ЖЖ Топ-50 постов сегодня
Недавние тренды рунета
НУ ВСЁ. НАЧАЛОСЬ. от pesen-net
Чтобы не остаться в четырнадцать лет старой девой, Ляля завела «отношения». Договорилась с каким-то Колей. На переменах они встречались, вместе посетили столовку, потом парк и потом ещё переписывались. Вечером Ляле надоела эта ложь, она Колю бросила. Сказала за ужином:
- Любовь – это отстой. Целый день впустую, ничего сделать не успела. Только идиоты тратят на это время.
Я с трудом удержался от аплодисментов, настолько был согласен. Рассказал как сам истратил молодость на эту дрянь. Лучше бы фортепьяно изучал, сейчас был бы как Цискаридзе.
Мой внутренний педагог торжествовал. Умная и просвещённая дочь – настоящая радость. За такую можно взять хороший калым: магнитофон или даже компьютер.
На следующий день Ляля пришла с засосом. Я всматривался с разных сторон, надеясь на просто немытую шею. Что сказать - не знал. Составил ряд вопросов, на которые нужно ответить прежде чем орать. Вот они:
1. Обязательно ли кричать на дочь какой-то текст, или можно просто нагавкать?
2. Где купить недорого девичий ошейник с шипами наружу?
3. Как сказать что я готов к внукам, ни к чему при этом не призывая?
4. Будет ли засос просвечивать сквозь гуашь? Или сразу водоэмульсионкой?
5. Что мне надеть в школу, чтобы не было видно топорища?
6. Если поймаю Колю, правильно ли хлестать его по губёшкам?
7. А вдруг Коля здоровый, писать ли мне тогда про свои губёшки забавный фельетон, или сказать что я опух от инъекциий силикона?
Снова ходил смотреть. Думал: хоть бы грязь, не пожалуйста, хоть бы грязь. Внезапно Ляля подбоченилась и сказала гордо:
- Да! Это засос!
Не дожидаясь пока я сменю цвет кожи с вопросительного на восклицательный, пояснила:
- Катька поставила. Мы дурачились.
Вчера приходила эта Катька. Просто в гости, не целоваться. Четырнадцать лет, рост 180 см. Такими губищами можно буксировать троллейбус. Нам ещё повезло, что засос не охватывает спину и затылок. Я опять сочинял вопросы. Список № 2 вышел короче.
1. Правда ли, Катька, что это ты поставила? Или всё-таки Коля?
2. Что лучше для меня самого? Вскрыть заговор или изобразить деменцию?
3. И как остановить Катьку в её стремлении шутить?
Когда-нибудь товарищ судья спросит, как я воспитывал детей. В ответ я покажу списки вопросов. И мне что-нибудь да простят. Хотя бы за муки.
Сейчас мне кажется, Лялина школьная жизнь выглядит как-то вот так:
Оригинал и комментарии
от prilepin
Севочка шутит.
К настоящему моменту
По подсчетам Левада-центра
Индекс уважения к президенту
Достиг 89-ти процентов.
Из оставшихся 11-ти процентов
Часть состоит на зарплате у Штатов
Часть представляет из себя псих.больниц пациентов
И требует применения соответствующих препаратов.
Они обуваются в розовые кеды
Тянутся к любви однополой
Не пельмени едят на обеды,
А таинственные митболы.
Непонятные наши сограждане
Что творится у них в голове?
Они мысли черпают из гаджетов,
А не из передач по ТВ.
И хотя изображают старательно
Деятелей мыслящей прослойки
По жизни они обыватели
Слепые кроты-землеройки.
Которым цена на сосиски,
На гречку и на опохмел
Важнее чем Мир наш Российский
От Мурманска до Дарданелл.
Не понять им, глядя в планшетники
Душу нашей суровой страны
Где все белобилетники
Требуют тотальной войны.
Где мы все – рядовые пехоты
Нашего руководства
Не нужны нам заморские шпроты
И продукты растениеводства.
А нужна нам лишь пайка хлеба
Да пачка папирос,
Да синее, синее небо,
Да слезы весенних берез.
А нужны бескрайние степи нам
Да 30 патронов в рожке,
Да томик Захара Прилепина
В потрепанном вещмешке…
Всеволод Емелин
К настоящему моменту
По подсчетам Левада-центра
Индекс уважения к президенту
Достиг 89-ти процентов.
Из оставшихся 11-ти процентов
Часть состоит на зарплате у Штатов
Часть представляет из себя псих.больниц пациентов
И требует применения соответствующих препаратов.
Они обуваются в розовые кеды
Тянутся к любви однополой
Не пельмени едят на обеды,
А таинственные митболы.
Непонятные наши сограждане
Что творится у них в голове?
Они мысли черпают из гаджетов,
А не из передач по ТВ.
И хотя изображают старательно
Деятелей мыслящей прослойки
По жизни они обыватели
Слепые кроты-землеройки.
Которым цена на сосиски,
На гречку и на опохмел
Важнее чем Мир наш Российский
От Мурманска до Дарданелл.
Не понять им, глядя в планшетники
Душу нашей суровой страны
Где все белобилетники
Требуют тотальной войны.
Где мы все – рядовые пехоты
Нашего руководства
Не нужны нам заморские шпроты
И продукты растениеводства.
А нужна нам лишь пайка хлеба
Да пачка папирос,
Да синее, синее небо,
Да слезы весенних берез.
А нужны бескрайние степи нам
Да 30 патронов в рожке,
Да томик Захара Прилепина
В потрепанном вещмешке…
Всеволод Емелин
Оригинал и комментарии
Эстер, красный цвет от neivid
Протирала стол, сломала палец. Не сломала, порезала сильно — махнула резко вдоль края стола. Когда-нибудь я себе так шею сломаю, на нервной почве. В газетах напишут: «разбилась насмерть, упав с дивана». Зато не поеду под бомбежку, учить солдат мирной жизни. Зачем солдатам мирная жизнь… А мне зачем, с моими членовредительскими замашками?
Промыла палец, наклеила пластырь. Болит, зараза. Хорошо, хоть чемодан заранее собрала.
* * *
Здравствуй, папа!
Это сколько же мы не разговаривали? Ты ушел в девяносто втором, Эйтан ушел с тобой, мама сменила телефон и два дверных замка, и все напрасно, потому что вы ни разу нас не искали. Впрочем, и я тебя не искала.
Не ищу и сейчас, у меня нет твоего адреса, и это письмо никто не собирается отправлять. Но так получилось, что я еду на войну. Смешно.
Меня позвали на семинар в Сдерот — готовить боевых солдат к демобилизации. Отправили ценного специалиста на важный участок фронта. Солдаты во время семинара живут в молодежной деревне, и преподаватель тоже там живет. За год на тот район (я вот проверила сейчас) падает около полутора тысяч кассамов. Раздели на триста шестьдесят пять и узнаешь, сколько это в день. Впрочем, «падает» не значит «попадает». До сих пор в Сдероте убито шесть человек, а ранено около трехсот. За четыре года! В автокатастрофах и то больше гибнет.
У нас на работе все отказались ехать: «семьи, дети, времени нет». А у меня ни семьи, ни детей. Как-то стыдно признаться, что мне тоже хочется жить.
Еду на десять дней. Значит, на мою голову свалится около сорока «кассамов». Надеюсь, не все попадут.
Мама, я знаю, ты это читаешь (ты все читаешь). Если я не вернулась, найди способ отправить это папе, заодно узнаешь, жив ли он вообще. А если я вернулась, немедленно прекрати читать!
Эстер (герой)
* * *
В первый раз сирена застала меня в машине. Шоссе пустое, в макушку солнце, и вдруг раздается голос:
- Красный цвет… красный цвет... красный цвет…
Хорошо, я в новости заглянула, иначе решила бы, небо заговорило. А на самом деле, к нам летит «кассам».
Мне заранее выдали брошюру Минобороны: нужно остановиться, выйти и лечь под ближайшую стену. Нет стены — залезай под машину. Но не сиди в ней, она же готовый гроб, если что.
Остановиться я смогла, а выйти — нет. Сидела в машине, сжимала руль, смотрела перед собой. Лучше готовый гроб, чем на асфальт под кассамы. Не знаю, чем они думали, когда писали свою брошюру.
Ничего не случилось, даже взрыва не донеслось. То есть взрыв-то, наверное, был, но вдали. Примерно там, куда я направлялась. Я сосчитала до двадцати, как велели в брошюре, и поехала дальше, одна на пустой дороге. Кому сюда надо.
Доехала скучно, без происшествий. Возле деревни — красивый сосновый парк, я запарковалась и посидела в машине еще немного. Чего тут бояться? Тишина, пахнет соснами, птицы щебечут. Может, белки живут. Если от страха не передохли.
Вылезла, наконец. Пошла с чемоданом по длинной аллее, смотрела на солнце дышала хвоей. На меня упала иголка, потом другая, а потом посыпались иглы прямо дождем. Где-то сверху мелькнул рыжий хвост. И послышался тоненький голос:
- Привет.
Я отряхнула блузку.
- Привет! А ты там кто?
В сосне повозились, пошебуршали, упала шишка.
- Я Йона. А ты?
- А я Эстер. Ты живешь на сосне?
Сосна затряслась, и оттуда спрыгнула ярко-рыжая девочка лет восьми, в рваной майке и джинсовых шортах.
- Смешная ты, Эстер! Разве человек может жить на сосне?
- Думаю, может, если это сосновый человек.
Девчонка почесала веснушки на щеке.
- Да, я наверное, сосновый человек. А еще я песочный человек, цветочный человек, бассейный человек, костровый человек и колбасный человек. Потому что колбасу люблю. А еще я рыжая!
Она посмотрела на меня с вызовом. Я состроила удивленное лицо.
- Серьезно? Никогда бы не подумала.
Девочка с важностью кивнула.
- Точно. Теперь ты всё обо мне знаешь. Папа говорит, когда знакомишься, нужно рассказывать о себе. Я всё о себе рассказала, теперь ты!
Не люблю всё рассказывать. Вообще не люблю рассказывать о себе. Наверное, я усталый человек.
- Я не рыжая, но тоже люблю колбасу. Приехала сюда преподавать. Проводишь меня в деревню?
Мы немножко поспорили, кто понесет чемодан (Йона хотела проверить, правда ли он тяжелый), в итоге я с чемоданом пошла по аллее, а Йона скакала вокруг.
- Тут сейчас солдаты живут! Русские! Много! Эстер, а коса у тебя настоящая? Ночами шумят! Папа им запретил! А они все равно!
- Настоящая. Бедный папа. Он здесь работает, да?
Йона на секунду остановилась.
- Папа не бедный, папа - главный! Он здесь командует всем! И все его слушаются. Ой, вон он идет!
Тут сосновый человек исчез со скоростью белки. Только сухие иглы прошуршали.
- Йона! Быстро домой! Опять гулять вместо школы? Я же тебе запретил!
Навстречу нам быстро шел немолодой рыжебородый мужчина. Поравнялся со мной и сказал:
- Шалом.
Одновременно с этим размеренно загудел женский голос:
- Красный цвет… красный цвет… красный цвет…
От страха я застыла на месте. Рыжебородый поставил руки рупором и протрубил так, что посыпались шишки:
- Йона! Азака!!!
Рядом с ним мгновенно материализовалась послушная девочка, руки в карманах, в зубах травинка. Он толкнул нас обеих под прикрытие толстого дерева и загородил собой. Раздался отдаленный взрыв, у меня резко заболела голова. От мужчины пахло стиркой и немного потом. После второго взрыва сосна лениво качнула веткой.
- Ты что, никогда не стриглась? - Йона вывернулась из-под его руки и дотянулась до моих волос. - Папа, я тоже хочу такую косу! Это Эстер, она приехала преподавать!
Папа ловко втянул ее обратно.
- Добро пожаловать, Эстер! Меня зовут Натан, я заведующий хозяйством. Сейчас проводим тебя в администрацию. Только нужно сосчитать до двадцати, верно, Йона?
Та замяла девять и десять, восемнадцать заменила на девятнадцать и энергично вырвалась.
- Двадцать, двадцать, отбой! Пора идти!
Хорошо быть бездумной белкой. Натан взял мой чемодан и пошел по аллее, перед ним вприпрыжку бежала Йона, а я тащилась сзади и думала, где достать лекарство от головы. А лучше яду.
* * *
Папа, я тут вспомнила - один раз мы на улице повидались. Вы шли с Эйтаном, ты погладил меня по волосам и спросил, как дела с гимнастикой, а я ответила, что хорошо. За два месяца до того я сломала локоть и уже было ясно, что больше не смогу выступать. Ты сказал: «Умница, занимайся! И косу не отрезай, тебе не пойдет». Я кивнула, как кукла, Эйтан тебя потянул, и вы ушли.
Ты всегда говорил, что страх — признак глупости. Я была умницей, занималась, прыгала без страховки, подвижность локтя полностью не вернулась, из спорта пришлось уйти. Потом я еще танцевала. А год назад упала на ту же руку, перелом со смещением, осложнения, короче, сейчас я отличница в аспирантуре. Мама считает, это благодаря тому, что я осталась с ней. Ну, не знаю. Мне кажется, любой человек как-то устроен сам по себе. Я устроена как отличница, а Эйтан — как герой. Ты устроен как ты, а мама как мама, и дело между вами было совсем не в том, что ты за гроши работал кладовщиком, а она была всем недовольна. Она и после развода не стала довольной, а ты так и остался кладовщиком. Люди редко меняются, да?
Когда в первый раз была сирена, я думала, прямо на месте умру. Но не умерла, и вообще никто не умер, просто где-то рвануло, и все затихло. Смешно.
Здесь есть завхоз, Натан, у него ярко-рыжая борода. Из-за этого кажется, что он вот-вот рассмеется. Но Натан не смеется, он, наоборот, со всеми ругается. С солдатами спорит, дочку воспитывает, они не слушаются, он звереет, а мне его жалко. Наверное, из-за того, что рыжий. Его наверняка дразнили в школе. Мне кажется, он чем-то похож на тебя. Помнишь, ты рассказывал, как тебя в школе дразнили «помпон»? Хорошо, что ты потом похудел. Интересно, а Эйтан похудел? У меня перед армией был недовес (пушечное мясо в упаковке меньше сорока килограммов в армию не берут), и я, когда ходила в военкомат, заранее сунула в лифчик пару камней. Жаль, что так мало проблем решается таким простым путем.
Эстер (философ)
* * *
Сначала мне показалось, они дерутся. Здоровенные парни наскакивали друг на друга, размахивали руками, кричали, кто-то картинно падал. Но это была разминка, гимнастика для самцов. Один снял форменную рубашку и делал мостик, демонстрируя мышцы, другой пытался ходить колесом. Худой «Голани» спал на траве, раскинув руки.
- Пора, ребята. Девять утра.
У меня не очень громкий голос. Рядом со спящим валялась винтовка. Может, выстрелить в воздух?
- Эстер, ты умеешь делать мостик? - здесь же крутилась Йона.
Когда я напрягаюсь, у меня начинает побаливать локоть.
- Люди! Урок!
Йона меня поддержала:
- Люди! Мостик!
Тут над моей головой раздался зычный голос:
- Красный цвет! Красный цвет! Красный цвет! - к нам повернулось несколько голов. - Придурки, тихо! Учительница пришла!
Посреди лужайки стоял крупный чернокожий солдат и вопил с заметным русским акцентом.
- Санек, достал валяться! Костик, сопри у него винтовку. Руська, Игорь, ребята, хватит! Учительница ждет.
Солдаты тянулись, но очень неспешно. Чернокожий развернулся ко мне:
- Шалом, я Максим. Это вы научите нас выживать в гражданских джунглях?
- Попытаюсь, - я натянуто улыбнулась. Локоть заныл сильней.
- И я хочу в джунгли, - вмешалась Йона.
А я хочу таблетку, всех убить и чтобы не было войны.
«Красный цвет, красный цвет, красный цвет», - сказало небо. Сердце мгновенно вскочило в горло.
- О, - сказала я. - Отлично. Какие правила безопасности, солдаты? При объявлении тревоги немедленно под крышу. А ну пошли.
* * *
Начинаешь работать, и сразу легче. В детстве так было: тренируешься, не получается, тут болит, там болит, нервы, слезы, крики. А на ковер выходишь, и как не было ничего. Только тело, внимание и тишина. В конце еще и аплодисменты. Будто целую жизнь прожила.
Солдаты — сплошные герои. В стране по четыре года, год ульпана и три в боевых частях. На лекции по экономике спорят, на рассказе о банковской системе возражают, про безопасность с ними лучше не говорить. Вчера наскакивали на Натана — почему он им запрещает хватать винтовки во время тревоги.
- Я же снайпер, я лучший в роте! - кипятился сутулый Илья, некрасивый, но с каким-то носатым обаянием. - Я тебе того стрелка снесу быстрее, чем досюда кассам долетит!
- Прекрасно, - кивал Натан. - Снесешь. Через всю деревню. У меня как раз сто детей с Украины приехали на лечение. Сразу вылечим всех.
Натан мне признался, что лучшие снайперы роты — его главная головная боль. Насчет головной боли это он точно попал. Днем я ходила в аптеку за таблетками от мигрени, сказала, что приехала из Иерусалима, преподавать. Флегматичный аптекарь порекомендовал психиатра. Кажется, психиатр нам тут всем бы не помешал.
Самый уравновешенный на курсе — тот чернокожий Максим. Он не опаздывает, не ленится, уроков не просыпает, еще и строит других. Командир подразделения, «Голани». Приехал, сказал, из Самары. Я стеснялась его расспрашивать, он сам на занятии рассказал.
- Дед всю войну прослужил в разведке, он тоже снайпер, до старости белок стрелял. Один раз зимой, дед уже еле ходил, у них в поселке парни повадились свастики рисовать. На снегу. Ну как рисовать, - он усмехнулся, - этим самым, желтым. Дед один раз сказал при всех — ребята, кончайте. Другой раз сказал. А на третий дождался парней за домами, вынул вальтер и начал по ним стрелять. Один упал, другие сбежали. А дед ушел.
Такого я как-то не ожидала.
- Его посадили в тюрьму?
Максим качнул головой.
- Он не убил никого. Тот, который упал от страха, говорили, штаны намочил. Ночью к деду пришли вшестером, он на крыльцо, ему говорят — Максимыч, сука. А он отвечает — я коммунист, фашистов гонял и буду гонять. А вы предатели. Развернулся, сплюнул и хлопнул дверью. Эти дураки только потом сообразили, что он нарочно мимо стрелял.
Артем, сержант из разведки, сказал печально:
- Трудно быть негром…
Все заржали. Максим ответил спокойно:
- Нет, он как раз был еврей. А мама, дочка его, после школы в Самару уехала, на врача поступать. И с нею учились студенты из Конго, в том числе мой отец, - он помолчал и добавил, - только я так и не знаю, который из них.
Здорово. Я своего хотя бы знаю.
- Максим. Послушай. Когда будешь проходить интервью на работу, вот эта история с дедом…
Сверкнули белые зубы на черной коже.
- Эстер, не волнуйтесь. На интервью я скажу, что с детства люблю мацу.
Кто-то из задних рядов подсказал:
- И снег.
* * *
Знаешь, папа, эти русские думают, у нас тут Африка, и мы не видели ни черта. Дураки. Тогда, в девяносто втором, снег в Иерусалиме шел неделю подряд. Ты позвал нас с Эйтаном гулять, мама боялась простуды и не отпустила, но вечером она прилегла отдохнуть, и мы сбежали. Ты сказал, что мама спит как боевой солдат: взрывом не разбудить.
Все дороги заледенели, автобусы встали, город белый, мы плелись по проезжей части. Мне в кроссовки набился снег, зубы стали стучать, и ты заставил меня отхлебнуть из армейской фляжки. Там была водка, жуткая гадость, но я согрелась. Вы с Эйтаном тоже хлебнули, ты упал в снег и показал нам, как делают «снежного ангела» (очень мокро), потом мы втроем слепили бабу. Я слепила ей круглую грудь, а Эйтан приделал торчащую письку. В другое время я бы страшно стеснялась, но на улицах не было никого. Уже стемнело, все нормальные люди давно разошлись, а мы пили по очереди из фляжки и орали «Народ Израиля жив».
А потом ты учил Эйтана писать на снегу. Так что я знаю тот способ, о каком говорил Максим. Вы писали «Эйтан» и «папа». Я завидовала так, что у меня пошла носом кровь, салфеток у нас с собой не было и я этой красной кровью написала на белом «дураки». Мы так гоготали, что Эйтан описался, а нос мне пришлось вытирать рукавом.
Мама с ума сходила, куда мы делись. А мы явились - мокрые, с запахом водки, я в крови, Эйтан с описанными штанами и ты, по дороге допивший фляжку. Вы с ней орали так, что соседи стучали в стену. После этого ты и ушел. Развернулся, сплюнул и хлопнул дверью.
Я вот сейчас подумала, куда ты делся тогда? Автобусы не ходили, дороги закрыты. Пошел по снегу пешком до базы, к себе на склад?
Мама заставила нас с Эйтаном стирать одежду в тазу. У меня вода стала бурой, а у него — желтой. Когда вы нас потом спросили, кто с кем из вас хочет жить, Эйтан сказал, что с тобой, и мама сказала «предатель». Тогда я сказала, что с ней.
Я учу солдат, что при написании резюме нужно писать правду и только правду. Только не всю.
Не переживай по поводу той истории с мамой. Она же тоже переживала.
Эстер, пацифист
* * *
Мы с Йоной играли в змейки-лесенки и обсуждали моду на рваные джинсы. Мне такие не нравятся, а Йоне наоборот. Натан уехал до ночи по каким-то армейским делам и попросил за ней присмотреть.
- Если ночью будет тревога…
- Она испугается и заплачет?
- Если бы, - он вздохнул. - Рванет на улицу. Любоваться.
При мне тревога ночью была только одна. Считается, это не очень опасно: спи спокойно, крыша прикроет. Но меня охватил дикий ужас: невозможно лежать и ждать, когда в тебя попадут.
Я залезла под одеяло и раз за разом считала до двадцати. Сводило живот, надо было пойти в туалет, но я не могла. С утра солдаты спросили — как прошла ночь? Сказала, что ничего не слышала. С тех пор они говорят, что я сплю, как боевой солдат.
- Эстер, пожалуйста-пожалуйста, можно я тебя причешу?
Да ради бога. Йона стащила с меня резинку и собрала волосы в какой-то сложный узел. Притащила зеркало:
- Хорошо у меня получилось?
Мне хотелось, чтобы она переночевала здесь на второй кровати, но она ускакала к себе. А я заснула.
Видимо, крепко — не слышала «красного цвета». Зато услышала бум. Мать твою. И еще один.
Лучше не шевелиться, лучше не шевелиться, лучше не шевелиться. Не дышать. Одеяло на голову, ноги поджать, может, меня не заметят.
Ммать. А Йона?
Какого черта я обещала Натану. Какого черта он меня попросил. Как-то же они выкручивались до сих пор.
Раздался третий бум, довольно близко. Йона эта вечно шастает по кустам. Убегает, не слушается, лезет, куда не просят. Как я буду ее защищать? Привяжу к сосне? Заслоню собой?
Бум. За все время в Сдероте убито шесть человек. Я заткнула уши. Что я почувствую, если Йона станет седьмой?
Ничего не почувствую. Меня застрелит Натан.
Прямо под одеялом я натянула брюки, кое-как застегнула кофту и вылезла, пригибаясь. Свет не включила. Нигде не нашла резинку, чертова Йона с ее прической, на одну ногу надела кроссовок, на другую ботинок и на цыпочках вышла наружу. Любоваться.
На лужайке царил фестиваль. Солдаты толпились с фонариками, кричали, смеялись, кто-то принес гитару, и все на что-то смотрели. Йона была, конечно, с ними. Увидала меня, замахала руками:
- Эстер, иди к нам! Совсем не страшно!
Рядом с ними, и правда, было не так уж страшно. Кто-то посторонился, дал мне пройти, я смешалась с солдатами и обомлела. На лужайке лежал белый снег.
Честное слово. В Сдероте, в мае. На кустах, на траве, вся зелень покрылась белым. Будто во сне. И Йона визжит:
- Снег! Настоящий! Еще, еще!
Что-то треснуло, снега стало больше. Артем поднял Йону на плечи, и они запели «Народ Израиля жив». Дураки…
Кто-то тронул меня за локоть. В тени стоял Максим с бутылкой пива.
- Мы летом в Газе так развлекались. Два месяца военного положения, вся пехота без отпусков. Вот и бесились. Красиво, правда?
Донесся еще один взрыв, и он протянул мне бутылку.
- Жарит, однако. Так-то обычно тише. Вам можно?
Какого черта. Взяла бутылку и отхлебнула. Поляна, покрытая белым, стала совсем нереальной. Может, я не проснулась? От пива в глазах заплясали снежинки.
Я встала на руки и прошлась колесом по снегу. Сделала сальто, потом второе. Могу, однако. Снег оказался сухим и немного пыльным. Я приземлилась, вскинула руки и упала на спину, получился снежный ангел. Что-то рвануло, сверху упала шишка. Солдаты зааплодировали.
- Класс! - восхитился фактурный Саня.
- Вот это да! - заливалась Йона. - Меня научишь?
Делать сальто со сломанным локтем? Боюсь, что нет.
- Эстер, - крикнула Йона, - если сейчас сюда упадет кассам, мы не загоримся! Знаешь, почему?
Все вокруг засмеялись.
- Потому что вот это, - Йона обвела рукой побелевшую траву, - огнетушитель! Особый такой порошок!
- Красиво вам с этой прической, - сказал Артем за моей спиной.
Я схватилась за голову. Волосы все в порошке, спутались, в жизни теперь не расчешешь! Плевать, отстригу. Что, Йона сказала, это за порошок?
- Кибенемат!!! Вы тут охренели? Совсем идиоты? Кто разрешил вам трогать огнетушитель?
На краю лужайки, весь белый, стоял Натан.
* * *
Утром я проспала будильник, впервые в жизни.
Глаза щипало, по одежде будто проехал танк. Гладить времени не было, волосы не расчесались, резинка так и пропала, я скрутила хвост жгутом и заколола ручкой. На душе было странно. Хотя, по идее, должно быть стыдно. Да пошли они все.
Господи, как он вчера орал. Орал на солдат — дебилов, которые из армии вылетят прямо в тюрьму и которых возьмут на работу только кладовщиками, хотя после его рапорта даже кладовщиками не возьмут. Орал на меня, преподавателя, который обязан следить за порядком, а не сам участвовать в балагане. Орал на Йону, пускай катится к матери в Сдерот, с него довольно.
Мы молчали, как упрямые дети. Ветер разносил наш снег по кустам. Йона сумрачно плакала. Охрипнув, Натан пообещал, что мы еще пожалеем, и подвел итоги:
- Йона, домой!
Подвывая, Йона побежала через лужайку. Натан развернулся, не дожидаясь. Она в три прыжка его догнала и вдруг подпрыгнула и повисла на нем, обхватив за шею руками и прижавшись к спине. Он задергался, пытаясь стряхнуть её вниз, но не вышло. Так они и ушли - высокий сердитый дядька с рыжей девочкой на спине.
- Вот паршивка, - сказал Максим.
Что да, то да.
- Эстер, а сегодня тебя причесать?
Паршивка с заплаканными глазами просочилась в закрытую дверь. Я почесала голову под волосами. Везде порошок.
- Потом обсудим. Чего там творится?
- Плохо творится. Солдаты письмо написали, что они просят прощенья, собрали деньги. А папа их выгнал. И снова кричал. Что никаких денег ему не надо, надо пять огнетушителей, которых больше нету на базе Южного Округа, потому что военное положение. А у боевых солдат мозгов как у восьмилетней девчонки, и чтобы все катились отсюда к черту. Эстер, у тебя случайно есть огнетушитель? А лучше пять.
Огнетушителя у меня случайно не было. Огнетушитель случайно был не у меня… Как там сказал Максим? Летом два месяца военного положения? Точно, тогда выходили из Газы. А я лежала в больнице со вторым переломом локтя.
Мне делали операцию, понадобилась кровь для переливания. Я была без сознания и не помню, мама сказала, сдавать приехал Ицик, двоюродный брат, он удачно в отпуске был. Но Ицик тоже служил в пехоте в Газе! А вся пехота без отпусков!
Кровь сдали быстро, операцию задерживать не пришлось. Папа хвалился когда-то, «отрицательный резус, мое наследство, на стороне не найти». У мамы резус положительный. И про Ицика она рассказала как-то вскользь...
Потому что это папа тогда приезжал. Потому что у неё был его телефон.
Да почему же «был». Есть...
Блядь. Четырнадцать лет она запрещала мне даже думать. Клялась, у нее и концов не осталось. Я не искала, я же предатель. А сама она, значит, сидела с его телефоном? Звонила, жаловалась? Просила?
И он — согласился.
- Йона, паршивка, куда ты дела мою резинку?
- Ой. Она дома, я ее на руку надевала!
- Вот сбегай домой, пожалуйста, и принеси. Давай, давай.
Хотя бы на пять минут станет тихо.
«Красный цвет, красный цвет, красный цвет», - донеслось из окон.
Здравствуй, папа. Мне срочно нужен огнетушитель. А лучше пять.
* * *
Здравствуй, мама. Я знаю, ты это читаешь, хотя и сердито. Я хотела сказать тебе спасибо.
Папа очень смеялся и дал нам огнетушители для Натана, их на следующий день привез Эйтан каким-то внутренним рейсом, он водитель на папиной базе. Эйтан похудел, но всего на пять килограммов, надо еще на тридцать, а то, говорит, грузовик проседает. Папа стал завскладом. Оба передают тебе привет.
И вот еще что. Я не предатель.
Эстер, красный цвет.
Промыла палец, наклеила пластырь. Болит, зараза. Хорошо, хоть чемодан заранее собрала.
* * *
Здравствуй, папа!
Это сколько же мы не разговаривали? Ты ушел в девяносто втором, Эйтан ушел с тобой, мама сменила телефон и два дверных замка, и все напрасно, потому что вы ни разу нас не искали. Впрочем, и я тебя не искала.
Не ищу и сейчас, у меня нет твоего адреса, и это письмо никто не собирается отправлять. Но так получилось, что я еду на войну. Смешно.
Меня позвали на семинар в Сдерот — готовить боевых солдат к демобилизации. Отправили ценного специалиста на важный участок фронта. Солдаты во время семинара живут в молодежной деревне, и преподаватель тоже там живет. За год на тот район (я вот проверила сейчас) падает около полутора тысяч кассамов. Раздели на триста шестьдесят пять и узнаешь, сколько это в день. Впрочем, «падает» не значит «попадает». До сих пор в Сдероте убито шесть человек, а ранено около трехсот. За четыре года! В автокатастрофах и то больше гибнет.
У нас на работе все отказались ехать: «семьи, дети, времени нет». А у меня ни семьи, ни детей. Как-то стыдно признаться, что мне тоже хочется жить.
Еду на десять дней. Значит, на мою голову свалится около сорока «кассамов». Надеюсь, не все попадут.
Мама, я знаю, ты это читаешь (ты все читаешь). Если я не вернулась, найди способ отправить это папе, заодно узнаешь, жив ли он вообще. А если я вернулась, немедленно прекрати читать!
Эстер (герой)
* * *
В первый раз сирена застала меня в машине. Шоссе пустое, в макушку солнце, и вдруг раздается голос:
- Красный цвет… красный цвет... красный цвет…
Хорошо, я в новости заглянула, иначе решила бы, небо заговорило. А на самом деле, к нам летит «кассам».
Мне заранее выдали брошюру Минобороны: нужно остановиться, выйти и лечь под ближайшую стену. Нет стены — залезай под машину. Но не сиди в ней, она же готовый гроб, если что.
Остановиться я смогла, а выйти — нет. Сидела в машине, сжимала руль, смотрела перед собой. Лучше готовый гроб, чем на асфальт под кассамы. Не знаю, чем они думали, когда писали свою брошюру.
Ничего не случилось, даже взрыва не донеслось. То есть взрыв-то, наверное, был, но вдали. Примерно там, куда я направлялась. Я сосчитала до двадцати, как велели в брошюре, и поехала дальше, одна на пустой дороге. Кому сюда надо.
Доехала скучно, без происшествий. Возле деревни — красивый сосновый парк, я запарковалась и посидела в машине еще немного. Чего тут бояться? Тишина, пахнет соснами, птицы щебечут. Может, белки живут. Если от страха не передохли.
Вылезла, наконец. Пошла с чемоданом по длинной аллее, смотрела на солнце дышала хвоей. На меня упала иголка, потом другая, а потом посыпались иглы прямо дождем. Где-то сверху мелькнул рыжий хвост. И послышался тоненький голос:
- Привет.
Я отряхнула блузку.
- Привет! А ты там кто?
В сосне повозились, пошебуршали, упала шишка.
- Я Йона. А ты?
- А я Эстер. Ты живешь на сосне?
Сосна затряслась, и оттуда спрыгнула ярко-рыжая девочка лет восьми, в рваной майке и джинсовых шортах.
- Смешная ты, Эстер! Разве человек может жить на сосне?
- Думаю, может, если это сосновый человек.
Девчонка почесала веснушки на щеке.
- Да, я наверное, сосновый человек. А еще я песочный человек, цветочный человек, бассейный человек, костровый человек и колбасный человек. Потому что колбасу люблю. А еще я рыжая!
Она посмотрела на меня с вызовом. Я состроила удивленное лицо.
- Серьезно? Никогда бы не подумала.
Девочка с важностью кивнула.
- Точно. Теперь ты всё обо мне знаешь. Папа говорит, когда знакомишься, нужно рассказывать о себе. Я всё о себе рассказала, теперь ты!
Не люблю всё рассказывать. Вообще не люблю рассказывать о себе. Наверное, я усталый человек.
- Я не рыжая, но тоже люблю колбасу. Приехала сюда преподавать. Проводишь меня в деревню?
Мы немножко поспорили, кто понесет чемодан (Йона хотела проверить, правда ли он тяжелый), в итоге я с чемоданом пошла по аллее, а Йона скакала вокруг.
- Тут сейчас солдаты живут! Русские! Много! Эстер, а коса у тебя настоящая? Ночами шумят! Папа им запретил! А они все равно!
- Настоящая. Бедный папа. Он здесь работает, да?
Йона на секунду остановилась.
- Папа не бедный, папа - главный! Он здесь командует всем! И все его слушаются. Ой, вон он идет!
Тут сосновый человек исчез со скоростью белки. Только сухие иглы прошуршали.
- Йона! Быстро домой! Опять гулять вместо школы? Я же тебе запретил!
Навстречу нам быстро шел немолодой рыжебородый мужчина. Поравнялся со мной и сказал:
- Шалом.
Одновременно с этим размеренно загудел женский голос:
- Красный цвет… красный цвет… красный цвет…
От страха я застыла на месте. Рыжебородый поставил руки рупором и протрубил так, что посыпались шишки:
- Йона! Азака!!!
Рядом с ним мгновенно материализовалась послушная девочка, руки в карманах, в зубах травинка. Он толкнул нас обеих под прикрытие толстого дерева и загородил собой. Раздался отдаленный взрыв, у меня резко заболела голова. От мужчины пахло стиркой и немного потом. После второго взрыва сосна лениво качнула веткой.
- Ты что, никогда не стриглась? - Йона вывернулась из-под его руки и дотянулась до моих волос. - Папа, я тоже хочу такую косу! Это Эстер, она приехала преподавать!
Папа ловко втянул ее обратно.
- Добро пожаловать, Эстер! Меня зовут Натан, я заведующий хозяйством. Сейчас проводим тебя в администрацию. Только нужно сосчитать до двадцати, верно, Йона?
Та замяла девять и десять, восемнадцать заменила на девятнадцать и энергично вырвалась.
- Двадцать, двадцать, отбой! Пора идти!
Хорошо быть бездумной белкой. Натан взял мой чемодан и пошел по аллее, перед ним вприпрыжку бежала Йона, а я тащилась сзади и думала, где достать лекарство от головы. А лучше яду.
* * *
Папа, я тут вспомнила - один раз мы на улице повидались. Вы шли с Эйтаном, ты погладил меня по волосам и спросил, как дела с гимнастикой, а я ответила, что хорошо. За два месяца до того я сломала локоть и уже было ясно, что больше не смогу выступать. Ты сказал: «Умница, занимайся! И косу не отрезай, тебе не пойдет». Я кивнула, как кукла, Эйтан тебя потянул, и вы ушли.
Ты всегда говорил, что страх — признак глупости. Я была умницей, занималась, прыгала без страховки, подвижность локтя полностью не вернулась, из спорта пришлось уйти. Потом я еще танцевала. А год назад упала на ту же руку, перелом со смещением, осложнения, короче, сейчас я отличница в аспирантуре. Мама считает, это благодаря тому, что я осталась с ней. Ну, не знаю. Мне кажется, любой человек как-то устроен сам по себе. Я устроена как отличница, а Эйтан — как герой. Ты устроен как ты, а мама как мама, и дело между вами было совсем не в том, что ты за гроши работал кладовщиком, а она была всем недовольна. Она и после развода не стала довольной, а ты так и остался кладовщиком. Люди редко меняются, да?
Когда в первый раз была сирена, я думала, прямо на месте умру. Но не умерла, и вообще никто не умер, просто где-то рвануло, и все затихло. Смешно.
Здесь есть завхоз, Натан, у него ярко-рыжая борода. Из-за этого кажется, что он вот-вот рассмеется. Но Натан не смеется, он, наоборот, со всеми ругается. С солдатами спорит, дочку воспитывает, они не слушаются, он звереет, а мне его жалко. Наверное, из-за того, что рыжий. Его наверняка дразнили в школе. Мне кажется, он чем-то похож на тебя. Помнишь, ты рассказывал, как тебя в школе дразнили «помпон»? Хорошо, что ты потом похудел. Интересно, а Эйтан похудел? У меня перед армией был недовес (пушечное мясо в упаковке меньше сорока килограммов в армию не берут), и я, когда ходила в военкомат, заранее сунула в лифчик пару камней. Жаль, что так мало проблем решается таким простым путем.
Эстер (философ)
* * *
Сначала мне показалось, они дерутся. Здоровенные парни наскакивали друг на друга, размахивали руками, кричали, кто-то картинно падал. Но это была разминка, гимнастика для самцов. Один снял форменную рубашку и делал мостик, демонстрируя мышцы, другой пытался ходить колесом. Худой «Голани» спал на траве, раскинув руки.
- Пора, ребята. Девять утра.
У меня не очень громкий голос. Рядом со спящим валялась винтовка. Может, выстрелить в воздух?
- Эстер, ты умеешь делать мостик? - здесь же крутилась Йона.
Когда я напрягаюсь, у меня начинает побаливать локоть.
- Люди! Урок!
Йона меня поддержала:
- Люди! Мостик!
Тут над моей головой раздался зычный голос:
- Красный цвет! Красный цвет! Красный цвет! - к нам повернулось несколько голов. - Придурки, тихо! Учительница пришла!
Посреди лужайки стоял крупный чернокожий солдат и вопил с заметным русским акцентом.
- Санек, достал валяться! Костик, сопри у него винтовку. Руська, Игорь, ребята, хватит! Учительница ждет.
Солдаты тянулись, но очень неспешно. Чернокожий развернулся ко мне:
- Шалом, я Максим. Это вы научите нас выживать в гражданских джунглях?
- Попытаюсь, - я натянуто улыбнулась. Локоть заныл сильней.
- И я хочу в джунгли, - вмешалась Йона.
А я хочу таблетку, всех убить и чтобы не было войны.
«Красный цвет, красный цвет, красный цвет», - сказало небо. Сердце мгновенно вскочило в горло.
- О, - сказала я. - Отлично. Какие правила безопасности, солдаты? При объявлении тревоги немедленно под крышу. А ну пошли.
* * *
Начинаешь работать, и сразу легче. В детстве так было: тренируешься, не получается, тут болит, там болит, нервы, слезы, крики. А на ковер выходишь, и как не было ничего. Только тело, внимание и тишина. В конце еще и аплодисменты. Будто целую жизнь прожила.
Солдаты — сплошные герои. В стране по четыре года, год ульпана и три в боевых частях. На лекции по экономике спорят, на рассказе о банковской системе возражают, про безопасность с ними лучше не говорить. Вчера наскакивали на Натана — почему он им запрещает хватать винтовки во время тревоги.
- Я же снайпер, я лучший в роте! - кипятился сутулый Илья, некрасивый, но с каким-то носатым обаянием. - Я тебе того стрелка снесу быстрее, чем досюда кассам долетит!
- Прекрасно, - кивал Натан. - Снесешь. Через всю деревню. У меня как раз сто детей с Украины приехали на лечение. Сразу вылечим всех.
Натан мне признался, что лучшие снайперы роты — его главная головная боль. Насчет головной боли это он точно попал. Днем я ходила в аптеку за таблетками от мигрени, сказала, что приехала из Иерусалима, преподавать. Флегматичный аптекарь порекомендовал психиатра. Кажется, психиатр нам тут всем бы не помешал.
Самый уравновешенный на курсе — тот чернокожий Максим. Он не опаздывает, не ленится, уроков не просыпает, еще и строит других. Командир подразделения, «Голани». Приехал, сказал, из Самары. Я стеснялась его расспрашивать, он сам на занятии рассказал.
- Дед всю войну прослужил в разведке, он тоже снайпер, до старости белок стрелял. Один раз зимой, дед уже еле ходил, у них в поселке парни повадились свастики рисовать. На снегу. Ну как рисовать, - он усмехнулся, - этим самым, желтым. Дед один раз сказал при всех — ребята, кончайте. Другой раз сказал. А на третий дождался парней за домами, вынул вальтер и начал по ним стрелять. Один упал, другие сбежали. А дед ушел.
Такого я как-то не ожидала.
- Его посадили в тюрьму?
Максим качнул головой.
- Он не убил никого. Тот, который упал от страха, говорили, штаны намочил. Ночью к деду пришли вшестером, он на крыльцо, ему говорят — Максимыч, сука. А он отвечает — я коммунист, фашистов гонял и буду гонять. А вы предатели. Развернулся, сплюнул и хлопнул дверью. Эти дураки только потом сообразили, что он нарочно мимо стрелял.
Артем, сержант из разведки, сказал печально:
- Трудно быть негром…
Все заржали. Максим ответил спокойно:
- Нет, он как раз был еврей. А мама, дочка его, после школы в Самару уехала, на врача поступать. И с нею учились студенты из Конго, в том числе мой отец, - он помолчал и добавил, - только я так и не знаю, который из них.
Здорово. Я своего хотя бы знаю.
- Максим. Послушай. Когда будешь проходить интервью на работу, вот эта история с дедом…
Сверкнули белые зубы на черной коже.
- Эстер, не волнуйтесь. На интервью я скажу, что с детства люблю мацу.
Кто-то из задних рядов подсказал:
- И снег.
* * *
Знаешь, папа, эти русские думают, у нас тут Африка, и мы не видели ни черта. Дураки. Тогда, в девяносто втором, снег в Иерусалиме шел неделю подряд. Ты позвал нас с Эйтаном гулять, мама боялась простуды и не отпустила, но вечером она прилегла отдохнуть, и мы сбежали. Ты сказал, что мама спит как боевой солдат: взрывом не разбудить.
Все дороги заледенели, автобусы встали, город белый, мы плелись по проезжей части. Мне в кроссовки набился снег, зубы стали стучать, и ты заставил меня отхлебнуть из армейской фляжки. Там была водка, жуткая гадость, но я согрелась. Вы с Эйтаном тоже хлебнули, ты упал в снег и показал нам, как делают «снежного ангела» (очень мокро), потом мы втроем слепили бабу. Я слепила ей круглую грудь, а Эйтан приделал торчащую письку. В другое время я бы страшно стеснялась, но на улицах не было никого. Уже стемнело, все нормальные люди давно разошлись, а мы пили по очереди из фляжки и орали «Народ Израиля жив».
А потом ты учил Эйтана писать на снегу. Так что я знаю тот способ, о каком говорил Максим. Вы писали «Эйтан» и «папа». Я завидовала так, что у меня пошла носом кровь, салфеток у нас с собой не было и я этой красной кровью написала на белом «дураки». Мы так гоготали, что Эйтан описался, а нос мне пришлось вытирать рукавом.
Мама с ума сходила, куда мы делись. А мы явились - мокрые, с запахом водки, я в крови, Эйтан с описанными штанами и ты, по дороге допивший фляжку. Вы с ней орали так, что соседи стучали в стену. После этого ты и ушел. Развернулся, сплюнул и хлопнул дверью.
Я вот сейчас подумала, куда ты делся тогда? Автобусы не ходили, дороги закрыты. Пошел по снегу пешком до базы, к себе на склад?
Мама заставила нас с Эйтаном стирать одежду в тазу. У меня вода стала бурой, а у него — желтой. Когда вы нас потом спросили, кто с кем из вас хочет жить, Эйтан сказал, что с тобой, и мама сказала «предатель». Тогда я сказала, что с ней.
Я учу солдат, что при написании резюме нужно писать правду и только правду. Только не всю.
Не переживай по поводу той истории с мамой. Она же тоже переживала.
Эстер, пацифист
* * *
Мы с Йоной играли в змейки-лесенки и обсуждали моду на рваные джинсы. Мне такие не нравятся, а Йоне наоборот. Натан уехал до ночи по каким-то армейским делам и попросил за ней присмотреть.
- Если ночью будет тревога…
- Она испугается и заплачет?
- Если бы, - он вздохнул. - Рванет на улицу. Любоваться.
При мне тревога ночью была только одна. Считается, это не очень опасно: спи спокойно, крыша прикроет. Но меня охватил дикий ужас: невозможно лежать и ждать, когда в тебя попадут.
Я залезла под одеяло и раз за разом считала до двадцати. Сводило живот, надо было пойти в туалет, но я не могла. С утра солдаты спросили — как прошла ночь? Сказала, что ничего не слышала. С тех пор они говорят, что я сплю, как боевой солдат.
- Эстер, пожалуйста-пожалуйста, можно я тебя причешу?
Да ради бога. Йона стащила с меня резинку и собрала волосы в какой-то сложный узел. Притащила зеркало:
- Хорошо у меня получилось?
Мне хотелось, чтобы она переночевала здесь на второй кровати, но она ускакала к себе. А я заснула.
Видимо, крепко — не слышала «красного цвета». Зато услышала бум. Мать твою. И еще один.
Лучше не шевелиться, лучше не шевелиться, лучше не шевелиться. Не дышать. Одеяло на голову, ноги поджать, может, меня не заметят.
Ммать. А Йона?
Какого черта я обещала Натану. Какого черта он меня попросил. Как-то же они выкручивались до сих пор.
Раздался третий бум, довольно близко. Йона эта вечно шастает по кустам. Убегает, не слушается, лезет, куда не просят. Как я буду ее защищать? Привяжу к сосне? Заслоню собой?
Бум. За все время в Сдероте убито шесть человек. Я заткнула уши. Что я почувствую, если Йона станет седьмой?
Ничего не почувствую. Меня застрелит Натан.
Прямо под одеялом я натянула брюки, кое-как застегнула кофту и вылезла, пригибаясь. Свет не включила. Нигде не нашла резинку, чертова Йона с ее прической, на одну ногу надела кроссовок, на другую ботинок и на цыпочках вышла наружу. Любоваться.
На лужайке царил фестиваль. Солдаты толпились с фонариками, кричали, смеялись, кто-то принес гитару, и все на что-то смотрели. Йона была, конечно, с ними. Увидала меня, замахала руками:
- Эстер, иди к нам! Совсем не страшно!
Рядом с ними, и правда, было не так уж страшно. Кто-то посторонился, дал мне пройти, я смешалась с солдатами и обомлела. На лужайке лежал белый снег.
Честное слово. В Сдероте, в мае. На кустах, на траве, вся зелень покрылась белым. Будто во сне. И Йона визжит:
- Снег! Настоящий! Еще, еще!
Что-то треснуло, снега стало больше. Артем поднял Йону на плечи, и они запели «Народ Израиля жив». Дураки…
Кто-то тронул меня за локоть. В тени стоял Максим с бутылкой пива.
- Мы летом в Газе так развлекались. Два месяца военного положения, вся пехота без отпусков. Вот и бесились. Красиво, правда?
Донесся еще один взрыв, и он протянул мне бутылку.
- Жарит, однако. Так-то обычно тише. Вам можно?
Какого черта. Взяла бутылку и отхлебнула. Поляна, покрытая белым, стала совсем нереальной. Может, я не проснулась? От пива в глазах заплясали снежинки.
Я встала на руки и прошлась колесом по снегу. Сделала сальто, потом второе. Могу, однако. Снег оказался сухим и немного пыльным. Я приземлилась, вскинула руки и упала на спину, получился снежный ангел. Что-то рвануло, сверху упала шишка. Солдаты зааплодировали.
- Класс! - восхитился фактурный Саня.
- Вот это да! - заливалась Йона. - Меня научишь?
Делать сальто со сломанным локтем? Боюсь, что нет.
- Эстер, - крикнула Йона, - если сейчас сюда упадет кассам, мы не загоримся! Знаешь, почему?
Все вокруг засмеялись.
- Потому что вот это, - Йона обвела рукой побелевшую траву, - огнетушитель! Особый такой порошок!
- Красиво вам с этой прической, - сказал Артем за моей спиной.
Я схватилась за голову. Волосы все в порошке, спутались, в жизни теперь не расчешешь! Плевать, отстригу. Что, Йона сказала, это за порошок?
- Кибенемат!!! Вы тут охренели? Совсем идиоты? Кто разрешил вам трогать огнетушитель?
