Недавние тренды рунета

Лара отказывается считать дрозофил белком. Говорит, прогони их всех, и я увижу в тебе мужчину. Обычных мужских маркеров "храпеть" и "вонять" Ларе недостаточно. Но она готова признать меня самцом за путешествие в шубе по курортам. Хорошо что я своевременно выбрал войну с мухами.

Дрозофилы приехали на мандаринах. Кокой-то кавказский, гостеприимный сорт. Готовы разделить со мной любую пищу. Я сказал им по-мужски: "Вон отсюда!". Но у них за неделю уже отцы тут похоронены и деды. И идти им некуда.

Воротился к Ларе, спросил, так и так, может простим? Но она, оказывается, всю душу выложила, раскладывая фрукты в вазе. И если бы кто-то поменьше жрал, уют и красота наполнили бы дом. И хоть я считаю войну с мухами братоубийством, мне придётся пройти этот путь. Жестокость, кстати, не обязательна. Можно убивать каким-нибудь человечным способом. И Лара показала отличный метод, похлопав в воздухе розовыми ладошками, убивая за раз до ста воображаемых врагов.
Выйти в ринг с реальными мухами она отказалась. Говорит, женщина по голове любимого не всегда попадает, не то что это. Иди и убивай, будь мужиком.

И я пошёл хлопать. Дрозофилы не ожидали. Они взлетали и смущённо кланялись. Им было приятно и неловко. Говорили, ну что вы, мы всего лишь выполняем свою работу.

Поняв, что не быть ей столбовой дворянкой, Лара сама придумала план. Достойно леди Макбет. Мухам подали бокал вина, где удобно было перепиться и утонуть. Ибо пьянство на открытой воде сами знаете что.
- А зачем они полезут в вино?
- Дурак что ли? Это шабли 16-го года!

Вино простояло неделю. Взлетавшие животные рисовали в небе большое чёрное "СПАСИБО". Лица их были румяны, движения размашисты, тосты глубоки. Потом была пьяная драка. Я отбирал бокал, а они меня били ногами и таскали по кухне.

Сейчас фрукты убраны в холодильник. Мухи смотрят с потолка. Трут виски и жалуются на миграционную политику. Чтобы случайно не броситься их кормить, мы с Ларисой уезжаем в Беларусь. Это удивительный курорт. Драники без сметаны там считаются зверством диктатуры, тогда как у нас это просто драники. Лара обзванивает подруг, говорит: "девочки, заклинаю, просясь в путешествие, обязательно уточняйте детали."

Буду выступать. Надеюсь на пару хлопков. Потом собираюсь макаться в вино. Все эти роскошные планы смутно мне напоминают чью-то маленькую жизнь.

Приходите в магазин на Немиге (Победителей, 3, OZ.BY). Это где-то в Минске. В воскресенье, 13.00.
Хоць абдымемся.

Оригинал и комментарии

Изложена лично профессором С.Лопатниковым. При всем неприятии его характера, мнение умного человека мне всегда важно. Опубликовал на сайте, нет времени переносить в ЖЖ.

Оригинал и комментарии

Глубоко внутри каждого (ну почти) взрослого мужчины сидит мальчишка, и это правильно. Без него человек либо невероятно скучен, либо он тупорылая капиталистическая акула. Между прочим, по моему мнению, заметная доля успеха романов Сергея Лукьяненко определяется как раз тем, что автор обращается не к взрослому дяде, а к сидящему внутри него мальчишке. Будете спорить? Тогда гляньте, что вытворял с выдранными зубами клиентов один дантист: https://news.mail.ru/society/35184169/?frommail=1 Ну не мальчишка ли сидит в нем и не очень прячется? Эндошкет. В стену-то зачем? Разве от зубов она станет прочнее? А если оный зубодер действовал с намерением обеспечить работой будущих археологов, а то и палеонтологов, то в нем сидит не просто эндошкет, а эндошкет мечтательный. Нет?

Оригинал и комментарии

Жена показала задачку из ЕГЭ по математике. Она начинается так: "В шляпе у фокусника 100 кроликов: белые, синие и зеленые..." Я не фанат отряда зайцеобразных, но, по-моему, тут есть о чем задуматься Обществу защиты животных. Красить кроликов нехорошо. Даже па Пасху.

А у писателя Николая Задорнова (отца Михаила) я, кажется, нашел ляп в романе "Цунами". Для стрельбы из пушек на фрегате "Диана" там употребляются пальники, как будто речь идет о корабельной артиллерии самого начала 19 века. Должны были употребляться замки пистолетного типа, только не со спусковым крючком, а с веревочкой. Что и показано адекватно в старом фильме "Адмирал Нахимов".

Оригинал и комментарии

Сейчас здесь зима, а приехала я фактически еще летом, в сентябре. За трагическую недельку до отправления домой тебе начинают присылать какие-то формы, напоминания - запомни это, не забудь то, купи билет на автобус. Я начинаю паниковать - мне кажется, что если тут находиться больше месяца, начинаешь считать это место домом (самое страшное не это; самое страшное, что это происходит, вероятно, с первой минуты). Почему-то в таких лесных рехабах довольно быстро забываешь о том, что у тебя есть обычная жизнь - но что есть моя обычная жизнь? Я иногда с некоторым остранением наблюдаю себя в режиме "рассказывания про обычную жизнь":
- Я работаю в свечном бутике, продаю парфюмерные свечки за 200 баксов и тайно пишу про это истории. Да, другим я говорю, что работаю ТВ-сценаристом, пишу небольшие сценарии про культуру и кино для русскоязычной телепередачи. Да, у меня две работы, то есть, даже три, но для своей репрезентации я всегда выбираю ту, которая поспособствует интересному общению - иногда репрезентироваться через дикую работу - типа свечи - интереснее, если я хочу поболтать и посмеяться; но если мне надо по-быстрому произвести впечатление взрослого приличного человека, я буду говорить о том, что я пишу сценарии и занимаюсь журналистикой, пишу тексты в белорусские и российские СМИ, обычное дело.
- Но ты можешь говорить сразу про все!
- Нет, людям тяжело. Вот они Беларусь с Болгарией путают, а тут еще и это. Или свечи, или журналистика.

Иногда бывает и так, что некоторые люди почти не говорят с тобой из-за того, что у тебя акцент. Но это редко.
Зато порадовалась, как я великолепно проявляю в такой ситуации пассивную агрессию: заметив, что новоприбывший американский писатель, сидящий за ужином рядом со мной и немецким (но уже давно тут живущим) профессором-архитектором, задает вопросы в основном ему и про него, а меня как будто не замечает, неожиданно беру на себя коммуникацию.
- А в чем состоит ваше искусство? - спрашивает писатель жующего архитектора. - Вот над чем вы работаете сейчас?
- М-м-м, - мычит архитектор сквозь толщу спагетти болоньезе.
- А давайте я вместо него расскажу, а то у него рот занят! - предлагаю я. - К., ты разрешаешь мне репрезентировать твое искусство, быть твоим официальным застольным спикером? Не бойся, я арт-журналист с дипломом из арт-школы! Я нормально расскажу.
- Угу! - радостно кивает архитектор.
- Короче, знаете такие муравейники, которые заливают алюминием прямо в сыру землю? - начинаю я. - Вот он делает что-то похожее, но капательной машиной, которую сам разработал на основе песка, алгоритмов, клеточных моделей и биологии, хотя про биологию он отрицает, но что нам отрицающий человек с набитым ртом! (и так далее, с какой-то крайне неправдоподобной лекцией про различие немецкой и американской краски).

А потом думаю: что это такое было? Почему не особо коммуникабельный человек (я каждое утро иду завтракать исключительно за тихий стол!) вдруг начинает тянуть на себя одеяло коммуникации? Видимо, это такая форма протеста: эй, мы тут тоже существуем.

Заметила, что еще пара человек, которые меня не особо воспринимали всерьез, вдруг начали меня слушать после того, как я рассказывала кому-то (слишком громко?) про книжку Аглаи Ветерани.

Но бывает и наоборот: по-моему, честнее игнорировать человека как неинтересного из-за восточноевропейского акцента, чем намеренно покровительствовать ему за акцентность, безъязыкость, невыговариваемость (бывает и так). Вечно балансируешь между людьми, которые не общаются с тобой из-за твоего акцента, и людьми, которые, напротив, слишком активно и подчеркнуто дружелюбно говорят с тобой из-за твоего акцента.

*
Была вчера свидетелем чуда: заметила, что за ужином куда-то исчезла моя практически полная бутылка красного вина.

Архитектор К. заметил, как я рассеянно изучаю наши винные полки, не в силах принять жестокую правду.

- Вино пропало, - говорю я. - Почти полная бутылка. С табличкой "Татьяна". Спиздил, стало быть, кто-то мое вино. Нет моего вина больше. Украли вино. Прикинь. Бывает же. Было да сплыло.
- Тебе налить моего? - спросил архитектор К.
- Да, пожалуйста. Вот беда-то. Вино спиздили.
Тут я понимаю все.
- К., а помнишь, как мы за завтраком спиздили чью-то воду? Помнишь, как мы залезли в холодильник, нашли там чью-то крутую итальянскую воду из святого источника, открыли и выпили ее впятером? Я еще тогда сказала, что это настоящее ощущение коммьюнити, когда ты вдруг осознаешь свое право спиздить чужую воду, потому что мы одна биоконструкция, космическая станция и муравейник в алюминиевом скафандре? Так вот, это мне месть за краденую воду. Мы украли воду, а в отместку мироздание забрало у меня вино.

К. участливо наливает мне полный стакан медового ледяного рислинга.

- Я поняла, - в ужасе говорю я. - Мы стали свидетелем чуда: вода превратилась в вино. Только в режиме мести. Но это ничего не меняет.

*
В таких маленьких коммьюнити действительно работают микро-модели коммуникации, свойственные обществу в целом. Отъезд всегда похож на смерть - тем более, что прибывают и уезжают люди хаотично, а не посменно: бывают дни, когда приедет двое и уедет один, бывают дни, когда уедет двое и никто не приедет, бывают и дни без потерь и приобретений. Всего нас где-то 20 человек, плюс минус. Те, кто уехал - считай, умер - активно вспоминаются где-то сутки, потом про них забывают навсегда, словно и не было (как в жизни! не забываем, тут день приравнивается к году). К свежеприбывшим чувствуется нежное снисхождение. Те, кто вот-вот уедет, стараются не тратить силы на разговоры с теми, кто вот-вот прибыл. Я вспомнила, что читала чье-то очень смешное эссе про Макдоуэлл, автор которого подсел на своем первом ужине к какому-то художнику и начал задавать ему все эти приличествующие вопросы, кто-откуда-над чем работает, а художник потрепал его по плечу, сказал "Забей, я через три дня уезжаю, не трать на меня время", встал и ушел. Потом этот автор, уже в свою последнюю неделю в резиденции, точно так же реагировал на попытки поболтать со стороны свежеприбывших. Я замечаю за собой то же самое - ощущение себя стариком, который скоро уйдет, отшумит, поэтому надо экономить силы. Ну или тратить их на тех, кто пригодится и в послесмертии - скажем, на общение с чудесной переводчицей с армянского языка, или попытку сохранить контакт с создательницей лаборатории смерти в Нью-Йорке. В пионерлагерях все-таки не так жестоко все, там посменно (посмертно), гуманно.

*
Почему-то все ужасно помешаны на астрологии - до сих пор не могу понять, это свойство арт-тусовки или Америки в целом. Человек может за ужином, скажем, полчаса рассказывать о своих отношениях с Тельцами, и все будут эту беседу от души поддерживать! Одна моя знакомая недавно написала пост в Фейсбук о том, что терпеть не может Козерогов, допустим (я немного утрирую, чтобы не скатываться в недостоверный документализм), а потом писала еще неколько волнующихся постов о том, что не хотела никого обидеть, что беда в том, что у нее с некоторыми лишь Козерогами все пошло куда-то не туда (истории прилагаются), но теперь ей кажется, что ее все ненавидят и у нее беспокойство и тревога (и у нее действительно искреннее беспокойство). С ума сойти, неужели к этому можно относиться серьезно! Кто-то уже исследовал зодиакальную дискриминацию? Мне советуют всегда говорить, что я "нетипичный" Овен или добавлять про асцендент в Весах или луну в Скорпионе - нерешительная, ядовитая. Зависает, жалит. Задумчивая, честолюбивая. Овна только уберите, овна не надо! Ну или надо добавлять какую-нибудь смешную историю вроде: вы не поверите, мой отец и мой муж тоже Овны, вот как это все было. И еще была собака-Овен.

Возможно, астрология как-то мимикрирует желание дискриминаторной классификации; в смысле, астрология это безболезненный и недискриминационный способ легально классифицировать людей, делить их на типажи и открыто обсуждать это, зная, что в этом нет ни расизма, ни сексизма, лишь планеты и галактики. Там, где ты не можешь сказать "мне не нравятся [представители некоей религии]" или достали эти [представители определенной нации]", ты утоляешь эти желания через озвучивание своих сложностей с Козерогами.

*
Читала про переписку из концлагерей (для некоторых такая опция, как ни странно, была возможна - некоторые выжившие выжили только благодаря своей привилегированности, чего впоследствии так и не смогли вынести, как Тадеуш Боровски), подумала: интересно, что в наше время мы естественно воспринимаем тот факт, что бытовое личное общение по большому счету документируемо (очень многие общаются текстом, а не голосом), его можно перечитывать и в нем можно что-то искать. То есть функция переписки как документации близости преобразовалась в документацию всего - не-близости в том числе (плохая коммуникация и агрессивное общение тоже документируется). Вспомнила, как в 2000 году сохраняла логи ICQ и поражалась тому, что простую повседневную болтовню можно перемотать и перечитать. (с этой же целью я, как и мы все, подозреваю, в то время, старалась делать эту болтовню максимально литературной - как будто изначально нацеливая ее в будущее, в реальность перечитывания).

