот тут я и встретила Гудзя! в пустой Мертвой Зоне!), держась за голову - может быть, я уже умерла, и поэтому исчезли все люди? Где-то через 20 минут этого кошмара и метаний по жаре я нашла крошечный гастроном, где по совету Веры начала прикладывать к локтевым сгибам огромные ломти салями, все это было немножко как во сне. Точно так же я бегала, помню, по Минску, когда меня накрывали панические приступы, но в Минске было сложнее - я совершенно не представляла, куда мне нужно забежать, чтобы наконец-то отпустило.

В метро Нью-Йорка недавно изобрели жанр Неразборчивого Объявления. Объявления, которые Не Слышны, должны звучать трубно и громогласно, как будто треть вод Земли окрасились красным. В них должны содержаться тревожные маркеры. Идеальное Неслышное Объявление звучит так: ATTENTION EVERYONE! SHSHSHSH SHSHSHS F TRAIN SHSHSH SHSHSHS SHSHS BROOKLYN SHSHSHSHSH SHSH! Смысл Неслышного Объявления в том, чтобы напомнить Всякому человеку: ничто не вечно. Не бывает постоянных маршрутов. Знакомые вам поезда - не всегда те поезда, которые отвезут вас в знакомое место. Намереваясь куда-то доехать, не забывайте о том, что некоторые не доедут в этот день никуда - и статистически это можете быть и вы, отчего нет. Доехав таки до дома, говорите себе: чудо, случилось чудо! Возможно, Неразборчивое Объявление - это как раз и есть жанр, манифестирующий чудо и выделяющий его, что ли, специальными неоновыми скобками в прозаическом потоке повторяемого и от этого обманчиво неизменного бытия.

Купила красное вино верде. Никогда так не делайте, слышите? Красное вино верде. Никогда (далее неразборчиво).

Лето 36

Собралась в прекрасной компании на выставку Хаима Сутина в Jewish Museum, но прекрасная компания по одному человеку начала отваливаться по причине здоровья ("Я сегодня выгляжу и чувствую себя, как... В общем, как любой потрет Хаима"). Нет уж, решила я, раз с завтрашнего дня у меня трехдневное свечное бдение, до Сутина я должна таки доехать. Тем более, что погода была подозрительно благостная - прокатилась гроза (если вы думаете, что рабочие, которые возводят у меня за окном Первый Небоскреб Бушвика, приостановились из уважения к Перуну - где там! теперь они гремят киркой, как электро-гномы, прямо в сиянии молний, отскакивающих от алюминиевых перекрытий! новый тревожащий душу строительный образ века - это не "Обед на вершине небоскреба", где рабочие кушают и читают газеты на поперечной балке - а мексиканские строители, стремительно возводящие многоэтажное здание в Бушвике в сильнейшую грозу!), все было масляным и влажным, от асфальта шел пар, свежо пахло собачьей мочой (видимо, дождь как-то активизирует собачкин феромон, я не знаю), по городу будто катком проехалось биение жизни, влажная дырчатая теплота.

Выставка Сутина, конечно, потрясающая. Портретов там не было, были натюрморты, но в основном исполненные насилия: бледные повешенные куры, бьющиеся на веревках жилистые ощипанные индюшки, кровавые туши. Оказалось, что Сутин одно время прямо-таки упарывался по мясным тушам (отчасти копируя великих мастеров, но на реальном материале - скажем, он покупал тушу, подвешивал ее в точности, как на одном из натюрмортов Рембрандта, и копировал - по сути, копируя не картину, а геометрию ее натуры), но рисовал, как ни странно, тщательно и аккуратно, поэтому туши быстро приходили в негодность и для пущей свежести и глянцевитости Сутин периодически обливал их из ведра свежей кровью (он бегал докупать кровь отдельно, то есть, это была другая кровь), чтобы выглядели как новенькие. Однажды к нему даже пришла полиция, потому что на соседей с нижнего этажа прямо с потолка начала капать кровь.

Но больше всего мне понравился натюрморт, где Смерть вцепилась в селедку. По всему видать, Смерть давно не едала селедки! Я совсем недавно ощущала себя ровно такой же Смертью, когда нашла на Брайтоне белорусскую селедочку "Маттиас" и вцепилась в нее ровно таким же жестом, представив, как буду в ночи есть ее с картошечкой (ох).

Посмотрите, какой прекрасный. Он так и называется, "Натюрморт с Селедкой".



На сайте музея, где я нашла эту селедку, под этой картиной написано: "Сутин приехал в Париж из крошечного еврейского местечка на территории современной Беларуси".

(НУ ЛАДНО, ХОРОШО, СПАСИБО)

А потом добавлено: "Из всех натюрмортов выставки именно "Натюрморт с селедками" плотно связан с еврейской жизнью в Европе. А еще с финансовыми проблемами и выживанием - в те времена для Сутина даже три селедки составляли настоящий пир".

Нам ли, белорусам, не знать, какой это пир - три селедки. И да, мы отвоюем свои три селедки даже у вцепившейся в них алчной Смерти.

По этому поводу купила в легендарном еврейском ресторане "Русс и дочери" (расположенном прямо в подвале музея) какой-то знаменитый бублик с селядцами и пошла его есть в Центральный Парк. Мне казалось, что я буду красиво сидеть на скамеечке, смотреть на белочек и птичек и меланхолично жевать бублик, роняющий селедочную слезу на омытый дождями песок (отчасти так и было, причем в селедочном соку тут же начали купаться воробьи), но я выбрала самый мерзкий райончик парка - около метрополитен музея! Поэтому мимо меня в основном ходили русские туристы и пристально смотрели, как у меня из бублика выпрыгивают масляные селядцы! (жители Нью-Йорка никогда не будут рассматривать, что и как человек ест, русскому туристу же все очень интересно, некоторые даже прокомментировали своим товарищам происходящее - тут что, есть кафе? это у нее гамбургер с рыбой? видишь, Маша, офисные работники Нью-Йорка все ходят обедать в центральный парк, я же говорила!). Видимо, я выглядела в точности, как Смерть на этой картинке!

Закончилось все тем, что какой-то эльфического вида светлый юноша спросил у меня, где здесь водопад.
- Тут есть водопад? - изумилась я. - В Центральном Парке есть водопад?
- Я тут впервые, - сказал он. - И я тут хожу и ищу его. Вот посмотрите на карту. Вот тут написано - водопад (он ткнул пальцем: действительно, было написано "водопад"). Выходит, здесь у вас таки есть водопад?
- Теперь есть, - вздохнула я. - Спасибо вам большое. Нам тут и правда ужас как не хватало водопада, если честно.

Оригинал и комментарии

23 июля родились два удивительных типа.
Александр Кайдановский (23.07.46) очень мало сыграл, но я всегда смотрел на него завороженно, и если уместно в случае 43-летнего (с четырьмя детьми, семнадцатью книгами и десятью годами службы за плечами) человека говорить о "любимом русском актёре", то это Кайдановский для меня, конечно.
Потому что "Сталкер", "Свой среди чужих", "Десять негритят" пересмотрены десятки раз, и везде он не просто бесподобен, он магически действует на меня.
Вуди Харрельсон (23.07.61) никогда не был любимым моим актёром, хотя "Прирождённые убийцы" - великий фильм, сто раз пересмотренный, и в "Тонкой красной линии" Вуди безупречен, точен и органичен; но идёт время, и ты смотришь "Старикам тут не место", "Три девятки" и, наконец, "Три биллборда на границе Эббинга, Миссури" - и думаешь вдруг: Боже мой, до чего же он крут! Какой же он крутой, Боже мой.
(И ещё думаешь: а как так вышло, что, из того же поколения, великий Микки Рурк, пару раз великий Брюс Уиллис, и некоторое время великий Вэл Килмер снимаются последние годы в несусветной чепухе, а Вуди -этот чудесный Вуди, сын мужика, получившего два пожизненных срока за убийства, снимается в шедеврах, и вообще - в отличной форме, молодец, молодчина. Есть этому объяснения, нет?)
В общем, светлая память - первому, и очередных шедевральных ролей - второму.
Они, к слову, могли бы двух братьев сыграть, Александр и Вуди. Двух прекрасных сумасшедших братьев.
Вуди, надо сказать, был бы отличным сталкером в "Сталкере". А Кайдановский - безупречным полицейским в "Трёх билбордах..."

Оригинал и комментарии

Настали те самые дни, когда все работы наползли одна на другую, и жизни не осталось. Но я обещала все записывать! Тем более, что обычно, когда умираешь, вдруг ненадолго в режиме вспышки с ужасом понимаешь, что именно такие дни, когда жизни не оставалось, и были на самом деле - жизнь. Так что я заранее запишу это все как доказательную телеграмму себе в этот разочаровывающий будущий будничный момент разделения.

Лето 47

Парижские начальники каждый день проводят пресс-презентации новых свечек редакторам журналов вроде Эсквайр и Джей-Кю. Я работаю на этих презентациях, и впервые в жизни я не на стороне прессы, а - с другой стороны (очень интересный опыт). Просыпаюсь в 6, еду на работу к 8. Учитывая, что обычно я еду на работу к 11, господь всегда, как выяснилось, милостиво избавлял меня от зрелища "весь город Нью-Йорк пытается доехать до работы в 7-8 утра", теперь же я насладилась им целиком от начала до конца - это как просмотреть бесконечный сериал со всеми эпилогами, впихнутый в полчаса невыносимого транзита.

Вырвавшись из мира пресс-презентаций, бегала какое-то время по городу, чтобы купить для мамы кофе, попала в грозу - вначале ждала, пока гроза закончится, под какими-то строительными конструкциями на перекрестке Бродвей и Принс, потом, когда конструкции начали разваливаться и калечить туристов, выбежала прямо в сокрушительный ливень и поняла, ожидая всем телом катарсического погружения - это лживый ливень, фальш-гроза, она не работает! Она не приносит облегчения! Все равно все так же жарко, влажно, мерзко, противно - только при этом еще мокро и холодно (я не знаю, как это точно объяснить, когда душно и жарко, но мерзко и холодно, но так и было!). Гроза, не приносящая облегчения, длилась несколько часов, все это время я внутри нее, как в пузыре физической невыносимости, бегала по городу, то промокая насквозь, то высыхая внутри этого пузыря - пока не обнаружила себя в магазине Whole Foods с синими ногами и такими болями в почках и спине, что просто пошевелиться невозможно. Кое-как добралась до дома, где поняла, что я была на ногах ровно 12 часов, о ужас. Тем не менее, как-то добрела до Насти, передала ей кофе и еще немного мелких подарков для мамы - Настя летит в Минск. Вообще, Настя теперь живет в новой квартире - размером даже больше, чем квартиры, которые иногда мне снятся в компенсационном режиме в обмен на жилье в закутке на кухне в двухэтажном микроавтобусе со лживой соседкой. Я старалась не завидовать, но, пока я осматривала квартиру, у меня было очень особенное завистливое лицо, поэтому я начала себя вслух утешать: "Ты просто заслужила! Ты добилась! Ты - настрадалась, ты через многое прошла, чтобы получить такую огромную квартиру! А я еще недостаточно страдала. Мало всего сделала. У меня все еще впереди. Это - справедливо и правильно". Но что-то я не уверена, что все впереди. Все, что мне казалось впереди за последние 10 лет, так и не произошло, зато все, что мне казалось нереальным и невозможным - все это случилось.

Посмотрела перед сном таки в календарь - и правда, ровно 9 лет назад, 17 июля я впервые прилетела в Нью-Йорк на разваливающемся самолете компании LOT. И с тех пор уже, ясное дело, почти не уезжала, ха-ха.

Лето 48

Снова проснулась в семь утра. Работала на пресс-презентации свечей, потом помчалась в книжный магазин "Макналли и Джексон" готовиться к интервью с композитором, который написал интерактивную оперу для лос-анжелесского вокзала и наушников по текстам Кальвино. Потом помчалась на интервью куда-то в самый бойкий и многорасовый (какое хорошее слово! однорасовость и многорасовость!) райончик около Проспект-Парка - композитор оказался жутко быстрым и многословным итальянцем, и мы неожиданно прекрасно поговорили про Кальвино - правда, в кафе-мороженом, где мы сидели, все время бойко шумел фанк, поэтому я боюсь расшифровывать интервью - вдруг на файле тоже будет фанк? У меня уже были интервью, где на файле оказывался фанк, но мне стыдно об этом вспоминать (впрочем, судьба мне за эти интервью отомстила, я сама потом дала одно или два интервью, где на файле оказывался фанк). Вышла из кафе, оказалось, что рядом - парк. Зашла в парк, легла прямо на землю около зеленого заболоченного, будто укрытого пластиковым ковром, рясочного пруда - я от усталости уже ничего не соображала, позвонила маме и начала описывать ей все, что вижу: вот зеленые черепахи рассыпаны по камням, как будто у кого-то из кошелька выпали монетки, вот стоит чугунная серая цапля, будто с картин Хокусая, но она живая и вертит бойким змеиным хвостом, вот бурундук пробежал - крепенький, тугой, как тюбик, который хочется выдавить! С отцом тоже пыталась говорить потом отдельно - но он, как обычно, на любое уведомление реагирует предупреждением (не трогай бурундука! не прикасайся к цапле! не подходи к воде! не стой под стрелой!). Вернулась домой, писала сценарий.

Спустилась в комнату к соседке М., потому что хозяин квартиры сказал, что М. уехала в Аризону, и я подумала: а свет там почему-то горит, надо выключить, все-таки за электричество платить. К тому же, мне хотелось посмотреть, развела ли М. подозреваемый мною срач и есть ли там внизу порочные доказательства жизни прочих людей. Оказалось, что М. и правда живет не одна, там какой-то целый сквот у них (а я еще переживала, что когда жалуюсь хозяину квартиры на то, что как мне кажется, в его комнате живет не один человек, я демонстрирую старческую паранойю! вовсе нет!), как это все мерзко, кто бы знал. Особенно меня возмущает то, что когда они ходят в душ на моем этаже по очереди, все, кто не М., заворачиваются с головой в гигантское полотенце и не здоровается - чтобы я думала, что это М. совсем ебанулась и каждые полчаса бегает купаться. Не знаю, может быть, М. и станет рок-звездой, как и мечтала поначалу, до этой эпопеи с подруженьками, но судя по количеству употребляемых ей легких наркотиков и тематике их застольных бесед, дело дрянь, вы ничего и никогда о ней не узнаете. Ох, не надо было им пиздить мой лавандовый кондиционер. Повыключала у них свет, выбросила какие-то стаканы с розовой жидкостью, из которой вылетали серые оводы. Вот откуда у меня берутся серые оводы! Это они разводят их в марганцевых лунных водах!