На краю лужайки, весь белый, стоял Натан.
* * *
Утром я проспала будильник, впервые в жизни.
Глаза щипало, по одежде будто проехал танк. Гладить времени не было, волосы не расчесались, резинка так и пропала, я скрутила хвост жгутом и заколола ручкой. На душе было странно. Хотя, по идее, должно быть стыдно. Да пошли они все.
Господи, как он вчера орал. Орал на солдат — дебилов, которые из армии вылетят прямо в тюрьму и которых возьмут на работу только кладовщиками, хотя после его рапорта даже кладовщиками не возьмут. Орал на меня, преподавателя, который обязан следить за порядком, а не сам участвовать в балагане. Орал на Йону, пускай катится к матери в Сдерот, с него довольно.
Мы молчали, как упрямые дети. Ветер разносил наш снег по кустам. Йона сумрачно плакала. Охрипнув, Натан пообещал, что мы еще пожалеем, и подвел итоги:
- Йона, домой!
Подвывая, Йона побежала через лужайку. Натан развернулся, не дожидаясь. Она в три прыжка его догнала и вдруг подпрыгнула и повисла на нем, обхватив за шею руками и прижавшись к спине. Он задергался, пытаясь стряхнуть её вниз, но не вышло. Так они и ушли - высокий сердитый дядька с рыжей девочкой на спине.
- Вот паршивка, - сказал Максим.
Что да, то да.
- Эстер, а сегодня тебя причесать?
Паршивка с заплаканными глазами просочилась в закрытую дверь. Я почесала голову под волосами. Везде порошок.
- Потом обсудим. Чего там творится?
- Плохо творится. Солдаты письмо написали, что они просят прощенья, собрали деньги. А папа их выгнал. И снова кричал. Что никаких денег ему не надо, надо пять огнетушителей, которых больше нету на базе Южного Округа, потому что военное положение. А у боевых солдат мозгов как у восьмилетней девчонки, и чтобы все катились отсюда к черту. Эстер, у тебя случайно есть огнетушитель? А лучше пять.
Огнетушителя у меня случайно не было. Огнетушитель случайно был не у меня… Как там сказал Максим? Летом два месяца военного положения? Точно, тогда выходили из Газы. А я лежала в больнице со вторым переломом локтя.
Мне делали операцию, понадобилась кровь для переливания. Я была без сознания и не помню, мама сказала, сдавать приехал Ицик, двоюродный брат, он удачно в отпуске был. Но Ицик тоже служил в пехоте в Газе! А вся пехота без отпусков!
Кровь сдали быстро, операцию задерживать не пришлось. Папа хвалился когда-то, «отрицательный резус, мое наследство, на стороне не найти». У мамы резус положительный. И про Ицика она рассказала как-то вскользь...
Потому что это папа тогда приезжал. Потому что у неё был его телефон.
Да почему же «был». Есть...
Блядь. Четырнадцать лет она запрещала мне даже думать. Клялась, у нее и концов не осталось. Я не искала, я же предатель. А сама она, значит, сидела с его телефоном? Звонила, жаловалась? Просила?
И он — согласился.
- Йона, паршивка, куда ты дела мою резинку?
- Ой. Она дома, я ее на руку надевала!
- Вот сбегай домой, пожалуйста, и принеси. Давай, давай.
Хотя бы на пять минут станет тихо.
«Красный цвет, красный цвет, красный цвет», - донеслось из окон.
Здравствуй, папа. Мне срочно нужен огнетушитель. А лучше пять.
* * *
Здравствуй, мама. Я знаю, ты это читаешь, хотя и сердито. Я хотела сказать тебе спасибо.
Папа очень смеялся и дал нам огнетушители для Натана, их на следующий день привез Эйтан каким-то внутренним рейсом, он водитель на папиной базе. Эйтан похудел, но всего на пять килограммов, надо еще на тридцать, а то, говорит, грузовик проседает. Папа стал завскладом. Оба передают тебе привет.
И вот еще что. Я не предатель.
Эстер, красный цвет.
Оригинал и комментарии
Если б знали вы как мне дороги от pesen-net
Номер-люкс отличается видом из окна. Если перегнуться с подоконника, то перед самым падением увидишь красные кирпичи за жёлтым забором. Это настоящий Кремль, подчеркнула портье Мария. Доплатите тридцать евро.
Я не хотел люкс. У меня зрение слабое, за угол смотреть. Но Мария сказала, мой номер занят. Это ничего что оплачен. В Москве чудеса на каждом шагу. И у меня, деревенского витязя, есть три пути:
1. Пойти в ж.
2. Поскакать в ж.
3. Доплатить и вселиться в люкс.
Я выбрал услугу «подавитесь» и скоро уже плакал, сидя голым в душе, от переполненья чувств. Непросто путешествовать по Мск, если ты не татаро-монгол.
В награду за Марию мне встретился Роман Ланкин. Мы гуляли там и сям, говорили про искусство и про баб. Ночью в Александровском саду слушали соловья. Рома рассказал про одну девчонку, до неё 2934 километра. Я рассказал о другой девчонке, за 957 километров. Наша нежность была пропорциональна расстоянию, но точную формулу составить не успели. Водитель подметальной машины потребовал поднять ноги, а лучше запрыгнуть на скамейку. Утром я не верил, что под нами проехал КАМАЗ, и мы для него задирали ноги. Звонил Роме. Рома подтвердил. Он-то часто в Москве, привык к чистоте.
Таксист Ахмат научил не бояться публичных выступлений. Ахмат водит очень уверенно. Он мчится на стену из машин, будто троллейбусы бумажные, а сам Ахмат бессмертный. Другие машины сами отпрыгивали в стороны. Втягивали бока и попки. Всё из уважения к вере
На Красную площадь я приехал седым и очень уравновешенным. Остальное вы знаете.
Покажу вам лучшее фото. Автор – Максилла Кузнецов. Смотрите как некоторые писатели, увлёкшись подписыванием, не замечают главного.
Я не хотел люкс. У меня зрение слабое, за угол смотреть. Но Мария сказала, мой номер занят. Это ничего что оплачен. В Москве чудеса на каждом шагу. И у меня, деревенского витязя, есть три пути:
1. Пойти в ж.
2. Поскакать в ж.
3. Доплатить и вселиться в люкс.
Я выбрал услугу «подавитесь» и скоро уже плакал, сидя голым в душе, от переполненья чувств. Непросто путешествовать по Мск, если ты не татаро-монгол.
В награду за Марию мне встретился Роман Ланкин. Мы гуляли там и сям, говорили про искусство и про баб. Ночью в Александровском саду слушали соловья. Рома рассказал про одну девчонку, до неё 2934 километра. Я рассказал о другой девчонке, за 957 километров. Наша нежность была пропорциональна расстоянию, но точную формулу составить не успели. Водитель подметальной машины потребовал поднять ноги, а лучше запрыгнуть на скамейку. Утром я не верил, что под нами проехал КАМАЗ, и мы для него задирали ноги. Звонил Роме. Рома подтвердил. Он-то часто в Москве, привык к чистоте.
Таксист Ахмат научил не бояться публичных выступлений. Ахмат водит очень уверенно. Он мчится на стену из машин, будто троллейбусы бумажные, а сам Ахмат бессмертный. Другие машины сами отпрыгивали в стороны. Втягивали бока и попки. Всё из уважения к вере
На Красную площадь я приехал седым и очень уравновешенным. Остальное вы знаете.
Покажу вам лучшее фото. Автор – Максилла Кузнецов. Смотрите как некоторые писатели, увлёкшись подписыванием, не замечают главного.
Оригинал и комментарии
Откуда берутся демоны-7 от dreamer-m
- ...Так что «глаз вечности» я сейчас буду применять на себя, а не на вас, - сказала Скульд, оглядев оранжерею. – Мне всё ещё худо, так что ни с кем другим я прямо сейчас работать не буду.
- Мы мешаем? Нам помолчать? - уточнила Мешла. Сама она, при наличии хоть какого-то выбора, предпочитала работать одна, и чтоб в помещении больше никого.
- Нет. Просто говорите по-альвски, пожалуйста, - попросила Скульд. – Я тогда сама начинаю думать по-альвски и чувствую себя совершенно иначе. А сегодня поговорила по-угнурийски - и вот… очень не хочется работать и очень хочется сдохнуть.
- Это фантазм? – уточнила Мешла.
- Нет. Фантазм у меня другой: что у меня любящая и уделяющая мне много внимания мама, что папа жив, что бабушка жива и даже не пьёт ни из кого кровь, и никогда не пила; что у меня есть два старших брата и они оба меня защищают и берегут; а у тёти Тяны, наоборот, нет детей. А ещё мы богаты и у нас большой дом за городом, с садом и полем. От того, что я точно знаю, что эти люди мертвы или никогда не существовали, в фантазме ничего не меняется. Я постоянно обхожу его и слежу за тем, чтобы мои действия оставались вне его смыслов и картины… но каждый раз, когда я отправляюсь одна в город, из фантазма мне машут – «почему без брата? Опасно же!».
-Эмм… кто и зачем такое сделал?
- Мама нашла мага подешевле… Я не думаю, что она когда-нибудь честно ответит мне, «зачем». Помнится, среди её подружек одно время было принято говорить, что «с человеком случается то, во что он верит». Она могла попытаться заставить меня поверить в фантазм и таким образом сделать богатой и счастливой. А может, я просто слишком много рассказывала посторонним людям про бабушку, я помню, как меня из-за этого дёргали. Мама могла бояться, что бабушке кто-нибудь-таки забьёт кол в сердце, были на то причины… - Скульд пожала плечами. – Это догадки, я их никак не докажу. Память переменчива и не видна другим людям.
- А что, в Угнурии это законно?
- Честно? Я не знаю. В принципе, это малефиций. А на деле… я не знаю ни одного случая, чтобы кого-то, сделавшего такого рода добро ребёнку, хоть раз осудили. Это считать законным или нет?
Пауза.
- Давайте лучше про фантазмы и способы жить в обход них. Под взглядом вечности, которая фантазмов не видит и ни капли не беспокоится ни о богатстве, ни о бабушке, чем и прекрасна. И достаточно велика, чтобы в ней вмещались атоми под краешком крыши, обломки метеоритов в снегу, снежный виноград в городском парке и даже перенаселение уузов в канализации.
… Скириэн обернулась на смех, ухмыльнулась сама. Её движение заметили, чуть стихли - всё-таки оранжерея, не стоит мешать соседу медитировать. Особенно пожилым альвам, которых здесь, как и в другие дни, хватало.
У каждого народа свои печати времени, вечности - и старости. Для орка старость – время остывания энергии, равно ярости и страсти, когда наконец тени умерших раньше тебя близких, друзей и врагов собираются таким плотным коконом, что орк начинает смотреть на окружающий мир словно через его пелену; теперь поддерживать огонь в костре ощущается более важным делом, чем готовить на нём вкусное мясо. Для угнурийца - время обессиленно сесть, посмотреть наконец на тех, кто моложе, и изречь что-нибудь как можно более мудрое – даже если ещё не перестал кипеть внутри от зависти, обиды или разочарования. Для альва, наоборот, это возможность наконец перестать уже говорить, петь и танцевать, принять менее изящную позу и привалиться к какому-нибудь дереву - зелёному или засыхающему, спокойному, пожившему ещё дольше, чем альв.
Времена и города медленно и мало меняют это. Древний, легендарный лесной альв одевался в кожу и приваливался к дубам; кэарбеннарский - одевался в шелка и приказывал слугам поставить ему кресло возле вишни, киэлесткинский выращивал себе дерево дома или в оранжерее, чтоб и в середине зимы отдыхать возле него, не замерзая. И каждый такой старик, говорливый или молчаливый, был для страдающих и смеющихся молодых образцом того, к каким берегам прибивает в конце концов река жизни.
Скириэн уже замечала, что стареющие демоны стремились стать такими образцами нарочно. Но оказывающиеся рядом с этими блестящими, успешными, речистыми образцами молодые существа внезапно переставали пытаться дожить до старости.
This entry was originally posted at https://yutaku.dreamwidth.org/408095.html. Please comment there using OpenID.
- Мы мешаем? Нам помолчать? - уточнила Мешла. Сама она, при наличии хоть какого-то выбора, предпочитала работать одна, и чтоб в помещении больше никого.
- Нет. Просто говорите по-альвски, пожалуйста, - попросила Скульд. – Я тогда сама начинаю думать по-альвски и чувствую себя совершенно иначе. А сегодня поговорила по-угнурийски - и вот… очень не хочется работать и очень хочется сдохнуть.
- Это фантазм? – уточнила Мешла.
- Нет. Фантазм у меня другой: что у меня любящая и уделяющая мне много внимания мама, что папа жив, что бабушка жива и даже не пьёт ни из кого кровь, и никогда не пила; что у меня есть два старших брата и они оба меня защищают и берегут; а у тёти Тяны, наоборот, нет детей. А ещё мы богаты и у нас большой дом за городом, с садом и полем. От того, что я точно знаю, что эти люди мертвы или никогда не существовали, в фантазме ничего не меняется. Я постоянно обхожу его и слежу за тем, чтобы мои действия оставались вне его смыслов и картины… но каждый раз, когда я отправляюсь одна в город, из фантазма мне машут – «почему без брата? Опасно же!».
-Эмм… кто и зачем такое сделал?
- Мама нашла мага подешевле… Я не думаю, что она когда-нибудь честно ответит мне, «зачем». Помнится, среди её подружек одно время было принято говорить, что «с человеком случается то, во что он верит». Она могла попытаться заставить меня поверить в фантазм и таким образом сделать богатой и счастливой. А может, я просто слишком много рассказывала посторонним людям про бабушку, я помню, как меня из-за этого дёргали. Мама могла бояться, что бабушке кто-нибудь-таки забьёт кол в сердце, были на то причины… - Скульд пожала плечами. – Это догадки, я их никак не докажу. Память переменчива и не видна другим людям.
- А что, в Угнурии это законно?
- Честно? Я не знаю. В принципе, это малефиций. А на деле… я не знаю ни одного случая, чтобы кого-то, сделавшего такого рода добро ребёнку, хоть раз осудили. Это считать законным или нет?
Пауза.
- Давайте лучше про фантазмы и способы жить в обход них. Под взглядом вечности, которая фантазмов не видит и ни капли не беспокоится ни о богатстве, ни о бабушке, чем и прекрасна. И достаточно велика, чтобы в ней вмещались атоми под краешком крыши, обломки метеоритов в снегу, снежный виноград в городском парке и даже перенаселение уузов в канализации.
… Скириэн обернулась на смех, ухмыльнулась сама. Её движение заметили, чуть стихли - всё-таки оранжерея, не стоит мешать соседу медитировать. Особенно пожилым альвам, которых здесь, как и в другие дни, хватало.
У каждого народа свои печати времени, вечности - и старости. Для орка старость – время остывания энергии, равно ярости и страсти, когда наконец тени умерших раньше тебя близких, друзей и врагов собираются таким плотным коконом, что орк начинает смотреть на окружающий мир словно через его пелену; теперь поддерживать огонь в костре ощущается более важным делом, чем готовить на нём вкусное мясо. Для угнурийца - время обессиленно сесть, посмотреть наконец на тех, кто моложе, и изречь что-нибудь как можно более мудрое – даже если ещё не перестал кипеть внутри от зависти, обиды или разочарования. Для альва, наоборот, это возможность наконец перестать уже говорить, петь и танцевать, принять менее изящную позу и привалиться к какому-нибудь дереву - зелёному или засыхающему, спокойному, пожившему ещё дольше, чем альв.
Времена и города медленно и мало меняют это. Древний, легендарный лесной альв одевался в кожу и приваливался к дубам; кэарбеннарский - одевался в шелка и приказывал слугам поставить ему кресло возле вишни, киэлесткинский выращивал себе дерево дома или в оранжерее, чтоб и в середине зимы отдыхать возле него, не замерзая. И каждый такой старик, говорливый или молчаливый, был для страдающих и смеющихся молодых образцом того, к каким берегам прибивает в конце концов река жизни.
Скириэн уже замечала, что стареющие демоны стремились стать такими образцами нарочно. Но оказывающиеся рядом с этими блестящими, успешными, речистыми образцами молодые существа внезапно переставали пытаться дожить до старости.
This entry was originally posted at https://yutaku.dreamwidth.org/408095.html. Please comment there using OpenID.
Оригинал и комментарии
Откуда берутся демоны -6 от dreamer-m
- Нашня-я-я!! Живая! Нашлась, наконец-то!!!
Услышав этот голос в «Котле Великана», Скульд дёрнулась, развернулась и отодвинулась вместе с сиденьем, прикрывая живот руками. Зашла, называется, хорошо поесть после удачного заработка. Бежавшая к ней женщина увидела позу и сжатые кулаки, затормозила, так и не бросившись ей на шею, и выпалила всё своё прерванное движение словами:
- Ты же могла хотя бы сообщить, где ты! Мы все так волновались! А тут и расспросить толком некого, ни один по-человечески не понимает. Хорошо, что с тобой всё в порядке!
В порядке? Скульд открыла было рот, чтобы сказать, как выглядит её «в порядке» и чем она тут занималась в последнюю пару месяцев, но мать не дождалась ответа:
- Тяна* сразу вспомнила, что дракониды же людей похищают. Про целую банду слухи ходили, и тут ты пропадаешь! Мы стражу на ноги подняли, а они никаких драконидов даже и не ищут… Если бы не Маслив, которй Зензеро, мы б так дальше и думали, что тебя украли. Святой человек, из паломничества вернулся и рассказал, как их в Киэлесткин бурей унесло. Я сразу догадалась, кто такая «Ненашня». Зачем ты именем-то таким дурацким назвалась, «Скольд», его и не произнести даже нормально…
Это не звучало как вопрос. Скульд пожала плечами. Если она перестанет переглядываться с вечностью, попытается стать наконец нормальным, живым, обычным человеком, заведёт ребёнка - неужели она превратится… вот в это? Или вообще в бабушку?
- Как там Сеунька? – спросила она, найдя мгновение, чтобы вставить три слова в сплошной поток.
- Ой, всё так же. Тяна его отвезла в Брорию, взяла денег, сколько собрали, я ей ещё дала. В Брории оказалось, что того целителя, что ей обещал чары регенерации наложить, ищет стража, пропал он. Её шлют к друидам: говорят, у них глава регенерацию делать умеет. Приходит, а он ей: вы что, регенерация тут не поможет, только реинкарнация… Нашёл, с чем шутить!
- И денег не взял?
- Не взял, - тут мать посмотрела на Скульд требовательно-жалобно. – Вот может же, почему не хочет?
- Потому что регенерация Сеуньке действительно не поможет.
- Очень ты в этом разбираешься! И потом, это же была твоя идея помочь тёте Тяне.
Этого хода Скульд не ожидала. «Моя идея»?
- Мам, вы с тётей Тяной нашли целителя, который разбирается в проблеме и не стал брать с вас деньги за то, чего не может сделать. Почему именно ему вы не верите? Злишься ты на него, а не на мошенников, которые у тёти Тяны деньги брали.
Спросила и поняла, что спросила зря. Потому же, почему когда-то дали в Доме Фенриэ придти к власти Диасселю. Потому что мошенники говорят заботливыми голосами и обещают сделать лучше, привести к здоровью, красоте и смыслу жизни сразу. Надо только ещё немного вложиться, ещё чуть-чуть. А настоящий целитель (мудрец? правитель?) говорит: «у меня нет именно того, что ты сейчас попросил»… Мать тоже, видимо, что-то своё понимала про всё это, потому что ответила тихим и трагическим голосом:
- Вот будут у тебя свои дети, поймёшь.
- Мам, я могу ГАРАНТИРОВАТЬ, что у меня детей не будет. Даже случайно, даже без моего согласия, как у тёти Тяны. Я не хочу, чтобы ещё кто-то жил в такой постоянной боли, как я.
- Тебе бы только всё свести к тому, что я плохая мать!
- Я не могу изменить то, что наша семья вымирает. Или то, что ты мне так и не сказала никогда, как именно мне ставили фантазм, чтобы «лучше развивалась». Или то, что наринские альвы сами не умели колдовать, а просто сделали себе заработок, изобразив обучение детей по методу «чистого разума». Я не могу изменить то, что всё, что вы с тётей Тяной вкладываете…
- Тебе лишь бы всех обвинять! - мать вскочила и привычным движением побежала прочь. Не найдя на привычном расстоянии родной кухни, она метнулась к двери уборной, рыдать там.
- … в Сеуньку, идёт на прокорм демону, который когда-нибудь да появится. Не знаю, в чьём именно теле или просто так, - договорила вслед Скульд, просто чтобы договорить. Убегать в слезах всегда было прерогативой матери. Ролью Скульд было говорить ужасные вещи или хотя бы ругаться. Самоей ей, чтобы сделать хоть один рывок прочь из дома, пришлось когда-то представить себя преступницей, находящейся в розыске и обвинённой в воровстве. Сейчас она себя преступницей не представляла. Даже после превращения Диасселя в рыбку.
Наверное, потому, что давать деньги на Сеуньку и изобретать объяснения, почему методика «чистого разума» прекрасна и полезна - это, в конечном счёте, больше похоже на умножение зла на свете.
Альвы за соседними столиками с любопытством косились на громко говоривших угнуриек. Затем возвращались - кто к гравлаксу, кто к своим разговорам. За окном «Котла Великана» спорили орки и недовольно трубил мамонт, которого затащили на эту улицу. Зря, наверное.
*Тяна – тётя Нашни-Скульд, сестра её матери, мать Сеуньки.
This entry was originally posted at https://yutaku.dreamwidth.org/408037.html. Please comment there using OpenID.
Услышав этот голос в «Котле Великана», Скульд дёрнулась, развернулась и отодвинулась вместе с сиденьем, прикрывая живот руками. Зашла, называется, хорошо поесть после удачного заработка. Бежавшая к ней женщина увидела позу и сжатые кулаки, затормозила, так и не бросившись ей на шею, и выпалила всё своё прерванное движение словами:
- Ты же могла хотя бы сообщить, где ты! Мы все так волновались! А тут и расспросить толком некого, ни один по-человечески не понимает. Хорошо, что с тобой всё в порядке!
В порядке? Скульд открыла было рот, чтобы сказать, как выглядит её «в порядке» и чем она тут занималась в последнюю пару месяцев, но мать не дождалась ответа:
- Тяна* сразу вспомнила, что дракониды же людей похищают. Про целую банду слухи ходили, и тут ты пропадаешь! Мы стражу на ноги подняли, а они никаких драконидов даже и не ищут… Если бы не Маслив, которй Зензеро, мы б так дальше и думали, что тебя украли. Святой человек, из паломничества вернулся и рассказал, как их в Киэлесткин бурей унесло. Я сразу догадалась, кто такая «Ненашня». Зачем ты именем-то таким дурацким назвалась, «Скольд», его и не произнести даже нормально…
Это не звучало как вопрос. Скульд пожала плечами. Если она перестанет переглядываться с вечностью, попытается стать наконец нормальным, живым, обычным человеком, заведёт ребёнка - неужели она превратится… вот в это? Или вообще в бабушку?
- Как там Сеунька? – спросила она, найдя мгновение, чтобы вставить три слова в сплошной поток.
- Ой, всё так же. Тяна его отвезла в Брорию, взяла денег, сколько собрали, я ей ещё дала. В Брории оказалось, что того целителя, что ей обещал чары регенерации наложить, ищет стража, пропал он. Её шлют к друидам: говорят, у них глава регенерацию делать умеет. Приходит, а он ей: вы что, регенерация тут не поможет, только реинкарнация… Нашёл, с чем шутить!
- И денег не взял?
- Не взял, - тут мать посмотрела на Скульд требовательно-жалобно. – Вот может же, почему не хочет?
- Потому что регенерация Сеуньке действительно не поможет.
- Очень ты в этом разбираешься! И потом, это же была твоя идея помочь тёте Тяне.
Этого хода Скульд не ожидала. «Моя идея»?
- Мам, вы с тётей Тяной нашли целителя, который разбирается в проблеме и не стал брать с вас деньги за то, чего не может сделать. Почему именно ему вы не верите? Злишься ты на него, а не на мошенников, которые у тёти Тяны деньги брали.
Спросила и поняла, что спросила зря. Потому же, почему когда-то дали в Доме Фенриэ придти к власти Диасселю. Потому что мошенники говорят заботливыми голосами и обещают сделать лучше, привести к здоровью, красоте и смыслу жизни сразу. Надо только ещё немного вложиться, ещё чуть-чуть. А настоящий целитель (мудрец? правитель?) говорит: «у меня нет именно того, что ты сейчас попросил»… Мать тоже, видимо, что-то своё понимала про всё это, потому что ответила тихим и трагическим голосом:
- Вот будут у тебя свои дети, поймёшь.
- Мам, я могу ГАРАНТИРОВАТЬ, что у меня детей не будет. Даже случайно, даже без моего согласия, как у тёти Тяны. Я не хочу, чтобы ещё кто-то жил в такой постоянной боли, как я.
- Тебе бы только всё свести к тому, что я плохая мать!
- Я не могу изменить то, что наша семья вымирает. Или то, что ты мне так и не сказала никогда, как именно мне ставили фантазм, чтобы «лучше развивалась». Или то, что наринские альвы сами не умели колдовать, а просто сделали себе заработок, изобразив обучение детей по методу «чистого разума». Я не могу изменить то, что всё, что вы с тётей Тяной вкладываете…
- Тебе лишь бы всех обвинять! - мать вскочила и привычным движением побежала прочь. Не найдя на привычном расстоянии родной кухни, она метнулась к двери уборной, рыдать там.
- … в Сеуньку, идёт на прокорм демону, который когда-нибудь да появится. Не знаю, в чьём именно теле или просто так, - договорила вслед Скульд, просто чтобы договорить. Убегать в слезах всегда было прерогативой матери. Ролью Скульд было говорить ужасные вещи или хотя бы ругаться. Самоей ей, чтобы сделать хоть один рывок прочь из дома, пришлось когда-то представить себя преступницей, находящейся в розыске и обвинённой в воровстве. Сейчас она себя преступницей не представляла. Даже после превращения Диасселя в рыбку.
Наверное, потому, что давать деньги на Сеуньку и изобретать объяснения, почему методика «чистого разума» прекрасна и полезна - это, в конечном счёте, больше похоже на умножение зла на свете.
Альвы за соседними столиками с любопытством косились на громко говоривших угнуриек. Затем возвращались - кто к гравлаксу, кто к своим разговорам. За окном «Котла Великана» спорили орки и недовольно трубил мамонт, которого затащили на эту улицу. Зря, наверное.
*Тяна – тётя Нашни-Скульд, сестра её матери, мать Сеуньки.
This entry was originally posted at https://yutaku.dreamwidth.org/408037.html. Please comment there using OpenID.
Оригинал и комментарии
Лето 10. Ретро-акционизм, пирожное "Корзиночка-88", певица монеточка. от vinah
Перед работой успела забежать во французское кафе съесть пирожное "Корзиночка". Это жутко ностальгический акт, на самом деле: такое ощущение, что они лепят эти корзиночки по ГОСТу - я вгрызаюсь в сухой несокрушимый корж, чтобы зубы, продравшись сквозь его серые камни, с разбегу погрузились в ледяной, приторный холод масляного крема, чуть окропленного едким черноватым повидлом. Такие корзиночки я покупала только в 1988 году в городе Борисове (почему-то чуть не написала город "Борисов" в кавычках, очень странно, может, устала на работе? что это за эффект? что-то стряслось со мной или городом?) в кулинарии на улице Горького. Заварные пирожные во французском кафе точно такие же - с лоснящимся пригорком серовато-снежной глазури и хрустким, тугим валиком масляного же крема внутри шероховатого, раздирающего нёбо, текста (теста, хотела написать я, это все усталость). Текст разодрал мне нёбо, и когда мне звонит Вера из своей президентской резиденции в Вильнюсе (да, именно в президентский номер она купила подарочную лампу-шар), я еле-еле говорю (при этом я продолжаю думать: где пирожное картошка? почему там нет картошки?)
- Слушай, - говорю я. - Все дошло до такой стадии, что я уже перестала ежедневно проверять фейсбук. Потому что у меня теперь тут настоящая живая лента из живых людей. И они все живут по-настоящему, а не это вот все. Я раньше смотрелась в фейсбук, как в зеркало мира, а сейчас там просто талая пустая вода и у меня даже исчез зуд заглядывания. Все ложь, все мнимость, никакой зависимости не сущетвует.
- (Вера мне отвечает).
... - Та замучал уже, начинает постоянно это вот, шо я требую чего-то, шо я от него требую, я говорю: мени нахуй и ув пизду это не потрибно, ю ноу? - возмущенным писклявым голосом трещит девушка за столиком ровно за моей спиной. - Я мушу, вин каже, надыты это вечирне платье нахуй! Шпильки блять нахуй! Хай идэ в пизду, нахуй заебал. И потом ю ноу начинает это вот: я не доверяааааю тебе, не доверяяяю, короче, эту сложну хуйню гнать. Во! И я тоже кажу: та он выёбывается! Просто выебывается! От жеж хуй!
Оборачиваюсь и вижу, что девушка все это время сидит в объятьях огромного снулого мексиканского мужика и говорит по Скайпу со своей мамой. У огромного мужика пустое и безучастное лицо, в руках у него телефон, в котором он играет в линии и шарики (выебывается, понимаю я). Корзиночка осиновым колом встает у меня в горле, как весь 1988-й год господа нашего с первого месяца по последний. Я выхожу из ресторана, который еще минуту назад был французским кафе, и иду на работу.
*
На работу ко мне заходит Катя. Катя - поэт и с относительно недавних пор практикующий психолог. Я передаю ей всякие экзистенциальные мелочи для нашей общей подруги Саши (Катя была турист и летит в Минск этим же вечером) и между делом рассказываю, как пыталась придумать Саше занятие для возможной, но невероятной (точнее, вероятной, но невозможной) жизни в одном веселом европейском городе, куда Сашу якобы необходимо как-то затащить.
- Я тоже придумывала Саше занятия, - обрадовалась Катя. - Я решила, что Саша будет экскурсоводом.
- Но Саша всюду теряется, - осторожно начала я.
- ДА! - сказала Катя. - Именно! Она будет теряться вместе с людьми. Это будут экзистенциальные экскурсии. Все будут ходить потерянные и ничего не понимать.
- Боже, как это круто, - восхитилась я, мгновенно аппроприировав эту прекрасную штуку. - Это же как безвыигрышная лотерея! Everybody feels lost anywhere. Meditating upon the concept of being lost exploring the existential metaphor of displacement. Emotional meta-urbanism! Я сейчас вам стейтмент напишу, мы выиграем грант! Господи, да это же занятие на всю жизнь! Всякий человек наконец-то сможет вербализовать свою потерянность. Вы будете ходить по разным пустым неясным местам, мимо всяких неизвестных, странных зданий, и спрашивать у туриста: что это такое? зачем оно здесь стоит? чем это могло бы быть? что вы чувствуете, когда это видите и ничего об этом не знаете? правда ведь, что вы ни на что не жалуетесь и вам все нравится, несмотря на то, что вы здесь не были и ничего не знаете об этих местах?
- Да! Да! - кричала Катя. - А еще Саша будет заниматься ретро-акционизмом! Делать перформансы! Но такие, как в 90-х в Беларуси были популярны, знаешь: кидаться сырым мясом, обмазываться белой краской, рассыпать муку, греметь в тазик, носить гроб.
- Прелесть! Чудо! - кричала я. - А я еще я прочитала статью про университетские кампусы, триггерные предупреждения и гипер-сенситивность студентов! Оказывается, это еще в 2015-м было: "Метаморфозы Овидия" их травмируют сексуальным насилием, в "Унесенных Ветром" и "Убить Пересмешника" травма расизма, а про Великого Гэтсби профессора обязаны предупреждать, что там, о ужас, мизогиния! Иначе всех уволят, затравят, измучают! Так прикинь, там пишут, что студентам помогает в таком случае конгитивно-бихевиоральная терапия!
- Нет, - твердо сказала Катя и вдруг посерьезнела. - Это плохая терапия. Мы такую терапию не любим. Мы любим экзистенциальную.
Разговор схлопнулся. Видимо, не надо было мне так быстро перепрыгивать с темы на тему, но я тоже гиперсенситивная, вы же понимаете. Мы с Катей еще немного покружились по магазину, сцепившись кончиками пальцев и похватав с прилавка крупные, анатомически достоверные картонные принты с кровавыми мясными сердцами (я работаю в свечном бутике по выходным, не забываемся), и она умчала в аэропорт: все это немножко был фильм Муратовой, короткие встречи, долгие проводы, Катя пищала, что ненавидит прощаться долго, мы кружились и обнимались, и над нами вертелись на веревочках мшистые, мохнатые глаза, похожие на огромных сороконожек, и разбухшие французские сердца из винного цвета бумаги.
*
Анна и Александра, друзья, которые живут у меня в квартире каждое лето, присылают фото:
- Нашли интересную штуку под твоим балконным табуретом!
На фото - идеальной формы сероватый бумажный шар, свисающий с табурета ровно вниз - словно его в некоем другом, более медленном измерении, тошнит идеальным бумажным шаром.
Вот так в наше отсутствие вещи предают нас, вступают в коалицию с природой, наращивают на себе био-объекты. Вот это, пожалуй, настоящая медитация над ощущением потерянности, отсутствия, не-пребывания.
Анна и Александра перестают отвечать, и за час их молчания я уже успеваю отказаться от манящих мыслей про наращивание био-объекта на месте отвалившейся памяти и напридумывать всякое про отек Квинке. Оказалось, они были в бассейне! Черт подери! Когда я предлагаю им осторожно отломать объект, окутав его целлофановым пакетом непроницаемой черноты, Анна говорит, что лучше они вынесут это из дому прямо с табуретом.
Я это так и представила: июньская ночь, тихо-тихо из дома выходят Анна и Александра, держа высоко над головой табурет со свисающим из него осиным гнездом, и мягкими, немного сновидческими балетными шагами бредут к Ботаническому Саду, пока табурет словно плывет в золотистом лунном воздухе. О Минск, я тебя все-таки люблю.
(никогда не думала, что напишу это)
* *
Вечером пошла в гости к Лене, чтобы вместе выпить вторую гигантскую банку крафтового пива с острова Шинкотик - пиво на этот раз устричное (на вкус - натуральная устричная вода с легким болотистым привкусом, просто прелесть). Лена приготовила фрикадельки и бантики, я принесла конфеты "Украинская ласточка" и "А ну-ка отними" ("Фу, вот же русские придумывают иногда" - удивилась Лена конфете), мы вели довольно интеллектуальные беседы про квантовый палимпсест (но у меня сейчас нет сил! к тому же, если я напишу здесь про квантовый палимпсест, никто ведь до него не дочитает, а я хотела бы устроить массивную дискуссию о квантовом палимпсесте в этом Новом Пространстве Дискуссии), также я периодически пыталась показать Лене фотографии огромной мохнатой моли, которую нашла в райских садах ее дочь Любовь, художница и профессор. Дочь Любовь, художница и профессор, находящаяся в резиденции, присылала мне фотографии огромной мохнатой моли размером с котенка и причитала: у бедной моли было надломано крыльце, над ней кружила хищная малиновка, спускалась жаркая горная ночь, подбирались еще какие-то неприятные кровавые птицы, поэтому Любовь посадила моль в корзиночку и наломала ей туда полевых цветов, а также высыпала ведро голубики и еще какие-то магические кристаллы.
Мохнатая моль на фото скорбным лицом жевала желтый одуван, у нее были затуманенные, прельстивые очи с восточным разрезом, многоцветная пастельная шуба с павлиньими глазами и на каждой из шести лапок - по крепенькой бежевой муфточке.
- Лена! Там мотыль красоты неземной! У нее ЛАПКИ! - умоляла я, размахивая телефоном. Лена как-то отбивалась и говорила, что не может смотреть на нарушенную моль, ей жалко и больно.
- Твоя дочь прямо сейчас спасает гигантскую моль, а ты не можешь смотреть! - возмущалась я.
Мне все продолжали и продолжали приходить фотографии. На одной из них мотыль сидел на запястье дочери, умильно сложив мохнатые лапки, как в молельной комнате. Лицо у него было как у собачки doge с мемов.
Ситуация накалялась, но, к счастью, мы отвлеклись на горшок и квантовый палимпсест (у меня нет сейчас сил про это писать).
А потом говорили про Монеточку. В смысле, сначала я сказала, что после того, как я Восстановила ЖЖ, у меня в Фейсбуке сразу стало как-то пусто и скучно. Лена согласилась, а потом тихо сказала: у меня в Фейсбуке все говорят про Монеточку. Тогда я призналась, что и у меня в Фейсбуке все говорят про Монеточку. Но почему?
И тут я поняла: это инфантилизация российского массового дискурса вследствие ужаса, хаоса и паники. Я все думала, ну почему? Почему ведущие российские редакторы, 35-летние взрослые люди, отучившиеся несколько лет в американских магистратурах и защитившие дипломы по журналистским расследованиям, пишут огромные философские лонгриды о том, как нам следует трактовать и деконструировать лирику 19-летней певицы Монеточки? ("Ей не 19, - мрачно сказала Лена, - Я всем сердцем чувствую. Ей хорошо за 30. Или даже больше. Может быть, даже под 50"). Почему лингвист Кронгауз изучает строчки из песен певицы, мать ее, Монеточки? Почему вообще взрослым людям из независимой российской журналистики так важно написать дохуя текстов про альбом певицы Монеточки?
А это от ужаса. Все вокруг в огне, все рушится, мир распадается. Путин, Крым, Донбасс. Сирия, Трамп, жопа. Апокалипсис, безумие. Сознание не выдерживает всего этого, и хочется обратиться к чему-то инфантильному, детскому, наивному. Впадение в детство как симптом отрицания беспомощности (в детстве мы все были беспомощными) - и нам на помощь приходит певица корзиночка-88, в смысле, монеточка! И много кто еще. Отсюда такой интерес современной российской либеральной журналистики к творчеству детей и подростков. У них лапки! Они красоты неземной! Россия в огне - но нам ее не потушить, ведь мы и есть этот огонь, поэтому мы будем писать про девочку с песенкой, как будто что-то еще есть и может быть в этом разрушенном мире, некая смутная надежда на юность - не нашу, так чью-то еще.
Думаю, где-то должна быть статья про защитный инфантилизм как один из механизмов адаптации психики к невыносимым условиям, просто у меня нет сил ее искать. И про горшок нет сил писать. Но ничего. Я отдохну (я никогда не отдохну) и напишу про горшок.
- Слушай, - говорю я. - Все дошло до такой стадии, что я уже перестала ежедневно проверять фейсбук. Потому что у меня теперь тут настоящая живая лента из живых людей. И они все живут по-настоящему, а не это вот все. Я раньше смотрелась в фейсбук, как в зеркало мира, а сейчас там просто талая пустая вода и у меня даже исчез зуд заглядывания. Все ложь, все мнимость, никакой зависимости не сущетвует.
- (Вера мне отвечает).
... - Та замучал уже, начинает постоянно это вот, шо я требую чего-то, шо я от него требую, я говорю: мени нахуй и ув пизду это не потрибно, ю ноу? - возмущенным писклявым голосом трещит девушка за столиком ровно за моей спиной. - Я мушу, вин каже, надыты это вечирне платье нахуй! Шпильки блять нахуй! Хай идэ в пизду, нахуй заебал. И потом ю ноу начинает это вот: я не доверяааааю тебе, не доверяяяю, короче, эту сложну хуйню гнать. Во! И я тоже кажу: та он выёбывается! Просто выебывается! От жеж хуй!
Оборачиваюсь и вижу, что девушка все это время сидит в объятьях огромного снулого мексиканского мужика и говорит по Скайпу со своей мамой. У огромного мужика пустое и безучастное лицо, в руках у него телефон, в котором он играет в линии и шарики (выебывается, понимаю я). Корзиночка осиновым колом встает у меня в горле, как весь 1988-й год господа нашего с первого месяца по последний. Я выхожу из ресторана, который еще минуту назад был французским кафе, и иду на работу.
*
На работу ко мне заходит Катя. Катя - поэт и с относительно недавних пор практикующий психолог. Я передаю ей всякие экзистенциальные мелочи для нашей общей подруги Саши (Катя была турист и летит в Минск этим же вечером) и между делом рассказываю, как пыталась придумать Саше занятие для возможной, но невероятной (точнее, вероятной, но невозможной) жизни в одном веселом европейском городе, куда Сашу якобы необходимо как-то затащить.
- Я тоже придумывала Саше занятия, - обрадовалась Катя. - Я решила, что Саша будет экскурсоводом.
- Но Саша всюду теряется, - осторожно начала я.
- ДА! - сказала Катя. - Именно! Она будет теряться вместе с людьми. Это будут экзистенциальные экскурсии. Все будут ходить потерянные и ничего не понимать.
- Боже, как это круто, - восхитилась я, мгновенно аппроприировав эту прекрасную штуку. - Это же как безвыигрышная лотерея! Everybody feels lost anywhere. Meditating upon the concept of being lost exploring the existential metaphor of displacement. Emotional meta-urbanism! Я сейчас вам стейтмент напишу, мы выиграем грант! Господи, да это же занятие на всю жизнь! Всякий человек наконец-то сможет вербализовать свою потерянность. Вы будете ходить по разным пустым неясным местам, мимо всяких неизвестных, странных зданий, и спрашивать у туриста: что это такое? зачем оно здесь стоит? чем это могло бы быть? что вы чувствуете, когда это видите и ничего об этом не знаете? правда ведь, что вы ни на что не жалуетесь и вам все нравится, несмотря на то, что вы здесь не были и ничего не знаете об этих местах?
- Да! Да! - кричала Катя. - А еще Саша будет заниматься ретро-акционизмом! Делать перформансы! Но такие, как в 90-х в Беларуси были популярны, знаешь: кидаться сырым мясом, обмазываться белой краской, рассыпать муку, греметь в тазик, носить гроб.
- Прелесть! Чудо! - кричала я. - А я еще я прочитала статью про университетские кампусы, триггерные предупреждения и гипер-сенситивность студентов! Оказывается, это еще в 2015-м было: "Метаморфозы Овидия" их травмируют сексуальным насилием, в "Унесенных Ветром" и "Убить Пересмешника" травма расизма, а про Великого Гэтсби профессора обязаны предупреждать, что там, о ужас, мизогиния! Иначе всех уволят, затравят, измучают! Так прикинь, там пишут, что студентам помогает в таком случае конгитивно-бихевиоральная терапия!
- Нет, - твердо сказала Катя и вдруг посерьезнела. - Это плохая терапия. Мы такую терапию не любим. Мы любим экзистенциальную.
Разговор схлопнулся. Видимо, не надо было мне так быстро перепрыгивать с темы на тему, но я тоже гиперсенситивная, вы же понимаете. Мы с Катей еще немного покружились по магазину, сцепившись кончиками пальцев и похватав с прилавка крупные, анатомически достоверные картонные принты с кровавыми мясными сердцами (я работаю в свечном бутике по выходным, не забываемся), и она умчала в аэропорт: все это немножко был фильм Муратовой, короткие встречи, долгие проводы, Катя пищала, что ненавидит прощаться долго, мы кружились и обнимались, и над нами вертелись на веревочках мшистые, мохнатые глаза, похожие на огромных сороконожек, и разбухшие французские сердца из винного цвета бумаги.
*
Анна и Александра, друзья, которые живут у меня в квартире каждое лето, присылают фото:
- Нашли интересную штуку под твоим балконным табуретом!
На фото - идеальной формы сероватый бумажный шар, свисающий с табурета ровно вниз - словно его в некоем другом, более медленном измерении, тошнит идеальным бумажным шаром.
Вот так в наше отсутствие вещи предают нас, вступают в коалицию с природой, наращивают на себе био-объекты. Вот это, пожалуй, настоящая медитация над ощущением потерянности, отсутствия, не-пребывания.
Анна и Александра перестают отвечать, и за час их молчания я уже успеваю отказаться от манящих мыслей про наращивание био-объекта на месте отвалившейся памяти и напридумывать всякое про отек Квинке. Оказалось, они были в бассейне! Черт подери! Когда я предлагаю им осторожно отломать объект, окутав его целлофановым пакетом непроницаемой черноты, Анна говорит, что лучше они вынесут это из дому прямо с табуретом.
Я это так и представила: июньская ночь, тихо-тихо из дома выходят Анна и Александра, держа высоко над головой табурет со свисающим из него осиным гнездом, и мягкими, немного сновидческими балетными шагами бредут к Ботаническому Саду, пока табурет словно плывет в золотистом лунном воздухе. О Минск, я тебя все-таки люблю.
(никогда не думала, что напишу это)
* *
Вечером пошла в гости к Лене, чтобы вместе выпить вторую гигантскую банку крафтового пива с острова Шинкотик - пиво на этот раз устричное (на вкус - натуральная устричная вода с легким болотистым привкусом, просто прелесть). Лена приготовила фрикадельки и бантики, я принесла конфеты "Украинская ласточка" и "А ну-ка отними" ("Фу, вот же русские придумывают иногда" - удивилась Лена конфете), мы вели довольно интеллектуальные беседы про квантовый палимпсест (но у меня сейчас нет сил! к тому же, если я напишу здесь про квантовый палимпсест, никто ведь до него не дочитает, а я хотела бы устроить массивную дискуссию о квантовом палимпсесте в этом Новом Пространстве Дискуссии), также я периодически пыталась показать Лене фотографии огромной мохнатой моли, которую нашла в райских садах ее дочь Любовь, художница и профессор. Дочь Любовь, художница и профессор, находящаяся в резиденции, присылала мне фотографии огромной мохнатой моли размером с котенка и причитала: у бедной моли было надломано крыльце, над ней кружила хищная малиновка, спускалась жаркая горная ночь, подбирались еще какие-то неприятные кровавые птицы, поэтому Любовь посадила моль в корзиночку и наломала ей туда полевых цветов, а также высыпала ведро голубики и еще какие-то магические кристаллы.
Мохнатая моль на фото скорбным лицом жевала желтый одуван, у нее были затуманенные, прельстивые очи с восточным разрезом, многоцветная пастельная шуба с павлиньими глазами и на каждой из шести лапок - по крепенькой бежевой муфточке.
- Лена! Там мотыль красоты неземной! У нее ЛАПКИ! - умоляла я, размахивая телефоном. Лена как-то отбивалась и говорила, что не может смотреть на нарушенную моль, ей жалко и больно.
- Твоя дочь прямо сейчас спасает гигантскую моль, а ты не можешь смотреть! - возмущалась я.
Мне все продолжали и продолжали приходить фотографии. На одной из них мотыль сидел на запястье дочери, умильно сложив мохнатые лапки, как в молельной комнате. Лицо у него было как у собачки doge с мемов.
Ситуация накалялась, но, к счастью, мы отвлеклись на горшок и квантовый палимпсест (у меня нет сейчас сил про это писать).
А потом говорили про Монеточку. В смысле, сначала я сказала, что после того, как я Восстановила ЖЖ, у меня в Фейсбуке сразу стало как-то пусто и скучно. Лена согласилась, а потом тихо сказала: у меня в Фейсбуке все говорят про Монеточку. Тогда я призналась, что и у меня в Фейсбуке все говорят про Монеточку. Но почему?
И тут я поняла: это инфантилизация российского массового дискурса вследствие ужаса, хаоса и паники. Я все думала, ну почему? Почему ведущие российские редакторы, 35-летние взрослые люди, отучившиеся несколько лет в американских магистратурах и защитившие дипломы по журналистским расследованиям, пишут огромные философские лонгриды о том, как нам следует трактовать и деконструировать лирику 19-летней певицы Монеточки? ("Ей не 19, - мрачно сказала Лена, - Я всем сердцем чувствую. Ей хорошо за 30. Или даже больше. Может быть, даже под 50"). Почему лингвист Кронгауз изучает строчки из песен певицы, мать ее, Монеточки? Почему вообще взрослым людям из независимой российской журналистики так важно написать дохуя текстов про альбом певицы Монеточки?
А это от ужаса. Все вокруг в огне, все рушится, мир распадается. Путин, Крым, Донбасс. Сирия, Трамп, жопа. Апокалипсис, безумие. Сознание не выдерживает всего этого, и хочется обратиться к чему-то инфантильному, детскому, наивному. Впадение в детство как симптом отрицания беспомощности (в детстве мы все были беспомощными) - и нам на помощь приходит певица корзиночка-88, в смысле, монеточка! И много кто еще. Отсюда такой интерес современной российской либеральной журналистики к творчеству детей и подростков. У них лапки! Они красоты неземной! Россия в огне - но нам ее не потушить, ведь мы и есть этот огонь, поэтому мы будем писать про девочку с песенкой, как будто что-то еще есть и может быть в этом разрушенном мире, некая смутная надежда на юность - не нашу, так чью-то еще.
Думаю, где-то должна быть статья про защитный инфантилизм как один из механизмов адаптации психики к невыносимым условиям, просто у меня нет сил ее искать. И про горшок нет сил писать. Но ничего. Я отдохну (я никогда не отдохну) и напишу про горшок.
Оригинал и комментарии
Про Киэлесткин от dreamer-m
Спасибо всем, кто читал и комментариями поддерживал этот долгострой. Необычайно медленный текст для меня вышел, учитывая, что писала я его аж с 2014 года.
Поставленная точка - это возможность для автора не лезть уже дальше с биноклем и клавиатурой в жизнь героев. Пусть Скульд, Мешла, Крейст, Кесельф, Скириэн и Ведвит немножко поживут спокойно.