*
Пусть будут благословенны изобретатели феномена тихого стола в художественных коммунах. Я обязательно перенесу концепцию тихого стола в мою дальнейшую жизнь. Пока еще не знаю, как. Но точно перенесу. Хотя пока мне это представляется чем-то буквальным: вот я хватаю стол и тащу его через Нью-Хэмпшир, Массачусетс и немножко Коннектикута. Во всем должно быть немножко Коннектикута.

*
О том, что все происходящее больше всего похоже на сон, и о том, что сноподобность - самое естественное состояние реальности, мне напомнил, казалось бы, совершенно будничный эпизод, когда я во время каминной вечеринки в студии Гарланд, находящейся в сотне метров от моей студии, решила долить себе немножко вина - я вышла из разгоряченной комнаты, в которой только что в пятый раз выла сигнализация угара и газовой гибели, со стаканом прямо в лес, дошла по относительно неплохо освещенной лунным светом лесной тропинке до своей студии, открыла ее, взяла с полки у камина вино, налила его в стакан, вышла в лес, решила срезать путь, чтобы не по тропинке и побыстрей. И вот когда я шла с граненым стаканом, полным красного вина, стараясь не расплескать его на зимние шуршащие листья, через абсолютно темный лес в лунном свете под привычный уже лисий вой (напоминаю, лисанька воет так, как будто слабоумную женщину ритмично сапогами бьют), я вдруг подумала о том, как это блять естественно и нормально! Тело и разум воспринимают такие штуки как обыденность, норму, сумрачную правду бытия! Ничто во мне даже не дрогнуло этим вот предательским: остановись и зафиксируй красоту, хрупкость и сновидческую странность этого момента! Ничего не фиксируется, всякий опыт - правда. Вой сигнализация, вой лисанька, все одно.

Оригинал и комментарии

Все это странно и необъяснимо, но я привыкла.

Последние два дня: туман, угар и странное. Месяц прошел невероятно быстро, но длилось это все в каком-то смысле всю жизнь: у жизни появилось другое измерение, скажем так.

Я хотела перед отъездом сходить к Оракулу и насыпать в него нормальных ответов, потому что в последнее время Оракул, как признавались некоторые, был злой и плохо относился к людям. Возможно, около него жил какой-то неудачливый писатель. Но как можно быть неудачливым, если тебя взяли в Макдоуэлл?

- Это был грязный опыт, - сказал драматург Алистер из Лондона. - Не в смысле, что там была какая-то грязь в ответе, само мероприятие было каким-то грязным, сам Оракул какой-то замуренный, мокрый, и ответы влажные, в пыли, плесени и грибах, и в них тлен.

Я сделала тогда несколько ответов, которые меня саму бы точно порадовали (очень интуитивных, то есть, это были ответы Оракула, ибо Оракул всегда сам выбирает себе людей, через которых он говорит с другими людьми, и на этот раз это была я) и заламинировала их клейкой лентой, а также запаковала их в герметичные мешочки, чтобы это был чистый опыт. Теперь это будет Оракул тишины и чистоты, минская версия Оракула: чисто и ясно, как поликлинике. Я пошла к Оракулу вчера днем - идти туда надо сквозь лес, в смысле, не по человеческой тропинке, а по зверюшкиным трейлам, чтобы было быстрее. Именно на этих зверюшкиных трейлах Эмили увидела мишу.

Я дошла до какой-то чертовски страшной избушки на курьих ножках - узкая, странная, она угрожающе торчала из леса, как в сказках Братьев Гримм. Обойдя избушку, я сделала выводы, что это вряд ли чья-то студия (такую студию могли дать только в наказание, допустим, за неблагодарность - например, за то, что ты находишься в Макдоуэлле и все равно считаешь себя неудачливым писателем), поэтому я без боязни кому-то помешать вскарабкалась на крыльцо и начала заглядывать внутрь. Там были камин, кочерга и два плетеных кресла, которым на вид было больше ста лет - больше ничего не помещалась. Чертовски странная избушка! Я пошла дальше, зашла в маленькое болотце, и вдруг поняла: накрапывает. Что-то накрапывало. Прогноз погоды ничего не предвещал, но вдруг стало аномально жарко, температура с плюс шести резко поднялась до плюс 16, исчез ветер, вороны залаяли собаками, я почти перестала чувствовать руки. Грядет какая-то фигня, поняла я, и пошла обратно в студию с полными карманами непригодившихся ответов. Пока я шла, начиналась уже какая-то иллюминация, сверкали молнии, стало темно, вдруг стало еще жарче, наверное, плюс 20, все стало похоже на какую-то аномалию. Как только я пришла в студию, началось светопредставление - из полностью черного неба посыпались глыбы льда, все утонуло в грохоте льда и грома, сверкали молнии, на мое крыльцо насыпало гору каких-то бриллиантов - это был крупный, нарядный перламутровый град размером с горошек нут. Я закрылась в доме и налила себе стакан виски. Все тряслось, гремело и вибрировало, молнии били во все вокруг (в соседнем городке сгорела церковь, о), с неба продолжали сыпаться глыбы льда, причем такого нарядного, коктейльного льда, что ли. Это длилось с час, потом все пропало - с неба полилась обычная вода, тоник с зельцером, гром продолжал греметь, тьма ушла и все вокруг озарилось желтым-желтым, как через фильтр, светом. Я распахнула дверь и, хрустя коктельным льдом, вышла в поле - над ним виседа двойная радуга с нижней частью о четырнадцати цветах (то есть, тройная), у ее подножия стояло трое оленей и внимательно смотрело. Ой, как классно, поняла я, мы все умерли, и олени тоже, и попали в рай, вот как оно бывает.

За ужином все говорили только про природный катаклизм. Я тем временем заметила, что моя бутылка вина вдруг вернулась - только теперь это было другое вино. Но табличка была та самая.

Я подошла к архитектору К., но он сиял уже заранее.
- Чудо! - возвестила я. - Вода снова превратилась в вино, но уже в режиме возвращения вина! Сила двойной радуги.
- Я знаю, - сказал К. - Я знаю.

*

Сегодня, в уже совсем последний день, я все-таки дошла до Оракула - счастливо не встретив на лесной тропе мишу, я кое-как добрела до оракульской скорбной будки где-то на отшибе резиденции. Вспомнив, что в свою первую ночь тут я тоже ходила к Оракулу и он, сука, ответил мне "еще рано - у тебя пока ничего нет", я решила вытянуть ответ еще раз. Сейчас Оракул сказал: "уже можно - теперь у тебя есть все". Я и без него это знала, но спасибо - круг замкнулся, первый и последний день как-то совпали, и я с ощущением полной правоты своего дела нафаршировала Оракула чистыми, упакованными ответами. Мое "можно" было чудовищно грязным и размокшим, но я не ожидала никакого другого "можно".

Потом я сходила в Питерборо, выпила там кофе, купила деревянную птичку (что объяснимо), вернулась в студию. Там меня уже ждали все мои друзья: дикобраз и три оленя. Они пришли попрощаться. Это было немного как в диснеевском мультике. Честно говоря, я немного волновалась, что мой дикобраз не придет со мной прощаться - причем это было такое школьное, подростковое волнение, вроде того, как "придет ли мальчик, который мне нравится, на школьную вечеринку". Дикобраз, разумеется, пришел. Он сидел в поле прямо под моими окнами, позволил мне рассмотреть себя совсем близко, после чего сложил из своих иголок фигуру карманного бронтозавра и в каком-то ином времени, замедленном по сравнению с нашим приблизительно в полтора раза, неторопливо пошел к себе домой. Все это время в поле стояли олени, три штуки, и внимательными, тихими взорами провожали мое провожание дикобраза. Все это был немножечко исход. Но я уже и сама была немножечко исход.

- До свидания, олени, - сказала я оленям.
Самый большой олень сделал шаг по направлению ко мне, глядя мне в глаза. Кажется, это наконец-то был тот самый олень, про перспективу которого мне все время с некоторой тревогой рассказывал отец все эти три года моих нерегулярных встреч с оленями. Я сделала еще один шаг вперед, олень снова сделал шаг ко мне, все так же пристально и довольно дерзко глядя мне в глаза, высоко подняв подбородок. Было понятно, что олень не шутит. Но и я не шутила.
- Хорошо, олени, я пойду, - сказала я. - Спасибо, что зашли.

А потом все уехали в город на дрэг-шоу, а я осталась прокрастинировать сбор чемодана. Но это такой чемодан, что я его не соберу никогда, этот чемодан.

А клаустрофобная избушка оказалась самым первым домиком, построенным в этих местах, и это была личная студия композитора Эдварда Макдоуэлла. И все в ней было хорошо, кроме одной-единственной мелочи: в нее не помещалось пианино.

Оригинал и комментарии

После того, как я вернулась, все смешалось в беспамятную кровавую кашу - кажется, все-таки естественное состояние человека это в каком-то смысле темный лес, звери как метафизический алфавит и прозрачная избушка на змеиных ножках, повисающая в морозном радужном воздухе, как сброшенный костюм. А все остальное - не совсем естественное, или не человека.

Когда я уезжала, Блейк (это дедушка, который уже 30 лет приносит всем корзинки с ланчем, еще он подвозит людей на автостанцию, если нужно) заехал за мной ровно тогда, когда я сыпала на камни около домика соль из забытой солонки. В смысле, я забыла ее вернуть в столовую, поэтому решила предательски опустошить ее в камни. Соляные камни не удивили Блейка. Я объяснила ему, что это для моего дикобраза - он любит соль, как и все остальные дикобразы. Выслушав историю моих встреч с дикобразом, Блейк сказал: "Так, мы сейчас заедем ко мне домой, и я захвачу книжку про звериные тотемные легенды и значения приходящих животных у американских нативных племен, там была глава про дикобраза, но я не помню содержания, мы успеем, я просто потом буду ехать на станцию очень быстро". Мы заехали к Блейку - боже, я увидела его дом, поняла я, мне же все обзавидуются! (это оказался самый старый дом в Питерборо, что не удивительно; именно Блейк раз в месяц проводит в Колонии экскурсию под названием "Макдоуэлл Мистический и Метафизический", он вообще великий мистик) - он притащил толстую книжку, где фигурировали все звери Америки и было написано, что значит, если какой-то зверь к тебе регулярно приходит.

- Прочитай все про дикобраза, - сказал он. - Потому что тут мало к кому приходил дикобраз. Это точно твой дикобраз.
- Дикобраз - это очаровательный зверь, которого почти всегда неправильно понимают, - прочитала я. - Да, черт подери. Это про меня!
- Вот, - сказал Блейк. - Я знал. Читай дальше.
- Дикобраз имеет благодушную натуру и, судя по всему, искренне и от души получает удовольствие от всего, с чем сталкивается в жизни, благодаря врожденному мощнейшему чувству любопытства и тихого удивления миром. Именно это - любопытство и способность удивляться и восторгаться, как чудом, практически всем, с чем он имеет дело - делает дикобраза тотемным животным для всех, кто также склонен к подобным вещам. Он плоховато видит, довольно неуклюж и медлителен, но ничего не боится и все его приводит в восторг. Его иглы наполнены воздухом, что делает дикобраза плавучим и обозначает его движимость и текучесть в области эмоциональных сфер, символизируемых воздухом и водой. Дикобраз ужасно ранимый, поэтому у него иголки. Да, конечно. Ха-ха, точно. Да, Блейк, это мое животное, беру, забираю все.
- Я же говорил, - сказал Блейк. - Я тут 30 лет живу, дикобраз только к тебе ходил. От остальных уходил только.
- Если к вам пришел дикобраз, посмотрите на свою жизнь, - прочитала я. - Господи, ну и книга, они так прямо и пишут. Я тут целый месяц смотрела на свою жизнь, потому что ко мне пришел дикобраз.

Всю дорогу я читала про дикобраза, над озером висел дым, перед нами ехал жестяной блестящий фургон с водой, и Блейк стал рассказывать мне о том, как в Америке перевозят воду с места на место и зачем. Мы приехали ровно-ровно к автобусу - минута в минуту, я вскочила в него, помахала рукой, и поняла удивительное и странное: всю дорогу я не тревожилась вообще. Моя тревожность ушла. Обычно в таких ситуациях я вся трясусь, вою и смотрю на часы.

А тут я знала, что я не опоздаю на автобус и что он без меня не уедет.

Наверное, я бы хотела как-то сохранить это знание и все время держать его при себе наготове, как заряженный пистолет в кармане, но у меня пока нет соответствующих техник. Но пистолет уже есть, скажем так. Просто нужно научиться держать.

Тем же вечером, уже дома в Бруклине, я вдруг поняла, что у меня фантомные боли, но это не отсутствующее пространство как продолжение меня, а, скорей, я сама болю у пространства, которое я покинула. То есть я и была отсутствующей рукой или ногой - тем, чего нет. Все остальное было, а меня не было. Ничего подобного у меня не случалось ни с одним местом, ни с одним городом. Это не было похоже на ностальгию или желание вернуться, это не была печаль по отсутствию чего-то рядом - скорей, печаль по отсутствию себя - я сухожилия отрезанной руки, я слезы отвалившихся ног, я зрение выпавших глаз, такое.

Еще было такое, скажем: я делаю импульсивное движение, чтобы куда-то пойти - а идти некуда, этого нет. Но это все про движения, что ли - попытки совершить движения, ведущие в то, где меня нет. Движения отсутствующей руки. Судороги не отрубленного хвоста, но места, из которого он рос, если он вообще рос. После того, как я вернулась из Барда, ничего такого не было - там я просто покинула одно место и вернулась в другое, и грустила по оставленному месту, потому что оно было в некотором смысле дом. А тут - другое, неясное. Что-то похожее на подводное плавание там, где нет воды, но при этом ощущаешь себя не растерянным пловцом, а самим этим неуместным процессом. Что-то или кто-то совершает те же движения, как обычно, но ничего не происходит, потому что фантомные пальцы царапают пустоту, забирают гравий, роют землю. Но это не пустота - просто они почему-то не могут дотянуться туда, где это действие имеет смысл или просто является действием. Я забытый процесс плавания, я неточность шага, и я не тот, кто споткнулся, а момент, когда все пошло не так.