Перед сном ненадолго увиделась с Севой в Бизарр-Баре - он был тут проездом из Чикаго в Дублин. Я не видела Севу пару лет, за эти годы он сильно возмужал и, кажется, остепенился. Возможно, я сейчас сильно ошибаюсь - в минские времена я не помню ничего более опасного, чем Сева, да и в нью-йоркские тоже - когда он учился здесь в "Новой Школе", его оттуда выгнали за то, что он поджег школу и обидел Жижека (поджег Жижека и обидел школу), но как-то он умудрился таки доучиться в Чикаго, поступить в магистратуру и не сойти с ума. Теперь у Севы американский паспорт с хищной птичкой. Мне кажется, что Севе я тоже немного завидую, но он ведь тоже все это выстрадал! Жгла ли я школу и Жижека? Нет, не жгла. Мало страдала. Возможно, у меня уже не осталось времени в жизни, чтобы настрадаться и на квартиру, и на паспорт - к тому же, возможно, я уже что-то такое в прошлой жизни сделала, что у меня есть белорусская квартира и белорусский паспорт, и в этом и есть суть и знамение моих страданий в нынешней жизни.

Лето 49

Писала сценарий в итальянском кафе на Уолл-Стрит, от тоски не доела макароны. Я вообще когда-нибудь отдохну или уже все? Впрочем, меня, вероятно, уволят, когда я уеду в резиденцию - вот тогда отдохну и буду жить на улице, и недоеденные макароны мне вспомнятся или даже явятся в виде призрака - вообще вся недоеденная еда явится. Немного погуляли с flamme_tirre, удалось застать этот невероятный подсвечивающий момент с длинными стометровыми закатными тенями, превращающими даже сраные бульдозеры в хрупкие драгоценные камушки. К тому же, у реки давали блюз (играл Джон Хэммонд), немного послушали блюз, отвлекаясь на мельтешащую собачу по имени Матисс (хотя это была женского пола собача - сразу вспоминается кундеровский Каренин), которая постоянно пыталась сбежать от хозяев и периодически выжирала расставленное по полянке чужое вино в пластиковых бокальчиках, отчего становилась еще вертлявее, любвеобильнее и безумнее. Я почему-то забыла породу таких собак и сказала, что это должно быть специальная микро-гоночная собака, которая обычно срывается с поводка и принимается бегать кругами по поляне и допивать вино из всех бокалов, вырывая их из рук у публики - и собака, в самом деле, это сделала. У нее еще была такая удобная тонкая и винтажная винная пасть - удобно пить из бокала. Потом пьяноватую собачу таки прицепили к поводку, поэтому она бегала мелкими тревожными узкими кругами, жевала траву и глотала пчел. Чем-то напомнила мне меня в студенческие годы, а также муравьеда. Блюз я, в общем, почти не помню, но это был отличный блюз, кажется.

Оригинал и комментарии

Тема навеяна одним из комментариев к посту о "загробной жизни". Широко распространенный обычай отмечать 40 дней после смерти объясняют как правило тем, что "душа человека после его физической смерти еще 40 дней где-то тут летает, а потом окончательно покидает Землю". Хм, научными методами сие до сих пор непроверяемо ;)

Когда-то давным-давно посвятил немного времени поискам рациональных первоисточников этого суеверия. Насколько помню (блок питания древнего компа скончался, поэтому ссылки не приведу), никаких упоминаний о "40-дневном сроке" в церковных источниках не нашел. Географическое распространение этого обычая также не было выяснено.
Единственной правдоподобной рациональной версией у меня стали указы/эдикты средневековых французских/итальянских королей.

Они регламентировали порядок реализации кровной мести (вендетты) за убитого. Так вот, начинать мстить родственникам убитого разрешалось только через 40 дней после его смерти. Вся родня убийцы должна быть своевременно предупреждена о том, что теперь они являются мишенью дабы максимально уравнять шансы мстителей и потенциальных жертв.

Если это так, то обычай отмечать 9 дней после смерти, является более молодым и относится ко временам более развитых коммуникаций или тоже древним, но относится к меньшей территории. Так или иначе, версия основывается на необходимом и достаточном сроке оповещения родственников убийцы о начале кровной мести.

Разумеется, сразу возникает вопрос: а как указы итальянских/французских королей могли повлиять на образование такого суеверия в России? Тем более, что на Руси вроде бы не было обычая кровной мести. У меня пока нет никаких соображений на этот счет.

Впрочем, глубоко не копал, может быть и у нас были какие-то официальные указы по теме.

С другой стороны, суеверия могут возникать и почти на ровном месте, как, к примеру, купание в проруби в январе в Крещенские морозы просто потому, что в это время церковью назначен праздник Крещения. Церковь официально открещивается от такого крещения (извините, тавтология вынужденная), поскольку праздник Ивана Купалы (он же Иоанн Баптиста) приходится на 20-21 июня, что вполне нормально для купания.

Ширнармассы не склонны анализировать. Им проще веровать и копировать поведение, что давно уже используется маркетологами. Увы.

Оригинал и комментарии

Эпопея со сценариями немного затянулась, поэтому, пусть она и омрачила последние два летних дня (параллельно оба дня я продавала свечи, то есть ура, Америка, вкалываем 15 часов в сутки, и половина этого времени бесплатно!), я решила на ней не зацикливаться, а то я снова буду рыдать, в конце концов, сколько можно.

Лето 38

Наконец-то, поняла, почему американцы выбирают еду и что это за психическое отклонение. Меня раньше возмущало и злило, когда я видела, как придирчиво, дотошно они перебирают все эти сайты, приложения, читают отзывы, тратят на выбор подходящего места для еды огромное количество времени, часами обсуждают со знакомыми и сотрудниками места, куда сходить поесть: а вот там есть отличная кофейня, а вот там - лучший в мире хумус, а там - самый крутой рамен (какого хера, думала я, зайди ты в любое место и съешь бутерброд, ну). Они стоят в очереди по два часа, чтобы съесть этот рамен, зачем? Они долго-долго могут решать с тобой, в какое именно место мы пойдем есть такос сегодня вечером (и не в коем случае не в другое). А потом я поняла: стресс, отчаяние, разжижение личности, полное отсутствие времени, которое невозможно потратить на неудачный выбор. Когда работаешь и сходишь с ума от бессилия и несправедливости, ближе к вечеру начинаешь навязчиво, маниакально катать туда-сюда по раздутому и пустому черепному ящичку мысль: а куда я схожу поужинать? Что я хочу съесть? Что мне доставит удовольствие? Иллюзия выбора дает иллюзию свободы этого выбора, что ли. Место с невкусной едой может разрушить развинченного человека окончательно - особенно если у него был ужасный день. Я это все поняла, когда почувствовала, что ближе к концу рабочего дня начинаю мысленно выбирать еду: мне нужно съесть тайскую рыбу на пару в банановых листьях у Сестры Дядюшки Буна? Мне надо пойти к индусам и съесть там досу? Мне пойти к израильтянам и взять там рибу или шакшуку? Чего я хочу? Эй, ответь, чего ты хочешь. Я вдруг почувствовала, как это: в состоянии полнейшего истощения и измождения пойти в первое попавшееся место и съесть там какое-нибудь дерьмо: смерть, разрушение, невозможность. В итоге нашла какую-то марокканскую столовку и сидела ковыряла там тефтели из барана с какими-то пластмассовыми шариками внутри. Вспоминала Алису, которую я кормила белорусскими магазинными пельменями в студенческие годы, и она аккуратно и деликатно выковыривала из каждого пельменя маленькие черные квадратики идеальной формы. Я до сих пор не знаю, что это было.
Но Алиса всегда и в любой ситуации осторожно вынимала из пельменей маленькие черные квадратики. Возможно, она и теперь занимается чем-то похожим, если ей достается что-то похожее на те пельмени. Мне хотелось бы в это верить, во всяком случае.

Подумала, что Настя В. - счастливый человек с отличной работой: раньше, когда мы после ее работы встречались, чтобы поужинать, на вопрос о том, куда она хочет сходить, она хохотала и отвечала: ай, да пофиг! пофиг куда! мне без разницы!

Вечерний Бушвик: я хожу вокруг дома в пижаме и майке-алкоголичке наизнанку, в домашних шлепанцах и с большой кофейной кружкой, в которой плещется черное, как ночь, вино верде (все не могу допить ту амнезийную бутылку). Это сценарий переезда из подъезда в подъезд, я его продумываю.

Лето 39

К моему свечному бдению присоединилась Селин, притащила в холщовом мешке каких-то мирровых и оливковых кустов, чтобы посадить их в нашу мини-клумбу вокруг дерева.
- Ты же знаешь, Селин, что вечером на оградку клумбы кто-то обязательно сядет толстой жопой, - вздохнула я. - И уничтожит оливковый куст, который ты только что посадила. И бросит в клумбу сраную бутылку из-под виски "Дикая Индюшка". Это происходило уже раз пять этим летом.
- Да, - сказала Селин. - Но это не значит, что я не должна сажать оливковый куст. Все ебанулись, одна я буду сажать оливковый куст, понимаешь?
Ее руки были в земле. В прихожей соседнего подъезда молдавские рабочие приделывали к верхним сводам помещения новый потолок. Я подивилась: новенький потолок был мягким, как зефир, и тек на пол куда-то мимо рук молдавских рабочих. Кое-как затвердив потолок (в подъезде кисловато пахло зубными врачами и новенькими пломбами), они вдвоем пошли купаться в туалетную комнату, как-то умудрившись принять совместный душ из крошечной раковины.

Заходила Люба, уговаривала переехать в Эквадор, чтобы захватить там власть и издеваться над американцами, которые приедут к нам просить убежища.

Оригинал и комментарии

Если журнал "7 дней" не врет (а это с ним бывает), то в следующую среду канал "Россия 1" таки покажет "Вычислителя". С чем связано столь долгое ожидание телепремьеры и то, что она состоится в пик отпусков и вдобавок ночью (1:15), не знаю. То ли имели место долгие межпродюсерские терки (вполне возможно), то ли руководство канала посчитало фильм полным дерьмом (когда это им мешало?), то ли чуткий седалищный нерв некоего ТВ-начальника испугался возможных политических аллюзий (тут замечательный простор для конспирологии), коих я не закладывал ни в повесть, ни в сценарий. Не хочу гадать. Главное -- оно случится. Если, конечно, "7 дней" не врет.

Оригинал и комментарии

Вот цветущий ревень, на котором точно так же, как и на малине, любят посидеть те же самые клопы:Несколько лет назад наши любопытные дети обнаружили, что вонючие "малинные" клопы на ревене очень приятно пахнут яблоками!
Но мне больше интересен исторический аспект. Если сейчас ревень используется для приготовления киселя, компотов, цукатов и т.п., то в древности корень ревеня почему-то считался очень важным продуктом из Азии для западной Европы.

Настолько важным, что за подделку "корня ревеня" на Руси грозила смертная казнь. Кроме Руси перевалочной точкой "корня ревеня" был Египет (через Каир, Александрию), который одно время был перевалочным пунктом и для наркоты (опиоидов из Азии).

Не буду искать комментарий, который написал к одному из постов Андрея Степаненко (chispa1707), но суть была в том, что международные торговцы очень часто в целях секретности "рыбных мест" подменяют наименования грузов и мест их присхождения. Например, груз черных рабов из Африки именовался грузом черного (эбенового) дерева, наркота (опиаты) шли под названием "специй", ну прямо как сейчас и т.п.

Применительно к "корню ревеня" прямых доказательств нет. Вполне возможно, что это древняя пиар-акция на пустом месте. Но смертная казнь как бы намекает, что это не пустой пиар.

В общем, оставляю этот вопрос открытым, может быть кто-то добавит по существу.
З.Ы.  Про хрен и горчицу https://aftershock.news/?q=node/663513, хоть и пародия, но шибко в тему.

Оригинал и комментарии

А за гранью свода небес тикает часовой механизм –
Значит, времени нам в обрез, главное, не обернуться вниз.
Ритм шестерней и турбин не позволит сбиться во мгле.
Если колокол мой упадет с вершин, схороните его в земле.
(здесь и далее вставки - Мельница)

Есть такая городская легенда, существующая в той или иной вариации во множестве стран. Напиши все свои беды на листке бумаги - подробное, четкое письмо, - ровно в полночь сожми это послание в руке и попроси: "богиня, пожалуйста, помоги мне!". И, может быть, тебе повезет и твоя судьба переменится к лучшему. Если, конечно, это письмо дойдет до неизвестной богини. Как ее зовут? Удача? Леди Фортуна? Лакшми? Афина? Мария?..

...Ее зовут Миф.



Маленькая и неопытная богиня Миф, которая, к тому же, ничего не помнит о своем прошлом, просыпается в незнакомой комнате рядом с говорящей рогатой собакой. Отныне вся жизнь нашей героини - это крохотный уютный домик, за окном которого идет бесконечный снег, и стопки писем от людей: вначале незнакомых, но со временем доверяющих Миф все больше подробностей из своих жизней. Миф и пес Вилл - боги, но их сила невелика: они не могут лечить больных или заставлять тучи проливаться дождем над полями... на первый взгляд. Главное "оружие" Миф - ручка, но ручка без чернил. Она не пишет: она разрезает полученное письмо на части, чтобы можно их было сложить вновь, в другом порядке. Поменяв таким образом судьбу человека. Перемотав время назад и заставив события идти иным путем. В игре WILL: A Wonderful World вам предстоит взять на себя именно эту роль, роль сверхъестественного существа, управляющего чужими судьбами.

Традиционно, опенинг.



(да, несмотря на аниме-стиль, игра не японская, а вовсе даже китайская. Не то чтобы это было очень важно, хотя некоторые особенности все-таки прослеживаются.)



Люди (и не только люди), которые так или иначе просят помощи у Миф, живут в разных странах; они могут молиться Будде или Богоматери, могут писать в дневник или просто шептать про себя. В конце концов, письмо совершенно необязательно должно быть написано карандашом на бумаге. Главное - просьба.

Кто там внизу? Кто на том берегу?
Ждет ли память его, радость или страданье?
Немного больно улыбке обветренных треснувших губ,
Отсырела одежда в промозглом тумане.

Упрямый молодой офицер полиции, верящий в силу правосудия. Безнадежно влюбленный школьник-хакер, не решающийся даже заговорить с одноклассницей. Художник, потерявший смысл жизни. Юноша, ищущий свою потерянную много лет назад сестру. Бродячий кот, который просто пытается выжить на улице...



Порой несколько судеб объединяет что-то с первого взгляда совершенно незаметное - и нет, это не классическое "в том-то году вы просили ее передать соль". Двое людей могли даже никогда не встречаться. И задетые ими "домино" или "круги на воде" в мире даже не соприкоснулись... с первого взгляда. Просто - где-то в непостижимой дали вздрогнули крылья бабочки, дернулись струны, тянущиеся из земли в небо, и вышло так, что судьбу одного нельзя изменить, не поменяв жизнь другого. К лучшему? К худшему?

А можно ли поменять все-все пути встреченных Миф людей - к лучшему? И будет ли это действительно идеальным - правильным - единственно верным выбором для доброй, наивной и многого не знающей богини? И вспомнит ли она в процессе что-то, что может изменить ее собственную судьбу?



Может, он обернется, а нас уже нет.
При работе такой на разговоры нет времени.
И он схватился за грудь, чтоб сердцу не выпрыгнуть
В этот синий слепящий свет,
До рези в глазах, до дрожи в коленях.