Сколько у меня уйдёт на доработку текст до цельной книги, со вставками недостающего и правкой недостыкующегося - не знаю. Это прямо сейчас мне хочется выдохнуть и освободить место в голове под прочие задачи. Потом наверняка мой внутренний Доделыватель Всего снова вылезет и пойдёт редактировать, как это обычно бывает.
В ближайшее время я пока про другое писать буду. Про игры, например. А то оно ж тоже параллельно накапливается, не рассказанное.
This entry was originally posted at https://yutaku.dreamwidth.org/409169.html. Please comment there using OpenID.
Поставленная точка - это возможность для автора не лезть уже дальше с биноклем и клавиатурой в жизнь героев. Пусть Скульд, Мешла, Крейст, Кесельф, Скириэн и Ведвит немножко поживут спокойно.
Сколько у меня уйдёт на доработку текст до цельной книги, со вставками недостающего и правкой недостыкующегося - не знаю. Это прямо сейчас мне хочется выдохнуть и освободить место в голове под прочие задачи. Потом наверняка мой внутренний Доделыватель Всего снова вылезет и пойдёт редактировать, как это обычно бывает.
В ближайшее время я пока про другое писать буду. Про игры, например. А то оно ж тоже параллельно накапливается, не рассказанное.
This entry was originally posted at https://yutaku.dreamwidth.org/409169.html. Please comment there using OpenID.
Оригинал и комментарии
от bormor
-Кого мы идём убивать?- спросил Халфлинг, бодро семеня рядом с Полуэльфом.
-Не убивать,- ответил за лидера Гном.- Только бить. И прогонять из города. Живёт тут один некромант-вивисектор...
-А некромантия в городе запрещена?
Гном поглядел на Халфлинга искоса и пожал плечами.
-Да нет...
-Как нет?- удивилась Принцесса.- А разве некромантия не мерзость?
-Мерзость, конечно. Ну и что? Мало ли в городе дозволенной мерзости.
-Тогда за что прогонять некроманта?
-Слушайте, вы!- не выдержал Полуэльф.- Какая вам разница, кого и за что тут решили прогнать? Нам платят за работу, мы её выполняем. Без вопросов! Ясно?
-Нет,- сказал Варвар.
-Ладно, объясняю. Некромант живёт в большом доме, в шикарном районе, один. Через два дома от него - особняк заместителя главы купеческой гильдии; трое сыновей, брат с семьёй и дочка на выданье. Через дорогу - младшая сестра самого бургомистра, с мужем, шестью детьми и нелюбимой свекровью. Задний двор некроманта клином входит во владения местного храма Единственно Верной Церкви. Мне продолжать или и так всё понятно?
Все молчаливо кивнули, включая Варвара, который, хоть ничего и не понял, решил не выделяться.
-У нас есть ордер,- напомнил Полуэльф.- Так что всё законно. И с моральной точки зрения тоже... Мы же не станем сочувствовать тому, кто глумится над трупами? А он ещё и вивисектор! Убивает кроликов и собачек, а то ещё возьмёт, у одного отрежет и другому пришьёт. И бегает несчастная собачка с чужой головой.
-Жалко собачку,- всхлипнула Принцесса.
-Жалко хозяина головы,- добавил Гном.
-Так что,- подытожил Полуэльф,- не дрейфьте, наше дело правое.
-Да-а,- с пониманием кивнул Халфлинг.- Правые - они такие...
------------------------------------------------
-Чем обязан?- с напускным радушием спросил некромант, впуская в дом всю компанию.
-Да ничем, собственно,- ответил за всех Варвар, неизвестно как оказавшийся впереди.- Мы пришли Вас бить. И выгонять.
-Так-так...- некромант поправил на носу пенсне и отлядел отряд.- Пятеро вооружённых людей... и нелюдей... среди них одна женщина, переодетая мужчиной...
-Эй!- возмущённо воскликнул Полуэльф.
-Пришли и угрозами заставляют меня покинуть жилище,- как ни в чём не бывало продолжал некромант.- Ну, а чем бить-то будете?
-Что у нас есть против некромантии?- Полуэльф подтолкнул вперёд Принцессу.- Давай, покажи ему.
Принцесса сделала шаг вперёд и извлекла из разреза платья сияющий амулет на тонкой цепочке, легендарный Камень Очищения.
-Камень!- выкрикнула она, выбрасывая руку с амулетом вперёд.
-Бумага!- быстро среагировал некромант, загораживаясь небольшим свитком с кучей печатей самого казённого вида.
Камень Очищения зашипел, замерцал и погас.
-Это как же...- часто-часто заморгала Принцесса.
-А у нас, между прочим, тоже бумага есть!- встрял Халфлинг.- Вот, гляди. Ордер на твоё выселение!
-Тю!- хмыкнул некромант.- Всего три печати! А на моей - семь!
-Зато подписей целых четыре!- не сдавался Халфлинг.- А у тебя?
-Всего одна,- согласился с доводом некромант.- Зато какая!
Халфлинг глянул на подпись и побледнел, а ордер в его руках сам собой почернел и рассыпался пеплом от греха подальше.
-Минуточку...- Гном порылся в карманах и извлёк огромные пастушьи ножницы, которыми иногда подравнивал бороду.- А вот мы сейчас твою бумажку...
Ножницы со стеклянным звоном развалились на две половины.
-Не понял...- у Гнома вытянулось лицо.- Да что это за бумажка такая?!
-Это,- с неприкрытым торжеством провозгласил вивисектор,- это такая бумажка... окончательная бумажка! Фактическая! Настоящая!! Броня!!!
-Пойдём отсюда,- Халфлинг потянул Полуэльфа за рукав.- Ничего мы ему не сможем сделать.
-Но ведь Камень...
-...и ножницы... - Принцесса и Гном всё ещё никак не могли поверить.
-Не-а!- Халфлинг помотал головой.- Бумага сильнее всего!
----------------------------------------------
-Одно меня утешает,- пробормотал Халфлинг, когда опозоренная команда плелась в ближайший трактир заливать горе поражения.- Вы подпись на бумаге разглядели?
-Я не присматривался,- ответил Гном.
-А я неграмотный,- пожал плечами Варвар.
Принцесса промолчала, а Полуэльф кивнул:
-Я разглядел.
-Ну и что думаешь?
-Думаю, что лучше было бы некроманту покинуть город и бежать куда подальше, чем показывать такие подписи кому попало. Пройдёт год, два, или пять лет - и эта бумага обернётся против него самого.
-Не убивать,- ответил за лидера Гном.- Только бить. И прогонять из города. Живёт тут один некромант-вивисектор...
-А некромантия в городе запрещена?
Гном поглядел на Халфлинга искоса и пожал плечами.
-Да нет...
-Как нет?- удивилась Принцесса.- А разве некромантия не мерзость?
-Мерзость, конечно. Ну и что? Мало ли в городе дозволенной мерзости.
-Тогда за что прогонять некроманта?
-Слушайте, вы!- не выдержал Полуэльф.- Какая вам разница, кого и за что тут решили прогнать? Нам платят за работу, мы её выполняем. Без вопросов! Ясно?
-Нет,- сказал Варвар.
-Ладно, объясняю. Некромант живёт в большом доме, в шикарном районе, один. Через два дома от него - особняк заместителя главы купеческой гильдии; трое сыновей, брат с семьёй и дочка на выданье. Через дорогу - младшая сестра самого бургомистра, с мужем, шестью детьми и нелюбимой свекровью. Задний двор некроманта клином входит во владения местного храма Единственно Верной Церкви. Мне продолжать или и так всё понятно?
Все молчаливо кивнули, включая Варвара, который, хоть ничего и не понял, решил не выделяться.
-У нас есть ордер,- напомнил Полуэльф.- Так что всё законно. И с моральной точки зрения тоже... Мы же не станем сочувствовать тому, кто глумится над трупами? А он ещё и вивисектор! Убивает кроликов и собачек, а то ещё возьмёт, у одного отрежет и другому пришьёт. И бегает несчастная собачка с чужой головой.
-Жалко собачку,- всхлипнула Принцесса.
-Жалко хозяина головы,- добавил Гном.
-Так что,- подытожил Полуэльф,- не дрейфьте, наше дело правое.
-Да-а,- с пониманием кивнул Халфлинг.- Правые - они такие...
------------------------------------------------
-Чем обязан?- с напускным радушием спросил некромант, впуская в дом всю компанию.
-Да ничем, собственно,- ответил за всех Варвар, неизвестно как оказавшийся впереди.- Мы пришли Вас бить. И выгонять.
-Так-так...- некромант поправил на носу пенсне и отлядел отряд.- Пятеро вооружённых людей... и нелюдей... среди них одна женщина, переодетая мужчиной...
-Эй!- возмущённо воскликнул Полуэльф.
-Пришли и угрозами заставляют меня покинуть жилище,- как ни в чём не бывало продолжал некромант.- Ну, а чем бить-то будете?
-Что у нас есть против некромантии?- Полуэльф подтолкнул вперёд Принцессу.- Давай, покажи ему.
Принцесса сделала шаг вперёд и извлекла из разреза платья сияющий амулет на тонкой цепочке, легендарный Камень Очищения.
-Камень!- выкрикнула она, выбрасывая руку с амулетом вперёд.
-Бумага!- быстро среагировал некромант, загораживаясь небольшим свитком с кучей печатей самого казённого вида.
Камень Очищения зашипел, замерцал и погас.
-Это как же...- часто-часто заморгала Принцесса.
-А у нас, между прочим, тоже бумага есть!- встрял Халфлинг.- Вот, гляди. Ордер на твоё выселение!
-Тю!- хмыкнул некромант.- Всего три печати! А на моей - семь!
-Зато подписей целых четыре!- не сдавался Халфлинг.- А у тебя?
-Всего одна,- согласился с доводом некромант.- Зато какая!
Халфлинг глянул на подпись и побледнел, а ордер в его руках сам собой почернел и рассыпался пеплом от греха подальше.
-Минуточку...- Гном порылся в карманах и извлёк огромные пастушьи ножницы, которыми иногда подравнивал бороду.- А вот мы сейчас твою бумажку...
Ножницы со стеклянным звоном развалились на две половины.
-Не понял...- у Гнома вытянулось лицо.- Да что это за бумажка такая?!
-Это,- с неприкрытым торжеством провозгласил вивисектор,- это такая бумажка... окончательная бумажка! Фактическая! Настоящая!! Броня!!!
-Пойдём отсюда,- Халфлинг потянул Полуэльфа за рукав.- Ничего мы ему не сможем сделать.
-Но ведь Камень...
-...и ножницы... - Принцесса и Гном всё ещё никак не могли поверить.
-Не-а!- Халфлинг помотал головой.- Бумага сильнее всего!
----------------------------------------------
-Одно меня утешает,- пробормотал Халфлинг, когда опозоренная команда плелась в ближайший трактир заливать горе поражения.- Вы подпись на бумаге разглядели?
-Я не присматривался,- ответил Гном.
-А я неграмотный,- пожал плечами Варвар.
Принцесса промолчала, а Полуэльф кивнул:
-Я разглядел.
-Ну и что думаешь?
-Думаю, что лучше было бы некроманту покинуть город и бежать куда подальше, чем показывать такие подписи кому попало. Пройдёт год, два, или пять лет - и эта бумага обернётся против него самого.
Оригинал и комментарии
эстафета поколений от clear-text
ЛЕБЕДИНАЯ ПЕСНЯ
Однажды в столовую писательского дома творчества вошла семья: седой, полный и сановитый мужчина за шестьдесят, крепкая красивая женщина явно до сорока, и прелестная девушка лет восемнадцати. Девушка была скучна и растеряна, женщина была строга и нахмурена, а мужчина - задумчив и даже печален, и все они смотрели в разные стороны.
Это было очень заметно. Поэтому я спросил маму:
- Что это они надулись?
Мама рассказала мне целую историю.
Это был довольно богатый литератор (правда, я его фамилию услышал впервые, но что тут поделаешь). Так вот. Этот писатель жил себе не тужил, писал толстые романы типа «Зябь», «Залежи» или «Краснотал», получал гонорары, премии и ордена, был женат и воспитывал дочь. Вдруг однажды его дочь привела домой стайку одноклассниц, и среди них была прелестная, чудесная, обворожительная девушка.
Сорокапятилетний писатель сказал своей жене-ровеснице:
- Милая! Ты меня так любила! Докажи, что твои слова любви были не просто словами! Отпусти меня к ней! Это моя лебединая песня!
Жена его отпустила. Все-таки творческий человек, да еще лебединая песня, понимать надо…
Он едва дождался, когда юной красавице исполнится восемнадцать, тут же женился на ней, она тут же забеременела, у них тут же родилась дочь. Он продолжал писать свои романы, становился еще более сановитым и маститым… Дочь росла, и однажды, после выпускного вечера, привела домой одноклассницу. Она была так чудесна и прелестна, что шестидесятитрехлетний писатель воскликнул, обращаясь к своей жене:
- Милая! Я так тебя любил, ради тебя я бросил семью! Теперь докажи мне, что ты тоже меня любишь! Отпусти меня к ней! Это моя лебединая песня!
- Ишь ты, - сказала жена. – Ну-ну. Попробуй. Квартиру-то эту ты на меня купил. А дачу на Машку переписал, потому что бывшей своей забоялся. А Машка сразу в институт пойдет, ты не думай. А потом сразу в аспирантуру, так что с алиментами не выскочишь.
- А в аспирантуре тоже нужны алименты? – сник писатель.
- Адвокатов найму, - сказала жена. – И вообще запомни: лебединая песня бывает раз в жизни! Я твоя лебединая песня, понял?
Писатель помолчал, вздохнул и сказал:
- Да-с… Ну что ж… Но мне надо как-то развеяться, прийти в себя. Я, пожалуй, в августе поеду в Дубулты, поброжу по песку.
- Поедем вместе! – сказала жена. – И побродим, и развеемся.
- Откуда ты это знаешь? – спросил я у мамы.
- Она сама рассказала, - ответила мама. – Вот прямо вчера, у стойки регистрации. И мне, и регистраторше Милде Яновне, и всем вокруг.
- А он?
- А он курить пошел.
- Хорошо, - сказал я. – А почему девочка такая тоскливая? Она-то тут при чем?
- Переживает, - сказала мама. – Чувствует, что виновата. Все-таки она эту подружку в дом привела.
Я решил познакомиться с этой девушкой, тем более что она была очень даже ничего. Вечером сел рядом с ней на скамейке у моря, утром предложил сбегать на станцию за мороженым. Улыбался, рассказывал анекдоты, пытался развеять ее печаль.
Но увы! Через два дня я увидел, как один известный режиссер – пожилой, толстый, с седой волосатой грудью – подает ей махровую простынку на пляже, а после обеда сажает ее в такси ехать в Ригу, гулять по Старому городу.
Однажды в столовую писательского дома творчества вошла семья: седой, полный и сановитый мужчина за шестьдесят, крепкая красивая женщина явно до сорока, и прелестная девушка лет восемнадцати. Девушка была скучна и растеряна, женщина была строга и нахмурена, а мужчина - задумчив и даже печален, и все они смотрели в разные стороны.
Это было очень заметно. Поэтому я спросил маму:
- Что это они надулись?
Мама рассказала мне целую историю.
Это был довольно богатый литератор (правда, я его фамилию услышал впервые, но что тут поделаешь). Так вот. Этот писатель жил себе не тужил, писал толстые романы типа «Зябь», «Залежи» или «Краснотал», получал гонорары, премии и ордена, был женат и воспитывал дочь. Вдруг однажды его дочь привела домой стайку одноклассниц, и среди них была прелестная, чудесная, обворожительная девушка.
Сорокапятилетний писатель сказал своей жене-ровеснице:
- Милая! Ты меня так любила! Докажи, что твои слова любви были не просто словами! Отпусти меня к ней! Это моя лебединая песня!
Жена его отпустила. Все-таки творческий человек, да еще лебединая песня, понимать надо…
Он едва дождался, когда юной красавице исполнится восемнадцать, тут же женился на ней, она тут же забеременела, у них тут же родилась дочь. Он продолжал писать свои романы, становился еще более сановитым и маститым… Дочь росла, и однажды, после выпускного вечера, привела домой одноклассницу. Она была так чудесна и прелестна, что шестидесятитрехлетний писатель воскликнул, обращаясь к своей жене:
- Милая! Я так тебя любил, ради тебя я бросил семью! Теперь докажи мне, что ты тоже меня любишь! Отпусти меня к ней! Это моя лебединая песня!
- Ишь ты, - сказала жена. – Ну-ну. Попробуй. Квартиру-то эту ты на меня купил. А дачу на Машку переписал, потому что бывшей своей забоялся. А Машка сразу в институт пойдет, ты не думай. А потом сразу в аспирантуру, так что с алиментами не выскочишь.
- А в аспирантуре тоже нужны алименты? – сник писатель.
- Адвокатов найму, - сказала жена. – И вообще запомни: лебединая песня бывает раз в жизни! Я твоя лебединая песня, понял?
Писатель помолчал, вздохнул и сказал:
- Да-с… Ну что ж… Но мне надо как-то развеяться, прийти в себя. Я, пожалуй, в августе поеду в Дубулты, поброжу по песку.
- Поедем вместе! – сказала жена. – И побродим, и развеемся.
- Откуда ты это знаешь? – спросил я у мамы.
- Она сама рассказала, - ответила мама. – Вот прямо вчера, у стойки регистрации. И мне, и регистраторше Милде Яновне, и всем вокруг.
- А он?
- А он курить пошел.
- Хорошо, - сказал я. – А почему девочка такая тоскливая? Она-то тут при чем?
- Переживает, - сказала мама. – Чувствует, что виновата. Все-таки она эту подружку в дом привела.
Я решил познакомиться с этой девушкой, тем более что она была очень даже ничего. Вечером сел рядом с ней на скамейке у моря, утром предложил сбегать на станцию за мороженым. Улыбался, рассказывал анекдоты, пытался развеять ее печаль.
Но увы! Через два дня я увидел, как один известный режиссер – пожилой, толстый, с седой волосатой грудью – подает ей махровую простынку на пляже, а после обеда сажает ее в такси ехать в Ригу, гулять по Старому городу.
Оригинал и комментарии
от prilepin
Прикольно.
Айдер ебанулся. А хороший был мужик.
http://infopolk.ru/1/M/27284-medzhlisovcy-rasskazali-kak-budut-karat-krymchan-posle-zahvata-poluostrova.html#4071d16b-7194-4baf-a3a2-8a144a12aa01
Айдер ебанулся. А хороший был мужик.
http://infopolk.ru/1/M/27284-medzhlisovcy-rasskazali-kak-budut-karat-krymchan-posle-zahvata-poluostrova.html#4071d16b-7194-4baf-a3a2-8a144a12aa01
Оригинал и комментарии
Лето 24. Немного синхронии: два явления Патти Смит, два Израиля, два автографа от vinah
Воскресенье у меня рабочий день - все ушли на прайд, а я надела красивую радужную майку юникло (хоть что-то!) и пошла торговать свечкой. Надо сказать, наш магазин стал очень литературным последнее время - в него часто заглядывают с криком: "А вы знаете, что про вас упомянул Дэвид Седарис?" (он, действительно, упомянул - я планирую использовать этот факт, когда определюсь со днями своей резиденции и выкачу перед начальством тезис "вдруг я тоже стану знаменитым писателем и буду писать про ваши свечи в бестселлерах, поэтому в ваших интересах не увольнять меня, пока я в творческом отпуске!). Ко мне заглянул мимо проходящий писатель и профессор Хосе, я объяснила ему про майку и прайд, он с ужасом спросил, лесбиянка ли я. Я возмущенно закричала: нет, но ты не понимаешь, что ли, я же закончила Bard MFA! Хосе погрустнел и потом минут сорок показывал мне фото своей девушки - она бывшая топ-модель из России, очень красивая.
Потом стало душно и грустно, я выбежала на улицу (у нас туалет в соседнем подъезде, как уже понимают те, кто читал про потоп) - и прямо на Патти Смит! Она прогуливалась по улице со своей дочкой - медленно, никуда не заходя - то есть, просто шатались, дышали воздухом. Я немного остолбенела: вот блин, мы раз в пару недель специально ходим на бранч в кафе около ее дома, чтобы ее там встретить - но никогда не встречаем, потому что Патти не из тех людей, которые подчиняются таким простым территориальным правилам. Я растрогалась, щелкнула Патти с дочкой Джесси со спины (они очень мило смотрелись на нашей улочке) и вывесила фото в Инстаграм, чтобы насобирать скудных лайков. Никогда так не делайте! Как я когда-то сама писала устами Тома Уэйтса: всякая встреча - это лишь намек на настоящую встречу, которая, впрочем, может никогда и не произойти.
Вечером мы собирались наконец-то встретиться с Юлей (мы уже больше месяца все пытались договориться) и поесть знаменитого холодника с мимозой (холодник с мимозой был вычитан ей здесь, в этом дневнике, и она решила присоединиться к нарративчику! ниже мы увидим, что присоединилась она пиздец удачненько! нарративчик вышел знатненький!), она опаздывала, я закрыла магазин и решила походить позаглядывать в соседние бутики, я так иногда делаю: я тут всех знаю (здесь целая россыпь маленьких парфюмерных и косметических брендов), мы дарим друг другу всякие маленькие сэмплы, делаем общие мероприятия иногда, собираем деньги на спасение Елизаветинского Сада, спонтанно возведенного старожилами райончика, от риелторского сатаны...
Я увидела какой-то новый магазин, на входе стоял мужик, протянувший мне сэмпл. Я взяла сэмпл, мужик сказал, что у меня красивая майка, я поблагодарила, пошла дальше.
- Стой, - сказал мужик. - У тебя русский акцент, ты из России?
- Почти, - ответила я. (мне было лень объяснять, поэтому я часто отвечаю так, уклончиво)
- Но ты русская? - спросил он.
- Нет, я просто говорю в том числе и на русском, - объяснила я.
- Зайди в магазин, там моя коллега даст тебе израильскую маску для глаз, - сказал он.
Тут выбежала какая-то девица с каменным, но пылающим страстным лицом, схватила меня за руку (я немного офигела! физический сука контакт!) и втащила меня в магазин.
- Сядь! - заорала она, указывая в мягкое кожаное кресло. Я от ужаса села, потому что в Нью-Йорке на меня очень давно никто не орал. Девушка вытянула из-под прилавка коричневые баночки с какой-то скользкой херней, скомандовала мне: "закрой глаза" и, прежде чем я успела что-то сказать, начала втирать какое-то благоуханное масло (барсучий жир? собачье молоко?) мне в кожу под глазом, приговаривая: у тебя такая хорошая кожа, красавица ты моя, да у тебя такой хороший акцент, у тебя такая хорошая майка красивая, сразу видно, что ты разбираешься в уходе за собой, тебе нужен этот крем для глаз, ведь он мгновенно делает глаза сияющими и яркими, он убирает морщины, он полон коллагена, сладости, неги и смерти (я не уверена, слышала ли я смерть, но я услышала смерть, даже если она не была произнесена, и дернулась).
Девушка сунула мне в лицо зеркало.
- Вот, видишь разницу? Вот один глаз, а вот второй. Видишь разницу? Морщин нет!
Глаз, который она мне намазала, раздулся и опух. Морщины, в самом деле, исчезли.
Господи, какая жопа, подумала я, неужели это мошенники, теперь она будет требовать деньги за то, чтобы намазать мне второй глаз? Или она потребует сто баксов за противоядие?
- Так, - сказала я. - Я работаю через дорогу, понимаете? Так что я пойду. Я не собиралась ничего покупать. Спасибо, конечно, что вы мне намазали глаз, это было мило с вашей стороны.
Девушка буквально втолкнула меня в кресло и начала агрессивно, почти крича, совать мне в руки какие-то коробки с гелями, спрашивая зычным, обиженным голосом: а если я это вам подарю, вы обрадуетесь? а если это вы получите бесплатно, вы обрадуетесь? сегодня у нас промоушен, всего лишь 700 долларов за баночку геля - и баночка крема за 1400 бесплатно!
Я вежливо повторила, что работаю тут на районе и не собираюсь ничего у них покупать. Все это время я думала: наверное, они впаривают людям эту хуйню за 1400 долларов, потому что, видимо, все стараются быть милыми, всем неловко отказывать, и, наверное, они дурят всяких богатых старушек и полунищих итальянских вдов района. Мне тоже было немножко неловко! Вероятно, на этих покупках неловкости они и выезжают! Но когда ты работаешь на выходных в ритейле, эта херня на тебя, конечно же, не действует. Но я все равно впала в транс благостного охуения.
То есть, я как бы понимала, что это такой же лохотрон как, знаете, на постсоветском пространстве в начале нулевых - когда несчастных бабулечек цыганскими методами НЛП заставляли заплатить тысячи долларов за какой-нибудь говнокрем, набор сковородок, куриные ноги в пакете. Но при этом я до конца не могла поверить, что такое происходит здесь, у нас в квартале, во времена, когда умные беспилотные автомобили осознанно убивают людей, а бостонские безголовые роботы открывают друг другу дверь!
Я поднялась, чтобы уйти, проклиная себя за вежливость - и нет, я не сказала ей: пошла нахуй! Я начала нести какую-то чушь вроде: я ничего не знаю про ваш продукт, я должна прочитать про него в интернете, дайте мне каталоги и я пойду, все равно я сегодня не покупаю ничего и не буду покупать точно и наверняка, ну правда же, дайте мне буклеты, и я уйду.
Женщина сказала: хорошо, идите сюда. Я подошла - она протягивала мне буклет - вдруг она жестом фокусника спрятала буклет и буквально втолкнула меня в какую-то подсобку, развернув передо мной экран и театрально вскричав:
- Только для вас я делаю скидку, которую до этого делала лишь моей матери и всем моим сестрам! Смотрите, крем за 2400 - я даю вам его бесплатно! - тут она швырнула в меня кремом, я сделала шаг в сторону, - Вы просто берете гель для глаз за 1800, потом я еще делаю вам скидку, потому что вы живете в этом районе, вы это заслужили, ведь вы живете в этом районе, я по знакомству делаю, потому что мы как бы уже друзья ведь, да, вы ведь тут живете, в общем, я за 850 все это вам продаю, и сверху еще даю бесплатно скраб за 3500! Видите! Он стоит 3500!
Она еще начала меня за руку хватать, и тут я уже серьезно испугалась, просто потому, что если люди начинают тебя харрассить прямо в центре города, это наверняка означает, что у них есть серьезные покровители (раз они не боятся совершать противоправные действия), которые в случае конфликта или вызова полиции примут их сторону - я отшатнулась; женщина снова перегородила мне дорогу, что-то цыгански лопоча о еще более выгодной тройной скидке именно для меня как для резидента этого квартала, всего лишь 350 долларов и я, так уж и быть, забираю все бесплатно! Она лезла мне в лицо, как муха.
- Вы услышали меня вообще? - взбесилась я. - Я вам три раза сказала: я не покупаю! И три раза сказала: я тут РАБОТАЮ. Не живу. РАБОТАЮ. Три дня в неделю. И ваши 350 долларов - это моя ЗАРПЛАТА. За три дня, которые я тут работаю. С какого хуя я буду отдавать вам деньги, которые мне даются пиздец тяжело? Вы вообще поняли, что я тут не живу, а работаю! вкалываю! въебываю! для меня это огромные деньги, вы понимаете?
Дальше был провал - я не помню, как вышла из магазина. Видимо, пока я не нарычала на эту тетку, я была частично под ее цыганским гипнозом. Хорошо, конечно, что денег моих она бы в любом случае не увидела. Все бедные люди ужасно алчные, ха-ха.
Потом я нагуглила этих скаммеров в Викиликс, там им посвящалась целое расследование - оказалось, это израильский псевдо-бизнес, понаставивший ларьков с неким копеешным дерьмом якобы из Мертвого Моря по всей Америке (в основном, в моллах - они быстро перепархивают с места на место, когда их накрывает эмигрантская полиция). Там нелегально (по туристической визе) работают молодые люди, которые хотят по-быстрому сшибить денег на путешествия после армии; это что-то вроде израильского ворк-н-трэвел, целая огромная вербовочная сеть по всей стране - молодежи обещают зарплату в 3 тысячи в неделю (комиссия с продаж), некоторые молодые люди на это ведутся, им промывают мозги и учат агрессивным цыганским продажам, вывозят в США, поселяют в крошечных комнатушках по 10 человек; если кто-то не справляется и не продает необходимое количество дерьма в неделю, его просто выгоняют - без денег, без жилья - буквально на улицу. Вся эта антигуманная хрень развивается и процветает уже больше десяти лет, это в разы страшнее гербалайфа, цептера и прочих чудо-продуктов, потому что сильно портит имидж страны и характер молодых людей. Вопрос в том, почему эту страшную сеть до сих пор не могут накрыть и уничтожить (в Викиликс это объяснялось, но я не вчитывалась, вы это можете почитать здесь: https://wikileaks.org/plusd/cables/09TELAVIV423_a.html)
Я зашла в дружественный бутик Love Adorned, посмотрела на глаз в зеркало. Он распух. Коллаген работал. Я стала прямо красавишна.
Пришла Юля и уставилась на меня сочувственным взором. Я объяснила, что израильские вербовщики намазали мне глаз змеиным ядом, чтобы продать мне дерьма на три тысячи долларов.
- Да, я как раз хотела спросить, что у тебя с глазом, но постеснялась, - сказала Юля.
Я начала яростно тереть глаз салфеткой с запахом лаванды и тлена, опухоль немного спала.
- Я уже сегодня встретила Патти Смит прямо на улице, - по-быстрому объяснила я Юле. - Поэтому мы пойдем в ее райончик есть холодник просто так, уже не рассчитывая на счастливую встречу: в одну воронку тот же самый холодник два раза не попадает.
Мы пришли в израильское кафе, заказали рибу и шакшуку - холодника не было! но риба и шакшука были прекрасны! - и пару бокалов розе. Вот они, хорошие израильские люди, сказала я Юле, как это замечательно, особенно после того, как меня атаковали не очень хорошие, все удваивается в этом мире, дробится, наслаивается одно на другое.
Тут я увидела, что через пару столиков от нас сидит Патти Смит с дочкой.
- Вот! - обрадовалась я. - И синхронистичности в смысле случайных встреч тоже работают именно так! В моей жизни ничего не происходит в режиме простой случайности: все постоянно сдваивается, отражает друг друга, каждая встреча есть отражение другой встречи, всякое явление вспухает своим двойником, это такая Набоковская тема: двойничество, отражения... И все эти отражения, как правило, бессмысленны: так, например, я однажды выиграла грант на издание своей книжки ровно в ту же неделю, когда подписала контракт с АСТ на издание своей же книжки! Но написала-то я на одну книжку на тот момент... Так что тень и двойник счастливой случайности всегда оказываются реальной тенью.
Юля просияла: вот, как хорошо что ты напомнила, книга, я наконец-то взяла с собой твою книгу!
Юля уже пару лет пытается принести мне на подпись мою книжку "Воробьиная река" (вторую, как мы понимаем - написанную и изданную через 5 лет после первой), и вот именно сегодня она не забыла взять ее с собой!
Книжка за пару лет немного потеряла товарный вид: она была немного пожелтевшая, читаная (но это приятно), Юлина маленькая дочь Настя оставила на форзаце какие-то бойкие маляки. Я взяла книжку и, немного отступив от Настиных размашистых маляк, написала что-то вроде:
"Юлия! Могли ли мы, 9 лет назад познакомившись тут, в этом волшебном городе, замечательным летом 2009 года, представить, что спустя столько лет я буду тебе подписывать свою ВТОРУЮ книжку в кафе, где мы сидим и пьем розе через буквально два столика от Патти Смит! Жизнь прекрасна и удивительна! ЗАПОМНИ ЭТОТ ДЕНЬ! но не думай, что это какой-то идеальный день, у нас будут дни и лучше!".
Потом я сфотографировала свою книгу на фоне бокалов розе, оказывается, мало какое вино к ней так подходит по дизайну, как израильское розе. Я уже почти забыла унижение, полученное от плохих израильтян среди дерьма мертвого моря, мой глаз почти отпух обратно, а розе от хороших израильтян было невозможно вкусным! (я слышала, они работают с маленькими локальными бизнесами-виноградниками, которые трудоустраивают людей с психическими расстройствами и инвалидностями - все молодцы, в общем)
Потом я поняла: мне обязательно нужно подойти к Патти Смит и что-то ей сказать. Потому что я не случайно встретила ее два раза за один день. (ну и еще потому, что в нарративе этого ЖЖ уже сквозит тревожный лейтмотив того, как мы постоянно ходим в это кафе и никогда ее не встречаем! я даже придумала шутку о том, как Патти каждое утро смотрит в окошко на террасу кафе и говорит себе: ну, Татьяны сегодня нет, можно спускаться и завтракать!). И потому что я никогда еще не говорила с ней как будто я - это я. И я начала страшно ныть Юле (Юля вообще была настоящий героический друг - вначале выслушивала полчаса моего ныться про дерьмо мертвого моря, которым вспух мой глаз, потом - нытье по поводу невозможности без повода подойти к Патти Смит!)
- Короче, тут дело не в том, что я хочу с ней о чем-то поговорить, - ныла я. - Я ее уже видела много раз! Я была на десятке ее концертов! Я с М. случайно встретила ее в Москве в ресторане в 2004 году, между прочим, и даже улыбнулась ей тогда и сказала: привет! Но, понимаешь, я не хотела бы, чтобы Патти была в моей жизни человеком, которого я раз в 14 лет встречаю в ресторанах - она уже не молодая ведь... Прикинь, как я буду страдать, когда она умрет, и я буду вспоминать этот день, что я к ней не подошла?! (Юля все это время сочувственно кивала, фотографировала меня, хихикала и повторяла: ахаха, я тебя никогда такой не видела!) Но лезть к человеку - некрасиво. Она ужинает с дочкой! Может, она эту дочку не видела сто лет! Соскучилась! Я не могу лезть в семейный ужин, в Нью-Йорке это не принято. Опять же: я же общалась с ней и как журналист! Я задавала пьяная ей вопросы на пресс-конференции в Будапеште в 2006, а она ела ананас и хохотала! И как фанат я тоже с ней общалась - я пару лет назад отстояла очередь автограф-сессии для ее книжки "M Train", и когда она подписывала мне книгу, даже сделала комплимент, мол, клевая джинсовая куртка, ну, это понятно, обычная нью-йоркская вежливость. Но это не то! У нас никогда не было общения, при котором она бы поняла, что я - это я. Что я - существую. А мне это почему-то важно, просто сказать ей, что я существую. Какой ужас, какой стыд. Но в то же время это как раз честно! Потому что подкатить к ней как фанат или как журналист - это грубо! К ней надо подкатить как поэт к поэту! Как писатель к писателю! Она трепетно относится к своей писательской ипостаси и мессианской, менторской роли - особенно для молодого поколения! Мы ведь молодое поколение, да? Я думаю, что я ведь могу в каком-то смысле просто отпечататься на пленке ее памяти, просто как мимолетная встреча? Блин, это все книга. Если бы тут не было моей книги, все было бы иначе. Оно все так совпало и сложилось именно в связи с книгой.
Этот полный внутренней драмы монолог длился минут тридцать, если честно. Юля В финале его Патти расплатилась и вышла из кафе. Я подошла к ней и сказала:
- Патти. Меня зовут Таня, я писатель из Беларуси, переехала сюда три года назад. И сейчас вот тут подписываю свою книжку подруге. А тут вы. И мне кажется, это очень мощный знак - лично для меня, с моей перспективы. Просто ваши тексты меня тут реально спасали в самый ужасный период. Я не знаю теперь, что делать, но это выглядит как Знак. Давайте сфотографируемся вместе хотя бы?
- Да конечно, - сказала Патти. - Почему нет. Очень здорово. И правда хороший знак.
И обняла меня. Это все было как-то так просто и хорошо. Юля сфотографировала нас вдвоем и с моей книжкой в руках, мы немножко поболтали (ну, вот этот милый нью-йоркский смалл талк: вот моя дочка Джесси, вот мы тут сегодня гуляли, а вот моя книжка, а что это за жанр, а метафизический реализм, какое хорошее название "Воробьиная река"), потом я предположила, что будет смешно и символично, если Патти подпишет Юле МОЮ книжку, до нее уже подписанную мной и Юлиной дочерью, Патти согласилась, что это и правда некоторым образом забавно, написала на форзаце, изрисованном Настей: People have the power! - пожелала мне никогда не останавливаться и продолжать писать, что бы ни случилось - и исчезла в лучах нежного дождевого заката. Осталось несколько фотографий, а у Юли осталась книга Замировской с автографом Замировской и Патти Смит (я не знаю, как она с этим справится, возможно, никак).
(мы потом думали с Юлей: почему все такое книжное? такое сюжетное? а потом решили: вероятно, тогда, в 2009-м, мы попали в какой-то наш молодежный делирий и живем именно в нем: мире, который придумали себе в те времена как что-то максимально крутое! и вырваться из него уже никак нельзя, все)
А фото вот. Стулья, река, Патти. Ох.
Вот уж и правда some people have the real power. Все, меня благословили, можно сказать!
* * *
(также, безусловно, в мою коллекцию исследовательского полевого материала по теории Случайных Встреч добавится еще один пункт, на основе которого можно Развить Теорию. Например, теперь я знаю, что Патти, как и Боуи, невозможно вызывать территориально; встреча с ней должна происходить именно что в режиме тени, двойничества, отголоска - то есть, реально чтобы Случайно Встретить Патти, вам для этого нужно вначале действительно Случайно Встретить Патти).
Оригинал и комментарии
Лето 6 от vinah
Надо же, Гудзь животворящий и правда залатал какую-то дыру в пространстве-времени.
Мне пришло письмо о том, что меня берут в писательскую резиденцию MacDowell Colony. Это очень хорошая резиденция. Когда я получила это письмо, я даже не поверила, потому что сюжет начал складываться уже совсем книжным образом - последний год я в основном подавалась на всевозможные резиденции (так положено после окончания арт-магистратуры) и впала в результате в такую печаль и невроз, что даже начала подумывать коллекционировать разные формы отказов и делать из них депрессивный арт-проект, пока не узнала, что такой проект уже делает чудесный художник Вепрева - вот, даже ниша почетного неудачника оказалась занята чужим арт-проектом. Потом я поняла, что нашла самое действенное средство против отказов - не отправлять заявки! (но тоже не я одна такая умная). Одно время это меня держало в некоторой эйфории - мне и правда перестали приходить отказы! Но потом я таки сорвалась и отправила заявку в MacDowell Colony, пообещав себе, что она - последняя. Не знаю, почему я ее отправила. Видимо, потому что выпускница моей программы предыдущего года, Марианн, как раз заканчивала эту резиденцию, и я подумала, что, видимо, это что-то относительно доступное, вот же, наши там, бардовские.
Хорошо, что я не прочитала подробно, что это за резиденция! Иначе я бы пропила эти 30 баксов стоимости заявки! Оказалось, что в ней Элис Сиболд писала "Милые Кости", Торнтон Уайлдер писал "Наш Городок", а Джонатан Франзен написал "Поправки" - которым я посвятила целый рассказ, не читав книгу и перенеся это незнание на протагониста (литературный прием намеренно равной информированности писателя и протагониста должен иметь название, кстати). Теперь я буду там заканчивать свою магистерскую англоязычную повесть про афазию и ложь как призрачную коллективную память.
Не знаю, это мне из-за Гудзя или в благодарность за то, что я починила ЖЖ (моя лента сейчас стала такой же, как в 2006-м году, это как-то непостижимо даже, и я точно не ожидала такого) - но я вынуждена признать, что бы это ни было, оно работает. Смотрите, оно работает как-то.
Мне пришло письмо о том, что меня берут в писательскую резиденцию MacDowell Colony. Это очень хорошая резиденция. Когда я получила это письмо, я даже не поверила, потому что сюжет начал складываться уже совсем книжным образом - последний год я в основном подавалась на всевозможные резиденции (так положено после окончания арт-магистратуры) и впала в результате в такую печаль и невроз, что даже начала подумывать коллекционировать разные формы отказов и делать из них депрессивный арт-проект, пока не узнала, что такой проект уже делает чудесный художник Вепрева - вот, даже ниша почетного неудачника оказалась занята чужим арт-проектом. Потом я поняла, что нашла самое действенное средство против отказов - не отправлять заявки! (но тоже не я одна такая умная). Одно время это меня держало в некоторой эйфории - мне и правда перестали приходить отказы! Но потом я таки сорвалась и отправила заявку в MacDowell Colony, пообещав себе, что она - последняя. Не знаю, почему я ее отправила. Видимо, потому что выпускница моей программы предыдущего года, Марианн, как раз заканчивала эту резиденцию, и я подумала, что, видимо, это что-то относительно доступное, вот же, наши там, бардовские.
Хорошо, что я не прочитала подробно, что это за резиденция! Иначе я бы пропила эти 30 баксов стоимости заявки! Оказалось, что в ней Элис Сиболд писала "Милые Кости", Торнтон Уайлдер писал "Наш Городок", а Джонатан Франзен написал "Поправки" - которым я посвятила целый рассказ, не читав книгу и перенеся это незнание на протагониста (литературный прием намеренно равной информированности писателя и протагониста должен иметь название, кстати). Теперь я буду там заканчивать свою магистерскую англоязычную повесть про афазию и ложь как призрачную коллективную память.
Не знаю, это мне из-за Гудзя или в благодарность за то, что я починила ЖЖ (моя лента сейчас стала такой же, как в 2006-м году, это как-то непостижимо даже, и я точно не ожидала такого) - но я вынуждена признать, что бы это ни было, оно работает. Смотрите, оно работает как-то.
Оригинал и комментарии
i'm a furry now i guess от wolfox
Две недели, практически не отрываясь, читаю серию "Коты-воители" \ Warrior Cats от Эрин Хантер (которая, на самом деле, не существует и является псевдонимом аж четырех человек).
Почему этого не было в моем босоногом детстве, когда мы с лучшей подругой по пятьдесят раз пересматривали "Оливер и компания", мультики про Бетховена-сенбернара и "Возвращение домой"? Даже "Сейлормун" такого внимания не удостаивалась... и да, мой первый рассказ был про бродячую собаку, мотивы Джека Лондона угадывались вовсю, а вовсе не про девочек-волшебниц. Почему потом мне никто не сказал, что оно вообще существует и такое прекрасное? Аааа.
(носится кругами, на фоне звуки царапанья обоев и жевания занавески)
Простенькая поначалу история котенка Рыжика, убежавшего из дома и присоединившегося к племени диких котов, разрастается в эпичную - куда там Джорджу Мартину - сагу о кланах, войнах, любви, ненависти, поколениях, что было до и что было после... И, конечно, все о котах. О разумных, говорящих, обладающих порой совершенно не-кошачьими способностями (фэнтези это, фэнтези, ладно) котах. Как же здорово. Кажется, после Watership Down я и не встречала такой прекрасной истории о говорящих животных. Но Watership Down всего одна книга, и она так быстро заканчивается, а тут, а тут! И я еще не бралась за мангу, и за непереведенные книги, и...
(пытается успокоиться мордой в клавиатуру)
Десяток любимых персонажей. Любимые пары (что у меня вообще жутко редко происходит). Любимые моменты. Какое же оно все замечательное, а. Как хорошо, что оно есть.
Почему этого не было в моем босоногом детстве, когда мы с лучшей подругой по пятьдесят раз пересматривали "Оливер и компания", мультики про Бетховена-сенбернара и "Возвращение домой"? Даже "Сейлормун" такого внимания не удостаивалась... и да, мой первый рассказ был про бродячую собаку, мотивы Джека Лондона угадывались вовсю, а вовсе не про девочек-волшебниц. Почему потом мне никто не сказал, что оно вообще существует и такое прекрасное? Аааа.
(носится кругами, на фоне звуки царапанья обоев и жевания занавески)
Простенькая поначалу история котенка Рыжика, убежавшего из дома и присоединившегося к племени диких котов, разрастается в эпичную - куда там Джорджу Мартину - сагу о кланах, войнах, любви, ненависти, поколениях, что было до и что было после... И, конечно, все о котах. О разумных, говорящих, обладающих порой совершенно не-кошачьими способностями (фэнтези это, фэнтези, ладно) котах. Как же здорово. Кажется, после Watership Down я и не встречала такой прекрасной истории о говорящих животных. Но Watership Down всего одна книга, и она так быстро заканчивается, а тут, а тут! И я еще не бралась за мангу, и за непереведенные книги, и...
(пытается успокоиться мордой в клавиатуру)
Десяток любимых персонажей. Любимые пары (что у меня вообще жутко редко происходит). Любимые моменты. Какое же оно все замечательное, а. Как хорошо, что оно есть.
Оригинал и комментарии
Лето 11. квантовый палимпсест. от vinah
Итак, квантовый палимпсест. Возможно, у него какое-то другое название должно быть, но мы не можем найти в мировой культуре достаточно примеров (отчасти поэтому он и квантовый, т.к. наличие примеров в мировой культуре определяют его наблюдаемость и невозможность).
Предыстория. Лена как-то обгрунтовала себе стену специальной черной штукой, чтобы это была меловая доска. И купила мелки. Мы пришли к ней в гости и каждый что-то нарисовал. Кто-то человечка, кто-то ракету, кто-то рыбоньку, кто-то крысаньку (понятно кто). А вот Настя нарисовала в левом верхнем углу горшок с цветами. Из горшка росли цветы, и на горшке, кажется, тоже были изображены цветы. Настя еще подписала: УЮТ, чтобы горшок символизировал уют.
Потом к Лене приехали какие-то гости, перерисовали рыбоньке глаза, Лена тут же сказала вернуть рыбоньке глаза, как было, но уже как было не было, возникло некое сражение за пространство, в итоге Лена вообще все вытерла.
На днях к ней в гости пришла молодая семья с ребенком-девочкой лет пяти.
Девочка была в гостях у Лены в первый раз (это важно). Чтобы ее как-то развлечь, ей дали мелки, она стала рисовать на стенке всякие типичные девические штуки - поляну с единорогом, это вот все.
- Нарисуй солнце, - предложила Лена.
Девочка кивнула, после чего нарисовала вместо солнца в левом верхнем углу какую-то корзиночку в форме замка - зеленую, с красными точками внутри и снаружи.
- Это горшок с цветами, - буднично объяснила она, и тут же потеряла интерес к происходящему.
Собственно, теперь мы силимся осмыслить возникновение горшка рационально. Пока что у нас несколько теорий.
1. Лена - медиум. Она транслирует местонахождение горшка неокрепшим умам, поэтому ведутся на это в основном дети. Взрослый человек бы не нарисовал горшок.
2. Стена - медиум. Случившееся - память стены о горшке.
Теория также наглядно подтверждает панпсихическую теорию сознания, противоречащую теории эмерджентности, лишь формально выглядящей как научная, но по сути, если ее свести к сознанию как возникающему ниоткуда и вдруг, демонстрирующая вульгарный теологизм. Панпсихизм же формально выглядит как эзотерика (сознание имеется во всем, просто у него разная доля проявленности - то есть, сознание в панпсихизме количественно и измеримо). Ну, это я уже начала что-то там про панпсихизм вещать, о том, что искуственный интеллект лепят по неправильному принципу, и всунула туда критику бихэвиоризма Хомским и его теорию универсальной грамматики, хотя это очевидно про другое, просто это уже пива напились и понесло.
3. Горшок - медиум. Теория аниматора Леши Будовского. Горшок, который хочет, чтобы его нарисовали - чтобы он вырвался из небытия, куда Лена его загнала, вымыв стену. К теории горшка-медиума добавляются тезисы das Streben der Zeichung zu erscheinen (стремление рисунка проявиться) и der Wunsch, gemalt zu werden (желание быть нарисованным). Если что, поддержать краундфандинговую кампанию Леши Будовского и лондонской группы The Real Tuesday Weld по созданию мегаохуенного музыкального анимационного видео про кукушек можно здесь: https://www.indiegogo.com/projects/bathwell-in-clerkentime-animation#/
4. Настя - медиум. Она транслировала очень мощный, выстраданный образ. Возможно, в то время она мечтала об уюте, так как тогда еще жила с руммэйтами. Я как человек, у которого руммэйтши вчера спиздили лавандовый кондиционер для волос, отлично понимаю, сколько ментальной силы вложено может быть в такой нарисованный горшочек с цветами.
В отрыве от теорий нам необходимо название феномена, в котором объект как знак (это важно: объект должен быть семантическим, не привязанным к layout), стертый необратимо, восстанавливается в режиме палимпсеста.
Я даже хотела написать об этом в рассылку нашей школы современного искусства, там постоянно кто-то вылезает с вопросами "дайте какие-нибудь референсы из мирового искусства, чтобы они были связаны с ощущением руки, протянутой не туда / того, когда ты просыпаешься в другом теле, идентичном собственному / земли как метафоры, связанной с каннибализмом " - то есть, на любую дикую хрень находится тут же десяток советов, ссылок на фильмы, книжки, философские концепции.
Я подумала, что напишу как-нибудь очень понятно, вроде: дайте, пожалуйста, ссылки из мировой культуры на примеры палимпсестов, где на месте стертого текста (знака) кто-то, не зная о том, что там было раньше, изображает абсолютно идентичный знак.
Но было понятно, что мне никто не ответит: ведь если о том, что было изображено раньше, известно тому, кто документирует и фиксирует событие, наблюдатель неизменно влияет на результат эксперимента. А если об этом наблюдателю не известно - документация палимпсеста как повторяющего стертый знак невозможна. Следовательно, это квантовый палимпсест. Возможно, его так и можно называть. Возможно, к тому же, что все палимпсесты в семантическом смысле дословно повторяют стертое ранее, за исключением тех случаев, когда наблюдатель обнаруживает предыдущий текст и он - другой.