Все это очень отчетливое, и поэтому невыговариваемое и, наверное, легко забываемое. Как будто бы я действительно впервые приехала в Нью-Йорк немного другим человеком.

Потом началось обычное: ужасные головные боли несколько дней, работа, потерянная карточка метро (чертовы сто двадцать долларов, ужасно обидно), провалы в памяти ("Кто-то, как и ты, прилетел из Сан-Франциско, и я с ним разговаривала вчера про Сан-Франциско, но не помню, с кем и где"), немеющие кончики пальцев и осознание того, что мои страхи о том, что я ничего там не сделала, ничего не написала, распорядилась временем как-то не так, были полностью неверными - я очень даже всем распорядилась. Оказалось, что я отредактировала 600 тысяч знаков текста и написала около 300 - это большой кусок англоязычного большого текста, еще больший кусок русскоязычного большого текста, несколько текстов в ЖЖ (да, они считаются, я решила считать вообще все), которые наверняка потом меня от чего-то спасут, как отложенная таблетка или принесенный самой себе в неслучившуюся старость стакан воды, и редактура сборника рассказов. Еще у меня целый блокнот исписан всевозможными идеями - тогда они все казались такими правильными и естественными, и я очень надеюсь, что я про них не забуду - но я забуду, конечно же. Но когда я к ним вернусь, я все вспомню.

Иногда мне вообще кажется, что все, что я делаю, я делаю для себя же на случай, если я сюда еще вернусь.

(Что не дает мне права считать, что все, что меня здесь восхищает (как дикобраза!) является чем-то из этой же области. Нет, это из другой области; в прошлом нас нет, мы есть только в будущем)

Оригинал и комментарии

9 дней занималась финальным редактированием и вычиткой своей третьей книги, сборника рассказов. Это отличное совпадение, пусть и странное - я бы точно не нашла времени на финальное редактирование в любое другое время, а тут так идеально сложилось, что нужно сейчас. Это странно, но это правда.

Повычищала мусор, нашла несколько странных логических неувязок (это важно), все починила, поправила.

Заметила, например, что очень много фиксируюсь на зубах, когда пишу. Почему? Я никогда не пишу, какие у кого были глаза, зато постоянно пишу, какие у кого были зубы. Возможно, дело в том, что зубы - это фактически кости. Человек пропадет, истлеет - зубы останутся. Но это не точно. Пять раз я назвала чьи-то зубы костяными или каменными, все повычищала, повыдергивала зубы-то.

Еще мучалась: что делать, когда нравятся собственные тексты как читателю? Нет, не все, разумеется. Те, которые я неплохо помню, вызывают разные ощущения, часто очень эмоциональные, часто не самые приятные. Но многие тексты, написанные за последние три года, я почти полностью сюжетно забыла, помнила только приблизительно, о чем речь. Надеюсь, у меня не опухоль мозга! Оливер Сакс умер, он уже не сможет описать историю писателя, который забывал собственные рассказы, и только поэтому получал от них искреннее удовольствие: эти тексты мне так близки, я бы и сама так хотела, но никогда не смогу! Я не хочу сказать, что они объективно невероятно хороши, эти рассказы - на самом деле, мне в принципе часто нравится не очень хорошее. Тем не менее, мне часто нравится то, что нравится и многим другим людям - поэтому, наверное, если мне что-то понравилось, есть надежда, что и другим понравится. Но слушайте, это невыносимо. Я иногда, например, начинала вслух кричать: вау! какой крутой сюжет! надо же было так все закрутить! отлично придумано! А потом: но стоп, это же я и придумала. Но как? Когда? Как мне это пришло в голову? Нет доступа. Ни к одному из моих текстов у меня нет прямого авторского доступа. Поэтому я даже переписывать их не могу - только поправляю, где покосилось, и вычищаю паразитические колонии грибов: мои любимые слова наверняка, возможно, вероятно, словно, как будто, какой-то, некий, неявный, неясный и так далее, так далее. Мой активный словарный запас сто слов, и 50 из них - про неясность и бесформенность. Как видим, не всем довольна таки.

Иногда было совсем жутко: вот вижу, что там какой-то впечатляющий сюжетный твист в конце, а разгадать его не могу. Помню, что вроде бы придумывала хороший твист и радовалась - такой, чтобы надо было поломать голову. И вот я ломаю голову - и не выходит, не могу понять. Рассказ про золотые окна меня вообще потряс - так что, спрашивала себя я, они специально решили так сделать, чтобы потом встретиться и узнать друг друга? Но кто из них кто? Кто из них, блять, кто?

Кто из них кто - пожалуй, ключевой вопрос книги.

Еще у меня в последнем рассказе (всего их 23, разумеется) был кусок на английском - рассказ должен им заканчиваться, потому что там unreliable narrator: персонажей-рассказчиков двое, каждый существует в своем грамматическом времени, оба функционируют в режиме афазии, сам текст - афатичный, сухой, разломанный, никто не говорит от первого лица, но сдвиги времени наверняка дают что-то понять (но я очень мучалась, пока разгадывала, включила весь свой критический аппарат: как? што?), и вот в конце рассказчику нужно заговорить от первого лица в прошедшем времени, но скрыть, кто он, что невозможно в русском языке, поэтому рассказчик выбирается из афазии и перестает переводить, отчего сваливается в английский, где нет грамматической категории глагольного рода и можно спасительно сохранить свою квантовую неопределенность. И вот этот последний абзац я написала на английском, на довольно специфическом - в противовес минималистичной русскоязычной афазии он должен был быть напыщенным, громоздким, тяжким, и заканчиваться цитатой из Евангелия от Матфея по ряду причин, с религией не связанных, а еще в нем должен был быть ^C из ASCII, но это уже совсем личное. И я прислала этот кусок на английском нескольким своим друзьям-экспатам, чтобы они сказали, нет ли в нем ошибок. ОШИБОК. Потому что текст должен не выглядеть таким, ну, с грамматическими или синтаксическими ошибками - в нем должна сохраняться логическая структура, соединимость элементов и подчиненность. Что касается смысла, объяснила я, даже если там не очень ясно, считайте это глокой куздрой (тут еще куздру объяснять, ох). Почему экспатам - американцы, которые много всякого поэтического говна читали, говорят, что кусок норм. Но книгу-то читать будут не американцы! А русскоязычный читатель часто обожает выискивать ошибки в англоязычном тексте, и это травмирующе. Я это по себе знаю - когда я писала в Фейсбуке посты на английском иногда, некоторые мои друзья, закончившие Лингвистический Университет, приходили и писали, что у меня уже намного улучшенный английский, но вот тут ошибка (я не знаю, с чем это связано, но точно не с ошибками как таковыми). Поэтому я показала экспатам и попросила сказать, где там ошибки, потому что в этом куске не должно быть ошибок. Все остальное в нем может и должно быть.

И тут я столкнулась с полным ступором. Все говорят: мы не очень понимаем, что ты тут хотела сказать, а скажи на русском?

Я отвечаю: тут не нужно понимать, что я хотела сказать, это крипто-текст, его нет на русском, он непереводимый. То есть, в тексте должна быть правильность и безошибочность, но не должно быть понятности и не должно быть переводимости. Три качества: безошибочный, непонятный, непереводимый. Вот он должен оставлять такое впечатление.

"Скажи, как это было изначально на русском".

Оно не было изначально на русском, испуганно отвечаю я, оно не было. Как будто почву из-под ног выдернули.

"Ну, просто перескажи это же на русском".

Это невозможно. Просто надо посмотреть, все ли тут без ошибок, нет ли ошибок.

Я не хочу, чтобы было понятно, я хочу, чтобы не было ошибок.

Оказывается, для многих "отсутствие ошибок" и "понятно" - синонимы. Один друг-лингвист и переводчик (который, надо сказать, перевел мои рассказы для поступления в Бард, поэтому тут высшая степень доверия) великолепно переписал абзац в совершенно понятный, потому что я ему очень подробно объяснила, что имела в виду, ну или он в принципе обычно понимает, что.

- Боже, это круто, - обрадовалась я. - Но это вызывает у меня ужас, как будто мне залезли в голову и все оттуда выложили на всеобщее обозрение. Вообще все становится ясно. Все спойлеры наружу! Офигенно. Но слушай, я не хотела, чтобы все было понятно.

- Извини, - сказал он. - Это моя работа, я не могу не переделывать текст в понятный, это как собака аэропортная, которая уже не может не искать кокаин.

Мне пришлось, впрочем, признать, что времена в этом абзаце и правда перемешаны. От того, как расставлены времена, зависит, кто был рассказчиком текста, я это помню. Но кто - не помню. В итоге, я начала перечитывать рассказ, пытаясь понять, какие там у кого были времена изначально. Тяжелые, смутные были времена. Все надо делать вовремя, в том числе редактирование. Мне все время кажется, что меня наняли редактором чьего-то чужого текста.

В итоге каждый советовал что-то свое, никто ни с кем не совпадал, поэтому я решила оставить почти все, как есть, взяв у моих советчиков буквально у каждого по совсем крошечной рекомендации, чтобы выложить из них, как из жемчужинок, звездочку, пентаграммочку, тайный значок, вплести это все в текст и сделать всех тайными соавторами. Почему бы и нет. Вдруг я тоже получу какого-нибудь Букера, ха-ха, и потом буду писать эссе в Нью-Йоркер, и напишу ужасно смешной текст про этот вот злосчастный абзац. На случай, если не получу - вот, хотя бы сюда написала тезисно, и то хлеб.

- Слушай, мне кажется, что последний раз я читала такой же клевый сборник рассказов про это вот все, когда у Пелевина сборник рассказов в 90-е вышел! - радостно говорю я Саше. Саша деликатно молчит. Я бы тоже молчала на ее месте.  Так писатели с амнезией теряют друзей, очевидно. С другой стороны, амнезия друг самооценки в нашем случае.

* * *

Нашла в библиотеке фотоальбом с картинами Дэвида Линча. Я почему-то забыла или не знала, что он художник и у него было несколько выставок. Картины чудесные! Похожи на Бэкона и немножко Хоппера, хотя непонятно чем - сам Линч считает, что Хоппер повлиял на его фильмы скорей. "Психология разрушает загадку, магическое качество, которое невозможно свести к определенным неврозам или еще каким-то штукам, но раз уж теперь эти штуки названы и определены, тайны больше нет, и, следовательно, бесконечно глубокий опыт уже невозжен" - где-то там объясняет Линч, почему психология в его мире запрещена, и меня это успокаивает, потому что я пытаюсь описать мир, где психология действительно запрещена. Что мне не помешало взять почитать книжку Юлии Кристевой. Ой, подумала я, вот жопа, тут еще и Кристева была? Но нет, тут была ее переводчица. А вот Чайна Мьевилль тут действительно был (оказывается, он в Лондоне издает потрясающий социалистический журнал, рекомендую ознакомиться). Еще тут был Этгар Керет. Нашла его сборник рассказов, самый ранний англоязычный, и обрадовалась, как родному.

Потом подруга мне показала упущенное мной давнее эссе Керета про Колонию Макдоуэлл - я в полном восторге села его читать, пока не дошла до чего-то вроде "а потом выступил один поэт из Бруклина, довольно талантливый". Ой, подумала я, хорошо даже, что мы не совпали временами, этим поэтом из Бруклина могла бы быть и я! А так мы в разных лигах, конечно. В середине нулевых я только-только начинала читать его рассказы.

* * *

Поразилась тому, какая крутая, в стиле Борхеса, идея - библиотека, где можно прочитать только то, что здесь же и написано. Пространство с библиотекой, где хранятся только объекты, созданные в этом пространстве. Музей вещей, сделанных в этом музее. Место хранения всего, возникшего в этом месте. Это невозможно круто же.

Уверена, что где-то уже есть такие места - коллекции вещей, придуманных и/или созданных людьми только в той локации, где они выставляются, но мне это встретилось впервые, я имею право удивляться. Керет в середине нулевых тоже писал такой же восхищенный делирий измененного сознания про эту чудесную колонию в Нью-Хэмпшире, так делают все, это нормально!

* * *

Читаю книгу про правду и неправду в художественных произведениях про Холокост (это отчасти имеет отношение к моему тезисному проекту, который я доделываю уже на воле, скажем так) - там местами буквально то же самое, что я писала во вступлении к нему, про неправдивость и недостоверность как свойство памяти, о предопределенной неточности текста о реально случившемся. В отличие от прочих нон-фикшн жанров, самый лживый и недостоверный - это именно автобиография, потому что фундамент ее - память. Ничто не подделывается так легко, как память, и там, где речь идет о лжи, почти всегда включается пространство памяти.

Еще одна штука, про которую я точно не знала - это того, что, фактически, первый в истории мировой литературы настоящий роман был именно поддельными воспоминаниями, fake memoir. Речь про Робинзона Крузо, который преподносился как хроника случившегося в реальности.

Потом я прочитала чуть ли ни слово-в-слово кусок из своего тезиса, что меня окончательно убедило в том, что все пишущие люди пишут одно и то же (и вопрос Оракулу каждый задает один и тот же, пусть каждый и уверен, что задает свой личный, драгоценный, сокровенный вопрос): "Всякий акт вспоминания фактически является актом нарратива, пересказа. "Вспомнить все", тотальное вспоминание, в реальности находится за пределами человеческих возможностей, поэтому наш разум фильтрует, перемалывает и дистиллирует хаос бытия в нечто, более-менее напоминающее внятную, постигаемую форму. Как только наш мозг включает режим "вспомнить какое-то событие", на восприятие тут же накладывается редакторский подход - и воспоминание становится отредактированным текстом, созданным в процессе воспоминания".

Учитывая, что я подавалась в эту колонию именно с проектом, описанным буквально вышеописанным абзацем (и таки понемножку его тут пишу, да), я подумала, что книжка мне попалась не случайно (прислонилась к полке в библиотеке и вытащила что-то черное, обычно тут все так и находят книги для чтения - иначе никак, невозможно же искать книги, когда не знаешь, какие именно книги здесь есть, что только тут люди не создали за 110 лет, 110, Карл!)