Все очень, очень и очень запутанно.
И история, которая начинается как невинное "помочь старшекласснице обрести любовь" или "помочь полицейскому в погоне за мечтой", незаметно, но очень быстро темнеет - в буквальном смысле, становясь не просто dark или grimdark, а... Как бы вам сказать.



(Лирическое отступление, стеснительно царапая пол задней лапой: автор этих строк бывалый геймер, повидавший кое-что. Резал демонов бензопилой на Фобосе и Деймосе, стрелял в нежные места мутантов на Пустоши из снайперской винтовки, дьявольски хохоча, сбивал пешеходов своей боевой машиной, в ужасе наблюдал за последними минутами жертв маньяка в Corpse Party... По сравнению со многими моими знакомыми я, конечно, маленькая пугливая фиалка (чистые хорроры со скримерами не люблю, например), но в целом нервным в плане игр себя не считаю; и всякие not suitable for children and easily disturbed people перед, например, Doki Doki Literature Club вызывают у меня только удивление.

И где я не ожидала встретить столько триггеров, сколько не видела ни в одной игре за последние десять лет?.. Правильно, в милой визуальной новелле про девочку с косичками и ее пушистую волшебную собаку.)

Так вот. Серьезно, это вам не DDLC.

В плане графики в игре ничего страшного и пугающего нет. Но в текстовом...



!!!TRIGGER WARNING!!!

Если вы не переносите текстовые описания следующих вещей: домашнее насилие, насилие над детьми, изнасилование (в т.ч. детей), пытки, рабство, сексуальное рабство, опыты над людьми - то вам лучше не играть в WILL: A Wonderful World. (Про более "мелкие" вещи, вроде убийств с расчлененкой, я уж и не говорю, чего там.) Вас предупредили.

!!!END OF TRIGGER WARNING!!!

Контраст, да. Суровый такой контраст кажущейся "невинности" игры и ее рейтинга "21+-не-все-потянут" на практике. Контраст наивной и пытающейся-как-лучше Миф - и того, что выходит. А выйдет ли? А что выйдет? Каково быть кукловодом, Миф? Каково пытаться все исправить? И надо ли? И можно ли? И - финальным вопросом, финальным аккордом - ради чего?



Структура самой игры знакома любому, кто раньше играл в визуальные новеллы и паззлы. Сориентироваться довольно легко. Вам приходят чужие письма - подробные, испуганные, растерянные, грустные... всякие.

Разлетается ночь под винтом вертолета,
Арфу сносит в головокружительный крен.
Оставаться в живых – непростая работа,
Оставаясь в живых, что-то даришь взамен.

И тогда Миф и Вилл принимаются за дело. Каждое письмо надо разрезать и сложить заново. Поначалу это просто, потом в дело вступает все больше и больше ограничений: боги могут творить, казалось бы, абсолютно абсурдные вещи (придуманный пример - "дать самураю в руки вместо меча очищенный банан"; почему нет?), но не могут нарушать определенные причинно-следственные связи - то есть, допустим, если человек отдал другу яблоко, он не может после этого отданное яблоко сам съесть.



Иногда приходится работать с одним письмом, а иногда с двумя или даже тремя сразу - помните про те самые соприкасающиеся судьбы? От простеньких "переставь местами два обрывка" мы переходим к сложным паззлам и загадкам, для правильного решения которых надо сверяться с азбукой Морзе, картой метро и прочими подручными материалами (иметь под рукой блокнот и ручку тоже не помешает).

В процессе вы можете посмотреть "досье" на каждого "подопечного", кстати. Они открываются по ходу дела, и зачастую, чтобы заполнить их все, приходится перебрать несколько вариантов решения проблемы и несколько вариантов концовок. Далеко не все из них могут быть счастливыми.



И понемногу перед нами разворачиваются истории... конечно, не всего мира и не всего города, верящего в маленькую богиню. Всего-то десятка людей. Но, поверьте, этого достаточно. Это - повторюсь - не добрые и не детские истории, и далеко не сказки. Они жестки и жестоки, как и некоторые эти люди - сами. Но боги не выбирают, кому помогать. Они живут, пока в них верят.

Это не та игра, в которую можно легкомысленно поиграть за чашечкой кофе. Это не та игра, которая brings people hope, не та, что рассказывает веселые истории (хотя в ней много юмора... местами черного, но что есть, то есть). Это очень сильная, бьющая по всем возможным шести - семи - двенадцати? - чувствам вещь, которая, как минимум, не оставит вас равнодушным.



Письма продолжают приходить. В промежутках между письмами мы ловим кусочки разговоров Миф и Вилла. Кусочки совсем другой мозаики. Кусочки возвращающейся памяти богини - городской легенды - потерянной маленькой девочки... кто она на самом деле... а, впрочем, не важно. Пока за окном идет снег, пока скрипит разрезаемая острым пером бумага, пока лохматая собака приносит чай и пирожные, пока на широком столе темного дерева появляются все новые и новые конверты - время еще есть.

И колеса вращаются, молнии, жернова,
Перемалывай сердце в пыль, пусть улетает к апрелю.
Потому что когда я люблю тебя – я права.
Снег летит, крылья кружатся, мир вращается все быстрее.



Возможно, снегопад прекратится.
Когда-нибудь.

Оригинал и комментарии

ПРОЧИТАНО

Лоран Бине. HHhH. Очень плохо. Бине написал огромную книгу самовосхваления и самовосхищения. 50% книги – растянутый и размусоленый пересказ википедийных сведений о Гейдрихе. Остальные 50% – рассказ Бине о том, как он писал эту книгу, примитивная критика других книг и фильмов о Гейдрихе (целую главу автор посвящает обругиванию «Благоволительниц» Литтелла) и бессмысленная вода. Ничего нового о Гейдрихе вы не узнаете, если читали вики и смотрели какой-нибудь нормальный фильм типа «Операции «Антропоид». Зато узнаете много нового о Бине, его тёлках, духовных метаниях и шмотках, которые он носит. За что тут дали Гонкур – загадка. 1/10.
Джейн Харпер. Засуха. Нормальный такой австралийский детектив о полицейском из Мельбурна, который возвращается в свою родную глухомань, чтобы расследовать там таинственное самоубийство старого друга. Которое, конечно, никакое не самоубийство. Как всегда в случае с детективами, меня подвело то, что я много читаю и смотрю: я догадался, кто убийца, на 63% прочитанного (у меня процентовка на е-буке). Дальше дочитывал уже, чтобы удостовериться. Но, полагаю, для менее опытного читателя это будет сюрпризом, и книга в общем и целом хорошая. 6/10.

ПРОСМОТРЕНО

Рэмпейдж (Rampage, США, 2018). Дуэйн Джонсон в очередной раз играет свою обычную роль – могучего позитивного Индиану Джонса. На этот раз он биолог, дружит с обезьянами, и вот одна обезьяна получает случайно дозу космического мутагена. И начинает люто расти. А заодно с ней появляется гигантский волк и титанический крокодил. Дальше огромные животины крушат среднестатистический американский город, а Дуэйн Джонсон с прекрасной девушкой (доктором наук, ессно) бегает и пытается всех спасти. Снято весело, смотреть один раз – приятно. 6/10.
Правда или действие (Truth or Dare, США, 2018). Идиотский ужастик, в котором группа подростков начинает играть в «Правду или действие» с демоном, ну и он в общем всех их последовательно мочит. Просто средним режиссёрам и таким же сценаристам не даёт покоя успех «Пункта назначения», с которого в целом слямзен этот фильм. Концовка пакостная – не то чтобы плохая, а неприятная. 3/10.
Алиенист (The Alienist, США, 2018). Отличный сериал, где есть: 1) антураж XIX века; 2) прекрасная детективная линия о маньяке-потрошителе, которого ищут полицейские и команда частников во главе с психиатром-алиенистом; 3) великолепные актёры, а Дэниэлю Брюлю я вообще прочу славу Энтони Хопкинса, он блестяще отыгрывает сцены любой сложности; 4) жёсткие провалы в побочных линиях, связанные, видимо, с регулярной сменой сценаристов (например, совершенно неясно, зачем разные плохие трижды за фильм захватывают Мура и бьют его, после чего отпускают, и он совершенно спокойно продолжает расследование, а тема избинения никакого продолжения так и не получает). В общем, смотреть и можно, и нужно. Зачёт. 8/10.
Охота (Jagveld, ЮАР, 2017). Средней руки боевичок, где девушка, едущая по южноафриканской пустыне, становится случайной свидетельницей разборок с убийством копа. Негодяи бросаются в погоню, чтобы убрать и её, но у девушки папа был десентником, и он девушку всему научил, и она их всех последовательно положила. Собственно, всё. 5/10.
Невидимка (In Darkness, Великобритания-США, 2018). Фильм с претензией, но реализация оставляет желать лучшего. Натали Дормер играет слепую девушку, которая живёт мыслью об убийстве крупного военного преступника, который ответственен за смерть её семьи и при этом всё время ускользает от закона. Всё бы ничего, если бы в конце зачем-то не привинтили идиотскую драку Самого Хорошего с Самым Плохим, что простительно тупому боевику, но непростительно фильму с претензией. 5/10.
Настоящее преступление (True Crimes, Великобритания-Польша-США, 2016). Мрачный, затянутый польский фильм с Джимом Керри в роли, лишённой, наконец, всякого комедийного элемента – мальчик вырос и успел даже состариться. Керри играет немолодого и неудачливого полицейского, который на свой страх и риск, вопреки начальству, пытается раскрутить старое дело об убийстве сутенёра из секс-клуба. На протяжении фильма все герои последовательно трахают Шарлотту Генсбур (какая же она всё-таки страшная, бр-р), много ходят и думают, страдают и ошибаются. Как и в любом другом польском фильме (кроме «Ва-банка»), всё заканчивается хуже, чем начиналось. Отлично сыграл Мартин Чокаш. Керри, если честно, очень так себе. 5/10.
Код 211 (211, США, 2018). Николас Кейдж – это идеальный знак антикачества. Хочешь плохой боевик? Никки к твоим услугам! В принципе, весь фильм «Код 211» – это долгий и мучительный процесс выкуривания из банка грабителей. Но всё, что обременено в этом фильме сюжетом, просто ужасно. Огромное бессмысленное вступление, поясняющее, кто эти бандиты, но никак вообще не влияющие на их поведение или остальной сценарий. Тупейшая концовка, из которой неясно, как всё-таки бандиты собирались бежать. Ну и феерическая игра Кейджа, конечно. 2/10.
Джессика Джонс, 1 сезон (Jessica Jones, США, 2015). Не понял восторгов. Адски занудное, чудовищно затянутое говно, не могу назвать иначе. 13 серий Джессика Джонс имеет 100500 возможностей убить Килгрейва, но каждый раз то связывает его (он бежит), то долго трындит (он бежит), то промахивается (он бежит) (и это уже после того, как девочка покончила с собой, и Килгрейв живым не нужен). 13 серий Килгрейв имеет 100500 возможностей поубивать всех друзей и помощников Джессики и оставить таким образом её беспомощной – но он гасит всех, кроме них. То есть реально он убивает по 10 человек в серию, но щадит своих врагов. А ещё к последней серии от романтических соплей и признаний в любви уже тошнит. В общем, как я это высидел, не могу понять. 2/10.
Другая сторона / Двойник, 1 сезон (Counterpart, США, 2017). Отличная шпионская фантазия на тему Западного Берлина, хотя и послабее «Города и города» Мьевиля, конечно (не фильма, а книги). Тут в Берлине есть переход в параллельную реальность, разошедшуюся с нашей 30 лет назад. И вот мямля и служащий нижнего звена Говард Силк по ряду обстоятельств вынужден поменяться местами с собой из параллельной реальности – агентом-оперативником высокого класса. Дальше интересно. Основной плюс – невероятная игра Джи-Кей Симмонса, который какой-то невозможной микромимикой отыгрывает двух совершенно разных людей так, что ты с первого взгляда всегда понимаешь, какой из Говардов перед нами. Сериал выдержан в пастельных тонах, смотреть интересно, экшн выдержан очень хорошо, диалоги тоже. Единственный минус – некоторая внешняя схожесть ряда женских персонажей, из-за чего в начале путаешься, кто перед тобой. 8/10.

Оригинал и комментарии

Вот здесь история первая:

История вторая:

Вот оно. Ровно две недели от роду.



Устоять перед этой милотой было просто невозможно.
К тому же оно еще и воет. Настоящий волк. Слышите песню джунглей?



Короче, все тут поняли, что это наше и его следует забирать.
На самом деле его зовут Зевс. Еще Крошка Зевс (хотя сейчас он совсем не крошка).
Но когда мы его увидели, он был просто Пипеткой. Затем дорос до Полковника Пипетки (уж больно был суровый вид). Затем стал настоящим Пипетоном. Но в итоге трансформировался в Питона. Это его игровое имя.
Стоит позвать: "Пи-итон!" и бизон бежит играть, топотя на весь этаж.
Впрочем, мы отвлеклись.

Один месяц.


Два.


Два с половиной.


Три. И вот оно приехало. И сразу определило хозяйку.


Попытки играть со старшим товарищем.


Четыре месяца. Бармалей.
Таити. Таити. Нам и тут хорошо.


Полгода. Попытка осознать себя в мире.


И понять, что ты можешь им повелевать.


Десять месяцев. Этот вечный вопрос подростка в хвосте.


Год. Пора перестать лениться и начать охотиться на птиц.


А еще лучше бузить. С товарищем.


То лапы растут. То уши. То хвост.
Но вообще жизнь удалась. Год и десять.


Два. Запушнел.


Два с половиной.


Почти три.

И мы продолжаем расти.
В итоге вышел умный, ласковый и урчащий кот. )

По традиции адрес питомника:
www.svargas.ru

Оригинал и комментарии

Лето 45

А ведь и правда, сегодня 11 лет как нет Дмитрия Алексаныча Пригова, и всё без него эти 11 лет - немного не связывается, не увязывается одно с другим и промеж собою так, как раньше. Как будто исчезла одна из формул, упорядочивающих неизвестное. Есть и другие формулы, которые работают, но этой - нет. В связи (несовершенной) с этим - пусть я и не поклонник футбола и, ох, не смотрела это все - текстовое сопровождение к акции Pussy Riot про Земного и Небесного Милицанера меня неимоверно расстрогало.

Каждое утро просыпаюсь в 5.55. Чтобы мне поверили (не очень понимаю, правда, кто мне должен поверить), я делаю скриншот. На моем телефоне уже четыре скриншота - и на каждом 5.55 утра. Не знаю, как это объяснить. Внутренний будильник? Когда-то Саша мне рассказывала похожее, но у нее было другое время, 5.00, что ли. По ее словам, это вирус - все, кому она о нем рассказывала, начинали просыпаться в 5.00.  Ну что ж. Теперь все, кто это прочитал, будут просыпаться в 5.55. Делайте скриншоты.