То есть, речь не про восстановление прежнего знака поверх стертого. Речь про восстановление прежнего знака поверх стертого при двух условиях:
1. полной неосведомленности исполнителя
2. полной осведомленности наблюдателя.
Так что если у вас есть дополнительные трактовки причины восстановления горшка (только, пожалуйста, такие же научные), а также некие соображения по поводу возможности проявления квантового палимпсеста в искусстве (ну, или были еще какие-то эпизоды), пожалуйста, делитесь.
Предыстория. Лена как-то обгрунтовала себе стену специальной черной штукой, чтобы это была меловая доска. И купила мелки. Мы пришли к ней в гости и каждый что-то нарисовал. Кто-то человечка, кто-то ракету, кто-то рыбоньку, кто-то крысаньку (понятно кто). А вот Настя нарисовала в левом верхнем углу горшок с цветами. Из горшка росли цветы, и на горшке, кажется, тоже были изображены цветы. Настя еще подписала: УЮТ, чтобы горшок символизировал уют.
Потом к Лене приехали какие-то гости, перерисовали рыбоньке глаза, Лена тут же сказала вернуть рыбоньке глаза, как было, но уже как было не было, возникло некое сражение за пространство, в итоге Лена вообще все вытерла.
На днях к ней в гости пришла молодая семья с ребенком-девочкой лет пяти.
Девочка была в гостях у Лены в первый раз (это важно). Чтобы ее как-то развлечь, ей дали мелки, она стала рисовать на стенке всякие типичные девические штуки - поляну с единорогом, это вот все.
- Нарисуй солнце, - предложила Лена.
Девочка кивнула, после чего нарисовала вместо солнца в левом верхнем углу какую-то корзиночку в форме замка - зеленую, с красными точками внутри и снаружи.
- Это горшок с цветами, - буднично объяснила она, и тут же потеряла интерес к происходящему.
Собственно, теперь мы силимся осмыслить возникновение горшка рационально. Пока что у нас несколько теорий.
1. Лена - медиум. Она транслирует местонахождение горшка неокрепшим умам, поэтому ведутся на это в основном дети. Взрослый человек бы не нарисовал горшок.
2. Стена - медиум. Случившееся - память стены о горшке.
Теория также наглядно подтверждает панпсихическую теорию сознания, противоречащую теории эмерджентности, лишь формально выглядящей как научная, но по сути, если ее свести к сознанию как возникающему ниоткуда и вдруг, демонстрирующая вульгарный теологизм. Панпсихизм же формально выглядит как эзотерика (сознание имеется во всем, просто у него разная доля проявленности - то есть, сознание в панпсихизме количественно и измеримо). Ну, это я уже начала что-то там про панпсихизм вещать, о том, что искуственный интеллект лепят по неправильному принципу, и всунула туда критику бихэвиоризма Хомским и его теорию универсальной грамматики, хотя это очевидно про другое, просто это уже пива напились и понесло.
3. Горшок - медиум. Теория аниматора Леши Будовского. Горшок, который хочет, чтобы его нарисовали - чтобы он вырвался из небытия, куда Лена его загнала, вымыв стену. К теории горшка-медиума добавляются тезисы das Streben der Zeichung zu erscheinen (стремление рисунка проявиться) и der Wunsch, gemalt zu werden (желание быть нарисованным). Если что, поддержать краундфандинговую кампанию Леши Будовского и лондонской группы The Real Tuesday Weld по созданию мегаохуенного музыкального анимационного видео про кукушек можно здесь: https://www.indiegogo.com/projects/bathwell-in-clerkentime-animation#/
4. Настя - медиум. Она транслировала очень мощный, выстраданный образ. Возможно, в то время она мечтала об уюте, так как тогда еще жила с руммэйтами. Я как человек, у которого руммэйтши вчера спиздили лавандовый кондиционер для волос, отлично понимаю, сколько ментальной силы вложено может быть в такой нарисованный горшочек с цветами.
В отрыве от теорий нам необходимо название феномена, в котором объект как знак (это важно: объект должен быть семантическим, не привязанным к layout), стертый необратимо, восстанавливается в режиме палимпсеста.
Я даже хотела написать об этом в рассылку нашей школы современного искусства, там постоянно кто-то вылезает с вопросами "дайте какие-нибудь референсы из мирового искусства, чтобы они были связаны с ощущением руки, протянутой не туда / того, когда ты просыпаешься в другом теле, идентичном собственному / земли как метафоры, связанной с каннибализмом " - то есть, на любую дикую хрень находится тут же десяток советов, ссылок на фильмы, книжки, философские концепции.
Я подумала, что напишу как-нибудь очень понятно, вроде: дайте, пожалуйста, ссылки из мировой культуры на примеры палимпсестов, где на месте стертого текста (знака) кто-то, не зная о том, что там было раньше, изображает абсолютно идентичный знак.
Но было понятно, что мне никто не ответит: ведь если о том, что было изображено раньше, известно тому, кто документирует и фиксирует событие, наблюдатель неизменно влияет на результат эксперимента. А если об этом наблюдателю не известно - документация палимпсеста как повторяющего стертый знак невозможна. Следовательно, это квантовый палимпсест. Возможно, его так и можно называть. Возможно, к тому же, что все палимпсесты в семантическом смысле дословно повторяют стертое ранее, за исключением тех случаев, когда наблюдатель обнаруживает предыдущий текст и он - другой.
То есть, речь не про восстановление прежнего знака поверх стертого. Речь про восстановление прежнего знака поверх стертого при двух условиях:
1. полной неосведомленности исполнителя
2. полной осведомленности наблюдателя.
Так что если у вас есть дополнительные трактовки причины восстановления горшка (только, пожалуйста, такие же научные), а также некие соображения по поводу возможности проявления квантового палимпсеста в искусстве (ну, или были еще какие-то эпизоды), пожалуйста, делитесь.
Оригинал и комментарии
от bormor
-Ровно через шестнадцать лет принцесса уколет палец веретеном и умрёт!- Громко провозгласила старая ведьма и, развернувшись к двери, уже на пороге, не удержалась, чтобы не добавить зловеще: -Ха-ха-ха!
---------------------------------------------------
-Понимаешь, внучка,- неторопливо объясняла она маленькой ведьмочке через двадцать лет, выгуливая её по осеннему парку,- мне ведь даже не пришлось ничего делать самой. Эти дуры, добрые феи, тут же перепугались, запаниковали и сами сделали за меня всю работу. Разумеется, никто из них не смог отменить моё проклятие. Ещё бы им суметь отменить то, чего вообще нет! Они его даже и обнаружить не смогли, но вместо того, чтобы пораскинуть мозгами, лишь ещё больше уверились в моей крутости. Ну и наложили на бедную девочку защитные чары, чтобы она в свои шестнадцать заснула летаргическим сном на сотню лет. Как по мне, это вполне себе достойное проклятие. И заметь, вся слава - мне.
-Но ты ведь сама могла проклясть принцессу, да, бабушка? Ведь могла бы?
-В принципе, да,- кивнула старая ведьма.- Но я стараюсь вообще поменьше связываться с проклятиями, и тебе не советую. Слишком дорого за них потом приходится платить.
Внучка помолчала, задумчиво подбрасывая сапожком опавшие листья, и спросила:
-А если бы добрая фея не стала защищать принцессу, что тогда? Прошли бы шестнадцать лет, принцесса бы не умерла, уколовшись веретеном, и всем стало бы понятно...
-...что я всех сделала?- закончила фразу ведьма и хмыкнула.- А что, это мне даже нравится. Это по-нашему, по-ведьмински. Но вообще, чтоб ты знала, не для того я затеяла всю авантюру, чтобы испортить жизнь какой-то там принцессе, с которой и знакома-то не была, и которая по малолетству ничего плохого мне ещё сделать не успела.
-А для чего же?
-А ты как думаешь?- Ведьма остановилась и выжидательно уставилась на внучку. Внучка изо всех сил задумалась, морща лоб и грызя ноготь.
-Целая страна...- наконец выдала она.- Целая страна, в которой запрещены любые прялки и веретена! А значит...
-Правильно, умница!- Ведьма довольно кивнула.- Никаких ниток, никакой пряжи, никаких тканей местного производства. А значит, резкий скачок цен на текстильную продукцию, рост импорта, усиление позиций кожевенников, перенасыщение внутреннего рынка шерстью, льном и хлопком и ещё много других интересных нюансов. Тот, кто знал о кризисе заранее, а тем более, кто сам его и устроил, может поиметь с этого дела свой небольшой гешефт!
---------------------------------------------------
-Понимаешь, внучка,- неторопливо объясняла она маленькой ведьмочке через двадцать лет, выгуливая её по осеннему парку,- мне ведь даже не пришлось ничего делать самой. Эти дуры, добрые феи, тут же перепугались, запаниковали и сами сделали за меня всю работу. Разумеется, никто из них не смог отменить моё проклятие. Ещё бы им суметь отменить то, чего вообще нет! Они его даже и обнаружить не смогли, но вместо того, чтобы пораскинуть мозгами, лишь ещё больше уверились в моей крутости. Ну и наложили на бедную девочку защитные чары, чтобы она в свои шестнадцать заснула летаргическим сном на сотню лет. Как по мне, это вполне себе достойное проклятие. И заметь, вся слава - мне.
-Но ты ведь сама могла проклясть принцессу, да, бабушка? Ведь могла бы?
-В принципе, да,- кивнула старая ведьма.- Но я стараюсь вообще поменьше связываться с проклятиями, и тебе не советую. Слишком дорого за них потом приходится платить.
Внучка помолчала, задумчиво подбрасывая сапожком опавшие листья, и спросила:
-А если бы добрая фея не стала защищать принцессу, что тогда? Прошли бы шестнадцать лет, принцесса бы не умерла, уколовшись веретеном, и всем стало бы понятно...
-...что я всех сделала?- закончила фразу ведьма и хмыкнула.- А что, это мне даже нравится. Это по-нашему, по-ведьмински. Но вообще, чтоб ты знала, не для того я затеяла всю авантюру, чтобы испортить жизнь какой-то там принцессе, с которой и знакома-то не была, и которая по малолетству ничего плохого мне ещё сделать не успела.
-А для чего же?
-А ты как думаешь?- Ведьма остановилась и выжидательно уставилась на внучку. Внучка изо всех сил задумалась, морща лоб и грызя ноготь.
-Целая страна...- наконец выдала она.- Целая страна, в которой запрещены любые прялки и веретена! А значит...
-Правильно, умница!- Ведьма довольно кивнула.- Никаких ниток, никакой пряжи, никаких тканей местного производства. А значит, резкий скачок цен на текстильную продукцию, рост импорта, усиление позиций кожевенников, перенасыщение внутреннего рынка шерстью, льном и хлопком и ещё много других интересных нюансов. Тот, кто знал о кризисе заранее, а тем более, кто сам его и устроил, может поиметь с этого дела свой небольшой гешефт!
Оригинал и комментарии
из жизни знаменитостей от clear-text
КАФЕ «МЮССЕ»
Однажды Пастернак приехал в Париж на конгресс защитников культуры. Там его встретил Эренбург. Идут они, гуляют, вдруг навстречу Пикассо с Хемингуэем. Эренбург представил им Пастернака. Решили обмыть знакомство. Куда идти? Эренбург сказал, что лучше всего в кафе «Мюссе». Во-первых, недорого, а во-вторых, там всегда собираются разные знаменитости. Поэты, художники и вообще.
Пришли. Обшарпанный зал. Столы липкие, стулья шаткие. Три мухи вокруг люстры вьются. Девушка за стойкой читает журнал мод, на пришедших ноль внимания. В углу сидит какой-то тощий пожилой мужик и пьёт пустой чай. Пастернак огляделся и говорит:
- Ну и где ваши знаменитости? Хоть бы Андре Жид какой-нибудь!
Тощий мужик вдруг из угла этак ехидно по-русски:
- По части Жида тут у вас и так некий перебор!
Хемингуэй с Пикассо ничего не поняли, а Эренбург быстро сказал:
- Пошли, пошли, пошли отсюда! Лучше возьмём вина в магазине и пойдём к Борису в гостиницу, дешевле и уютнее, у него номер-люкс на три комнаты. Приглашаешь, Боря? - и всех за рукава тянет к выходу.
- Ну! - сказал Пастернак. - Только надо сначала тому козлу в тырло двинуть.
- Хер с ним, - сказал Эренбург и тихо объяснил: - Это Бунин, сука.
- Хер с ним! - легко согласился Пастернак; ему была инструкция: с кем угодно дружись, но к эмигрантам не приближайся.
Пикассо с Хемингуэем так ничего и не поняли, но в гостиницу к Пастернаку пошли и нажрались просто в опилки. Эренбург угощал, у него денег было немерено, полпред советской культуры в Европе, ясное дело.
А в кафе «Мюссе» сейчас «KFC». Как бы даже отчасти в рифму.
Однажды Пастернак приехал в Париж на конгресс защитников культуры. Там его встретил Эренбург. Идут они, гуляют, вдруг навстречу Пикассо с Хемингуэем. Эренбург представил им Пастернака. Решили обмыть знакомство. Куда идти? Эренбург сказал, что лучше всего в кафе «Мюссе». Во-первых, недорого, а во-вторых, там всегда собираются разные знаменитости. Поэты, художники и вообще.
Пришли. Обшарпанный зал. Столы липкие, стулья шаткие. Три мухи вокруг люстры вьются. Девушка за стойкой читает журнал мод, на пришедших ноль внимания. В углу сидит какой-то тощий пожилой мужик и пьёт пустой чай. Пастернак огляделся и говорит:
- Ну и где ваши знаменитости? Хоть бы Андре Жид какой-нибудь!
Тощий мужик вдруг из угла этак ехидно по-русски:
- По части Жида тут у вас и так некий перебор!
Хемингуэй с Пикассо ничего не поняли, а Эренбург быстро сказал:
- Пошли, пошли, пошли отсюда! Лучше возьмём вина в магазине и пойдём к Борису в гостиницу, дешевле и уютнее, у него номер-люкс на три комнаты. Приглашаешь, Боря? - и всех за рукава тянет к выходу.
- Ну! - сказал Пастернак. - Только надо сначала тому козлу в тырло двинуть.
- Хер с ним, - сказал Эренбург и тихо объяснил: - Это Бунин, сука.
- Хер с ним! - легко согласился Пастернак; ему была инструкция: с кем угодно дружись, но к эмигрантам не приближайся.
Пикассо с Хемингуэем так ничего и не поняли, но в гостиницу к Пастернаку пошли и нажрались просто в опилки. Эренбург угощал, у него денег было немерено, полпред советской культуры в Европе, ясное дело.
А в кафе «Мюссе» сейчас «KFC». Как бы даже отчасти в рифму.
Оригинал и комментарии
Лето 20, 21 от vinah
Лето 20
Кажется, я целый день писала сценарий. Кажется, его приняли. Я плохо запомнила все происходящее, и так перенервничала в процессе, что у меня под языком вспухло некое подобие типуна. Я восприняла это как телесную метафору: вот, это символ того, что некоторые виды текста для массовой аудитории мне никогда не давались, не даются, и не будут даваться. Иногда в режиме какого-то извинения перед такими текстами (или перед их аудиторией) я пытаюсь в обмен на отсутствие дара (речи? диалога? эмпатии? как называется то, что мне не выдали, когда что-то раздавали про текст?) вкладывать в них хотя бы душу, но тогда получается еще ужаснее - душа искренне болит, когда вложенные в текст ее части вычищаются редактирующей меня А., и я начинаю вести себя, как существо страдающее, переживать, даже немножко обижаться. Текст тоже превращается в страдающее чужеродное существо, все набухшее этими точечными, осколочными метастазами моей души, которые А., как хирург, с добродушной досадой вычищает. А ведь текст с не вложенной в него душой не болит совсем, пусть его хоть с головы до ног переписывают, потому что это же не текст вообще, как бы другая разновидность деятельности. Конечно, мне немного жутко, что текст с вложенной душой по сути превращается в такой перфорированный метастазами текст-хворь (может быть, душа - это что-то вроде вируса, мало ли), но разбираться в этом как будто нет сил. Например, художественные тексты у меня не болят нигде и никак (даже от самой сатанинской критики), потому что то, что в них вложено - это как бы уже не совсем душа и точно не моя. Или в них даже ничего не вложено, а, скорей, они помогают мне понять, что я сама - это некий био-объект, в который вложено немножко того, что в этих текстах есть само по себе как изначальность и что-то до-текстовое (и вот мы снова подходим к sphota theory of language!).
Вечером выползла из дома и дошла до Проспект Парка, где давали бесплатный концерт Spoon. Ну, то есть, это был как раз платный концерт (чтобы слушать прямо под сценой, был нужен билет, но так бывает не всегда), но на такие концерты обычно ходят семьями с корзинками для пикника, расстилают одеялки и слушают все красиво на лужайке бесплатно с бокалом шампанского. Прошлый альбом Spoon мне ужасно понравился, почему-то показался похожим на ранних dEUS. Хотя в этот раз больше понравилась сама атмосфера - такие приятные расслабленные люди (в центральном парке на бесплатных концертах обычно другая публика: уставшие офичные мужики в костюмах, пьяные от всего вокруг туристы, нет ощущения крошечного биения и трепета жизни, что ли), собаки, младенцы, велосипеды, сыплющийся с неба хлопьями липовый цвет, летучие мышки и запах керосиновых костров (рядом мужик устанавливал барбекю-мангал, я тут же сочинила новый запах духов для нашего парфумерного дома трудон: липовый июньский цвет и керосин с горящим нефтетанкером! сочетание беспроигрышное!)
Лето 21
Целый день провели на пляже с А. и ее дочерью Д., собравшись туда очень быстро и спонтанно. С прошлого года на самые дальние пляжи НЙ можно попасть на корабле, что целиком вообще меняет ситуацию (раньше туда нужно было ехать часа полтора-два на метро мимо аэропорта, ипподрома и казино)! Корабль отправляется с пирса номер 11 на уолл-стрит. На корабле есть вино, пиво и открытая верхняя палуба с таким ветром, что все вино и пиво тут же оказывается у вас в волосах. Корабль плывет на пляж Rockaway ровно час мимо всех прелестей залива (выяснили, кстати, что только я вижу портовые краны как жирафики, все остальные видят их как стульчики! мы решили, что жирафики и стульчики это что-то вроде yanny/laurel мира портовых кранов), что воспринимается как отличный морской загул, опасный трип по волнам и побег из тленного сити! Всего-то за 2.75! В общем, это был отличный пляжный денек, несмотря на то, что у нас с А. оказались одинаковые купальники из юникло. Но этим летом все ходят в одинаковых купальниках из юникло, это нормально. Не надо было юникло выпускать такие симпатичные купальники, вот что.
После пляжного дня сходила на выставку фотографий Мойши в каком-то риелторском раю на 60-х улицах. На выставке фотографий Мойши наконец-то познакомилась с Изей и Яшей. Лена с гордостью тихо сообщила мне, что Мойша, Изя, Яша, Влад, а также известный фотограф Миша - все одноклассники, учились вместе. Я с каким-то придыханием потом озвучила это Владу, мол, вот бывает же такая дружба и рассадник таланта (в одном классе! столько гениального народу!), но Влад удивленно сказал, что это все неправда, он вообще нигде не учился, даже школу фактически не закончил. "Возможно, это была какая-то тайная еврейская школа в Одессе" - задумчиво сказал он. Но это нормально. Я тоже про всех, кто фигурировал на самой заре этого журнала в качестве моих друзей и соратников, теперь говорю и думаю, как про одноклассников - мы же точно вместе учились! К тому же, я отлично помню наш выпускной. Все наши, черт подери, выпускные.
Дома обнаружила, что типун под языком превратился в черт знает что и скоро начнет вытеснять сам язык и занимать его место. Мне не хотелось бы нагнетать, но учитывая некоторые проблемы в прошлом со слюнными железами и схожесть картин катастрофы с изображениями в гугле, это заблокировалась нафиг подъязычная слюнная железа - то ли камень, то ли воспаление. У меня невероятно странные болезни, конечно, и большинство из них связаны с блокировкой всяких протоков, отвечающих за лицевые жидкости. Если это таки камень, меня спасет моя страховка - простенькая операция по ней обойдется всего-то в мой трехмесячный доход, а не заставит меня продавать квартиру в Минске. Да, да, я действительно боюсь не болезней и немощей, а разорительности американской медицины.
Но нет, зачем о грустном. Вчера, покидая кораблик, пассажиры желали капитану happy solstice! - и я вспомнила, что и правда, солнцестояние же. Так что вот веселая песня про солнцестояние и пчел.
Кажется, я целый день писала сценарий. Кажется, его приняли. Я плохо запомнила все происходящее, и так перенервничала в процессе, что у меня под языком вспухло некое подобие типуна. Я восприняла это как телесную метафору: вот, это символ того, что некоторые виды текста для массовой аудитории мне никогда не давались, не даются, и не будут даваться. Иногда в режиме какого-то извинения перед такими текстами (или перед их аудиторией) я пытаюсь в обмен на отсутствие дара (речи? диалога? эмпатии? как называется то, что мне не выдали, когда что-то раздавали про текст?) вкладывать в них хотя бы душу, но тогда получается еще ужаснее - душа искренне болит, когда вложенные в текст ее части вычищаются редактирующей меня А., и я начинаю вести себя, как существо страдающее, переживать, даже немножко обижаться. Текст тоже превращается в страдающее чужеродное существо, все набухшее этими точечными, осколочными метастазами моей души, которые А., как хирург, с добродушной досадой вычищает. А ведь текст с не вложенной в него душой не болит совсем, пусть его хоть с головы до ног переписывают, потому что это же не текст вообще, как бы другая разновидность деятельности. Конечно, мне немного жутко, что текст с вложенной душой по сути превращается в такой перфорированный метастазами текст-хворь (может быть, душа - это что-то вроде вируса, мало ли), но разбираться в этом как будто нет сил. Например, художественные тексты у меня не болят нигде и никак (даже от самой сатанинской критики), потому что то, что в них вложено - это как бы уже не совсем душа и точно не моя. Или в них даже ничего не вложено, а, скорей, они помогают мне понять, что я сама - это некий био-объект, в который вложено немножко того, что в этих текстах есть само по себе как изначальность и что-то до-текстовое (и вот мы снова подходим к sphota theory of language!).
Вечером выползла из дома и дошла до Проспект Парка, где давали бесплатный концерт Spoon. Ну, то есть, это был как раз платный концерт (чтобы слушать прямо под сценой, был нужен билет, но так бывает не всегда), но на такие концерты обычно ходят семьями с корзинками для пикника, расстилают одеялки и слушают все красиво на лужайке бесплатно с бокалом шампанского. Прошлый альбом Spoon мне ужасно понравился, почему-то показался похожим на ранних dEUS. Хотя в этот раз больше понравилась сама атмосфера - такие приятные расслабленные люди (в центральном парке на бесплатных концертах обычно другая публика: уставшие офичные мужики в костюмах, пьяные от всего вокруг туристы, нет ощущения крошечного биения и трепета жизни, что ли), собаки, младенцы, велосипеды, сыплющийся с неба хлопьями липовый цвет, летучие мышки и запах керосиновых костров (рядом мужик устанавливал барбекю-мангал, я тут же сочинила новый запах духов для нашего парфумерного дома трудон: липовый июньский цвет и керосин с горящим нефтетанкером! сочетание беспроигрышное!)
Лето 21
Целый день провели на пляже с А. и ее дочерью Д., собравшись туда очень быстро и спонтанно. С прошлого года на самые дальние пляжи НЙ можно попасть на корабле, что целиком вообще меняет ситуацию (раньше туда нужно было ехать часа полтора-два на метро мимо аэропорта, ипподрома и казино)! Корабль отправляется с пирса номер 11 на уолл-стрит. На корабле есть вино, пиво и открытая верхняя палуба с таким ветром, что все вино и пиво тут же оказывается у вас в волосах. Корабль плывет на пляж Rockaway ровно час мимо всех прелестей залива (выяснили, кстати, что только я вижу портовые краны как жирафики, все остальные видят их как стульчики! мы решили, что жирафики и стульчики это что-то вроде yanny/laurel мира портовых кранов), что воспринимается как отличный морской загул, опасный трип по волнам и побег из тленного сити! Всего-то за 2.75! В общем, это был отличный пляжный денек, несмотря на то, что у нас с А. оказались одинаковые купальники из юникло. Но этим летом все ходят в одинаковых купальниках из юникло, это нормально. Не надо было юникло выпускать такие симпатичные купальники, вот что.
После пляжного дня сходила на выставку фотографий Мойши в каком-то риелторском раю на 60-х улицах. На выставке фотографий Мойши наконец-то познакомилась с Изей и Яшей. Лена с гордостью тихо сообщила мне, что Мойша, Изя, Яша, Влад, а также известный фотограф Миша - все одноклассники, учились вместе. Я с каким-то придыханием потом озвучила это Владу, мол, вот бывает же такая дружба и рассадник таланта (в одном классе! столько гениального народу!), но Влад удивленно сказал, что это все неправда, он вообще нигде не учился, даже школу фактически не закончил. "Возможно, это была какая-то тайная еврейская школа в Одессе" - задумчиво сказал он. Но это нормально. Я тоже про всех, кто фигурировал на самой заре этого журнала в качестве моих друзей и соратников, теперь говорю и думаю, как про одноклассников - мы же точно вместе учились! К тому же, я отлично помню наш выпускной. Все наши, черт подери, выпускные.
Дома обнаружила, что типун под языком превратился в черт знает что и скоро начнет вытеснять сам язык и занимать его место. Мне не хотелось бы нагнетать, но учитывая некоторые проблемы в прошлом со слюнными железами и схожесть картин катастрофы с изображениями в гугле, это заблокировалась нафиг подъязычная слюнная железа - то ли камень, то ли воспаление. У меня невероятно странные болезни, конечно, и большинство из них связаны с блокировкой всяких протоков, отвечающих за лицевые жидкости. Если это таки камень, меня спасет моя страховка - простенькая операция по ней обойдется всего-то в мой трехмесячный доход, а не заставит меня продавать квартиру в Минске. Да, да, я действительно боюсь не болезней и немощей, а разорительности американской медицины.
Но нет, зачем о грустном. Вчера, покидая кораблик, пассажиры желали капитану happy solstice! - и я вспомнила, что и правда, солнцестояние же. Так что вот веселая песня про солнцестояние и пчел.
Оригинал и комментарии
Лето 5. Гудзь животворящий. от vinah
Я немного начала забывать, что в этом городе выполняю функцию психопомпа; хорошо, что мне об этом все-таки напоминают - я будто бы жонглирую невесомыми соляными горами в закатном Нью-Йоркском воздухе именно в те часы, когда возникает магический эффект пленочного света. Такое бывает только в Нью-Йорке, и далеко не каждый вечер; и это - первое, что я о нем полюбила: пленочная подсветка. Это возникает где-то за час до заката и длится максимум полчаса, не больше - все вокруг вдруг начинает выглядеть, как на немного потертой кинопленке, заливаясь золотисто-ванильным, маслянистым, невесомым лучистым сиянием, как будто у воздуха появляется какое-то текучее новое измерение. В эти полчаса ты вынужден действовать так, словно находишься в хипстерском ретро-пленочном фильме вроде "Королевства полной луны", да и реальность, если честно, тоже катит в лицо какой-то удалой сценарностью.
Именно в этот закатный час я решила прогуляться пешком до французской булочной, чтобы купить вафли (глюкозовый шот, бывает). День был очень тяжелый: я писала сценарии и параллельно болтала с другом Л. из Минска. У друга Л. случилась беда, другу было очень худо, и я страшно переживала, что не могу ничем помочь, кроме каких-то дежурных фраз, которые словно бы отпечатались в моем подсознании еще в те времена, когда худо было мне самой, а друзья выуживали из своего подсознания тоже какие-то сигнальные, дежурные, но спасительные фразы, такой круговорот вечного дежурства, смена караула. Друг Л. пошел прогуляться, чтобы как-то утомиться и потом попытаться наконец-то уснуть, а я решила не ехать на метро и пойти к булочной пешком - 40 минут вверх по улице Hudson. Потом я зачем-то свернула на улицу Гринвич, хотя она была мне не совсем по дороге - никогда по ней не ходила, а тут зачем-то пошла. Это была такая здоровенная пустая улица, мощеная брусчаткой, по ней туда-сюда катался этот золотисто-ванильный вал пленочной подсветки, я шла с телефоном наперевес и фотографировала тени деревьев, потому что людей и машин не было совсем - все выглядело как кинодекорация.
В какой-то момент я увидела под деревом Женю Гудзя из группы Gogol Bordello. Ничего другого и не могло произойти - я должна была встретить именно этого человека. Потому что друг Л. когда-то давно объездил всю Европу с группой Gogol Bordello, сделал с ними сто прекрасных интервью, целую вечность собирался писать об этом книжку и вообще, пожалуй, в самые хмурые моменты отчаяния помнил о том, что вот у него книжка ненаписана же, куда тут уйдешь, когда вот книжка же ждет. Да и вообще, если бы не группа Gogol Bordello, у друга Л. была бы совсем другая биография.
Я вообще ни секунды не думала и не колебалась, хотя я в реальной своей жизни мямля, тряпка, зефирка и птичкин домик.
- Женя, - я подошла к Гудзю и нависла над телефоном, в котором он пытался кому-то что-то писать.
- Yes. - поднял брови Женя.
- Я Таня, друг Л., - сказала я.
- Okay. - грустно сказал Женя.
- Мы сейчас с тобой запишем для Л. видео, это жизненно необходимо. Я сейчас все объясню.
- Well... - сказал Женя, глядя на меня несколько удивленно.
Я объяснила.
- У меня немного джетлаг, - сказал Женя уже на русском. Я включила камеру и развернула ее на нас в режиме селфи.
- Л.! - тут же бодро вскричал Женя в камеру. - Что это за фигня! Что это за депрессия! Отставить депрессию! Посмотри, как прекрасен и странен этот мир! Мир, в котором я совершенно случайно вот встречаю твою подругу тут на улице!...
- Да-да! - закричала я. - Именно! Вот-вот!
...Со стороны было похоже, наверное, что мы записываем хип-хоп хит. В закатном солнце Женя что-то вещал в режиме медиума, я с серьезным видом поддакивала.
Мы записали видео, я отправила его другу Л. Потом мы с Женей пожали друг другу руки: Good job!
Это был первый раз в моей жизни, когда я наедине общалась с Женей Гудзем.
И первый раз, когда я кому-то ужасно завидовала золотистой, масляной, закатной завистью - так, наверное, ключ или дверь завидует человеку, который все-таки проходит внутрь. Впрочем, я всю жизнь себя ощущала ключом от двери, в которую мне никогда не удается просочиться, это нормально.
Я до сих пор не очень понимаю, почему именно в этот день я в этом городе встретила именно единственного в мире человека, который мог записать для друга Л. именно то самое послание. Но, кажется, на самом деле это непонимание - и есть часть понимания, что ли. Как будто бы в ткани реальности уже давно образовалась какая-то нелепая кровососущая дыра, и вот сейчас она непостижимым и единственным возможным образом затянулась и уже не сквозит.
И теперь все нормально будет. Мы устранили сбой.
- Таня, блять, что это за магия, нахуй! - пришло сообщение от ошалевшего друга Л.
Обычное дело, друг. We're the keepers while we sleep in America. Пиши книгу.
Оригинал и комментарии
от prilepin
Сегодня родился Майк Тайсон, любимейший мой боксёр, все его бои я пересматривал раз по десять. Однажды со всеми детьми, всей семьёй, смотрели недели две все бои подряд - и когда он проиграл - дети плакали.
Ещё я читал его автобиографию (просто блистательную), и, к слову, он там рассказывает про порочных русских девушек, с которыми однажды веселился, но вдруг у него начал обваливаться какой-то бизнес в Европе, и вдруг выяснилось, что эти девушки владеют иностранными языками, разбираются в бухгалтерии и юриспруденции, и, короче, они прямо в живом режиме исправили ему ситуацию, проведя безупречные переговоры сразу на несколько стран. Тайсон пишет, что решил в ту ночь уволить весь свой штат и девушек этих взять на работу.
Вообще у него в книге фигурирует тысяч пять женщин (я всерьёз - женщины доступны по всей планете, а не только на нашем ЧМФ), и только об одной из своих подруг он пишет с печалью: "Она была настоящая леди". Это его русская любовь, конечно.
Было только одно место в мире, где Тайсон однажды прожил три дня без секса. Это город Грозный. Тайсона это так поразило, что он сообщил об этом в книге.
В Москве у него таких проблем не было, как и во всех мировых столицах, и я отношусь к этому - никак.
Тайсон мне нравится больше, чем один нелепый мальчик, который написал дурацкую колонку про шлюх, которую все обсуждают. Не надо ничего обсуждать. Русские женщины, на счастье, ещё хотят иметь дело с мужчинами. По моим наблюдениям, огромному количеству европеек давно на это по фигу. Я за женщин, которым нужны мужчины. Я за конкуренцию. Я не моралист. Единственное: все должны быть в курсе, что отвечать придётся за всё. Ничего не остаётся безнаказанным. Бог есть.
Ещё я читал его автобиографию (просто блистательную), и, к слову, он там рассказывает про порочных русских девушек, с которыми однажды веселился, но вдруг у него начал обваливаться какой-то бизнес в Европе, и вдруг выяснилось, что эти девушки владеют иностранными языками, разбираются в бухгалтерии и юриспруденции, и, короче, они прямо в живом режиме исправили ему ситуацию, проведя безупречные переговоры сразу на несколько стран. Тайсон пишет, что решил в ту ночь уволить весь свой штат и девушек этих взять на работу.
Вообще у него в книге фигурирует тысяч пять женщин (я всерьёз - женщины доступны по всей планете, а не только на нашем ЧМФ), и только об одной из своих подруг он пишет с печалью: "Она была настоящая леди". Это его русская любовь, конечно.
Было только одно место в мире, где Тайсон однажды прожил три дня без секса. Это город Грозный. Тайсона это так поразило, что он сообщил об этом в книге.
В Москве у него таких проблем не было, как и во всех мировых столицах, и я отношусь к этому - никак.
Тайсон мне нравится больше, чем один нелепый мальчик, который написал дурацкую колонку про шлюх, которую все обсуждают. Не надо ничего обсуждать. Русские женщины, на счастье, ещё хотят иметь дело с мужчинами. По моим наблюдениям, огромному количеству европеек давно на это по фигу. Я за женщин, которым нужны мужчины. Я за конкуренцию. Я не моралист. Единственное: все должны быть в курсе, что отвечать придётся за всё. Ничего не остаётся безнаказанным. Бог есть.
Оригинал и комментарии
О валежнике, шашлыках и мэре Москвы от apxiv
Задолбался с сенокосом, трава прет неистово, а я чет старею и двигаюсь слишком медленно :(
После такого ни на что умное не сосредоточиться. Заглянул почту, а там письмо с новеллой от Собянина: "Мэр, у меня есть идея", мол пишите свои предложения по благоустройству и т.п.
Ага. Глянул топ жж чтобы понять что за бурление сейчас в моде. И появилась идея, точнее вспомнил очень древнюю беседу с гражданином Германии.
Итак, в топе есть пост о валежнике, который вроде можно бесплатно собирать, но без применения инструментов, голыми руками. Хе-хе.
Есть гневный пост от достаточно толкового человека про быдло-шашлыкинг в парках.
Ну а теперь о давнем разговоре (в нулевые), который состоялся на ридной тогда хургадчине. Немолодая вполне импозантная немецкая пара неожиданно обратилась к нам с женой на чистом русском языке с предложением пообщаться. Оказывается, они уже много лет на отдыхе скрывались от бывших соотечественников под личиной "истинных немцев", поскольку по их мнению было слишком много быдловатых отдыхающих, а тут они решили сделать исключение типа мы показались им достаточно воспитанными ;)
Выяснилось, что они из первой волны так называемой "колбасной" эмиграции, можно сказать "голосовали желудком" где лучше кормят и много сортов этого самого вожделенного. Рассказы об изобилии на прилавках мну мягко отодвинул в сторону, ибо с детства не привык к разнообразию, да и в то время у нас уже многое было почти так же.
Задал этому усатому "немцу" из Баварии простой вопрос: "Какие с его точки зрения в Германии есть полезные традиции, правила, которые стоило бы перенять и нам?"
Мне тогда запал один из его рассказов об отоплении, поскольку как раз в это время строил свой дом и вопрос был очень актуальным.
Итак, оказывается у них государством поощряется альтернативное отопление дровами, которое помогает экономить в масштабах страны газ, электричество и т.п.
Теперь следите за выстроенной государством цепочкой действий и интересов.
Для этого установлено правило совершенно бесплатного сбора валежника/сухостоя всеми желающими. Бесплатная очистка леса от валежника способствует оздоровлению леса, пожарной безопасности и экономии государства на расходах лесхоза. Одни плюсы.
По словам "нашего немца" выезд на природу для сбора валежника очень широко распространен в Германии, выезжают на выходные в лес семьями:
- дети приобщаются к общественно-полезному труду с большой пользой для их семьи;
- собранный валежник разделяется на две фракции: крупные деревяшки как бесплатное топливо для домашней печки и мелкие ветки, которые надо сжечь на месте;
- на местах оборудованы специальные площадки для барбекю, то есть логичный финал для утилизации небольших веток и одновременного отдыха после полезного во всех смыслах дела по очистке леса.
Честно сказать, я был восхищен таким комплексным подходом к проблемам, когда и волки сыты и овцы целы.
Разумеется, этот сквозной подход не может быть реализован одним Собяниным, но все-таки он имеет возможность повлиять на общие тренды.
Если у кого-то есть еще примеры позитивного заграничного опыта, который стоило бы перенять, - пишите, очень интересно!
После такого ни на что умное не сосредоточиться. Заглянул почту, а там письмо с новеллой от Собянина: "Мэр, у меня есть идея", мол пишите свои предложения по благоустройству и т.п.
Ага. Глянул топ жж чтобы понять что за бурление сейчас в моде. И появилась идея, точнее вспомнил очень древнюю беседу с гражданином Германии.
Итак, в топе есть пост о валежнике, который вроде можно бесплатно собирать, но без применения инструментов, голыми руками. Хе-хе.
Есть гневный пост от достаточно толкового человека про быдло-шашлыкинг в парках.
Ну а теперь о давнем разговоре (в нулевые), который состоялся на ридной тогда хургадчине. Немолодая вполне импозантная немецкая пара неожиданно обратилась к нам с женой на чистом русском языке с предложением пообщаться. Оказывается, они уже много лет на отдыхе скрывались от бывших соотечественников под личиной "истинных немцев", поскольку по их мнению было слишком много быдловатых отдыхающих, а тут они решили сделать исключение типа мы показались им достаточно воспитанными ;)
Выяснилось, что они из первой волны так называемой "колбасной" эмиграции, можно сказать "голосовали желудком" где лучше кормят и много сортов этого самого вожделенного. Рассказы об изобилии на прилавках мну мягко отодвинул в сторону, ибо с детства не привык к разнообразию, да и в то время у нас уже многое было почти так же.
Задал этому усатому "немцу" из Баварии простой вопрос: "Какие с его точки зрения в Германии есть полезные традиции, правила, которые стоило бы перенять и нам?"
Мне тогда запал один из его рассказов об отоплении, поскольку как раз в это время строил свой дом и вопрос был очень актуальным.
Итак, оказывается у них государством поощряется альтернативное отопление дровами, которое помогает экономить в масштабах страны газ, электричество и т.п.
Теперь следите за выстроенной государством цепочкой действий и интересов.
Для этого установлено правило совершенно бесплатного сбора валежника/сухостоя всеми желающими. Бесплатная очистка леса от валежника способствует оздоровлению леса, пожарной безопасности и экономии государства на расходах лесхоза. Одни плюсы.
По словам "нашего немца" выезд на природу для сбора валежника очень широко распространен в Германии, выезжают на выходные в лес семьями:
- дети приобщаются к общественно-полезному труду с большой пользой для их семьи;
- собранный валежник разделяется на две фракции: крупные деревяшки как бесплатное топливо для домашней печки и мелкие ветки, которые надо сжечь на месте;
- на местах оборудованы специальные площадки для барбекю, то есть логичный финал для утилизации небольших веток и одновременного отдыха после полезного во всех смыслах дела по очистке леса.
Честно сказать, я был восхищен таким комплексным подходом к проблемам, когда и волки сыты и овцы целы.
Разумеется, этот сквозной подход не может быть реализован одним Собяниным, но все-таки он имеет возможность повлиять на общие тренды.
Если у кого-то есть еще примеры позитивного заграничного опыта, который стоило бы перенять, - пишите, очень интересно!
Оригинал и комментарии
от prilepin
Харассмент гуляет по стране. Вы все прекрасно помните историю со на Слуцким. Тогда мы легкомысленно посчитали что это фигня. А вот в ПАСЕ, где Слуцкий возглавляет делегацию, не посчитал: нардеп Гончаренко (тот самый что участвовал в одесской бойне) поднял вопрос о отстранении Слуцкого из Совета Европы.
Красиво работают.
Следующий шаг: выкатили артиллерию в виде Навального. Зачем? Либералы взяли зарубежный опыт по харассменту, чтобы убирать неугодных им людей.
Теперь их цель: восстание женщин. Женщины могут снести любые конструкции и перемолоть любую географию. Особенно если они уверены, что они правы.
Мы сразу не поняли, что стоит за атакой на Слуцкого. А они поняли.
Не покупайтесь на разводку.
Красиво работают.
Следующий шаг: выкатили артиллерию в виде Навального. Зачем? Либералы взяли зарубежный опыт по харассменту, чтобы убирать неугодных им людей.
Теперь их цель: восстание женщин. Женщины могут снести любые конструкции и перемолоть любую географию. Особенно если они уверены, что они правы.
Мы сразу не поняли, что стоит за атакой на Слуцкого. А они поняли.
Не покупайтесь на разводку.
Оригинал и комментарии
Лето 8. в центральном парке связи нет. от vinah
В Нью-Йорк почему-то не приходит адская банная жара. Я отлично помню, как прошлые три лета приезжала в Нью-Йорк по каким-то делам (ну, концерт Cure, День Независимости, что-то такое) и как меня ошеломлял этот климат - почти тропическая, невыносимая духота. Точно такая же, как в ту самую первую ночь, когда я туда прилетела - мы мчали сквозь пробочный ночной Манхэттэн в безкондиционерной машине с открытыми окнами, я обнимала вылетающую из багажника то и дело серферскую доску и кричала встретившим меня Даше и Саше:
- Азияяяя! Ееее! Бангкоооок! (в нос бил аромат уличных ларьков с карри и жареным арахисом, липкий воздух был соленым, как океан)
(да, Нью-Йорк при первой встрече оказался ровно таким, какой я представляла себе Азию, но не будем об этом).
Сейчас же все пристойно, как в Минске - утром накидываешь курточку, вечером закутываешься в шарфичек, днем можно посидеть в парке позагорать среди птичек и собак, по спине ничего не течет, в метро Бродфей-Лафайетт не открывают спонтанную сауну (было такое прошлым летом), на улицах на голову не льется утлая слеза офисных кондиционеров.
Поехала в Центральный Парк, где не была, кажется, год. Созванивались с Верой - у нее сейчас писательская резиденция в доме Прав Человека в Вильнюсе, и Вера практикует свой обычный резиденционный дзен - долгие прогулки, новые платья, непременные созвоны с другими писателями, обмен референсами (в прошлые разы я присылала ей книжки Кларис Лиспектор, сейчас она шлет мне нечитанные мной эссе Вирджинии Вулф).
- Плохая связь! - кричу я, когда мне долетает от Веры довольное кудахтающее клкл, стклин и а-о-о. - Я в Центральном Парке! Прости! В Центральном Парке хуевая связь! (на альфа-центавра хуевая связь, да). Прием! Прием! В Центральном Парке! Хуевая! Связь!
(в рамках проводов Киры Георгиевны я уже почти начинаю петь это все, раскачиваясь на парапете около пруда с мраморно-зелеными черепахами: в центраааальном паааааарке хуевая свяяяяяяязь)
- Я перезвоню! - кричит Вера.
- СТОЙ! - кричу я в ответ. - СТОЙ! НЕ КЛАДИ ТРУБКУ. В ЦЕНТРАЛЬНОМ ПА...
Вера исчезает. Через некоторое время ей таки удается снова до меня дозвониться.
- Веронька, - искренне удивляюсь я. - Ты таки правда была уверена, шо от твоего перезванивания я окажусь не в Центральном Парке, а в каком-то другом месте?
*
Вообще, у нас с Верой маленький культурный диссонанс, и это меня умиляет. Вот Вера высылает фото своего писательского номера - там очень уютненько: лампа-шар, красивые простынки, цветы в горшочке, бокальчик с винишком.
- Я войду в историю этой резиденции, - говорит Вера.
- Почему? - спрашиваю я.
- Ну, я поехала в Икею. И купила бокал для вина, лампу-шар и одеялко! Потому что я хочу, чтобы мне было тут уютно. И, конечно же, я оставлю это все тут, когда буду уезжать, не забирать же мне это с собой.
- Ну да, - сказала я. - Это понятно. И что тут странного?
- Как что? - сказала Вера, - Так никто не делает.
- Как никто не делает? - тупо спросила я.
- Ну тут если ты заселяешься куда-то, где тебе неуютно, ты никогда не купишь всякие предметы быта, чтобы сделать себе уютно, понимаешь? У нас так не принято. А если уж все-таки поедешь и купишь - то потащищь все потом назад! Домой! Чтобы не пропадало! Поэтому мой поступок - это как бы аномалия.
- Класс, - обрадовалась я. - У нас уже cultural difference! Тут все так делают всегда. Потому что вещь - это временный объект уюта. И все постоянно всюду заселяются, скитаются, мыкаются. Поэтому назначение всякой вещи тут - это чтобы ее купили для временной радости и удовольствия и потом оставили для следующих пользователей. И лампу, и цветы в горшочке. Нахуя тащить с собой лампу.
- Ну вот, а белорусы все тащат, - с гордостью сказала Вера. - А в горшочке это не цветы, а БАЗИЛИК. И Я ЕГО СЕЙЧАС БУДУ ЕСТЬ.
*
В Центральном парке видела невообразимое количество разных зверей - около сотни черепах (эту часть пруда резонно переименовать в черепаховый суп), канадских гусей нового сезона (очень свежие, гладкие, совсем новенькие, с тугими блестящими белоснежными щечками), симпатичных крысок (в парке крыски не пошарпанные, как в метро, больше похожие на домашних), кровавую птицу кардинала и гигантскую черепаху с немолодой мужской, похожей на боксерскую перчатку, круглой головой на мужской же коренастой морщинистой шее. Как будто деда-карлика запихнули в панцирь, честное слово. Очень страшно.
Енота в этот раз не видела, но, возможно, это потому, что людей было не так уж много. Еноты - страшные нарциссы. Психология енотов - приблизительно такая же, как у Моррисси. Они счастливы только в свете рампы, когда их уже вызывают на второй encore причем и весь стадион забит рыдающими зрителями. Для клубного формата енот слишком хорош, у него слишком длинные, нежные пальцы.
Дома открыла сливовое крафтовое пиво с острова Шинкотик - выдержанное в дубовых бочках и состаренное до оттенка благородной фруктовой плесени и залежавшейся хлебной корочки. Два стаканчика меня тут же убили - потом всю ночь снился кошмар о том, что я пришла в итальянский ресторан, а мне вместо тарелки спагетти постоянно приносят одну макаронину и говорят: а это молекулярная кухня, чего вы хотели. Ох, не трактуйте, не надо, уберите дедушку: мой дедушка черепаха с Альфа-Центавра и у меня с ним нет связи.
- Азияяяя! Ееее! Бангкоооок! (в нос бил аромат уличных ларьков с карри и жареным арахисом, липкий воздух был соленым, как океан)
(да, Нью-Йорк при первой встрече оказался ровно таким, какой я представляла себе Азию, но не будем об этом).
Сейчас же все пристойно, как в Минске - утром накидываешь курточку, вечером закутываешься в шарфичек, днем можно посидеть в парке позагорать среди птичек и собак, по спине ничего не течет, в метро Бродфей-Лафайетт не открывают спонтанную сауну (было такое прошлым летом), на улицах на голову не льется утлая слеза офисных кондиционеров.
Поехала в Центральный Парк, где не была, кажется, год. Созванивались с Верой - у нее сейчас писательская резиденция в доме Прав Человека в Вильнюсе, и Вера практикует свой обычный резиденционный дзен - долгие прогулки, новые платья, непременные созвоны с другими писателями, обмен референсами (в прошлые разы я присылала ей книжки Кларис Лиспектор, сейчас она шлет мне нечитанные мной эссе Вирджинии Вулф).
- Плохая связь! - кричу я, когда мне долетает от Веры довольное кудахтающее клкл, стклин и а-о-о. - Я в Центральном Парке! Прости! В Центральном Парке хуевая связь! (на альфа-центавра хуевая связь, да). Прием! Прием! В Центральном Парке! Хуевая! Связь!
(в рамках проводов Киры Георгиевны я уже почти начинаю петь это все, раскачиваясь на парапете около пруда с мраморно-зелеными черепахами: в центраааальном паааааарке хуевая свяяяяяяязь)
- Я перезвоню! - кричит Вера.
- СТОЙ! - кричу я в ответ. - СТОЙ! НЕ КЛАДИ ТРУБКУ. В ЦЕНТРАЛЬНОМ ПА...