Еще я прочитала в этой же книге простую, но как-то очень сильно меня зацепившую фразу про писательство в контексте травматичных вещей: Act of imagination is an act of empathy. Да, это очевидно! Но я только сейчас впервые про это подумала (так как всегда считала себя очень херовым эмпатом).

*
Вспомнила почти забытую, но дико растрогавшую меня еще в Барде штуку: когда кто-то показывает другим свое искусство, и все вдруг единодушно впадают в какое-то онемение, потому что это невероятно круто и так не бывает. Похожее иногда происходит на рок-концертах, когда, ну, понимаете - звучит Та Самая Песня, ах. Но в контексте маленьких коммьюнити это намного круче, интенсивнее и вообще похоже на некий коллективно разделенный мощнейший религиозный опыт вроде откровения или всеобщего видения. То есть, реально, человек на наших глазах совершил чудо, и мы были этому свидетелями. Такие штуки никогда не вызывают ни зависти, ни желания задавать вопросы (а как это было сделано? а что за материалы? а кто на вас повлиял?), хочется просто улыбаться, разливать вино и обсуждать с другими свидетелями чуда, действительно ли все точно и наверняка видели чудо, вдруг кто-то случайно отвернулся или вот за вином выбежал опять же. В данном случае это было чудо корейской девушки, которая вяжет голографические текущие био-скульптуры из собственных волос.

(удивительно тут другое: я уже видела ее скульптуры на выставке в Бронксе! я мало что запомнила на той выставке, помимо работ Любы, ради которой я и пришла, а вот этот сияющий череп из тоненьких ниточек, повисший в пустоте, я сфотографировала сто раз, пытаясь понять, из чего он сделан - это скульптура, проекция или голограмма?)

* *

С музыкой все больше неприятных откровений. Напоминаю, что я слушаю шаффлом 7 тысяч песен из моих нулевых и испытываю страдание. Оказалось, что я вообще больше не могу слушать Тома Уэйтса! Почему-то он превратился в русского дядю Володю с третьего этажа, который уронил аккордеон, когда нагибался рюмку поднять (рюмку тоже уронил, руки дрожат). Я прекрасно понимаю, почему так случилось, и Уэйтс не виноват, мне просто нужно его расколдовать - так же для меня расколдовался Джим Моррисон, когда я навестила хатку, где он вырос (Венис-Бич). Что мне нужно навестить для возвращения Уэйтса - я пока что не знаю.

Вообще музыка потрясает - чертов шаффл, например, вчера, как назло, крутил мне композиции батюшки и матушки Ворониных (ОТКУДА? ОТКУДА ЭТО У МЕНЯ?) из альбома "Мой духовный сад". Особенно меня впечатлила прочно забытая песня "Грешный человече". Я припоминаю, что занималась каким-то биохакингом в середине нулевых (когда я читала Керета, и когда он писал в Колонии Макдоуэлл, откуда я это все и пишу) и всем переписывала "Мой духовный сад" матушки и батюшки Ворониных, подбрасывая их в чужие компьютеры, как кукушаточек. Но откуда мне самой попали батюшка и матушка Воронины? Кто мне их подбросил? Нет ответа.

*
Беларусь тут все обычно почему-то путают с Болгарией. Чем чаще это происходит, тем чаще это почему-то происходит.
- Я читала, что недавно в Беларуси убили журналистку, какой ужас.
- Мне очень неловко это говорить, но это было в Болгарии.
- О ГОСПОДИ ПРОСТИ ПОЖАЛУЙСТА.
- Ничего. Ничего. У нас всех журналистов уже давно поубивали.

Только одна девушка-врач сразу вспомнила Беларусь. Оказалось, что дед ее мужа, которому сейчас 97 лет, сбежал из Минского гетто (один из немногих, кому это удалось), потом прибился к партизанам и помогал им (он был довольно крепкий, выносливый мальчик, поэтому партизаны решили, почему бы и нет), а потом как-то умудрился сбежать на Запад. И вот несколько лет назад он приехал в Минск, чтобы посмотреть, что там теперь на месте гетто. И заселился в гостиницу, которая была на месте гетто (я очень хорошо знаю эту гостиницу). Ночью он проснулся от того, что в его дверь постучали. Он испугался - это был какой-то странный флэшбэк во времена гетто, что ли. Открыл дверь - а там стоит парень и несколько девочек, и он говорит ему: хотите девочку выбрать?

Господи, сказала я, но это же какой-то Джонатан Сафран Фоер! Как это может быть правдой?!

Но это и есть правда; все, сказанное всеми, всегда правда.

*
Наконец-то выяснили, почему на территории колонии нет электричества, и путь из домика в домик лежит через неизменно чорный темный лес. Потому что композитор Эдвард Макдоуэлл, который основал эту колонию, решил, что электричество отвлекает.

И правда - отвлекает. За всю свою предыдущую жизнь я не ходила так много по абсолютно темному ночному лесу, как в (этот месяц? эту неделю? эти последние два дня?).

Вообще мир прекрасен - сегодня пришла фотограф, чтобы сделать со мной обязательную для всякого колониста фотосессию, и я вижу, что она тревожно смотрит за окно, где осенняя буря мглою, и спрашиваю, все ли нормально, а она говорит: не очень, у меня дома лошадки разбежались. Все лошадки разбежались, и их пытаются поймать сейчас. All the pretty little horses. Но мы поймаем лошадок, успокаивает она меня, обязательно поймаем - а потом видит на столе книжку Оливера Сакса, гладит ее рукой и говорит: он был такой добрый, невозможно добрый, я не встречала в жизни таких же добрых людей.

Оригинал и комментарии

В словосочетании "День народного единства" чудится мне попытка вольного полета чьей-то мечты. То ли пресловутой "мечты бескрылой приземленной", из которой Хунта так и не набил чучело, то ли "хаотичный полет шипокрыла". По-моему, российские власти занимаются еще и тем, что отбивают хлеб у фантастов. Нехорошо-с!

Оригинал и комментарии

Новый.

Оригинал и комментарии

Райтобер, между тем, продолжается, просто его - единой записью - удобнее поднимать в дайри (тут я так и не нашла опции "сделать запись новой", если не хочешь ее прикрепить, но хочешь, чтобы она отображалась в лентах друзей). Trick-or-treat!

writober-3: плотоядный друг

Билли? Новенький уборщик? Держи метлу.
Старый наш, по слухам, вроде, пропал. Убили?
Ха! По мне - сбежал с авансом, проклятый плут.
Что, впервые в цирке? Да уж, не Пикадилли,
Но зато все просто: мусор, навоз, золу -
Подметаешь. Ведра, ящик - вон в том углу.
Приступай, и чтобы чисто тут на полу!
Осторожней с клеткой тигра (и крокодила),
Не курить и не орать - я пока не глу...
А, ну да. И не заглядывай в холодильник.

writober-4: ворчливый кровосос

летучая мышка летучую кошку
конечно, поймает - о чем говорить?
летучие блошки, летучие мошки
так странно щекочут тебя изнутри.
простите, простите, я так виновата!
там было написано "выпей меня".
и руки - как ветки, и ноги - как вата,
я меньше, я больше? никак не понять.
картинки без книжек, забытая проза,
фламинго в сугробах в смешном январе.
в Чудесной Стране слишком красные розы
и длинные зубы у здешних зверей.
теперь я - Алиса - летучая мышка?
теперь я ночами пугаю людей?
так странно: мне нравятся здешние крыши,
и "выпей меня" почему-то - везде...
я помню, что Лондон - столица Парижа,
а устрицы в вальсе так мило звенят.
я точно вернусь, я учую, увижу;
о Дина, о Дина, поймаешь меня?

writober-5: пробуждение божества

Из кошачьего слова, из рыбьего пуха, из прозрачной, как дым, стрекозиной слюды, - в сентябре просыпаются мелкие духи: там, в листве, где помягче, у самой воды. И шуруют в ветвях, и шуршат под ногами, и в шкафах шелестят, свитера распугав. Все прямые тропинки отныне кругами, но так просто идти, не плутая в кругах.

Из пентакля на камне, из слез однорога, из волшебного пламени, тонких костей, - в октябре просыпаются древние боги: там, вдали, в глубине, меж разрушенных стен. До рассвета мерцают фонарики-тыквы, у завесы миров истончается плоть. Сотрясается лес от тигриного рыка, ударяют по крышам мохнатым крылом.

Из случайной печали, из мысли о доме, из забытого сна, из несказанных фраз... В ноябре просыпается кто-то огромный. Больше гор - городов - в сотню, тысячу раз. И глядит, и глядит, с тем покоем и ленью, что доступны идущим кругами планет.
Так выходишь - и видишь: на камень ступеней неизбежно и медленно падает снег.

writober-6: девы из преисподней

Мэг и Мэри ходят парой: юбки, туфли, блеск загара, тушь, помада, дым сигарный, кофточки в обтяг. Забегаловка "У Янки", если вышел после пьянки, на обочине стоянки. Понял? Не дурак!

Мэг - своя, и Мэри - в доску. Пальцы странно пахнут воском. Привкус меда - словно роскошь в этой-то глуши... Кофта, кудри - будто крылья, ветровым стеклом раскрылись, ярко-желтой сыплет пылью. Визг далеких шин.

Да, бывает - кто исчезнет, здесь легко пропасть и трезвым, бармен, блин, не мать Тереза, пьяниц не сдержать.

(Снилось: видишь друга с улиц, вроде он, а пальцем ткнули, то не человек, а улей. И глаза жужжат.)

writober-7: рожки да ножки

на краю не спи, не надо: волк утащит, как козленка.
у стены не спи, не надо: за обоями - ловушка.
и не спи посередине: так ты меньше, уязвимей
для того, кто прыгнет сверху, с потолка или со шкафа.

спи, мой мальчик, под кроватью, здесь уютно и спокойно,
не найдет голодный хищник, не затянут дырки в стенах,
замотайся в одеяло, заложи подушкой уши...
я же лягу - на кровати. чтобы утром встать - тобою.

writober-8: мой ласковый и нежный зверь

вот алеет рябина, и дети спешат из школы, дома ждет их горячий обед и камин горящий. только в старом сиротском приюте - сквозняк и холод, скрип иссохших дверей, каждый зал - как огромный ящик. склизко-серая каша (как будто уже жевали), вечно-серая форма, и к серости все привыкли.

"через месяц сбежим, обещаю", - клянется Алекс.
"непременно сбежим", - отвечает чуть слышно Мики.

эту кучку детей называют "оборвыши", "шваль" и "мыши"; клички можно стерпеть, если помнишь, мечтаешь, веришь. но стемнеет - молчи, затихай и - ни мысли лишней: каждый вечер под окна приюта приходят звери. длинноногие звери с копытами и рогами, многоногие звери с шипами и острым жалом. проржавевшие когти скребут по прогнившей раме, по стеклу; не уснуть, даже спрятавшись в одеяло. звери кружат под домом, змеиные вьются спины. не заходят ни в дверь, ни в окно (но зайдут? однажды?). был бы мышью взаправду - то скрылся б в норе мышиной; мелкой мухой, жучком, самым крохотным и неважным... это лучше, чем думать "для них мы - добыча", честно. и, чем койками двери задвинув, сбиваться в угол. почему наш приют на опушке большого леса? почему из него, как стемнеет, уходят слуги? почему нету - старше двенадцати?.. все привыкли. мутно-серые дни, ждуще-черные пасти спален.

"помни, завтра сбежим," - собирает мешочек Мики.
"я все помню, сбежим", - сухари под матрасом Алекс.

чем закончится сказка осенняя этой ночью? о мышиный король, что ты скажешь про двух смутьянов? звери воют, хохочут и скалятся за спиною, жалкий свет фонаря пляшет, скачет, как будто пьяный. и бежишь, и бежишь, лес под ноги бросает корни, и вот-вот - на лодыжке, на горле ли - лязгнут зубы!

лес окончился, словно обрублен или оборван, хищный гон за спиной понемногу пошел на убыль. они вышли к железной дороге, а позже - в город, было утро, рассвет растекался по бледной коже.

(тут закончить бы этим мотивом, простым, бесспорным: мышеловки возможно сломать, и капканы - тоже.)

а приют? он исчез, ни следа, на опушке чисто, и крупнее зайчонка зверюги там не встречали. дети выросли в семьях, хоть разных, но очень близких, Мики пишет картины, истории пишет Алекс. право взрослых - не слушать полуночных страшных баек, с петухами ложиться, ворота - на все запоры...

звери смотрят из книг Александры, с рисунков Майка. звери смотрят и ждут: мышеловка сомкнется - скоро ль?

Оригинал и комментарии

Осень.
Самое время для котов, кофе и круассанов.
Ладно, на самом деле любое время - для котов, кофе и круассанов, но так уж вышло, что визуальная новелла Cateau, которая как раз про все вышеперечисленное, увидела свет именно осенью, и совсем недавно. А еще она бесплатна. Purrrrfection!



Место действия - Париж, главный герой - или героиня (то есть - мы, имя на ваш вкус), сотрудник небольшого печатного издания, проводит время, гуляя по городу, фотографируя случайные места и лопая булочки, и, в общем, неплохо себя чувствует... Вот только одна проблема: ваша старая подруга и соседка по квартире, Розелль, в последнее время сильно сдала. Когда-то яркая и веселая девушка стала похожа на тень самой себя, и все ваши попытки расшевелить ее не увенчались успехом.



Но есть тема, на которую она всегда согласна поговорить. Кошки. И вам как раз повезло: в своих скитаниях по столице вы встречаете не одного, не двух, а целых трех бездомных котов, с которыми решаете подружиться. Вы никогда не обладали талантом cat whisperer, умением разговаривать с кошками, как с людьми - в отличие от собственно Розелль - но вдруг?..







А дальше? Дальше - котики, кофе и круассаны. И дружба. И замечательные картинки. История коротенькая, на час максимум (больше, если решите пройти несколько раз; а финал там, надо сказать, не один! Угадаете, какой - самый счастливый?), светлая и уютная.