Работала целый день человеком-свечой, вечером в полубессознательном состоянии ела соленые огурчики и суп с гигантской клецкой из мацы в Кац Деликатессен - обожаю это место, потому что легендарный старик Кац полная копия моего отца. Очень приятно видеть на всех стенах засаленные фотографии, где мой отец обнимается то с Робертом Де Ниро, то с Мег Райан ("можно мне то же, что и ей?"), то с Элайджей Вудом. Потом поехала в парк Домино, хасидов там уже почти не было (нагулялись), зато давали великолепный закат в форме синусоиды с абсентовым лучом, делящим небо надвое под углом в 40 градусов. Я так поняла, что это к неимоверной жаре (просто я это пишу в уже состоявшуюся неимоверную жару). Полежала там немножко на деревянных скамейках и фальшивом газоне, ко мне подходили разнокалиберные собаки, прижался коричневым пуховым боком чей-то огромный дымный пудель, потом прителели муравьиные матери, ломкие, как неспособные поразить плоть нефтяные пули из прерванного сна. Я случайно, в полудреме расслоила пару неловких матерей о пластиковый газон рюкзаком - от них остались сетчатые темно-маслянистые полосы. Пора идти домой, поняла я - по дороге зашла в хипстерский магазин WholeFoods, который открыл муж моего одноклассника Сереги, прокатилась на L Train, который вот-вот закроют навсегда - и шла домой индустриальными пустыми улицами, вопрошая мелкого машинного бога шаффла о том, почему он прекратил работу по эту сторону Атлантицы: видимо, у него такой контракт (и не со мной причем).

Начала читать новую книгу Петрушевской, но забыла, и потом все утро пыталась вспомнить, откуда я знаю столько жутких изумительных подробностей про жизнь каких-то второстепенных людей; мне все казалось, что я подслушала чей-то разговор, а потом поняла - книга. Как хорошо, что хоть Людмила Стефановна никуда не исчезла, это просто чудо какое-то.

Лето 46

"Дело в том, что в Нью-Йорк приехали наши оба парижских босса. И их зовут как блюда советского новогоднего стола - Жюльен и Оливье".

Снова душная сатанинская жара. Устаю, плохо соображаю. Снова работала человеком-свечой: сегодня мы с Селин в основном бегали, обливаясь кровавым потом, по Сохо с десятикилограммовыми ящиками, заполненными элитным марокканским мятным воском в злато-розовых кофрах (попутно я проводила какие-то мучительные экскурсии: а это дом Дэвида Боуи!) и пытались с помощью пиарщицы Жюли расставить их по нужным полочкам, пока воск тек слезой и выплескивался из кофра - плюс тридцать вечность, невыносимая душность бытия, и не в этот ли день я прилетела сюда впервые девять лет назад? Но нет времени смотреть в календарь, и даже эти записи я пишу вместо того, чтобы наконец-то лечь спать, потому что просыпаться мне ровно через шесть часов и мчаться на свечную пресс-конференцию, которую мы организовываем. Я помогла пиарщице Жюли убить медленную круглую муху (у нас водятся такие в магазине - огромные, серые, пустые, срут исключительно в золотые камеи с профилем мадам де Помпадур) гигантским рулоном бумаги, а также бойко проанализировала новую коллекцию свечей, связанных тематически с Древним Египтом: свеча "Фараончик" пахнет составом для бальзамирования тела (миро, ладан, травы), свеча "Омон Ра" пахнет старой книжечкой (и мы все прекрасно понимаем, чьей), третья, "Гиза"  - рассольником, щецами и соленым огурчиком из Кац Деликатессен. На соленом огурчике Жюли не выдержала, конечно (я не скажу, что она сказала).
- Хорошо, - согласилась я. - Она просто пахнет гвоздичкой, сойдемся на этом, если огурчик Каца нам не подходит. Знаете, такая штука. Ну, когда готовите. Такая, как веточка крошечная.
- Знаю, - сказала Селин. - Их втыкают в луковицу, когда делают суп.
Ой, культурная разница. Лучше не углубляться. В конце концов, я тоже не смогла объяснить им рассольник и профессора кислых щей (sour cabbage borscht PhD?)

Как-то нужно успеть подготовиться к интервью с композитором, который изобрел самопишущуюся блуждающую немую оперу по книге Итало Кальвино о невидимых городах. Перечитываю Кальвино, засыпаю. Небоскреб за окном полностью заслонил Луну и Солнце. Мне нужно заглянуть в календарь, чтобы понять, что случилось девять лет назад. Но сейчас все-таки не тот самый момент.

Оригинал и комментарии

Июль начался наивысшей точкой жары - когда я вышла с работы, я поняла, что организм не совсем понимает, как дышать: воздух снаружи тела был ровно той же теплоты, что и внутри. Казалось, что я дышу картофельным паром и у меня гайморит (спонтанное воспоминание, до этой секунды начисто вымаранное из всех возможных кэшей - мерзкая липкая юность, кривая носовая перегородка!). Вспомнила, что Питер Кристоферсон рассказывал про Таиланд, о том, как там размыты сенсуальные границы между тобой и миром из-за того, что температура тела совпадет с тем, что вокруг. И параллельно вспомнила душераздирающую историю про то, как дышала картофельным паром из кастрюльки на первом курсе, и А. притворился, что у него тоже гайморит, чтобы залезть ко мне в кастрюльку. Картошку, конечно, мы потом ели всей нашей компанией.

Нашла холодную станцию метро - это Бауэри. Она ледяная, как гробница. Кто был в Нью-Йорке летом, тот знает, что в жару некоторые станции метро превращаются в ад с чертями и финскую сауну: из-за того, что поезда беспрестанно перерабатывают человеческий пот и слезы в ледяные ручьи кондиционера, чадящий жар адских сковородок выбрасывается прямиком на платформу, поэтому станции-хабы, где ходит больше одного поезда, превращаются в кошмар (в жару плюс 30 там обычно в районе плюс 40). В прошлом году какие-то ребята даже устроили на станции Бродвей-Лафайетт настоящую сауну - выдавали всем полотенчики, хлестали веником, спа-салончик опять же маленький развели. Многие прониклись, скинули офисные костюмы, взяли белые халаты, это же Нью-Йорк. Сейчас я на Бродвей-Лафайетт ни ногой, после работы бреду в тайское кафе "Сестра дядюшки Буна" (и это не тетушка Бун, внимание!), покупаю пад тай с креветками и салат папайя (все эти жаркие дни я поглощаю пищу маленьких огнеедов, хотя в обычной жизни не выношу острую еду!) и спускаюсь в хладные покои Бауэри. Пускай это станция Припять (я знаю, о чем говорю), а также там всюду нассано - в такую погоду это просто хладный храм души, ледяными молотами стучащий в мое сердце. А то, что нассано - это ерунда. В конце концов, человек, который провел 7 часов среди самых изысканных парфюмерных сочетаний юга Франции, по идее даже должен стремиться к контрасту. Пад тай, опять же.

Доехала домой, там фигачит кондиционер, я сажусь прямо под него и начинаю безголово давиться едой. Потом встречаюсь с Ниной в Бушвике - Нина продолжает вести активную культурную жизнь: она уже посетила Центральный Парк и концерт Ocean Colour Scene, а сейчас идет в приличный Бушвик на концерт группы Algiers. Я живу на границе Бушвика и Бедстая, приличного там мало, Нина давала понять, что райончик этот немного стремный, хотя сегодня он был образцовый: у нас подудонилось буквально пару калушат и их даже не разбирали с мигалками и полицией - они тихо завалились куда-то за бар "Бизарр" и там рассматривали одуваны, пробивающиеся через графитовые надломы в тротуарах.

Обнаружила, что немного расстраиваюсь, обнаружив, что кто-нибудь из моих близких друзей не читает эти записи, хотя прекрасно знает об их существовании (нет, это не обязанность читать - скорей, я почему-то ловлю себя на досаде, когда у меня спрашивают, как прошло что-нибудь, о чем я уже написала!). Но тут вот что важно, и вот в чем я должна быть самурай, хрустальный воин и елочный шар на самом крепком в мире волоске - если даже при полном отсутствии времени я всегда нахожу время, чтобы написать текст, это совершенно не значит, что другие люди при полном отсутствии времени найдут время его прочитать. Скорей всего, не найдут. И это нормально. Временем можно управлять только так: физически расширяя его через преодоление своих человеческих возможностей.

Ночью голова болела так невыносимо, что казалось, как будто инопланетяне берут пробы моего мозга без наркоза (плата за преодоление человеческих возможностей? цена управления временем? тот джин-тоник, который я необдуманно взяла в баре "Скайлайн"?). Ну, подумала я сквозь эту разновидность бессонницы, возможно, они вложат что-то на место сбора проб, пусть хотя бы пленочку какую-то - mr. alien brain vs skinwalkers (только что подумала: надеюсь, этим летом мне не придется писать некролог Дженесису Пи-Орриджу!).

Оригинал и комментарии

Оказалось, что нью-йоркская волна жары этого лета - самая мощная с, что ли, 1901 года, оповестил нас то ли Нью-Йоркер, то ли другие медиа. Вот написала я чуть раньше, что уже никогда не буду такого возраста, сколько бывает летом в Нью-Йорке! И ошиблась! Сейчас я как раз в том возрасте, сколько градусов обещают в воскресенье, понимаю я. Также очень интересно, как это - когда температура снаружи тебя больше, чем внутри. Возникает ли чувство перегрева, тропической лихорадки, обмена телами с прохожими?

Лично я поняла, почему в Азии все едят острую пищу - весь день на работе мне невыносимо хотелось карри, масалы, чатни, тайской еды, индийской еды. В магазин один за одним заползали размякшие, лепечущие чушь, туристы - они окунали лица в свечные стаканчики с размаху, как физическая игрушка "Пьющая птичка", запомненная мной на всю жизнь из одного изумительного переводного задачника. Обычно когда человек, который дерзко планирует понюхать свечку, снимает с нее хрустальный купол, с псевдо-знающим видом отставляет его в сторону (иногда разбивает, чего уж) и наклоняется к свечке, как будто настал момент его обезглавить (я бросаю беспомощный взгляд на голову Марии Антуанетты, взирающую на все с верхней полки с сочувствием и брезгливостью), я понимаю, что он ничего не будет покупать, а зашел в магазин, потому что снаружи легкая форма вселенского гриппа, а внутри у нас кондиционер, тихо тлеет ванильная свеча "Шестерка" (новенькая, с артворком в форме сердца и с набором хипстерских наклеек, чтобы улепить ими дико старомодный логотип, который не менялся с 1643 года), много зеркал для селфи, и хочется остаться в этом месте навсегда. Впрочем, не очень понятно, почему они оставляют тут свои пустые стаканчики из-под кока-колы. Кто-то из обезумевших туристов, решив выглядеть вежливым, интересуется, могу ли я выбросить его липкий, мерзкий стакан из под ледяного матча-латте, я с тоской говорю: "Мы не мусорка, мы магазин свечей", после чего турист перестает выглядеть вежливым и выбрасывает мерзкий липкий стакан, едва выскочив за пределы магазина, в нашу клумбу с выжженными незабудками. Турист отяжелел выпитым ледяным кофе, турист грузен, белес и с него течет, он хватает свечку и погружает в нее палец, как в масло, и я тихими балетными шагами иду к нему, чтобы выхватить свечку из его рук и тихо сказать:

- Я сейчас научу вас отличному лайфхаку. Если вы видите что угодно ароматизированное, накрытое стеклянным куполом, то для того, чтобы понюхать это - как правило, нюхают стеклянный купол, потому что это как бы по законам физики, а еще это красиво!

Тяжелый отечный турист послушно, как будто я приказала ему раздеться и пойти в душ, который окажется газовой камерой, наклоняется ниц и нюхает прозрачную стеклянную рукоятку купола, накрывающего свечку "Мятный чай из Марокко".

Стекло не пахнет, мысленно шепчу я, но я ненавижу шепот, поэтому изумленно замолкаю, чувак, ну чего же ты, что же ты делаешь.

Жара расплавляет всем мозг, никто ничего не соображает. Люди, забегающие в магазин, ведут себя как раненые животные - носятся кругами и истекают кровью. Одна девочка подошла к одинаковым коробочкам с одинаковыми свечами, и начала нюхать подряд каждую из них, словно надеялась на то, что десятая, тридцатая, сотая свеча окажется иной (не окажется). Потом подняла антикварный подсвечник весом с чемодан и понюхала еще и его. Мало ли чем мы ароматизировали подсвечник второй половины 19 века! Потом взяла с окна картонное сердце на ниточке - декорацию-украшение, и деловито принюхалась к сердцу.

- Ради бога, - умоляю я. - Это витрина, ребята. Не надо ее нюхать. Я, конечно, вытерла с нее пыль, но все равно не надо.

Все это время я слежу за погремушкой. Мы продаем еще всякий французский имперский антиквариат, и вот недавно Селин откуда-то приволокла погремушку для бэби Наполеона, она 18-го века и сделала из чистого серебра. Выглядит эта погремушка, как серебряный гробик на колечке из слоновой кости, и стоит целое состояние. Страшно подумать, сколько младенцев, которых она успокаивала и отвлекала от неприятной реальности 18-го, 19-го и 20-го веков состарились и умерли в муках, или погибли совсем молодыми на многочисленных войнах.

Черт! Я только рассмотрела погремушку. Вру, она арт-деко! Но все равно младенцы состарились и умерли. Теперь понятно, почему погремушка стоит дороже косметики Мертвого Моря!

Я все время смотрю на нее, чтобы какой-нибудь из покупателей ее случайно не упер. Вообще, я стала ужасно осторожной - недавно афроамериканский мужик стащил духи "Солнцестояние", причем я точно знала, что он собирается их стащить (я наконец-то научилась понимать body language!), потому что мужик юлил, метался, рассеянно, но агрессивно просил у меня завернуть ему то эту штуку, то ту (при этом не глядя на штуки вовсе, то есть, нетрудно было догадаться, что он хочет меня отсвлечь), и при этом хищно смотрел на духи "Солнцестояние", но в какой-то момент я ощутила прилив само-ненависти: я расист! я думаю, что черный чувак хочет спиздить духи! да как я смею! После этого я улыбнулась, демонстративно отвернулась, чтобы завернуть чуваку очередную хуйню, которую он никогда не купит, чтобы тут же услышать его голос, звенящий с порога: "Спасибо, спасибо! Я сейчас сбегаю в свой роллс-ройс за бумажником, полным золотых луидоров, и за все заплачу". Иди в жопу, мужик, ты ни за что не заплатишь, мысленно сказала я, уже замечая контуры пустоты в том месте, где стояли духи "Солнцестояне", но зато я не расист, зато я все-таки не расист.

После работы пошла в индийский ларек за досой с масала карри картошкой, съела ее целиком, пускай она и была размером с рукав -много думала о том, почему в жару всегда хочется острой еды, я ведь не люблю ее совсем. Потом пошла к воде, благо у нас остров, и всегда можно в непонятной ситуации идти к воде и даже дойти до нее - над Джерси алел жестокий закат, с залива катила священная прохлада Атлантицы, я говорила по телефону с Погодиной и почти все время, что она рассказывала мне свои истории о дружбе, любви и жестокости в Минске, я хохотала и вытирала слезы. Старик с ноутбуком, который сидел на соседней скамейке, посмотрел на меня с брезгливым неодобрением и ушел под пальмы Финансового Центра дописывать, хотелось бы верить, что-то монументальное. Удивительно, но самые дикие биографические истории Погодиной я как правило запоминаю слово-в-слово, и даже спустя много лет могу их ей детально пересказать. А ведь память моя теперь как решето! Не понимаю, почему при таком-то даре Погодина так и не начала писать книги. Ну, может, начнет еще. Даже неловко в наши-то годы иметь подругу без книги!