Вера исчезает. Через некоторое время ей таки удается снова до меня дозвониться.
- Веронька, - искренне удивляюсь я. - Ты таки правда была уверена, шо от твоего перезванивания я окажусь не в Центральном Парке, а в каком-то другом месте?
*
Вообще, у нас с Верой маленький культурный диссонанс, и это меня умиляет. Вот Вера высылает фото своего писательского номера - там очень уютненько: лампа-шар, красивые простынки, цветы в горшочке, бокальчик с винишком.
- Я войду в историю этой резиденции, - говорит Вера.
- Почему? - спрашиваю я.
- Ну, я поехала в Икею. И купила бокал для вина, лампу-шар и одеялко! Потому что я хочу, чтобы мне было тут уютно. И, конечно же, я оставлю это все тут, когда буду уезжать, не забирать же мне это с собой.
- Ну да, - сказала я. - Это понятно. И что тут странного?
- Как что? - сказала Вера, - Так никто не делает.
- Как никто не делает? - тупо спросила я.
- Ну тут если ты заселяешься куда-то, где тебе неуютно, ты никогда не купишь всякие предметы быта, чтобы сделать себе уютно, понимаешь? У нас так не принято. А если уж все-таки поедешь и купишь - то потащищь все потом назад! Домой! Чтобы не пропадало! Поэтому мой поступок - это как бы аномалия.
- Класс, - обрадовалась я. - У нас уже cultural difference! Тут все так делают всегда. Потому что вещь - это временный объект уюта. И все постоянно всюду заселяются, скитаются, мыкаются. Поэтому назначение всякой вещи тут - это чтобы ее купили для временной радости и удовольствия и потом оставили для следующих пользователей. И лампу, и цветы в горшочке. Нахуя тащить с собой лампу.
- Ну вот, а белорусы все тащат, - с гордостью сказала Вера. - А в горшочке это не цветы, а БАЗИЛИК. И Я ЕГО СЕЙЧАС БУДУ ЕСТЬ.
*
В Центральном парке видела невообразимое количество разных зверей - около сотни черепах (эту часть пруда резонно переименовать в черепаховый суп), канадских гусей нового сезона (очень свежие, гладкие, совсем новенькие, с тугими блестящими белоснежными щечками), симпатичных крысок (в парке крыски не пошарпанные, как в метро, больше похожие на домашних), кровавую птицу кардинала и гигантскую черепаху с немолодой мужской, похожей на боксерскую перчатку, круглой головой на мужской же коренастой морщинистой шее. Как будто деда-карлика запихнули в панцирь, честное слово. Очень страшно.
Енота в этот раз не видела, но, возможно, это потому, что людей было не так уж много. Еноты - страшные нарциссы. Психология енотов - приблизительно такая же, как у Моррисси. Они счастливы только в свете рампы, когда их уже вызывают на второй encore причем и весь стадион забит рыдающими зрителями. Для клубного формата енот слишком хорош, у него слишком длинные, нежные пальцы.
Дома открыла сливовое крафтовое пиво с острова Шинкотик - выдержанное в дубовых бочках и состаренное до оттенка благородной фруктовой плесени и залежавшейся хлебной корочки. Два стаканчика меня тут же убили - потом всю ночь снился кошмар о том, что я пришла в итальянский ресторан, а мне вместо тарелки спагетти постоянно приносят одну макаронину и говорят: а это молекулярная кухня, чего вы хотели. Ох, не трактуйте, не надо, уберите дедушку: мой дедушка черепаха с Альфа-Центавра и у меня с ним нет связи.
Оригинал и комментарии
Эпиллион: тёмная сторона дракона от dreamer-m
Тьма-как-мировая-проблема в "Эпиллионе" оставлена явлением не вполне определённым. С одной стороны, она абстрактна и не персонифицирована, а проявляется в первую очередь тем, что драконы в каких-то ситуациях перестают дружить и дают волю эгоизму. С другой стороны - Тьму узнают по запаху, в приключениях драконы могут встретить «кристаллы Тьмы» и так далее. То есть к ОБВМ конкретного дракона проблема тёмной стороны не сводится. Вообще, введение Тьмы сильно усложняет этот поняшный мир.
В рамках игры дракончик может обратиться к Тьме вместо лун, опираясь не на дружбу, а на лично себя. Тьма может примерно всё, просто с шансами она не будет управляема (магии лун, впрочем, это тоже касается). Ещё применение сил Тьмы чуть сдвигает дракончика на тёмную сторону; туда же он может сдвинуться по малозависящим от него причинам - после ранения, случайного прикосновения к воплощённой Тьме и так далее. Каждый этап сдвига предполагается отыгрывать определённым эмоциональным выбрыком, обычно мало похожим на истерику или приступ ярости: чаще всего этот выбрык - обвинения окружающих в своих же ляпах, враньё о происходящем с целью сохранения лица и так далее. То есть едущий на тёмную сторону дракончик чаще всего ведёт себя как очень социальный, ничего формально не нарушающий говнюк из "благополучной" семьи.
Двигаться обратно в светлую сторону сложнее, а докатиться до превращения в собственного тёмного двойника – гораздо проще. У тёмного двойника будут полезные плюсы на применение магии Тьмы, никакого доступа к магии лун, завышенная самооценка… и всё. Единственная механика, позволяющая тёмному двойнику стать обратно поняшным дружным дракончиком - это если другие персонажи в группе убедят его в чём-то, зависящем от типа дракончика («что другие тоже умные», «что мнение других тоже важно» - и так далее). То есть, по факту, дракончик светлеет, если игрок согласится перейти на светлую сторону - но только так, чтобы ответственными за это его согласие были окружающие!
Я нахожу эту механику очень смешной, учитывая что именно при этом моделируется, весьма жизненное и распространённое. И уже представляю подростков и к ним приравненных, доигравших до этого места и обнаруживших, что с тёмной стороны у них сплошные плюшки и что можно наконец-то безнаказанно побыть чоооорным властелином, а другие тебя будут только уговаривать и уговаривать… А ещё на тёмную сторону может перейти вся команда, если игроки сговорятся. Учитывая, что в канву мира заложен вариант развития событий, что именно будет, если Тьма в Драконии победит - это может стать хорошей темой для целой компании по бодрому разгрому мультяшно-поняшного мира. Для детей доподросткового возраста этот формат вряд подойдёт, мало кто заинтересуется, а вот для старших - очень даже.
Постскриптумом - обещанная моя имха про трудности создания на базе «Эпиллиона» именно классической героической истории про победу сил света над силамиразума тьмы. Дело в том, что Тьма, если честно, не выглядит для меня главной проблемой этого мира. В «тёмную сторону» здесь не заложено ни внутреннего конфликта, устойчиво толкающего вовлечённых в него к экспансии и агрессии против окружающих (за пределами бытовых пакостей товарищам по стае), ни саморазрушительности. «Тёмный» дракон просто не попрёт с армией разносить Драконию, он будет пакостить по мелочи, наслаждаясь тем, как соседи расстраиваются и пытаются его уговаривать. А на этом войнушки с армиями тьмы не получится. Тьма такого типа не в армии собирается, она приходит в белом платьице и предлагает сделать куличик.
В общем, по-моему, если использовать эпиллионовскую Тьму как сюжетообразующую глобальную проблему, её лучше доделать на коленке, добавив в игру такую причину и природу экспансии Тьмы, с которой можно эпично подраться. Это возможно, хотя и придётся поломать голову, вписывая эту проблему в поняшный мир. А в имеющемся виде – можно играть с ней как с «культуральной добавкой» (дракончики любят пить огненные напитки, проводят в праздники конкурсы высшего пилотажа и время от времени становятся собственными тёмными двойниками). Или играть без неё совсем, кстати, что вполне реально. Для детей младшего возраста я бы без-тьмовный рекомендовала даже: им бы не проблемы чужих крышесъездов решать, для младшего возраста квесты вида «найдите маленького дракончика, заблудившегося в лесу» подходят лучше. В «поняшном» стиле без Тьмы можно вообще обойтись.
This entry was originally posted at https://yutaku.dreamwidth.org/409610.html. Please comment there using OpenID.
В рамках игры дракончик может обратиться к Тьме вместо лун, опираясь не на дружбу, а на лично себя. Тьма может примерно всё, просто с шансами она не будет управляема (магии лун, впрочем, это тоже касается). Ещё применение сил Тьмы чуть сдвигает дракончика на тёмную сторону; туда же он может сдвинуться по малозависящим от него причинам - после ранения, случайного прикосновения к воплощённой Тьме и так далее. Каждый этап сдвига предполагается отыгрывать определённым эмоциональным выбрыком, обычно мало похожим на истерику или приступ ярости: чаще всего этот выбрык - обвинения окружающих в своих же ляпах, враньё о происходящем с целью сохранения лица и так далее. То есть едущий на тёмную сторону дракончик чаще всего ведёт себя как очень социальный, ничего формально не нарушающий говнюк из "благополучной" семьи.
Двигаться обратно в светлую сторону сложнее, а докатиться до превращения в собственного тёмного двойника – гораздо проще. У тёмного двойника будут полезные плюсы на применение магии Тьмы, никакого доступа к магии лун, завышенная самооценка… и всё. Единственная механика, позволяющая тёмному двойнику стать обратно поняшным дружным дракончиком - это если другие персонажи в группе убедят его в чём-то, зависящем от типа дракончика («что другие тоже умные», «что мнение других тоже важно» - и так далее). То есть, по факту, дракончик светлеет, если игрок согласится перейти на светлую сторону - но только так, чтобы ответственными за это его согласие были окружающие!
Я нахожу эту механику очень смешной, учитывая что именно при этом моделируется, весьма жизненное и распространённое. И уже представляю подростков и к ним приравненных, доигравших до этого места и обнаруживших, что с тёмной стороны у них сплошные плюшки и что можно наконец-то безнаказанно побыть чоооорным властелином, а другие тебя будут только уговаривать и уговаривать… А ещё на тёмную сторону может перейти вся команда, если игроки сговорятся. Учитывая, что в канву мира заложен вариант развития событий, что именно будет, если Тьма в Драконии победит - это может стать хорошей темой для целой компании по бодрому разгрому мультяшно-поняшного мира. Для детей доподросткового возраста этот формат вряд подойдёт, мало кто заинтересуется, а вот для старших - очень даже.
Постскриптумом - обещанная моя имха про трудности создания на базе «Эпиллиона» именно классической героической истории про победу сил света над силами
В общем, по-моему, если использовать эпиллионовскую Тьму как сюжетообразующую глобальную проблему, её лучше доделать на коленке, добавив в игру такую причину и природу экспансии Тьмы, с которой можно эпично подраться. Это возможно, хотя и придётся поломать голову, вписывая эту проблему в поняшный мир. А в имеющемся виде – можно играть с ней как с «культуральной добавкой» (дракончики любят пить огненные напитки, проводят в праздники конкурсы высшего пилотажа и время от времени становятся собственными тёмными двойниками). Или играть без неё совсем, кстати, что вполне реально. Для детей младшего возраста я бы без-тьмовный рекомендовала даже: им бы не проблемы чужих крышесъездов решать, для младшего возраста квесты вида «найдите маленького дракончика, заблудившегося в лесу» подходят лучше. В «поняшном» стиле без Тьмы можно вообще обойтись.
This entry was originally posted at https://yutaku.dreamwidth.org/409610.html. Please comment there using OpenID.
Оригинал и комментарии
Откуда берутся демоны-8 от dreamer-m
- Но что ты тут собираешься делать? У тебя же здесь никого нет!
Мать, разумеется, никуда не исчезла. Она не просила у Скульд денег - это бы означало признать, что она хочет денег. Она не требовала возвращения в Мошкелу – это бы означало, что она хочет, чтобы дочь вернулась домой.
- У тебя есть здесь жених?
- О, это было бы прекрасной отмазкой… Нет. Я уехала не к жениху, а вон из Мошкелы.
На Скульд посмотрели отчаянные глаза ребёнка из того фантазма, что показала ей Кёнискэ. Ребёнка, окружённого чудовищами. «Почему вдруг меня так? За что?». Вот чем, пожалуй, выгодна позиция того, кто топает ножкой и гордо покидает некачественную семью: ему не приходится заботиться о престарелых родителях… И не приходится решать задачу, как рассказать о случившемся с тобой тому, кто спрашивает, но не слушает. О некоторых вещах вообще лучше рассказывать следователю, а не маме - толку больше.
- И никому ничего не сказала! Если бы не Зензеро, святой человек, мы бы все так и считали, что с тобой… что-то случилось.
«Со мной, кстати, именно что случилось!»
- И я, пожалуй, останусь именно тут. Где Зензеро не считают святым человеком, наринскую школу – способом обучения, а таунгмаззат - способом поддерживать разваливающуюся семью.
- Ну ты ещё скажи, что школа плохая! Тебе же полученные навыки каждый день пригождаются.
- Они с техникой «чистого разума» сделали всё, чтобы этих навыков ни у кого из нас не появилось… То, что хоть некоторые из нас в результате что-то освоили - это ошибка, всё пошло не по плану. Бывает. Дети стали играть вместо того, чтобы учиться. Если бы мы только учились - ничего бы не смогли.
Перед глазами у Скульд стояло ночное море. Ребёнок, если его учить только «чистому разуму» и не подпускать к практике, никогда не сможет превратить учителя в бельдюгу. Или ещё как-то отомстить. Выросши, ещё не скоро он сможет заработать денег, чтобы заплатить магу… а к тому времени ему будет уже не до того. Впрочем, вряд ли Крейст заплатил ей из своих. Скорее всего, взял из кошелька Диасселя.
- Я же не могу долго оставаться здесь, в Киэлесткине.
- Можешь, на самом деле. Осваиваешь язык, ищешь заработок, ищешь жильё…
- Альвский язык? Да я с ума сойду, он такой сложный.
- Ты же больше всех убеждала меня, как полезно учить языки и как они пригодятся в жизни.
- Ты - другое дело! А я уже не в том возрасте.
- Странно, я же вроде предлагаю тебе точно такое же добро, какое ты сделала мне, а ты отбиваешься.
- Ты не понимаешь! У меня нет столько времени, сил и денег!
- Хм. А как ты вообще сюда добралась? На какие деньги?
- Ну… я их в карты выиграла.
Этого Скульд не ожидала. Она смотрела на явно смущённое лицо матери.
- У купца, с которым сюда ехала. Я только на корабле узнала, что за проход через Коридор надо платить, и всё такое. А потом же ещё обратно ехать. Ну и я вечером села играть с остальными, и осторожно, осторожно, на вистах…
Скульд засмеялась, впервые за весь длинный разговор. Этого вряд ли кто ожидал от тревожной пожилой женщины. Интересно, что она предпримет, если ещё на некоторое время останется одна?
Мать застенчиво улыбалась, и тоже впервые за этот день. Детской-детской улыбкой.
----
На следующий день Скульд с усилием выходила из своего нового, ещё полуобжитого жилья. Если бы надо было и сегодня тоже нестись на заработки (за метеоритами, по крышам, в глубокий снег, и можно всё вместе) – это не было бы проблемой. Если бы рядом была опасность, если бы надо было выживать, избавляться от очередных «паломников» или демонов - пожалуйста. Но сегодня - и неизвестно, надолго ли это – ей надо было как-то жить с тем фактом, что ей никто не угрожает, что с соседом стоит поздороваться, что к Медденайру стоит зайти, что… что Крейст и Кессельф до сих пор так и не попытались обвинить её. И что к этому отсутствию предательства придётся привыкать так же, как приходится привыкать к получению денег за работу, к отсутствию попыток толкнуть на улице и к «добрый день!» вместо «да откуда вы, шлюхи, понабежали!».
Добрый день. И вам добрый день, как дела? Нет, не очень тороплюсь, могу помочь с санками. До вечеринки у Мианы Киэ ещё есть время. (Миана - сестра Рёски Киэ, с ней Скульд успела познакомиться, зайдя к нему играть в Лабиринты). Она и её гномские товарищи вырастили-таки первый живой камень из нового семейства, он запел у них даже. Дальше, говорят, будет проще, он будет раскачивать остальные камни. Теперь Миана и гномы водят отмечать успех буквально всех своих знакомых, будут пиво, танцы и не знаю что ещё.
This entry was originally posted at https://yutaku.dreamwidth.org/408386.html. Please comment there using OpenID.
Мать, разумеется, никуда не исчезла. Она не просила у Скульд денег - это бы означало признать, что она хочет денег. Она не требовала возвращения в Мошкелу – это бы означало, что она хочет, чтобы дочь вернулась домой.
- У тебя есть здесь жених?
- О, это было бы прекрасной отмазкой… Нет. Я уехала не к жениху, а вон из Мошкелы.
На Скульд посмотрели отчаянные глаза ребёнка из того фантазма, что показала ей Кёнискэ. Ребёнка, окружённого чудовищами. «Почему вдруг меня так? За что?». Вот чем, пожалуй, выгодна позиция того, кто топает ножкой и гордо покидает некачественную семью: ему не приходится заботиться о престарелых родителях… И не приходится решать задачу, как рассказать о случившемся с тобой тому, кто спрашивает, но не слушает. О некоторых вещах вообще лучше рассказывать следователю, а не маме - толку больше.
- И никому ничего не сказала! Если бы не Зензеро, святой человек, мы бы все так и считали, что с тобой… что-то случилось.
«Со мной, кстати, именно что случилось!»
- И я, пожалуй, останусь именно тут. Где Зензеро не считают святым человеком, наринскую школу – способом обучения, а таунгмаззат - способом поддерживать разваливающуюся семью.
- Ну ты ещё скажи, что школа плохая! Тебе же полученные навыки каждый день пригождаются.
- Они с техникой «чистого разума» сделали всё, чтобы этих навыков ни у кого из нас не появилось… То, что хоть некоторые из нас в результате что-то освоили - это ошибка, всё пошло не по плану. Бывает. Дети стали играть вместо того, чтобы учиться. Если бы мы только учились - ничего бы не смогли.
Перед глазами у Скульд стояло ночное море. Ребёнок, если его учить только «чистому разуму» и не подпускать к практике, никогда не сможет превратить учителя в бельдюгу. Или ещё как-то отомстить. Выросши, ещё не скоро он сможет заработать денег, чтобы заплатить магу… а к тому времени ему будет уже не до того. Впрочем, вряд ли Крейст заплатил ей из своих. Скорее всего, взял из кошелька Диасселя.
- Я же не могу долго оставаться здесь, в Киэлесткине.
- Можешь, на самом деле. Осваиваешь язык, ищешь заработок, ищешь жильё…
- Альвский язык? Да я с ума сойду, он такой сложный.
- Ты же больше всех убеждала меня, как полезно учить языки и как они пригодятся в жизни.
- Ты - другое дело! А я уже не в том возрасте.
- Странно, я же вроде предлагаю тебе точно такое же добро, какое ты сделала мне, а ты отбиваешься.
- Ты не понимаешь! У меня нет столько времени, сил и денег!
- Хм. А как ты вообще сюда добралась? На какие деньги?
- Ну… я их в карты выиграла.
Этого Скульд не ожидала. Она смотрела на явно смущённое лицо матери.
- У купца, с которым сюда ехала. Я только на корабле узнала, что за проход через Коридор надо платить, и всё такое. А потом же ещё обратно ехать. Ну и я вечером села играть с остальными, и осторожно, осторожно, на вистах…
Скульд засмеялась, впервые за весь длинный разговор. Этого вряд ли кто ожидал от тревожной пожилой женщины. Интересно, что она предпримет, если ещё на некоторое время останется одна?
Мать застенчиво улыбалась, и тоже впервые за этот день. Детской-детской улыбкой.
----
На следующий день Скульд с усилием выходила из своего нового, ещё полуобжитого жилья. Если бы надо было и сегодня тоже нестись на заработки (за метеоритами, по крышам, в глубокий снег, и можно всё вместе) – это не было бы проблемой. Если бы рядом была опасность, если бы надо было выживать, избавляться от очередных «паломников» или демонов - пожалуйста. Но сегодня - и неизвестно, надолго ли это – ей надо было как-то жить с тем фактом, что ей никто не угрожает, что с соседом стоит поздороваться, что к Медденайру стоит зайти, что… что Крейст и Кессельф до сих пор так и не попытались обвинить её. И что к этому отсутствию предательства придётся привыкать так же, как приходится привыкать к получению денег за работу, к отсутствию попыток толкнуть на улице и к «добрый день!» вместо «да откуда вы, шлюхи, понабежали!».
Добрый день. И вам добрый день, как дела? Нет, не очень тороплюсь, могу помочь с санками. До вечеринки у Мианы Киэ ещё есть время. (Миана - сестра Рёски Киэ, с ней Скульд успела познакомиться, зайдя к нему играть в Лабиринты). Она и её гномские товарищи вырастили-таки первый живой камень из нового семейства, он запел у них даже. Дальше, говорят, будет проще, он будет раскачивать остальные камни. Теперь Миана и гномы водят отмечать успех буквально всех своих знакомых, будут пиво, танцы и не знаю что ещё.
This entry was originally posted at https://yutaku.dreamwidth.org/408386.html. Please comment there using OpenID.
Оригинал и комментарии
E3, личная выжимка интересного с роликами от wolfox
Sea of Solitude. Игра про маленькую Кай, постепенно становящуюся чудовищем и про океан вокруг (который, кажется, тоже полон чудовищ). Очень похоже по стилю на Submerged (затопленный постапокалиптичный город, девочка в лодке, люди, меняющиеся в монстров; да даже палитра та же!); надеюсь, что SoS станет всем тем, что Submerged нам "недосказала". Очень стильный, жутковатый "как надо" и волшебный трейлер. Минус - это Origin, а не Стим, а на Origin я мрачно фырчу сквозь зубы еще с третьего драгонейджа. Хоть на плейстейшене покупай, честное слово. А что. Почему бы и нет.
ой, ютуб научился вставлять превью для livejournal в два клика мыши! лепота.
Cyberpunk 2077. Тут, кажется, уже все в восхищении - и королевы, и короли, разве что самые закоренелые дворцовые скептики бурчат по углам, что, мол, еще посмотрим. Мне для полного восторга не хватает клятвы от разработчиков, что кастомизация персонажа-де будет, и выбор пола тоже всенепременно. Хочу играть за девочку. Надоели фиксированные герои-мальчики в РПГ, сколько ж можно-то. А так все красиво, замечательно, трейлер можно пересматривать десятки раз и каждый - находить что-то новое.
Fallout 76. Тут все несколько запутано. С одной стороны, это же Фоллаут! С другой стороны, что-то мне подсказывает, что упор будет на строительство и выживание, а не на бродяжничество по Пустошам с шотганом и Догмитом. С одной стороны, строить домики довольно весело, и вашпокорная в четвертой части тоже этим занималась не менее ста часов. С другой стороны, упор на данный контент означает проседание контента другого (за повторяющиеся квесты минутменов кое-кого надо бы огреть гранатометом. Поселения нуждаются в вашей помощи, блин. Пусть сами справляются.) И да, онлайн, модный нынче онлайн. Не нужен мне онлайн, дайте мне персональные радиоактивные развалины... Эх. Мрачно и непонятно все.
Зато обещали новый TES, что в целом плюс. И новый Unravel, при том, что я и первый-то не прошла (надо-надо!). И, бонусом - бесплатный эпизод-превьюшку ко второй Life is Strange: The Awesome Adventures of Captain Spirit.
Причем совсем скоро, 26 июня анонсировано в Стиме. Вот это - однозначно хорошая новость.
ой, ютуб научился вставлять превью для livejournal в два клика мыши! лепота.
Cyberpunk 2077. Тут, кажется, уже все в восхищении - и королевы, и короли, разве что самые закоренелые дворцовые скептики бурчат по углам, что, мол, еще посмотрим. Мне для полного восторга не хватает клятвы от разработчиков, что кастомизация персонажа-де будет, и выбор пола тоже всенепременно. Хочу играть за девочку. Надоели фиксированные герои-мальчики в РПГ, сколько ж можно-то. А так все красиво, замечательно, трейлер можно пересматривать десятки раз и каждый - находить что-то новое.
Fallout 76. Тут все несколько запутано. С одной стороны, это же Фоллаут! С другой стороны, что-то мне подсказывает, что упор будет на строительство и выживание, а не на бродяжничество по Пустошам с шотганом и Догмитом. С одной стороны, строить домики довольно весело, и вашпокорная в четвертой части тоже этим занималась не менее ста часов. С другой стороны, упор на данный контент означает проседание контента другого (за повторяющиеся квесты минутменов кое-кого надо бы огреть гранатометом. Поселения нуждаются в вашей помощи, блин. Пусть сами справляются.) И да, онлайн, модный нынче онлайн. Не нужен мне онлайн, дайте мне персональные радиоактивные развалины... Эх. Мрачно и непонятно все.
Зато обещали новый TES, что в целом плюс. И новый Unravel, при том, что я и первый-то не прошла (надо-надо!). И, бонусом - бесплатный эпизод-превьюшку ко второй Life is Strange: The Awesome Adventures of Captain Spirit.
Причем совсем скоро, 26 июня анонсировано в Стиме. Вот это - однозначно хорошая новость.
Оригинал и комментарии
потому что снег летит вертикально вверх, или обзор will: a wonderful world от wolfox
А за гранью свода небес тикает часовой механизм –
Значит, времени нам в обрез, главное, не обернуться вниз.
Ритм шестерней и турбин не позволит сбиться во мгле.
Если колокол мой упадет с вершин, схороните его в земле.
(здесь и далее вставки - Мельница)
Есть такая городская легенда, существующая в той или иной вариации во множестве стран. Напиши все свои беды на листке бумаги - подробное, четкое письмо, - ровно в полночь сожми это послание в руке и попроси: "богиня, пожалуйста, помоги мне!". И, может быть, тебе повезет и твоя судьба переменится к лучшему. Если, конечно, это письмо дойдет до неизвестной богини. Как ее зовут? Удача? Леди Фортуна? Лакшми? Афина? Мария?..
...Ее зовут Миф.
Маленькая и неопытная богиня Миф, которая, к тому же, ничего не помнит о своем прошлом, просыпается в незнакомой комнате рядом с говорящей рогатой собакой. Отныне вся жизнь нашей героини - это крохотный уютный домик, за окном которого идет бесконечный снег, и стопки писем от людей: вначале незнакомых, но со временем доверяющих Миф все больше подробностей из своих жизней. Миф и пес Вилл - боги, но их сила невелика: они не могут лечить больных или заставлять тучи проливаться дождем над полями... на первый взгляд. Главное "оружие" Миф - ручка, но ручка без чернил. Она не пишет: она разрезает полученное письмо на части, чтобы можно их было сложить вновь, в другом порядке. Поменяв таким образом судьбу человека. Перемотав время назад и заставив события идти иным путем. В игре WILL: A Wonderful World вам предстоит взять на себя именно эту роль, роль сверхъестественного существа, управляющего чужими судьбами.
Традиционно, опенинг.
(да, несмотря на аниме-стиль, игра не японская, а вовсе даже китайская. Не то чтобы это было очень важно, хотя некоторые особенности все-таки прослеживаются.)
Люди (и не только люди), которые так или иначе просят помощи у Миф, живут в разных странах; они могут молиться Будде или Богоматери, могут писать в дневник или просто шептать про себя. В конце концов, письмо совершенно необязательно должно быть написано карандашом на бумаге. Главное - просьба.
Кто там внизу? Кто на том берегу?
Ждет ли память его, радость или страданье?
Немного больно улыбке обветренных треснувших губ,
Отсырела одежда в промозглом тумане.
Упрямый молодой офицер полиции, верящий в силу правосудия. Безнадежно влюбленный школьник-хакер, не решающийся даже заговорить с одноклассницей. Художник, потерявший смысл жизни. Юноша, ищущий свою потерянную много лет назад сестру. Бродячий кот, который просто пытается выжить на улице...
Порой несколько судеб объединяет что-то с первого взгляда совершенно незаметное - и нет, это не классическое "в том-то году вы просили ее передать соль". Двое людей могли даже никогда не встречаться. И задетые ими "домино" или "круги на воде" в мире даже не соприкоснулись... с первого взгляда. Просто - где-то в непостижимой дали вздрогнули крылья бабочки, дернулись струны, тянущиеся из земли в небо, и вышло так, что судьбу одного нельзя изменить, не поменяв жизнь другого. К лучшему? К худшему?
А можно ли поменять все-все пути встреченных Миф людей - к лучшему? И будет ли это действительно идеальным - правильным - единственно верным выбором для доброй, наивной и многого не знающей богини? И вспомнит ли она в процессе что-то, что может изменить ее собственную судьбу?
Может, он обернется, а нас уже нет.
При работе такой на разговоры нет времени.
И он схватился за грудь, чтоб сердцу не выпрыгнуть
В этот синий слепящий свет,
До рези в глазах, до дрожи в коленях.
Все очень, очень и очень запутанно.
И история, которая начинается как невинное "помочь старшекласснице обрести любовь" или "помочь полицейскому в погоне за мечтой", незаметно, но очень быстро темнеет - в буквальном смысле, становясь не просто dark или grimdark, а... Как бы вам сказать.
(Лирическое отступление, стеснительно царапая пол задней лапой: автор этих строк бывалый геймер, повидавший кое-что. Резал демонов бензопилой на Фобосе и Деймосе, стрелял в нежные места мутантов на Пустоши из снайперской винтовки, дьявольски хохоча, сбивал пешеходов своей боевой машиной, в ужасе наблюдал за последними минутами жертв маньяка в Corpse Party... По сравнению со многими моими знакомыми я, конечно, маленькая пугливая фиалка (чистые хорроры со скримерами не люблю, например), но в целом нервным в плане игр себя не считаю; и всякие not suitable for children and easily disturbed people перед, например, Doki Doki Literature Club вызывают у меня только удивление.
И где я не ожидала встретить столько триггеров, сколько не видела ни в одной игре за последние десять лет?.. Правильно, в милой визуальной новелле про девочку с косичками и ее пушистую волшебную собаку.)
Так вот. Серьезно, это вам не DDLC.
В плане графики в игре ничего страшного и пугающего нет. Но в текстовом...
!!!TRIGGER WARNING!!!
Если вы не переносите текстовые описания следующих вещей: домашнее насилие, насилие над детьми, изнасилование (в т.ч. детей), пытки, рабство, сексуальное рабство, опыты над людьми - то вам лучше не играть в WILL: A Wonderful World. (Про более "мелкие" вещи, вроде убийств с расчлененкой, я уж и не говорю, чего там.) Вас предупредили.
!!!END OF TRIGGER WARNING!!!
Контраст, да. Суровый такой контраст кажущейся "невинности" игры и ее рейтинга "21+-не-все-потянут" на практике. Контраст наивной и пытающейся-как-лучше Миф - и того, что выходит. А выйдет ли? А что выйдет? Каково быть кукловодом, Миф? Каково пытаться все исправить? И надо ли? И можно ли? И - финальным вопросом, финальным аккордом - ради чего?
Структура самой игры знакома любому, кто раньше играл в визуальные новеллы и паззлы. Сориентироваться довольно легко. Вам приходят чужие письма - подробные, испуганные, растерянные, грустные... всякие.
Разлетается ночь под винтом вертолета,
Арфу сносит в головокружительный крен.
Оставаться в живых – непростая работа,
Оставаясь в живых, что-то даришь взамен.
И тогда Миф и Вилл принимаются за дело. Каждое письмо надо разрезать и сложить заново. Поначалу это просто, потом в дело вступает все больше и больше ограничений: боги могут творить, казалось бы, абсолютно абсурдные вещи (придуманный пример - "дать самураю в руки вместо меча очищенный банан"; почему нет?), но не могут нарушать определенные причинно-следственные связи - то есть, допустим, если человек отдал другу яблоко, он не может после этого отданное яблоко сам съесть.
Иногда приходится работать с одним письмом, а иногда с двумя или даже тремя сразу - помните про те самые соприкасающиеся судьбы? От простеньких "переставь местами два обрывка" мы переходим к сложным паззлам и загадкам, для правильного решения которых надо сверяться с азбукой Морзе, картой метро и прочими подручными материалами (иметь под рукой блокнот и ручку тоже не помешает).
В процессе вы можете посмотреть "досье" на каждого "подопечного", кстати. Они открываются по ходу дела, и зачастую, чтобы заполнить их все, приходится перебрать несколько вариантов решения проблемы и несколько вариантов концовок. Далеко не все из них могут быть счастливыми.
И понемногу перед нами разворачиваются истории... конечно, не всего мира и не всего города, верящего в маленькую богиню. Всего-то десятка людей. Но, поверьте, этого достаточно. Это - повторюсь - не добрые и не детские истории, и далеко не сказки. Они жестки и жестоки, как и некоторые эти люди - сами. Но боги не выбирают, кому помогать. Они живут, пока в них верят.
Это не та игра, в которую можно легкомысленно поиграть за чашечкой кофе. Это не та игра, которая brings people hope, не та, что рассказывает веселые истории (хотя в ней много юмора... местами черного, но что есть, то есть). Это очень сильная, бьющая по всем возможным шести - семи - двенадцати? - чувствам вещь, которая, как минимум, не оставит вас равнодушным.
Письма продолжают приходить. В промежутках между письмами мы ловим кусочки разговоров Миф и Вилла. Кусочки совсем другой мозаики. Кусочки возвращающейся памяти богини - городской легенды - потерянной маленькой девочки... кто она на самом деле... а, впрочем, не важно. Пока за окном идет снег, пока скрипит разрезаемая острым пером бумага, пока лохматая собака приносит чай и пирожные, пока на широком столе темного дерева появляются все новые и новые конверты - время еще есть.
И колеса вращаются, молнии, жернова,
Перемалывай сердце в пыль, пусть улетает к апрелю.
Потому что когда я люблю тебя – я права.
Снег летит, крылья кружатся, мир вращается все быстрее.
Возможно, снегопад прекратится.
Когда-нибудь.
Значит, времени нам в обрез, главное, не обернуться вниз.
Ритм шестерней и турбин не позволит сбиться во мгле.
Если колокол мой упадет с вершин, схороните его в земле.
(здесь и далее вставки - Мельница)
Есть такая городская легенда, существующая в той или иной вариации во множестве стран. Напиши все свои беды на листке бумаги - подробное, четкое письмо, - ровно в полночь сожми это послание в руке и попроси: "богиня, пожалуйста, помоги мне!". И, может быть, тебе повезет и твоя судьба переменится к лучшему. Если, конечно, это письмо дойдет до неизвестной богини. Как ее зовут? Удача? Леди Фортуна? Лакшми? Афина? Мария?..
...Ее зовут Миф.
Маленькая и неопытная богиня Миф, которая, к тому же, ничего не помнит о своем прошлом, просыпается в незнакомой комнате рядом с говорящей рогатой собакой. Отныне вся жизнь нашей героини - это крохотный уютный домик, за окном которого идет бесконечный снег, и стопки писем от людей: вначале незнакомых, но со временем доверяющих Миф все больше подробностей из своих жизней. Миф и пес Вилл - боги, но их сила невелика: они не могут лечить больных или заставлять тучи проливаться дождем над полями... на первый взгляд. Главное "оружие" Миф - ручка, но ручка без чернил. Она не пишет: она разрезает полученное письмо на части, чтобы можно их было сложить вновь, в другом порядке. Поменяв таким образом судьбу человека. Перемотав время назад и заставив события идти иным путем. В игре WILL: A Wonderful World вам предстоит взять на себя именно эту роль, роль сверхъестественного существа, управляющего чужими судьбами.
Традиционно, опенинг.
(да, несмотря на аниме-стиль, игра не японская, а вовсе даже китайская. Не то чтобы это было очень важно, хотя некоторые особенности все-таки прослеживаются.)
Люди (и не только люди), которые так или иначе просят помощи у Миф, живут в разных странах; они могут молиться Будде или Богоматери, могут писать в дневник или просто шептать про себя. В конце концов, письмо совершенно необязательно должно быть написано карандашом на бумаге. Главное - просьба.
Кто там внизу? Кто на том берегу?
Ждет ли память его, радость или страданье?
Немного больно улыбке обветренных треснувших губ,
Отсырела одежда в промозглом тумане.
Упрямый молодой офицер полиции, верящий в силу правосудия. Безнадежно влюбленный школьник-хакер, не решающийся даже заговорить с одноклассницей. Художник, потерявший смысл жизни. Юноша, ищущий свою потерянную много лет назад сестру. Бродячий кот, который просто пытается выжить на улице...
Порой несколько судеб объединяет что-то с первого взгляда совершенно незаметное - и нет, это не классическое "в том-то году вы просили ее передать соль". Двое людей могли даже никогда не встречаться. И задетые ими "домино" или "круги на воде" в мире даже не соприкоснулись... с первого взгляда. Просто - где-то в непостижимой дали вздрогнули крылья бабочки, дернулись струны, тянущиеся из земли в небо, и вышло так, что судьбу одного нельзя изменить, не поменяв жизнь другого. К лучшему? К худшему?
А можно ли поменять все-все пути встреченных Миф людей - к лучшему? И будет ли это действительно идеальным - правильным - единственно верным выбором для доброй, наивной и многого не знающей богини? И вспомнит ли она в процессе что-то, что может изменить ее собственную судьбу?
Может, он обернется, а нас уже нет.
При работе такой на разговоры нет времени.
И он схватился за грудь, чтоб сердцу не выпрыгнуть
В этот синий слепящий свет,
До рези в глазах, до дрожи в коленях.
Все очень, очень и очень запутанно.
И история, которая начинается как невинное "помочь старшекласснице обрести любовь" или "помочь полицейскому в погоне за мечтой", незаметно, но очень быстро темнеет - в буквальном смысле, становясь не просто dark или grimdark, а... Как бы вам сказать.
(Лирическое отступление, стеснительно царапая пол задней лапой: автор этих строк бывалый геймер, повидавший кое-что. Резал демонов бензопилой на Фобосе и Деймосе, стрелял в нежные места мутантов на Пустоши из снайперской винтовки, дьявольски хохоча, сбивал пешеходов своей боевой машиной, в ужасе наблюдал за последними минутами жертв маньяка в Corpse Party... По сравнению со многими моими знакомыми я, конечно, маленькая пугливая фиалка (чистые хорроры со скримерами не люблю, например), но в целом нервным в плане игр себя не считаю; и всякие not suitable for children and easily disturbed people перед, например, Doki Doki Literature Club вызывают у меня только удивление.
И где я не ожидала встретить столько триггеров, сколько не видела ни в одной игре за последние десять лет?.. Правильно, в милой визуальной новелле про девочку с косичками и ее пушистую волшебную собаку.)
Так вот. Серьезно, это вам не DDLC.
В плане графики в игре ничего страшного и пугающего нет. Но в текстовом...
!!!TRIGGER WARNING!!!
Если вы не переносите текстовые описания следующих вещей: домашнее насилие, насилие над детьми, изнасилование (в т.ч. детей), пытки, рабство, сексуальное рабство, опыты над людьми - то вам лучше не играть в WILL: A Wonderful World. (Про более "мелкие" вещи, вроде убийств с расчлененкой, я уж и не говорю, чего там.) Вас предупредили.
!!!END OF TRIGGER WARNING!!!
Контраст, да. Суровый такой контраст кажущейся "невинности" игры и ее рейтинга "21+-не-все-потянут" на практике. Контраст наивной и пытающейся-как-лучше Миф - и того, что выходит. А выйдет ли? А что выйдет? Каково быть кукловодом, Миф? Каково пытаться все исправить? И надо ли? И можно ли? И - финальным вопросом, финальным аккордом - ради чего?
Структура самой игры знакома любому, кто раньше играл в визуальные новеллы и паззлы. Сориентироваться довольно легко. Вам приходят чужие письма - подробные, испуганные, растерянные, грустные... всякие.
Разлетается ночь под винтом вертолета,
Арфу сносит в головокружительный крен.
Оставаться в живых – непростая работа,
Оставаясь в живых, что-то даришь взамен.
И тогда Миф и Вилл принимаются за дело. Каждое письмо надо разрезать и сложить заново. Поначалу это просто, потом в дело вступает все больше и больше ограничений: боги могут творить, казалось бы, абсолютно абсурдные вещи (придуманный пример - "дать самураю в руки вместо меча очищенный банан"; почему нет?), но не могут нарушать определенные причинно-следственные связи - то есть, допустим, если человек отдал другу яблоко, он не может после этого отданное яблоко сам съесть.
Иногда приходится работать с одним письмом, а иногда с двумя или даже тремя сразу - помните про те самые соприкасающиеся судьбы? От простеньких "переставь местами два обрывка" мы переходим к сложным паззлам и загадкам, для правильного решения которых надо сверяться с азбукой Морзе, картой метро и прочими подручными материалами (иметь под рукой блокнот и ручку тоже не помешает).
В процессе вы можете посмотреть "досье" на каждого "подопечного", кстати. Они открываются по ходу дела, и зачастую, чтобы заполнить их все, приходится перебрать несколько вариантов решения проблемы и несколько вариантов концовок. Далеко не все из них могут быть счастливыми.
И понемногу перед нами разворачиваются истории... конечно, не всего мира и не всего города, верящего в маленькую богиню. Всего-то десятка людей. Но, поверьте, этого достаточно. Это - повторюсь - не добрые и не детские истории, и далеко не сказки. Они жестки и жестоки, как и некоторые эти люди - сами. Но боги не выбирают, кому помогать. Они живут, пока в них верят.
Это не та игра, в которую можно легкомысленно поиграть за чашечкой кофе. Это не та игра, которая brings people hope, не та, что рассказывает веселые истории (хотя в ней много юмора... местами черного, но что есть, то есть). Это очень сильная, бьющая по всем возможным шести - семи - двенадцати? - чувствам вещь, которая, как минимум, не оставит вас равнодушным.
Письма продолжают приходить. В промежутках между письмами мы ловим кусочки разговоров Миф и Вилла. Кусочки совсем другой мозаики. Кусочки возвращающейся памяти богини - городской легенды - потерянной маленькой девочки... кто она на самом деле... а, впрочем, не важно. Пока за окном идет снег, пока скрипит разрезаемая острым пером бумага, пока лохматая собака приносит чай и пирожные, пока на широком столе темного дерева появляются все новые и новые конверты - время еще есть.
И колеса вращаются, молнии, жернова,
Перемалывай сердце в пыль, пусть улетает к апрелю.
Потому что когда я люблю тебя – я права.
Снег летит, крылья кружатся, мир вращается все быстрее.
Возможно, снегопад прекратится.
Когда-нибудь.
Оригинал и комментарии
Половая пенсионная тема ;) от apxiv
Возраст выхода на пенсию для особых категорий граждан не вызывает особых вопросов: для инвалидов, лиц с особо сложными/вредными/опасными условиями труда и т.п., сниженный возраст вполне объясним.
А вот сегрегация по половому признаку для общих оснований совсем непонятна. Если исходить из положений о недопустимости дискриминации по возрастным, половым, национальным, религиозным и прочим индивидуальным признакам, то решений вижу только два:
1. И мужчины и женщины выходят на пенсию в одном и том же возрасте;
2. И мужчины и женщины выходят на пенсию в том возрасте, который обеспечивает доживание нетрудоспособного организма в одинаковый срок (например 10 лет) до среднестатистического срока жизни. В таком случае, исходя из данных статистики 2017 года, мужчины должны были бы в 2018 году выходить в России на пенсию с 57 лет, а женщины - с 67 лет.
Сейчас в среднем мужчины живут на пенсии 7 лет, а женщины - 22 года (подчеркиваю, что речь идет не об особых случаях пенсии).
При повышении пенсионного возраста до обозначенного правительством, мужчины в среднем будут жить на пенсии 2 года, а женщины - 14 лет (если не изменится средняя продолжительность жизни к тому времени).
Это нормально? Или есть другие варианты?
А вот сегрегация по половому признаку для общих оснований совсем непонятна. Если исходить из положений о недопустимости дискриминации по возрастным, половым, национальным, религиозным и прочим индивидуальным признакам, то решений вижу только два:
1. И мужчины и женщины выходят на пенсию в одном и том же возрасте;
2. И мужчины и женщины выходят на пенсию в том возрасте, который обеспечивает доживание нетрудоспособного организма в одинаковый срок (например 10 лет) до среднестатистического срока жизни. В таком случае, исходя из данных статистики 2017 года, мужчины должны были бы в 2018 году выходить в России на пенсию с 57 лет, а женщины - с 67 лет.
Сейчас в среднем мужчины живут на пенсии 7 лет, а женщины - 22 года (подчеркиваю, что речь идет не об особых случаях пенсии).
При повышении пенсионного возраста до обозначенного правительством, мужчины в среднем будут жить на пенсии 2 года, а женщины - 14 лет (если не изменится средняя продолжительность жизни к тому времени).
Это нормально? Или есть другие варианты?
Оригинал и комментарии
Приношу пользу :) от lemming-drover
...а то всем хочется делать мировые открытия, а пыль с инструментов кто стирать будет? Да в придачу к ней еще голубиный помет -- пролезают, сволочи, под купол и там гнездятся.
Оригинал и комментарии
Лето 17, 18 от vinah
Лето 17
Воскресенье в свечном бутике началось довольно свежо - когда я вышла в туалет (в самом бутике туалета нет, он находится за соседней дверью, в подъезде жилого дома, где первый этаж делят наш бутик и итальянская пошивочная модных рубашек, про которую недавно какой-то московский турист орал на всю улицу "охуеть, бля, рубашка за триста зеленых, ну в пизду!"), я обнаружила, что с потолка в подъезде льет вода. Не течет, нет. Именно льет, как небольшой водопад. Вода коричневая, неприятная, достаточно тленная. На мне были новые босоножки Everlane из нежнейшей чорной кожи, и я тут же расхотела куда-то бежать неуклюже. Поэтому я просто стояла и смотрела, как с потолка льет вода (действительно, смотреть на это можно бесконечно). Тут же собрались кое-какие жильцы, итальянский старик-рубашечник, его внук - молодой отец с крошечным младенцем - дебелая украинская портниха в вышиванке - все стоят и смотрят.
Тут я поняла, что вода разливается и подступает к хранилищу, где лежат наши свечи на сумму где-то 60-70 тысяч долларов.
- Друзья, - сказала я. - Давайте вызовем кого-то, кто починит это. Это же дизастер у нас тут.
- Лендлорд уехал на три недели, - с некоей окончательностью в интонировании сказал старик-рубашечник.
Действительно, я вспомнила, что лендлорд уехал. Перед отъездом он очень угрюмо попросил меня поливать незабудки и анютины глазки в чугунных вазах у входа в подъезд: по его интонации было понятно, что если незабудки сдохнут, нам поднимут аренду где-то в два раза. Лендлорд у нас сам как вода - хлипкий, мутный, похожий на Ганнибала Лектера и других маньяков из американских фильмов 80-х, с таким жидким изменчивым лицом.
- Так позвоните ему! - закричала я, - Тут же сейчас затопит наше хранилище. И ваши рубашки тоже. У вас же там есть ценное - ну, ткани...
Старик посмотрел на меня с безразличием. Видимо, ткани были застрахованы, как и его жизнь, на которую на моих глазах начал зариться алчный подъездный Нептун.
- Он уехал во Францию. И он недоступен, - сказала девушка с увесистым младенцем через плечо, - Это в моей квартире прорвало.
- Позвоните в какую-то службу?
- Мы не можем, - объяснила девушка. - Все должен решать лендлорд. Это он должен звонить. Это его ответственность.
- Но нам же жопа!
- Да, нам жопа, - сказала девушка. - Мы пошли гулять. Все равно ничего сделать нельзя.
Я спустилась в подвал, притащила оттуда несколько ведер, сняла босоножки и по щиколотку в коричневой воде начала расставлять ведра под водопады. Старик-рубашечник смотрел на меня с интересом, сантиметр в его руке развернулся и удивленной змейкой пополз вниз. Было понятно, что я выгляжу для них всех как полный идиот и бурундучок-спасатель
- У нас там хранилище! - объяснила я. - Если туда дойдет вода, будет апокалипсис! Мы должны вызвать сантехника, понимаете? С потолка течет вода, вы это понимаете?
- Нам некому звонить, потому что звонить должен лендлорд, а он во Франции, - укоризненно сказал старик, покачал головой и ушел измерять воротничок клиенту. Хотела бы я знать, что он скажет, когда воротничок клиента скроется под ручьями коричневых потолочных вод.
Я вернулась в бутик, залпом съела четыре пирожных (не забываем, у нас там стоял ящик пирожных для покупателей, которых все равно не было) и вся на глюкозовом подъеме позвонила Селин.
- Я не хочу тебя пугать, - начала я (никогда не начинайте так разговор). - Но все, что я дальше скажу, будет выглядеть очень зловеще. В общем, тут типично Нью-Йорская история. Прорвало трубу. В подъезде с потолка хлещет вода. Подъезд затопило. Лендлорд уехал во Францию и отключил телефон. Никто не звонит ни в какую службу, потому что ни один сантехник не будет вламываться в дом без разрешения лендлорда. Жильцы ушла гулять. Рубашечная мастерская донт гив э фак. Все вокруг донт гив э фак. А я бегаю всюду с ведрами, и на меня смотрят, как на сумасшедшую. Но я всего лишь хочу спасти наше хранилище свечей. Вода грязная. Я в стрессе. Лендлорд выел мне все мозги, чтобы я заботилась о его незабудках, но вот о жильцах он не позаботился. Давай ты приедешь и мы ляжем в воду и умрем (или я сказала что-то другое).
- Пришли видео, - решительно сказала Селин. - Я пришлю его в Париж Жульену, а также в Париж хозяину дома, и пусть они там друг с другом разбираются. Сделай как бы фильм про воду.