"Кошки. Кошки - это хорошо" (с) Да, кошки - это хорошо, что бы ни случилось.

Оригинал и комментарии

Встречается он такой с Ксенией Собчак и она ему говорит:
- Вы убивали людей? Сколько вы убили людей?
И смотрит эдак победительно. Что, мол, уела тебя, Карен?

Оригинал и комментарии

Halloween goes on!~

Праздничные котики от Nadia Kim.

Оригинал и комментарии

Напоминаю, друзья, завтра ко мне приезжают "Сказки с крыш" наконец-то. В наличии будет штук 30 из них 3 уже заказаны. Если кто еще хочет заказать книжку здесь или в Москве - бронируйте и сообщейте мне, плз. "Песни для короля Ящериц" тоже готовы и будут распродаваться на вечерах и отправляться по почте. Из Мск, к слову, дешевле чем из Крыма :) Сказки с крыш 300 + доставка, Песни - 150 + доставка.

Оригинал и комментарии

Пока я не ускакала на Ролекон, рассказываю немного, как оно было на Старконе в прошлые выходные.

Было там содержательно и интересно, но общего обзора не дам, потому что я за «старкон» пять групп отводила, и времени собственно позаниматься обзором остального мероприятия у меня было мизер. Зато масса возможностей оценить, в насколько угробищные условия организаторы мероприятия запихали всех участников: тут и оглушительная музыка с главной сцены, от которой здание трясётся, и запрет на пронос своего питья и любых нагревательных приборы (чтоб им самим по восемь часов говорить, перекрикивая такую музыку, без доступа к родному термосу с террористической солодково-мятной заваркой).

Пять групп. Как ожидаемо для таких мероприятий, часть игроков знали, куда шли - а часть в первый раз и вообще случайно.
- Раньше в настольные ролевые игры играли?
- Да, немного.
- А в какие? (может, ты правила «саваги» знаешь уже, колись)
- В карточные.
- Это какие?..
-Ну, просто в карты.
- А в каком смысле они были ролевые?
(Молчание)

Пока водила, делала правки в приключении прямо на лету (первой субботней группе, предсказуемо, повезло меньше всех). Этнографические отступления коротенькие приходилось делать предсказуемо и постоянно - при околоисторической игре это неизбежно. На то плейтест и плейтест, собственно. Налюбовалась, как народ в любой непонятной ситуации обращается к поведенческим штампам из компьютерных игр либо из мэрисьюшной попаданческой литературы - но вроде как не замечает, что именно это за штампы.

Имея трёх NPC, точно знающих больше о происшедшем и происходящем, не все пытались задавать им дополнительные вопросы после первого диалога при встрече. Здесь, кажется, шаблон: все опции диалога пролистываются в первый заход, второй раз говорить с тем же персонажем бесполезно.
Не зная, что делать (ведущий перед этим перечислил кучу всего актуального рядом, от персонажей до вещей - но ведь это же не может быть важно?) – игроки шли бродить вокруг усадьбы (родной для их персонажей), надеясь найти где-то в рощице «что-нибудь интересное». Как я поняла, это было из категории «нет смысла читать текст квеста и слова NPC, там нет ничего важного, надо искать кликабельный квестовый предмет».
В двух группах "гениальные" изобретатели пытались сделать молотов-коктейли в древнескандинавских условиях. (Типовое попаданчество людей, слабо представляющих себе реальную мороку этого в исторических технологических условиях. Эти «гении» реально как под копирку действуют).
Пытались ставить ловушки на противника на песчаном морском берегу, куда может причалить корабль. Предлагали копать волчьи ямы против тех, кто высадится. Когда я уточняла, что кнопки "set trap" у них нет и предлагала описать, что же это будет за ловушка, почему человек может её не заметить и как он в неё попадётся, наступало некоторое смятение. Привычка, что для действия надо просто кликнуть на пустое место, и тут же на этом месте появится сложная конструкция, которая сама взорвётся в сюжетно нужный момент – это точно из компьютерных игр.


Это была ещё одна добавка к теме. что именно на самом деле компьютерные привычки с поведением делают.


В общем, не все группы выжили и справились, зато уж у справившихся весьма колоритные сцены получились. От альтернативного решения задачки «как сделать поджог чужими руками» (буду класть в приключение, вариант-то хороший применяли) до внезапного запрыга в горящий корабль - чего можно было не делать, всё главное уже было сделано - и внезапной схватки на глазах у очень изумлённой и готовой поучаствовать публики.

… И всё равно очень жалко и себя, и всех игроков. Потому что всё это с громкой бухающей музыкой в фоне, когда ни себя, ни других не слышно.

This entry was originally posted at https://yutaku.dreamwidth.org/418034.html. Please comment there using OpenID.

Оригинал и комментарии

Ответы Захара Прилепина на вопросы подписчиков паблика ВК:

https://vk.com/zprilepin

Yes Peace
Дети больны либерализмом (в самом худшем смысле этого слова), как увести их влево?
Дамир Самигуллин

Захар Прилепин:

Дать левым (и правым для баланса) патриотам хотя бы треть позиций в сфере медиа, кино, моды, театра, фестивальных площадок – чтоб они понемногу начали воспитывать свои кадры.

На сегодняшний день ключевые позиции на радио, в кино, в театре, на арт-площадках и так далее занимают люди, для которых наши с вами повестка (условный «крымнаш») – жуть и мерзость. Эти люди как появились во времена условного Швыдкого или там Миши Козырева (а верней – Березовского), так и сидят в своих креслах.
Но вообще, если брать ещё шире, мы живём в капиталистическом государстве, управляемом во многом по либеральным и неолиберальным методичкам.
У нас не социализм. У нас, да, сильнейшее национальное стремление к социалистическим принципам - которое власть учитывает на уровне медийных жестов и идеологем. Но всё-таки наша власть, увы, надо признаться в этом – коллективный либерал.
Поэтому: какая ещё «левая» повестка?! Её и быть не может. «Левая повестка», прямо говоря, враждебна нынешнему положению вещей. Никто "левым" детей не отдаст. Воспитанные "левыми" дети придут и однажды съедят власть - вместе с её яхтами и зарубежными счетами, оформленными на жён и тёщ.

Оригинал и комментарии

Хороший текст ниже. У меня одна дама в комментариях высокомерно рассуждает о том, что нацболы - это бесы. Люди у нас тёмные зачастую, приходится по много раз одно и то же им объяснять. Вот пусть Андрей Рудалёв попробует, а то я устал.

Андрей Рудалёв

Дайте молодости шанс!

После архангельского теракта все заговорили про молодежь, вдруг выясняется, что молодежная среда у нас, как параллельная вселенная. Вроде на глаз различима, но что из себя представляет, воспринимают крайне поверхностно, впрочем, углубляться никто и не планирует. А до этого был расстрел в Керчи…

Неразумные официальные лица сразу наделали, нет, не в штаны, а ряд громких заявлений, смысл которых состоял в банальном перекладывании ответственности. Силовые структуры отреагировали только так, как умеют: усилили на несколько дней режим контроля, допросили людей, пишущих по соцсетям, кого-то даже арестовали за репосты.
Вот и руководитель ФСБ Бортников заговорил о том, что надо что-то делать с радикализмом подростков. Видимо, еще больше будут шерстить по соцсетям, выявлять, хватать, улучшать свои показатели в работе, короче закручивать гайки. Только от всего этого параллельная подростковая вселенная не станет более познаваемой, а скорее всего, еще дальше отдалится.
Будто предугадывая развитие событий после архангельского взрыва, Эдуард Лимонов выступил с прямо противоположным рецептом: «пришла пора откручивания гаек. Власть должна быть не только жестоким преследователем, но большой и благородной. Пришло время стать благородной».
Ему ли не знать, именно он в середине девяностых создал в России, в которой все рассыпалось и рушилось, свой самый блестящий молодежный проект новейшей истории – НБП, которую потом власти запретили. Создал без каких-либо денег, исключительно благодаря низовой инициативе.
Был в этом проекта радикализм? Да. Экстремизм? Да. Но что такое радикализм и экстремизм в молодежных кругах кто-нибудь удосужился понять или, как обычно, только отмахиваются? Не тяга ли это к справедливости и к лучшему?
Власть боролась с лимоновским проектом только так, как привыкла: жестким закручиванием гаек, посадками, избиениями, повсеместными гонениями и в завершение запретом партии. Власть трудами главного идеолога Кремля создавала молодежные противовесы от «Идущих вместе» и прочих выкормышей. Выковывала будущих конъюнктурщиков, готовых хватать что угодно с любой щедрой руки. В итоге стараниями дяди Славы были выпестованы ватаги какой-то швали и ублюдков, но никак не граждан своей страны. И, наоборот «радикальный» и «экстремистский» проект Лимонова создавал поколение настоящих патриотов, плотно спаянных со страной, скованных с ней годами гонений. Почему-то именно лимоновские «экстремисты», которых так пугалась и недолюбливала власть, в силу их неподконтрольности, еще в девяностые заявили про «Крым наш», еще с тех времен отстаивали интересы соотечественников в той же Прибалтике, за что получали реальные сроки. С самого начала противостояли грабительской приватизации и выступали против власти олигархата. Да многое с чем выступили именно «экстремисты» и «радикалы», как обыватели привыкли их называть. Они делали будущее.
На минуточку, начиналось все в середине девяностых, когда страна трещала по швам, была на грани потери своей государственности, когда чуть ли не единственной карьерной лестницей для молодых, а также средством социализации был поход в разбойники. Но тут, будто ниоткуда появились свои Данилы Багровы, и стали говорить то, с чем, по сути, мы сейчас живем. «Я узнал, что у меня есть огромная семья…»
Поразмышляйте об этом на досуге, о «радикалах» и «экстремистах», которые по факту являются настоящими, а не покупными патриотами, не ждущими подачек и не желающими присесть у какой-либо кормушки. А ведь закручивают в отношении них гайки не когда-то давно, а до сих пор их хватают, угощают уголовными делами, садят под арест, например, за то, что проливали свою кровь на Донбассе.
Думается, что дядя Слава уже понял свою ошибку и покаялся за толпы, созданной с его подачи молодой швали, которые тут же разбегутся, как только в страны возникнут проблемы. Со страной до последнего останутся именно «экстремисты» и «радикалы» Деда, ведь именно они есть ее самая настоящая элита. Или вот разве гайдаровский Кабильчиш не был «радикалом» и «экстремистом», а Плохиш – человеческим болотом?
Вот и поразмышляете над этой загадкой и над тем надо ли нам дальше закручивать гайки, а также заодно вспомните, что именно комсомольские карьеристы в свое время сделали все для разрушения страны. Только вот совершенно непонятно зачем власть с таким усердием пестует будущих полицаев. Иначе не может? Но надо иначе!
А что для кого-то только после архангельского взрыва стало понятно, что в среде молодых сильны анархические воззрения. Что молодым присущ радикализм, ведь именно молодость призывает бороться. Именно они не готовы смириться с несовершенством мира, с тем, что он во зле лежит, готовы изменить его. Это взрослые дряхлеют, начинают со всем этим привыкать и смиряться, превращаются в унылых обывателей. Или мы хотим, чтобы уже и дети были такими обывателями на старте своей жизни, чтобы стали пятнадцати, двадцатилетними пенсионерами, мозги которых затянуты в тугой костюм с полной невозможностью мыслить иначе. Неужели хотим лишить их молодости, заставить приспосабливаться, плодить подлость, лукавить, юлить под любые обстоятельства изменчивого мира?
Молодость призывает бороться! Слышите это важные дядьки, пытающиеся туже затянуть гайки. Дайте молодым шанс на это изменение, дайте им возможность улучшить мир, которые мы совершенно опошлили и превратили в пластмассовый, дайте им приложить свои силы и реализовать страсть к справедливости! Иначе к ним придет бородатый дядька, заплетет в нужный узел мозги и научит мастерить СВУ.
Пора откручивать гайки, пора перестать игнорировать и высокомерно пренебрегать параллельной вселенной молодых и попытаться сделать ее своей, может быть, от этого мы и сами станем лучше. Вспомним об идеалах, о справедливости, самопожертвовании, о том, что такое хорошо, а что плохо. Молодые могут помочь все это вспомнить, они сами кипят всем этим. Ведь тот же архангельский 17-летний взрывник – это ведь не сумасшедший маньяк, а именно человек, который плутал в поисках этой самой справедливости и идеалов, только вот никто не помог ему на этом пути, не вывел из тупика, не показал свет…
Пустите молодых в политику, разговаривайте с ними, как с равными, им жить в этом мире, только не становитесь для них компрачикосами и душителями мечты. К тому же не надо забывать, что мы живем в России – стране, необычайно близкой к небу, здесь инстинкт справедливости врожденный, именно эта страна показала возможность нового лучшего мира и моментально стала молодой, пока не одряхлела, не стала мещанской к 91-му.

Оригинал и комментарии

Ладно, теперь можно.

Говорят, что терпение и труд всё перетрут. В моём случае поговорку можно расширить до состояния "Терпение, труд и Николай Кудрявцев всё перетрут". И добавить ещё ряд людей, которые всячески поддерживали эту историю - Галину Юзефович, Василия Владимирского, Николая Караева и так далее. В общем, много вас, и спасибо вам.



Иначе говоря, после 4,5 лет в столе "Эверест" не только вышел из печати, но и отправился на реализацию в магазины. Это исправленная и дополненная версия относительно той, которая гуляла по сети и существовала в Ridero несколько лет назад.