Внезапно сформулировала максимально простыми свой давно уже принятый и много лет работающий этический кодекс насчет описания моих любимых друзей в окололитературных эссеистических текстах и в ЖЖ: я намеренно искажаю, чтобы уважительно подчеркнуть священную невозможность точности. Текст - это инструмент для измерения дистанции, а не для ясного отображения отдаленного. Другой человек - это всегда мир, я не могу ни приблизиться, ни описать, ни дать хоть сколько-нибудь явную достоверность, более того, даже сама попытка достоверно и максимально честно изобразить Другого выглядит неуважительно по отношению к его самости - как будто он персонаж, которого легко скопировать. Поэтому честнее сразу лепить персонажа. Я делаю быстрые скетчи намеренно размашистыми, неровными мазками, как дети, которые рисуют любимых животных. Поэтому если друг говорит мне: "Я не похож" или "Это не я" или "Я не совсем так произносил эту фразу" - для меня это доказательство того, что этически я вряд ли отошла в сторону (я не хотела, чтобы был похож!). И да, я не могу и не умею сделать, чтобы был похож. Поэтому, конечно, дополнительным уважением всегда будет подкорректировать или убрать то, что доставляет ощущение дискомфорта - и это тоже очень важно.

Ночью все было тихо: ни стройки, ни фестиваля национальных культур Бушвика. Все умерли от жары. А будет еще хуже.

Оригинал и комментарии

Писала с утра сценарий. Редактор А. сказала, что все, написанное мною, так себе, и полностью его переписала с нуля во что-то Абсолютно Иное. Редактор Б., которая и есть Главная Телебаба, находящаяся на другом континенте и, как я подозреваю, крепко выпивающая по выходным, ответила, что получившееся Иное никуда не годится, выглядит чудовищно и съемки, в общем, слетают, не будет съемок. Я впала в панику, потому что редактор А. умыла руки, сообщив что-то в духе: это твой текст, ты его и переделывай. Но ты же уже его целиком переделала во что-то иное, можно я его переделаю назад в мой текст, взмолилась я. Но нет. Нельзя. В такие моменты я снова вспоминаю метафору ада как идеально подходящую для трактовки любой из моих работ, необходимых для выживания (работа со свечами необходима для любви и красоты, она другая) - мне необходимо смириться с тем, что поверх моего текста был написан иной текст, который не подошел, и поверх не подошедшего написать третий, идеальный текст третьего уровня инаковости. Это нагромождение палимпсестов является для меня чем-то вроде спасительной лестничкой в просветлению, ступенька за ступенькой. Я дышу ровно-ровно, воздух темнеет и становится лиловым и ласковым; я еду в свечной мир и несколько часов  сижу там, заменяя Селин, и даже отговариваю японскую девушку по имени Луна сдавать набор арт-нуво подсвечников в форме перевернутых сухих цветов лотоса. На самом деле, конечно, я просто не знала, как правильно оформлять возврат антиквариата, я в таком не сильна, поэтому зачему-то начала рассказывать Луне о том, как здорово, что она решила избавиться от пары подсвечников и вернуть их нам: они такие красивые, радовалась я, я по ним уже начала скучать, когда узнала, что вы их купили - там, видите, такие интересные иссушенные морщинистые био-формы, резонирующие с био-искусством как довольно модным сейчас направлением, и еще глянцевые хайтековые геометрические штуки наверху, такое интересное слияние, иссушенные медные цветы и бездушные технологичные сферы, по которым будет оплывать био-материя воска, пчелиная слеза, прозрачная слюна насекомого, как бы в послесмертии орошающая металлический злой цветок.
- Ой, нет, - сказала Луна. - Я не буду их сдавать, я их заберу. Можете их снова мне завернуть так же красиво как в прошлый раз?

Вообще-то в прошлый раз ей это все явно заворачивала Селин, а у меня руки растут из жопы. Но я притворилась, что умею заворачивать свечи так же хорошо, как притворилась экспертом по антиквариату. Ура, можно не разбираться в том, как оформлять возврат.

Приехала домой в четыре часа дня и поняла - боже! свободные полдня! впервые за неделю! что с ними делать! куда бежать!
И побежала в винный магазин грузина Бенели, который тут же подошел ко мне и начал бубнить: вот вино верде у нас новое хорошее появилось (как почувствовал). Я купила бутыль верде, принесла ее домой, налила огромный стакан, выпила залпом и легла. Вот так и буду лежать, пока я не умру, подумала я. Увы, в дверь позвонили. Это был суперинтендант Дэвид и два напомаженных разнополых хипстера, которые пришли Посмотреть Квартиру (оказалось, что квартиру, из которой мы выселяемся из-за ее непригодности к жизни, дождевой дыры в потолке и стройки за окном, лендлорд таки придумал сдать за 2.000, успехов ему и удачи). Хипстеры тут же ворвались в комнату, где лежала я, и посмотрели в окно, столкнувшись взглядами с толстеньким мексиканским рабочим, бурящим какой-то тоннель в преисподнюю.
- Да, тут у нас стройка, - сказала я. - Но они уже построили 4 этажа, осталось буквально этажей восемнадцать-двадцать. Отличная квартирка!
- А почему вы из нее переезжаете, если отличная?
Суперинтендант посмотрел на меня просто умоляюще.
- Слишком много пространства, - ответила я. - У меня агорафобия. Я переезжаю в квартирку поменьше. То-то я там заживу!
Хипстеры тем временем завороженно смотрели в дождевую дыру в потолке, зияющую чорной плесенью, муравьиными гнездами и неким общим ощущением пограничности окружающего бытия.
- А кто живет в комнате внизу? - спросили они.
Я пожала плечами и искренне ответила: я не знаю, что там теперь живет, давайте спустимся и проверим.

Но они не захотели спускаться, потому что сосед-кукольник Р., чья это комната и была, навертел вокруг лестницы липкую и удушающую, как пальто ночного мотыля, конструкцию из поролона, жира, меха, войлока и говяжьих костей памяти Бойса - мы по умолчанию считаем, что это для звукоизоляции, но гигантские говяжьи кости и орлиные крылья напополам с медвежьими шкурами, образующими нижнюю часть этого чорного вигвама, как бы выдают это произведение искусства как оммаж, что поделать. Кстати, именно из-за чорного вигвама мы так долго не могли сдать комнату кукольника Р. - когда начинаешь объяснять, что чорный вигвам был возведен для звукоизоляции, у потенциальных нежильцов становятся такие лица, что уж лучше бы прямо сказать: пацаны, мы тут решили возвести вигвам памяти Бойса и разместить внутри него винтовую лестницу как объект. Так еще были бы какие-то шансы.

Смотрельцы квартиры меня как-то взбодрили и я все-таки смогла вытолкать себя к океану - бродили там по щиколотку в серебристой закатной воде, чуть не спиздили возмущенного колючего окуня у краснолицего советского рыбака, катались в стимпанковском колесе обозрения из фильма Вуди Аллена, гадали по розовеньким Сказкам Старого Вильнюса (книга была в специфичном настроении и очень интересно отвечала на вопросы, в основном, давая свое мнение исключительно по поводу самого вопроса: а вот это интересно! а вот это неплохой вопрос, говорила книга, или напротив: я понимаю, почему тебе это так важно, и наверное даже могу тебя оправдать и мне понятно, почему тебе необходимо поговорить об этом, но все-таки, все-таки), пили турецкий кофе и чай и смотрели салют, запивая его водонькой из фляжечки (так получилось! просто к нам подошел человек, у которого была фляжечка, в которой была водонька!). Драматургия салюта в этот раз была немножечко другой - вот какая хорошая и благородная творческая работа же, умилились мы, каждую неделю продумывать драматургию пятничного салюта на океане. Это почти как работать смотрителем маяка, наверное. 

Оригинал и комментарии

"Московский комсомолец" разразился большой статьей о нашем "астрономическом подвале" на Садово-Кудринской: http://www.mk.ru/science/2018/07/12/konechno-nlo-byvayut-nochi-sovremennykh-zvezdochetov.html Как водится, в статье имеется масса фактических неточностей, а также и орфографические ошибки, да и в заголовке не обошлось без НЛО, но чего вы хотите: МК есть МК. А я теперь буду известен массам как мастер-оптик, гы.

Оригинал и комментарии

Из-за танков на "Нашествии" не будут выступать "Порнофильмы", "Элизиум", "Louna".
"Louna" на "Соль" в своё время отказались приходить из-за того, что я ведущий. Даже танков не надо. Я вполне заменяю танк. "Элизиум" - нижегородские ребята, совершенно поехавшие рассудком в новодвроскую сторону. Про "Порнофильмы" ничего не знаю. Давно не смотрел.
Короче, мне нравится всё это. Особенно мне нравится реакция Михаила Козырева. Миша, жги танки! Ты сегодня на передовой. Враг не пройдёт.

Оригинал и комментарии

Года два не заходил в ФБ к Айдеру Муждабаеву. (Гражданин РФ, бывший зам редактора "МК", переехал Украину). Зашёл и ахнул. Посмотрите, прелесть ведь.

1.
Давайте я скажу как есть, ведь я не связан ничем, что бы меня в этом остановило. Трамп — прямой агент Путина. Это первый и, надеюсь, последний случай в истории, когда Америкой правит русский агент. То, что я говорю, не голословно. И тут не надо располагать никакими тайными фактами, чтобы доказать, что это так. Зная русских у власти, я утверждаю: они бы и ста долларов не дали тому, в ком бы не были уверены на все 100%, Для поддержки Трампа на выборах Кремль выделил 50-100 млн долларов. Это минимум. Надо быть идиотом, чтобы думать, что просто так.

2.
Всегда говорю: следите за руками. Внимательно. Думаете, "русские либералы" нам просто так втирали про "честный референдум в Крыму"? Куда там. Это служащие рейха. Штатные, на прикорме. Как Трамп, только мелкие. И вот зашёл разговор про "честный референдум на Донбассе". Случайно, конечно, да. На самом деле никаких случайностей в деле "усмирения" Украины нет. Всё логично. Дальше думайте сами.

3.
Так бывает у высоколобых впечатлительных дураков. Сначала ты раз пять ставишь на обложку Путина как самого влиятельного в мире политика, когда он таковым не является. Ты накачиваешь его манией величия, потом сам начинаешь его "бояться и уважать", хотя он всего лишь ФСБшник без царя в голове. Потом, благодаря в том числе тебе, он входит во вкус, ощущает себя царем. Потом он покупает твоего президента, и ты ставишь на обложку их комбинированное лицо. Американский либеральный журнал "Тайм" — один из соучредителей русского рейха.

……….
Конец цитаты.
Я всё жду, когда Айдер признается, что он тоже агент. Потому что если Путин скупил российских либералов, журнал "Тайм", Трампа, и вообще всех, то где-то это должно достигнуть апогея. Апогей, Айдар, Аркадий. Россия, Лета, Лорелея. Вообще мне будет обидно, что я всего лишь майор ДНР, а они уже полковники, наверное. И точно не МГБ ДНР. Такое царелюбие надо поощрять.

Оригинал и комментарии

В традиционной настольной ролёвке ведущий держит перед глазами (в виде записей или мысленно) физические ттх игрового мира, чаще всего в виде таблиц: сколько весят и стоят вещи, какая крупная живность водится в местных лесах, сколько пунктов здоровья и брони есть у трицератопса, как определять результат прыжка, бросания предмета, делания фигуры высшего пилотажа. И сюжетные повороты могут зависеть от любой детали событий.

В том же нарративном «Эпиллионе» подобных таблиц нет. Вместо этого у ведущего есть Задачи и Принципы. Это не таблицы, описывающие физику мира - это ограниченный список прямых указаний ведущему относительно того, что делать в любой невнятной ситуации. «Делайте Драконию драконоцентричной», «Делая свой ход, привязывайте его к уже происходящим событиям», «Используйте историю и традиции Драконии».

Пинимая любые решения вида «Что бы с ними такое могло произойти по пути в город?», «Вот они пришли к Витиеватому Шпилю - как он выглядит и что вокруг в это время может происходить?», «О чём могут разговаривать те старые драконы, которых персонажи игроков пошли подслушивать?» - ведущий ориентируется именно на этот список советов. Как эти короткие фразы интерпретировать и какие именно действия могут помочь в выполнении указаний - подробнее рассказывается в главе для ведущего. Смысл советов в том, что при применении их как руководства ведущий не сымпровизирует «из головы» НЛО, подлетевшее к заскучавшим дракончикам, а расскажет про пролетающую мимо экскурсию молодняка, которым старый дракон рассказывает историю постройки Витиеватого Шпиля.

Мало того. У ведущего и у игроков есть Ходы, совершенно разные. Ход – это такой игротехнический элемент, который надо применять (по инструкции) каждый раз, когда в свободно текущем повествовании (помахали знакомому, поговорили, отправились вместе обедать…) происходит нечто, что требует броска кубиков. Ходов не очень много и они намеренно широко сформулированы: игроку, к примеру, доступны такие ходы, как «обман» (применяется, когда его персонаж пытается обмануть другого дракона), или «лунная магия» (когда он взывает к любой из пяти лун). Ведущему доступен совсем другой набор ходов: «познакомить стаю с новым фантастическим существом», «втянуть героев в идеологический конфликт» - и так далее. Ходы ведущего - это не действия персонажей ведущего как таковые и не «таблица случайных встреч»: это именно список тропов, уместных для данного жанра. Пока ведущий пользуется в своей фантазии преимущественно ими - он пользуется деталями икеевской мебели, из которых кроватка как-то собирается сама. Просто потому, что деталей для пулемёта в коробку намеренно не положили.

В играх вроде «Ночных ведьм» или «Обитателей холмов» используется примерно та же механика: разница в том, что список Задач и Принципов там другой, ну и Ходы тоже совершенно другие. Поэтому из этих конструкторов собираются приключения советских лётчиц или кроликов во время наводнения. Другие детали! Из них не получится приключения про дракона, или про джедая из звездолёта. Потому что джедая в конструктор не положили.

По аналогичной схеме конструируется в «Эпиллионе» такой игровой механизм как Проблема: то, что ложится в основу приключения и готовится заранее. Ведущий, пользуясь закрытыми списками, выбирает область проблемы (например, «семья»), суть проблемы (например, «контроль») , берёт прилагающийся к этой проблеме отдельный список «её» ходов («кто-то сплетничает», «кто-то отказывается от помощи» - и так далее), которые и становятся коллизиями для персонажей игроков. Наконец, он определяет «по фазам» этапы саморазвития проблемы в абзац: т.е. что именно случится, если игроки не смогут ничего предпринять.