Я сняла и прислала Селин фильм про воду. Это был немножко фильм про Нью-Йорк и безразличие. Мой магистерский тезис и его презентация отчасти строилась вокруг хайдеггеровского indifference to being, и вот сейчас я наконец-то наблюдала это своими глазами. indifference. indifference. Все, нами озвученное, рано или поздно прольется на нас коричневым дождем. Amber rain is beautiful but wrong.
Я съела еще штук пять пирожных и поняла, что еще полчаса - и откупорю бутылку вдовы Клико (тут ее называют "вэ-вэ"), которая непонятно что делает у нас в холодильнике.
Ко мне в бутие заглянул рубашечный дед и помахал рукой.
- Ты можешь проплывать в туалет, если тебе надо, через нашу мастерскую! Подъезд уже затопило!
- Кто-нибудь позвонил хоть куда-нибудь?
- НИКТО НИКУДА НЕ ЗВОНИЛ, ЛЕНДЛОРД ВО ФРАНЦИИ! - напомнил мне дед и вышел во дворик, присев на нашу скамеечку. Вокруг скамеечки кипела веселая итальянская уличная жизнь - ко внуку, молодому отцу, на работу пришла жена, молодая мать, они по очереди кормили розового итальянского младенчика из бутылочки (возможно, бутылочки с вдовой клико), потом прибежали какие-то подружки жены с раскладными пляжными стульчиками, достали дымящий сухим льдом лимонад и пузырьковое розовое вино из хрусткой льдистой сумки для пикника, ах, лето на елизаветинской улице в Сохо под томными сетчатыми липами, как ты прекрасно и недосягаемо - я возвращаюсь в бутик, включаю кондиционер, выключаю кондиционер, съедаю еще три пирожных, выхожу в подъезд, хватаю ведра и выливаю мрачные воды их в унитаз. На меня странно смотрят.
- Пожалуйста, - говорю я молодому отцу. - Потоп как бы прямо у вашей двери. Давайте вы раз в 15 минут будете выносить ведро. Вам же ближе.
Молодой отец улыбается, вокруг его лучистых глаз летают маленькие, сахарные липовые мушки. Лето, жара, сиеста. Хохот, сладкий лимонад, уличный пикник. Похоже, катастрофа происходит только в моем мире. Крошечный коричневый ручеек сбегает по ступенькам подъезда и бежит по направлению к лендлордовым незабудкам: можно и не поливать.
Ближе к вечеру объявился супруг дамы со второго этажа, финансист, в прошлом сантехник - он довольно быстро перекрыл воду и наделал дырочек в потолке, через которую вытекло все, что не вытекло раньше. Под дырчатый и страшно трипофобный новый потолок он подставил гигантский мусорный контейнер.
- Нормально все, видите! - бодрым рабочим голосом объявил он. - Будем жить!
- Что сказал лендлорд? - спросила я. - Это же надо как-то чинить...
- ЛЕНДЛОРД ВО ФРАНЦИИ! - захохотал финансист, в прошлом сантехник. - МЫ ВСЕ САМИ.
В эту секунду я осмыслила эгрегор супермена как одну из американских добродетелей. Вот он, супермен. Это обычный простой человек, который вдруг берет на себя функцию ОТВЕТСТВЕННОСТИ и мгновенно преображается, взмывая в золотистый закат. Никто не хочет ни за что отвечать. Это, кстати, главная штука про Нью-Йорк, как мне кажется - тут каждый отвечает только за то, к чему он прикреплен как функция. Если начать хотя бы мысленно отвечать за все остальное, мгновенно невротизируешься (и становишься как я). Поэтому никто ни за что не отвечает даже перед лицом глобальной катастрофы (ну вот, я начала писать о том, как устроен Нью-Йорк, и явно же вру! недостоверное наблюдение! неточность!).
Перепутала все цифры в финальном отчете, пришла домой с пакетом тайской еды (по дороге изобрела жанр моноспектакулярного видеоблоггинга, красочно рассказывая обо всем, мимо чего я прохожу по дороге к бесконечно отдаленному из-за ремонта метро, Альгизу, который бы, наверное, мигом вытошнил всю тайскую еду, съеденную им за последние несколько лет, узнай он, что я пишу ЖЖ и упоминаю его в нем!) Это меня почему-то успокоило. Я даже поняла, зачем популярные блоггеры о каждом своем шаге записывают инстаграм-сториз. Это навязчивое проговаривание бессмысленности своей жизни как-то затягивает - в смысле, скорей, оттягивает. Как будто оттягивает конец всего. Что бы ты ни делал, ты всегда немножко на сцене, что ли, тебя что-то освещает, держит, подвешивает в наблюдаемой пустоте. Мне нравится это ощущение, я даже, наверное, с удовольствием побыла бы популярным видеоблоггером, потому что у меня абсолютно квантовое мышление и сознание - оно активизируется только под воздействием наблюдателя. Но если зрителей больше одного, все как-то схлопывается и теряет смысл - поэтому, наверное, я уже не вскочу в этот поезд.
Дома было ужасно жарко и по квартире летал огромный, замедленный, серовато-графитный круглый овод диаметром с мое запястье. Как будто мы с оводом поменялись биологическими скоростями - я быстрая, жужжащая и сверхскоростная, а он - медленный, вязкий, тяжелый, как в кошмарном сне неторопливо летящий сквозь напряжение и электричество воздуха мне прямо в слезу янтаря, прямо в глазную прохладу.
Хорошо, что у этой подмены есть и некоторые очевидные плюсы, но я не могу сейчас об этом.
Лето 18
Забыла написать о том, что недавно выяснилось, что маленькую дочку человека из прекрасной белорусской группы Super Besse зовут точно так же, как меня в этом журнале именно из-за той самой книжки Рушди, которую я прочитала в 20 лет и не было мне с тех пор покоя. Наверное, если бы у меня тогда родился ребенок, я бы его тоже так назвала, но раз у меня в те смутные времена не было ничего, кроме меня, да и меня самой тогда практически не было, мне пришлось взять это имя для того единственного, что у меня было. Я немного поболтала в фейсбуке с мамой маленькой В., и она сказала, мол, как бы не позаимствовала малышка характер своего литературного прототипа - очень упрямая и боевая, настоящая рок-н-ролл стар. Я подумала: как странно, кажется, я в то время именно что осознанно хотела скопировать бойкий характер этой героини, но вместо этого почему-то в каком-то смысле скопировала ее судьбу, хотя наверняка и точно не собиралась делать ничего подобного. Когда я уезжала, я взяла с собой одну-единственную книгу, потому что вдруг поняла - это, наверное, самая правдивая и безжалостная книга в мире про отъезд, разрыв, пребывание немного не здесь и отсутствие устойчивой земли под ногами - и потом притащила ее Рушди на подпись именно с этой самой формулировкой, я даже писала тут про это, но тоже забыла подробности, как странно, такая полная экстернализация собственного текста - у меня такое всегда было, сколько себя помню, я даже рассказы свои после того, как их опубликуют, читаю с искренним интересом, я в этом смысле сама себе очень благодарный читатель - сам себя не прочитаешь, никто не прочтет!
Сегодня тоже работала в бутике - написала там два черновика сценариев. Резиденция! Также продала две огромные свечи размером с ведро для воды. Да, я все измеряю в ведрах для воды. Цена двух огромных свечей - приблизительно как моя зарплата за месяц. Ее хватает на оплату жилья, телефона и метро. Люди, которые будут все лето жечь мое жилье, телефон и метро, живут около музея Уитни в Челси. За свечами приехал велокурьер, бодрый бородатый юноша с татуировками, совершенно при этом не похожий на хипстера (я очень легко могу отличить хипстера от просто творческого человека, но не понимаю еще, по каким именно критериям. Хотя нет, понятно по каким. Хипстер никогда не будет работать велокурьером, потому что хипстер - это класс, на самом деле). Мы с ним пообщались, как бы немножко выйдя за пределы нас как функций - то есть, мы деликатно кружили вокруг всей этой ритуальной истории с доставкой, но было понятно, что мне понятно, что он тоже какой-то, допустим, писатель или художник, который зарабатывает на свое жилье с телефоном, развозя свечи, которые я продаю тоже ради своего жилья с телефоном - и было понятно, что и ему насчет меня это все понятно, поэтому в какое-то мгновение, упаковав эти безразмерные восковые контейнеры в свой рюкзак, он вдруг сел прямо на пол, достал из кармана протеиновый батончик и как-то очень по-детски, как школьник, стыдливо шурша упаковкой, начал его есть. Черт подери, подумала я, как мне все-таки повезло с работой для выживания.
В Нью-Йорке между тем наконец-то дали ебаное лето (я хотела написать банное лето, но так будет никому не понятно, да и все равно все прочитают про ебаное лето, поэтому вот вам рифма розы). Жара за тридцать и почти стопроцентная влажность. Прохожие забегают в бутик просто подышать. Я сижу как королева кондиционера, у меня резиденция. В конце дня я приоткрываю дверь, глотнув раскаленного воздуха, и мигом вспоминаю нью-йоркское лето-2014 - воспоминание о нем прокатилось по мне, как пышущий жаром чугунный поезд. Тогда мне было очень, очень плохо, и я поехала в Нью-Йорк инкогнито, никому ничего об этом не сказав (я обожала так делать, как видите! уже не первый раз!) - у меня была неплохая дистанционная работа, тяжелейшая депрессия с суицидальными мыслями, и неожиданно бойкий творческий задор: я сняла комнатку, в которой мужал и взрослел эмигрировавший из Питера прекрасный аниматор Леша Будовский (напоминаю, что его краудфандинг-проект с новым видео для The Real Tuesday Weld можно поддержать вот тут - https://www.indiegogo.com/projects/bathwell-in-clerkentime-animation), каждое утро прилежно шла пешком по этой аномальной жаре к океану, потом, когда с меня сходило семь потов тоски и печали, покупала на китайском рынке маленьких белых рыб, огромных носатых, как грузины, креветок и бледные, снежные драгонфруты, возвращалась домой готовить все это, включала кондиционер, переписывалась в Скайпе с Лешиной мамой (какие дивные дачные истории она мне рассказывала!) и писала рассказы (много). Каждый вечер я так же прилежно ехала в Whole Foods (ты в своем уме, ужасалась Лена, это самый дорогой магазин в городе! теперь я ее отлично понимаю, о да), покупала там несколько бутылок сидра, приезжала домой, включала какие-нибудь диски из коллекции Леши Будовского, очень быстро, технично напивалась сидром и аккуратненько укладывалась спать. Комната Будовского была волшебной. В ней все было точно такое же, как в моей юности. Абсолютно те же книжки (Т.Воробьева "История группы "Битлз"!), те же диски Тома Петти, Саймона и Гарфанкела, Тома Уэйтса и The Real Tuesday Weld, кассеты с ранними альбомами группы Wings и картины Джима Авиньона на стенах. Как такое может быть? Неужели у всех нас была какая-то одинаково прекрасная жизнь со всеми этими одинаковыми героями? Или просто все мое окружение, и близкое, и не очень - это те самые люди? Каким-то невероятным образом этот депрессивнейший период моей жизни оказался самым счастливым - этот аномально жаркий месяц в чужом доме и в чужой комнате, в которой каким-то немыслимым образом, будто во фрактальном контейнере, оказался заключен весь мой прошлый культурный опыт, был чуть ли ни лучшим временем в моей жизни. Это было какое-то счастливейшее, восторженное осознание собственной не-уникальности: меня нигде нет, я не существую, и именно поэтому я во всем проявляюсь и повторяюсь, потому что на самом деле это все вообще не про меня, а про все, что меня лучше, правдивее, объективнее и правильнее. Наверное, самые счастливые моменты моей жизни - это именно такие, в которые мне ненадолго приоткрывается чистейшее, идеальной прозрачности окно в мир без нас. Выключение наблюдателя - и внешнего, и внутреннего. Я недавно читала какую-то статью про нейрофеноменологию - кажется, там было что-то похожее, но так жарко, так сложно разбираться, так невыносимо так долго жить и столько всего помнить (тоже не понимаю, зачем я это написала сейчас).
Позвонила мама, сказала, что едет во Львов и не берет с собой ничего. Ни айпэда, ни телефона. Только целый чемодан каких-то красивых платьев. Меня немного смутило это отрицание гаджетов, поэтому я аккуратно спросила, что она будет делать, если потеряется во Львове.
- Я? Потеряюсь? ВО ЛЬВОВЕ? - брезгливо спросила мама. И правда. С тех пор, как 23andme сообщил мне, что я украинец (и у нас не осталось никаких вопросов о том, что мой прадедушка Леня делал в Гражданскую в катакомбах Одессы, скрываясь от бойцов красной армии и изображая рассказы Бабеля), мама начала почему-то ездить во Львов, как домой. Думаю, это хорошо.
Завтра мне нужно написать два сценария, две колонки, одно интервью (дать) и еще одно интервью (взять). Это будет бесконечное завтра, судя по всему. Сколько себя помню, я все время должна всем какие-то тексты, и никогда не отдаю их вовремя. Вечный стыд. И так уже лет двадцать, кажется.
Воскресенье в свечном бутике началось довольно свежо - когда я вышла в туалет (в самом бутике туалета нет, он находится за соседней дверью, в подъезде жилого дома, где первый этаж делят наш бутик и итальянская пошивочная модных рубашек, про которую недавно какой-то московский турист орал на всю улицу "охуеть, бля, рубашка за триста зеленых, ну в пизду!"), я обнаружила, что с потолка в подъезде льет вода. Не течет, нет. Именно льет, как небольшой водопад. Вода коричневая, неприятная, достаточно тленная. На мне были новые босоножки Everlane из нежнейшей чорной кожи, и я тут же расхотела куда-то бежать неуклюже. Поэтому я просто стояла и смотрела, как с потолка льет вода (действительно, смотреть на это можно бесконечно). Тут же собрались кое-какие жильцы, итальянский старик-рубашечник, его внук - молодой отец с крошечным младенцем - дебелая украинская портниха в вышиванке - все стоят и смотрят.
Тут я поняла, что вода разливается и подступает к хранилищу, где лежат наши свечи на сумму где-то 60-70 тысяч долларов.
- Друзья, - сказала я. - Давайте вызовем кого-то, кто починит это. Это же дизастер у нас тут.
- Лендлорд уехал на три недели, - с некоей окончательностью в интонировании сказал старик-рубашечник.
Действительно, я вспомнила, что лендлорд уехал. Перед отъездом он очень угрюмо попросил меня поливать незабудки и анютины глазки в чугунных вазах у входа в подъезд: по его интонации было понятно, что если незабудки сдохнут, нам поднимут аренду где-то в два раза. Лендлорд у нас сам как вода - хлипкий, мутный, похожий на Ганнибала Лектера и других маньяков из американских фильмов 80-х, с таким жидким изменчивым лицом.
- Так позвоните ему! - закричала я, - Тут же сейчас затопит наше хранилище. И ваши рубашки тоже. У вас же там есть ценное - ну, ткани...
Старик посмотрел на меня с безразличием. Видимо, ткани были застрахованы, как и его жизнь, на которую на моих глазах начал зариться алчный подъездный Нептун.
- Он уехал во Францию. И он недоступен, - сказала девушка с увесистым младенцем через плечо, - Это в моей квартире прорвало.
- Позвоните в какую-то службу?
- Мы не можем, - объяснила девушка. - Все должен решать лендлорд. Это он должен звонить. Это его ответственность.
- Но нам же жопа!
- Да, нам жопа, - сказала девушка. - Мы пошли гулять. Все равно ничего сделать нельзя.
Я спустилась в подвал, притащила оттуда несколько ведер, сняла босоножки и по щиколотку в коричневой воде начала расставлять ведра под водопады. Старик-рубашечник смотрел на меня с интересом, сантиметр в его руке развернулся и удивленной змейкой пополз вниз. Было понятно, что я выгляжу для них всех как полный идиот и бурундучок-спасатель
- У нас там хранилище! - объяснила я. - Если туда дойдет вода, будет апокалипсис! Мы должны вызвать сантехника, понимаете? С потолка течет вода, вы это понимаете?
- Нам некому звонить, потому что звонить должен лендлорд, а он во Франции, - укоризненно сказал старик, покачал головой и ушел измерять воротничок клиенту. Хотела бы я знать, что он скажет, когда воротничок клиента скроется под ручьями коричневых потолочных вод.
Я вернулась в бутик, залпом съела четыре пирожных (не забываем, у нас там стоял ящик пирожных для покупателей, которых все равно не было) и вся на глюкозовом подъеме позвонила Селин.
- Я не хочу тебя пугать, - начала я (никогда не начинайте так разговор). - Но все, что я дальше скажу, будет выглядеть очень зловеще. В общем, тут типично Нью-Йорская история. Прорвало трубу. В подъезде с потолка хлещет вода. Подъезд затопило. Лендлорд уехал во Францию и отключил телефон. Никто не звонит ни в какую службу, потому что ни один сантехник не будет вламываться в дом без разрешения лендлорда. Жильцы ушла гулять. Рубашечная мастерская донт гив э фак. Все вокруг донт гив э фак. А я бегаю всюду с ведрами, и на меня смотрят, как на сумасшедшую. Но я всего лишь хочу спасти наше хранилище свечей. Вода грязная. Я в стрессе. Лендлорд выел мне все мозги, чтобы я заботилась о его незабудках, но вот о жильцах он не позаботился. Давай ты приедешь и мы ляжем в воду и умрем (или я сказала что-то другое).
- Пришли видео, - решительно сказала Селин. - Я пришлю его в Париж Жульену, а также в Париж хозяину дома, и пусть они там друг с другом разбираются. Сделай как бы фильм про воду.
Я сняла и прислала Селин фильм про воду. Это был немножко фильм про Нью-Йорк и безразличие. Мой магистерский тезис и его презентация отчасти строилась вокруг хайдеггеровского indifference to being, и вот сейчас я наконец-то наблюдала это своими глазами. indifference. indifference. Все, нами озвученное, рано или поздно прольется на нас коричневым дождем. Amber rain is beautiful but wrong.
Я съела еще штук пять пирожных и поняла, что еще полчаса - и откупорю бутылку вдовы Клико (тут ее называют "вэ-вэ"), которая непонятно что делает у нас в холодильнике.
Ко мне в бутие заглянул рубашечный дед и помахал рукой.
- Ты можешь проплывать в туалет, если тебе надо, через нашу мастерскую! Подъезд уже затопило!
- Кто-нибудь позвонил хоть куда-нибудь?
- НИКТО НИКУДА НЕ ЗВОНИЛ, ЛЕНДЛОРД ВО ФРАНЦИИ! - напомнил мне дед и вышел во дворик, присев на нашу скамеечку. Вокруг скамеечки кипела веселая итальянская уличная жизнь - ко внуку, молодому отцу, на работу пришла жена, молодая мать, они по очереди кормили розового итальянского младенчика из бутылочки (возможно, бутылочки с вдовой клико), потом прибежали какие-то подружки жены с раскладными пляжными стульчиками, достали дымящий сухим льдом лимонад и пузырьковое розовое вино из хрусткой льдистой сумки для пикника, ах, лето на елизаветинской улице в Сохо под томными сетчатыми липами, как ты прекрасно и недосягаемо - я возвращаюсь в бутик, включаю кондиционер, выключаю кондиционер, съедаю еще три пирожных, выхожу в подъезд, хватаю ведра и выливаю мрачные воды их в унитаз. На меня странно смотрят.
- Пожалуйста, - говорю я молодому отцу. - Потоп как бы прямо у вашей двери. Давайте вы раз в 15 минут будете выносить ведро. Вам же ближе.
Молодой отец улыбается, вокруг его лучистых глаз летают маленькие, сахарные липовые мушки. Лето, жара, сиеста. Хохот, сладкий лимонад, уличный пикник. Похоже, катастрофа происходит только в моем мире. Крошечный коричневый ручеек сбегает по ступенькам подъезда и бежит по направлению к лендлордовым незабудкам: можно и не поливать.
Ближе к вечеру объявился супруг дамы со второго этажа, финансист, в прошлом сантехник - он довольно быстро перекрыл воду и наделал дырочек в потолке, через которую вытекло все, что не вытекло раньше. Под дырчатый и страшно трипофобный новый потолок он подставил гигантский мусорный контейнер.
- Нормально все, видите! - бодрым рабочим голосом объявил он. - Будем жить!
- Что сказал лендлорд? - спросила я. - Это же надо как-то чинить...
- ЛЕНДЛОРД ВО ФРАНЦИИ! - захохотал финансист, в прошлом сантехник. - МЫ ВСЕ САМИ.
В эту секунду я осмыслила эгрегор супермена как одну из американских добродетелей. Вот он, супермен. Это обычный простой человек, который вдруг берет на себя функцию ОТВЕТСТВЕННОСТИ и мгновенно преображается, взмывая в золотистый закат. Никто не хочет ни за что отвечать. Это, кстати, главная штука про Нью-Йорк, как мне кажется - тут каждый отвечает только за то, к чему он прикреплен как функция. Если начать хотя бы мысленно отвечать за все остальное, мгновенно невротизируешься (и становишься как я). Поэтому никто ни за что не отвечает даже перед лицом глобальной катастрофы (ну вот, я начала писать о том, как устроен Нью-Йорк, и явно же вру! недостоверное наблюдение! неточность!).
Перепутала все цифры в финальном отчете, пришла домой с пакетом тайской еды (по дороге изобрела жанр моноспектакулярного видеоблоггинга, красочно рассказывая обо всем, мимо чего я прохожу по дороге к бесконечно отдаленному из-за ремонта метро, Альгизу, который бы, наверное, мигом вытошнил всю тайскую еду, съеденную им за последние несколько лет, узнай он, что я пишу ЖЖ и упоминаю его в нем!) Это меня почему-то успокоило. Я даже поняла, зачем популярные блоггеры о каждом своем шаге записывают инстаграм-сториз. Это навязчивое проговаривание бессмысленности своей жизни как-то затягивает - в смысле, скорей, оттягивает. Как будто оттягивает конец всего. Что бы ты ни делал, ты всегда немножко на сцене, что ли, тебя что-то освещает, держит, подвешивает в наблюдаемой пустоте. Мне нравится это ощущение, я даже, наверное, с удовольствием побыла бы популярным видеоблоггером, потому что у меня абсолютно квантовое мышление и сознание - оно активизируется только под воздействием наблюдателя. Но если зрителей больше одного, все как-то схлопывается и теряет смысл - поэтому, наверное, я уже не вскочу в этот поезд.
Дома было ужасно жарко и по квартире летал огромный, замедленный, серовато-графитный круглый овод диаметром с мое запястье. Как будто мы с оводом поменялись биологическими скоростями - я быстрая, жужжащая и сверхскоростная, а он - медленный, вязкий, тяжелый, как в кошмарном сне неторопливо летящий сквозь напряжение и электричество воздуха мне прямо в слезу янтаря, прямо в глазную прохладу.
Хорошо, что у этой подмены есть и некоторые очевидные плюсы, но я не могу сейчас об этом.
Лето 18
Забыла написать о том, что недавно выяснилось, что маленькую дочку человека из прекрасной белорусской группы Super Besse зовут точно так же, как меня в этом журнале именно из-за той самой книжки Рушди, которую я прочитала в 20 лет и не было мне с тех пор покоя. Наверное, если бы у меня тогда родился ребенок, я бы его тоже так назвала, но раз у меня в те смутные времена не было ничего, кроме меня, да и меня самой тогда практически не было, мне пришлось взять это имя для того единственного, что у меня было. Я немного поболтала в фейсбуке с мамой маленькой В., и она сказала, мол, как бы не позаимствовала малышка характер своего литературного прототипа - очень упрямая и боевая, настоящая рок-н-ролл стар. Я подумала: как странно, кажется, я в то время именно что осознанно хотела скопировать бойкий характер этой героини, но вместо этого почему-то в каком-то смысле скопировала ее судьбу, хотя наверняка и точно не собиралась делать ничего подобного. Когда я уезжала, я взяла с собой одну-единственную книгу, потому что вдруг поняла - это, наверное, самая правдивая и безжалостная книга в мире про отъезд, разрыв, пребывание немного не здесь и отсутствие устойчивой земли под ногами - и потом притащила ее Рушди на подпись именно с этой самой формулировкой, я даже писала тут про это, но тоже забыла подробности, как странно, такая полная экстернализация собственного текста - у меня такое всегда было, сколько себя помню, я даже рассказы свои после того, как их опубликуют, читаю с искренним интересом, я в этом смысле сама себе очень благодарный читатель - сам себя не прочитаешь, никто не прочтет!
Сегодня тоже работала в бутике - написала там два черновика сценариев. Резиденция! Также продала две огромные свечи размером с ведро для воды. Да, я все измеряю в ведрах для воды. Цена двух огромных свечей - приблизительно как моя зарплата за месяц. Ее хватает на оплату жилья, телефона и метро. Люди, которые будут все лето жечь мое жилье, телефон и метро, живут около музея Уитни в Челси. За свечами приехал велокурьер, бодрый бородатый юноша с татуировками, совершенно при этом не похожий на хипстера (я очень легко могу отличить хипстера от просто творческого человека, но не понимаю еще, по каким именно критериям. Хотя нет, понятно по каким. Хипстер никогда не будет работать велокурьером, потому что хипстер - это класс, на самом деле). Мы с ним пообщались, как бы немножко выйдя за пределы нас как функций - то есть, мы деликатно кружили вокруг всей этой ритуальной истории с доставкой, но было понятно, что мне понятно, что он тоже какой-то, допустим, писатель или художник, который зарабатывает на свое жилье с телефоном, развозя свечи, которые я продаю тоже ради своего жилья с телефоном - и было понятно, что и ему насчет меня это все понятно, поэтому в какое-то мгновение, упаковав эти безразмерные восковые контейнеры в свой рюкзак, он вдруг сел прямо на пол, достал из кармана протеиновый батончик и как-то очень по-детски, как школьник, стыдливо шурша упаковкой, начал его есть. Черт подери, подумала я, как мне все-таки повезло с работой для выживания.
В Нью-Йорке между тем наконец-то дали ебаное лето (я хотела написать банное лето, но так будет никому не понятно, да и все равно все прочитают про ебаное лето, поэтому вот вам рифма розы). Жара за тридцать и почти стопроцентная влажность. Прохожие забегают в бутик просто подышать. Я сижу как королева кондиционера, у меня резиденция. В конце дня я приоткрываю дверь, глотнув раскаленного воздуха, и мигом вспоминаю нью-йоркское лето-2014 - воспоминание о нем прокатилось по мне, как пышущий жаром чугунный поезд. Тогда мне было очень, очень плохо, и я поехала в Нью-Йорк инкогнито, никому ничего об этом не сказав (я обожала так делать, как видите! уже не первый раз!) - у меня была неплохая дистанционная работа, тяжелейшая депрессия с суицидальными мыслями, и неожиданно бойкий творческий задор: я сняла комнатку, в которой мужал и взрослел эмигрировавший из Питера прекрасный аниматор Леша Будовский (напоминаю, что его краудфандинг-проект с новым видео для The Real Tuesday Weld можно поддержать вот тут - https://www.indiegogo.com/projects/bathwell-in-clerkentime-animation), каждое утро прилежно шла пешком по этой аномальной жаре к океану, потом, когда с меня сходило семь потов тоски и печали, покупала на китайском рынке маленьких белых рыб, огромных носатых, как грузины, креветок и бледные, снежные драгонфруты, возвращалась домой готовить все это, включала кондиционер, переписывалась в Скайпе с Лешиной мамой (какие дивные дачные истории она мне рассказывала!) и писала рассказы (много). Каждый вечер я так же прилежно ехала в Whole Foods (ты в своем уме, ужасалась Лена, это самый дорогой магазин в городе! теперь я ее отлично понимаю, о да), покупала там несколько бутылок сидра, приезжала домой, включала какие-нибудь диски из коллекции Леши Будовского, очень быстро, технично напивалась сидром и аккуратненько укладывалась спать. Комната Будовского была волшебной. В ней все было точно такое же, как в моей юности. Абсолютно те же книжки (Т.Воробьева "История группы "Битлз"!), те же диски Тома Петти, Саймона и Гарфанкела, Тома Уэйтса и The Real Tuesday Weld, кассеты с ранними альбомами группы Wings и картины Джима Авиньона на стенах. Как такое может быть? Неужели у всех нас была какая-то одинаково прекрасная жизнь со всеми этими одинаковыми героями? Или просто все мое окружение, и близкое, и не очень - это те самые люди? Каким-то невероятным образом этот депрессивнейший период моей жизни оказался самым счастливым - этот аномально жаркий месяц в чужом доме и в чужой комнате, в которой каким-то немыслимым образом, будто во фрактальном контейнере, оказался заключен весь мой прошлый культурный опыт, был чуть ли ни лучшим временем в моей жизни. Это было какое-то счастливейшее, восторженное осознание собственной не-уникальности: меня нигде нет, я не существую, и именно поэтому я во всем проявляюсь и повторяюсь, потому что на самом деле это все вообще не про меня, а про все, что меня лучше, правдивее, объективнее и правильнее. Наверное, самые счастливые моменты моей жизни - это именно такие, в которые мне ненадолго приоткрывается чистейшее, идеальной прозрачности окно в мир без нас. Выключение наблюдателя - и внешнего, и внутреннего. Я недавно читала какую-то статью про нейрофеноменологию - кажется, там было что-то похожее, но так жарко, так сложно разбираться, так невыносимо так долго жить и столько всего помнить (тоже не понимаю, зачем я это написала сейчас).
Позвонила мама, сказала, что едет во Львов и не берет с собой ничего. Ни айпэда, ни телефона. Только целый чемодан каких-то красивых платьев. Меня немного смутило это отрицание гаджетов, поэтому я аккуратно спросила, что она будет делать, если потеряется во Львове.
- Я? Потеряюсь? ВО ЛЬВОВЕ? - брезгливо спросила мама. И правда. С тех пор, как 23andme сообщил мне, что я украинец (и у нас не осталось никаких вопросов о том, что мой прадедушка Леня делал в Гражданскую в катакомбах Одессы, скрываясь от бойцов красной армии и изображая рассказы Бабеля), мама начала почему-то ездить во Львов, как домой. Думаю, это хорошо.
Завтра мне нужно написать два сценария, две колонки, одно интервью (дать) и еще одно интервью (взять). Это будет бесконечное завтра, судя по всему. Сколько себя помню, я все время должна всем какие-то тексты, и никогда не отдаю их вовремя. Вечный стыд. И так уже лет двадцать, кажется.
Оригинал и комментарии
Лето 25 от vinah
Обычный рабочий день. Пришла на работу, а там обвалился наш трипофобный дырчатый потолок. Не в самом магазинчике, а в примыкающем подъезде, где у нас склад и туалет, и где в прошлые выходные была течь с потолка. Видимо, вся течь осталась внутри дома и со временем потолок размок и упал с утра прямо в коридор. Где-то три квадратных метра потолка упало и всюду рассыпалось красивыми слоями, и даже стало при взгляде вверх понятно, как устроены дома в Сохо. Селин написала, что хочет приехать немножко перебрать склад, и поинтересовалась, капает ли водичка с потолка. Я ответила: "Нет, уже не капает, потому что упал сам потолок". Селин - человек железной выдержки, ее ничем невозможно вывести из себя. Но тут она впервые за все полтора года, что я ее знаю, написала OMG! Мы разбирали завалы, рубашечные мастера снова смотрели на нас с легкой отопью и брезгливостью - потолок упал в полуметре от входа в их мастерскую, где швейная феечка Гэля пристрачивала оборочку к рукаву. Но им пофиг - лендлорд во Франции, на Лазурном берегу, в Ницце! Нам немного помог глухонемой черный старик, который иногда убирается в коридорах дома (может, он и не глухонемой, а просто ненавидит нас и не хочет с нами общаться, я его отлично понимаю и не обижаюсь), а потом сидит на крыльце с огромным косяком и задумчиво курит какой-то забористый стафф, от чего у меня потом панические приступы. Старик уложил обломки в черные пакеты и выволок их на улицу. Немного подумав, положил сверху табличку рубашечной мастерской о том, что у них скидки. Веселые прохожие тут же насыпали поверх этой инсталляции банановых кожурок, корочек от пиццы и пластиковых стаканов, прилетели эти круглые серые медленные мухи, которых я ненавижу, началась какая-то отдельная жизнь, точнее, послесмерть потолка.
А так все было как-то обыденно. Продала десять свечей на тысячу долларов наличными. Фальшивые, поняла я, сунула доллары в конверт и спрятала в сейф. Ничего не хочу об этом знать.
- Вы знаете, что про ваши свечи писал Дэвид Седарис!? - уже третий раз в магазин врываются с этим кличем. Думаю начать втирать им свечный воск вокруг глаз, уговаривая купить трехфитилевое ведро за $230 c огромной скидкой всего лишь за $500, а сдачу оставить тебе.
Мусорная машина, на которой размашисто написано "НЕ МУСОРИТЬ" перегородила улицу и медленно убирает с нее белые, как снег, залежи матрасов. За угол заворачивает самая огромная очередь в мире за самой вкусной пиццей на районе (в те редкие утра, когда очереди почему-то нет, я покупаю ломоть пиццы, четко осознавая свою удачливость и избранность, и пожираю его жадно, как собака, мысленно повторяя "я не люблю пиццу и никогда ее не любила, я не люблю пиццу и не любила ее никогда"). У израильских мошенников в белом кожаном кресле сидит мускулистый мужик со слоями алоэ на лице - и я вижу, как он, осторожно отводя цепкую насекомую руку торговой женщины, запускает крепкий жилистый палец в банку с кремом и уверенно наносит его на второй, еще не опухший глаз: и я не представляю, как можно бороться с нью-йоркскими любителями симметрии.
А так все было как-то обыденно. Продала десять свечей на тысячу долларов наличными. Фальшивые, поняла я, сунула доллары в конверт и спрятала в сейф. Ничего не хочу об этом знать.
- Вы знаете, что про ваши свечи писал Дэвид Седарис!? - уже третий раз в магазин врываются с этим кличем. Думаю начать втирать им свечный воск вокруг глаз, уговаривая купить трехфитилевое ведро за $230 c огромной скидкой всего лишь за $500, а сдачу оставить тебе.
Мусорная машина, на которой размашисто написано "НЕ МУСОРИТЬ" перегородила улицу и медленно убирает с нее белые, как снег, залежи матрасов. За угол заворачивает самая огромная очередь в мире за самой вкусной пиццей на районе (в те редкие утра, когда очереди почему-то нет, я покупаю ломоть пиццы, четко осознавая свою удачливость и избранность, и пожираю его жадно, как собака, мысленно повторяя "я не люблю пиццу и никогда ее не любила, я не люблю пиццу и не любила ее никогда"). У израильских мошенников в белом кожаном кресле сидит мускулистый мужик со слоями алоэ на лице - и я вижу, как он, осторожно отводя цепкую насекомую руку торговой женщины, запускает крепкий жилистый палец в банку с кремом и уверенно наносит его на второй, еще не опухший глаз: и я не представляю, как можно бороться с нью-йоркскими любителями симметрии.
Оригинал и комментарии
Лето 13. Салон "Мимоза". Про заиньку. от vinah
Ездила к Нине в рамках выездных вечеринок салона "Мимоза": коктейли, краска для волос, ненавязчивый ди-джеинг, фрикадельки из икеи. Правда, я была какая-то авторитарная, постоянно включала хэви-метал-госпелы zeal and ardor и группу прости господи ном; когда Нина робко предложила включить СБПЧ, я очень испугалась, что так у нас дойдет до певицы монеточки (монеточка маячила у нее в левом столбце спотифая, это муж слушает, уверенно сказала Нина, это муж любит монеточку) и превентивно включила кедр ливанский, и потом Нина меня красила под кедр ливанский - в итоге, я стала цветом как, простите, кедр ливанский! передержали краску, что ли!)
Все это время мне писали сообщения из Минска Саша и Погодина. Оказалось, что Саша встретилась с Катей (следите за руками), которая передала Саше от меня подарки из Нью-Йорка, после чего Саша случайно встретила Погодину и накормила ее зефиром, который Катя должна была передать мне от Саши в Нью-Йорк (я понимаю, что тут уже сложно следить), но забыла, поэтому вернула зефир Саше, которая как раз встретила Погодину. То есть, зефир вместо того, чтобы поехать ко мне в Нью-Йорк, достался случайно встреченной Погодиной, и она его съела (это прекрасно!). Еще Саша дала ей какие-то духи, которых я тоже насыпала Кате целую пригоршню. Все это дает мне ложное хрупкое ощущение, что я как будто бы все равно в Минске, пусть и не в Минске. Вообще, наблюдая за летней жизнью моих минских друзей, мне всегда чуть-чуть кажется, что это моя жизнь без меня. Очень приятный эффект. Думаю, для него должно быть какое-то отдельное слово.
Иногда я думаю, что нам с Ниной нужно вести саркастичное непопулярное шоу на ютубе: собравшись вместе, мы начинаем едко шутить по поводу всех наших знакомых популярных блогеров; потом все заканчивается искренними клятвами друг другу устроить твинпикс-марафон: купить ящик водки (и всех обратно), закрыться в доме на несколько суток и смотреть второй сезон твинпикса, заказывая изредка еду через интернет. Вопрос о том, придется ли прерываться на то, чтобы как-то развлекать ребенка Стефанию, не стоял: ребенок Стефания развлекает себя самостоятельно: за время работы салона "Мимоза" ребенок Стефания выстроил картонный дом, громко спел часовой мюзикл на какую-то злободневную тематику, вылепил из пластилина небольшой зоопарк, сел случайно жопой на зоопарк, около сорока минут оплакивал зоопарк так, что я удивляюсь, что соседи не вызвали полицию (а у Нины нет соседей, они снимают целый огромный дом-трехэтажку - хотя это не помешало местному мяснику по ошибке доставить ей огромный ящик сырой свинины, встретивший меня в коридоре и начавший уже потихоньку подтаивать), после чего мы начали восстанавливать Стефании зоопарк (анастазия! квантовый палимпсест!): я слепила ей старорежимного ветхозаветного ежа (с яблочком на спине, как полагается) и тонконогого синего оленя. Стефания похвалила мои способности к лепке и манипулятивно, через похвалу, потребовала вылепить заиньку. Я послушно вылепила заиньку. Все это время Нина пыталась вылепить Стефании свинью, но из-за у меня у нее ничего не выходило: я забирала свинью и надлепливала ей стыдливые очи и развратный рот, который Нина возмущенно пыталась залепить назад, чтобы свинья была кроткой. Зато заинька вышел великолепно. Это потому что дальше будет про заиньку.
- This one is quite cool, actually, - покровительственно заявила Стефания, забирая заиньку, и удалилась в свой картонный дворец.
Собственно, поэтому я передержала краску и вместо привычного рыжего цвета стала коричневая, как лесной орех, кедр ливанский и старорежимный еж. Но и Нине досталось - она почему-то стала цвета советской продавщицы, это так называемая "вечерняя слива", вы знаете такой цвет.
Теперь кратко про заиньку.
Ребенок Стефания не признает гендерной трансформации заеньки.
С полгода назад Нина купила ей кролика-девочку, коричневого, пестренького. Мы все дружно придумывали кролику имя, и тут я вспомнила, как мы встретили очень красивую нарядную Хлою Севиньи на концерте Gang Gang Dance, а еще великолепный фильм Винсента Галло "Коричневый кролик", где Хлоя играет просто душераздирающую роль мертвой любимой. Фильм освистали на всех кинофестивалях мира, но я считаю его замечательным, к тому же, там самая грустная сцена орального секса за всю историю мирового кинематографа всех (обратите внимание) возможных и невозможных жанров. В общем, кролика назвали Хлоей. Но когда кролик Хлоя стал подростком, началась именно что грустная сцена секса - кролик Хлоя начал пытаться заняться этим с клеткой, игрушкой, подушкой, ногой мужа Нины, еще чем-то мужа Нины (я не помню подробностей), какими-то домашними вещами, сам собой и просто чем попадется. Я не уверена, приставал ли кролик к ребенку Стефании, надеюсь, что нет. Вдобавок, у кролика выросли какие-то совершенно новые, не существовашие на нем ранее, части тела, и все как-то пытались закрывать на это глаза, пока все это не стало чересчур очевидным.
Кролик Хлоя стал мужчиной. Он прошел через гендерную трансформацию, как в той книжке Урсулы Ле Гуин, и из крошечной девочки в пестром платьишке стал подростком - прыщавым, нервным, неуверенным в себе, зацикленном на сексе. Чтобы как-то все это уравновесить, кролик Хлоя начал метить кровать. Несмотря на гендерную трансформацию, это очень социальный, нежный кролик, который ходит за всеми, как собачка, забирается на колени и подставляет ушки, чтобы погладили.
- Поиграешь в мячик? - бросила Нина мячик бедному трансгендеру Хлое. Хлоя страдальчески повел ушами и бросился на мячик.
- Играет в мячик! - умилилась Стефания.
- Играет в мячик, - грустно сообщила Нина. - ЭТО называется играет в мячик. Еще он очень любит подушку.
Наигравшись с мячиком, кролик Хлоя подошел к зеркалу и сел напротив него, поводя носиком. Было понятно, что он в шоке от всего происходящего.
- Бедный подросток, - сказала я. - Он был уверен, что он маленькая сладкая девочка. А тут - мужик! Прыщи, гормоны, нервные срывы. Жизнь дерьмо. Вдобавок, семья не принимает его гендерный переход.
- Мы все принимаем, - сказала Нина. - Мы принимаем и уважаем его гендерный переход. Все, кроме Стефании.
- ОНА очень хорошенькая, правда? - угрожающе, с напором начала поддакивать Стефания, - Я хочу с НЕЙ гулять по улице! Она - маленькая хорошая ДЕВОЧКА. Мы купим скоро ЕЙ поводочек и шлеечку. И я с НЕЙ буду гулять!
Кролик Хлоя забрался на спинку дивана и подошел по ней к окну. Сел на самом краю над бездной и сложил уши.
- Господи, я надеюсь, что там не открыта москитная сетка, - шепотом сказала Нина.
Кролик Хлоя смотрел в окно тугими, масляными, идеально круглыми, как луна, глазами. Вечерело. Это все было похоже на ту самую неслучившуюся вечеринку-марафон со вторым сезоном твинпикса, только в реальной жизни и реальном времени.
Мне кажется довольно справедливым, что после всего этого мы с Ниной на следующий день оказались не своего цвета. Я со своим ливанским кедром довольно быстро смирилась; Нина пыталась перекрасить и как-то скрыть хмельную продавщицу, но я не уверена, что успешно.
(Черт, такое ощущение, что я живу ужасно богемной жизнью. Нет, это не так. Просто когда я стану старенькая и буду это перечитывать, все это уже забыв, этот текст станет настоящим прошлым, а не попыткой как-то его восстановить)
Все это время мне писали сообщения из Минска Саша и Погодина. Оказалось, что Саша встретилась с Катей (следите за руками), которая передала Саше от меня подарки из Нью-Йорка, после чего Саша случайно встретила Погодину и накормила ее зефиром, который Катя должна была передать мне от Саши в Нью-Йорк (я понимаю, что тут уже сложно следить), но забыла, поэтому вернула зефир Саше, которая как раз встретила Погодину. То есть, зефир вместо того, чтобы поехать ко мне в Нью-Йорк, достался случайно встреченной Погодиной, и она его съела (это прекрасно!). Еще Саша дала ей какие-то духи, которых я тоже насыпала Кате целую пригоршню. Все это дает мне ложное хрупкое ощущение, что я как будто бы все равно в Минске, пусть и не в Минске. Вообще, наблюдая за летней жизнью моих минских друзей, мне всегда чуть-чуть кажется, что это моя жизнь без меня. Очень приятный эффект. Думаю, для него должно быть какое-то отдельное слово.
Иногда я думаю, что нам с Ниной нужно вести саркастичное непопулярное шоу на ютубе: собравшись вместе, мы начинаем едко шутить по поводу всех наших знакомых популярных блогеров; потом все заканчивается искренними клятвами друг другу устроить твинпикс-марафон: купить ящик водки (и всех обратно), закрыться в доме на несколько суток и смотреть второй сезон твинпикса, заказывая изредка еду через интернет. Вопрос о том, придется ли прерываться на то, чтобы как-то развлекать ребенка Стефанию, не стоял: ребенок Стефания развлекает себя самостоятельно: за время работы салона "Мимоза" ребенок Стефания выстроил картонный дом, громко спел часовой мюзикл на какую-то злободневную тематику, вылепил из пластилина небольшой зоопарк, сел случайно жопой на зоопарк, около сорока минут оплакивал зоопарк так, что я удивляюсь, что соседи не вызвали полицию (а у Нины нет соседей, они снимают целый огромный дом-трехэтажку - хотя это не помешало местному мяснику по ошибке доставить ей огромный ящик сырой свинины, встретивший меня в коридоре и начавший уже потихоньку подтаивать), после чего мы начали восстанавливать Стефании зоопарк (анастазия! квантовый палимпсест!): я слепила ей старорежимного ветхозаветного ежа (с яблочком на спине, как полагается) и тонконогого синего оленя. Стефания похвалила мои способности к лепке и манипулятивно, через похвалу, потребовала вылепить заиньку. Я послушно вылепила заиньку. Все это время Нина пыталась вылепить Стефании свинью, но из-за у меня у нее ничего не выходило: я забирала свинью и надлепливала ей стыдливые очи и развратный рот, который Нина возмущенно пыталась залепить назад, чтобы свинья была кроткой. Зато заинька вышел великолепно. Это потому что дальше будет про заиньку.
- This one is quite cool, actually, - покровительственно заявила Стефания, забирая заиньку, и удалилась в свой картонный дворец.
Собственно, поэтому я передержала краску и вместо привычного рыжего цвета стала коричневая, как лесной орех, кедр ливанский и старорежимный еж. Но и Нине досталось - она почему-то стала цвета советской продавщицы, это так называемая "вечерняя слива", вы знаете такой цвет.
Теперь кратко про заиньку.
Ребенок Стефания не признает гендерной трансформации заеньки.
С полгода назад Нина купила ей кролика-девочку, коричневого, пестренького. Мы все дружно придумывали кролику имя, и тут я вспомнила, как мы встретили очень красивую нарядную Хлою Севиньи на концерте Gang Gang Dance, а еще великолепный фильм Винсента Галло "Коричневый кролик", где Хлоя играет просто душераздирающую роль мертвой любимой. Фильм освистали на всех кинофестивалях мира, но я считаю его замечательным, к тому же, там самая грустная сцена орального секса за всю историю мирового кинематографа всех (обратите внимание) возможных и невозможных жанров. В общем, кролика назвали Хлоей. Но когда кролик Хлоя стал подростком, началась именно что грустная сцена секса - кролик Хлоя начал пытаться заняться этим с клеткой, игрушкой, подушкой, ногой мужа Нины, еще чем-то мужа Нины (я не помню подробностей), какими-то домашними вещами, сам собой и просто чем попадется. Я не уверена, приставал ли кролик к ребенку Стефании, надеюсь, что нет. Вдобавок, у кролика выросли какие-то совершенно новые, не существовашие на нем ранее, части тела, и все как-то пытались закрывать на это глаза, пока все это не стало чересчур очевидным.
Кролик Хлоя стал мужчиной. Он прошел через гендерную трансформацию, как в той книжке Урсулы Ле Гуин, и из крошечной девочки в пестром платьишке стал подростком - прыщавым, нервным, неуверенным в себе, зацикленном на сексе. Чтобы как-то все это уравновесить, кролик Хлоя начал метить кровать. Несмотря на гендерную трансформацию, это очень социальный, нежный кролик, который ходит за всеми, как собачка, забирается на колени и подставляет ушки, чтобы погладили.
- Поиграешь в мячик? - бросила Нина мячик бедному трансгендеру Хлое. Хлоя страдальчески повел ушами и бросился на мячик.
- Играет в мячик! - умилилась Стефания.
- Играет в мячик, - грустно сообщила Нина. - ЭТО называется играет в мячик. Еще он очень любит подушку.
Наигравшись с мячиком, кролик Хлоя подошел к зеркалу и сел напротив него, поводя носиком. Было понятно, что он в шоке от всего происходящего.
- Бедный подросток, - сказала я. - Он был уверен, что он маленькая сладкая девочка. А тут - мужик! Прыщи, гормоны, нервные срывы. Жизнь дерьмо. Вдобавок, семья не принимает его гендерный переход.
- Мы все принимаем, - сказала Нина. - Мы принимаем и уважаем его гендерный переход. Все, кроме Стефании.
- ОНА очень хорошенькая, правда? - угрожающе, с напором начала поддакивать Стефания, - Я хочу с НЕЙ гулять по улице! Она - маленькая хорошая ДЕВОЧКА. Мы купим скоро ЕЙ поводочек и шлеечку. И я с НЕЙ буду гулять!
Кролик Хлоя забрался на спинку дивана и подошел по ней к окну. Сел на самом краю над бездной и сложил уши.
- Господи, я надеюсь, что там не открыта москитная сетка, - шепотом сказала Нина.
Кролик Хлоя смотрел в окно тугими, масляными, идеально круглыми, как луна, глазами. Вечерело. Это все было похоже на ту самую неслучившуюся вечеринку-марафон со вторым сезоном твинпикса, только в реальной жизни и реальном времени.
Мне кажется довольно справедливым, что после всего этого мы с Ниной на следующий день оказались не своего цвета. Я со своим ливанским кедром довольно быстро смирилась; Нина пыталась перекрасить и как-то скрыть хмельную продавщицу, но я не уверена, что успешно.