Но важно понимать несколько вещей:
1) Это художественное произведение. Это не энциклопедия альпинизма, не историческое исследование, ничего подобного. В "Эвересте" многое намеренно переврано, передёрнуто, опущено и придумано. Я имею право на любые допущения, ошибки, неточности и своевольности - и я их сделал, потому что мне так хотелось. Или потому что я не разобрался в проблеме, но мне было неважно.
2) Это сложная книга. В ней использовано четыре разных стиля подачи от имени четырёх разных персонажей, в ней есть истории от первого и от третьего лица, в ней есть канцелярские вставки и выдержки из энциклопедий, письма героев, переведенные с английского выдержки из чужих воспоминаний, сонеты и так далее. Нет, её не просто читать. Да, если вы пробежитесь по ней поверхностно, она вам вряд ли понравится.
3) Нет, это не фантастика. Как минимум в том понимании, которое у нас приклеилось к этому термину. Если вы считаете серийные проекты "Сталкер", "Метро" или "Дозоры" литературой, то вам не сюда, простите. Не потому что вы плохой, а тут всё прекрасно (может, тут ещё хуже), а потому что вкусы разные.
4) Да, я немножко ходил в горы. Нет, не очень высоко, только на Эльбрус. Но да, я знаю много альпинистов, много читал и много расспрашивал. Нет, я не совсем из головы брал то, что писал. Хотя и из головы тоже.
5) Я по-прежнему ничего не пишу, а "Эверест" остаётся моим последним романом. Хотя теперь я могу что-то начать, потому что правило "ничего не пиши до того, как опубликуют предыдущую книгу" я выполнил, четырёхлетний целибат снят. У меня опять нет ничего неопубликованного, можно работать дальше.
6) Книга только для взрослых. Совсем только для взрослых. В идеале для взрослых, готовых к тому, что любовь бывает разная. Потому что это книга о любви.

И да, ещё одно. Мне очень нравится эта книга. Мне самому.
Покупайте наших слонов. Ну и перепостите, что уж.

Оригинал и комментарии

Вчера был день Дзержинского ОМОНа.
Была и такая страничка в жизни. Длинной в пять лет.
На фотке - возвращаемся из Чечни-96. Это уже Моздок, кажется.

Одна из немногих фотографий, где я с волосами. У меня такой почти панковский гребень и выбритые виски. Вверху трое, и чуть ниже слева - я. А то всё равно никто не найдёт. Будут спрашивать: ты в поезде, что ли.

Оригинал и комментарии

Истинный рыцарь и воин духа способен во втором часу ночи по ВК через полстраны починить газовый котел.

Хау.

Эта штука, которую офигительно сложно объяснить - за меня не надо ничего делать. Надо один раз объяснить, как, и сказать "Ника, ты можешь". И я беру и делаю, своими трепетными нежными лапками. И ага, щоб никто мне не говорил, будто поэты способны только стишочки и на гитаре блямблям :)

Оригинал и комментарии

"Ему пример, другим наука..." Был у меня старый компьютер-"чемодан", который не имел доступ в интернет и вообще рассматривался как хранилище архивных записей. Но вдруг он крякнулся, сначала оказалось что сдох блок питания, но потом выяснилось что этот зловредный блок питания прежде чем окончательно сдохнуть, попортил жесткие диски, коих было три штуки. Выжил только SATA, а вот два диска ATA как говорят, придется восстанавливать в "чистой комнате" с танцами и бубнами за соответствующие деньги.

Не, ну понятно, что это я затупил и многократно не продублировал данные. Но одновременно появилась жесткая уверенность, что самые важные данные даже в наш цифровой век лучше всего сохранять в старой доброй бумаге хотя бы тиражом в 300 экземляров. Дабы получать информацию гарантированно непосредственно глазками, а не через электрических непостоянных посредников.

Как ни странно, уже несколько лет размышляю над форматом продолжения Основ логистической теории цивилизации и все больше склоняюсь не к теории, а к руководству по практическому применению с конкретными примерами из истории, своего рода "методики расследования (таких-то) преступлений". Образно говоря, дать страждущему не готовую рыбу, а удочку и навыки по ее применению. Ну или то же самое, но чуть иначе: "Знание некоторых принципов легко возмещает знание многих фактов". Мне это кажется более полезным направлением.

Если есть замечания и предложения - пишите, буду рад выслушать.

Оригинал и комментарии

Ответы Захара Прилепина на вопросы подписчиков паблика в ВК:

https://vk.com/zprilepin

Василий Прокудин:
Захар,доброго времени суток и приятного дня!В одном из последних интервью Эдуард Лимонов сказал,что у вас с ним имеются некоторые разногласия,в частности в отношении к действующей власти,в связи с чем Вы отдалились от партии.Рассматриваете ли Вы выход из «Другой России» и есть ли у вас действительно проблемы в отношениях с партией.Спасибо!

Захар Прилепин:
Лимонов – строгий Дед. Он постоянно чем-то не доволен.
Нет, я не буду выходить из «Другой России». В «Другой России» (бывшей Национал-большевистской партии) я состою двадцать лет. Смешно после такого срока куда-то уходить. Я - часть партии. Это как если бы нога ушла от человека.
Да и Деда я люблю, и на его ворчание давно внимания не обращаю. Ну, не нравится ему что-нибудь, ничего, я переживу.
Но это вовсе не означает, что я не буду контактировать с государством, потому что это моё государство, и другого у меня пока нет; и с другими организациями тоже, и с другими патриотическими сообществами, или даже создавать какие-то собственные структуры – которые, к примеру, смогут заниматься деятельностью, превышающей возможности «Другой России» - организации, между прочим, так и не признанной российской (увы, мнительной и ревнивой) властью.
В конечном итоге, Россия как таковая больше любой партии. Даже такой героической как «Другая Россия».

Оригинал и комментарии

Начала одну, может в Мск допишу.

И окончательно сформирован мой график.

Я приезжаю в Мск 15го ноября, в четверг, в районе полудня плюс-минус, на Котельники. Оттуда еду к друзьям через центр, на Марксистскую. Вечером могу выбраться в район той же Марксистской с кем-то пересечься.

16го в районе 13-00 - 15-00 +- час я готова засесть в Макдональдсе на Пушкинской или Арбате и встретиться со всеми, кто хочет меня увидеть. Затем мне надо заехать на Октябрьское поле, забрать тираж "Песен" и если сложится, посетить концерт "Туткактут" https://vk.com/tutkaktut_dr_13

17го я опять же могу в районе 15-00 - 17-00 +- час встретиться с желающими в Макдональдсе на Пушкинской или Арбате, затем еду в Гиперион участвовать в Климановских чтениях. https://www.facebook.com/events/318518525610210/

18го у меня довольно серьезное (для меня) мероприятие https://vk.com/nika_evening - первая презентация "Песен для Короля Ящериц" и концерт с участием Болдырева, Чернятьева, Оли Погодиной, Макса Дарка и т.д. Поэтому днем не встречаюсь ни с кем.

19го в 19-00 будет выездной Никафест в клубе "Лив Старз" с Анечкой Веселовской, Сабаевым, Сидоровым и другими роковыми музыкантами и вторая презентация книги. https://vk.com/event156059587 Днем могу пересечься с желающими, погулять по Мск и т.д., лучше опять же в центре.

20го в 21-00 я уезжаю. До отъезда попробую заскочить на концерт памяти Ромы Гринева https://kozlovclub.ru/event/vecher-pamyati-romana-grineva/?fbclid=IwAR3ODEjhBZtmF_wJWtm8uKdxi45yCttI04qeIk9l92wpd1rOESExKziFl2k но тут уже как получится. Обычно последний день у меня посвящен покупкам всяких мелочей, дешевых в Мск и дорогих у нас, вроде чаев и благовоний. Так что желающие встретиться со мной в этот день скорее всего будут сопровождать меня на шопинг. И ага, памятуя как я всегда уезжаю, буду благодарно тому или тем, кто меня проводит на автобус.

Вотъ. Приходим на мероприятия, забиваем кусочки времени :) И сразу ответ - почему я не езжу по гостям. Потому что увидеться надо с полутора-двумя десятками людей минимум, и я честно убьюсь, пытаясь везде успеть.

Оригинал и комментарии

Я не совсем пропала, я просто то болела, то впахивала, то запойно играла в Pathfinder: Kingmaker (игра - конфетка, но количество багов ещё адское).

Пара объявлений.


3-4 ноября буду водить на Старконе игру. Мероприятие с хэллоуинской тематикой, поэтому будет игра про вампиров, подробности чуть позже.

10-11 ноября, дело небывалое, выбираюсь в Москву на Ролекон. Водить буду (оба дня, две группы) «Побег из Кадата», по системе «Кадат» - игра про «слабых богов земли», выбравшихся из Золотой Клетки Сутеха.







Московские френды, это также означает, что со мной можно будет тем или иным вечером пересечься/развиртуализоваться. Точнее своё расписание буду знать ближе к делу.

This entry was originally posted at https://yutaku.dreamwidth.org/417321.html. Please comment there using OpenID.

Оригинал и комментарии

Zотов "Тиргартен"
Других книг автора не читал, так что начал знакомство с чистого листа.

Что могу сказать: затягивает с первых страниц и уже не отпускает. Сюжет держит в напряжении постоянно, интрига раскрывается постепенно, история трансформируется и затягивает как водоворот. Антагонист выписан фактурно, так и хочется, чтобы его поскорее убили.
И всё замечательно вплоть до самого эпилога, на некоторые натяжки просто нет смысла фиксировать внимание. А вот эпилог из разряда "не верю". Он объясняет один из ключевых моментов, но одновременно рушит весь карточный домик. Ну просто не может человек из эпилога действовать сам по себе, очень быстро он оказался бы на коротком поводке.
Впрочем, историю это нисколько не портит.

Оригинал и комментарии

Про Шукшина и много про Кинчева.

Ответы Захара Прилепина на вопросы подписчиков паблика ВК:

https://vk.com/zprilepin

Александр Рябухин
Здравствуйте! Какие фильмы Василия Макаровича Шукшина вам больше всего нравятся и какая песня группы АлисА самая любимая? Александр.

Захар Прилепин:
У Шукшина я люблю все фильмы, но больше всего, конечно же, «Калину красную». В этом фильме о русском характере сказано так же пронзительно и точно (и сложно), как в лучших стихах Есенина.
«Алиса»… Лучшая, наверное, песня – «Шабаш», моя самая любимая. Первая с одноимённого альбома.
Вообще же, три первые альбома "Алисы" – совершенно шедевральны. «Энергия» хороша целиком, это пластинка на уровне лучших работ мирового рок-н-ролла, и выдерживает конкуренцию с кем угодно. В «Энергии» мне больше всего нравилась «Волна».
«Блок Ада» понеряшливее, но тоже - сильнейшее высказывание. Я обожал там песню «Воздух».
«Шестой лесничий» - наверное, слишком «перестроечный», но всё равно хорош, полон сил, ярок и жарок. Песню «Осень» я очень любил. Про «Театр теней» вы, наверное, сами знаете, но… короче, Кинчев сделал из песни Роберта Смита достойное личностное высказывание.
Дальше уже я любил «Алису» крайне выборочно. С «Для тех, кто свалился с Луны» - «Республику объединённых этажей» и «Плач». В «Jazzе» - естественно, «Дождь» прекрасен.
«Мы православные» - отличная песня.
На «Шабаше» была ещё отличная вещь «Ветер водит хоровод»: не могу её не назвать.
Хиты «Алисы», которые поют хором, типа "Ой, мама-мама, больно мне» - на дух не выношу. По-моему, это следствие дурного массового вкуса. Это не песня, а частушки какие-то дурацкие.
«Трасса Е 95» - такая же печаль. Любая песня на альбоме «Блок Ада» обнуляет разговор про эту самую «Трассу».
Но это моё мнение. У массового слушателя другое, конечно. И ради Бога.
…да, вспомнил. У Кинчева была прекрасная песня на стихи Алексея Николаевича Толстого – «Суд». Про Стеньку Разина. Просто волшебная. Она только в акустике существует. Но вот это – песня. Творение.

Оригинал и комментарии

В этом году супы-пюре удаются мне, как никогда :) За тыквенным последовал грибной со сливками, в коий я для консистенции добавила толику куркумы. А нынче на столе чечевичный с кусочком копченого сыра. Идеальный по всему - по мягкой консистенции, по кисловато-пряному нежному вкусу, по ноткам обжаренной зиры, еле заметной мяты и свежего лимонного сока, по специально для него приготовленным хрустким гренкам... ммммм, а не супчик :)

Оригинал и комментарии

Что нам говорит календарь? Ага, день рождения писателя Г. Л. Олди. Двадцать восемь лет – возраст из разряда «какие наши годы?». Дата некруглая, значит, будем скруглять и увеличивать по мере сил.
Ура, товарищи!

Оригинал и комментарии

ОСНОВНОЙ ИНСТИНКТ

Давно это было, но забыть не могу.
1980 год примерно. Лето.
Беговая аллея, оттуда тропка к овощному магазину на Беговой улице.
Вижу сбоку, наискосок: идут – мужчина до тридцати, из тех, кого до сорока лет называют «парень», и женщина, его жена, чуть моложе. Он впереди, она чуть сзади, в трех-пяти шагах. Он в грязной расстегнутой на груди рубахе и мятых брюках, она – в коротком ситцевом платье, чуть ли не в халатике. Он коротко и неаккуратно стрижен. Она с пучком светло-русых волос, выбиваются прядки. Он небольшого роста, но очень жилист, широкоплеч, силен. Она – стройная, красивая лицом. Беременная на седьмом месяце, не меньше. У него глаза сощурены, губы бескровные, в ниточку, скулы бледные. На лице у него ярость. У нее царапина на лбу, красная щека, в кровь разбитый и вспухший рот.
Он идет, широко расставив локти, стараясь задеть кого-то из прохожих. Нарывается на драку. Она идет следом и всхлипывает: «Не надо, не надо…» Он коротко матерится в ответ, не оборачиваясь; бросает матерок через плечо. Вот он сильно задевает какого-то мужика. Тот пошатывается, отшагивает в сторону, решает не связываться. Она плачет: «Не надо! Не надо!» Он идет дальше, задевает еще одного, двух, трех. Никто не хочет с ним драться. Они идут дальше. Жена пытается его остановить, дергает за рубашку. Он отшвыривает ее руку.
Но вот он задевает четвертого. Тот глядит на него, отбегает в сторону, хватает с земли толстый кусок ржавой арматуры. Приближается. «Не надо! - рыдает она. – Умоляю! Умоляю!» «Уведи его!» - командует мужик. А парень лезет в драку. Она хватает его сзади за обе руки, прижимается нему своим животом, кладет голову ему на плечо, рыдает, слезы льются. «Уйди, сучка!» - орет он, вырывается и шагает к мужику. Мужик прилаживается, как точнее ударить его арматурой. Женщина бросается между ними, кричит что-то между «не надо» и «умоляю».
Мужик громко сплевывает и уходит. Парень дает жене пощечину. Ее слезы пополам с кровью брызжут параллельно тротуару. Она берет его под руку. Он вдруг успокаивается. Они идут рядом. Скрываются за углом.