Такая заготовленная проблема становится основой для событий игровой встречи. А подробных ттх различных когтей, огненного дыхания, таблицы сравнительной скорости драконов разных возрастов и точной планировки ближайшего замка в «Эпиллионе» нет и не предполагается. Эти детали ни на каком этапе игры просто не пригодятся.

This entry was originally posted at https://yutaku.dreamwidth.org/410165.html. Please comment there using OpenID.

Оригинал и комментарии

Итак, третье французское село в этом ЖЖ. Сперва был Данжёль, затем, буквально вчера, Торинье-сюр-Дюэ, и вот – Сен-Мишель-де-Шавень. Село больше Данжёля, но меньше Торинье – здесь живёт 750 человек. В отличие от Торинье, никаких крупных битв тут не происходило, хотя расстояние между сёлами – 3 километра. За всю историю в Се-Мишеле было два события:
- в 1779 году село накрыла эпидемия дизентерии, выкосившая почти всё население; какое-то время Сен-Мишель стоял заброшенным;
- в 1944 году около села упал сбитый немецкий «Мессершмит-109», но когда местные добрались до места экстренного приземления, пилот уже сбежал.
И всё.

Поехали!



Идти примерно 2 километра, вокруг – ухоженные поля.



В село мы ещё не вошли, но вдруг – какая-то старая стена.





Это не просто стена. За ней расположена местная достопримечательность федерального масштаба – шато де Лассай. Тут возникает путаница. Это не тот шато де Лассай, который оборонительное сооружение Карла VII в Майенне. Это шато в смысле «особняк». В 1222 году местный землевладелец Рене де Сен-Мишель выкупил эту землю у аббатства.



Тогда же начали строить первый особняк. Он многократно перестраивался, разрушался, возводился вновь и к 1779 году стал центром огромной площади в 580 гектаров, скупленной потомками де Сен-Мишеля в округе. Сторожка:



Продолжаем идти вдоль стены.



В принципе, быть бы шато обычным особняком, если бы в 1897 году его не приобрёл человек по имени Леон Берто.



Он был женат на Жозефине Шарлотте Элен Пилат, более известной как Элен Берто – одной из крупнейших французских художниц XIX века. Точнее, она была скульптором. Дорога к парадному въезду:



В 1900 году 75-летняя Элен Берто с мужем перебрались в замок, где и жили до её смерти в 1909 году. С тех пор Сен-Мишель стал внезапно одним из локальных центров французской скульптуры, а особняк стал домом-музеем. Правда, к сожалению, он находился на реставрации, и попасть внутрь не представлялось возможным. Поэтому я заглянул через кусты. Там ещё есть пруд и какая-то башенка-каприз.





В общем, знакомство с культурной ценностью не состоялось.



Поэтому дальше я пошёл непосредственно в село. Это указатель не для машин, а для велосипедов – он висит ниже и отличается цветом и маркировкой. Велосипедистов относительно много.



Вот как у них даже облезлое и покосившееся выглядит аккуратным.



Сараюшка. Лет ей 150, наверное.



Собственно, появилась возможность близко-близко посмотреть, чем у старинных зданий крыты крыши. Это черепица – только очень простой формы, без изысков.



Конечно же, в каждом французском населённом пункте должна быть площадка для игры в петанк.



Большая ферма и поля вокруг неё.



Из-за Элен Берто в Сен-Мишеле с некоторой регулярностью проводятся разные фестивали скульптуры. Некоторые работы остаются навсегда:





В селе на 750 человек есть клёвая детская площадка (у нас такие ну разве что в Москве) и скалодром.





Походу, тут проводится или проводилась какая-то игра типа «Зарницы». Карта нарисована детьми и изображает маршрут через разные местные ориентиры.



Вглубь села:



Как и в Торинье, в Сен-Мишель мы входим по трассе, которая плавно превращается в центральную улицу. Называется она, к слову, как раз в честь соседнего села – улица Торинье. Заборов тут почти нет, и тротуар красивый.



Особнячок.



У многих – огороды.



Как и в Торинье, на улицах стоят тележки с цветами. Белая штука на заднем плане – это скульптура «Текущий момент» новозеландского скульптора Ренаты Вербрюгге. Осталась от скульптурного симпозиума 2017 года.



Дома по улице:





А вот и мэрия.



Поскольку битв тут не происходило и памятника конкретным павшим нет, списки жителей Сен-Мишеля, погибших на 1-й и 2-й мировых война (а также в локальных конфликтах) висят в виде мемориальных досок прямо на здании мэрии.



Занятно, что в I Мировой войне погиб 61 сен-мишелец (причём один был дописан позже – видимо, нашли тело или что-то такое, он выделяется золотым), а во время II Мировой – всего один – Андре Лорио, его имя на снимке выше в самом-самом низу на отдельной табличке. На отдельной табличке под второй частью павших в Первой мировой – единственный погибший в локальном конфликте в 1959 году.



Остановка автобуса у мэрии.



С транспортом тут очень так себе. Ходит один маршрут автобуса 8-9 раз в день – несколько раз утром в Ле-Ман (кто-то едет туда на работу), несколько раз вечером из Ле-Мана. В принципе, тут как в Америке – без машины не проживёшь. Только уютнее и есть где гулять. Многие ездят на великах.



От мэрии мы идём к церкви.



Старые домики.





Уличный вазон.



Вообще, поражает, насколько французские сёла – уменьшенные и уютные копии городов. Я вот думал, что отель есть в Торинье, потому что там 1500 населения, и через него проходит трасса. Но тут, в крошечном Сен-Мишеле, тоже есть отель. Я просто его не сфотографировал.

Изба-читальня. Ну то есть библиотека.



Современное здание школы. Она обслуживает детей нескольких окрестных деревень и сёл.



Небольшая скульптура – ученик.



Как и в Торинье, тут, в селе, есть общественный туалет. Но мне туда было не надо, так что я не заходил.



А вот и церковь. Как нетрудно догадаться – Святого Михаила.



Как и церковь из Торинье, церковь в Сен-Мишеле строилась в романскую эпоху, с XII по XVIII век, постепенно увеличиваясь и обрастая различными элементами.



Последние крупные пристройки, в том числе неоготические элементы, появились в 1849-1850 годах, а в 1850-х годах приход пригласил ведущих французских художников для создания витражей и резного алтаря. Особенно заметны внутри резные работы Пьера Онорэ Шадэня, автора огромной деревянной фрески в интерьере. Правда, это я прочёл. Потому что, как и в Торинье, сельская церковь открывается только на вечернюю мессу, и внутри я не побывал.



Не обошлось и без Элен Берто, специально для церкви сделавшей скульптуру Богоматери. Оригинал пытались перевезти в местный музей, но в итоге он остался в церкви.



Памятный знак говорит о том, что 23 мая 1886 года в Сен-Мишель-де-Шавень проводился крупный музыкальный фестиваль. Тоже событие.



Ещё на площади у церкви есть скульптура французского скульптора Орели Морро «Источник».



И обязательный стенд с подробным планом населённого пункта и указанием всех достопримечательностей округи.



Всё, пошли дальше.





Местный кабак. Вечером тут, видимо, бурлит жизнь.



Почта, телеграф, телефон, привет Ленину.



Идём дальше – к концу села.





Как мне нравятся их окна и двери. Дверь двойная – можно открыть только верхнюю половину.



Домики.





На противоположном конце села находится местное кладбище.



К сожалению, зайти туда у меня не вышло – оно было заперто. Впрочем, то, что я снял через ограду, не слишком интересно. Похоже на наши, только без оградок. Какое-то нефранцузское.



Собственно, всё. Весь Сен-Мишель-де-Шовень мы посмотрели.



Оглавление путешественных заметок с фотографиями и можно посмотреть в оглавлении моего Живого Журнала

Оригинал и комментарии

"Люди, по убеждениям уехавшие воевать из России в Донбасс, на фоне машины российской пропаганды сегодня легко находят себе оправдание. Находят именно в пропагандистских штампах: мировое зло во главе с США надвигается на Россию, а в Киеве засели «фашисты-бандеровцы», поэтому войну на территории Украины они и воспринимают как самооборону. Пределы необходимой самообороны в таком случае распространяются так широко, как только позволяет фантазия и идеологическая накрутка себя любимого. Нападение Гитлера на другие страны, получается, тоже можно оправдать самообороной для Третьего рейха?"
Газета "Собеседник", сегодняшний номер. Лежит в каждом ларьке в России. Прямо сравнивает Россию с фашистской Германией, а ополченцев - с нацистами. А говорят у нас свободы слова нет. Ешь - не хочу.
И логика блистательная, конечно. Упоительная.
Эти милейшие люди ещё звонили мне, чтоб интервью взять. Креативный директор в газете Дмитрий наш Львович. Милые. Ненаглядные.

Оригинал и комментарии

Скажите, а для олигархов пенсионный возраст тоже будет увеличен?

Оригинал и комментарии

ПРОЧИТАНО

Пол Остер. Книга иллюзий. С самого начала «Книга иллюзий» представляет собой клон то ли «Киномании» Рошака, то ли «Ночного кино» Пессл. Один в один. Много лет назад пропал известный режиссёр, окружённый тайной, и герой-киноман начинает копаться в прошлом, чтобы эти тайны раскрыть. Но у Рошака и Пессл книги выливаются в сюжет, а у Остера герой внезапно без всяких усилий в середине книги получает приглашение от того, кого ищет. Все герои ведут себя по-идиотски, поступают алогично, бросаются друг другу в объятия без всяких предпосылок и не догадываются ни украсть, ни скопировать ценнейшие плёнки до их сожжения. Глупый, в общем, роман. 2/10.
Эмма Донохью. Чудо. Донохью очень крута. Не скажу, что круче, чем в комнате – но когда въезжаешь, оторваться от «Чуда» невозможно. Всю книгу 11-летняя девочка принципиально ничего не ест, умирая от голода, в то время как все окружающие (это Ирландия XIX века) смотрят на неё как на чудо господне и верят в то, что до неё дотронулся бог, разрешивший ей не есть. При том, что событий почти никаких не происходит – только медленные прогулки и разговоры в рамках одной деревушки, динамика у книги сумасшедшая, последние главы дочитываешь с дрожащими руками и мыслью: только не умирай, не умирай, не умирай. «Комната», напомню, производила ровно такое же впечатление – в главе, где ребёнок бежал из заточения. 8/10.
Селеста Инг. Всё, чего я не сказала. Первую треть роман маскируется под детектив об исчезновении девочки, но со временем он превращается в зануднейшую социально-психологическую драму о подростковых проблемах, расовых несправедливостях и проблемах Америки 1970-х годов. Таких историй и без Инг вагон и маленькая тележка. 3/10.

ПРОСМОТРЕНО

Паранормальное (The Endless, США, 2017). В общем, занятный концепт. В некой зоне время образует шарообразные аномалии, внутри которых зацикливается. То есть ты попадаешь в такой «шар» и дальше живёшь циклом, скажем, в 20 дней. Раз в 20 дней ты так или иначе погибаешь, затем оживаешь в начале цикла. Люди, попавшие в зону, образуют что-то вроде секты – они не могут её покинуть и живут общиной, зная о «циклах» друг друга. Самое жуткое – это человек с 3-секундным циклом, реально страшно. А вообще – перед вами был спойлер, мухахахахаха. Хотя в принципе, смотреть можно и после спойлера. 5/10.
Полуночное солнце (Midnight Sun, Швеция-Франция, 2016). Неплохой сериал о французской полицейской, приезхавшей в Швецию расследовать там убийство. Прикол в том, что первое лицо, которое мы видим – это Дени Лаван, звезда «Корпорации «Святые моторы», и мы думаем вот он, главная роль, и тут его размазывает по вертолётному винту. За расследование берётся Петер Стормаре, и вот мы думаем, главная, роль, и тут Стормаре харкает кровью и помирает! На этом известные актёры заканчиваются, и начинается расследование. Чем-то похоже на «Мост», если он кому нравится – можете посмотреть и «Полуночное солнце». 6/10.
Тау (Tau, США, 2018). Ничего было бы, когда бы не несколько идиотских натяжек. Девушка из ночного клуба попадает в подвал к безумному гению, который разрабатывает ИИ на основе человеческого мышления. Девушка оказывается умной, разрушает лабораторию и влюбляет в себя прототип ИИ, почему-то не запрограммированный на непричинение вреда хозяину. Нелогичностей хватает (Неужто разум целого ИИ сохраняется в одном дроне? Почему дрон подал ей ключ?), но в целом норм. 5/10.
Искажённый (Distorted, Канада, 2018). Посредственный канадский фильм, куда для понтов позвали совершенно ненужного Кьюсака. Пара переселяется в большой новый дом, и женщина думает, что жители дома пытаются подчинить себе её разум. Это она думает в первые 10 минут, и больше ничего не меняется – так оно и есть. Дальше – беготня с пистолетом и море роялей в кустах (особенно журналист Кьюсак, который внезапно появляется ровно там, где он нужен, и героически спасает всех, кого надо). Смотреть не стоит. 2/10.
Зависимость (Habit, Великобритания, 2017). Крайне затянутое авторское кино, в котором мутноватый мужичишка устраивается работать в бордель, а там все людоеды, и он тоже становится людоедом, и дальше они жрут людей. Всё. 1/10.
Утопия, 1 сезон (Utopia, Великобритания, 2013). Нормально. Даже местами круто. Напоминает «Детективное агентство Дирка Джентли», только тут постоянно кого-то жестоко убивают – детей, женщин, стариков, льётся море крови, царствует необоснованная жестокость, и при этом все негодяи намеренно комичные. Идёт такой жирный тяжко дышащий неуклюжий балбес, и хрясь – поубивал кучу детей в школе, чтобы повесить это преступление на того, на кого надо. И дальше пошёл со своей одышкой, у него ещё надо попытать там кое-кого. И почему-то всё это не бесит. Так и надо. Даже весело. 7/10.

Оригинал и комментарии

Едет пони через пони,
Пони пони пони пони!



Собрала-таки весь хэппимиловый сет. (Есть еще Спайк, но он... не очень.) У Твайлайт светится рог, Старлайт прыгает по столу, у Дэши колесико в пузе, остальные просто сами по себе няши.
Старлайт, кстати, начала мне нравиться заметно больше. Может, из-за ее мем-выражения мордочки в двенадцатом эпизоде восьмого сезона:



(там она вполне себе молодец, да, хотя вся идея со школой не то чтобы радует), может, из-за того, что мельком показали ее комнату в детстве. SO RELATABLE. Ну и ее дружба с Трикси и Мауд прекрасна, конечно.

Оригинал и комментарии

А ещё такое будет однажды, думаю. Вместе с ВСУ будем ловить Пашинина и компанию. Сейчас сложно такое предположить, но предположить стоит. В Чечне такое было. Когда уставшие воевать чеченцы сами стали помогать ловить и прибирать отморозков. И мы с ними работали. И находили общий язык. Хотя за полгода до этого казалось, что никогда не найдём уже. И тут так же будет.

https://rueconomics.ru/339826-pauki-v-banke-video-shturma-bazy-pravogo-sektora-boicami-sbu-poyavilos-v-seti

Оригинал и комментарии

Укладываются в два слова. Я счастлива. Белый единорог мирно гуляет по своему прекрасному саду, смотрит на звезды, слушает музыку ветра и эхо шагов.