(Черт, такое ощущение, что я живу ужасно богемной жизнью. Нет, это не так. Просто когда я стану старенькая и буду это перечитывать, все это уже забыв, этот текст станет настоящим прошлым, а не попыткой как-то его восстановить)
Оригинал и комментарии
ТщательнЕе и глубжЕе надо ;) от apxiv
Попалась тут на глаза достаточно хорошо известная "притча":
"Однажды в монастыре молодой монах, только-только принявший постриг, получил своё первое задание: переписать несколько церковных молитв, псалмов и законов… Занимаясь делом, он обратил внимание на то, что другие священнослужители переписывают подобные тексты не с оригинала, а с предыдущих (уже не раз переписанных) копий. Он с удивлением поделился своим сомнением с настоятелем монастыря:
– Падре, братья переписывают тексты не с оригинала, а с копий, а вдруг в первой копии кто-то случайно допустил ошибку? Ведь те, кто переписывают, повторят её…
– Хм, сын мой, — ответил отец-настоятель, — вообще-то мы так делали столетиями… Но, в принципе, в твоих рассуждениях логика есть, — и с этими словами он спустился в архив, находящийся в подземелье под монастырём, где издревле хранились оригиналы, в которые никто не заглядывал десятилетиями, поскольку всё переписывалось с копий.
Ушёл и… исчез…
Через сутки со времени его исчезновения обеспокоенный молодой монах спустился в архивные помещения, чтобы узнать, куда же запропастился святой отец. Не случилось ли с ним чего? Не сразу он нашёл его… Но заглянув в одну из самых дальних комнат, он вдруг увидел святого отца. Тот в прострации сидел перед открытым фолиантом и что-то бормотал себе под нос.
– Что произошло, святой отец? — воскликнул изумлённый монах, — Что случилось?!
– Celebrate, — простонал отец-настоятель, — слово было: c-e-l-e-b-r-a-t-e! А не celibate!
Примечание:
• Сelebrate — празднуй, радуйся;
• Сelibate — воздерживайся (сексуальное воздержание — одна из основ католицизма).
Мораль: Всегда сверяйтесь с оригиналом" источник
Эффектно и поучительно? Как бы не так.
В 90-е у меня представилась неожиданная возможность задать вопрос о сущности целибата второму лицу Папы Римского в России через его сына: "Целибат- это обет воздержания от... или безбрачия?". Ответ получен однозначный: "Обет безбрачия, а воздержание от... не требуется".
В связи с чем младые отроки, только закончившие школу, резко предложили создать "орден целибатчиков", прям-таки на 50% реализуя известную тогда максиму: "Все женщины - замужем, а все мужчины - холостые". Ну это 90-е же ;)
Кто поддерживает инициативу?
"Однажды в монастыре молодой монах, только-только принявший постриг, получил своё первое задание: переписать несколько церковных молитв, псалмов и законов… Занимаясь делом, он обратил внимание на то, что другие священнослужители переписывают подобные тексты не с оригинала, а с предыдущих (уже не раз переписанных) копий. Он с удивлением поделился своим сомнением с настоятелем монастыря:
– Падре, братья переписывают тексты не с оригинала, а с копий, а вдруг в первой копии кто-то случайно допустил ошибку? Ведь те, кто переписывают, повторят её…
– Хм, сын мой, — ответил отец-настоятель, — вообще-то мы так делали столетиями… Но, в принципе, в твоих рассуждениях логика есть, — и с этими словами он спустился в архив, находящийся в подземелье под монастырём, где издревле хранились оригиналы, в которые никто не заглядывал десятилетиями, поскольку всё переписывалось с копий.
Ушёл и… исчез…
Через сутки со времени его исчезновения обеспокоенный молодой монах спустился в архивные помещения, чтобы узнать, куда же запропастился святой отец. Не случилось ли с ним чего? Не сразу он нашёл его… Но заглянув в одну из самых дальних комнат, он вдруг увидел святого отца. Тот в прострации сидел перед открытым фолиантом и что-то бормотал себе под нос.
– Что произошло, святой отец? — воскликнул изумлённый монах, — Что случилось?!
– Celebrate, — простонал отец-настоятель, — слово было: c-e-l-e-b-r-a-t-e! А не celibate!
Примечание:
• Сelebrate — празднуй, радуйся;
• Сelibate — воздерживайся (сексуальное воздержание — одна из основ католицизма).
Мораль: Всегда сверяйтесь с оригиналом" источник
Эффектно и поучительно? Как бы не так.
В 90-е у меня представилась неожиданная возможность задать вопрос о сущности целибата второму лицу Папы Римского в России через его сына: "Целибат- это обет воздержания от... или безбрачия?". Ответ получен однозначный: "Обет безбрачия, а воздержание от... не требуется".
В связи с чем младые отроки, только закончившие школу, резко предложили создать "орден целибатчиков", прям-таки на 50% реализуя известную тогда максиму: "Все женщины - замужем, а все мужчины - холостые". Ну это 90-е же ;)
Кто поддерживает инициативу?
Оригинал и комментарии
Лето 7. Ашкеназийский холодник, отсутствие Патти, песня старого негра. от vinah
Встретились с Ниной, чтобы ритуально позавтракать в израильском ресторане, который по поводу нашей долгожданной встречи стал предсказуемо ашкеназийским - в нем подавали холодник, как в бабушкином детстве, польская версия: уксусное, жгучее свекольное месиво с огурцом и яичком. Нина тут же на радостях вылила себе целый фейерверк этого холодника на новую кремовую льняную рубаху. Это все Патти Смит! На самом деле мы пошли туда завтракать в рамках сюжета "жизнь этим летом искрит и удивляет", чтобы я встретила Патти Смит (она живет через дорогу от этого ресторанчика) и я наконец-то сказала бы ей что-нибудь знаковое (однажды, впрочем, мы с М. уже встретили Патти Смит в кафе за соседним столиком, но это была Москва - и я не уверена, что сценарий регулярных встреч с Патти в кафе - это что-то уместное в данном случае) - но увы. А ведь было бы так хорошо! Мы бы тоже, несомненно, записали с ней какое-нибудь видео, и потом, когда Патти Смит умрет, я буду писать скорбные и полные мистического знания посты о том, как мы случайно встретились с ней в нью-йоркском кафе за рюмкой холодника, за теплым блинчиком с рикоттой, за мимозой с алоэ! Я же так люблю этот жанр мистической ретроспекции! Видимо, беда в том, что Нина отговорила меня от мимозы, на которую я бросала теплые взгляды, хрустя шеей в сторону барной стойки.
- Таня, - дипломатично сказала она. - Ты правда уверена, что мы сейчас будем есть на завтрак мимозу с борщом?
Я подумала и решила, что нет, не будем. И упустила свой шанс! Видимо, Патти - это не тот человек, встречи с которым происходят случайно - такого целенаправленного, человека, как она, случайные встречи должны даже оскорблять, наверное.
Угулявшись с Ниной где-то около 10-12 километров (мы, кажется, прошли от самого низа Манхэттэна до Юнион Сквер, по пути обойдя обе деревни - Восточную и Западную), мы как-то смогли разойтись и даже не накупить дико дорогих серебряных зайцев, которые водили хоровод в украинском ювелирном бутике "Вера Мясо" (который мы сейчас конспиративно называем "тато, но я художник!")
Я села в Юнион Сквере на зеленую скамеечку среди стелющихся по золотистому песку сердитых жирных белок (наконец-то я увидела, что у белок, как и у голубей, таки бывает детство, и они берутся из маленьких белок!), и позвонила маме, чтобы рассказать ей подробнее про резиденцию и объяснить, что это такое. Мама за меня неожиданным образом порадовалась - оказывается, она уже нагуглила про Макдоуэлл-колонию что-то самостоятельно.
- Я и без тебя знаю, что это такое, - сказала она, - Людмиле Штерн, между прочим, рекомендацию туда написал Бродский!
Я удивилась.
- Ничего ты не знаешь, - сказала мама. - А я уже все прочитала. Еще там был Юз Алешковский. Но вообще русскоязычных там почти не было! Бродский! Сам Бродский написал рекомендацию. Довлатову не написал, чтобы он там не вытворил что-нибудь пьяный, а Штерн - написал.
Мне нечем было крыть: мне рекомендацию написал Анселм Берриган, сын культового американского поэта Тэда Берригана, это не то, что Бродский.
- А еще я отлично знаю этого композитора, Эдварда Макдоуэлла, который основал эту колонию сто лет назад. Потому что он был главной моей травмой в музыкальной школе. Я в пятом классе играла его фортепианную пьесу, которая у меня не получалась, и это был настоящий ад. Билась над ней месяцами. Меня и бабушка твоя за нее чуть ли не избивала, и учителя тоже. Пьеса была такая невыносимая, что я до сих пор ее наизусть помню. Каждую ноту. Как сейчас вижу, как бабушка мне ее пропевает прямо в лицо, а я не понимаю. Я на всю жизнь запомнила эту пьесу. Она называлась ПЕСНЯ СТАРОГО НЕГРА.
- Ха-ха-ха, это ужасно интересно! - развеселилась я.
- Не так уж и интересно, - сказала мама. - Я до сих пор, если меня даже среди ночи разбудишь, смогу сыграть тебе эту песню старого негра. Она была просто НЕВОЗМОЖНАЯ. Я не могла ее сыграть, потому что там были постоянные эти разрывы ритма, синкопы.
- Ну, старый негр же... синкопы... это понятно, - сочувственно сказала я, и тут же поняла, что произнесла непоправимое, ко мне уже начали присматриваться разные прохожие, это же Нью-Йорк.
- Я ненавидела эту пьесу, - сказала мама. - До сих пор она мне снится. Песня старого негра.
- А вот представь, к тебе приходят тогда ангелы и говорят: Лариса! Лариса! не мучайся! пройдет много лет! у тебя будет дочь Татьяна! и ровно через 50 лет она поедет в дом старого Макдоуэлла писать роман! и опишет там эту историю!
Что-то это не вызвало в маме никакого ликования.
- Такие вот дела, - меланхолично подытожила она. - Как видим, в нашу семью этот композитор пришел дважды.
- Ха-ха-ха-ха, это все ужасно смешно! - развеселилась я.
- Не так смешно, как ты думаешь, - со знанием дела уточнила мама. Поэтому я решила больше не задавать вопросов.
- Таня, - дипломатично сказала она. - Ты правда уверена, что мы сейчас будем есть на завтрак мимозу с борщом?
Я подумала и решила, что нет, не будем. И упустила свой шанс! Видимо, Патти - это не тот человек, встречи с которым происходят случайно - такого целенаправленного, человека, как она, случайные встречи должны даже оскорблять, наверное.
Угулявшись с Ниной где-то около 10-12 километров (мы, кажется, прошли от самого низа Манхэттэна до Юнион Сквер, по пути обойдя обе деревни - Восточную и Западную), мы как-то смогли разойтись и даже не накупить дико дорогих серебряных зайцев, которые водили хоровод в украинском ювелирном бутике "Вера Мясо" (который мы сейчас конспиративно называем "тато, но я художник!")
Я села в Юнион Сквере на зеленую скамеечку среди стелющихся по золотистому песку сердитых жирных белок (наконец-то я увидела, что у белок, как и у голубей, таки бывает детство, и они берутся из маленьких белок!), и позвонила маме, чтобы рассказать ей подробнее про резиденцию и объяснить, что это такое. Мама за меня неожиданным образом порадовалась - оказывается, она уже нагуглила про Макдоуэлл-колонию что-то самостоятельно.
- Я и без тебя знаю, что это такое, - сказала она, - Людмиле Штерн, между прочим, рекомендацию туда написал Бродский!
Я удивилась.
- Ничего ты не знаешь, - сказала мама. - А я уже все прочитала. Еще там был Юз Алешковский. Но вообще русскоязычных там почти не было! Бродский! Сам Бродский написал рекомендацию. Довлатову не написал, чтобы он там не вытворил что-нибудь пьяный, а Штерн - написал.
Мне нечем было крыть: мне рекомендацию написал Анселм Берриган, сын культового американского поэта Тэда Берригана, это не то, что Бродский.
- А еще я отлично знаю этого композитора, Эдварда Макдоуэлла, который основал эту колонию сто лет назад. Потому что он был главной моей травмой в музыкальной школе. Я в пятом классе играла его фортепианную пьесу, которая у меня не получалась, и это был настоящий ад. Билась над ней месяцами. Меня и бабушка твоя за нее чуть ли не избивала, и учителя тоже. Пьеса была такая невыносимая, что я до сих пор ее наизусть помню. Каждую ноту. Как сейчас вижу, как бабушка мне ее пропевает прямо в лицо, а я не понимаю. Я на всю жизнь запомнила эту пьесу. Она называлась ПЕСНЯ СТАРОГО НЕГРА.
- Ха-ха-ха, это ужасно интересно! - развеселилась я.
- Не так уж и интересно, - сказала мама. - Я до сих пор, если меня даже среди ночи разбудишь, смогу сыграть тебе эту песню старого негра. Она была просто НЕВОЗМОЖНАЯ. Я не могла ее сыграть, потому что там были постоянные эти разрывы ритма, синкопы.
- Ну, старый негр же... синкопы... это понятно, - сочувственно сказала я, и тут же поняла, что произнесла непоправимое, ко мне уже начали присматриваться разные прохожие, это же Нью-Йорк.
- Я ненавидела эту пьесу, - сказала мама. - До сих пор она мне снится. Песня старого негра.
- А вот представь, к тебе приходят тогда ангелы и говорят: Лариса! Лариса! не мучайся! пройдет много лет! у тебя будет дочь Татьяна! и ровно через 50 лет она поедет в дом старого Макдоуэлла писать роман! и опишет там эту историю!
Что-то это не вызвало в маме никакого ликования.
- Такие вот дела, - меланхолично подытожила она. - Как видим, в нашу семью этот композитор пришел дважды.
- Ха-ха-ха-ха, это все ужасно смешно! - развеселилась я.
- Не так смешно, как ты думаешь, - со знанием дела уточнила мама. Поэтому я решила больше не задавать вопросов.
Оригинал и комментарии
от prilepin
Мы начали работу. Не пропустите. Самое важное будет у нас. Здесь начнётся другая Россия.
Анатолий Смирнов /ФБ/
https://www.facebook.com/anatoly.smirnov.980/posts/1963870106997562
Вчера побывал в Лапино (Хутор Захара Прилепина) на лекции Германа Артамонова о происхождении славян, спасибо за приглашение Дмитрию Вадимовичу. Было здорово. Какие-то студенты, непонятные археологи-антропологи, кравевдческие деревенские бабули (впрочем, с лингвистическим образованием), бывшие редакторы военных журналов и выпускники химического факультета МГУ. Экрана для презентации, впрочем, не было, пришлось сделать его из шёлковой простыни блондинки младшей сестры хозяина (в строгом соотвествии с канонами советского синематографа), закрепить на полке для горшков томиками Чехова. Лекция проходила вместо игры сборной России в футбол, что добавляло интеллектуальной фронды (в наше-то непростое время). Честно говоря, сперва я с подозрением относился к этому проекту (хутору), но могу сказать, что вчера я увидел то, чего увидеть не ожидал - небольшой центр русской интеллектуальной жизни. У нас ведь есть мощные центры интеллектуального, духовного, идеологического влияния условного западничества - ВШЭ, РАНХиГС, есть хорошо организованные и щедро финансируемые бюджетом РФ и США прозападные группировки и группы влияния. Есть успешно освоенные платными патриотами с детьми и деньгами за границей проекты псевдоохранителей. А вот нормальных интеллектуальных (и, тем более, образовательных) центров русской патриотической мысли у нас практически нет. Вот вчера я увидел зародыш такого движения. Подобных вечеров должны быть тысячи, чтобы что-то начало меняться в головах нашего народа. Но, как говорил председатель Мао, дорога в тысячу ли начинается с первого шага. И эти шаги будут сделаны и делаются ужЕ.
Анатолий Смирнов /ФБ/
https://www.facebook.com/anatoly.smirnov.980/posts/1963870106997562
Вчера побывал в Лапино (Хутор Захара Прилепина) на лекции Германа Артамонова о происхождении славян, спасибо за приглашение Дмитрию Вадимовичу. Было здорово. Какие-то студенты, непонятные археологи-антропологи, кравевдческие деревенские бабули (впрочем, с лингвистическим образованием), бывшие редакторы военных журналов и выпускники химического факультета МГУ. Экрана для презентации, впрочем, не было, пришлось сделать его из шёлковой простыни блондинки младшей сестры хозяина (в строгом соотвествии с канонами советского синематографа), закрепить на полке для горшков томиками Чехова. Лекция проходила вместо игры сборной России в футбол, что добавляло интеллектуальной фронды (в наше-то непростое время). Честно говоря, сперва я с подозрением относился к этому проекту (хутору), но могу сказать, что вчера я увидел то, чего увидеть не ожидал - небольшой центр русской интеллектуальной жизни. У нас ведь есть мощные центры интеллектуального, духовного, идеологического влияния условного западничества - ВШЭ, РАНХиГС, есть хорошо организованные и щедро финансируемые бюджетом РФ и США прозападные группировки и группы влияния. Есть успешно освоенные платными патриотами с детьми и деньгами за границей проекты псевдоохранителей. А вот нормальных интеллектуальных (и, тем более, образовательных) центров русской патриотической мысли у нас практически нет. Вот вчера я увидел зародыш такого движения. Подобных вечеров должны быть тысячи, чтобы что-то начало меняться в головах нашего народа. Но, как говорил председатель Мао, дорога в тысячу ли начинается с первого шага. И эти шаги будут сделаны и делаются ужЕ.
Оригинал и комментарии
Лето 30 от vinah
Оказалось, что нью-йоркская волна жары этого лета - самая мощная с, что ли, 1901 года, оповестил нас то ли Нью-Йоркер, то ли другие медиа. Вот написала я чуть раньше, что уже никогда не буду такого возраста, сколько бывает летом в Нью-Йорке! И ошиблась! Сейчас я как раз в том возрасте, сколько градусов обещают в воскресенье, понимаю я. Также очень интересно, как это - когда температура снаружи тебя больше, чем внутри. Возникает ли чувство перегрева, тропической лихорадки, обмена телами с прохожими?
Лично я поняла, почему в Азии все едят острую пищу - весь день на работе мне невыносимо хотелось карри, масалы, чатни, тайской еды, индийской еды. В магазин один за одним заползали размякшие, лепечущие чушь, туристы - они окунали лица в свечные стаканчики с размаху, как физическая игрушка "Пьющая птичка", запомненная мной на всю жизнь из одного изумительного переводного задачника. Обычно когда человек, который дерзко планирует понюхать свечку, снимает с нее хрустальный купол, с псевдо-знающим видом отставляет его в сторону (иногда разбивает, чего уж) и наклоняется к свечке, как будто настал момент его обезглавить (я бросаю беспомощный взгляд на голову Марии Антуанетты, взирающую на все с верхней полки с сочувствием и брезгливостью), я понимаю, что он ничего не будет покупать, а зашел в магазин, потому что снаружи легкая форма вселенского гриппа, а внутри у нас кондиционер, тихо тлеет ванильная свеча "Шестерка" (новенькая, с артворком в форме сердца и с набором хипстерских наклеек, чтобы улепить ими дико старомодный логотип, который не менялся с 1643 года), много зеркал для селфи, и хочется остаться в этом месте навсегда. Впрочем, не очень понятно, почему они оставляют тут свои пустые стаканчики из-под кока-колы. Кто-то из обезумевших туристов, решив выглядеть вежливым, интересуется, могу ли я выбросить его липкий, мерзкий стакан из под ледяного матча-латте, я с тоской говорю: "Мы не мусорка, мы магазин свечей", после чего турист перестает выглядеть вежливым и выбрасывает мерзкий липкий стакан, едва выскочив за пределы магазина, в нашу клумбу с выжженными незабудками. Турист отяжелел выпитым ледяным кофе, турист грузен, белес и с него течет, он хватает свечку и погружает в нее палец, как в масло, и я тихими балетными шагами иду к нему, чтобы выхватить свечку из его рук и тихо сказать:
- Я сейчас научу вас отличному лайфхаку. Если вы видите что угодно ароматизированное, накрытое стеклянным куполом, то для того, чтобы понюхать это - как правило, нюхают стеклянный купол, потому что это как бы по законам физики, а еще это красиво!
Тяжелый отечный турист послушно, как будто я приказала ему раздеться и пойти в душ, который окажется газовой камерой, наклоняется ниц и нюхает прозрачную стеклянную рукоятку купола, накрывающего свечку "Мятный чай из Марокко".
Стекло не пахнет, мысленно шепчу я, но я ненавижу шепот, поэтому изумленно замолкаю, чувак, ну чего же ты, что же ты делаешь.
Жара расплавляет всем мозг, никто ничего не соображает. Люди, забегающие в магазин, ведут себя как раненые животные - носятся кругами и истекают кровью. Одна девочка подошла к одинаковым коробочкам с одинаковыми свечами, и начала нюхать подряд каждую из них, словно надеялась на то, что десятая, тридцатая, сотая свеча окажется иной (не окажется). Потом подняла антикварный подсвечник весом с чемодан и понюхала еще и его. Мало ли чем мы ароматизировали подсвечник второй половины 19 века! Потом взяла с окна картонное сердце на ниточке - декорацию-украшение, и деловито принюхалась к сердцу.
- Ради бога, - умоляю я. - Это витрина, ребята. Не надо ее нюхать. Я, конечно, вытерла с нее пыль, но все равно не надо.
Все это время я слежу за погремушкой. Мы продаем еще всякий французский имперский антиквариат, и вот недавно Селин откуда-то приволокла погремушку для бэби Наполеона, она 18-го века и сделала из чистого серебра. Выглядит эта погремушка, как серебряный гробик на колечке из слоновой кости, и стоит целое состояние. Страшно подумать, сколько младенцев, которых она успокаивала и отвлекала от неприятной реальности 18-го, 19-го и 20-го веков состарились и умерли в муках, или погибли совсем молодыми на многочисленных войнах.
Черт! Я только рассмотрела погремушку. Вру, она арт-деко! Но все равно младенцы состарились и умерли. Теперь понятно, почему погремушка стоит дороже косметики Мертвого Моря!
Я все время смотрю на нее, чтобы какой-нибудь из покупателей ее случайно не упер. Вообще, я стала ужасно осторожной - недавно афроамериканский мужик стащил духи "Солнцестояние", причем я точно знала, что он собирается их стащить (я наконец-то научилась понимать body language!), потому что мужик юлил, метался, рассеянно, но агрессивно просил у меня завернуть ему то эту штуку, то ту (при этом не глядя на штуки вовсе, то есть, нетрудно было догадаться, что он хочет меня отсвлечь), и при этом хищно смотрел на духи "Солнцестояние", но в какой-то момент я ощутила прилив само-ненависти: я расист! я думаю, что черный чувак хочет спиздить духи! да как я смею! После этого я улыбнулась, демонстративно отвернулась, чтобы завернуть чуваку очередную хуйню, которую он никогда не купит, чтобы тут же услышать его голос, звенящий с порога: "Спасибо, спасибо! Я сейчас сбегаю в свой роллс-ройс за бумажником, полным золотых луидоров, и за все заплачу". Иди в жопу, мужик, ты ни за что не заплатишь, мысленно сказала я, уже замечая контуры пустоты в том месте, где стояли духи "Солнцестояне", но зато я не расист, зато я все-таки не расист.
После работы пошла в индийский ларек за досой с масала карри картошкой, съела ее целиком, пускай она и была размером с рукав -много думала о том, почему в жару всегда хочется острой еды, я ведь не люблю ее совсем. Потом пошла к воде, благо у нас остров, и всегда можно в непонятной ситуации идти к воде и даже дойти до нее - над Джерси алел жестокий закат, с залива катила священная прохлада Атлантицы, я говорила по телефону с Погодиной и почти все время, что она рассказывала мне свои истории о дружбе, любви и жестокости в Минске, я хохотала и вытирала слезы. Старик с ноутбуком, который сидел на соседней скамейке, посмотрел на меня с брезгливым неодобрением и ушел под пальмы Финансового Центра дописывать, хотелось бы верить, что-то монументальное. Удивительно, но самые дикие биографические истории Погодиной я как правило запоминаю слово-в-слово, и даже спустя много лет могу их ей детально пересказать. А ведь память моя теперь как решето! Не понимаю, почему при таком-то даре Погодина так и не начала писать книги. Ну, может, начнет еще. Даже неловко в наши-то годы иметь подругу без книги!
Внезапно сформулировала максимально простыми свой давно уже принятый и много лет работающий этический кодекс насчет описания моих любимых друзей в окололитературных эссеистических текстах и в ЖЖ: я намеренно искажаю, чтобы уважительно подчеркнуть священную невозможность точности. Текст - это инструмент для измерения дистанции, а не для ясного отображения отдаленного. Другой человек - это всегда мир, я не могу ни приблизиться, ни описать, ни дать хоть сколько-нибудь явную достоверность, более того, даже сама попытка достоверно и максимально честно изобразить Другого выглядит неуважительно по отношению к его самости - как будто он персонаж, которого легко скопировать. Поэтому честнее сразу лепить персонажа. Я делаю быстрые скетчи намеренно размашистыми, неровными мазками, как дети, которые рисуют любимых животных. Поэтому если друг говорит мне: "Я не похож" или "Это не я" или "Я не совсем так произносил эту фразу" - для меня это доказательство того, что этически я вряд ли отошла в сторону (я не хотела, чтобы был похож!). И да, я не могу и не умею сделать, чтобы был похож. Поэтому, конечно, дополнительным уважением всегда будет подкорректировать или убрать то, что доставляет ощущение дискомфорта - и это тоже очень важно.
Ночью все было тихо: ни стройки, ни фестиваля национальных культур Бушвика. Все умерли от жары. А будет еще хуже.
Лично я поняла, почему в Азии все едят острую пищу - весь день на работе мне невыносимо хотелось карри, масалы, чатни, тайской еды, индийской еды. В магазин один за одним заползали размякшие, лепечущие чушь, туристы - они окунали лица в свечные стаканчики с размаху, как физическая игрушка "Пьющая птичка", запомненная мной на всю жизнь из одного изумительного переводного задачника. Обычно когда человек, который дерзко планирует понюхать свечку, снимает с нее хрустальный купол, с псевдо-знающим видом отставляет его в сторону (иногда разбивает, чего уж) и наклоняется к свечке, как будто настал момент его обезглавить (я бросаю беспомощный взгляд на голову Марии Антуанетты, взирающую на все с верхней полки с сочувствием и брезгливостью), я понимаю, что он ничего не будет покупать, а зашел в магазин, потому что снаружи легкая форма вселенского гриппа, а внутри у нас кондиционер, тихо тлеет ванильная свеча "Шестерка" (новенькая, с артворком в форме сердца и с набором хипстерских наклеек, чтобы улепить ими дико старомодный логотип, который не менялся с 1643 года), много зеркал для селфи, и хочется остаться в этом месте навсегда. Впрочем, не очень понятно, почему они оставляют тут свои пустые стаканчики из-под кока-колы. Кто-то из обезумевших туристов, решив выглядеть вежливым, интересуется, могу ли я выбросить его липкий, мерзкий стакан из под ледяного матча-латте, я с тоской говорю: "Мы не мусорка, мы магазин свечей", после чего турист перестает выглядеть вежливым и выбрасывает мерзкий липкий стакан, едва выскочив за пределы магазина, в нашу клумбу с выжженными незабудками. Турист отяжелел выпитым ледяным кофе, турист грузен, белес и с него течет, он хватает свечку и погружает в нее палец, как в масло, и я тихими балетными шагами иду к нему, чтобы выхватить свечку из его рук и тихо сказать:
- Я сейчас научу вас отличному лайфхаку. Если вы видите что угодно ароматизированное, накрытое стеклянным куполом, то для того, чтобы понюхать это - как правило, нюхают стеклянный купол, потому что это как бы по законам физики, а еще это красиво!
Тяжелый отечный турист послушно, как будто я приказала ему раздеться и пойти в душ, который окажется газовой камерой, наклоняется ниц и нюхает прозрачную стеклянную рукоятку купола, накрывающего свечку "Мятный чай из Марокко".
Стекло не пахнет, мысленно шепчу я, но я ненавижу шепот, поэтому изумленно замолкаю, чувак, ну чего же ты, что же ты делаешь.
Жара расплавляет всем мозг, никто ничего не соображает. Люди, забегающие в магазин, ведут себя как раненые животные - носятся кругами и истекают кровью. Одна девочка подошла к одинаковым коробочкам с одинаковыми свечами, и начала нюхать подряд каждую из них, словно надеялась на то, что десятая, тридцатая, сотая свеча окажется иной (не окажется). Потом подняла антикварный подсвечник весом с чемодан и понюхала еще и его. Мало ли чем мы ароматизировали подсвечник второй половины 19 века! Потом взяла с окна картонное сердце на ниточке - декорацию-украшение, и деловито принюхалась к сердцу.
- Ради бога, - умоляю я. - Это витрина, ребята. Не надо ее нюхать. Я, конечно, вытерла с нее пыль, но все равно не надо.
Все это время я слежу за погремушкой. Мы продаем еще всякий французский имперский антиквариат, и вот недавно Селин откуда-то приволокла погремушку для бэби Наполеона, она 18-го века и сделала из чистого серебра. Выглядит эта погремушка, как серебряный гробик на колечке из слоновой кости, и стоит целое состояние. Страшно подумать, сколько младенцев, которых она успокаивала и отвлекала от неприятной реальности 18-го, 19-го и 20-го веков состарились и умерли в муках, или погибли совсем молодыми на многочисленных войнах.
Черт! Я только рассмотрела погремушку. Вру, она арт-деко! Но все равно младенцы состарились и умерли. Теперь понятно, почему погремушка стоит дороже косметики Мертвого Моря!
Я все время смотрю на нее, чтобы какой-нибудь из покупателей ее случайно не упер. Вообще, я стала ужасно осторожной - недавно афроамериканский мужик стащил духи "Солнцестояние", причем я точно знала, что он собирается их стащить (я наконец-то научилась понимать body language!), потому что мужик юлил, метался, рассеянно, но агрессивно просил у меня завернуть ему то эту штуку, то ту (при этом не глядя на штуки вовсе, то есть, нетрудно было догадаться, что он хочет меня отсвлечь), и при этом хищно смотрел на духи "Солнцестояние", но в какой-то момент я ощутила прилив само-ненависти: я расист! я думаю, что черный чувак хочет спиздить духи! да как я смею! После этого я улыбнулась, демонстративно отвернулась, чтобы завернуть чуваку очередную хуйню, которую он никогда не купит, чтобы тут же услышать его голос, звенящий с порога: "Спасибо, спасибо! Я сейчас сбегаю в свой роллс-ройс за бумажником, полным золотых луидоров, и за все заплачу". Иди в жопу, мужик, ты ни за что не заплатишь, мысленно сказала я, уже замечая контуры пустоты в том месте, где стояли духи "Солнцестояне", но зато я не расист, зато я все-таки не расист.
После работы пошла в индийский ларек за досой с масала карри картошкой, съела ее целиком, пускай она и была размером с рукав -много думала о том, почему в жару всегда хочется острой еды, я ведь не люблю ее совсем. Потом пошла к воде, благо у нас остров, и всегда можно в непонятной ситуации идти к воде и даже дойти до нее - над Джерси алел жестокий закат, с залива катила священная прохлада Атлантицы, я говорила по телефону с Погодиной и почти все время, что она рассказывала мне свои истории о дружбе, любви и жестокости в Минске, я хохотала и вытирала слезы. Старик с ноутбуком, который сидел на соседней скамейке, посмотрел на меня с брезгливым неодобрением и ушел под пальмы Финансового Центра дописывать, хотелось бы верить, что-то монументальное. Удивительно, но самые дикие биографические истории Погодиной я как правило запоминаю слово-в-слово, и даже спустя много лет могу их ей детально пересказать. А ведь память моя теперь как решето! Не понимаю, почему при таком-то даре Погодина так и не начала писать книги. Ну, может, начнет еще. Даже неловко в наши-то годы иметь подругу без книги!
Внезапно сформулировала максимально простыми свой давно уже принятый и много лет работающий этический кодекс насчет описания моих любимых друзей в окололитературных эссеистических текстах и в ЖЖ: я намеренно искажаю, чтобы уважительно подчеркнуть священную невозможность точности. Текст - это инструмент для измерения дистанции, а не для ясного отображения отдаленного. Другой человек - это всегда мир, я не могу ни приблизиться, ни описать, ни дать хоть сколько-нибудь явную достоверность, более того, даже сама попытка достоверно и максимально честно изобразить Другого выглядит неуважительно по отношению к его самости - как будто он персонаж, которого легко скопировать. Поэтому честнее сразу лепить персонажа. Я делаю быстрые скетчи намеренно размашистыми, неровными мазками, как дети, которые рисуют любимых животных. Поэтому если друг говорит мне: "Я не похож" или "Это не я" или "Я не совсем так произносил эту фразу" - для меня это доказательство того, что этически я вряд ли отошла в сторону (я не хотела, чтобы был похож!). И да, я не могу и не умею сделать, чтобы был похож. Поэтому, конечно, дополнительным уважением всегда будет подкорректировать или убрать то, что доставляет ощущение дискомфорта - и это тоже очень важно.
Ночью все было тихо: ни стройки, ни фестиваля национальных культур Бушвика. Все умерли от жары. А будет еще хуже.
Оригинал и комментарии
лето 15 от vinah
Сходила в бассейн в рамках акции "наконец-то начать ходить в бассейн". У меня уже была такая акция в мае, я продержалась где-то месяц, и вот опять. В бассейне хорошо: бликует сквозь оранжерейный потолок уже почти что нормальное июньское нью-йоркское солнце, неторопливо, как в замедленной съемке проносятся мимо бледные торпеды китайских бабушек. Я смотрю прогноз погоды на следующую неделю и ужасаюсь - а ведь мне уже никогда не будет столько лет, сколько бывает цельсиев летом в Нью-Йорке! Вот где начинается кризис среднего возраста, осознаю я - когда ты понимаешь, что в Нью-Йорке летом уже никогда не будет настолько жарко, сколько тебе лет! а ведь прошлым летом было! и позапрошлым было! и позапозапрошлым было. а этим, кажется, нет, уже не будет. Рубеж, можно сказать. С другой стороны: стану китайская бабушка, перейду на Фаренгейт. И все мои Нью-Йоркские лета впереди!
После бассейна зашла в шаурму (шоурум, в смысле) к Фуркану. Фуркан - человек, который отобрал у меня работу мечты (и правильно сделал). Он прошлым летом заменял меня в мире свечей, когда я уехала на сессию в Бард, а потом, когда я вернулась, начал пытаться меня подсидеть, сместить и вытеснить, поэтому когда в компании оказалась какая-то супер-крутая вакансия менеджера по дистрибуции всякой косметической херни по различным универмагам, взяли его, а не меня! Это, конечно, было ужасно, я всю жизнь мечтала распределять по универмагам маски для волос, но вот не сложилось. Поэтому у Фуркана ко мне немного трепетное отношение, как к дебилушке - уверенаа, что он считает, что испортил мне успешную карьеру, и за это его наказали турецкие боги - уволили еще в декабре по сокращению, потому что выяснилось, что дистрибутор масок для волос - какая-то совершенно не нужная функция свечного дома. Сейчас Фуркан сидит в шаурме со всеми этими масками для волос и кремами. Я принесла ему кофе, он за это вылил на мои несчастные волосы (бассейн, плюс довольно суровый опыт окрашивания с передержкой) кучу каких-то дорогих средств: марокканская роза, дамаскский перец, звездная пыль (не шучу) из флакончиков с трехзначными цифрами. Все это тоже выглядело как богемная жизнь - хипстерский Уильямсбург и драгоценная золотая пыль, распыляемая на выжженные хлором и перекисью волосы, до этого щедро обрезанные пьяной пуэрториканкой за 15 минут в самом дешевом салоне самой угрюмой части Бушвика.
Пошла в дивный новый парк "Домино", но там джентрификационная драма и нейборхудные войны: хасиды Уильямсбурга решили, что парк построили специально для них, хасидов. Хипстеры Уильямсбурга, естественно, решили, что парк построили для хипстеров. Поэтому там творится черт знает что: ужасное напряжение, над парком постоянно кружит полицейский вертолет. Я еле продралась сквозь толпы хасидов и хипстеров, нарочито бойко и брезгливо толкающихся локтями на узком новом бордвоке, подвешенном над Ист Ривер так высоко, что впору начинать статистику суицидов, в итоге нашла относительно тихое местечко на газоне прямо под Уильямсбургским мостом, с видом на шоколадные руины фабрики. Там уже было побольше хипстеров, потому что за газоном разбита такошная с маргаритами и мескалем, что отпугивает, вероятно, хасидов. Не знаю, наверное, по мне выглядит, как будто я не люблю хасидов. Но это нормальная ответная реакция! Это не то чтобы нелюбовь, это просто настороженность (к тому же, попробуйте только уличить меня в антисемитизме! тут, в Нью-Йорке, хасиды - главные антисемиты! они говорят на идиш, активно не признают государство Израиль и презирают всех, кто говорит на иврите!). Я вообще ни от одной религиозно-этнической группы не получала столько презрения, как от хасидов! К тому же, меня очень страшно харрассил хасид в метро в 2013-м, поэтому у меня травма, извините.
"Ой, прямо Вуди Аллен!" - умилился Антон, когда я прислала ему фото красивого хасидского парка.
Да, Антон, ты сильно удивишься, когда приедешь в Нью-Йорк.
(возможно, в Нью-Йорке я полностью разлюбила фильмы Вуди Аллена, но стоит ли об этом?)
После бассейна зашла в шаурму (шоурум, в смысле) к Фуркану. Фуркан - человек, который отобрал у меня работу мечты (и правильно сделал). Он прошлым летом заменял меня в мире свечей, когда я уехала на сессию в Бард, а потом, когда я вернулась, начал пытаться меня подсидеть, сместить и вытеснить, поэтому когда в компании оказалась какая-то супер-крутая вакансия менеджера по дистрибуции всякой косметической херни по различным универмагам, взяли его, а не меня! Это, конечно, было ужасно, я всю жизнь мечтала распределять по универмагам маски для волос, но вот не сложилось. Поэтому у Фуркана ко мне немного трепетное отношение, как к дебилушке - уверенаа, что он считает, что испортил мне успешную карьеру, и за это его наказали турецкие боги - уволили еще в декабре по сокращению, потому что выяснилось, что дистрибутор масок для волос - какая-то совершенно не нужная функция свечного дома. Сейчас Фуркан сидит в шаурме со всеми этими масками для волос и кремами. Я принесла ему кофе, он за это вылил на мои несчастные волосы (бассейн, плюс довольно суровый опыт окрашивания с передержкой) кучу каких-то дорогих средств: марокканская роза, дамаскский перец, звездная пыль (не шучу) из флакончиков с трехзначными цифрами. Все это тоже выглядело как богемная жизнь - хипстерский Уильямсбург и драгоценная золотая пыль, распыляемая на выжженные хлором и перекисью волосы, до этого щедро обрезанные пьяной пуэрториканкой за 15 минут в самом дешевом салоне самой угрюмой части Бушвика.
Пошла в дивный новый парк "Домино", но там джентрификационная драма и нейборхудные войны: хасиды Уильямсбурга решили, что парк построили специально для них, хасидов. Хипстеры Уильямсбурга, естественно, решили, что парк построили для хипстеров. Поэтому там творится черт знает что: ужасное напряжение, над парком постоянно кружит полицейский вертолет. Я еле продралась сквозь толпы хасидов и хипстеров, нарочито бойко и брезгливо толкающихся локтями на узком новом бордвоке, подвешенном над Ист Ривер так высоко, что впору начинать статистику суицидов, в итоге нашла относительно тихое местечко на газоне прямо под Уильямсбургским мостом, с видом на шоколадные руины фабрики. Там уже было побольше хипстеров, потому что за газоном разбита такошная с маргаритами и мескалем, что отпугивает, вероятно, хасидов. Не знаю, наверное, по мне выглядит, как будто я не люблю хасидов. Но это нормальная ответная реакция! Это не то чтобы нелюбовь, это просто настороженность (к тому же, попробуйте только уличить меня в антисемитизме! тут, в Нью-Йорке, хасиды - главные антисемиты! они говорят на идиш, активно не признают государство Израиль и презирают всех, кто говорит на иврите!). Я вообще ни от одной религиозно-этнической группы не получала столько презрения, как от хасидов! К тому же, меня очень страшно харрассил хасид в метро в 2013-м, поэтому у меня травма, извините.
"Ой, прямо Вуди Аллен!" - умилился Антон, когда я прислала ему фото красивого хасидского парка.
Да, Антон, ты сильно удивишься, когда приедешь в Нью-Йорк.
(возможно, в Нью-Йорке я полностью разлюбила фильмы Вуди Аллена, но стоит ли об этом?)
Оригинал и комментарии
посмотревши ток-шоу (окончательный вариант) от bakluzhino
Не тварь дрожащая, не тля —
я смысл жизни Украины,
и ни зулусы, ни румыны
ей не заменят москаля.
я смысл жизни Украины,
и ни зулусы, ни румыны
ей не заменят москаля.
Оригинал и комментарии
Лето 26 от vinah
Ничего не успеваю и все время хочу спать. Стройка за окном (я имею в виду: прямо за окном, на расстоянии 3-4 метров) начинается каждое утро ровно в 7; сегодня там слоны с ламантинами забивали чугунные сваи в земную ось, а самолеты крушили авианосцы. Будучи далеко не жаворонком, я от этого страдаю жутко, все время хожу как во сне. Выспаться я могу только на выходных, но вот загвоздка: на выходных я работаю в свечном бутике! Ситуация превращается в безвыходную. Одна радость: эти пидарасы очень быстро строят. Уже четыре этажа готово. Надеюсь, это не небоскреб. Пусть бы они поскорей прекратили наращивать этажность. Также я подозреваю, что стройка, лезущая в окно, некоторым образом разочаровала моих соседок, и они перестали устраивать вечеринки с негромкой гитарной музыкой и хохотать - теперь они делают это где-то еще, не дома.
Вчера, когда я заехала к Лене, я даже в какой-то момент с ужасом предположила, что на самом деле заехала к ней поспать! Я это поняла, когда присела на диванчик и вдруг подумала: какой славный, приятный диванчик, на нем так хорошо, он будто обволакивает. Никогда не думала, что я стану тем самым человеком, который ходит по гостям, чтобы выспаться.
- Я приготовила бефстроганов из медведя, но не могу его есть, потому что он на вкус как человечина, - сказала Лена.
- Откуда у тебя медведь? - спросила я.
- Мой зять - охотник, он принес мне медведя, - ответила Лена немного укоризненно, словно я забыла о том, что ее зять - охотник.
Я вначале подумала на маленького галериста Франциско, вначале несколько удивившись, а потом сказав себе: а, так это текст, я же его персонаж! почему бы маленькому галеристу Франциско не завалить мишутку в Проспект Парке и не принести его Лене! я ведь живу в какой-то фантасмагорической фигне, которую придумала сама про себя в 2009-м и зачем-то записала, и теперь не могу выбраться из собственного текста!
Но нет, оказалось, что речь про мужа дочери сестры. Я понюхала мишутку, он и правда пах человечиной. Выясняя, откуда мы так точно идентифицируем запах человечины, мы решили, что это как-то эволюционно прописано в нас на всякий случай, чтобы человечество само себя не пожрало - ну и, как я поняла, нам сложновато поедать хищников: мы с волками, гепардами и львами убиваем и едим оленя, овечку и курочку. Хищный зверь - наш пищевой соратник, мы с ним заодно, мы выслеживаем уточку и режем свинью. А вот когда хищник ест хищника - это всегда немножко каннибализм.
- Но есть и еще одно объяснение, почему медведь на вкус как человек, - в какой-то момент поняла я. - Возможно, это просто и есть человек.
В итоге я ехала в сторону дома с рюкзаком, полным нашинкованного на строганов медведя. Уверена, в этот день никто не возил медведя в Нью-Йоркском метро. Хотя, может, и возил, кто знает. Кто тут только что не возит.
- Оптимистка!.. - звонко-звонко сказала одна русская бабушка другой, вкатывая тележку с продуктами в поезд, - Это такой человек, который верит в будущее хорошее!
- Я не знала этого слова! - обиженно ответила вторая бабушка, - Я думала, ты просто гадость сказать мне хочешь.
*
Позвонил минский зубной врач, который уже пару раз дистанционно чинил мне слюнную железу, снова выписал миорелаксанты и запретил есть и пить кислое. Прощай, бутылка розе с пузырьками, простаивающая в холодильнике! Здравствуй, мескаль!
Вчера, когда я заехала к Лене, я даже в какой-то момент с ужасом предположила, что на самом деле заехала к ней поспать! Я это поняла, когда присела на диванчик и вдруг подумала: какой славный, приятный диванчик, на нем так хорошо, он будто обволакивает. Никогда не думала, что я стану тем самым человеком, который ходит по гостям, чтобы выспаться.
- Я приготовила бефстроганов из медведя, но не могу его есть, потому что он на вкус как человечина, - сказала Лена.
- Откуда у тебя медведь? - спросила я.
- Мой зять - охотник, он принес мне медведя, - ответила Лена немного укоризненно, словно я забыла о том, что ее зять - охотник.
Я вначале подумала на маленького галериста Франциско, вначале несколько удивившись, а потом сказав себе: а, так это текст, я же его персонаж! почему бы маленькому галеристу Франциско не завалить мишутку в Проспект Парке и не принести его Лене! я ведь живу в какой-то фантасмагорической фигне, которую придумала сама про себя в 2009-м и зачем-то записала, и теперь не могу выбраться из собственного текста!
Но нет, оказалось, что речь про мужа дочери сестры. Я понюхала мишутку, он и правда пах человечиной. Выясняя, откуда мы так точно идентифицируем запах человечины, мы решили, что это как-то эволюционно прописано в нас на всякий случай, чтобы человечество само себя не пожрало - ну и, как я поняла, нам сложновато поедать хищников: мы с волками, гепардами и львами убиваем и едим оленя, овечку и курочку. Хищный зверь - наш пищевой соратник, мы с ним заодно, мы выслеживаем уточку и режем свинью. А вот когда хищник ест хищника - это всегда немножко каннибализм.
- Но есть и еще одно объяснение, почему медведь на вкус как человек, - в какой-то момент поняла я. - Возможно, это просто и есть человек.
В итоге я ехала в сторону дома с рюкзаком, полным нашинкованного на строганов медведя. Уверена, в этот день никто не возил медведя в Нью-Йоркском метро. Хотя, может, и возил, кто знает. Кто тут только что не возит.
- Оптимистка!.. - звонко-звонко сказала одна русская бабушка другой, вкатывая тележку с продуктами в поезд, - Это такой человек, который верит в будущее хорошее!
- Я не знала этого слова! - обиженно ответила вторая бабушка, - Я думала, ты просто гадость сказать мне хочешь.
*
Позвонил минский зубной врач, который уже пару раз дистанционно чинил мне слюнную железу, снова выписал миорелаксанты и запретил есть и пить кислое. Прощай, бутылка розе с пузырьками, простаивающая в холодильнике! Здравствуй, мескаль!
Оригинал и комментарии
от prilepin
Преинтереснейшие интервью бойца нашего батальона. Сам прочитал с огромным интересом. Как всё было и как всё обстоит сегодня. Живая история! Характерно, что интервью берёт Олег Миронов, тоже наш боец, которого посадили за якобы распылённый газ на концерте Макаревича. Отсидел и воевать приехал. Читайте, в общем.
https://russian.rt.com/ussr/article/530937-boec-batalion-prilepin-interviyu
https://russian.rt.com/ussr/article/530937-boec-batalion-prilepin-interviyu
Оригинал и комментарии
Откуда берутся демоны-9 от dreamer-m
Жить среди людей и чувствовать себя человеком - трудно. Жить среди альвов и чувствовать себя человеком - изумительно легко.
Скульд здоровалась, знакомилась, осматривалась. Свои живые камни альвы и гномы растили под землёй, в старых шахтах, когда-то принадлежавших Дому Фенриэ, но признанных полностью выработанными лет двадцать назад, ещё до Диасселя. Их за ничтожную стоимость приобрела команда элементалистов и использовала не для добычи, но для выращивания каменных существ и обустройства места для жилья и любования на подгорные красоты. Скульд смутно помнила, что живые камни могут изменять и трасформировать своих неживых сородичей, так что наверняка это место окажется своего рода «оранжереей» камней. Сейчас радостные гномы показывали лишь на гудящий булыжник, периодически недоумённо помаргивающий на собравшихся. О чём-то ещё объявят, решила Скульд, позже, когда все соберутся. Наверняка они вырастили уже что-то ещё, что можно продать - это объясняло многочисленных гостей, перемещавшихся между отапливаемым домиком с закусками, диванчиками и пуфиками - и холодной красивой пещерой, которую частично доработали до «натурального» вида, которого у неё сто лет не было.