Оригинал и комментарии

Совершила титанический труд, разобрав фотографии за последние 7-8 лет и отделив сотен пять лучших. И могу констатировать - я таки стала фотографом. Десять что ли лет учебы, наблюдений и долбания головой об стену - и оно получилось. Ессно уровень критично далек от того, который я достигла в работе со словом, и до сколь-нить значимых результатов пахать и не факт, что допахаю. Но стиль очевидно есть и взгляд есть и дцать фотографий, за которые не стыдно - тоже есть - ессно шедевров среди них нет и не факт, что появятся, но по крайней мере после двойной фильтрации это точно не говно. Я - мя. Особенно если вспомнить первую мою мыльницу и как я ей гордилась :)

Оригинал и комментарии

Когда-нибудь эта мерзость прекратится, нет?
Российские судьи совершенно спокойно отправляют людей на смерть.
Земляки мои, с Нижегородской области. Что это вообще?

http://svpressa.ru/blogs/article/215355/

Оригинал и комментарии

9 ноября 1885 родился Велимир Хлебников, гений.

Вот вам его антибуржуазные (антинэпмановские) стихи. Можете легко переадресовать их нынешнему олигархату. Про пугачёвский тулупчик.
Кстати, слышал, что у Владимира Сорокина - Хлебников один из самых любимых поэтов. Иногда задумываюсь: какой частью сознания буржуазный, глубоко антисоветский и антиимперский Сорокин любит вполне себе советского, революционного, имперского, нацеленного на экспансию (языковую, бытийную, географическую) Хлебникова?
И ответа не нахожу.
Так что, стихи.

НЕ ШАЛИТЬ!

Эй, молодчики-купчики,
Ветерок в голове!
В пугачевском тулупчике
Я иду по Москве!
Не затем высока
Воля правды у нас,
В соболях — рысаках
Чтоб катались, глумясь.
Не затем у врага
Кровь лилась по дешевке,
Чтоб несли жемчуга
Руки каждой торговки.
Не зубами — скрипеть
Ночью долгою —
Буду плыть, буду петь
Доном-Волгою!
Я пошлю вперед
Вечеровые уструги.
Кто со мною — в полет?
А со мной — мои други!

Оригинал и комментарии

Ответы Захара Прилепина на вопросы подписчиков паблика ВК:

https://vk.com/zprilepin

Владимиръ Веселковъ:

Здравствуйте, Захар. Только, пожалуйста, не смейтесь сразу, хорошо?) Шутка с долей шутки.
Если бы Вы волею судьбы вдруг стали министром культуры РФ с неограниченными полномочиями (ну, или с почти неограниченными), то какие изменения в этом направлении Вы предприняли бы в первую очередь?
С уважением,
Владимир.

Захар Прилепин:
Этот вопрос на самом деле мне раз двести задавали.
Я не хочу работать в сфере культуры. Замкомбата спецназа, к примеру, куда более увлекательная работа.
Но если б спросили, какие изменения я хотел бы видеть, я предложил бы (для начала) два.
Убрать «Архипелаг ГУЛАГ» из рекомендательной школьной и университетской программ, и сделать научное издание этой книги с подробными комментариями, объясняющими ошибки и заблуждения автора.
Кроме того, я обязал бы все российские телеканалы на равных правах с рекламой крутить безупречно сделанные клипы с чтением стихов русских классиков. Чтоб в России постоянно звучала поэзия.

Оригинал и комментарии

Как здорово!

Оригинал и комментарии

Ответы Захара Прилепина на вопросы подписчиков паблика ВК:

https://vk.com/zprilepin

Юрий Петерс

Не кажется ли вам, что после 2024 года страна вернётся к либеральному курсу? И если да, то планируете ли как-нибудь этому противостоять?

Захар Прилепин:

Планирую в этом случае развязать Гражданскую войну и победить в ней.

Оригинал и комментарии

Ответы Захара Прилепина на вопросы подписчиков паблика ВК:

https://vk.com/zprilepin

Рушан Ахматдинов
На прошедших выборах президента России, КПРФ выдвинули в кандидаты Грудинина. В списке потенциальных кандидатов от КПРФ также были и вы, хоть и узнали об этом не сразу. Все больше людей знакомятся с вашими взглядами, слышат о вас. С ростом вашей популярности растет шанс участия в следующих выборах. Есть ли у вас такого рода амбиции (стать президентом) или вас устраивает та линия развития, на которой вы сейчас (уроки русского, хутор, книги, элефанк и пр.)?

Захар Прилепин:
Рушан, давайте по взрослому.
Никакого шанса участвовать в президентских выборах у простого смертного нет. Я - простой смертный. Просто временами борзый и навязчивый.

Чтоб участвовать в президентских выборах надо либо:

а) иметь лишний миллион долларов - с меньшими суммами в кармане на выборы не идут (и при этом учитывать, что тебя начнут бешено топтать за твой миллион долларов на всех телеканалах сразу – а добродушные и наивные зрители будут ужасаться наличию у тебя миллиона долларов, и обзывать тебя на кухнях "олигархом" и "вором" - как будто, ха, у остальных кандидатов миллиона долларов нет);

б) быть кандидатурой одной из башен Кремля, и, как следствие – кандидатурой определённых финансовых кругов и определённых сил в спецслужбах.

В идеале - совмещение пункта "а" и пункта "б".
У меня нет миллиона долларов, никакие башни Кремля не будут со мной иметь дела, потому что я не системный и не контролируемый человек, финансовые круги далеки от меня, как любая из планет солнечной системы, и спецслужбы ничего хорошего про меня не скажут, потому что я экстремист, нацбол и возмутитель спокойствия со стажем.
У них там толстенная папка на меня, и ни одного наградного листа.

Оригинал и комментарии

И все, кто любит Израиль - всем рекомендую: http://seasonvar.ru/serial-19128-SHababniki-1-season.html

Очень давно я так не ржала, ага. И, артикль, следует констатировать - в Израиле научились снимать кино.

Оригинал и комментарии

Сегодня. Поругались от души.

Оригинал и комментарии

ПРОСМОТРЕНО

Бельканто (Bel Canto, США, 2018). Очен грустный, милый и эмоциональный фильм про стокгольмский синдром, экранизация известного романа Энн Пэтчетт. Самое странное, что Пол Вайц, породивший некогда «Американский пирог» и «Моцарта в джунглях», справился с драмой, и справился очень хорошо. Возможно, тому виной прекрасная игра Джулианны Мур (которую я вообще говоря не люблю – но когда она поёт на балконе виллы под дулами автоматов, это просто неимоверная какая-то сцена), или удивительное появление подзабытого Ламберта, который очень к месту, но факт остаётся фактом. Если вы хотите посмотреть боевик про заложников – вам не сюда. А если вы хотите уйти с ощущением «ну почему, ну за что», вам сюда. Потому что в этом фильме нет отрицательных героев, зато есть место человечности. 9/10.
Амнезия, 1-й сезон (Absentia, Израиль-США, 2017). Совершенно «никакой» сериал об агентше ФБР, которая исчезает на много лет, за это время её муж снова женится, а потом выясняется, что её много лет держал в плену какой-то маньяк, развлекаясь тем, что топил её в ящике с водой, а потом откачивал. Сериал разваливается на нелогичности – и амнезия её выглядит искусственной, и после нескольких лет ада она неплохо выглядит, и главный бандит в итоге получился в стиле «сценаристы понаписали такого, что никак не могли сложить пазл, и вот прилепили какой-то финал сбоку». В общем, даже не на один раз. На пол-раза. 4/10.
Пациент Зеро (Patient Zero, Великобритания, 2018). Очень сомнительный британский фильм со звёздами второго эшелона в главных ролях. Зомби-апокалипсис, все ищут «нулевого пациента», от которого пошла болезнь, причём ищут путём ловли зомби и «бесед» с ними, потому что один чувак (Мэтт Смит) внезапно понимает их речь и может с неё переводить на обычный язык. А теперь, блин, догадайтесь с одного раза, кто нулевой пациент. Я понял на 3-й минуте фильма, а дальше вообще не понимаю, зачем досматривал. 2/10.
Недруги (Hostiles, США, 2017). Хороший вестерн. Тягучий, тяжёлый, неприятный, грустный. История о том, что люди могут меняться, и о том, что у каждого своя правда. Закалённому в боях офицеру (Бэйл) с небольшим отрядом поручено отконвоировать в резервацию бывшего индейского лидера. А Бэйл с индейцами всю жизнь воевал и их ненавидит. Но должен доставить живым. И нет, это не стрелялка. В фильме медленно едут и медленно думают, медленно изменяются и медленно живут, а в конце Бэйл поднимает револьвер, чтобы сразиться за жизнь тех самых индейцев. И да, тут, как, впрочем, везде, офигенная Розамунда Пайк в чудовищной роли, которая придаливает к полу любого зрителя, у которого есть дети. 8/10.
Отель «Артемида» (Hotel Artemis, Великобритания-США, 2018). Гуано какое-то. Довольно жалкая попытка снять что-то вроде «Четырёх комнат» или «Джона Уика», разбившаяся о профнепригодность режиссёра и сценариста Дрю Пирса (да, это его дебютный полный метр). В центре города есть отель, который содержит пожилая дама (Джоди Фостер), и там лечат всяких отморозков, и там типа нельзя стрелять. Ну, конечно, стреляют. Сюжет рваный, общей линии нет, герои рассыпаются на детали, а единственный толковый 30-секундный момент – когда София Бутелла, после «Кингсмана» поставившая на себя клеймо героини боевика, хреначит плохих парней в коридорчике. И всё. 2/10.
Человек-муравей и Оса (Ant-Man and the Wasp, США, 2018). Пожалуй, самый тупарский герой Marvel. Я нормально отношусь к откровенно фантастическим возможностям некоторых супергероев, но в Человеке-муравье меня раздражает откровенное нарушение законов не то что физики, но логики. Если он, сцуко, может стать меньше атома, то, блин, из чего он сам состоит? Но даже если принять это допущение, фильм неимоверно скучен. 3/10.
Табу, 1-й сезон (Taboo, Великобритания, 2017). Вполне достойный сериал про портовые окраины Лондона начала XIX века, где герой Тома Харди строит на крови, шантаже и наглости свою мечту о побеге в Америку с деньгами и командой сотоварищей. В некоторых местах его планы выглядят идиотскими (особенно когда его пытают, а он ждёт беседы с главой Компании, а также абсолютно непродуманное открытие под дулами ружей), но суммарно сделано качественно, Харди эта роль идёт (не все роли идут его брутальной физиономии), смотреть было интересно. 6/10.
Окончательный счёт (Final Score, Великобритания, 2018). Фильм, полностью склеенный из «Крепкого орешка 1» и «Крепкого орешка 4». Большое замкнутое пространство (1) захватывает группа восточноевропейских террористов (1). Но там оказывается мирный супергерой (1, 4) и важная для него девочка-племянница (4). Снаружи никто не знает, что место захвачено (1), но герой скидывает вниз труп террориста, и все узнают (1). У террористов есть суперкомпьютерщик, способный всё взломать (4), а два террориста влюблены друг в друга, и когда супергерой убивает одного, второй звереет (4). Только вот у Дэйва Батисты нет и десятой доли обаяния Брюса Уиллиса. И потому провал. 2/10.
Лес, 1-й сезон (La forêt, Франция, 2017). Обыденный нетфликсовский сериал по маньяка. Сделан по канону: девочка пропала в лесу, её изнасиловали и убили, в каждой серии новый подозреваемый, один из них в обязательном порядке местный псих, в конце маньяка находят, всё хорошо. 4/10.
Суперсемейка 2 (Incredibles 2, США, 2018). Нормалёк. И первая часть была весёлая, динамичная и остроумная, и вторая такая же. С иронией, с порцией семейных ценностей, с позитивными героями и несколькими напряжёнными моментами. Ждём третьей части. 7/10.
22 мили (Mile 22, США, 2018). Абсолютно алогичный и плохо поставленный боевик, большую половину которого занимает мутная завязка про двойного агента, которого нужно провезти на расстояние 22 миль через город, а он за это даст пароль от сверхсекретного хранилища. Все герои картонны до боли – понятно, что Марк Уолберг будет хмурить переносицу и играть положительного говнюка, а Ико Ювайс – драться ногами, руками и другими частями тела (правда то, что Ювайс играет белоруса (!), вот это реально клюквища, вы его рожу-то видели). Смотреть скучнюще. А, впрочем, Берг ничего хорошего и раньше не снимал. 2/10.

Оригинал и комментарии

ПРО ФИЛОСОФИЮ

Ответы на вопросы подписчиков паблика ВК:

https://vk.com/zprilepin

Антон Савич
Здравствуйте, Захар. Германия известна философами мирового уровня. Россия известна мирового уровня писателями. Считаете ли вы, что тяга немцев к самовыражению через философию, а русских — через художественные образы, обусловлена менталитетом? Либо это результат сформировавшихся при определённых исторических обстоятельствах литературных/философских школ и традиций? С уважением, Антон.

Захар Прилепин:

Антон, есть устоявшийся скепсис по поводу русской философии, который я не разделю. Я не очень понимаю, почему страна, в которой родились Чаадаев, Хомяков, Константин Леонтьев, Владимир Соловьёв, Василий Розанов, Бердяев, а даже и Герцен, а даже и Чернышевский, а даже и Ленин, не говоря об Андрее Белом, Алексее Лосеве или Павле Флоренском, - заламывать руки и говорить: ах, отчего мы не немцы?
Ну, мы не немцы, и что?
У нас всё равно есть то, чего у немцев нет. Религиозная философия, которой у них нет – в том виде, как у нас. Ленин, который их Маркса претворил в жизнь. И так далее. Вплоть до Александра Зиновьева и Александра Панарина – великих философов современности, которые во многом лично меня сформировали, и которые уж точно конкурентны, скажем, в сравнении с Наомом Хомским, мировой величиной (мы, не кстати, ужинали вместе в гостях у Кустурицы).
Если возвращаться к теме, вы вообще много знаете народов в Европе, у которых сопоставимый с нашим уровень философии? Или где там - в Азии, в Африке, в Австралии, в Латинской Америке? Что, разве в Польше, в Чехии, в Болгарии, или в Греции – не беря в расчёт античность, - есть что выставить нам на вид, дабы мы впали в тоску от собственной недоразвитости?
У русских есть дурная привычка сравнивать себя по всем показателям исключительно с мировыми лидерами. Забывая что большинство мировых лидеров – лидируют, как правило, только в чём-то одном. В философии мы должны быть как немцы, в хоккее, как канадцы, в рок-н-ролле как англичане, в опере как итальянцы, в экономике как китайцы, и дороги должны быть как у японцев.
А что в мире есть какая-то страна, которая сразу по всем показателям всех способна обыграть или хотя бы составить конкуренцию лучшим?
Знаете, если такие страны и есть – то мы точно, в первой десятке этих стран. Из пары сотен государств, между прочим.
Отличная у нас философия. Хотя у немцев мышление более структурное. Ну и ради Бога. Тоже мне.

Оригинал и комментарии

Евгений Бочкин о книге Г. Л. Олди "Блудный сын. Книга 2: Беглец":

ЧИТАТЬ!!!!!!
AF
Примерно за пару недель до выхода первого тома «Блудного сына» решил начитать для друзей аудио-книгу первого трёхтомника «Ойкумены». Получил согласие, критику и одобрение у авторов на некоммерческое использование, озвучил и свёл первый том, как тут выходит «Отщепенец»… Перелистнул пару страниц, микрофон — на фиг, книга – залпом, пару месяцев нервного ожидания и десерт! Как это теперь озвучить..?
Да, не зря ждал.
Книга контрастов.
Как же радостно и грустно: все живы (ну почти все), а слёзы наворачиваются. Как же совмещается несовместимое и впихивается невпихуемое: зубодробительные медико-психо-физико-научные теории звучат сонетами и блюзами, рабовладелец-альтруист и хищник-филантроп, оазис хипповой коммуны в космосе…
Как же изящно авторы попрощались с миром Ойкумены! С какой любовью! Аккуратно упомянули практически всех персонажей — мазочками, штришками, но чётко. Не добавить, не убавить. Скажут, а Джессика с Давидом? А Мальцов? А геккон на веранде сидел? Читайте внимательнее! Все они есть в этой книге, всем нашлось место. Ойкумена бесконечна. Это Олди попрощались с Ойкуменой, а читатели с ней только начали знакомится.
У Олди нет добрых концовок. Нет злых концовок. Нет хороших, плохих, нейтральных концовок. У них вообще нет концовок! У книг есть окончание, а у историй, которые в книгах рассказывают Олди, нет конца. Потому что у жизни нет конца.
А смерти не существует. Совсем.
PS
(Эпиграмма к 50-летнему юбилею выхода сборника «Сирень» Вениамина Золотого)
Заставят выбирать – не выбирай!
Чужой расклад,
Пустая канитель:
Унылый ад,
Не менее унылый рай,
Кривая ель,
Охрипшая свирель…
Заставят выбирать – иди в бордель!

От авторов:
Вот уже который читатель пишет, что "Блудный сын" -- это завершение "Ойкумены", прощание с "Ойкуменой" и т. п. Задумались. С чего бы это?

Оригинал и комментарии

Бегала сегодня под снегом, встречалась с новым заказчиком (кажется есть шанс, что я нашла новую замечательную работу и мои навыки Коломбины наконец-то придутся к месту :), забрала из автобуса книжки от прекрасных наших ШИКО - книжки глянцевые и пахнут, они чудесные и сказочные - спасибо, Петрович, спасибо Юра! Накупила вкусняшек в дорогу, накупила подарков всем-всем, промочила как следует ноги, но пока что надеюсь не заболеть. Состояние благостное и умиротворенное - кошшшка довольна. Осталось не опоздать на автобус и сдать заказ :)

Если что - с 14 по 21 ноября, буду практически без инета. Все срочное - на +79780272551, лучше смсками, бо роуминг. Всех люблю, жду встречи с Москвой. Везу с собой десяток книжек "Сказок с крыш", из них пять заказанных. Если кому еще надо - плз, отмечайтесь, чтобы взяла больше.

Оригинал и комментарии

У Моисей Моисеича цистит. Завтра пойдем к ветеринару. И ага, визуально это оч сильно отличается от кошачьих капризов.

Оригинал и комментарии

Сегодня 200 лет со дня рождения Ивана Сергеевича Тургенева.
Рекомендую вам посмотреть последнюю экранизацию "Отцов и детей" - Авдотьи Смирновой.
Это поразительной силы фильм. И там - одна из лучших ролей Сергея Юрского. И вообще - я был очарован.
Вдруг вы не видели.

http://fullfilmhd.space/2017/06/27/otcy-i-deti.html

Оригинал и комментарии

18.

Тыковка зрела на огороде. Симпатичная, круглобокая, рыженькая, точно такая же, как двенадцать сестер на грядках. Приятно расти дружно, в хорошей компании, толкаться нагретыми на солнце боками, слушать гудение ос, неслышно хихикать от щекотки муравьиных лапок и вздрагивать от отвращения, когда по кожуре проползает липкий холодный слизень. Тыковки вместе радовались ясным дням, любили наблюдать за золотистыми бабочками и проворными стрижами, боялись вечно голодных дроздов и зубастых крыс – понаделают дырок и все, пропал урожай. Единственный их защитник, герр Пугало, размахивал рукавами драного сюртука и обещал, что спасет своих дам, но рыцарь из него был, как из тыквы – карета. Да еще замурзанная девчонка прибегала по утрам собрать гусениц, полить грядки и убедиться, что с огородом все хорошо – она уговаривала крыс держаться подальше от овощей, и прожорливые грызуны ее слушались.

По вечерам, наслаждаясь запахом теплой земли и стрекотом кузнечиков, тыковки любили поболтать друг с другом о будущем. Скоро наступит осень, их срежут с плетей… а дальше? Повезут на рынок, далеко-далеко через поля и темный лес, в котором прячутся волки. Вырежут злые глазищи и острые зубы и вставят внутрь свечку – пугать прохожих в ночь Всех Святых. Оставят на полке над очагом – украшать кухню, навевать добрые мысли и напоминать о будущем лете. Отправят на зиму в темную холодную кладовую. Приготовят золотое варенье и разольют по банкам с гербовой крышкой. Или просто съедят? Тыковки знали – уцелеет хоть одно зернышко, вырастут новые плети, распустятся яркие цветы, а потом бац – и рыжие мячики снова лежат на грядках, помня каждое лето со дня сотворения мира.

Дни тянулись своим чередом, ночи уже холодали, под утро тыковки покрывались капельками росы и зябли, пока не появлялось солнце. До сбора урожая оставалось совсем немного.

Когда среди ночи в огород забежала встревоженная дама, одетая как королева, тыковки встрепенулись – чужих за это лето здесь ни разу не появлялось. Неужели она хочет кого-то съесть или украсть, укатить по дорожке и утащить далеко-далеко? Но дама не собиралась есть тыквы. Она взмахнула серебристой сверкающей палочкой, что-то вспыхнуло, заиграла веселая музыка – и наша тыковка закружилась изо всех сил - и превратилась в карету. Да-да, в настоящую карету, с могучими колесами, цветочными гирляндами на дверях, легкими дверцами, бархатными сиденьями и золотым фонариком под потолком.

В тыковку запрягли шесть коней мышиной масти, на козлы уселся пожилой одышливый кучер, отчетливо пахнущий крысой. Юный паж распахнул дверцу и в карету села… принцесса? Да нет, та самая замурзанная девчонка, что прибегала собирать гусениц, просто нарядная и красивая до невозможности – в ушах посверкивали сережки, бальное платье сияло белизной, а на маленьких ножках блестели хрустальные туфельки.

– А теперь запомни, дорогая моя, твердо запомни самое главное. Ты должна вернуться домой ровно к двенадцати часам. В полночь новое платье твое превратится в старое и бедное. Лошади снова станут мышами. Кучер крысой...

- Да знаю я, знаю, крестная! – отмахнулась девчонка. – Кучер, гони! Йоху!
Кучер взмахнул бичом и лошади помчали, снеся ворота. Вот это была гонка!!! Подскакивая на ухабах, разбрызгивая воду из луж, карета неслась что есть духу сквозь темный лес, оставляя позади злые огоньки волчьих глаз и уханье сов. Дорога из желтого кирпича оказалась куда как лучше, колеса стучали ровно. По обеим сторонам выстроились нарядные домики, украшенные гирляндами, девчонка высовывалась из окон и ахала – как чудесно! А вот и королевский дворец. Кучер открыл дверцу, помог девчонке выбраться, не запачкав роскошный шлейф платья, звон хрустальных туфелек затих на ступеньках огромной лестницы.

Запоздалые гости торопились на бал, спотыкались, бранились, прислушивались к дивной музыке, льющейся из окон. Лошади переступали ногами, обнюхивали друг друга и пискливо ржали, кучер в задумчивости грыз рукоятку кнута. Карета размышляла – она была ошарашена и даже вообразить не могла подобные перемены. Но скоро пробьет двенадцать, и… Возвращается! Хрустальные туфельки звонко стучат по лестнице.

- Поехали домой, дружище, - грустно произнесла девчонка. – Принц полный кретин.

Хлопнула дверца кареты, кучер взмахнул бичом, лошади поскакали – мимо дворца, мимо нарядных домиков, мимо развилки дорог, в темный-претемный лес…

Бомм! Бомм! Боммм!

В старом замке Маркиза-в-Сапогах пробили башенные часы. Шесть мышей с писком попрятались в сухую листву, толстая крыса юркнула в ближайшую норку, бальный наряд превратился в обноски. Карета осталась каретой – похоже в заклятьи что-то пошло не так.

- Что же мне теперь делать? – вздохнула девчонка. – Слезами делу не поможешь.

- А поехали прочь отсюда! – неожиданно для себя предложила карета. – Утро вечера мудренее.

- Ты разговариваешь? – удивилась девчонка. – Чудеса! Но как мы поедем без лошадей?

- Легко и просто, - скрипнула карета.

Колеса тяжело провернулись, золотой корпус вздрогнул, задрожал – есть! Получилось! Шатко, валко, но вполне целеустремленно карета поехала дальше безо всяких глупых мышей.

Девчонка ненадолго заскочила домой, переоделась в отцовский рабочий костюм, взяла шляпу с задорным пером, пару пистолетов, написала записку дорогой матушке и сестрицам – и отправилась восвояси.

В ближайшем же городке она продала золотой фонарь и выкрасила карету в черный – на всякий
случай. Затем подрядилась возить почту – дело почетное, в меру хлопотное и не особенно скучное. Девчонке понравилось путешествовать, изучать королевство своим ходом и видеть радость на лицах – письма больше не задерживались и не терялись.
Грабить самобеглую карету никто не решался – достаточно оказалось прищемить паре-тройке болтливых разбойников что под двери попалось, чтобы отбить у остальных охоту искать неприятности.

Сколотив небольшую, но ощутимую сумму, девчонка открыла в городе небольшую уютную ресторацию с жареными колбасками, тушеной капустой, аппетитными пирогами и паштетами в маленьких горшочках.

Она долго притворялась парнем для безопасности и спокойствия, но один молодой лесничий раскусил маскировку. Они стрелялись на пистолетах, дрались на вениках и соревновались на штруделях, но в конце концов поженились. И жили долго и счастливо.

Крашеная карета возила продукты с рынка, подгулявших гостей до дома, лесничего в темный лес – совестить волков и гонять браконьеров. По большим праздникам с разрешения хозяев она бесплатно катала детишек на городской площади. За долгие годы она услышала много тайн, стала свидетельницей поцелуев, скандалов, родов и даже одного заговора. Хозяева хорошо ухаживали за ценным имуществом, красили, смазывали и не гоняли без лишней нужды. Ресторанные кошки полюбили спать на бархатных мягких сиденьях.

Карета ни о чем не жалела. Но иногда, в сонные и дождливые осенние вечера задумывалась о капризах судьбы – а что бы произошло, если б я так и осталась тыквой?

Оригинал и комментарии

Kathakano (Алекс Ким) о книге Г. Л. Олди "Блудный сын. Книга 2: Беглец":

Отличное продолжение романа, входящего в цикл Ойкумены Олди. Авторы умеют приготовить такой потрясающий коктейль казалось бы из несовместимых ингредиентов и пытаются играть на вкусовых контрастах: рождение и смерть, молодость и старость, микро и макро, враги становятся друзьями. Приятный с ехидцей фирменный стиль Олди не даст заскучать. Персонажи очень харизматичные, яркие и запоминаются буквально с первых строк. Это талант. Честно говоря, я обожаю дуэт Олди за их потрясающие романы, поэтому здесь я однозначно пристрастен. В дополнение к этому мир Ойкумены очень уникален и необычен на фоне классических и заезженных образов космооперы. Читать как отдельное произведение не рекомендую. Однозначно надо ознакомиться с предыдущими книгами цикла, хотя бы с первой трилогией про Лючано Борготту. Для тех кто не читал Олди рекомендую начать с ними знакомиться, для тех кто уже читал цикл Ойкумены однозначно к прочтению.

Оригинал и комментарии