Если кто хочет пожелать мне еще счастья - самое время.

Оригинал и комментарии

Некогда я уже жил в старинном особняке неподалёку от обычного французского села Данжёль. Русская деревня – это такой другой мир, покосившиеся в массе своей домики, гравийки, заросшие обочины, косые столбы, бедность. Французская деревня – это точная копия города, только в уменьшенном масштабе. Такие же старинные и/или современные дома из камня и кирпич, только не в 6-8 этажей, а в 1-2. Супермаркет. Гостиничка. Памятник на центральной площади. Огороды – аккуратные-аккуратные, хотя растёт на них та же морковка и картошка.

Итак, второе село. На этот раз это Торинье-сюр-Дюэ, точно так же, как и Данжёль, расположенное в окрестностях Ле-Мана. Людей тут, правда, побольше – в Данжёле было 489 жителей, в Торинье – 1599, то есть это уже небольшой городок. Скажем так, посёлок городского типа.

Крутизна в том, что подобные посёлки никак не изменяются со временем. Население в 1793 году было точно таким же – 1524 человека. И в 1881-м. И в 1926-м. И в любом другом году. Основано село, кстати, ещё в римскую эпоху, и некогда оно называлось Ториниакум, точная дата основания неизвестна.



В Торинье я пошёл пешком, 1,5 километра – всего ничего. Правда, на сельских дорогах нет обочин, но машин мало, и слышны они издалека.



Во Франции не бывает неиспользующейся земли. Или поля, или леса, или пастбища.



По дороге к Торинье я прошёл крошечную деревню Рюиссо – в ней живёт человек, наверное, 40-50. Через неё же я позже возвращался. Такой знак означает, что дорога не проходит через населённый пункт, но идёт впритык, и на дорогу могут выходить или выезжать на дорогу.



Чтобы выезжающие из дворов видели трассу, на ней стоят вот такие зеркала-отражатели.



Дома в основном XIX века.



А вот новый дом. Но мы ещё не в Торинье, по-прежнему идём по трассе.



Шато здесь не один. Мы жили в шато Сен-Поль (о нём я расскажу в одном из следующих отчётов). Но в среднем шато встречается раз в 4-6 километров. Это связано с тем, что шато – не замок, а особняк. Эти земли некогда были поделены между аристократами, которые строили себе и постоянные особняки, и «летние домики». Большая часть особняков ухожена и либо принадлежит прежним владельцам (как шато Данжёль), либо сдаётся в аренду новыми. Но между Рюиссо и Торинье мне встретился заброшенный шато. Информации о нём я не нашёл.



Сельский домик.



Такие памятники мне встречались в нескольких местах. Они обычно никак не помечены – то ли тут кто-то погиб давным-давно, то ли ещё что-то. Обратите внимание, как всё ухожено. Вообще, Франция – самая атеистическая страна в Европе, полтора верующих, при этом нет страны, где религиозные памятники прошлого и культовые сооружения были бы в лучшем состоянии.



Но вот мы входим в Торинье-сюр-Дюэ, и сразу начинается нормальная такая сельская застройка. Городишко. Здесь провода ещё не убраны под землю, в центральной части села – убраны.



Французский сельский житель не прячется за двухметровым глухим забором. Наоборот, он ставит заборчик уютный и красивый. У каждого свой, но все хороши.





Огород:



Всякие электрощиты и распределительные будки раскрашены:





А это местный ДК. Концертный зал, клуб, спортзал, секции. Современная архитектура.



По всему селу расставлены вот такие тележки с цветами:



Идём дальше. Это центральная улица села, точнее – одна из двух центральных, образующих перекрёсток на главной площади. Она называется La Grand Maison, то есть «Большой дом».





Супермаркет принадлежит к сети Coccinelle – её, кажется, нет в городах, это именно что сельская сеть. Но в целом в радиусе 10 км (то есть на машине) есть и «Ашан», и «Карфур», и ещё с десяток магазинов, в том числе огромный ТЦ. Замечу, что это единственное старое здание, встреченное мной, где передний фасад изменили на современный лад. Это во Франции требует огромного количества разрешений, так просто в здании старше 50 лет даже окна заменить нельзя, потому что охранный реестр памятников огромный, и здания попадают туда автоматом. Здесь вам не тут.





А вот и центральная площадь и памятник Павшим.



Во времена Франко-Прусской войны 1870-1871 года здесь, в Торинье, произошло единственное событие за всю историю городка. 9-11 января 1871 года около Торинье и прямо на его улицах было сражение, известное как битва при Ле-Мане, в которой французские войска под командованием генерала Альфреда Шанзи были наголову разбиты немецкими частями, возглавляемыми прусским принцем Карлом Фридрихом Николаем.



Это был переломный момент, приведший к поражению Франции в войне и крайне невыгодному для неё миру.

По традиции здесь же, на памятнике увековечены уроженцы Торинье, погибшие в Первой и Второй мировых войнах. Во Франции это обязательно: в каждой деревне есть скромные таблички со списками.



Самое заметное здание на перекрёстке – это отель. Сейчас он забит – во время «24 часов Ле-Мана» заполнены отели в радиусе 100 км от трассы. Почти все здания здесь помнят битву 1871 года, на стенах можно найти выщерблины от пуль и заделанные проломы от ядер.



А мы пойдём дальше – к культурному центру города, к площади у церкви. Дома красивые.





А это новый дом, уже XXI века. Красота какая, правда? Аптека тут.



Не знаю, что за стеной. Густая изгородь, через ворота ничего не видно. Может, кладбище, но всё закрыто.





Сельская парковка.


Здание мэрии, то есть сельсовета.



А вот это самое крутое, что есть во Франции, и чего нет и не может быть в России. Таких щитов я видел 4-5, но сфоткал почему-то только один. Но и по нему всё понятно.

Когда ведётся какое-то общественное строительство, будь то дом, ремонт дороги, мост, тоннель, парк, везде висят плакаты с информацией о финансировании! Тут идёт реновация и расширение мэрии. Стоимость работ – 412 000 евро. Из них 141 200 евро выделено федеральным бюджетом, 19 520 евро – бюджетом департамента и 5 000 евро – Министерством внутренних дел Франции. Остальное – бюджет Торинье. Перечислены деньги, которые выделены из бюджетов, формируемых налогами – то есть граждане знают, сколько их бабла потрачено. Иногда бывают деньги, предоставленные частными компаниями (какая-нибудь IKEA легко может быть спонсором мэрии), они ваших налогов не касаются. Тут же перечислены все подрядчики.



Дом в плюще.



Во дворах – старые домики и сарайчики. Но очень аккуратные.





Булочная. Свежие багетики в 4 утра, м-м-м.



Городской особнячок-с.



Исторически культурные центры деревень и сёл – это площади у церкви. Раньше они ещё и рыночными были (впрочем, кое-где и остались).



Церковь богоматери Торинье-сюр-Дюэ ещё романская, строить её начали в XII веке, последние изменения внесли в XVII веке. В церкви сохранились оригинальные наборные витражи XVI века, но, к сожалению, внутрь попасть не получилось – сельские церкви ввиду крайне малого количества прихожан открываются только на службы, а это обычно вечером.





Тишина, спокойствие, красивые двери, каменные лавочки пятивековой давности.





На церковной площади в обязательном порядке (в каждом селе) есть изящный стенд с подробным планом населённого пункта и указанием всех достопримечательностей округи.



Всякие разные дома:







И самое главное. Мне где-то в районе центра очень уж хотелось в туалет. Но я подумал: дотерплю, тут ещё полчаса гулять, не больше, а там в лесу где-нибудь. И вдруг. Около церкви. Прямо на центральной площади – бездуховность! Чистый и аккуратный общественный туалет! Прямо вспоминается недавняя дискуссия наших рпцшников о том, надо или не надо делать туалеты при церквях, мол, не за тем люди ходють.



На крутых поворотах в селе – зеркала-отражатели.



Всё. Мы миновали центр городка и идём в «спальные районы» :) Если можно так сказать при населении в полторы тысячи. Тут дома новые.





И старые.



Кому не по карману отдельный участок, есть вот такие таунхаусы на несколько семей:



Лавочка на перекрёстке:



Очень красивый забор.



В старых домах – старые двери, менять их нельзя. Да и незачем, умели тогда делать.



Городской стадион:



Ещё разные домики и дворики:











Иногда обходятся вообще без забора:



Да, конечно, есть и сельский парк. Там гуляют с собачками, собирают какашки в пакетики.



Улица Фиалок.



Возвращаемся через Рюисси. Сразу видно, что деревенька.



Му-у-у-у-у!



Оглавление путешественных заметок с фотографиями и можно посмотреть в оглавлении моего Живого Журнала.

Оригинал и комментарии

Начала опаздывать с постами: лето набирает обороты! Эти два кусочка лета я фрагментарно вспоминаю в электричке, которая ползет к океану, и в ней крутят сальто спортивные пацаны, в отношении которых я никоим образом не сноб и не р., просто я страшно боюсь случайной травмы - если из-за качнувшегося вагона (или моста, Нью-Йорк таки сейсмическая зона) на меня рухнет чугунный акробат, моя страховка покроет только то, что выйдет за рамки пяти призрачных тысяч.

Лето 32

Понедельник на работе проходит бойко и душно: Селин устраивает переучет, и когда я робко пищу что-то о том, что вот потолка же нет и он отваливается по кусочку, и что в кладовке тайная свеча уже покрылась медвяной пчелиною росой, а внутрь человек зайти не может из-за духоты, она оптимистично заявила: подумаешь духота, я дочек возьму, мы все мигом сделаем. Мне вручили двух французских подростков с брекетами, густыми бровями и ярко-салатовым лаком на ногтях: Кьяра и Луна, кому-то 14, кому-то 12, не разобрать. Выяснила, что французские подростки считают и пишут половчее меня, но утешилась тем, что в 14 лет мозг еще свежий, в нем нет необходимости держать всю эту взрослую чушь, поэтому этим мозгом можно считать, рисовать, любить (обожаю возраст 14 лет, я в нем полностью вступила в права владения собой как душой и личностью, что ли, как будто выдали ту дверь, к которой я подошла - и в значении ключа, и в значении бесконечного приближения). Действительно, все бойко посчитали, выпили ящик розового лимонада, я даже умудрилась попутно продать какой-то распаренной японке бюст Марии Антуанетты банного, розового, сакурового оттенка. Больше у нас никто ничего не покупал, все сидели по домам и дышали кондиционером, обычная Нью-Йоркская летняя жизнь.

Вечером встретилась с Алисой, подругой Жени Добровой, передала с ней Жене пробники (Женя коллекционирует духи). Супруг (или жених) Алисы, Сэм, так искренне и хорошо сказал: все белорусы, которых я знаю, добрые, светлые люди, очень приятные, как же они себе выбрали Лукашенко, не могу понять. На автомате ответила: ну, я вот тоже считаю американцев очень приятными, а они вот Трампа себе выбрали, причем по идентичной схеме; но тут же интуитивно почувствовала, что сказала не то, расстроилась, вечно забываю, что и правда немало приятных людей теоретически могли за него голосовать; так не хочется никого обижать, так сложно быть осторожной.

Кондиционер за ночь вымотал меня совершенно. В такие дни это выбор между афазией и апофенией, тьфу, гипоксией и гипертермией: после пары часов кондиционерного сна встаешь с разломами в голове, из которых струится лунный свет; выключаешь кондиционер и открываешь окно, заливая разломы ледяной водой из-под крана; с прекращением кислородного голодания наступает перегрев, сосуды наполняются густым малиновым сиропом, ноги и руки набухают влагой; через час этого всего ты закрываешь окно, включаешь кондиционер и дышишь углекислым газом, зато сердце здоровенькое. Еще, кажется, я сьела отравленный вьетнамский арбуз. Ну, зато слюнная железа вылечилась, думаю я утром, не узнавая себя в зеркале. Как будто мое лицо пожевали невидимые пчелы.

Лето 33

Писала сценарий про Энди Уорхола, его приняли. Или дело в любви, или у меня стало лучше получаться, или и то, и другое верно.

Из-за жары и общего одурения пару раз пыталась совершить телефонный звонок важному человеку по приложению "погода". Ну, по плюс тридцати пяти почему и не позвонить бы, жар проводит мысль. Или в такие дни, как сейчас, всё проводит мысль.

Ближе к вечеру таки выбралась на океан (всегда помню и мысленно повторяю тот фрагмент из книжки Патти Смит Just Kids: мол, как бы ни было тебе тут трудно и невыносимо, помни, что это город на большой воде, и ты можешь всего лишь сесть на поезд метро и уже через час быть на берегу океана, и это своего рода чудо), там под дождем слушала The Smiths и ходила по воде. Кажется, Цой заимствовал и у Smiths, кстати - странно, что раньше этого не слышала. В поезде метро кто-то распиливал доски, и хоть бы один пассажир голову повернул (отмечаю это как то, что я раньше всегда стремилась записывать, будучи тут туристом - восхищающая меня невозмутимость нью-йоркеров перед лицом ненормативной странности; теперь же я сама из тех, кто не поворачивает голову, но в то же время я фиксирую лето, поэтому вынуждена углублять рефлексию). Над океаном висит ягодных оттенков туча, на Брайтон завезли мелкую кислую вишню, как в детстве (стоит, впрочем, она ровно столько же, сколько и необходимо брать с человека, желающего вспомнить детство), у Людмилы Стефановны Петрушевской вышла новая книжка, которую я тут же покупаю, потому что мне необходимо отовсюду поддерживать Людмилу Стефановну (это при том, что мне некуда складывать книжки).

Поднялась на второй этаж книжного RBC, чтобы посмотреть на огромный стенд ФРАМовских книжек. Такой простой способ почувствовать, что ничего никуда не исчезает, и в то же время - такое хрупкое. Сколько я тут нахожусь, столько тут и этот стенд, причем он периодически пополняется: вижу на нем новые "Сказки старого Вильнюса", подхожу и осторожно глажу пальцем обложку (и думаю сейчас, это же фраза Веры, это как будто бы пост Веры, ха-ха).

Поздно ночью выхожу в магазин купить воды, еле-еле бреду сквозь плотный, как масло, полуночный воздух Бушвика, по дороге встречаю измученного, распухшего мужика, ползущего навстречу, в абсолютно идентичной моей футболке Psychic TV. Молча показываем друг другу thumbs up и расползаемся в разные угловые гастрономы. Нет, бабуля, никуда ты этим летом от нас не уйдешь.

Снилось, что приехала в Минск, шатаюсь там какая-то одуревшая по дворам и перекресткам, зарываясь лицом в темно-изумрудные колкие кусты сирени и задирая голову под дрожащими в лунном свете сетчатыми кронами лип, и ежеминутно заливаюсь слезами, как будто бы из души вырвали с корнем что-то невидимое и мерцающее, что и было тем самым корнем, или душой, или возможностью хоть что-то вырвать, отделить, раздвоить. Саундтрэком, естественно, была песня Space Oddity, и в целом это напоминало выставку Дэвида Боуи в Бруклинском Музее, только вместо интерактивных картин из жизни Боуи - невозможные эти фрагменты Минска: слюдяные девятиэтажки в Серебрянке, тихая недвижимая река без доступа к реке, серая полоса леса за углом. Проснулась распухшая и заплаканная. Это все жара, это все жара. Маленькие серые мухи, покрытые шерстью, невозможность слушать музыку (когда я в последний раз что-то слушала? в голове при этом постоянно крутятся какие-то скорбные песни из детства вроде U2 и Dire Straits), апельсиновые корки на завтрак и на обед, и навсегда покинутый мной теперь чужой рай в Instagram - я ведь думала, что мне будет больно видеть, как они там без меня - но когда я получаю сообщения в духе "Таняяяя мы поехали на необитаемый остров на Гудзоне с палатками и кострами и как жаль, что тебя с нами нет", я вдруг чувствую, что ничего не чувствую, и мне не больно. Как сказали обо мне во время защиты магистерского тезиса: на самом деле она взяла отсюда гораздо больше, чем все остальные. Выходит, можно запросто без боли изъять себя из места, без которого, кажется, ты не сможешь - но только в том случае, если без него ты на самом деле не сможешь. Если все-таки сможешь - будет больно, и, возможно, очень долго.

Оригинал и комментарии

Москве и москвичам.

Оригинал и комментарии

Знаменуйте песнею
прецедент:
не уйдёт на пенсию
Президент!

Оригинал и комментарии

умирает закат — окровавленный мех;
разжигай свой костер, мой наивный стрелок.
каждый разум зачат был во влаге и тьме,
почему вы боитесь ночей и болот?

это слово бестелых — ах лак ен кан так,
«всемогущие боги, что правили здесь» —
все ушли, и остались — пустые места
и бездумные горстки идей и людей.

твоя башня, стрелок — она тоже из тьмы,
ледяные оковы, стальная игла.
почему ты не видишь, что видели мы?
ми хим ен, тоу кан, кан де лаш, кан де лаш!

притворяйся глухим, чтоб не слушать рассказ,
разжигай свой костер, прикрывая глаза.
(извлеченье троих: кто на этот-то раз?
королева пустых? паж мечей? два туза?

кто умрет по пути — у тебя на руках?
кто уйдет, потому что не в силах смотреть?)
это время-река, кам-каммала, кам-кам,
замыкается в круг, распрямляется в крест.

кай де ман, пей вино, и усни, одинок,
чтоб продолжить свой путь в никуда — поутру...
я стою в темноте у тебя за спиной,
может быть, я когда-нибудь выйду к костру.

«Ах лак» — «всемогущий бог», «кан так» — «большой бог», «ми хим ен тоу кан де лаш» — «мы говорим тут на языке бестелых», «кай де ман» — «открой рот»

Оригинал и комментарии

Итоги летней Стим-распродажи, плюс подбиваю итоги японской распродажи в PS Store.
Сказала бы "коротко и по делу", но по делу я умею плохо, так что хм. Зато с картинками!
Кстати, если кому-то интересна конкретная визуальная новелла (не обязательно отоме, внезапно) - спрашивайте, постараюсь пройти \ ответить \ что-нибудь написать. Жанр многозначный и интересный, we need more fans everywhere~

Bad Apple Wars
(платформа - PS Vita)

Красивая визуальная новелла-отоме от Otomate\Idea Factory, все с той же распродажи японских игр. Потрясающе стильный арт, чем-то похожий на пятую Персону (упор на красно-черно-белые тона, четкие линии... черт, да даже стулья в промо-арте! СТУЛЬЯ!), любимая мной идея жизни-после-смерти и перерождения. Ее я на самом деле взяла сразу, а вот насчет Collar x Malice колебалась. Как показало время - зря, "Ошейник" был без вопросов прекрасен, а вот "Яблоко"... хм. Впрочем, по порядку.

Героиня (имя по умолчанию - Ринка), направляясь в школу в первый день учебного года, выбрасывает d1 на проверке Luck. В смысле, попадает под грузовик и - сразу насмерть. И в ту же секунду оказывается перед воротами некой NEVAEH Academy. Теперь ей предстоит учиться здесь. Странные люди в костюмах кроликов и в противогазах вместо учителей, дисциплинарный комитет, расхаживающий с оружием, разделение на "good apples" (образцовые ученики, подчиняющиеся здешним совершенно нелогичным правилам) и "bad apples" (бунтари, мечтающие вырваться наружу, за ворота, что невозможно обычными способами)... К кому присоединиться? Что делать?

От этого выбора зависят и последующие роуты. Парней пятеро, двое на "хороших", трое на "плохих". При этом как минимум двое из них конкретно для меня не очень-то привлекательны (Хига и Шикишима), плюс не вполне понятны стимулы Ринки идти за "плохих", кроме ее общей пассивности. Разве что сам роут плохих интереснее - там Ринка не сидит безвылазно в "штабе", а носится кабанчиком по школе, активно взаимодействует с ее законами, отказывается совершать какие-то поступки (пусть и из-за своей пассивности, опять же; но так у нее есть хоть какая-то индивидуальность - нежелание причинять другим боль, например). Как "хорошее яблочко" она является скорее лишь бесплатным приложением к конкретному парню. И ведь задумка интереснейшая, чего стоит один "запретный плод", который появляется при нарушении определенного числа законов школы! Но реализация... эх.

Плюсы:
- красота неимоверная. Век бы любовалась;
- замечательные персонажи второго плана (ПОЧЕМУ у Нараки нет своего роута? Серьезно, в западных ВН сейчас мода - добавлять всяких nonbinary, FtM и MtF персонажей в любую новеллу, окей, олрайт, но ГДЕ мои старые-добрые классические трапы в лав интерестах?! АСТОЛЬФО, НА ГРИФОНА! СВИСТАТЬ ВСЕХ НАВЕРХ!!!);
- забавная система "потрогай чувака в нужном месте, чтобы он проникся к тебе чувствами", в одном из обзоров ее сравнивают с Pokemon Amie, а я, как существо старой школы, сравню с играми серии Tokimeki Memorial. А какая при этом озвучка! Хм. Вы, главное, в транспорте не играйте, ну, или... будьте готовы, что через плечо заглянут;
- вселенная и ее исполнение напомнили Данганронпу;
- роут Альмы (особенно финал) и роут Сатору.

Минусы:
- героиня снова из рода ластоногих, да не просто ластоногих - к этому мы уже привыкли - а плюшевых. Она сама себя называет empty, она ничем не интересуется, ничего не хочет, вяло идет куда послали и лежит где положили. В сеттинге, где у каждого человека из мира живых с собой принесен самый ценный и важный для него предмет (гитара, скетчбук, баскетбольный мяч) наша няша... ну, вы догадываетесь. Не притащила ничего. Я надеялась, что в финале помимо романса она хоть как-то осознает свою цель в жизни. Спойлер - нет;
- роут White Mask настолько edgy, что напомнил мне наши подростковые готические форумно-ролевые игрища, где кто громче и пафоснее страдал - тот и выигрывал... до следующего поста;
- роут Альмы действует на нервы извечным тропом The Lost Lenore;
- и в финале все равно почти ничего не объясняют, особенно про Маску.







</reality>
(платформа - PC)

Ну, это никакая не отоме, конечно, хоть в тэгах стима оно и стоит. Романс присутствует только в эпилоге и для галочки. А так - хорошая история, напоминающая одновременно Sword Art Online, Dennou Coil и - немного - книги Тэда Уильямса про Иноземье: кибермир, наш мир, все это перепутано и довольно эффектно сплетено в красивый сюжет.

Главная героиня - студентка Лилия, практически не вылезающая из своей комнаты геймерша, интересующаяся лишь интернетом и новинками техники, и учащаяся в университете по принципу "на отвяжитесь". Внезапно ей везет - она получает шанс выступить тестером новой VR-технологии "с полным погружением"; создатель этой технологии, фэнтези-ММО-мира "Виталия" - Джейкоб Лессард - собственно второй главный герой игры, и фокус будет периодически перескакивать с Лилии на Джейкоба и обратно. История развернется и в реальности, и в виртуальности, будет plot twist (впрочем, довольно предсказуемый с определенного момента), несколько вариантов концовок. Понравились очень достоверные чаты Лилии (Лиллайт, высокоуровневого мага) с согильдийцами-сопартийцами - наконец-то сделано в духе "100%, люди так и разговаривают в ММОРПГ", а не а-ля "светская беседа на приеме у посла". Но, увы, игра очень короткая - часа три максимум, и все.

Плюсы:
- графика. Очень красиво, нестандартно-неанимешно (скорее комиксно) и при этом замечательно-эмоционально;
- много выборов, при этом в конце каждой "главы" (всего их три) показывают, сколько игроков сделали тот или иной выбор, как в Life is Strange;
- проработанные характеры главных героев, особенно замечательно вышла сама Лилия;
- хорошая история, кибернетика, виртуальность, ММО, что еще для счастья надо;
- котик! Точнее, кошка - Кумори. Очарование.

Минусы:

- история завершается очень резко, не то чтобы обрывается, но некоторые "хвосты" так и остаются висеть - такое впечатление, что авторы планировали их доделать в полноценную сайд-стори, но по какой-то мере не стали (спойлер: судя по кикстартеру, так и есть - не добрали финансов);
- выборы, кроме пары-тройки ближе к финалу, не оказывают особого влияния на сюжет;
- романсы, как я уже и говорила, добавили "для галочки", с таким же успехом их могло и не быть;
- переключение нарратива довольно интересное, но лучше бы оно переключалось, например, каждую главу - а когда это происходит (опять же ближе к финалу) каждые две-три минуты и после каждых двух-трех строчек диалога, голова начинает немного кружиться. Я все-таки привыкла к более стабильной POV.







miraclr - Divine Dating Sim
(платформа - PC, Android)

Первое впечатление: знаете китайские подделки под "адидасы"? Вот тут то же самое, но с точностью до наоборот: Mystic Messenger был корейский, англоязычная студия увидела, восхитилась и решила сделать такое же, но свое, с блекджеком и ангелами. Получилось... ну как. MM был лучше. Но, поскольку он уже пройден, на безрыбье можно и оценить.

Про ангелов я, кстати, вполне всерьез: завязка тут еще безумнее, чем в исходнике. К нам, натурально, является ангел, правда, повторить судьбу некой леди две-с-хвостом тыщи лет назад не предлагает, зато сообщает, что небесные силы планируют сотворить первое за много времени натуральное чудо во благо Г-спода и им нужна наша (почему-то именно наша) помощь. И, поскольку явиться во плоти в Рай мы не можем, общаться будем через мессенджер. (Почему нас во плоти в Рай перенести не смогли - неясно, поскольку вскоре выясняется, что Люцифера туда же апгрейднули вообще без проблем. Ну да ладно. В ММ мы, помнится, к plot holes не придирались). И дальше все по накатанной: общие чатики, приватные чатики, шутки, смена аватарок, обмен картинками, выбор реплик, роуты... Можно играть бесплатно на смартфоне, можно купить в Стиме платную версию с опцией перемотки чатов - если кому лень ждать. В общем, заветам Ленина, то есть God Seven, верны!

Плюсы:
- разнообразие роутов: четыре ангела, Люцифер (технически падший ангел) и скрытый роут Метатрона, открывающийся после прохождения любого другого;
- разнообразие настроек персонажа: можно быть парнем, девушкой или nonbinary для тех, кто не определился;
- для тех, кто не определился еще и с ориентацией, есть Габриэль, который тоже nonbinary и отзывается на прононс they;
- забавные и бодрые приколы в чатах;
- роут Метатрона действительно хорош, полноценно отличается от других и внезапно напомнил Doki Doki Literature Club и не только (но его не без оснований рекомендую проходить самым-самым последним).

Минусы:
- графика. Кроме Метатрона и Люцифера (и, пожалуй, Михаэля периодически), портреты очень мнэ. Не аниме и не японцы - и не хороший комиксный стиль, как в выше;
- шутки что-то частенько скатываются в тематику "ниже пояса". Игра, в общем, взрослая, и специфика персонажей способствует, но все равно со временем начинает нервировать;
- игра довольно нестабильна и периодически то зависает, то вываливается в black screen с ошибкой RenPy (автосейв происходит после каждого выбора, так что это совершенно не критично, но все равно - WTF? Ни одна визуалка так часто не вылетала, даже альфа-пробники демо-версий!).

Оригинал и комментарии

А лучше Икар, Вильгельм-Отто-Лилиенталь,
Давай взлетай!

...Шестнадцать чертовых лет я билась башкой об этот чертов вопрос про мокрый порох. Шестнадцать лет злилась, гневалась, ненавидела этого проклятого дурака Мюнхаузена с его фанабериями. А сегодня, наконец, поняла про что это. Любовь Марты - любовь эгоистки, не умеющей видеть дальше своего голодного "я". Да, она искренняя и настоящая, да ее душа стремится вперед, но она не умеет понять и увидеть любимого - иначе не было бы этой комедии со свадьбой, не было бы настурций и садовника Мюллера. Марта не умела летать, не могла прыгнуть выше себя, не знала правильного ответа про хлопок одной ладонью. И Мюнхаузен мучил ее потому, что не мог объяснить иначе, и он готов был умереть, лишь бы объяснить, получить понимание. И настоящая любовь - это забыть про свои "люблю-люблю" и "жду назад", это забыть о себе и крикнуть про сухой порох.

Я это грокнула наконец-то, ура и счастие. Но Марта из меня по-любому как из говна пуля :)))

Оригинал и комментарии

О! У Желязны озвучили "Князя Света"!
Читает как и "Хроники Амбера" Дмитрий Оргин

Оригинал и комментарии

Непрочная и эфемерная и без фейсбука, но тем не менее она есть. Я сижу в Дюрсо, кормлю волонтеров в промежутке между Кваммангой и Асана-Йога-фестом. Получаю уроки от жизни, учусь смирению, работаю по 10 часов в день, готовлю сырный и тыквенный супчик, нутовые котлетки и апельсиновый конфитюр, заплела дреды, стала делать массаж и скорее счастлива, нежели наоборот. Не могу сказать, с какой регулярностью смогу выходить на связь и каковы мои дальнейшие планы, но можете не сомневаться - со мной все в порядке. Приношу извинения всем, с кем не встретилась и кого не посетила, но сейчас я действую единственно правильным для меня образом.

Ждите вестей с полей.

Оригинал и комментарии

На излёте лет — повременить?
Нет, любезный, возраст не игрушка!
Только соберёшься соблазнить —
смотришь, а она уже старушка.
Или этот, явную фигню
выдавший за чистую монету!
Думаешь: увижу — обвиню.
Смотришь, а его уже и нету.

Оригинал и комментарии

это - название фильма 1982 года, из которого взят сей фрагмент:


И выступление Жириновского, вроде бы в 2014 году:

Оригинал и комментарии

Погляди-кось, Родион:
плывёт по Волге стадион!
Выставляй, кума, поллитру,
доставай аккордеон!

Оригинал и комментарии