О живых камнях Скульд впервые услышала в детстве, когда в Мошкелу приехал с семьёй элементалист откуда-то из Пяти Городов. Он, как теперь понимала Скульд, умел не так чтобы много, а зарабатывал на жизнь одним-единственным заклинанием, «лепкой из камня». Ремонтировал фасады, подновлял треснувшие от старости скульптуры… в общем, почти каменотёс или скульптор, только инструмент другой и не со всяким материалом дружит, зато быстрее. Скульд, тогда ещё Нашня, сперва просто играла с его детьми, но быстро начала присматриваться к камешкам и пытаться с ними играть в «элементалиста». Где-то в эти времена мать и соседки пришли к убеждению, что у Нашни есть особый талант к магии и её надо пристраивать учиться. Но, конечно, не к этому небогатому человеку, постоянно лазающему по стенам и крышам, а к настоящим магам… Наринские альвы оказались впоследствии наиболее похожи на настоящих. А элементалист в конце концов уехал, прочь из Угнурии: какие-то нелады вышли у него со сборщиками налогов, а Нашня по малолетству не поняла и не запомнила, какие именно.
О живых камнях, которые пасут и превращают другие камни, а также поют им, элеметалист ей только рассказывал. Теперь она наконец посмотрела, как выглядят те, кто всё это время - пока она осваивала технику «чистого разума», искала доказательства её годности, искала метеориты, врагов Диасселя, атоми - всё это время занимались медленным, многолетним выращиванием живых камней. Они не были похожи на то, что она представляла в детстве; они были общительны (во всяком случае, сегодня), практичны, при этом от гномов заметно пахло пивом, а от альвов духами.
Скульд забралась обратно в тёплый домик. Хорошо, что они здесь есть; печально, что она чувствует себя среди них чужой. Она не занималась камнями всё это время, она не похожа на них и вряд ли будет. Она даже пива не любит.В домике угнурийка неожиданно для себя обнаружила Роана Фенриэ, благодушного селки-астронома, занявшего правую часть дивана и слушавшего, как сидящая рядом Миана Киэ рассказывает про перетекание камня в породе при оживлении, про переформирование слоёв. Астроном, судя по виду, разбирался в этом не больше Скульд. Угнрийка устроилась на том же диване слева, поудобнее, протянула руку вдоль спинки…
Роан Фенриэ. Как-то он умудрялся всё это время не впадать в безумие Дома. Как-то он пережил и сезон обвинений, и охоту на ведьм, и поминовение родственников при невозможности похорон, и исчезновение Диасселя, и что у них там сейчас ещё творится. Как-то же он живёт с тем, что у него, альва и тюленя, две жизни уложились в одну. Как-то же он сидит и улыбается, и хватит уже Скульд думать, что она одна здесь самая-самая чужая, потому что это смешно даже без взгляда вечности.
Рука Роана была достаточно близко. Конечно же, Скульд дотянулась.
И ещё кусочек будет
This entry was originally posted at https://yutaku.dreamwidth.org/408824.html. Please comment there using OpenID.
Скульд здоровалась, знакомилась, осматривалась. Свои живые камни альвы и гномы растили под землёй, в старых шахтах, когда-то принадлежавших Дому Фенриэ, но признанных полностью выработанными лет двадцать назад, ещё до Диасселя. Их за ничтожную стоимость приобрела команда элементалистов и использовала не для добычи, но для выращивания каменных существ и обустройства места для жилья и любования на подгорные красоты. Скульд смутно помнила, что живые камни могут изменять и трасформировать своих неживых сородичей, так что наверняка это место окажется своего рода «оранжереей» камней. Сейчас радостные гномы показывали лишь на гудящий булыжник, периодически недоумённо помаргивающий на собравшихся. О чём-то ещё объявят, решила Скульд, позже, когда все соберутся. Наверняка они вырастили уже что-то ещё, что можно продать - это объясняло многочисленных гостей, перемещавшихся между отапливаемым домиком с закусками, диванчиками и пуфиками - и холодной красивой пещерой, которую частично доработали до «натурального» вида, которого у неё сто лет не было.
О живых камнях Скульд впервые услышала в детстве, когда в Мошкелу приехал с семьёй элементалист откуда-то из Пяти Городов. Он, как теперь понимала Скульд, умел не так чтобы много, а зарабатывал на жизнь одним-единственным заклинанием, «лепкой из камня». Ремонтировал фасады, подновлял треснувшие от старости скульптуры… в общем, почти каменотёс или скульптор, только инструмент другой и не со всяким материалом дружит, зато быстрее. Скульд, тогда ещё Нашня, сперва просто играла с его детьми, но быстро начала присматриваться к камешкам и пытаться с ними играть в «элементалиста». Где-то в эти времена мать и соседки пришли к убеждению, что у Нашни есть особый талант к магии и её надо пристраивать учиться. Но, конечно, не к этому небогатому человеку, постоянно лазающему по стенам и крышам, а к настоящим магам… Наринские альвы оказались впоследствии наиболее похожи на настоящих. А элементалист в конце концов уехал, прочь из Угнурии: какие-то нелады вышли у него со сборщиками налогов, а Нашня по малолетству не поняла и не запомнила, какие именно.
О живых камнях, которые пасут и превращают другие камни, а также поют им, элеметалист ей только рассказывал. Теперь она наконец посмотрела, как выглядят те, кто всё это время - пока она осваивала технику «чистого разума», искала доказательства её годности, искала метеориты, врагов Диасселя, атоми - всё это время занимались медленным, многолетним выращиванием живых камней. Они не были похожи на то, что она представляла в детстве; они были общительны (во всяком случае, сегодня), практичны, при этом от гномов заметно пахло пивом, а от альвов духами.
Скульд забралась обратно в тёплый домик. Хорошо, что они здесь есть; печально, что она чувствует себя среди них чужой. Она не занималась камнями всё это время, она не похожа на них и вряд ли будет. Она даже пива не любит.В домике угнурийка неожиданно для себя обнаружила Роана Фенриэ, благодушного селки-астронома, занявшего правую часть дивана и слушавшего, как сидящая рядом Миана Киэ рассказывает про перетекание камня в породе при оживлении, про переформирование слоёв. Астроном, судя по виду, разбирался в этом не больше Скульд. Угнрийка устроилась на том же диване слева, поудобнее, протянула руку вдоль спинки…
Роан Фенриэ. Как-то он умудрялся всё это время не впадать в безумие Дома. Как-то он пережил и сезон обвинений, и охоту на ведьм, и поминовение родственников при невозможности похорон, и исчезновение Диасселя, и что у них там сейчас ещё творится. Как-то же он живёт с тем, что у него, альва и тюленя, две жизни уложились в одну. Как-то же он сидит и улыбается, и хватит уже Скульд думать, что она одна здесь самая-самая чужая, потому что это смешно даже без взгляда вечности.
Рука Роана была достаточно близко. Конечно же, Скульд дотянулась.
И ещё кусочек будет
This entry was originally posted at https://yutaku.dreamwidth.org/408824.html. Please comment there using OpenID.
Оригинал и комментарии
Эпиллион от dreamer-m
Итак, об играх, благо как раз и повод: вышла очередная игра в моём переводе. На сей раз это «Эпиллион»: https://studio101.ru/othergames/epyllion/ST0601
«Давным-давно жители Драконии отогнали Тьму, защитив от её тлетворного влияния свою землю и жизнь. Победив, они благоденствовали много веков, однако тьма вернулась, прокравшись в некогда безопасные места и наполнив собой сердца многих драконов. Вы странствующий отряд юных дракончиков, помогающих Совету расследовать слухи и узнавать правду о тени, распространяющейся по Драконии. Вместе с другими вы будете защищать свою землю, помогая как драконам, так и другим волшебным существам и познавая настоящую ценность дружбы».
Игровая система сделана на движке PbtA и является не классической ролевой игрой, а повествовательной (нарративной). Это значит, что в ней не один ведущий готовит игровой мир, а игроки его потом исследуют: вместо этого игровой мир постоянно досоздаётся всеми участниками процесса. Всеми, кто за столом.Как это делается, могу – и, наверное, стоит - рассказать подробнее, если кто-то выразит желание об этом почитать. Рисовать карту Драконии, придумывать кто там живёт, как их зовут, чем они занимаются - это вы будете сами, всё сами.
Внутренняя структура игры сделана так, чтобы особенно хорошо походить для сюжетов вида «Дядя Золоторог поссорился с дядей Шипохвостом из-за редкого драгоценного камня. Как бы их помирить, чтобы они не сорвали общий проект строительства, которым заведуют по поручению Совета?» или «К праздник до сих пор не подвезли напиток Огндышку. Что случилось? Надо отправиться и посмотреть, где застряли все эти повозки». При этом в игре введена возможность развития истории в эпическую линию, связанную с распространением Тьмы, печально влияющей на драконьи души. Если использовать этот подход, то сначала персонажи обнаружат возможность эффектно сходить на тёмную сторону силы и обратно, а потом, по мнению автора - героически повоевать с тьмой в воздушных боях. Про совместимость этих нарративов ("дружба - это чудо" и "а теперь все хорошие пойдут побеждать всех плохих") у меня есть своё, отличное от авторского, мнение, но я его потом отдельно расскажу.
Игра не содержит взрослого материала и намеренно рассчитана игры с детьми том числе. Самым «взрослым», что я в ней вижу, является изобилие химерических существ, которых может быть трудно представить и за которых на самом деле очень трудно играть. Это опытному игроку в D&D может быть забавно пообщаться с бехольдером или поиграть за бехолдера. Для детей, если честно, вы можете захотеть использовать больше знакомых и понятных элементов, вроде обычных зверей. А вводить пчелзаек (помесь зайцев с пчёлами, прыгают, живут ульями, делают особый мёд) и им подобных лучше дозированно, тщательно развивая тему с каждым новосозданным элементом мира, пока образ не станет чётким. Причём-то хороший, но игра недвумысленно предполагает постоянное его использование. Так вот, с этим лучше аккуратно, как с потреблением сахара.
А сейчас пара самых приметных особенностей игры:
- Нетривиальное драконье общество. Драконы бесполы (размножаются партеногенезом?), живут стаями - семейными, приключенческими, рабочими и так далее. Общество основано на возрастной иерархии, зубами и когтями держится за великие традиции и обычаи. При этом Дракония - единственная цивилизация разумных существ на огромном континенте, люди и прочая странная мелочь ещё не возникли как явление. В какую сторону развивать такое заковыристое драконье общество - дело играющих, вижу в качестве самого интересного варианта сделать из этого идеальную «китайскую небесную империю», которая вся про долг, почтение и те самые традиции, благо драконья тема очень к этому располагает. Подростки, впрочем, вероятнее всего предпочтут поиграть в революцию и смену социального устройства в пользу более привлекательного для молодёжи. Благо в игре есть располагающие к этому скрытые механизмы, вроде магии Тьмы. А также к этому располагает тот факт, что без дополнительной эмоционально-социально-экономической подложки красивая "возрастная иерархия" удивительно быстро превращается в дедовщину, и в игре это проще отразить, чем не отразить.
- Лунная магия, особая способность драконов творить чудеса, призывая на помощь пять волшебных лун этого мира. Магия основана на дружбе. Дружба - это чудо В комментариях вконтакте дракончиков уже назвали «чешуйчатыми пони» - так вот правильно назвали! Основной ресурс для этой магии, камешки дружбы, добывается путём совершения таких поступков, которые воплощают представления о прекрасном твоих друзей по стае. Очень забавная механика, особенно если попадает в руки игроку-промысловику, который начинает целеустремлённо «фармить» камешки…
- Магия Тьмы и эгоизма, позволяющая дракончику сходить на тёмную сторону силы и посмотреть, как окружающие колупаются, пытаясь снова сделать его «настоящим другом». Механика эта столь забавна, что я про неё отдельным постом расскажу, следующим. Тьма специфична для «Эпиллиона», в других играх группы PbtA другие особые фишки.
This entry was originally posted at https://yutaku.dreamwidth.org/409428.html. Please comment there using OpenID.
«Давным-давно жители Драконии отогнали Тьму, защитив от её тлетворного влияния свою землю и жизнь. Победив, они благоденствовали много веков, однако тьма вернулась, прокравшись в некогда безопасные места и наполнив собой сердца многих драконов. Вы странствующий отряд юных дракончиков, помогающих Совету расследовать слухи и узнавать правду о тени, распространяющейся по Драконии. Вместе с другими вы будете защищать свою землю, помогая как драконам, так и другим волшебным существам и познавая настоящую ценность дружбы».
Игровая система сделана на движке PbtA и является не классической ролевой игрой, а повествовательной (нарративной). Это значит, что в ней не один ведущий готовит игровой мир, а игроки его потом исследуют: вместо этого игровой мир постоянно досоздаётся всеми участниками процесса. Всеми, кто за столом.Как это делается, могу – и, наверное, стоит - рассказать подробнее, если кто-то выразит желание об этом почитать. Рисовать карту Драконии, придумывать кто там живёт, как их зовут, чем они занимаются - это вы будете сами, всё сами.
Внутренняя структура игры сделана так, чтобы особенно хорошо походить для сюжетов вида «Дядя Золоторог поссорился с дядей Шипохвостом из-за редкого драгоценного камня. Как бы их помирить, чтобы они не сорвали общий проект строительства, которым заведуют по поручению Совета?» или «К праздник до сих пор не подвезли напиток Огндышку. Что случилось? Надо отправиться и посмотреть, где застряли все эти повозки». При этом в игре введена возможность развития истории в эпическую линию, связанную с распространением Тьмы, печально влияющей на драконьи души. Если использовать этот подход, то сначала персонажи обнаружат возможность эффектно сходить на тёмную сторону силы и обратно, а потом, по мнению автора - героически повоевать с тьмой в воздушных боях. Про совместимость этих нарративов ("дружба - это чудо" и "а теперь все хорошие пойдут побеждать всех плохих") у меня есть своё, отличное от авторского, мнение, но я его потом отдельно расскажу.
Игра не содержит взрослого материала и намеренно рассчитана игры с детьми том числе. Самым «взрослым», что я в ней вижу, является изобилие химерических существ, которых может быть трудно представить и за которых на самом деле очень трудно играть. Это опытному игроку в D&D может быть забавно пообщаться с бехольдером или поиграть за бехолдера. Для детей, если честно, вы можете захотеть использовать больше знакомых и понятных элементов, вроде обычных зверей. А вводить пчелзаек (помесь зайцев с пчёлами, прыгают, живут ульями, делают особый мёд) и им подобных лучше дозированно, тщательно развивая тему с каждым новосозданным элементом мира, пока образ не станет чётким. Причём-то хороший, но игра недвумысленно предполагает постоянное его использование. Так вот, с этим лучше аккуратно, как с потреблением сахара.
А сейчас пара самых приметных особенностей игры:
- Нетривиальное драконье общество. Драконы бесполы (размножаются партеногенезом?), живут стаями - семейными, приключенческими, рабочими и так далее. Общество основано на возрастной иерархии, зубами и когтями держится за великие традиции и обычаи. При этом Дракония - единственная цивилизация разумных существ на огромном континенте, люди и прочая странная мелочь ещё не возникли как явление. В какую сторону развивать такое заковыристое драконье общество - дело играющих, вижу в качестве самого интересного варианта сделать из этого идеальную «китайскую небесную империю», которая вся про долг, почтение и те самые традиции, благо драконья тема очень к этому располагает. Подростки, впрочем, вероятнее всего предпочтут поиграть в революцию и смену социального устройства в пользу более привлекательного для молодёжи. Благо в игре есть располагающие к этому скрытые механизмы, вроде магии Тьмы. А также к этому располагает тот факт, что без дополнительной эмоционально-социально-экономической подложки красивая "возрастная иерархия" удивительно быстро превращается в дедовщину, и в игре это проще отразить, чем не отразить.
- Лунная магия, особая способность драконов творить чудеса, призывая на помощь пять волшебных лун этого мира. Магия основана на дружбе. Дружба - это чудо В комментариях вконтакте дракончиков уже назвали «чешуйчатыми пони» - так вот правильно назвали! Основной ресурс для этой магии, камешки дружбы, добывается путём совершения таких поступков, которые воплощают представления о прекрасном твоих друзей по стае. Очень забавная механика, особенно если попадает в руки игроку-промысловику, который начинает целеустремлённо «фармить» камешки…
- Магия Тьмы и эгоизма, позволяющая дракончику сходить на тёмную сторону силы и посмотреть, как окружающие колупаются, пытаясь снова сделать его «настоящим другом». Механика эта столь забавна, что я про неё отдельным постом расскажу, следующим. Тьма специфична для «Эпиллиона», в других играх группы PbtA другие особые фишки.
This entry was originally posted at https://yutaku.dreamwidth.org/409428.html. Please comment there using OpenID.
Оригинал и комментарии
any moment now, your highness от wolfox
Moar cats!
Несколько самых замечательных клипов, потому что очень уж хочется поделиться красотой со всеми. Вообще на Youtube ОЧЕНЬ много всего по "Котам-воителям", это я замечала еще раньшекогда искала всякое по поням, кхм, но в основном это MAP-ы, то бишь multi-animator-project, а они бывают в 99% случаев весьма, увы, смешанного качества. То есть идет пять секунд красоты и пять секунд "штоетауберитеетоАААА".
(Представьте, что вы читаете рассказ, где две строчки - Стивен Кинг, а две - Джек Смит, уборщик из ночной забегаловки, да.)
Но есть исключения, и вот они - они прекрасные. И местами с моими любимыми героями даже! Смотреть можно без знакомства с каноном.
Ravenpaw - Run. (В нашем переводе Ravenpaw - "Горелый"... поотрывать бы кому-нибудь... уши за такое.) Маленький, робкий, напуганный котик-жертва (в первой книге), сумевший выжить, сделать несколько нелегких выборов и пройти своим собственным путем - до конца. Его воинское имя, по словам авторов, было бы - Ravenflight (как бы вы, господа с оторванными ушами, ЭТО перевели, а, А?!) Прекрасная история. Кто ревел на "Ravenpaw's Farewell" в три ручья? Да была тут одна такая...)
Mothwing - If I Believe You. (Mothwing - Мотылинка, ну это еще куда ни шло. Тут интересно то, что Мотылинка, гм, "кошка-атеист", не верящая в Звездное Племя, что для кошек не просто "еще одна вера", а, натурально, ересь. И вдвойне, втройне, недопустимая штука вообще - для кошки-целительницы, задача которой - не просто лечить соплеменников, а истолковывать знамения, посылаемые с небес предками. Теологические и философские сложности прилагаются.)
Breezepelt & Company - Ready As I'll Ever Be (песня из мультсериала Tangled, Breezepelt-Ветерок за "злодея", Ivypool-Искра и Dovewing-Голубка с остальными на противоположной стороне. Ivypool - еще один мой любимый персонаж, в отличие от typical lawful good сестры Голубки неоднозначный и интересный. И top action girl клана заодно!)
Windstar and Gorsestar - Kids Again (просто красивый романтический клип, как по мне, ну и песня отличная)
Бонусом кроссоверная картинка. See me roar... meow.
Несколько самых замечательных клипов, потому что очень уж хочется поделиться красотой со всеми. Вообще на Youtube ОЧЕНЬ много всего по "Котам-воителям", это я замечала еще раньше
(Представьте, что вы читаете рассказ, где две строчки - Стивен Кинг, а две - Джек Смит, уборщик из ночной забегаловки, да.)
Но есть исключения, и вот они - они прекрасные. И местами с моими любимыми героями даже! Смотреть можно без знакомства с каноном.
Ravenpaw - Run. (В нашем переводе Ravenpaw - "Горелый"... поотрывать бы кому-нибудь... уши за такое.) Маленький, робкий, напуганный котик-жертва (в первой книге), сумевший выжить, сделать несколько нелегких выборов и пройти своим собственным путем - до конца. Его воинское имя, по словам авторов, было бы - Ravenflight (как бы вы, господа с оторванными ушами, ЭТО перевели, а, А?!) Прекрасная история. Кто ревел на "Ravenpaw's Farewell" в три ручья? Да была тут одна такая...)
Mothwing - If I Believe You. (Mothwing - Мотылинка, ну это еще куда ни шло. Тут интересно то, что Мотылинка, гм, "кошка-атеист", не верящая в Звездное Племя, что для кошек не просто "еще одна вера", а, натурально, ересь. И вдвойне, втройне, недопустимая штука вообще - для кошки-целительницы, задача которой - не просто лечить соплеменников, а истолковывать знамения, посылаемые с небес предками. Теологические и философские сложности прилагаются.)
Breezepelt & Company - Ready As I'll Ever Be (песня из мультсериала Tangled, Breezepelt-Ветерок за "злодея", Ivypool-Искра и Dovewing-Голубка с остальными на противоположной стороне. Ivypool - еще один мой любимый персонаж, в отличие от typical lawful good сестры Голубки неоднозначный и интересный. И top action girl клана заодно!)
Windstar and Gorsestar - Kids Again (просто красивый романтический клип, как по мне, ну и песня отличная)
Бонусом кроссоверная картинка. See me roar... meow.
Оригинал и комментарии
Лето 12 от vinah
Весь день писала сценарии. Это сценарии для обычного телевидения, для простых людей. У меня, конечно, особый талант в смысле коммуникации с простыми людьми - все, что я делаю, вообще не то (и я понятия не имею, как делается то, хотя редактировать и улучшать чужое то вполне могу). Мой бедный редактор А. терпеливо объясняет мне, что я не понимаю динамику случайного совпадения, счастливого случая, невероятной синхронистичности, и вместо положенных сценариям необъяснимых случайностей выписываю что-то не то.
- Да нет, - искренне говорю я. - Я, наоборот, overqualified. Я все это понимаю настолько хорошо и глубоко, что воссоздать и смоделировать это в простой истории для тех, кто понимает плохо, я просто не могу!
Конечно же, мне никто не верит. Свои творческие промахи в области текстов для масс я отношу к сверхспособностям (конечно, это наивно, но что поделать) - если я за столько лет так и не научилась писать так, как всем нравится, я, видимо, особенный человек. Но каждый из нас особенный человек, и ничего, все умрем, все исчезнем - в этом смысле меня почему-то очень впечатлила, казалось бы, совершенно очевидная и простая надпись, процитированная Ниной
benadamina в посте про выставку современного искусства (или это была не выставка? ну, не важно) и объясняющая чью-то работу: each one of us is unique and important, and, at the same time, is destined to disappear. Вроде бы это всем и всегда сразу понятно как изначальное условие игры, но меня как по горлу бумажкой резануло. Видимо, зацепило то, что художница этой идеей как бы и вдохновляется в своем творчестве - наверное, мы все чем-то таким же вдохновляемся, но вот так прямо свести к очевидному - страшно, наверное (вот это я понимаю, феноменологическая редукция!).
*
Мне звонит отец с дачи.
- Три дрозда, - так начинает он разговор. - В сетку, которой я накрыл черешню, влетели и запутались три дрозда.
- И что с ними случилось? - спросила я.
- Умерли мученической смертью, - с некоторой гордостью отвечает отец.
- Господи, но зачем?
- Они сами виноваты. Я не виноват, - объяснил отец. - Я делал, что мог. Я хотел черешни, они тоже хотели черешни. Это нормально. Но они же ее не едят, как нормальные ребята - выбрал ягодку, съел. Они все понадкусывали! Как сволочи! Эта не нравится, эта не та. Каждую ягоду бьют. Поэтому я повесил сетку на черешню. А они в ней запутались и погибли. Птица не может нормально сидеть, запутавшись, пытается лететь, задыхается и умирает.
- Это чудовищно! - поддержала я разговор.
- Это живая природа! Мы все хотим есть черешню. Ничего не поделаешь, - сообщил отец. - Также дрозды скооперировались со скворцами, хотя обычно они убивают друг друга за черешню. Но теперь во имя черешни они работают бандой. Очень уважительно друг к другу относятся - это невероятно! Эти сверху черешню сбивают, те снизу собирают.
(кажется, это его потрясло больше всего: то, что дрозды и скворцы относятся друг ко другу с уважением. он еще несколько раз об этом вспоминал. видимо, он больше меня знает о том, что раньше было между дроздами и скворцами, и даже хорошо, что я не в курсе)
У меня были какие-то соображения насчет дроздов, но я решила их попридержать. В конце концов, я ем свежую черешню из Калифорнии, а у них там серьезные черешневые войны с окружающей природой, и дрозды, вероятно, пали именно на войне, а когда кругом военные правила, логика бессильна.
*
Проезжая по Вильямсбургскому мосту (даже в такие дни я все равно заставляю себя выбраться в город хотя бы на час - обычно я беру супер-долгоиграющий чай с тапиокой в argo tea на дне утюга - именно там, где сидели мрачные линчевские посетители того зеленого бара с легендарной картины Хоппера - и долго-долго сижу с ним в старом хрустящем кресле, рассматривая прохожих, чтобы глаза немножко фокусировались хоть на чем-то, что не экран), увидела, что под ним разбили дивной красоты парк на месте заброшенной сахарной фабрики "Домино". Это выглядело невероятно - еще буквально вчера там текли хляби, высились ржавые краны, гремела стройка и струились реки говна и колотого кирпича, а теперь - стеклянные крыши, поющие фонтаны, карусели и баскетбольная площадка! Полезла гуглить - и правда, теперь это Домино Парк и его открыли ровно два дня назад. Таймлайн возникновения новых парков в Нью-Йорке все-таки тайна - они и правда берутся моментально из какого-то долгоиграющего, надоевшего хаоса; точка превращения хаоса и хлябей в сияющий парк ненаблюдаема и вечно оттянута то в прошлое, то в будущее, как горизонт событий.
- Да нет, - искренне говорю я. - Я, наоборот, overqualified. Я все это понимаю настолько хорошо и глубоко, что воссоздать и смоделировать это в простой истории для тех, кто понимает плохо, я просто не могу!
Конечно же, мне никто не верит. Свои творческие промахи в области текстов для масс я отношу к сверхспособностям (конечно, это наивно, но что поделать) - если я за столько лет так и не научилась писать так, как всем нравится, я, видимо, особенный человек. Но каждый из нас особенный человек, и ничего, все умрем, все исчезнем - в этом смысле меня почему-то очень впечатлила, казалось бы, совершенно очевидная и простая надпись, процитированная Ниной
benadamina в посте про выставку современного искусства (или это была не выставка? ну, не важно) и объясняющая чью-то работу: each one of us is unique and important, and, at the same time, is destined to disappear. Вроде бы это всем и всегда сразу понятно как изначальное условие игры, но меня как по горлу бумажкой резануло. Видимо, зацепило то, что художница этой идеей как бы и вдохновляется в своем творчестве - наверное, мы все чем-то таким же вдохновляемся, но вот так прямо свести к очевидному - страшно, наверное (вот это я понимаю, феноменологическая редукция!).*
Мне звонит отец с дачи.
- Три дрозда, - так начинает он разговор. - В сетку, которой я накрыл черешню, влетели и запутались три дрозда.
- И что с ними случилось? - спросила я.
- Умерли мученической смертью, - с некоторой гордостью отвечает отец.
- Господи, но зачем?
- Они сами виноваты. Я не виноват, - объяснил отец. - Я делал, что мог. Я хотел черешни, они тоже хотели черешни. Это нормально. Но они же ее не едят, как нормальные ребята - выбрал ягодку, съел. Они все понадкусывали! Как сволочи! Эта не нравится, эта не та. Каждую ягоду бьют. Поэтому я повесил сетку на черешню. А они в ней запутались и погибли. Птица не может нормально сидеть, запутавшись, пытается лететь, задыхается и умирает.
- Это чудовищно! - поддержала я разговор.
- Это живая природа! Мы все хотим есть черешню. Ничего не поделаешь, - сообщил отец. - Также дрозды скооперировались со скворцами, хотя обычно они убивают друг друга за черешню. Но теперь во имя черешни они работают бандой. Очень уважительно друг к другу относятся - это невероятно! Эти сверху черешню сбивают, те снизу собирают.
(кажется, это его потрясло больше всего: то, что дрозды и скворцы относятся друг ко другу с уважением. он еще несколько раз об этом вспоминал. видимо, он больше меня знает о том, что раньше было между дроздами и скворцами, и даже хорошо, что я не в курсе)
У меня были какие-то соображения насчет дроздов, но я решила их попридержать. В конце концов, я ем свежую черешню из Калифорнии, а у них там серьезные черешневые войны с окружающей природой, и дрозды, вероятно, пали именно на войне, а когда кругом военные правила, логика бессильна.
*
Проезжая по Вильямсбургскому мосту (даже в такие дни я все равно заставляю себя выбраться в город хотя бы на час - обычно я беру супер-долгоиграющий чай с тапиокой в argo tea на дне утюга - именно там, где сидели мрачные линчевские посетители того зеленого бара с легендарной картины Хоппера - и долго-долго сижу с ним в старом хрустящем кресле, рассматривая прохожих, чтобы глаза немножко фокусировались хоть на чем-то, что не экран), увидела, что под ним разбили дивной красоты парк на месте заброшенной сахарной фабрики "Домино". Это выглядело невероятно - еще буквально вчера там текли хляби, высились ржавые краны, гремела стройка и струились реки говна и колотого кирпича, а теперь - стеклянные крыши, поющие фонтаны, карусели и баскетбольная площадка! Полезла гуглить - и правда, теперь это Домино Парк и его открыли ровно два дня назад. Таймлайн возникновения новых парков в Нью-Йорке все-таки тайна - они и правда берутся моментально из какого-то долгоиграющего, надоевшего хаоса; точка превращения хаоса и хлябей в сияющий парк ненаблюдаема и вечно оттянута то в прошлое, то в будущее, как горизонт событий.
Оригинал и комментарии
Обновление планов от paul-kornev
http://pavel-kornev.ru/home/1067-plans.html
Оригинал и комментарии
Лето 28, 29 от vinah
Все эти прошедшие дни я писала текст, который почему-то разросся в текст, ставший больше, чем моя физическая возможность написать его за все эти прошедшие дни. Испытываю по этому поводу странную разновидность недоумения (подозреваю, раньше не чувствовала ничего подобного) - что-то вроде злобы на идеи, для развития которых мне не хватает мозга или времени. Как будто идея больше, чем моя возможность ее охватить сразу целиком, и я могу шарить по ее объемной туче чем-то вроде луча фонарика, высвечивая отдельные фрагменты. Все непонятно и не вовремя.
Чтобы снять тревогу, перед сном брожу по Венеции в Google Street View, это успокаивает. Она там настолько отчетливая, что я в основном выбираю безлюдные улицы и рассматриваю надписи или трещины на стенах, а еще делаю скриншоты влюбленных пар, держащихся за руки, чтобы выложить их в Инстаграм с тэгом "моя прекрасная Венеция 2013, лето".
Лето 28
Я уже привыкла просыпаться ровно в 7 утра от того, что рабочие за окном в нескольких метрах от меня вбивают сваи в небоскреб, который неким прекрасным людям (я опускаю наименование нации на всякий случай) вздумалось выстроить в Бушвике. Возможно, это будет первый небоскреб в Бушвике, впендюренный мимо маленькой мексиканской хаткой с ротвейлером и четырьмя детьми - и трехэтажным кирпичным домом уже без заднего двора. В этот раз я проснулась от того, что хуярили молнии и грохотал гром. Спросонья я решила, что это уже стройка и кто-то из рабочих таки наебнулся с лесов. Но оказалось, что на Бушвик снизошел гнев господень и молнии фигачат прямо по сваям.
Я выспалась. Стройку в этот день так никто и не начал: испугались гнева Господня. Любопытно, что под гром как природное явление я высыпаюсь, а под такой же силы грохот, создаваемый человеком - нет, страдаю.
Весь день тропические ливни. Нью-Йорк погружается в ту самую летнюю маревную жару - липкую, выжигающую все, влажную, азиатскую. В такую жару хочется питаться исключительно крабовым карри и желтой калифорнийской черешней - но нет на это ни сил, ни времени, ни денег. Тем более, что я собрала все свои деньги в кулек и, скажем так, отнесла его в качестве залога по одному навязчиво насущному жилищному вопросу - плюс собрала гигантский пакет документов и вдруг изумилась в очередной раз тому, что делаю какие-то взрослые вещи. Это все мелкие и важные бюрократические дела, на первый взгляд даже совершенно обычные, но прохождение их здесь, в Америке, на взрослом уровне, до сих пор вызывает у меня шок и трепет. Когда это делают другие, мне кажется, что они какие-то боги: человек пошел сдал на права? открыл в банке счет? записался к врачу и даже умудрился получить совет, рецепт и справку?! сам? невероятно, невероятно, я не представляю, как бы я это смогла. В то же время я помню, как раньше считала такими же сверхлюдьми, делающими невероятное, всех, кто, например, поступил в колледж и сдал все тесты - или, например, устроился на настоящую работу и работает на ней. Когда же в роли человека, проходящего квест, я сама - не могу поверить, что делаю что-то из взрослой жизни. Наверное, оно и в 30 лет так работает, и в 40, и в 55 я буду (если доживу) точно так же офигевать, если мне вдруг удастся притвориться кем-то из взрослых и пройти квести из взрослой жизни. Офигеть, мне удалось выдать себя за человека, который сумел это все сделать! И так каждый раз. Мне удается притвориться человеком, который умеет разговаривать по телефону на английском с социальными службами и сервис-центром. У меня получилось притвориться кем-то, кто закончил колледж (это вообще невероятно, такая протяженная иллюзия - как медленно-медленно вынимать из бесконечно длинного цилиндра накромсанного гирляндой тягучего бесконечного голубя). Я в очередной раз притворяюсь взрослым человеком, чувствуя, как дрожь подходит к горлу и сводит язык - а что, если мой собеседник (чиновник, работник банка, составитель договора) тоже им притворяется?
Вообще, Америка вся похожа на какую-то детскую игру в магазин, если честно. Меня все эти годы не оставляет такое ощущение.
От того магазина, в который мы играли в детстве, он отличается тем, что в этот магазин можно выиграть.
Но можно и проиграть, об этом не стоит забывать.
* * *
Чтобы отвлечься от работы и текста на часик-два, пошла обедать с Ниной. Конечно же, мы выбрали То Самое Кафе, где до этого никогда не встречали Патти Смит (но потом встретили, и не с ней. из тщеславных соображений мне ужасно хотелось думать, что Нина меня тихо ненавидит).
- Холодник с мимозой! - обрадовалась Нина. Ее муж уехал в Беларусь на три дня и Нина решила удариться во все тяжкие: холодник с мимозой, концерт Florence And The Machine в 7 утра в Центральном Парке, лежание по вечерам на диване с кроликом и фильмом Ladybird.
- Нет, я не могу так кутить, - расстроилась я. - Я пишу текст, и параллельно еще дописываю сценарий. Просто съедим холодник и домой.
Холодника в кафе снова не было. Была шакшука. Когда я заказала шакшуку, из соседнего дома вышла Патти Смит и медленно пошла в сторону кафе.
- Вот, Нина, тебе Патти Смит, - кивнула я за окно. - Видимо, Патти надо вызывать шакшукой.
Нина завороженно смотрела на Патти. Вид у нее (или у меня, тут вопрос) был такой, будто я показала ей фокус - вынула из пресловутого бесконечного цилиндра хрустального кролика, хрустальный диван и хрустальную Патти.
- Она сейчас зайдет и сядет за соседний столик, - сказала Нина.
- И мне будет чудовищно неловко! - испугалась я. - Она решит, что я писатель-сталкер из Беларуси! Она не поверит, что случился сдвиг в ткани реальности и мы теперь встречаем ее всегда!
К счастью, Патти подумала и двинулась в другом направлении. Она была медленная, красивая и царственная, как львиный прайд.
Все, нам надо менять кафе, поняла я.
Потом съели с Ниной пирожное Анна Павлова. Все время путаю его с пирожным Надежда Павловна Коханова, которая на самом деле не пирожное. Еще мы взяли оранжевое морковное пирожное, потому что обычно, когда мы берем два пирожных, одно всегда оказывается дерьмо, но на этот раз оба пирожных были отличными - мир и правда немного сдвинулся. Надежда Павловна, кстати, недавно подвела - взяла Настин белорусский паспорт и не вернула.
Дома дописала сценарий про Эллу Фитцджеральд, заливаясь слезами и соплями. Видимо, это и была эмпатия ко зрителю, в отсутствии которой меня немного упрекали (или другое - я подозреваю в этой своей реакции совершенно другое, но не готова об этом еще говорить). Сценарий приняли без единой правки. Страшно жить, неужели все нужно пропускать сквозь себя даже тут? Я не выдержу. Возможно, если Вера таки возьмет меня на проект сценария для гидрокостюма, я заполню гидрокостюм собственными слезами буквально за пару дней.
Ночью писала текст, потом немного походила по Венеции, чтобы заснуть. Оказалось, что по ней можно не только ходить, но и плавать - сотрудники гугла отлично покатались там на лодочках, вот у кого хорошая работа. А еще они зашли в каждый храм и каждое кафе. Особенно впечатлилась походом сотрудников Гугл в кафе на набережной Фондаменте Нуова (с видом на кладбище, где Бродский) - с одного угла там день, а с другого - уже ночь. То есть, они полдня там просидели, что ли.
Лето 29
Проснулась в 7 утра от грохота стройки, писала текст. Стояла в очереди в банке, писала текст. Потом писала его в кафе, когда мне позвонила Селин и попросила поработать вместо нее после 2 часов (ей понадобилось к врачу) и добавила, что лендлорд вернулся из Франции и запретил нам ходить в туалет и комнату-кладовку, чтобы потолок, который продолжает осыпаться, не рухнул нам на голову. Какой заботливый лендлорд. Пошла в магазин, писала текст, продала 15 свечей (это много), зато одному человеку (это удобно).
Вечером зашла в бар на районе, чтобы поздравить Полину с днем рождения. Полина - друг друзей, ей исполнилось 26, она пишет тексты и делает перформансы, и ужасно хочет стать знаменитой. И станет, кстати. Всегда видно, когда человек ставит перед собой правильные цели. В баре нашла кислое пиво (я страшно люблю кислые пива - гезе, ламбик, это вот все - те, которые часто ферментируются в бочках и являются чем-то средним между пивом и вином, что ли), очень порадовалась. Барменша безуспешно наливала мне его несколько раз, пиво выливалось из крана поющим фонтаном, заливая пеной все вокруг, как будто пожар.
В баре играл замечательный ди-джей, поэтому я через 15 минут ушла домой, устав орать.
Заснуть не могла, потому что представители диаспоры устроили за окном прямо около стройки фестиваль латиноамериканских культур с песнями, танцами, криками: "путо! путо!" (видимо, не с тем пошла танцевать?) и перестрелками на десерт. А, ну может, это был фейерверк. Не знаю, это у вас пятница вечер, а я - тот самый человек, который работает во время ваших уик-эндов, и у меня больше нет пятницы вечер, извините.
Оригинал и комментарии
от prilepin
Не столько про Антона, сколько про весь этот круг. Ещё раз. Строго по делу, строго по фактам.
http://svpressa.ru/society/article/203955/
http://svpressa.ru/society/article/203955/
Оригинал и комментарии
от prilepin
Украинская сторона что-то опять заголосила про необходимость введения миротворцев, голубых касок.
Друзья мои, выяснилось, что для наступления более-менее относительного мира нужно, чтоб президент РФ пообещал президенту Украины большие проблемы. Одна фраза заменяет целый контингент ООН.
Такой тишины, как в последние недели в Донецке (с начала ЧМФ) я не слышал с 2014 года.
На линии соприкосновения, конечно, есть "контакт", но тоже не в прежних размерах. Украинские СМИ пишут, скажем, что у них за ночь один раненый. Может, со стремянки упал. Это не мы.
Короче, не надо "касок". Сидите молча, вот вам и мир. Дёшево и надёжно.
Может, попросить Владимира Владимировича каждый месяц выступать с таким заявлением? "И, кстати, да, напоминаю, что есть риск утраты украинской государственности, в случае если..."
Если как прогноз погоды повторять каждое утро - так и привыкнут понемногу смирно сидеть в своих окопах.
Друзья мои, выяснилось, что для наступления более-менее относительного мира нужно, чтоб президент РФ пообещал президенту Украины большие проблемы. Одна фраза заменяет целый контингент ООН.
Такой тишины, как в последние недели в Донецке (с начала ЧМФ) я не слышал с 2014 года.
На линии соприкосновения, конечно, есть "контакт", но тоже не в прежних размерах. Украинские СМИ пишут, скажем, что у них за ночь один раненый. Может, со стремянки упал. Это не мы.
Короче, не надо "касок". Сидите молча, вот вам и мир. Дёшево и надёжно.
Может, попросить Владимира Владимировича каждый месяц выступать с таким заявлением? "И, кстати, да, напоминаю, что есть риск утраты украинской государственности, в случае если..."
Если как прогноз погоды повторять каждое утро - так и привыкнут понемногу смирно сидеть в своих окопах.
Оригинал и комментарии
Лето 22 от vinah
Адская жара куда-то исчезла, не продержавшись и пары дней. Похоже, первое мое Большое Лето в Нью-Йорке рискует быть каким-то не особо типичным. Я планировала утопать в лужах пота и умирать от жажды. Вместо этого я покупаю очередную дождеупорную куртку. Жажда не за горами: я все жду, когда опухшая слюнная железа перестанет работать.
*
Писала колонку для белорусского журнала, который не платит мне гонорары. Я как-то вяло пыталась намекнуть, мол, вначале выдайте мне деньги, что ли (они мне задолжали около двухсот долларов), а потом я пришлю вам тексты. Видимо, я знатный скандалист, потом что на следующий день от журнала мне пришло $55,57 от какого-то неизвестного человека. Это что, в ужасе спросила я, это вы ошиблись и чьи-то чужие мне деньги перевели? Мои деньги были другими, их было больше, ярче, насыщеннее! Журнал печально ответил: это все, что у нас есть, наскребли что могли. И потом добавил: у нас завтра финальный дедлайн, заливаем номер, без тебя там будет пустое место.
Я полезла гуглить неизвестного человека: это их арт-директор! То есть, у журнала совсем нет денег, и они отобрали последние 55 долларов 57 центов у несчастного арт-директора, чтобы хоть как-то уломать меня, алчную шантажистку, написать колонку и закрыть пустое место. Возможно, это даже была вся зарплата арт-директора. Я в ужасе молниеносно написала колонку, конечно же. Что-то мне подсказывает, что именно благодаря такому подходу к выбиванию денег я какой-то самый малоимущий представитель своего круга! Вот мои друзья - у них свои бизнесы, они покупают квартиры, несколько раз в год путешествуют, покупают новую красивую модную одежду каждый сезон, а я какая-то бедная, и понятно ведь, почему! Я должна уметь требовать свои деньги, черт подери! Но нет. Если в Америке я еще худо-бедно научилась их требовать, то с белорусскими журналами этот номер не прокатывает.
Как сказал редактор "Белгазеты", когда я однажды попросила у него гонорар: но зачем тебе гонорар, ведь ты же в Америке?
Хочется приложить сюда замечательное видео про бедность.
Немного выпивала с товарищами по скайпу.
- Ты видела новость? - спросили товарищи (знающие, что у меня есть телеграм-канал про звериные новости и Апокалипсис). - В пакете с замороженными куриными шеями нашли человеческий палец! Фото прилагается!
- Меня в этой истории заворожило другое, - ответила я. - Детективная составляющая. Чтобы выяснить, кто виноват, следователи объездили все птицефабрики. Они искали человека БЕЗ ПАЛЬЦА. И, ясное дело, они его нашли. Что-то в этом есть от этих пионерлагерных историй и теории сказок Проппа. Наверное, они приезжали на птицефабрику, собирали всех работников, выстраивали их шеренгой и говорили: а ну-ка теперь все покажите свои ладошки.
- А мне нравится сенсационность, - ответили товарищи. - Вы не поверите! После потери пальца человек снес яйцо!
- Я запишу, мне это нравится, - обрадовалась я.
(Утром я перечитала записанное, там было: после потери памяти человек снес яйцо. Долго пыталась понять, в чем дело)
*
Перед сном посмотрела фильм Вуди Аллена Wonder Wheel, чтобы убедиться, что я все-таки разлюбила Вуди Аллена. Но нет, несмотря на общую скучность фильма, у меня возникло острое сочувствие и эмпатия к старику. Он такой потерянный, задумчивый, циклично, как это самое колесо, выдает каждый год истории с похожими сюжетами (и все они как один немножко трамвай желание), ведь я занимаюсь по сути тем же самым! Да и Кони Айленд в этом фильме такой нежный, красивый, дешевая локация, опять же - там удобно снимать кино про 50-е, он с тех пор не менялся. Я тут же подумала: а вот чертов неизменимый Минск так поменялся архитектурно (через поломку и переделывание, а не эволюцию и текучесть), что фиг в нем снимешь кино про 90-е! (впрочем, некоторые пробуют). Опять же - у оператора Аллена получилось снять этот закатный Нью-Йоркский свет, который я так люблю - огненно-золотистый, почти медный. На этот фильм нужно идти в грустном летнем Минске, возможно даже вместо церемонии переоткрытия галереи Ў - я смотрела фотокарточки с открытия, очень много, листала их в метро вниз, вниз, вниз до самого дна и ловила себя на мысли: так много белых людей с одинаковыми лицами и одинаковыми прическами в однотипной современной одежде одних и тех же брендов, как вообще можно там любить и дружить, если все одинаковые? Как там находят людей вообще? Но потом увидела фото Саши Романовой, Вадима Прокопьева, еще кого-то, кого я знаю лично, и подумала: ну нет, может быть, все-таки не такие уж и одинаковые все.
*
Писала колонку для белорусского журнала, который не платит мне гонорары. Я как-то вяло пыталась намекнуть, мол, вначале выдайте мне деньги, что ли (они мне задолжали около двухсот долларов), а потом я пришлю вам тексты. Видимо, я знатный скандалист, потом что на следующий день от журнала мне пришло $55,57 от какого-то неизвестного человека. Это что, в ужасе спросила я, это вы ошиблись и чьи-то чужие мне деньги перевели? Мои деньги были другими, их было больше, ярче, насыщеннее! Журнал печально ответил: это все, что у нас есть, наскребли что могли. И потом добавил: у нас завтра финальный дедлайн, заливаем номер, без тебя там будет пустое место.
Я полезла гуглить неизвестного человека: это их арт-директор! То есть, у журнала совсем нет денег, и они отобрали последние 55 долларов 57 центов у несчастного арт-директора, чтобы хоть как-то уломать меня, алчную шантажистку, написать колонку и закрыть пустое место. Возможно, это даже была вся зарплата арт-директора. Я в ужасе молниеносно написала колонку, конечно же. Что-то мне подсказывает, что именно благодаря такому подходу к выбиванию денег я какой-то самый малоимущий представитель своего круга! Вот мои друзья - у них свои бизнесы, они покупают квартиры, несколько раз в год путешествуют, покупают новую красивую модную одежду каждый сезон, а я какая-то бедная, и понятно ведь, почему! Я должна уметь требовать свои деньги, черт подери! Но нет. Если в Америке я еще худо-бедно научилась их требовать, то с белорусскими журналами этот номер не прокатывает.
Как сказал редактор "Белгазеты", когда я однажды попросила у него гонорар: но зачем тебе гонорар, ведь ты же в Америке?
Хочется приложить сюда замечательное видео про бедность.
Немного выпивала с товарищами по скайпу.
- Ты видела новость? - спросили товарищи (знающие, что у меня есть телеграм-канал про звериные новости и Апокалипсис). - В пакете с замороженными куриными шеями нашли человеческий палец! Фото прилагается!
- Меня в этой истории заворожило другое, - ответила я. - Детективная составляющая. Чтобы выяснить, кто виноват, следователи объездили все птицефабрики. Они искали человека БЕЗ ПАЛЬЦА. И, ясное дело, они его нашли. Что-то в этом есть от этих пионерлагерных историй и теории сказок Проппа. Наверное, они приезжали на птицефабрику, собирали всех работников, выстраивали их шеренгой и говорили: а ну-ка теперь все покажите свои ладошки.
- А мне нравится сенсационность, - ответили товарищи. - Вы не поверите! После потери пальца человек снес яйцо!
- Я запишу, мне это нравится, - обрадовалась я.
(Утром я перечитала записанное, там было: после потери памяти человек снес яйцо. Долго пыталась понять, в чем дело)
*
Перед сном посмотрела фильм Вуди Аллена Wonder Wheel, чтобы убедиться, что я все-таки разлюбила Вуди Аллена. Но нет, несмотря на общую скучность фильма, у меня возникло острое сочувствие и эмпатия к старику. Он такой потерянный, задумчивый, циклично, как это самое колесо, выдает каждый год истории с похожими сюжетами (и все они как один немножко трамвай желание), ведь я занимаюсь по сути тем же самым! Да и Кони Айленд в этом фильме такой нежный, красивый, дешевая локация, опять же - там удобно снимать кино про 50-е, он с тех пор не менялся. Я тут же подумала: а вот чертов неизменимый Минск так поменялся архитектурно (через поломку и переделывание, а не эволюцию и текучесть), что фиг в нем снимешь кино про 90-е! (впрочем, некоторые пробуют). Опять же - у оператора Аллена получилось снять этот закатный Нью-Йоркский свет, который я так люблю - огненно-золотистый, почти медный. На этот фильм нужно идти в грустном летнем Минске, возможно даже вместо церемонии переоткрытия галереи Ў - я смотрела фотокарточки с открытия, очень много, листала их в метро вниз, вниз, вниз до самого дна и ловила себя на мысли: так много белых людей с одинаковыми лицами и одинаковыми прическами в однотипной современной одежде одних и тех же брендов, как вообще можно там любить и дружить, если все одинаковые? Как там находят людей вообще? Но потом увидела фото Саши Романовой, Вадима Прокопьева, еще кого-то, кого я знаю лично, и подумала: ну нет, может быть, все-таки не такие уж и одинаковые все.
Оригинал и комментарии
единственный вопрос от bakluzhino
Скажите, а для олигархов пенсионный возраст тоже будет увеличен?
Оригинал и комментарии
Оставить отзыв с помощью аккаунта FaceBook: